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nellas, etc., no eran más que unos imitadores de la escuela castellana, quienes apenas conocían la antigua literatura de su país. Posteriormente podríamos citar todavía algunas composiciones catalanas de escritores que, movidos de un laudable amor á las glorias de su patria, quisieron recordar á los extranjeros las riquezas literarias que en ellas se encerraban; mas sus voces no hallaron eco entre sus compatriotas, la mayor parte de los cuales no sabian escribir ya en otro idioma que el castellano. Después de la guerra de sucesión, á principios del siglo pasado, el catalán pasó á ser exclusivamente el idioma del pueblo, escasearon más y más los ensayos ó producciones escritas en aquel dialecto, y en el día son escasos, aun entre los literatos, los que se hallarian en disposición de redactar en él y en estilo correcto una carta siquiera de familia.»

Y no exagera el Sr. Rubió y Ors al expresarse de esta suerte, porque si bien en el siglo xvii y principios del xviii se escriben obras tan importantes como la Expedición de catalanes y aragoneses á Oriente, por Francisco de Moncada; la Proclamación católica, por Gaspar Sala y Berart, y la famosísima Crónica de Cataluña, por Jerónimo Pujades, y enriquecen la literatura catalana historiadores y tribunos como Francisco Martí y Vilademor, Diego de Monfar, Esteban Gabriel Bruniquer, Jaime Ramón Vila, Andrés Bosch, Manuel Marasillo, Juan Pablo Xammar, Pablo Claris, Juan Pedro Fontanella y otros, en poesía sólo brillan el Rector de Vallfogona, Vicente García, y José Fontanellas y Martell, éste de no gran ingenio y aquél de indiscutible talento, pero de tan desplorable gusto y tan desigual en el trabajo, que se juntan en sus obras lo sublime y lo ridículo, lo genial y lo chavacano. La mayoría de los poetas, siguiendo la tendencia dominante en las clases altas, emplearon en sus composiciones el idioma castellano, que era el usual en aquellas. El catalán quedó reducido á la condición de lenguaje del pueblo; y si la tradición poética catalana no se extinguío por completo, debióse á los poetas populares, á los humildes copleros, que tenian necesidad de hablar y escribir en el idioma del vulgo.
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Aun en este período de decadencia, adviértese en la literatura castellana la influencia del genio lemosín. El teatro nacional, entre cuyos ilustres fundadores cuéntase aquel Domingo Mascó, que ya al finalizar el siglo xiv hacia representar sus tragedias ante los Reyes Don Juan y Doña Violante de Aragón, y aquel valenciano Guillén de Castro y Belvis, insigne autor de Las mocedades y Las hazañas del Cid, el teatro nacional, en el período de su mayor grandeza, no niega la afinidad que siempre había existido entre ambas literaturas. Aceptando la opinión de autoridades indiscutibles en esta materia, puede decirse y sostenerse que en las obras de Moreto, Alarcón y otros de nuestros grandes dramáticos, se advierte claramente la influencia ejercida durante siglos por las letras lemosinas. Cuando menos, hay que reconocer que en algunas de las más bellas producciones de estos ingenios, en El desdén con el desdén, Examen de maridos y otras, existen reminiscencias de los poetas lemosines, lo cual prueba que eran conocidos y que aún se estudiaban sus obras.

Se estudiaban, sí; pero puede decirse que de la literatura lemosina no quedaban más que los monumentos, que eran como mudos testigos de sus glorias. La escuela valentina había caído con los movimientos político-sociales de que fué teatro la ciudad del Turia, desapareciendo cuando se extinguió la libertad; y la escuela catalana cayó cuando tuvo que rendirse Barcelona, al final de la guerra de sucesión: que no parece sino que la literatura lemosina, necesitando el oxígeno de la libertad para vivir y brillar, se agostaba y moría en la enrarecida atmósfera del absolutismo. Y por esto, sin duda, la escuela baleárica sufre la misma suerte que la valentina y catalana. A medida que se acrecienta el poder de Castilla y que su espíritu tiende á exteriorizarse, va creciendo su influencia en las Baleares; en las fiestas literarias y civiles, empléase el idioma castellano; éste mismo resuena en los templos con frecuencia, y los poetas de los siglos xvi y xvii, Antonio Gual, Rafael Bover, Jaime de Oleza, Diego Rocaberti, Nicolás Mellinas, Jerónimo Berard y otros, tomaron por norte y por modelos, tanto-
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tasía; prosa inesperada, prosa triste que sorprende y mortifica y se hace insosportable al que, acostumbrado á vivir con la imaginación en las regiones ideales de la novela, no sabe comprender aquel dicho profundamente práctico, que tantas veces escuchamos en nuestra primera juventud, de ciertos ilustres labios autorizados como ningunos: «La poesía en la vida real, pega lo mismo que la rosa en el puchero.»

Y más adelante, explicando su pensamiento, añade el padre Coloma: «No se crea, sin embargo, por lo que llevamos dicho, que anatematizamos á aquellos escritores, cuyo genio peculiar, cuyo concienzudo estudio del corazón humano, y cuyo conocimiento de la ligereza y frivolidad de la época en que vivimos, les impulsa por la senda, más difícil de lo que á primera vista parece, del buen novelista, como la más adecuada hoy para combatir las malas ideas propagando las buenas.» Y en apoyo de esta afirmación, cita el P. Coloma, lo que decía «un prelado insigne, á quien llorará siempre la Iglesia de España, cuando, al juzgar las obras de uno de estos tan escasos como privilegiados genios, escribía estas terminantes palabras: «Si me hallase dotado de los talentos del autor, me dedicaría decididamente á escribir en este género, del mismo modo y en la misma forma que él lo hace; y esto, aunque fuese omitiendo algunos ejercicios de mi santo ministerio. ¡Tan persuadido estoy del incalculable fruto que pueden producir hoy novelas como El ex-voto!»

VIII

¿Qué es el ideal? Repetiremos las palabras antes copiadas de Mr. Nordau: «La humanidad busca, como el Fausto de Goethe, la felicidad y la ciencia»; y así los reveladores religiosos como los grandes filósofos, los unos en nombre de la verdad por Dios mismo revelada, y los otros en nombre de la
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en el pensamiento como en la forma, á los poetas de Castilla.

Pero en ninguna parte es tan decisiva como en Valencia la influencia del idioma castellano, y prueba de ello es que fué una de las ciudades donde más colecciones de versos originales castellanos se imprimieron desde mediados del siglo xv, y que tanto en la Academia fundada al final del siglo xvi, con el título de Nocturnos, como en la que existió algunos años más tarde bajo el nombre de Los Montañeses del Parnaso, de unos cincuenta vates que tomaron parte en sus juntas y literarios torneos, sólo alguno que otro escribió en lemosín.

Después de todo, Valencia no era una excepción, ni lo era en sentido opuesto Cataluña. En esta iba extendiéndose de tal suerte el idioma castellano, que puede decirse era este el lenguaje oficial, hasta en aquellas corporaciones que por su índole especial parecían llamadas á mantener vivo el fuego de la tradición. En la Academia de Buenas Letras, en la Real y Militar y en la de Ciencias Naturales y Artes, no se usaba el catalán: la mayoría de los libros se imprimían en castellano; en éste se publicó el primer número del Diario de Barcelona, en 1.º de Octubre de 1792 (1), y en ese mismo escribieron Pujades la 2.ª y 3.ª parte de su Crónica; Dameto y Mur, su Historia general del reino balearico; Feliú de la Peña, sus Anales; Serra y Postius, su Historia de Monserrate, y Finestras, la del Monasterio de Poblet.

Estos datos, al par que demuestran la preponderancia, raya en exclusivismo, del idioma castellano, así en Valencia y las Baleares como en Cataluña, evidencian que la cultura no decayó en estos reinos ni fué menor el movimiento científico-literario, sobre todo, en Valencia, si bien perdiendo su carácter particularista, emprendió rumbos exclusivamente nacionales, contribuyendo de un modo poderoso al brillo de las letras, de las artes y de las ciencias. Tan cierto es esto, que para disipar-

(1) En 1.º de Julio de 1789 comenzó á publicarse en Valencia el Diario de Valenota, escrito en castellano, si bien insertó alguna vez versos lemosines.
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hasta la menor sombra de duda que pudiera ofrecer tal aserto, no hay más que recordar los nombres ya citados de los escritores valencianos y catalanes que empleaban el castellano, y agregar á esa lista los de naturalistas tan insignes como los valencianos Rojas Clemente y D. Antonio José Cavanillas, y el catalán Barnades; los de historiadores como Juan Bautista Muñoz, Francisco Pérez Bayer, Orellana, Bosarte, Tormo de Oloriz y Ramis y Ferrer; los de jurisconsultos, como Sampere y Guarinos, Sala, Villarroya, Dou y Tós; los de geógrafos y geómetras como Villanueva y Ciscar; los de marinos como Antonio Pons y el célebre Jorge Juan, honra de la ciencia española; los de literatos, como Eximeno, Manuel Lasala y José García Hidalgo, y, en fin, porque no sería justo omitirlos, los de editores como Cerdá y Benito Monfort.

Y no sólo estos hombres de ciencia y literatos dejaron huellas indelebles de su talento en el movimiento científico nacional, contribuyendo poderosamente al progreso intelectual del país, sino que se vertieron al castellano algunas de las más famosas obras de la cultura lemosina. En 1793 se publicó en Madrid, traducida al castellano, la Crónica de Descot; D. Cayetano Palleja hizo la traducción del Llibre del Consulat de mar de Barcelona; y Caponany, al dar á conocer, en 1779, la arenga que en la apertura de las Cortes, celebradas en Perpignan, en 1406, pronunció el Rey Don Martín de Aragón en elogio de la nación catalana, dijo: «que sería inútil copiarla en un idioma antiguo provincial, muerto hoy para la república de las letras y desconocido del resto de Europa,» por lo cual se decidió á publicar tan precioso monumento «que pocos leen y muchos menos entienden, vertiéndolo en lengua castellana, para universal inteligencia de los lectores.»

No se crea que en medio de tan general abandono de los idiomas provinciales, faltaron tentativas encaminadas á levantarlos de su postración y devolver su brillo á las literaturas regionales; pero ni los esfuerzos de Ferreras, Galiana, Eura, Conde de Ayamans y Salas, ni la sociedad fundada en Barcelona con el título de Comunicació literaria, en la que el citado
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Ferreras leyó una Apología del idioma catalán vindicat lo de las imposturas de algunos estrangers que lo acusan de aspre, incult y escás, ni los esfuerzos del Notario valenciano Carlos Ros dieron fruto alguno. De todas las obras que estos escribieron, sólo llegaron á publicarse algunas de este último, Carlos Ros, y la titulada Rondalla de Rondallas, escrita por el citado Galiana é impresa en Valencia por Monfort en 1768: las demás permanecen inéditas, y las que vieron la luz no ejercieron influencia alguna en el sentido que deseaban sus autores, con mejor voluntad que acierto.

La época no era á propósito para que tales tentativas tuvieran éxito. El estado del país, mejor dicho, el estado de Europa, agitada y revuelta por los ambiciosos planes del primer Napoleón, no consentía el cultivo de la literatura; y como, por otra parte, la Revolución francesa había hecho crisis en la esfera de las ideas como en la esfera de los sentimientos, nada tiene de extraño que se abandonara todo empeño meramente poético, y que sufrieran largo y casi total eclipse todas las literaturas.

Jerónimo Becker.

(Concluirá).
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MANUEL

LEYENDA TRADICIONAL POR CARMEN SYLVA
(S. M. LA REINA DE RUMANIA)

Versión castellana de Faustina Saez de Melgar.

Hay una montaña que se llama Omul (el hombre); ¿por qué se llama así? Era, sin duda, muy grande el hombre que ha dado su nombre á esta montaña, que se alza en el Bucegi.

¿Quién era este hombre? ¿Acaso un gran héroe que había ganado muchas batallas, ó un ermitaño que había consumido sus días en silencioso retiro? ¿Era un bandido cuyo nombre no podía pronunciarse sin terror? ¿Era un mendigo de quien no se conocía el origen, ó era un Emperador que hizo temblar á las naciones?.... Veámoslo.

Hé aquí su historia:
Había una vez un adolescente que ardía en deseos de llevar á cabo grandes hazañas; no encontraba nada demasiado grande, demasiado audaz, demasiado bueno para que no intentase conseguirlo.

Amaba á su patria como á una novia, y socorría generosamente á los pobres; servía á las señoritas, cualquiera que fuese su posición y su fortuna, y protegía á los débiles; pero toda su actividad, toda su abnegación no llegaba nunca á calmar la sed ardiente de su alma.
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Al contemplar en el mundo tanta miseria, viendo por do quiera la desesperación, el odio y la mentira, pensaba que su existencia era inútil sobre la tierra, si no podía borrar todo esto, si no alcanzaba á hacer felices á los hombres.

Su madre era una Emperatriz, llena de bondad, á la que se veneraba como á una santa; tenía el don de curar las enfermedades sin más que imponer sus manos; y de cerca, como de lejos, los enfermos corrían en multitud para ser curados por ella. Por esta razón se la perseguía y atormentaba, haciéndola sospechosa al Emperador, que la prohibió hacer nuevas curaciones y la desterró de la corte. Entonces se retiró á las montañas, donde el pueblo la siguió, y pudo, aun en el destierro, curar á millares de enfermos; pero sus penas fueron tan grandes por la persecución de que era objeto, que no tardó en extinguirse completamente, encontrándose un día muerta en su lecho; pero los enfermos corrían á su féretro para curarse, tocándola después de muerta.

La Emperatriz no se había atrevido á llevar con ella en el destierro á su hijo único; pero éste huyó en secreto y fué á reunirsele, quedándose las horas enteras á su lado escuchando sus dulces palabras, que caían como gotas de miel, mirando sus bellas manos con admiración cuando distribuían por do quiera la fuerza y la salud.

—Al curar á los hombres, ¿los haces también buenos, madre?—la preguntaba algunas veces.

—Cuando hay salud, es más fácil ser buenos—respondía la Emperatriz acariciando la hermosa cabeza de su hijo.

—Pero yo estoy muy bueno y, sin embargo, no soy bueno—decía el niño un día tristemente.

—No se puede ser buenos de repente, hijo mío; es necesario aprender á serlo.

Así hablaba esta suave boca, que se había cerrado para siempre. El niño se arrojó desesperado al suelo al lado de su cuerpo.

—¡Ah! ¡Vivir sin mi madrecita! No es posible, yo no puedo—decía lamentándose—¡Madre!.... ¡madre, despiértate y mira mi corazón, que sufre tanto!

Las gentes rodeaban en silencio á la pobre muerta y á su afligido hijo, á quien no podían consolar.
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¡Qué le importaban las lágrimas de los otros, ni qué ver todo un pueblo seguir el féretro que llevaba al seno de la tierra el cuerpo de su bienhechora, si no podían calmar el dolor que desgarraba su alma! Ya todo le parecía triste, sombrío el cielo, oscuro el sol, encontrándose sólo en este gran universo, de donde había desaparecido su madre. Se alejó de su tumba sin que nadie se apercibiera; los asistentes le habían oído sollozar con fuerza, habiendo rehusado la presentación, para arrojar tierra en la fosa abierta, y después desapareció.

El Emperador envió mensajeros á los confines más apartados de su imperio para buscarle, pero su hijo y heredero había desaparecido como si la tierra le hubiera tragado.

Todo el mundo ignoraba la existencia de un ermitaño que se había hecho pasar por muerto y permanecía oculto en las fragosidades del Bucegi; solo una mujer le había conocido, y fué su amiga, prometiéndola recoger su hijo cuando ella muriese; esta mujer era la Emperatriz. El huérfano se fué á buscar al ermitaño cuando se vio solo, diciéndole estas palabras: —Enséñame á ser bueno.—Después de hacerse conocer, se metió en el rincón más sombrío de la gruta, y lloró sin consuelo durante largo tiempo, sin poder enjugar sus ojos ni calmar su corazón. El anciano no le decía nada; pasaba su huesosa mano sobre su arrugado rostro y su barba blanca, conteniendo las lágrimas que asomaban á sus ojos.

—¡Manuel, hijo mío!—exclamó al fin—sígueme las huellas de tu madre y serás bueno.

—Pero ella no tenía un corazón tan ardiente, tan salvaje, tan impetuoso como el mío.

—Tú crees eso: ¿quién sabe si antes de que tú hayas podido conocerla habrá sido como tú?

—¿Como yo? eso es imposible.

—En la juventud, la sangre es impetuosa y ardiente, y tú no sabes cuánto ha sufrido.

—¡Oh! jamás como yo.

—¡Niño... niño!... apenas sufres el primer dolor, y ya crees que nada iguala á tus penas; en este momento sólo piensas en ti, lo que tu madre no ha hecho jamás.

—Pues, ¡en quién debo pensar, si no tengo á nadie!
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—¿En quién? mira...
Y el ermitaño le mostró el valle donde súbitamente empezaron á pasar las imágenes de todos los dolores que el mundo encierra; los paralíticos, los ciegos, los estropeados, los pobres prisioneros, los miserables, los enfermos, y las mujeres y los niños llorando. Día y noche duró el cortejo; tres veces salió el sol y se volvió á acostar, y tres veces la luna, y las pálidas figuras pasaban siempre ante sus ojos. Manuel los miraba en silencio, hasta que el ermitaño pasó su mano sobre los ojos fatigados del adolescente, y se cerraron, entregándose á un profundo sueño. Le tomó enseguida en sus brazos, y le llevó al interior de la caverna haciéndole beber leche, y después le dejó dormir. Al cabo de dos días se despertó fresco y tranquilo.

—¿Sabes tú para quién debes vivir?—le preguntó el ermitaño.
—Sí, yo debo vivir para la humanidad—contestó el adolescente como en un sueño.
—Desde ahora vas á hacer abnegación de tí mismo. Vas á representar en el mundo la caridad y la humildad que constituía el ser de tu madre.
—Sí, sí, me siento dispuesto; he soñado de una manera extraordinaria, he visto todas las desgracias, y me parece haber recorrido toda la tierra.
—Ahora vete á ser el servidor de los otros; nadie te reconocerá, y si me necesitas, bastará pensar en tu madre al acostarte para tenerme inmediatamente á tu lado; pero guárdate de hacer mal á nadie, porque la imagen de tu madre desaparecerá en seguida y no podrás volver á encontrar el camino que te conduzca hasta mí.
Manuel hizo mil promesas, y despidiéndose del ermitaño se fué por el valle á buscar trabajo. No estaba todavía muy lejos cuando encontró á una pobre vieja, que se esforzaba en arrastrar pesados haces de leña, deteniéndose á menudo para tomar aliento. La anciana miró con malos ojos al bello adolescente que, aproximándose á ella, la saludó con agrado y la preguntó con mucha cortesía si quería permitirle llevar su carga hasta donde ella quisiera.
—Pero es muy pesada, y el camino largo—dijo ella mirándole sorprendida.
—Razón de más para que en este caso yo me decida á ayudaros—
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contestó Manuel, cargándose toda la leña y corriendo tanto, que apenas la vieja podía seguirle.

Así marcharon hasta la noche, que llegaron á una pequeña cabaña. Manuel depositó su carga, saludó á la vieja y quiso alejarse; entonces ella, mirándole con atención, le dijo:

—¿Te vas sin salario? ¿Dónde vas á pasar la noche?

Manuel mostró la tierra.

—En este mundo—contestó sonriendo—las camas no faltan.

—No, hijo mío, no es eso lo que yo quiero decir; tú beberás y comerás y descansarás en mi cabaña; tengo bastante para los dos.

Le acogió con bondad, y preguntándole de dónde venía y á dónde quería ir, el joven contestó:

—Vengo del desierto, y quiero servir.

—¿Y qué salario deseas?

—¿Yo? Ninguno.

La anciana le preparó un lecho, donde durmió apaciblemente toda la noche, y cuando al amanecer quiso marcharse, sin hacer ruido, para no despertarla, ella estaba ya de pie y le tenía preparada una taza de leche con pan. Al manifestar su confusión el joven, la anciana le dijo:

—No renuncies al bien; aunque sea un cuarto de hora de sueño aprovechale, si la ocasión se presenta; yo no quiero dejarte partir sin recompensa, pues hallarás mucha ingratitud en tu camino. He aquí un regalo: «cada vez que harás algún bien á los otros, es á tí mismo á quien te le haces; poco importa que te lo agradezcan ó no; por el contrario, el mal que hagas á los demás caerá sobre ti, que se quejen ó no se quejen: no lo olvides, hijo mío.»

Este don pareció muy original á Manuel, y no sabiendo si debía ó no alegrarse, dió las gracias á la anciana, y se alejó. En su camino encontró un hombre medio muerto, que se había casi deshecho al caer de una roca, y no tenía más fuerza que para gemir, diciendo:—¡Hija mía...! ¡Mi pobre hija!

Manuel le levantó con cuidado y le llevó á su casa, pareciéndole interminable el camino con un fardo tan pesado. En el quicio de la puerta se hallaba una deliciosa joven, como él no había visto ninguna; no era ni una niña ni una joven, era más bien una adolescente;
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con grandes ojos oscuros y soñadores y cabellos negros, como el ala del cuervo, que ondulaban alrededor de su fina cabeza. La joven alzó sus pequeñas y delicadas manos, exclamando:

—¡Padre mío! ¡Padre mío!

Y su piel de marfil palideció hasta igualarse con los muros de su casita, blanqueada con cal.

—No es nada—dijo Manuel para tranquilizarla;—el accidente no es grave y es de esperar su curación.

—Rada, hija mía—gimió el herido—no llores, que mi muerte no te impedirá el ser dichosa.

Al decir estas palabras perdió el conocimiento, quedando muchos días en este estado. Manuel no se apartó de su cabecera, cuidándole con la piedad de un hijo.

La pequeña Rada le obedecía en todo, como á un hermano, esperando siempre salvar á su padre, pues sin él, decía llorando, se quedaría abandonada sobre la tierra.

Día y noche permanecieron los dos cerca del moribundo, dejándose Rada algunas veces caer sobre la almohada de su padre, rendida de fatiga. Un momento en que se dejó rendir por el sueño, el enfermo volvió en sí, y estrechando la mano de Manuel, murmuró:—Rada.

El joven hizo un signo de asentimiento y estrechó la flaca mano del moribundo, que cerró los ojos para no volverlos á abrir más. Manuel se apercibió que estaba muerto, pero permaneció tranquilamente sentado para no turbar el dulce sueño de la niña, que iba á tener tan doloroso despertar.

El joven pensaba en lo que iba á hacer de la huérfana.

—Si mi madre viviera aún—se decía;—y así, preocupado y fatigado, se extendió en el suelo.

Al momento se encontró en la cabaña del ermitaño, que le acogió con estas palabras:

—Tranquilízate; traémela, que yo la educaré para ti.

—¿Pero tú lo sabes todo?—preguntó Manuel asombrado.

—Yo sé todo lo que te concierne, pues tu madre, que te acompaña siempre, me lo dice. Déjame la niña y continúa haciendo bien; sigue tu camino.

Manuel creyó habersoñado, despertándose á un movimiento de Rada.