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analizada por Pronst, la cual se encuentra en el Museo de Ciencias Naturales de Madrid.

En los Anales de Gilbert, tomo XL, pág. 116, se encuentra la descripción detallada del aerolito que cayó el 9 de Julio de 1811 en Berlanguilla, provincia de Burgos. Figura en la colección del Museo de Ciencias Naturales de París, como donativo del General francés Dorseune, quien debió probablemente hacerse de ella á su paso por dicha villa durante la funesta invasión francesa en nuestra patria.

Monsieur Meunier, en sus Estudios sobre los Meteoritos, publicados en París en 1867, menciona la caída de una piedra meteórica el día 22 de Junio de 1850 en Oviedo, aunque sin expresar de donde ha tomado la noticia, que no aparece confirmada por las relaciones verbales de las personas de la localidad, ni en documento escrito.

Don Luis de la Escosura, en un erudito estudio que publicó en la Revista Minera, tomo III, pág. 407, da importantes por menores del aerolito que cayó el 5 de Noviembre de 1851 en Nulles, provincia de Tarragona, la cual figura en la colección del Museo de Historia Natural de Madrid; y los trozos del bólido que cayeron en la ciudad de Oviedo el 5 de Agosto de 1856, fueron igualmente descritos en un notable trabajo publicado por D. Ramón Luanco en el tomo XVII, núm. 3 de la Revista de los progresos de las Ciencias.

Tres de estos aerolitos figuran en el Gabinete de Historia Natural de la Universidad de Oviedo, y un fragmento en la colección del Museo de Madrid.

Todas estas piedras del cielo constituyen un estudio interesante y profundo para la Astronomía y la Química; pero el más célebre de todos por su tamaño y peculiaridades, es la piedra meteórica que cayó en la madrugada del día 24 de Diciembre de 1858 en Molina, provincia de Murcia.

Se halla en el Museo de Historia Natural de Madrid, en cuyo Archivo se conserva la información judicial acerca de su caída.

Es un ejemplar magnífico. Tiene la forma de un prisma de
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tiempo el despertador de cuanto duerme en la helada y triste noche del invierno.

Pero he dicho que ese tiempo despierta mucho más. El despertador de las aves y de las flores, de la vida y del amor—pues sin amor no hay vida—es también el despertador de otras muchas aficiones, más ó menos santas, más ó menos pecaminosas, de difícil enumeración. No á todos inspira las mismas ideas, ni infunde los mismos sentimientos la ninfa de las flores á su paso veloz por nuestro suelo. Vivimos en una edad que gusta poco de cultivar las flores á que antes cantaban los poetas. Nuestro siglo gusta de cultivar las flores que producen más abundantes sabrosos é inmediatos frutos. Y la poesía que más le seduce, no es la monótona poesía que puede haber en cada vieja estación. Hoy seduce la poesía que puede haber en otra clase de estaciones.

—¡Ya ha llegado la primavera!—exclama la joven enamorada que anhela buscar para su amor espacios más puros y dilatados que el del teatro y el salón: el espacio reservado á los amores; el paseo, el jardín, la playa, el campo.

Y para ella la primavera significa muchos trajes vistosos y muchas flores: en los cabellos, en el sombrero, en el seno, en el corazón; y significa los paseos matinales en el Retiro, las noches en los jardines, la «temporada en el Sardinero ó en San Sebastián.

—¡Sí!—responde á veces su mamá, que conserva in pectore dulcísimos recuerdos de juveniles primaveras.—El Retiro es el jardín de la primavera madrileña. Allí conocí á tu papá. Es el mejor sitio para tomar leche y coger lilas. Pero, ¡hay ya tan pocas lilas!...

Y para esta respetable señora, la primavera representa el idilio de sus pasados amores, un paseo en lancha, un puñado de lilas y un vaso de leche.

Otra escena. En casa de dos cónyuges.

—Juan, ya estamos en la primavera y es preciso prepararnos.

—Como para un sitio ó un asalto.
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—Trajes de entretiempo, trajes de verano... Y el Doctor insiste en la falta que me hacen los baños para mis pobres nervios.
—Si, hija, sí. Todo lo trae la primavera: los trajes y los baños, los nervios y los doctores. Y después de todo, los judíos.
La señora protesta. No comprende cómo la primavera, esa edad bendita, puede traer la raza maldita y errante. Pero insiste y triunfa. Una señora y un doctor triunfan siempre de un marido. Y más en primavera.
Un fabricante de abanicos saluda la llegada de la primavera con la efusión de un alma enamorada y de un estómago agradecido.
—La primavera es mensajera del calor y heraldo del abanico. Llegó mi época, como llega la de todos los partidos. El aire es un elemento de riqueza. Ha hecho millonarios á músicos y cantantes, y títulos de Casilla á algunos de mi noble profesión. El aire sólo es fatal para los acronáutás que se remontan á gran altura, y para los políticos que suben mucho. Las grandes alturas son madres de los grandes batacazos. El abanico es un artículo de necesidad, de lujo y de coquetería. Meditemos algo trascendental, como dice el abogado, mi vecino.
Y nuestro hombre, con la lucidez que caracteriza á nuestros más distinguidos industriales, busca ese quid divinum que fascina en los misterios de la moda.
—Todo está agotado—continúa;—todo está agotado para hacer aire, lo mismo que para hacer comedias. Hasta nuestros mejores pintores embadurnan, y nuestros mejores poetas emborronan, los países de abanicos. Pero ¡no importa! Para las cosas del país de un abanico, no hay como las cosas del país. Este país es un país de abanicos. Hagamos, pues, abanicos de país. O, lo que es lo mismo, hagamos abanicos políticos. La política está falta de abanicos que hagan mucho aire. Y ¡vive Dios! que éste es un terreno fértil en asuntos.
En toda obra, el primer acto es el más difícil. Los demás se suceden, cuando no se precipitan. Y nuestro ingenioso abaniquero se siente inspirado por el furor de la creación de aire... político.
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—Sobran asuntos—continúa—para más de mil países. Los profesores de Instrucción primaria, elevando agradecidos una estatua ecuestre á Navarro Rodrigo. Las alegorías del Jurado y del Matrimonio civil, coronando á Alonso Martinen. Las gacelas blancas de toda la Península, arrancándose sus plumas—desplumándose— y ofreciéndolas mansamente á Balaguer. Los contribuyentes españoles, sin distinción de escuela ni partido, acuñando una medalla con el busto, en alto relieve, del Ministro de Hacienda. Las reformas de Cassola, en los uniformes militares. El Alcalde amasando los pasteles del festival de niños. La Exposición de Barcelona abriéndose y las fábricas cerrándose. Los jefes de las escuadras extranjeras, averiguando quién es el Ministro de Marina. Corridas en el Congreso, y sesiones en la Plaza. El gran festival político, ocultándose al paño los carlistas, y apareciendo los republicanos por tramoya. La seguridad individual en Cuba y Puerto Rico, garantida por ángeles custodios de flamigeras espadas. El orden público, tomando calahuala. Los escritores españoles, creando Bancos en competencia con el de España. La gloriosa retirada del arte español, sustituyéndole el italiano y el francés. Apoteosis del toreo... ¡Bendita primavera! Tú haces indispensable el abanico, como instrumento de aire, y no hay gobierno, en este país de eterna primavera, que no pueda vacilar ó caer por el país ó por el aire de un abanico hábilmente manejado.

Sobre la fábrica de abanicos, un médico discurre de otro modo:

—La mortalidad—dice—ha disminuido. Madrid no siente ya los golpes de su bienhechor vecino el Guadarrama, ni los besos de sus predilectas hijas las pneumonías. Pero ¡no importa! El invierno es la estación de los ricos, y los ricos pagan bien. El verano es la estación de los pobres, y la Beneficencia no paga del todo mal. La primavera es la transición de una estación á otra, y los cambios bruscos de tiempo, como los cambios bruscos de ropas, siempre deparan clientes. Las personas sanguíneas, y las que no lo son, aumentan su sangre en esta época. Por eso, «las mañanitas de Abril son muy dulces. de
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dormir...» A las pneumonías sucederán las congestiones, las apoplegías y otros excesos de la sangre. ¿Para qué renegar de la rosada primavera?...

—Está visto—discurre un abogado:—el buen tiempo es enemigo de los buenos negocios. Lo civil está más muerto cada día. Lo criminal disminuye con el tiempo bueno. En cuanto el sol calienta un poco, todos comen cualquier cosa y duermen en cualquier parte. ¡Esan los robos por hambre, los crímenes por desesperación. Pero pronto llega Julio, y se pasan las cuentas del trimestre... Y, para Julio, la sangre se caldea y se perpetran nuevos crímenes.

El jugador piensa generalmente de otro modo:

—La primavera se ha dado ya—suele decir—y está en puertas el verano. Madrid está perdido. Los Gobernadores juegan, como chiquillos, á perseguir hasta la última chirlata, y han dado en la flor de hacernos las más malas partidas. Pero, señor, ¿quién les servirá de cabecera á Gobernadores tan morales?... Si parece que han dado en ver quién talla más moralidad. Apenas si nos dejan poner la mesa en los escondites de los billares ó refugiarnos en los fondos de los Casinos. ¡Adios, Madrid, que te quedas sin puntos! En el verano nunca faltan gallos; y judías, mucho menos. Las provincias y el extranjero nos llaman y nos brindan sus placeres. ¡Glorioso San Sebastián... del Norte! Seductor Biarritz!... Yo os apunto la especie de que pronto copareís á los perseguidos madrileños.

—Cincuenta corridas—dice á un afamado matador su apoderado, especie de secretario particular, indispensable á todos los afamados matadores—cincuenta corridas tiene Vd. ajustadas, y no ha acabado aún la primavera. Calculando las salidas imprevistas, «las suplidas por cogidas,» etc., etc., puede Vd. contar este año con un par de millones.

Ni el secretario particular, ni su poderdante, calculan con «lo imprevisto» propio.

—Pero, ¡qué Gobernadores se dan, y qué ronda de higiene hace la carrera!—dicen dos señoras que irán al cielo, porque sufren persecución por la justicia. En Madrid no se puede res-
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pirar. Pero la primavera se irá, vendrá el verano, y ya respi- raremos.

Y respiran al fin, cayendo á bandadas, las pobres palomas mensajeras, en las playas de Santander, San Sebastián y en otras playas.

Y un usurero, es decir, uno cualquiera de los innumerables usureros que en esta tierra de placer continuo encadenan y eslabonan empleados y comerciantes, banqueros y títulos, piensa con fruición:

—En este tiempo de primavera, renacen los negocios como las hojas en los árboles. Despiertan los préstamos y resucitan las hipotecas. Los empleados firman pagarés y juicios convenidos, que es una bendición de Dios. «Los que tienen algo» lo venden con pacto de retro,... que es un pacto de ultra. Pide todo el que puede pedir, y empeña todo el que puede empeñar. No puedo humanamente dar á basto á mis pedidos, y es preciso aumentar el interés. ¡Cuán utiles somos á la sociedad! Sin nosotros, ¡adios verano, y adios baños, y adios otras muchas diversiones! El mundo no produciría ni un negocio. Como los dioses de la mitología griega, ahuyentamos la tristeza y el dolor, aumentamos la alegría y el placer. Y todo ello por un módico interés; por un copo de nieve que no llega á ser bola.

Y el buen prestamista ajusta, con matemática exactitud y según los logaritmos de la usura, cuánto habrán producido sus préstamos, á interés compuesto, al llegar la futura primavera.

...............................

¡Salve, primavera! No sólo te saludan los enamorados y los enfermos; no sólo te cantan los poetas y los pájaros: también te saludan y te cantan los turistas, y los fabricantes de abanicos, y los médicos, y los abogados, y los jugadores, y los diestros, y las golondrinas que se van y los usureros que se quedan.
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II

EL VERANO

Le desean los pobres, le temen los ricos, y le gozan, como gozan las demás estaciones, como gozan siempre.

Es la estación del calor; y donde hay calor hay actividad, hay movimiento, hay vida, en fin. Es la estación en que todo y todos viven..... Todos: hasta los pobres.

Es—ó debe ser—la estación de los frutos, de la vida madura de la naturaleza, de los afanes recompensados y de las esperanzas realizadas.

El agricultor juega á una lotería, cuyo premio grande puede ganar sólo en verano. Todo lo espera de la tierra, que fertiliza con el sudor de su frente. Pero tiene la vista en el cielo..... que suele destruir lo que produce el suelo.

Merced á ese sudor, ha germinado la semilla, y producido la planta, y nacido la hoja, y brotado la flor, y convertídos en fruto. ¡Cuántos afanes, cuántas zozobras, cuántos sinsabores ha tenido hasta la llegada del verano! Pero la madre tierra es siempre fecunda, siempre pródiga, y la tierra produce siempre..... cuando no destruye el cielo..... Y entonces el trabajo no es una maldición, sino una bendición; no es ley de castigo, sino ley de vida; y las gotas de sudor son la corona de perlas conquistada por la ley bendita del trabajo.

En la primavera, las plantas, los arbustos y los árboles se han teñido de ese color verde, que simboliza la esperanza. En el verano, las frutas y las mieses se sazonan y adquieren color de oro..... Oro que apenas basta para atender las más imperiosas necesidades de la vida y las siempre imperiosas necesidades del Estado.

El verano es la estación de los grandes calores, es la estación del imperio del sol.

Pero el sol es un dios jubilado. Tan sólo le adoramos en los
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pocos días hermosos del invierno. Se han demolido sus templos, destruido sus altares, abolido sus cultos, olvidado sus plegarias. Es un dios que ha pasado á las clases pasivas de las mitologías.

El sol fué antes adorado tanto, como hoy es temido. Verdad es que antes prodigaba sus favores, como prodiga ahora insolaciones y tabardillos. El bienhechor Apolo, «el Sactero,» sabía desecar las lagunas que causaban la peste; hoy, que ni siquiera se cuida de herir con sus rayos esos monstruos de las lagunas y pantanos que producen las fiebres palúdicas, tememos que sus rayos estén envenenados y sean los que despertan la epidemia. No tenemos la menor consideración con el sol, con ese dios caído, foco eterno de luz y de calor, fragua del cielo en que se forjan miriadas de mundos..... Le evitamos, le tememos, y buscamos el quita-sol, el para-sol, y no sé cuántos chismes más para librarnos de sus rayos bienhechores. El antiguo dios es un esclavo del hombre, y le encerramos en la cárcel de la cámara oscura, para operar sobre las negativas, como un ayudante de fotógrafo. Huimos de sus rayos, con que da la vida y da la muerte. Solamente los afrontamos impávidos en las fuertes posiciones de la Plaza de Toros. Por lo demás, buscamos el «sol que nace» y «el sol que más calienta.» Sólo las aves cantan al sol, en su orto y en su ocaso, un himno de poesía y melodías sin igual.

Y «se vive de noche.» Se espera que el sol se haya escondido tras las altas montañas, ó apagado sus rayos allá, lejos, en las convexas ondas de los mares. Es la estación de las noches de serenatas y galanteos, de las noches serenas y apacibles en que juegan los céfiros, fulguran las estrellas, laten los corazones, y se tiene el deseo imperioso de sentir, de cantar, de amar. Los campos están llenos de flores; los árboles, de fruta; el ambiente, de perfumes; el espacio, de armonías; el cielo, de estrellas; la mente, de ideas; el corazón, de sentimientos y de amor.

Hasta «el sueño de una noche de verano» es más poético y hermoso que el de las tristes noches del invierno.
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El verano, como es protector y amigo de los pobres, es también protector y amigo de las aves. En sus primeros días abandonan los nidos, como reza el antiguo refrán, muy repetido en la vieja tierra de León:

«Marzo,—nidal en el zarzo
Abril,—huevoril,
Mayo,—pajarallo.
Y por San Juan,—¡pajaritos, á volar!»

Las avecillas son más cautelosas que los hombres. Construyen sus viviendas para fundar una familia. Habitán con sus hembras y preparan las casas de sus hijos. Aman y quieren la familia, y han de amar y querer la propiedad, como la pueden amar las aves, por supuesto. Por esto construyen sus casas, ó lo que es igual, fabrican sus nidos.

¡Los nidos! No hay obra comparable en actividad, laboriosidad, paciencia y maestría. Cuando llega el verano se hallan en todas partes estas obras maestras: en la tierra, en los sembrados, en los jarales, en los árboles..... Los pájaros poseen á las mil maravillas el arte de la construcción. Los pájaros son carpinteros, albañiles, maestros de obras, arquitectos. Su vista es regla y medida; su pico, escuadra y compás; sus garras, pi-quetá y llana; su cuerpo, paleta y cartabón. No levantan planos y construyen casas. No saben geometría ni arquitectura, pero saben hacer preciosos nidos. Los que se los destruyen, «los que van á nidos,» los que van á robar la casa y la familia tan laboriosamente preparadas, no se cuidan de describir los nidos, como el ladrón no se cuida de describir la casa que ha robado.

Y, sin embargo, una descripción detallada de los nidos sería una preciosa descripción. Hay nido que, como obra de arte, vale tanto como una construcción reputada de «maravilla.»

Cruzan las golondrinas el Estrecho y vienen á veranear entre nosotros. Y bajo los aleros y las vigas de las casas, y á veces, en nuestras mismas chimeneas, pican en las paredes el
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espacio que ha de ocupar su nido, y lo cubren de barro, y lo entretejen con pajas, y forman una obra de argamasa tan resistente como dura. Las amorosas tórtolas cruzan negligentemente algunas ramas sobre otras de los árboles, y depositan allí sus huevecillos, que quedan casi al aire y por arriba reciben el calor de los padres y por abajo los vapores de la tierra. El ruiseñor construye sus nidos en los árboles, y poco hay más precioso que «un nido de ruiseñores» cuando el macho, en la rama más próxima, canta sin descansar toda la noche, pues la celosa hembra muere si deja de oírle. El jilguerillo es ave delicada y tiene gustos sibaríticos, y busca en los zarzales las ve- dijas de lana que en las ramas dejaron las ovejas, y con esa lana construye blando nido. El pito-real, la gateadora, pájaros llamados «carpinteros,» barrenan con su férreo pico los troncos de los árboles, y en sus cavidades ocultan sus amores y sus hijos. La cigüeña trasporta á las encinas ó á las torres todo un carro de leña, y lleva toda clase de reptiles á sus pequeñuelos, que los saludan con el tableteo de su pico. El vencejo no se posa en el suelo ni en los árboles, y construye su nido con plumas, y las caza en el aire una á una, y con ellas fabrica sus viviendas. Y la preciosa oropéndola no hace su nido sobre las ramas, sino más bien suspendido, buscando indolente y jugue- tona una especie de hamaca en que mecerse.

Pero ¿á qué hablar de nidos, obra maravillosa de arte y laboriosidad, del instinto de conservación y de defensa?.... Todas las aves rivalizan en saber construirlos. Todas, no. El cuco no se toma ese trabajo, y se instala en cualquier nido. Estos pájaros de cuenta, verdaderos vividores, son como los cucos de la política, que viven á gusto en el campo de cualquier partido, y se instalan y comen en cualquiera Dirección ó en cualquiera Ministerio.

El verano es, no ha sido un dios, como afirma rotundamente algún cronista. El que se ha considerado como un dios ha sido el sol, que le preside. Y no sólo no ha sido considerado como un dios, ni siquiera ha sido considerado como un personaje mitológico. Solamente por alegoría ha sido personificado,
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lo mismo que las demás estaciones, á que los poetas y todos los artistas han concedido una vida ficticia para dar más brillo, y hacer sus creaciones más estéticas. Que en las narraciones místicas pase por hijo del sol, á nadie puede sorprender. «Hijo del sol» le llama Ovidio, y puede decirse que de ahí no pasa la genealogía de este dios. No se conocen más ramas de este árbol genealógico, ni es fácil tratándose de un árbol que tiene sus raíces nada menos que en el sol.

El verano, para el hemisferio Norte, corresponde á la época comprendida entre el 21-22 de Junio y 22-23 de Setiembre; el tiempo en que el sol se aleja más del solsticio de cada lugar y se aproxima más al Ecuador.

Las ondulantes cañas de las mieses se doblan bajo el peso de abundantes espigas, que pronto caen á los acelerados cortes de la hoz. Un ejército de segadores invade los campos. La algarroba, la cebada, el trigo y el centeno es segado sucesivamente y reunido en haces. El labrador respira satisfecho al contemplar las doradas ajorcas que tantos afanes le han costado. Las eras se llenan de gavillas, y los alegres trilladores acompañan sus canciones con el continuo fustigar á sus caballerías, acelerando el momento suspirado de encerrar la cosecha en los graneros.—Las aves y los pobres—otras pobres aves de la tierra—se dedican á espigar... Siempre la eterna historia de los pobres, recogiendo las migajas que sobran á los ricos.

Pero el verano es uno en el campo y otro en la ciudad. Para la ciudad no es el verano, es el veraneo, necesidad cada vez más imperiosa, moda más arraigada cada día. El teatro y el salón se hace insufrible. La ciudad se traslada al campo, al mar, buscando temperatura suave, brisas frescas, aguas saludables; es decir, buscando lo que siempre; placeres continuos y placeres nuevos.

Los que se van, desprecian á aquellos que se quedan. Los que se quedan, envidian á aquellos que se van.

Las compañías de ferrocarriles hacen su Agosto, pero hacen también su Junio, y su Julio y su Setiembre. Los «viajes de
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lástimas al Rey ó se valían de algún intrigante y de alguna intriga para conseguir pensiones sobre las mismas rentas por ellos atrasadas. Turgot se había propuesto abolir estos arrendamientos y acabar con estos arrendatarios. Además iban por los caminos, y los pobres abrían esos caminos con sus corveas. Tenían muchos hijos y los colocaban á todos en los cargos que suponían comprar en la Corte, y que muchas veces conservaban como vínculo hereditario. A esto se reunía la percepción de tributos señoriales, el derecho de pescar en los ríos, de cazar en los bosques, de hacer leña en los montes, de cocer en los hornos, de moler en los molinos, de alojar en las posadas, de vender el trigo: derechos que se convertían para ellos en oro y para los pobres en ignominia y en miseria. Turgot iba á abolir todo esto y, por consecuencia, iba á matar los últimos residuos de las aristocracias feudales escapados á la antigua y perseverante Revolución monárquica. Ya puede imaginarse cómo se exacerbarían contra tal Ministro todos aquellos que experimentaban la terrible amenaza de la reforma, cuya virtud debía suprimir privilegios tan lucrativos como aquellos privilegios é igualar condiciones tan enormemente diversas como entonces eran las condiciones sociales en aquel férreo mundo de tristes y abrumaduras jerarquías.

Peor todavía que la corte era el Parlamento. Esta Corporación, que había sido abolida por Luis XV y que no puede confundirse con el Parlamento inglés, hallábase compuesta de Magistrados, y ejercía, además de funciones y facultades políticas, funciones y facultades judiciales. Consejero el Parlamento de la Monarquía, contaba en los dos grandes partidos en que Francia se hallaba dividida, los mismos implacables enemigos y las mismas crueldes enemistades. Los reaccionarios recordaban que el Parlamento había abolido la orden de los Jesuitas, mientras los liberales recordaban que el Parlamento había perseguido á las familias protestantes y atizado la intolerancia religiosa. A unos y á otros les parecía esta reaparición de las antiguas Cámaras como la vuelta de almas en pena desde el purgatorio al mundo. Pero el Monarca se empeñaba en