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¿Qué sucede con semejante sistema? Lo que todos los días estamos presenciando; insignificantes medianías, que en todo debieran pensar menos en tomar la pluma para el público, obtienen la protección del Estado para obras más insignificantes aún que sus autores, por ser amigos del Ministro ó tener amigos influyentes; mientras que el que se ve desprovisto de tales recursos no logra jamás esa protección, así se le ocurra acometer la empresa más importante y trascendental. Las casas editoriales de primer orden no quieren descender á mendigar esos favores del poder, que les pone á nivel de cualquier editor desconocido; los autores que llevan un nombre estimado se indignan de tener que rebajarse á buscar influencias para alcanzar la protección del Estado, que les equipara, después de todo, á cualquier autor de coplas ó fabricante de folletos. Repasad la colección de la Gaceta (y eso que hay muchísimos auxilios que no figuran en sus columnas, por pudor, sin duda) y decidme si, salvo escasas excepciones, la protección del Estado se dispensa con equidad á la producción intelectual española.

Y no hay que hacerse ilusiones; mientras subsista el régimen actual, subsistirán todos esos vicios que le son inherentes, lo mismo mandando los conservadores que los fusionistas, los carlistas que los republicanos. La humanidad es así, y no hay que esperar que sea de otro modo, lo mismo este siglo que el venidero ó el anterior, y lo mismo en España que en Alemania ó en Rusia. El refrán lo dice y tiene razón: «El que tiene padrinos se bautiza;» ese es el principio capital á que se ajusta con la legislación vigente la protección del Estado á la producción literaria.

Semejante principio erige en ley la arbitrariedad y lo somete todo al favoritismo. Con tal legislación no es el propósito de proteger al que lo merece, sino el de servir al amigo el que impera; no es la conciencia, sino el capricho quien dicta las resoluciones; no es al interés por la prosperidad de la literatura, sino al interés bastardo de una recomendación poderosa al que se atiende. Lejos de ser protector, este sistema es perturbador y contraproducente muchas veces, y en interés de todos
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(fuera de ciertos casos excepcionales) debe desaparecer cuanto antes, como una de tantas llagas que minan la salud de la nación.

Protéjase la producción intelectual española, pero protéjasela con equidad, sin vulnerar los intereses sagrados de nadie; sea la ley de la competencia, bajo el principio de la selección, la que regule esa protección, sin ingerencias extrañas; no los hombres de Gobierno, con sus prevenciones y sus amistades, sino el público mismo sea el llamado á dar á cada cual lo suyo, otorgando sus favores á éste y dejando en el olvido á aquél. Así, cada cual ocupará el puesto que le corresponda y desaparecerá esa legislación de privilegio, escabel para que las medianías se encaramen á las alturas reservadas al genio, poniendo allí en ridículo á la nación.

La forma en que debe realizarse la protección del Estado á protección literaria está indicada por la forma en que el Estado proteje la agricultura y la industria nacional; si la necesidad es la misma y el remedio es idéntico, no hay razón para no aplicar ese remedio en la misma forma. Así como los trigos y las manufacturas extranjeras se gravan con la exacción de derechos más ó menos crecidos, según el peligro que su importación ofrece á la producción indígena agrícola é industrial, así también debe establecerse un impuesto que gravite sobre las traducciones, y cuya cuantía estará graduada en razón inversa de la utilidad é importancia de los productos, de tal modo, que el libro de ciencia verdaderamente importante, de público más reducido por su carácter técnico y su coste sea gravado con el mínimo, mientras que el de puro entretenimiento y placer, de público más extenso por su baratura y carácter general, sea gravado con el máximo.

Con este sistema, la protección sería eficacísima y equitativa, pues no favorecería al individuo, sino á la clase, lográndose además que en lugar de ser la protección una carga, como lo es actualmente, fuése una fuente de ingresos de no despreciable importancia para el Estado. Los intereses de la cultura intelectual en nada padecerían, pues los libros de ciencia de verdade-
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ra importancia satisfarían exiguas cuotas, ó no satisfarían nada, y los libros de amena literatura, novelas y poesías, aunque satisfarían crecidos impuestos serían seguramente traducidos, si tenían positivo mérito, haciéndose sentir tan sólo los efectos de las nuevas medidas, en esos mil y mil productos insignificantes de que se ve inundado el mercado de libros, gracias á la libertad existente. Las empresas editoriales que ahora acomete sin escrúpulo todo género de traducciones examinarían concienzudamente entonces lo que iban á publicar, y no se aventurarían á editar sino lo que verdaderamente fuese digno de serlo, ya por su positivo mérito, ya por la reputación de los autores. En una palabra, la producción no original se restringiría, pero sin detrimento de ningún interés legítimo y á costa sólo de las obras de dudoso mérito; tendríamos menor cantidad de libros traducidos, pero la calidad de los que tuviéramos sería excelente por ser fruto de un trabajo de relección. El vacío que dejarían las traducciones que desaparecieran sería colmado por obras originales, y así daríamos un paso decisivo en el camino de nuestra emancipación. ¿No tenemos en la República de los Estados Unidos un ejemplo que imitar cuando, para favorecer la producción artística americana, recargó de tal modo los derechos de importación de las obras de arte, que más bien que derechos protectores pueden calificarse de prohibitivos? Nosotros no pedimos tanto, bastándonos con fijar, bajo las bases indicadas, un impuesto sobre las traducciones.

¿A quién puede perjudicar este impuesto? sólo á las medianías del extranjero. No perjudica á los autores de primer orden, porque esos tendrán siempre segura la reproducción de sus obras; no perjudica á los editores, porque éstos tendrán siempre la compensación del impuesto que se satisfagan en el mayor consumo que obtengan, siendo mejores las obras que editen; no perjudica, en fin. al público, porque éste verá refinado su gusto con provecho de su cultura intelectual. ¿A quién, en cambio, puede favorecer el sistema protector indicado? A todos menos á las medianías extranjeras; favorece al Estado, cuyos recursos aumenta por muchos conceptos; favorece al público,
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al dejarle tan sólo saborear los más escogidos manjares literarios; favorece, sobre todo, á la producción original, abriendo nuevo campo á la actividad de los escritores españoles. Todo, pues, nos inclina á su adopción; únase á nosotros la Sociedad de Escritores y Artistas, renueve los obstáculos que puedan existir para traducir en leyes nuestro pensamiento, y no tardará en abrirse una nueva era de prosperidad á la producción literaria española.

No nos hagamos con todo la ilusión—diré aquí, repitiendo lo que con motivo del Congreso agrícola de Salamanca tuve ocasión de manifestar—de que, aun lograda esa intervención pronta y directa del Estado, el mal haya de desaparecer en breve plazo. «Sobre tener—dije yo entonces, tratando de los males de nuestra agricultura—hondísimas raíces difíciles de estirpar, y sobre luchar con los obstáculos que naturalmente le ofrece el haber de armonizar los opuestos intereses de las fuerzas vivas del país, no hay que perder de vista que la producción agrícola de España, y aun la de Europa toda, se halle enfrente de un enemigo formidable imposible de vencer, ni aun de resistir, en muchísimo tiempo: la producción americana. Mientras subsistan aquellas colosales explotaciones del Far West, con labores en que se emplean por cientos las máquinas y por miles los braceros, contándose por millones los hectómetros cosechados en aquellos inmensos talleres de producción; mientras no se agote la fertilidad de aquellos suelos vírgenes de Nebraska, Kansas, Illinois, Iowa, Indiana y tantos otros, fecundados por la pródiga naturaleza, y donde subsisten todavía millones de hectáreas por descuajar; mientras se mantenga la prodigiosa baratura de trasportes, que permite atravesar á una tonelada de trigo recogida en California la anchura toda de la América del Norte hasta Nueva-York, y la anchura toda del Atlántico hasta los puertos del Cantábrico por menos precio del que cuesta llevar otra tonelada desde Alba de Tormes ó Peñaranda hasta Barcelona; mientras se sostenga el régimen tributario norte-americano, con el que sale gravada la producción agrícola diez veces menos que en España; mien-
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tras aquí el cultivo se haga á fuerza de abonos y de brazos, y allí por la fecundidad y condiciones del suelo, sin abonos y con máquinas; mientras aquí la labranza sea un oficio rutinario y oneroso, y allí una verdadera industria lucrativa; mientras la lucha entre ambas producciones sea, en fin, tan desventajosa (y desgraciadamente tiene que serlo en mucho tiempo), no hay que esperar, por decidida que sea la protección del Estado ni por eficaces que se supongan los remedios que aplique, que la agricultura española pueda afrontar con ventaja, ni aun en el suelo patrio, la formidable competencia norte-americana; podrá, á lo sumo, no sucumbir del todo y seguir viviendo una vida ficticia, como la que viven esos enfermos decrépitos que, á fuerza de drogas, consiguen prolongar su miserable existencia.»

Con alguna diferencia—porque la hay realmente entre la vida de nuestra agricultura y la de nuestra producción intelectual—es aplicable, en lo verdaderamente sustancial al porvenir de nuestra agricultura, lo que entonces dije tratando del porvenir de nuestra producción agrícola. Sobre tener bondísimas raíces el mal que lamentamos, no hay que olvidar que nuestra producción intelectual tiene que hacer frente á un enemigo formidable, la producción francesa; mientras no nos desprendamos de esa preocupación que de antiguo nos lleva á rendir culto á lo extranjero, despreciando lo nacional; mientras nuestra educación literaria y científica, arraucando de la escuela primaria y terminando en la Universidad, no rompa los antiguos moldes y sea lo que debe ser, principalmente en la mujer; mientras subsistan en España ese diluvio de zánganos literarios que, con el nombre de escritores más ó menos públicos, son mengua de nuestro crédito y deshonra de la clase á que dicen pertenecer; mientras aquí se hagan ediciones de 500 ejemplares de obras de autores populares y cueste trabajo consumirlas, en tanto que en Francia se hagan tiradas por cientos de miles y se consuman inmediatamente; mientras aquí el escribir para el público sea tarea secundaria, aneja á cualquier empleo más ó menos insignificante, en tanto que
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allí es oficio lucrativo que da independencia, gloria y oro; mientras la lucha entre ambas producciones sea, en fin, tan desventajosa (y desgraciadamente tiene que serlo en muchos años), por poderosa y eficaz que supongamos la protección del Estado, no lograremos salir de nuestra inferioridad.

Tengamos, sin embargo, fé y, sobre todo, perseverancia; la protección del Estado no es una panacea, pero es un remedio seguramente; pongamos todos después de nuestra parte la mejor voluntad y el más firme propósito y, no lo dudemos, la tarea será quizá larga, pero el éxito es seguro, y quizá la nueva generación pueda saludar la aurora del más brillante renacimiento de la producción literaria nacional.

Fernando Araujo.
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des reformas. Van unidas á semejante trasformación perturbaciones sin cuento. La tragedia histórica se reduce á un conflicto perpetuo entre los tradicionales intereses y las ideas progresivas. Cuando una idea combate y vence á un interés, produce por necesidad hondísima crisis. Los despojos de este interés se sienten profundamente heridos y se quejan con quejas amarguisimas. Los favorecidos no conocen de pronto el favor, porque toda mejora es lenta y tarda como reforma. Así los reformistas tienen siempre contra sí los privilegiados con los restos de poder, producto de los mismos privilegios que pierden. Y no tienen á favor suyo los favorecidos por la reforma, porque las reformas consiguientes á un cambio social se realizan con una medida y una lentitud desesperantes. Luego, como toda idea lleva en sí una serie de ideas, no hay reforma que no tenga otra reforma mucho más radical y mucho más progresiva. Y el pueblo se divide en pueblo adscrito á los partidos tradicionales y pueblo adscrito á los partidos progresivos. El pueblo adscrito á los partidos tradicionales sostiene á los reformadores, y el pueblo adscrito á los partidos progresivos suele sostener á los utopistas. No debe olvidar quien estudie las revoluciones, la historia, esa clínica de las ciencias políticas. Y no debe olvidarse que en la historia, casi todos los reformadores han caído por las exageraciones con que han extremado los utopistas las progresivas ideas. Muchas veces, tales utopías se trucan, por desgracia, en verdaderos instrumentos de reacción y de retroceso. No hay revolución antigua que se parezca á las revoluciones modernas, como la revolución de los Gracos.

Proponían aquellos ilustres reformadores que se entregasen á los plebeyos las tierras del Estado, las tierras provenientes de la conquista, las tierras adscritas al Tesoro, las tierras públicas. Y los aristócratas, para perderlos, no encontraron más medio que concitar contra ellos las iras del pueblo. ¿Qué dicen de las tierras públicas? gritaron con perfidia. Todas las tierras deben repartirse, pero todas entre las gentes del pueblo, lo mismo las tierras públicas que las tierras particulares, lo mis-
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UN TESORO ESCONDIDO

Había llegado á la edad en que se piensa en el matrimonio; en que la idea de un marido es una idea constante, enorme, que parece llenar todo el cerebro. A cada momento se espera que llame á la puerta quien ha de pedir la mano de la impaciente soltera. Todo mozo gallardo es un personaje importante en el idilio que la muchacha casadera hace y deshace sin cesar en su fantasía. Un novio es entonces un dios.

Inés acababa de salir del convento, donde estuvo recibiendo educación durante la última época de su adolescencia. Contaba diez y ocho años, era huérfana y estaba á cargo y bajo la dirección de un tío suyo, hermano de su padre, Don Pedro Barreto, propietario de una gran fábrica de camas de hierro. Era el Don Pedro hombre que parecía haber reñido con toda cosa que no se relacionara con su industria. Tenía la montada siempre con arreglo á los mejores y más modernos inventos. Su sueño era ser el primer fabricante de camas del mundo.

Su sobrina, con todo, ocupaba un lugar no pequeño en su corazón. Habíala tenido en sus brazos cuando niña; había enjugado sus lágrimas á la muerte de sus padres, y cuidó de ella en su orfandad con un celo, algo rudo quizás, pero de resultados provechosos para la muchacha. El afecto que sentía Don Pedro por Inés no tenía nada, justo es decirlo, del amor egoista, de miras previsoras e interesadas
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de un tutor hacia su pupila. En la vida de Barreto, consagrada al trabajo, faltaban las sonrisas y las flores. La compañía de su sobrina ponía á su lado la alegría y el encanto. Esto era todo.

Era viejo y creía remozarse cuando clavaba su mirada debilitada en los ojos, de un fulgor vivísimo y puro, de Inés. Esta era una joven dotada escasamente de prendas físicas; en cambio, poseía esas preciosas cualidades morales que, si no seducen desde luego, forman la mujer seria, de ternuras íntimas, capaz de todos los sacrificios, tesoro inagotable de amor. Su rostro tenía una expresión de bondad suma. Sobrábala alma para compensar las faltas de su cuerpo.

En las horas silenciosas del convento había hecho un estudio profundo de sí misma. Sentía, con una fuerza inmensa, la necesidad de amar y ser amada. Pero no se le ocultaba que el amor nace casi siempre ante el hallazgo de una cara bonita. Ella carecía de esos atractivos repentinos que hieren el corazón del hombre como un rayo. Era preciso que la trataran, que quien pretendiera ser su marido fuera un sagaz observador.

Nadie entraba en casa de su tío. La gente que iba á hablar con Don Pedro quedábase abajo, en las oficinas, y seguramente que conversaría de todo menos de lo que interesaba á Inés. Sólo algunos domingos subía á comer con ellos uno de los empleados de la fábrica, Andrés Suárez, quien tampoco profería sino palabras que se refirieran á la industria de Barreto. Verdad es que, cuando el servicio de la comida sufría interrupción, en el intervalo de un plato á otro, las miradas de Suárez y de Inés se encontraban, pero sin decirse nada. Cuando bajaban la vista permanecían callados, como sobrecogidos de una meditación sobre algo inexplicable.

¿En qué pensarían?

No veía Inés en Suárez un mal esposo. Era un muchacho nacido en cuna modesta; pero bien criado, en medio de una familia donde todo sentimiento bueno era cultivado con esmero. Desde niño, había sentido Suárez su pecho ocupado por un corazón que palpitaba con todo afecto noble. Ya hombre, la aridez de su trabajo, la terrible lucha por la existencia, sólo vencido por el heroísmo oscuro de la paciencia, no habían arrancado de su alma las hermosas flores de la primera edad. Podía ser, pues, un excelente marido. No se le había
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conocido ningún amor pasajero, de esos que brillan y queman un momento, como el paso de un rayo, pero que suelen dejar eternas huellas de remordimiento en la memoria.

La mujer de un hombre así no podía tener celos ni aún de las sombras del pasado.

Inés se aburría enormemente en casa de su tío. Su voz no tenía otra voz con que establecer esos diálogos de gozosas intimidades, para los que el alma parece encontrar palabras nuevas. Casi todo el día estaba sola; cortado momentáneamente su aislamiento por alguna criada que entraba en su habitación á pedirle instrucciones caseras, acertada inspiración sobre cualquier faena doméstica, de práctica difícil. Desde su sillita de labor, colocada cerca de la ventana, resolvía la joven los conflictos de la vida del hogar, sometidos á su fallo siempre discreto, siempre atinado, si bien traducido en un acento de invencible fastidio.

Muchas veces pensaba, viendo que sus esperanzas de matrimonio caminaban sin llegar nunca á su término, que debía volver al convento. Allí, á lo menos, tenía amigas, distracciones, deberes, tal vez, de penoso cumplimiento, pero que, por lo mismo, ataban las alas á los sueños mundanos. Bien es verdad que allí no podía tener realidad el fantasma del hombre amado, ¡bajo la vigilancia de inflexibles devotas, entre los gruesos muros que rodeaban los patios, detrás de las celosías desde donde sólo se veían las nubes, en las estrechas celdas, cerradas á todo lo que no fuese cosa divina!

Inés estimaba—hay que declararlo—como el mejor don del cielo, un marido. No quería, sin embargo, ser esposa por vanidad, por afán pecaminoso, por anhelos de libertades mal entendidas. No era para ella el esposo un salvo conducto de la mujer que recorre sola las calles, que asiste al teatro, que concurre al salón, centro deslumbrador de una fiesta. Descaba únicamente amar y ser amada. Pretensión humilde en la apariencia, pero, en el fondo, de logro dificilísimo.

—Tío—dijo un día á Don Pedro Barreto—¿por qué no me lleva usted á los bailes? Amigos tenemos que nos recibieran con placer en sus salones.

El industrial no contestó inmediatamente á su sobrina. Pensó
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mucho la respuesta. No adivinaba que entre las vueltas de un vals se pudiera ultimar ningún negocio. Antes, las diversiones del llamado mundo le exasperaban, ponían en sus labios frases de reproche. Vamos á ver: ¿de qué sirve aquel girar vertiginoso de parejas, durante las cuatro horas mejores de la noche, deslizando ácreamente los pies sobre la alfombra, bajo un torrente de luz de bujías, de reflejos de lunas venecianas, en medio de un raudal de notas diabesca-mente enlazadas, moviendo los cuerpos en compases de delirio, en marchas de locura? Afortunadamente, en las recepciones hay también, fuera de la sala de baile, por donde revolotea, con sus alas de mariposa la juventud, deliciosos rincones, en que la vejez pasa agradablemente el tiempo. Don Pedro encontró en el whist su salvación. Mientras danzaba Inés él jugaría. Después de todo, en el juego es posible obtener ganancias, aumentos de capital; hasta allí puede prolongarse una industria.

Consintió, pues, el viejo, en la petición de la muchacha.

Inés fué presentada en casa de una Marquesa de reciente alcurnia, propietaria de inmensas dehesas, de dilatados bosques, cuya leña, convertida en carbón, había llegado, después de largo y encarnizado trajín, á dorar un título nobiliario. En el hotel de esta dama dábanse cita los pollos y señoritas á caza de dote. La música de los violines sonaba á trompeta de órgano; las flores olían á incienso; los cupidillos de los frescos del techo parecían ángeles. A cada momento se esperaba ver salir un sacerdote echando bendiciones. Era aquello como una sucursal de la vicaría.

También allí empezó á aburrirse, hasta el bostezo, la sobrina del fabricante de camas. Como no se había presentado en forma de una imagen del altar, rodeada de una aureola de riqueza, parecía como excluida de aquella bolsa de matrimonio. No escogió galas para adornar su modestísima persona. Así nadie la sacaba á bailar. Sólo en las cuadrillas era invitada, por cortesía, para llenar un hueco con su figura. Estaba furiosa. El baile había sido su tribunal supremo. Evidentemente se hallaba condenada á soltería perpetua.

En esto presentóse una noche en el hotel Andrés Suarez.

¿Qué es lo que tocaba la orquesta?

Una polka.
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—Inés, ¿quiere Vd. bailar?—dijo Suárez á la sobrina de Barreto.

La joven contestó que sí; que sí, repitió en el vals siguiente y en la polka que vino luego, y en todos los bailes que formaban el programa.

¡Gracias á Dios! Por lo visto Inés no era ya la pareja de la cortesía. El amor, más tenaz, más invariable, le había ceñido el talle, habíale dicho palabras de esas que sólo se confían al oído, al son de las armoniosas inspiraciones de Metra.

El matrimonio de Inés y Suárez se verificó un sábado.

No hubo viaje de recreo. El empleado de la fábrica de camas no tenía ahorros que compraran ocho días de fonda en Granada.

Al lunes siguiente, á las siete de la mañana, se levantaba el marido arrancándose, con la pesadumbre que podéis figuraros, de los brazos de su nueva esposa.

Se disponía á bajar á la oficina de casa de Barreto. El tío hablase opuesto á aquel enlace, pero cedió ante la firmeza férrrea de Inés. Estaba decidido, pues, á ser intolerante con su pariente y subordinado.

—¿A dónde vas?—preguntó á Suárez su mujer.

—¡Al trabajo!—respondió él tristemente.—No hay otro remedio, somos pobres. Y ahora tengo precisión de doblar mis esfuerzos porque estoy casado.

—¡Bah! no te apures. Yo nada necesito—le dijo Inés con acento misterioso y dulce.

—¿Cómo?

—Sí; poseo millón y medio. No quería decirte nada porque deseaba saber positivamente que era amada. Estoy cierta de ello. Se que mi maridito me adora. Ahora puedo premiar tu sacrificio sin temor de recoger ingratitude. ¿No es verdad que me perdonas?

Andrés creyó que estaba loca su mujer. Pero, en fin, se convenció de que era una verdad agradabilísima y cierta la revelación de Inés.

Aquella mujer había tenido secreta su fortuna sin pensar en su valor personal. Pero ella misma, ¿no era también un tesoro escondido?

José de Siles.