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En la última fecha ocurrió la criminal traición del fraile Torrubia, á la que siguieron el furibundo anatema de Benedicto XIV y el decreto espiatorio de Fernando VI, cuyo piadoso monarca, excitado por la Inquisición, prohibió las Congregaciones de los francmasones bajo la pena de la Real indignación y de las demás que S. M. tuviera ó bien imponer á los que incurrieren en esta culpa; encargando el mayor celo á todas las autoridades y justicias y privando de empleo á todo oficial ó individuo del fuero de guerra, del cual debía ser arrojado con ignominia.

»La degradación y la muerte llevaron un terror pánico al ánimo de los francmasones, y la Institución desapareció de nuestra España, sin que se adviertan vestigios suyos hasta la invasión francesa de 1807.

»Estos acontecimientos que consigna la historia y corrobora la tradición, nos autorizan para suponer que la Logia Matritense y las demás establecidas en las principales ciudades españolas, abatieron sus columnas antes del año 1767; y siendo aquellas Logias los elementos constitutivos necesarios para la formación de la Gran Logia, no pudo ésta instituirse, como pretende el Oriente Nacional.

»Hemos de suponer, sin embargo, que á la sombra de la posición política del conde de Aranda, se reorganizó la francmasonería y se estableció la referida Cámara Soberana; pero por este camino encontramos un nuevo obstáculo: los Grandes Orientes nacieron á la vida francmasónica después de 1780; su organización se impuso para salvar el principio de fraternidad gravemente comprometido por la emulación de Ritos, cuya intrasigencia ha ocasionado en todos tiempos las mismas funestas divisiones y los mismos absurdos antagonismos. La invención del Rito reformado, émulo del escocés, ocurrió en 1793, luego si en 1780 no se conocían los Grandes Orientes, mal pudo llamarse así la Gran Logia del conde de Aranda. Y si desde 1780 en adelante no interrumpió sus trabajos el Oriente Nacional, choca extraordinariamente que después de tantos afanes y de tantas contingencias á que de-
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Miguel metió en seguida talones á la distancia porraeando sordamente el suelo, y pronto hallóse en la plaza entre un regocijado escuadrón de mozos que venían de llevar á cabo idénticas operaciones.

Un mosquetero habituado en la práctica de otros usos, había aplicado la gente á distintos quehaceres; y en tanto que enviaba á unos á abrir bocas de cañas del río, á otros los ponía á abrir hópes profundos en el suelo, en los cuales se clavarian los puntales, base y sostén del edificio; y á éstos los hacía mover pesados tablones; y á aquellos pontalos á echar amarras, y todos juntos, halagados por el cundir de la tarea, adelantaban sin descanso; soltando con ver los resplandores del diurno sol sobre las azoteas de la ciudad.

Tal manera se dieron en la edificación, que después de los azares consiguientes, el castillo enseñó á su hora sus cuatro arcos vestidos de ramaje, y en los altos pisos, mostró el brillante jardín robado cautelosamente á los balcones.

Como lea esta y en otras el día se veía á más andar puesto de traje de púrpura y celajes de todos colores, el pueblo comenzó á levantarse y á vestirse como en cada día del año; con la diferencia de que en aquél colgaba á su cuerpo los guardados fondos del arca, y corrió en derechura de la plaza, sitiq obligado para reunirse en las bellas alboradas de Santiago.

La misa, que fué muy de mañana, anuncióse con los repiques y golpes de ordenanza, y pronto el templo fué contenedor de cuanto rostro bonito y mujer de circunstancias daba esplendor al pueblo; no faltando la lozana mata de mozos, ni los viejos, que dan carácter á la ceremonia.

Apenas el cura dijo Ite missa est, los pelotones de gente salieron por la puerta de la iglesia y dieron vista á la plaza.

En el estrado ó primer piso del castillo aguardaba lo más garrido del género masculino y lo más reputado en cuanto á poseer los incomparables tesoros de la mocedad, como son: gracia, viveza y humor nunca extinguido, hasta el punto de que ya podía cualquiera querer entrar sin más ni más en el
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bió exponer la tranquilidad y la vida de sus miembros, tolerase á sabiendas la intrusión de la jurisdicción francesa en nuestro territorio, sin protestar oportuna y enérgicamente contra el establecimiento de la Logia Santa Julia, creada y constituida en Madrid por el Duque de Berg, Gran Maestre de Francia.

»Pero después de todo, podemos muy bien dejarnos llevar de nuestra benevolencia tolerando las pretensiones del Oriente Nacional, hasta que invade la jurisdicción escocesa; esto es, hasta su pretendida Unión con el Supremo Consejo del grado 33.

»La reciente Declaración del Marqués de Seoane niega la autenticidad de la fundación del Rito escocés y su grado 33 por Federico II de Prusia, atribuyéndola á un tal Esteban Morin, que con otros cinco judíos instituyó el Supremo Consejo de Charleston en 4 de Diciembre de 1802.

»Interpreta á su modo cómo fundó Grasse-Tilly el Supremo Consejo de Francia, y cómo vino á España la francmasonería escocesa en el pico de las águilas invasoras.

»Baraja luego nombres, fechas y parentescos, para decir que el Oriente de España rebusca su origen en 1811, entre los dominadores del país; y afirma, en fin, que un conde de Tilly, más valiente que Roldán, formó en 21 de Septiembre de 1808 un Consejo Supremo, que nada tenía que ver con el de los afrancesados.

»Desde este origen, establece como sigue la dinastía de Grandes Comendadores, cargo que actualmente ejerce el Marqués, por juro de heredad:
»I.—Conde de Tilly.
»II.—J. Manuel Vadillo.
»III.—Conde del Montijo.
»IV.—Rafael del Riego.
»V.—Francisco P. Borbón.
»VI.—Ramón María Calatrava.
»VII.—Marqués de Seoane.
»No es esencial para el Rito escocés que su fundación se
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deba á Federico II ó al Morin, consorte de los judíos. Todas las versiones concurren á demostrar que el Supremo Consejo de Charleston fué el primero que adoptó aquel sistema, para llevarlo después á los demás países de la tierra.

»Es igual que las Grandes Constituciones sean originales del soberano de Prusia ó del Preste Juan. El escocismo las acepta y reconoce como ley suprema del Rito, y á sus preceptos se ajustan estrictamente la organización y los trabajos de los Consejos y demás Cámaras subordinadas. El mismo Marqués conviene en que Grasse-Tilly y otros franceses recibieron ámplios poderes para fundar Supremos Consejos del grado 33.

»Ahora bien; en los archivos de Charleston y de Francia consta evidentemente cómo y cuándo se fundó el Gran Consejo para la jurisdicción española, y cómo y cuándo fué instituido legalmente por el referido Grasse.»

Como el lector comprenderá, de la lectura de los datos anteriores, no puede remontarse con pruebas serias la antigüedad del Oriente Nacional á los tiempos de Aranda, y menos á los de la Logia Matritense, aunque otra cosa digan los apasionados por este Oriente, cuya historia hemos de reseñar más adelante.

NICOLÁS DÍAZ Y PÉREZ.
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ESTRELLAS FUGACES

I

Hacía frío, mucho frío, y el viento, silbando sordamente al azotar las vidrieras del balcón, parecía enfurecerse por encontrar obstáculos en su camino.

Eran las nueve de la noche, las diez quizá, quizá las doce. Consuelo no lo sabía. Por otra parte, ¿qué la importaba? Noche, y noche bien triste, había de ser para ella aunque volviese la claridad del día y los dorados rayos del sol disipasen las sombras. Inmóvil, con la vista fija, muy fija sin saber en dónde ni en qué, con la frente apoyada en los cristales, que el hielo iba helando, había dejado pasar los minutos, las horas, la tarde entera y suceder la obscuridad á la luz, y apagarse poco á poco los rumores y quedar todo negro, casi tan negro como sus pensamientos.

Tan sólo cuatro ó cinco veces dejó aquel sitio, y andando lentamente para no armar ruido, se aproximaba á un lecho desordenado y revuelto, en que un hombre, ya de edad á juzgar por los mechones de plata que brillaban entre su oscura cabellera, se hallaba aletargado, devorado por la fiebre que le sofocaba aunque tiritaba de frío, que humedecía sus sienes de sudor. Su respiración, difícil y anhelosa, parecía
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un estertor continuo, y á veces una tos seca le hacía conmoverse entre las ropas, entreabrir los párpados, que volvían á cerrarse en seguida cual si tuviesen plomo; después nada, silencio absoluto. Consuelo se acercaba á él, poña sus labios sobre la frente del enfermo, el cual, sin salir de su letargo, la estrechaba convulsivamente las manos y murmuraba débil, muy débilmente: ¡Hija mía...! ¡Pobres hijos míos...! Después otra vez aquel silencio, que helaba la sangre en las venas de la joven.

Al alejarse del lecho de su padre se acercaba á otro en que un niño pequeño, de cinco años á lo más, parecía dormir profundamente, aunque á menudo llamaba muy quedito á su hermana para pedirla pan, porque tenía hambre, y mientras iba mordiéndolo con sus dientecitos blancos, la preguntaba mil cosas, por qué no comía ella, por qué papá no hablaba y tosía tanto, por qué no le habían vestido ni le dejaban jugar aquel día.

Y besándole repetidas veces se alejaba de allí y volvía junto al balcón, donde con los ojos clavados en el firmamento buscaba en vano el modo de salir de aquella situación insostenible, que lo era más á cada momento.

Rodeada de cuidados y de alegrías pasó de la infancia á la juventud, sin que nada la faltase, ni aun el cariño de una madre, don invalorable para quien no la ha perdido. Sin embargo, de pronto penetró la desventura en su antes feliz morada: murió su madre, su padre enfermó después, y de resultas del mal su vista se fué debilitando hasta que llegó á perderla casi por completo. Hacía ya muchos años que su nombre era glorioso en la república de las letras; todos los periódicos y las revistas todas admitían y aun solicitaban sus escritos, pero como esto en nuestra patria no da para sostener una familia, se veía atenido á un empleo, que hubo de perder al perder la vista. Hallóse entonces débil, sin recursos, con dos hijos pequeños, pues Consuelo era aún una niña, y sin un amigo, porque éstos emigran de las moradas de los necesitados, como las golondrinas de España en el invierno.
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¿Qué partido tomar? Él mismo no lo sabía. Escribir, pero ¿cómo? Sin embargo, era el único camino abierto que le quedaba y á él se lanzó con la esperanza del náufrago que se agarra á frágil leño. Él dictaba, Consuelo escribía. La necesidad le sometió á pruebas muy duras, y no fué de las menores el tener que escribir deprisa, sin distinción de géneros ni escuelas, sin pararse á perfilar sus obras, que precisamente tenían su mayor encanto en la forma, en el estilo correcto al par que natural, filigranado y castizo. Pero sus hijos no tenían pan; él no podía dedicarse á otra cosa; ¿cómo titubear? Escribió cuanto pudo; dejóse explotar por los editores, malvendió sus novelas para entregas, y á cambio de tanto sacrificio y de tanto trabajo tuvieron un humilde albergue en que cobijarse y algún dinero para atender á las más apremiantes necesidades. De este modo, aunque mal, fueron viviendo, mas aquel infeliz, agobiado por tantos pesares, por tan titánica lucha contra la miseria, envejeció y perdió la salud completamente. ¿Quién sabe si estaba á punto de perder la vida? En esto pensaba la joven con terror. ¿Qué iba á ser de ellos si tal sucedía? Y de todas maneras, para cuidarle y atenderle era preciso hacer gastos, grandes quizá; ella no tenía recursos ni á quién acudir tampoco, y volvía á ver llegar con espanto los días tristes, eternos como los de la otra enfermedad del novelista en que nadie les tendía una mano protectora, nadie les daba un consuelo, nadie les socorría compasivo. Aun entonces su situación no era tan desesperada; tenían algún dinero y algunas prendas de valor que, malvendidas, dieron para comprar medicinas y pagar al médico; pero ahora... ahora... ¿qué iba á suceder? Estando su padre como estaba no podía escribir, y no escribiendo no ganaba, y por lo tanto... Esto lo comprendía bien Consuelo, mejor dicho, se lo suponía con esa lógica aterradora y despiadada con que la desgracia se impone á sus elegidos, y abismada en estos pensamientos dejaba ir pasando los segundos, los minutos, las horas. ¿A quién acudir...? ¿A los vecinos? Sería inútil; ni aun los conocía. ¿Amigos? No tenía ninguno. Uni-
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camente al director de El Eco del Arte ó al editor que les publicaba las novelas podía dirigirse; éstos la adelantarian algo á cuenta de cuartillas escritas, y eso no podía dárselo. Nadie sabía la enfermedad de su padre, y más valía así, porque ignorándola podía pedir prometiendo artículos, cuentos, entregas; de otro modo no debía esperar que nadie le auxiliase. Aquellos dos días mandó original á la imprenta con algunas páginas que tenía escritas, pero éstas se acabaron y no había otras ni nada en la casa que pudiera valer dinero. ¡Dios mío! si ella supiese escribir... si ella tuviese aquella facilidad de expresión, aquellas ideas de su padre... Esto sí que era una solución, porque no había que darle vueltas, presentarse á cualquiera mendigando un socorro para el enfermo era lo mismo que si un banquero en quiebra pidiese fondos. ¡Oh, si pudiera...! ¡si pudiera...! De este modo, llevándole el fin de una novelita que se estaba publicando en El Eco del Arte, se atrevería á pedir á D. Mateo Ramírez—director del periódico—algo, como adelanto de otras obras. El editor... tal vez también... llevándole original para otras entregas...

Era el único medio que la quedaba, pero ¡imposible! ¡imposible! Ella que no se había ejercitado nunca, ella que no había hecho hasta entonces más que copiar, cómo iba á poder... ¡Qué locura!

Aunque tal la parecía, la pobre Consuelo no dejaba de pensar en ello, asiéndose á aquella última esperanza, como el condenado á muerte á la del indulto.

Era muy tarde, sí, no cabía duda: no se oía ni un rumor, ni una voz, ni nada. Hacía ya mucho que el ruido de los coches de los que volvían de los teatros se dejó oír y se perdió por completo, tal vez á causa de la distancia; tal vez porque los que en ellos iban habían llegado á su morada, á una morada caliente y confortable, con buenas alfombras, con buenos muebles, con todas las comodidades que el dinero proporciona. Aquellas personas sí que serían felices. ¿Cómo no? Todo debía sonreirlas, como á ellos en otro tiempo; y, pensando así, contemplaba su pobre habitación y veía á su her-
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mano temblar de frío y al enfermo sudar de fiebre. ¡Qué triste era aquel cuadro, que la luna, rasgando las nubes, se complacía en alumbrar, para atormentarla. La luna... la compañera inseparable de los gratos coloquios, de las escenas dulces y poéticas, de las citas de amor. La luz, clara y argentada, la parecía mil veces más lugubre y triste que la de los blandones funerales.

Por quitar al cuadro aquel tinte indeciso, cerró las maderas y encendió un quinqué. ¿Por eso solo? No; porque aquella idea, la de siempre, la que no podía olvidar, lejos de huir de su mente, cual visión efímera de un sueño fantástico, surgía en ella, cada vez más fuerte, cada vez más distinta, cada vez más arraigada.

Acercóse á los pobres lechos, abrigó bien con las ropas á aquellos dos seres que la eran tan queridos y que dormían largo tiempo hacia, tal vez por horror de hallarse frente á frente con la realidad, y cogiendo una cuartilla, en la que había escrito varios renglones dictados por su padre en los últimos días, sentóse ante una mesa, dió luz al quinqué y mojó la pluma. ¡Cómo la temblaba la mano! ¡Cómo la latía el corazón! Cerca de media hora permaneció inmóvil, con la vista fija en el papel y la cabeza inclinada. ¡De qué modo seguir, Dios del cielo! Las palabras parecían huir de su mente, aunque bien sabía el pensamiento que debía expresar. Su padre la referiría siempre el argumento de sus obras, y por lo tanto... pero iba á ser imposible... ¿Cómo empezar?... ¿Qué decir?...

De pronto corrió su pluma, deslizándose rápida sobre el papel; y, con la faz encendida, la mano trémula, y en un estado físico y moral indescriptible, escribió durante toda la noche, y amaneció, y la oscuridad cedió su imperio á la luz, y seguía escribiendo exaltada, febril, sin reparar en la claridad que se filtraba por las rendijas del balcón, sin dejar su trabajo más que para correr al lado del enfermo ó del niño.

Éste, al despertarse, la sacó de aquel estado. Debía de ser muy tarde, entreabrió las maderas: el sol lucía esplendente.
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Oyó sonar un reloj: eran las diez. Dió de comer algo á su hermanito, arregló la cama de su padre, que empeoraba por momentos y, temblorosa, casi sin aliento y sin valor para leer lo que había escrito, comenzó á hacerlo, no obstante.

Imposible á no verlo la hubiera parecido. La verdad era que aquello estaba bastante bien. Por fuerza algún ángel bueno había dictado las palabras en su oído. Sí, no cabía duda; alguien la había inspirado. Encontraba una facilidad para expresarse, unas ideas tan á propósito, que ella misma se asombraba. Sin embargo, comprendía que tenía defectos, sobre todo repeticiones en algunas cláusulas, pero esto tal vez pudiera arreglarse. Corrigiólas, vistió al niño y, envolviéndose la cabeza en una toquilla y el cuerpo en un mantón, salió de la casa, encargándole que no hiciese ruido.

II

En algunos minutos llegó á la redacción de El Eco del Arte. Solicitó ver al director, y fué introducida en su despacho. ¡Qué rato pasó la infeliz! Primero tener que atravesar la redacción y que soportar las curiosas miradas que la dirigían los que en ella estaban, y luego, sobre la vergüenza que da el pedir al que á ello no está acostumbrado, la tiesura y aire desdénoso con que la acogió D. Mateo, obligándola á que dijese lo que la traía, delante de un desconocido, de un caballero de unos sesenta años, alto, grueso, de antipática figura y que debía de ser rico, muy rico, á juzgar por las alhajas y prendas de valor que encima llevaba. Ni sus vacilaciones, ni el vivo carmín que enrojecía su faz, ni sus miradas suplicantes quiso comprender el director, y como la necesidad la había ya sometido á más difíciles pruebas, declaró al fin su situación, ocultando el grave estado del novelista, y pidió algo, que limosna parecía por la humildad con que lo hizo, y todo delante de aquel hombre, que no dejaba de mirarla con insistencia, que la desconcertaba aun más y que se conmovió no poco al escuchar su triste relato.
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Por fin salió de la casa; el aire de la calle la tranquilizó; dirigióse á llamar á un médico,—el mismo que la había indicado D. Mateo;—compró algunas viandas y volvió á su morada.

La visita del doctor, que se hizo esperar bastante, lejos de tranquilizarla la sumió más y más en su aflicción. El estado del enfermo era gravísimo, y aquel hombre, impasible ante su dolor, por lo acostumbrado que estaba á presenciar tantos, no la dió una esperanza que pudiera dulcificar su duelo y su amargura. Sin embargo, no tenía otro remedio que mostrar serenidad y valor y consiguió hacerse fuerte y contener sus lágrimas.

Dedicada á cuidar de su padre como la mejor de las enfermeras y á atender á su hermanito como la más cariñosa de las madres, pasó días y días y trascurrieron tres semanas. En los ratos que ambas cosas la dejaban libres, escribía sin descanso, y cuanto más escribía encontraba más soltura en la frase y más profundidad en la idea.

Por este medio—así lo creía—nadie se había enterado de la grave enfermedad del novelista, pues á fin de semana entregó lo convenido al editor, que también la dió algunas sumas, y además en El Eco del Arte y en otros periódicos y revistas publicó artículos literarios y cuentos breves que la valían algo, no mucho.

A ella misma la parecía un sueño: acostumbrada á copiar como una máquina, jamás se la ocurrió que fuera capaz de expresar en el papel sus sentimientos y sus ideas, y ahora no sólo encontraba facilidad, sino que era una distracción y un consuelo á sus penas el hacerlo. Olvidaba la realidad en aquellos momentos, y ¡cosa más rara! vivía unida por simpatía, casi por cariño á sus personajes queriendo con ellos, gozando con sus alegrías, sufriendo con sus tristezas. Sentía dentro de sí como un manantial, hasta entonces oculto ó desconocido, que hacía surgir ideas en su mente y brotar párrafos de su pluma. Buscaba siempre los argumentos para sus escritos en los casos más sencillos de la vida, en esos sucesos
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que acaecen en el seno de todas las familias y que son á veces más patéticos y más dolorosos que los dramas que llaman la atención del público y de la prensa. En algunos hasta se retrataba á sí misma, pintando con colores tan verdaderos como reales situaciones análogas á la en que ella se encontraba. Uno de éstos más bien que un cuento ó un breve relato era una novelita, tanto por su extensión y desarrollo, como por su plan, forma y desenlace. El pensamiento no era nuevo, bien lo sabía: una joven buena y hermosa que ama y es amada por un hombre digno de ella, pero pobre, y que, ahogando su pasión, se casa con otro para salvar de la miseria á su familia.

Muchas novelas tienen este argumento, mas encerraba tal encanto la de Consuelo, era un tipo tan dulce y simpático su protagonista, tan grande el sacrificio que hacía de su amor y su ventura, y todo ello estaba impregnado de un tinte de verdad tan grande y de poesía tanta, que á los dos días de haberse concluído de publicar en El Eco del Arte, los periódicos, á fuer de crítica, hicieron de ella mil elogios, asegurando que «era indudablemente una de las mejores producciones debidas al afamado escritor D. Manuel Rivas, y »que... etc., etc.»

Frases parecidas leyó la joven en varios diarios con referencia á algunos de los escritos que publicó en aquellos días y por esto, como nadie les visitaba y como su padre hacía mucho que apenas salía de casa, estaba convencida de que todos ignoraban su estado y se creía libre de que su secreto se descubriera.

¡Cuál no fué su asombro cuando un día, al ir á entregar unas cuartillas á El Eco del Arte, encontró en la redacción á Ramírez acompañado de un joven con quien se disponía á salir, y cuando el primero la dijo con acento duro e irónico:

—Ruego á V., señorita, que nos aclare este misterio. Anoche, hablando con el doctor Saavedra, supimos que su papá está enfermo de gravedad hace muchos días. ¿No es verdad, Alberto?—y se dirigió á aquel joven.—Pues bien—prosiguió