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base trapezoidal; pesa 114 kilogramos; su altura es de 27 centímetros, por 42 de largo y 35 de ancho en la base. El análisis de este aerolito lo hizo Mr. Meunier, y posteriormente lo eligió como tesis de la Memoria que hizo este sabio francés para recibir en 1869 la investidura de Doctor en la facultad de Ciencias.

Después de esta célebre caída, tuvo lugar otra en Cañellas, provincia de Barcelona, el 14 de Mayo de 1861. Uno de los trozos se conserva en el Museo de Madrid, y su descripción se encuentra en el Philosophical Magazine de 1861, pág. 170.

También el 1.º de Noviembre de 1862 cayó un aerolito en Sevilla, del cual posee un buen fragmento el Museo de Madrid: el Sr. Machado dio una noticia acerca de este fenómeno.

El 6 de Diciembre de 1866 cayeron también en Cangas de Onís, provincia de Oviedo, un gran número de aerolitos: fueron recogidos cuidadosamente y su peso tenía más de 20 kilogramos. Dos ejemplares posee la Universidad de Oviedo y otro el Museo de Madrid.

En el término de Murcia cayó un bólido el 18 de Agosto de 1870, de cuyos fragmentos existe uno en el Museo de Ciencias de Madrid. De este fenómeno hizo una interesante descripción D. José María Solano y Eulate en el tomo I, pág. 77 de los Anales de la Sociedad Española de Historia Natural; y posteriormente en el tomo I de dicha Revista, en la pág. 183, dio el expresado profesor noticias importantes y curiosas de un hierro meteórico hallado en el departamento oriental de la isla de Cuba, sin que se haya podido averiguar la fecha de su caída. Este hierro existe en el Museo de Ciencias de Madrid.

Tales son las piedras meteóricas que han caído en nuestra patria desde 1300 hasta 1870.

La caída del bólido de este último año la presenció un íntimo amigo mío.

Con objeto de que viese la luz en La Ilustración de Madrid, de cuya sección científica estaba yo encargado en 1870 por el Director de dicho semanario, mi ilustre amigo el malogrado poeta Gustavo Adolfo Becquer, me refirió el testigo presencial de la caída del bólido de 1870, todos los pormenores del fe-
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placer,» á precios reducidos, son una tentación difícil de resistir.

—¡Maldito verano!—suelen pensar algunos médicos—nos abrasa nuestra más escogida clientela. Verdad es que nos descartamos de los pacientes que más nos hacen padecer, y que son letras que endosamos á la orden de nuestros colegas de los baños. Pero ello es que parece que hasta la muerte se muere en esta época. Algunas fiebrecillas gástricas, gástrico-biliosas y tifoideas; algunos cólicos biliosos y por ingestión, gracias á las verduras y las frutas, y pare Vd. de curar. ¡Hasta las epidemias son contadas! Está visto. No hay mejor mina que la de unas aguas con un poco de sal, de hierro ó de azufre, ni mejor plaza que la de médico de baños.

—¡Fatal verano!—piensan justamente algunas gentes de justicia.—Vacaciones en los tribunales y vacaciones en los negocios. Sólo trabajan algo los notarios: escrituras de venta, de hipoteca, de préstamo y tal cual miserable protesto... gracias á los baños. Algún crimen vulgar, algún conato de suicidio, falto de espontaneidad, debido al sol... y al alcohol. Está visto: el verano hiela los negocios.

—Del verano no pasa—se prometen muchos que tienen el oficio de conspirar, á falta de mejor oficio.—El partido está que arde. Remendemos nuestros pendones y uniformes, y aguacemos nuestras bayonetas y limpiemos bien nuestros trabucos. Prediquemos la guerra santa, y exterminemos á sangre y fuego á nuestros confiados enemigos. ¡Adoremos á Dios, hagamos la Patria y proclamemos al Rey!

¡Bendito verano!—exclaman los fondistas de las poblaciones más visitadas por touristes.—El verano es la época de la recolección, y de año en año es mejor nuestra cosecha. Con anuncios repetidos y con reclamos hábiles, es siempre segura nuestra caza. ¡Cuánto puede la prensa para los que dan de comer, para fondistas y Ministros! El reclamo atrae, y el anuncio seduce... sobre todo, el anuncio en francés: «Hôtel du Bacalao.—Service à la Charte.—1.000 chambres et salons.—Éclairage électrique dans tous les salons. Chambres et Dependances de l'Hôtel.»—
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Cada anuncio en francés es un grano de trigo que produce cien espigas. Pero el verano no dura más que unos cuatro meses... ¡Qué corto es el verano!

Los ricos, aburridos por tanto viajar, no saben donde ir, y hacen viajes alrededor de las «Guías de viajes.»

—Hemos pasado el invierno en Roma—dice una Marquesa al bueno del Marqués, que no logra sacudir su splen.—Nos sabemos de memoria el Vaticano. Hemos visitado los subterráneos de San Pedro, los de la prisión Mamortina y los de Santa María in via Lata; adorado las insignias de la Pasión y de la Lipsanoteca de Santa Cruz, y la Columna de la Flagelación; besado las cadenas de San Pedro y de San Pablo, y adquirido su facsímil, que tiene eslabonados millares de indulgencias; recorrido las catacumbas de San Sebastián, Santa Inés y San Calixto, y descansado en las cámaras de San Ignacio, en la Via del Ara Coeli, de San Luis Gonzaga y San Juan Berchmans, en el Colegio Romano, y de San Felipe Neri, en la Chiesa Nuova... De Roma no se traen más que impresiones tristes, impresiones religiosas... ¿Dónde iremos á veranear, no siendo en España, para hacer corto el verano?

—Donde quieras, hija mía. Yo le pasaré en el monte... de San Sebastián y de Biarritz.

Entretanto, los pobres discurren de este modo:

—Ahora se puede vivir: se come cualquier cosa, se duerme en cualquier parte... Judías, habas, pimientos, tomates, uvas, pepinos y melones: todo esto trae la bendita estación de la pobreza. ¡Pero qué poco dura esta época feliz!... ¡Qué corto es el verano!

—¡Cuán felices son—piensa el usurero avaro—los prestamistas de los pueblos! Hacen su Agosto en el verano. Prestan, para sembrar, una fanega, y les devuelven tres.... Prestando ciento, tienen trescientas el primer año, novecientas el segundo.... Seis mil reales, en dos años, son cincuenta y cuatro mil. Y sin riesgo, sin petardos, sin pagar contribución. ¡Bienaventurados los usureros rurales! Entretanto nosotros, á no ser por los empleados que empeñan sus sueldos, y por la clase
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media que renueva sus préstamos, y por los ricos que toman dinero á retro sobre sus casas y sus tierras, y por los réditos de los réditos y el interés del interés, no podriamos vivir. ¡Gracias al veraneo y á los baños! Todos buscan dinero para gastar, y, cuando vuelven, para reponer lo que han gastado.—Pero ¡esos usureros campestres!.... Cogen sin sembrar, y siembran luego para volver á coger. Ni las sequías, ni las lluvias, ni el granizo, ni la langosta, malogran su cosecha. Si el grano grana, ganan el grano. Si el grano se pierde, ganan la tierra. Y ello es que, granando ó no granando, ganan el grano, y luego la tierra..... y luego el cielo, por ayudar en sus apuros á sus próximos. Son verdaderas hormiguitas, que encierran lo que siembran los demás.—Aunque, bien visto, lo mismo que los usureros rurales somos los urbanos. Nos buscan en la primavera para pasar bien el verano, y vuelven el otoño para pasar bien el invierno. Las estaciones se encadenan como los préstamos, y para el prestamista todo el año es Agosto.—Volverán cabizbajos los bañistas como la cigarra, que

..... «ayant chanté
tout l'été,
se trouva fort dépourvue
quant la bise fut venue.»

Y volverán á que enjuguemos el déficit, ó la deficencia de sus baños.

¡Bañistas y usureros! ¡Hormigas y cigarras! Las cigarras y los bañistas, cantando y divirtiéndose. Las hormigas y los usureros, cosechando lo ajeno. Y todos, hormigas y cigarras, bañistas y usureros, bendicen el verano, porque en el verano todos viven.

Hasta los pobres.

Luis Coll.

(Concluirá).
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SIRENA

NOVELA ORIGINAL DE CARMEN SYLVA

Versión castellana de Faustina Sáez de Melgar.

En una espesa floresta se hallaba una tarde de primavera una encantadora joven, de rasgos móviles, arrodillada al pie de un enorme tronco de árbol tendido en tierra, medio oculto por los grandes ramajes que crecían en torno suyo. Las nubes, pasando por lo alto de los montes, daban sombra á los pinos gigantescos que brillaban, verdes y húmedos, en el dédalo de altas plantas del espeso bosque. La joven se ocupaba en verter leche de una cantarilla en una taza pequeña, haciéndola beber á cuatro perrillos de rizadas lanas, que iban saliendo del fondo del hueco y carcomido tronco, arrojándose sobre la leche y meneando la cola.

La joven reía á carcajadas al considerar el hambre de los animales, que parecían pequeños osos.

Al levantarse la hermosa niña dejó ver una masa de cabellos de un rojo dorado, ásperos y ensortijados, que hacían parecer su
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rostro más redondo y más pequeño de lo que era. Un pedazo de musgo, de verde vivo, se le había enganchado, pareciendo como un brillante adorno en su cabeza; las cejas eran espesas y oscuras; los ojos gris verde, de maliciosa mirada; la boca linda, pero de expresión maligna: ella procuraba acariciar uno de los cuatro pequeños personajes, hundiéndose sus blancos dedos en su espesa lana; pero no podía cogerlos á pesar de su habilidad, porque los perrillos, después de terminada su comida, saltaban ladrando en torno de la joven sin dejarse coger.—No sois muy agradecidos—les decía riendo—animálitos hambrientos, y estais bien gordos para correr tanto.—Pronunció estas palabras con voz sonora, mientras que los ladridos redoblaban, resonando su risa; y su voz, de un timbre irresistible y encantador, como pequeñas bolas cayendo en una copa de metal. Dejando los perros, se fué más lejos buscando la sombra y, apoyándose en una haya jíguantesca, se puso á tararear, con una voz fina y armoniosa, diferentes canciones, de manera que los pájaros se aproximaron para responderla. Uno de ellos fué á posarse enfrente sobre una rama, y cada vez que la joven terminaba una frase, el pajarillo piaba meneando su cabecita de derecha á izquierda, como para decir: ¿no es verdad que esto es muy bello? Y seguía escuchando y mirándola con gran atención. Este juego duró algunos instantes: quizá la joven lo hacía con intención, por agradar á un hombre, que fingía no ver, que estaba medio escondido bajo un pino contemplando la encantadora escena. Era alto y de anchos hombros, de aspecto varonil y tranquilo; espesos cabellos oscuros coronaban su ancha frente, que avanzaba por encima de sus pequeños ojos negros, hundidos; la nariz era ancha y recta, y una barba oscura encauadaba con su sombra espesa el resto del rostro. No se reía al aspecto de este gracioso cuadro, pero le contemplaba con los brazos cruzados, sin pestañear, pareciendo retener su aliento para no interrumpir su encanto. De repente, una ráfaga de viento pasó como un suspiro atravesando la floresta; la joven volvió la cabeza, y sus ojos se encontraron; ella pareció sorprenderse, intentando huir, subiéndole el rubor á las mejillas; pero él se adelantó, y con una suave y grave armonía en la voz, la dijo:

—Yo os suplico que no huyais; yo he hecho lo mismo que los ár-
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boles y los pájaros, ¡escuchábamos! ¿Es que la ninfa de la floresta no quiere permitirse á los simples mortales?
—Yo no creo ser ninguna ninfa—contestó la joven— aunque bien quisiera serlo, pero esto no es posible.
—¿Y por qué no?
—Por que soy una virgen de la mar; he nacido en el agua.
—Entonces, una sirena, en toda la extensión de la palabra.
—No lo parece; pues vos no haceis como Ulisses.
—Yo soy quizá más imprudente.
—O más heroico. Cuando se dejan coger, no se tiene el derecho de pasar por héroes.
—Pero es mejor que arriesgar el peligro y perecer.
—Aquí no hay peligro, estamos en tierra firme.
—¡Quién sabe! También uno puede extraviarse en la floresta y no encontrar su camino.
—El que quiera extraviarse... —dijo la joven sonriendo maliciosamente—pero ¿quién sois, pues, heroico Ulisses, á quien no tengo el gusto de conocer? ¡á no ser que queráis que os tome por un árbol; entonces, adios!
La joven inclinó la cabeza, y quiso marcharse
—No—dijo él seriamente— no soy ni un pino, ni un haya, ni un mártir, ni un Argonauta, y voy á hacerme conocer preguntando á la pequeña sirena su nombre, por varias razones.
—¡Por varias!... yo me llamo Marina.
—¡Marina! es encantador para una virgen del mar.
—De ahí nace mi nombre.
—Yo me llamo Arnoldo, y soy apasionado por el campo.
—¡Eso quiere decir—exclamó Marina poniéndose encarnada—que sois nuestro gran artista, á quien he deseado siempre conocer!
—¿Y podrá esperar que visiteis mi taller?
—Las sirenas no suelen ir á las moradas de los mortales.
—Si no se lo han rogado...
—Es que, como la sirenas no tienen corazón, no se dejan conmover.
—Pero ¿aceptarán adoración y sacrificios?
—Quizá.
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Marina hizo un encantador saludo, y huyó como un cervatillo.

A la mañana siguiente, Arnoldo estaba en su taller; desde fuera se oían resonar el cincel y el martillo; los pedazos de mármol brillaban al sol en el extenso patio, viéndose todo cubierto de un fino polvo blanquecino. El maestro estaba en el interior, en su santuario, examinando una fuente que tenía empezada; el agua debía saltar de una roca, ante la cual estaba arrodillada una ninfa que recibía el manantial en una ancha hoja; esta ninfa era una maravillosa criatura, llena de suavidad en sus movimientos, y casi envuelta en su magnífica cabellera. Había una expresión encantadora en su actitud, como si sintiera el agua que se le escapaba. De repente el escultor llevó sin piedad la mano á la obra empezada, rompió la estatua y se puso á modelar una cosa nueva; en su distracción no había notado que una persona acababa de entrar, que se parecía extraordinariamente á la ninfa rota, y que, sin duda, le sirvió de modelo. Era de alta talla, esbelta y flexible; los cabellos finos, de un castaño claro, descendían en dos trenzas casi hasta los pies. Los ojos brillantes, como los de un cervatillo, se habían fijado sobre el trabajo destruido con una viva sorpresa: sus ojos se llenaron un instante de lágrimas, que se secaron enseguida. Sus labios se abrían de vez en cuando para llamar al artista, pero no osaban pronunciar una palabra; por fin, Arnoldo, al volverse la vio.

—¡Cómo; tú aquí, Lia!—exclamó como despertando de un sueño—tú aquí, y sola.

—Mi madre ha ido á hacer algunas compras para la casa, y he pensado que podríamos con mucho gusto pasar juntos una hora.

—¿Y hace ya una hora que estás aquí?

Sus labios, sonriendo y un poco temblorosos, respondieron:

—¡Casi, casi!

Arnoldo pareció un poco confuso.

—Te asombrarás, sin duda, que yo haya destruido todo el trabajo; pero tengo una idea mejor, más bella y más nueva; y lo que únicamente siento es que mi graciosá prometida haya perdido tanto tiempo.

—¡Oh! No es tiempo perdido, puesto que he estado á tu lado.

Arnoldo tomó en sus brazos á Lia y la besó, diciendo:

—Eres un ángel, y yo no te merezco.
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Lía vió oscurecerse su frente.

—¿Y á quién pondrás en mi lugar?—preguntó.

—Una sirena cantando; ella cantará hasta hacer creer que se oye su voz á través del murmullo del agua.

—¿Es que tú has visto alguna?

—Sí—dijo Arnoldo pensativo, sin notar la mirada inquieta de los ojos de cervatillo—he visto una y la haré de memoria.

—¿Y quién es?

—No lo sé.

—¡Ah! Es que yo iba ya á estar celosa de tu sirena.

—¡Qué podrá hacer una pobrecita ninfa contra semejante potencia!

La madre de Lía acababa de entrar y miraba con sorpresa y temor la obra destruida.

—Hubieras debido, al menos, dejarla á un lado, Arnoldo—dijo.—Yo hubiera tenido un placer en tener toda mi vida á mi Lía convertida en ninfa.

—Es verdad—contestó el escultor—pero no tenía bastante arcilla á la mano, y nosotros, los artistas, somos gentes abominables; todo lo sacrificamos á una idea.

—¿Todo?—preguntó Lía.

La voz denunciaba su ansiedad; pero él no la comprendió.

—Todo—repitió el distraído, examinando su trabajo.

—Pero no la felicidad de vuestra vida, Arnoldo.

—Quizá también—murmuró el joven.

Lía lo oyó, aunque estaba ya en la puerta. Arnoldo no levantó los ojos y continuó trabajando con ardor.

Pocos días más tarde, Marina servía de modelo en el taller, en el mismo sitio que había ocupado Lía. La joven se dejó al fin encontrar, y fué á casa del artista, al cabo de muchas negativas y melindres.

El la suplicó que cantase todo el tiempo, á fin de copiar exactamente el movimiento de los labios y la garganta, y esto era una empresa bien difícil, pues cuando ella cantaba él estaba de tal manera absorto bajo el encanto de esta voz maravillosa y de esta preciosa criatura, que se olvidaba de trabajar: además, la Sirena tenía que detenerse por la fatiga, y entonces el escultor esperaba á que ella
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empezase otra vez su canto. Así las sesiones duraban mucho tiempo, renovándose con frecuencia, quedando durante este tiempo su puerta cerrada para todos; aun la misma Lía no podía ver su Sirena hasta que estuviese concluida. La casa de Arnoldo estaba recostada en una colina, y dominaba toda la ciudad. Lía iba á menudo con tristeza á la puerta del taller, sin atreverse á entrar, contemplando con tristeza el magnífico panorama que desde allí se descubría.

Inquieta y melancólica, solía decir al artista, para excusar los cortos instantes que allí estaba:

—Es que no te quiero molestar.—Y se marchaba, sin que él la detuviera.

Un día Marina dijo al escultor:
—Yo conozco á vuestra prometida; somos amigas desde la niñez; ¿no os lo ha dicho?
—No, jamás.
La joven dejó oír su risa argentina.
—Eso es muy suyo; siempre tan tierna y tan olvidadiza; lejos de los ojos, lejos del corazón. El corazón y la cabeza son como un filtro, como el tonel de las Danáides; de otro modo, no sería vuestra prometida.
—¿Y por qué no?
Los ojos de Arnoldo brillaron como un relámpago.
—Y bien; porque ella ha amado mucho ya, ha amado á otro; un pobre infeliz que está bien desesperado; pero le tiene un poco de lástima, y aun le ve alguna vez en su jardín para consolarle de su infidelidad; también suele acompañarla cuando viene aquí y cuando se va; yo le veo todos los días vagar alrededor de la casa esperándola, pues ella quiere lentamente acostumbrarle á la idea de que es la prometida de otro.

María había hablado sonriendo con tono ligero y expresión burlona en la mirada; pero Arnoldo sintió zumbarle los oídos, desvaneciéndose su vista.

—¿Quién ha dicho eso?—exclamó el artista.
Marina, inclinando la cabeza, señaló á sus ojos y sus oídos.
Arnoldo arrojó su delantal y tomó el sombrero.
—Perdonadme,—dijo—pero hoy me es imposible trabajar más; hasta un par de días, ¿no es verdad?
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Se lanzó fuera de la casa, y Marina, bajándose, tendió el cuello hacia adelante, como una serpiente, para verle marchar; los extremos de sus labios se plegaron irónicamente, pasando chispas en sus ojos. El escultor volvió á entrar de repente.

—Yo quisiera saber—la dijo—con quién comparto el amor de Lía. Marina vaciló.

—¿Me juráis—dijo al fin—no hacerle ningún mal, pensando que él es la víctima y no buscándole? De otro modo, yo no volveré más aquí, y me habréis visto por última vez.

—Lo juro—murmuró Arnoldo.

—Es un infeliz muchacho, muy pobre; se llama Humberto; escribe libros muy discretos y, sin embargo, se muere de hambre, y no hubiera podido jamás mantener una mujer; no tiene suerte el pobre diablo.

Arnoldo partió como un huracán; encontró á Lía sola en su casa, y así trémulo sus delicadas muñecas.

—Lía—gritó fuera de sí—lo sé todo; sé que eres una hipócrita, y vengo á despedirme de ti para siempre.

—¡Yo una hipócrita!.... ¿Desde cuándo?

—¡Oh! desde siempre; no te hagas la inocente: las mujeres falsas tienen el aire más cándido; pero lo que ocultan concluye al fin por saberse, y ¡dichoso el que lo puede descubrir á tiempo! Adios. ¡Olvídate pronto, tú que eres tan olvidadiza!

Lía quedó como petrificada.

—Si tú buscas un pretexto para romper conmigo—dijo—no te atormentes por eso; yo te devuelvo la palabra que me has dado, pero no te concedo el derecho de ultrajarme.

—Es verdad; he estado duro, te he lastimado, y yo sé que es preciso ser cortés aun cuando nos ahogue la rabia (diciendo esto se inclinó). ¡Adios para siempre! exclamó, lanzándose fuera.

Lía se oprimió el pecho con las manos, sin poder respirar.

—¡Ya me lo temía!—murmuró.—Y de repente sintió una cosa caliente subirse del pecho; después la sangre empezó á brotar de sus labios como un manantial. Cuando su madre entró la encontró muy débil y la costó mucho trabajo reponerse, sin que la pobre mujer supiera en mucho tiempo la causa de este accidente. Desde entonces
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nómeno; pero habiéndose suspendido la publicación de aquel importante periódico, me fué imposible ocuparme de tan raro acontecimiento, por cuya razón doy á conocer ahora el relato de mi amigo á los lectores de la Revista de España que es, por demás, curioso.

—«Me hallaba—me dijo—en una de mis fincas rurales, situada á cuatro leguas de Murcia, el día 18 de Agosto de 1870. Proyectaba hacer varias reformas en algunos lugares de la finca, y para su mejor dirección consultaba sobre el terreno con mi capataz el modo de llevarlas á cabo. Eran las seis y veintidós minutos de la mañana de dicho día. La atmósfera estaba despejada, ninguna nubecilla empañaba el azul purísimo del cielo, y el sol brillaba en todo su esplendor. Discutía tranquilamente con mi capataz los medios más eficaces y económicos para realizar las obras, cuando de repente fuimos sorprendidos por una espantosa detonación que retumbó en la campiña con un estruendo parecido á la explosión de una mina poderosa. Penetrado de sorpresa alcé involuntariamente los ojos al cielo de donde procedía el ruido, y vi una nubecilla negra en el aire, al parecer inmóvil, de la cual partió inmediatamente otra fuerte detonación semejante á la primera, y un globo de fuego que caminaba con rapidez del Oeste á Este, dejando un largo y vívido rastro de luz en su tránsito, á pesar de la claridad del día. Este globo inflamado se dividió en pedazos, los cuales se sepultaron en el suelo. De éstos, el más grande cayó en una vereda: pesaba 13 kig. 340; otros dos tenían 10,695 y 5,750 respectivamente de peso, y una porción más pequeño que se recogieron después, reunían un peso total de más de 10 kilogramos. La detonación que produjo el meteoro fué tan formidable, que se oyó en varios pueblos de la provincia de Murcia, y su estela luminosa se distinguió también en algunos puntos clara y distintamente, á pesar de la claridad del día: tal era su brillo y magnificencia.»

Otras muchas caídas de piedras meteóricas han tenido lugar en varios países, las cuales podría citar; pero como las circunstancias que acompañan al fenómeno son casi idénticas en