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Revista de España (1888-07-01 00:00:00), página 429

Mas no bien la hubo cogido, palideció, diciendo á Beatriz:
—Quédate; vamos á leerla juntas, pues me temo que sea del hombre ingrato á quien tanto amo.
La carta decía así:
«Laura mía: Sé que te hallas en una quinta de la Condesa de Castro-Vid, á la que no conozco... Fiado en mi amor, y siendo indispensable el que hablemos, después de tanto tiempo, ¿tendrías inconveniente en concederme una pequeña entrevista y luego presentarme á esa amiga tuya para poderte visitar?... Ya ves, encanto mío; ayer llegué de Inglaterra, supe tu residencia y, como vengo decidido á dejar los escritorios de las casas de banca por tu compañíta eterna y amorosa, me he trasladado á Sevilla, donde espero respuesta á estas líneas.
»Concede lo que te pide el hombre que sólo es feliz á tu lado, y que por nadie en el mundo te abandonará.—M...
»P. D. La contestación con esta inicial, á la lista de correos.»
—¡Ay, sí!... concédeselo, ¡pobre muchacho!—dijo Beatriz con acento compasivo—y luego añadió, batiendo las palmas como una colegiala:—Mira, Laura, así nos casaremos el mismo día...
—¿Pues qué?... ¡tú!...
—¡Phs!... es un secreto... Laura mía, al fin le amo...
—¡Qué bien!... ¡Qué bien!...—le interrumpió su amiga.
Y abrazándose las dos, hubo un momento en que sólo se oyó el fino chasquido de besos, mezclados con algunas lágrimas de alegría que rodaban silenciosas por las nacaradas mejillas, como purísimas gotas de cristalino rocío.

V

En uno de los linderos del bosque, limitado por enormes cepas y troncos gigantescos, algunos de ellos caídos, esperando la cortante hacha, tapizado por flores silvestres, se ve un banco de piedra, cerca del cual varios arroyos pasan, murmuran, y se pierden entre solitarios arbustos.
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EL CONVENTO DE LA ENCARNACIÓN

La predilección de esta señora por las monjas Agustinas recoletas se dejó ya ver cuando las hizo pasar, en Enero de 1611, á la casa llamada de Santa Isabel, antes de poner la primera piedra al Convento de la Encarnación. En dicha casa de Santa Isabel se criaban y doctrinaban niñas huérfanas, bajo la vigilancia de S. M., que iba á menudo á verlas. La Reina hizo Calzadas á las Agustinas Descalzas, y las señaló renta para su sustento. Más tarde, en el mes de Marzo de dicho año, ya trató de hacer un Monasterio de Agustinas recoletas por frente de Palacio, encima de la puerta de la Priora, en la plaza que estaba delante del Colegio de Doña María de Aragón, á fin de pasar al monasterio las monjas que puso en la casa de Santa Isabel, y reservar ésta exclusivamente para niños y niñas, como lo dejó ordenado la Infanta Doña Isabel. Se presupuestó la obra del convento en 50.000 ducados, y tenía un pasadizo á Palacio, porque la Reina «quiere se crien sus hijas en él y recogerse con ellas, si el tiempo hiciere alguna novedad» (1).

Era la Reina Margarita una niña de diez y siete años cuando vino á Madrid. Las austeridades palatinas de los Austrias debieron no halagar su espíritu romancesco, educado en la poesía soñadora de su país, porque simpatizó, desde luego, con nuestros autores cómicos y dramáticos, e intentó llevar á la clausura de monjas costumbres de devoción menos supersticiosas que las que halló en observancia en la regla de las dominicas, por ejemplo, y en las aristocráticas cenobias del Monasterio Real de las Descalzas.

Como niña mimada por el Rey y por la Corte, tenía frecuentes antojos y se irritaba á la menor contradicción. Muchas veces estuvo enferma, algunas de cuidado, por sus buenos achaques, y también por motivos fútiles y exaltaciones pueriles, por verdaderas rabietas de niña consentida, en que los nervios in-

(1) Cabrera de Córdoba. El pasadizo fué derribado al hacerse las obras de la Plaza de Oriente, en tiempo de los franceses. (N. del A.)
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Este es uno de los sitios menos conocidos del Encinar y más bellos, por su aspecto erial y salvaje. Allí no ha entrado la mano del hombre; la naturaleza virgen se presenta como es, sin alíño ni arte alguno; el piso desigual y lleno de pedriscos, no convida mucho al paseo; breñas punzantes, enroscándose cual culebras, mortifican al que las pisa, y hasta enlodadas charcas presentan, como pedazos de rotos cristales diseminados por el suelo.

La placidez más dulce, la calma, que tanto gusta á los corazones ávidos de contemplación, extiéndese por do quiera; parecía más propio aquel sitio para retiro de penitentes que para refugio de enamorados; y, sin embargo, Beatriz y Mr. de Lardoy allí se hallaban, en fresca tarde de últimos de Octubre... El sol, sin calentar, lanzaba sus luminosos destellos, rompiendo algunas nubes grises que se amontonaban en el horizonte; los árboles iban perdiendo su follaje, quedando con escueta desnudez; los fuertes aromas del bosque eran débiles y apenas perceptibles, y ráfagas de viento seco agitaban con violencia los zarzales que se retorcían sobre sus secas raíces.

—¡Qué solos!.... ¡qué bien!.... ¡qué felices estamos aquí!—exclamó Beatriz ciñéndose su gabán color marrón, y acariciando la cabeza de Clenf, tendido á los pies de su ama con cariñosa franqueza.

—Primera vez que os oigo eso de felices—dijo Mr. de Lardoy envolviéndola en amorosa mirada.

—Os he traído aquí para que gocemos de esta soledad...

—¡Oh... sí!...—interrumpió él—habeis adivinado mi pensamiento, mis intenciones; habeis realizado el sueño más hermoso de mi vida... ¡Beatriz!... ¡Beatriz mía!... En este instante reasumo yo toda mi vida; este momento, en que nadie más que Dios nos ve, y en el que puedo recoger vuestras palabras, vuestros pensamientos... y hasta el aire que respiráis compensa todo mi largo martirio... que yo he sufrido como los cristianos aquellos que morían en el Circo, es decir, con la esperanza en que llegaría mi cielo, mi paraíso, mi eterna felicidad... Cuando en el oleaje social ha venido, por casualidad, alguna mujer á ofrecerme su cariño en cambio de mi corazón... vos sabéis que lo he rechazado; y si alguna vez me dejé llevar por sus encantos, era... para descansar de vuestra indiferencia... era porque me decían palabras que curaban algo mi alma, violentada por vues-
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tra frialdad... mas cuando volvían las fuerzas á mi espíritu abatido, iba otra vez á buscaros, á veros, á devorar en silencio las terribles penas del que no es amado... Pero, en fin, ya todo pasó... ya me hallo en un rincón de la naturaleza... ¡solo!... ¡solo, hermosa mía!... contigo, devorando en tu mirada los apasionados efluvios de infinitas dichas... y dispuesto por hacerte feliz á los más grandiosos e increíbles sacrificios... ¿Me amas, pues, como á nadie... Beatriz inolvidable?...

—¡Sí!...—contestó ella entusiasmada por aquel lenguaje—y más te digo: nunca creí que llegaría á quererte tanto... y tú no sabes á lo que yo llego cuando quiero mucho... Mas—añadió variando de tono—no creas que hemos venido aquí con el solo objeto de amarnos, sino también de sorprender á dos que se aman.

—¿Sí?... veamos...
—Supongo—interrumpió ella—que no tendrás celos.
—¿Celos?!... encanto de mi alma... ¡jamás!... mientras pueda sellar vuestro amor con un beso como este... dentro del cual va todo el mundo de nuestra dicha... ¡de nuestra pasión!... ¡de nuestra vida!...

Y diciendo esto, con frase delirante, imprimió en las blancas mejillas de Beatriz un beso tan ardiente que, por un momento, se tiñeron de carmín.

—Formalidad, Mr. de Lardoy... que todavía no soy Mad. de Lardoy—dijo Beatriz con acento entre severo y gozoso.

A una señal de ella, ambos se levantaron del banco. Beatriz, agarróse al brazo de él, y Cleuf marchó delante, mirando con cierto recelo á un mastín que hacía algún tiempo lo había visto con no mucha simpatía.

—Vamos—dijo la Condesa—á guarecernos tras de aquella maleza, pues no tardará en pasar Laura, su prometido y Mad. Clara... Así los sorprenderemos... ¿qué os parece la idea?...

—¡Magnífica!... ¡Muy divertida!...

Y apretando el paso, á pesar de lo incómodo del camino, pronto llegaron al sitio de la espera... Beatriz hubo de divisarlos enseguida, y dando saltos, dijo:
—¡Ahí están!... escondámonos bien...
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Pero mirando el rostro de Mr. de Lardoy, lo encontró con una palidez cadavérica.

—¿Qué os pasa?...—dijo alarmada.

—¡Nada!... será el fresco de la tarde—contestó él con demudada voz.—Mas no sería mejor... dejarlos pasar... y venir otro día... pues arrímanse tanto á este sitio que nos verán, y...

—Al revés—interrumpió Beatriz—si eso es lo que yo quiero. Bromear un poco á Laura... obligarla á que me presente á su novio...

—¡Por Dios!... ¡no!... ¡no!... ¡no haréis eso!... ¡Os lo ruego en nombre de nuestra felicidad!—dijo él, cogiéndola por la mano para que no saliese al camino.

—Pero... ¿qué más os dá?... vamos... dejadme, que me crispáis los nervios con vuestras dudas.

Y desasíándose de las manos de él, salió á la puerta del escondite, en el mismo instante en que Laura, su novio y Mad. Clara pasaban.

—¡Dios mío!... ¡ah!... ¿qué veo?—gritó de pronto la Condesa, con voz estentórea y ronca por el dolor.

Laura quedóse un momento parada, y reconociendo á Matilde, fué adonde estaba... Su novio la siguió, y al verse él delante de Beatriz, dijo abriendo los brazos:

—¡Beatriz mía!...

—¡Ma!...—contestó ella.—No pudo pronunciar más, y cayó pesadamente en los brazos de Mr. de Lardoy que, lleno de dolor y de ira, miraba al novio de Laura con los ojos inyectados en sangre.

Laura fué la primera que se hizo dueña de la situación.

—¿Qué es esto—dijo á su novio de pronto—explicádmelo todo.

—¿Qué?...—respondió él—que esta es la mujer que siempre amé... la que me quiso, allá cuando alborreaba su juventud... la que yo creí casada, y por eso no había vuelto á buscarla... ¡Sí!... perdonadme... Laura... pero...

—Pero... ¡sois un infame!...—dijo ella con voz iracunda.

—Es cierto... ¡un miserable!... ¡un criminal!... ¡un hombre sin honra!... ¡sí!... ¡sí!... ¡es verdad!... más todo, todo lo que digáis... y el mundo hable... ¡ella!... ¡mi Beatriz!... lo compensará... ¿no es cierto, alma mía?...

Diciendo estas palabras, avanzó á donde la Condesa estaba, des-
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mayada todavía, con el rostro frío, sostenida su cabeza entre las manos de Mad. Clara, en tanto que Mr. de Lardoy la ponía su abrigo y daba órdenes á un campesino para que fuese al palacio en busca de un coche.

—¡Caballero!... ¿á dónde va Vd.?—dijo Mr. de Lardoy viendo la dirección del novio de Laura.

—A reanimar á mi Beatriz...

—¿Suya?... ¿de dónde?... Esta es la señora Condesa de Castro-Vid... sobra, pues, ese mí... y modere el lenguaje.

—¿Y quién es Vd. para mandarlo?—contestó lleno de rabia el novio de Laura.

—Ahora soy el hombre capaz de impedirlo, después... ella os lo dirá... Y en tanto que no pueda hablar y decida... ¡nadie!... ¡nadie!... ¡entendedlo bien! se acercará ni á la pluma de su sombrero.

El coche había ya llegado. Era un gran faetón de campo, con cuatro mulas. Dentro venían dos doncellas de Beatriz; entre ellas y Mad. Clara la subieron, ocupando los asientos de adentro. Mr. de Lardoy cerró la portezuela para que no subiera ninguno más, y silencioso, con la cabeza baja y el rostro muy pálido, ayudó á subir á Laura, diciendo al novio:

—Caballero, aquí delante hay asiento... ó arriba, Vd. escogerá.

—Mil gracias—replicó el interpelado—voy solo arriba, vos podéis ir con Laura.

Media hora después llegaban al palacio. Cuando se bajó á Beatriz estaba un poco vuelta en sí; Mr. de Lardoy hizo que viniera el médico, y ofreciendo al novio de Laura sus habitaciones para descansar, quedóse solo, paseando de un lado á otro, con esa febril actividad que produce el dolor, la pena, el desengaño, cuando vienen de improviso á desbaratar en un momento una felicidad nacida poco tiempo há, y apenas gustada, una dicha, una ilusión hermosa y consoladora que comienza á sourcir en los horizontes del alma.
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VI

La enfermedad de Beatriz duró una semana, durante la cual veía algunos momentos á Mr. de Lardoy, que no hubo quien le hiciera separarse un instante de la habitación inmediata.

Laura fué la enfermera solicita y generosa, y claro está que durante este tiempo absolutamente nada se habló del encuentro en el lindero del bosque, pues hasta por prescripción facultativa fué prohibido á Beatriz usar á menudo de la palabra.

El novio de Laura marchó á Sevilla, después de recibir la promesa de Mr. de Lardoy de que le avisaría en cuanto la Condesa estuviera mejor.

—No dudéis, caballero—había dicho Mr. de Lardoy—que os avisaré, pues ya estoy convencido de mi desgracia, y no lucho... los sucesos me arrastrarán.

Por fin Beatriz fué dada de alta, y hasta salió varias veces en coche cerrado á pasear por los alrededores del Encinar, triste ya, pues el invierno avanzaba, y pronto lo sumiría todo en sus habituales lluvias. Laura era siempre su acompañante. La pobre niña estaba llena de melancolía; sus sonrisas parecían fugaces rayos de sol entre espesas nieblas, y enterrada de que el hombre amado era aquel que tanto quería Beatriz desde su primera juventud, no esperaba más que el completo restablecimiento de su amiga, para volver á Madrid en busca de consuelo y lenitivo á su pena.

Mr. de Lardoy salía poco. La biblioteca del palacio lo veía constantemente estudiando en sus volúmenes. Beatriz recibía de él las muestras de distinción más galantes; y aunque se esforzaba por aparecer distraído, las profundas arrugas que surcaban su frente y los círculos amoratados en los ojos, probaban el sufrimiento más vivo, encerrado entre las barreras de su profundo silencio. No obstante, aún no pensaba marcharse; algo esperaba; la conciencia le decía que allí debía estar para completar su obra.
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LA CONDESA BEATRÍZ

Una mañana acababa de hacerse su toilette, cuando llamaron á la puerta de su cuarto.

—¡Adelante!—dijo Mr. de Lardoy.

La doncella de Beatriz apareció, y después de darle los buenos días, añadió:

—Mi señora os espera en su gabinete para hablaros.
—Decidla que ahora mismo voy—hubo de responder él con voz algo temblorosa.

Minutos después entraba en el cuarto de Beatriz. Tapizado con finas telas, color granate oscuro, se destacaban en ese fondo la viva brillantez de argentada araña, las tintas mates de antiguos bronces, el brillo suave de marcos de caoba, dentro de los cuales se veían grandes cromos ingleses, recuerdos de su estancia en una pensión de Inglaterra, y los vislumbres dorados de otro marco, también el más grande de todos, que sostenía un hermoso lienzo representando el retrato del difunto Conde, con cabellos de plata y aspecto venerable, tal como era el esposo de Beatriz.

En marmórea chimenea ardía un fuego vivo y bien alimentado. Los muebles eran confortables, haciendo juego con el granate de las paredes, y en varios jarrones daban su débil fragancia algunas flores sacadas de la estufa, y que casi se morían en aquella estancia, á la par severa y elegante.

Beatriz estaba sentada en ancho sillón junto á la ventana; una bata color de rosa cubría su cuerpo siempre esbelto, y las hebras pálidas de sus rubios cabellos, caían al descuido sin la opresión del peinado. Palidez intensa tenía el rostro; había en la mirada como un gran cansancio; los pómulos, por la delgadez, sobresalían más que otras veces, y cierta trasparencia uacarada veíase extendida por sus orejas, que sostenían pequeñas perlas.

—Quizás os he hecho levantar antes de lo que acostumbras... perdonaíme, Mr. de Lardoy—dijo ella con melancólica expresión, alargándole su fina mano derecha, mientras que con la otra le señalaba un pequeño diván para que tomara asiento.

—Por Dios, Condesa... no digáis eso; sabeis que madrugó algo estos días para estudiar en la Biblioteca—respondió él con tono natural.—Y ¿cómo os hallais, señora mía?... ¿Qué tal va esa salud?...
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—Regular nada más—dijo Beatriz—y luego, con este tiempo, ¿qué queréis?... convida á pocas mejorías.

En efecto, la mañana había amanecido llena de nieblas y lluviosa. El agua saltaba en las vidrieras inundando el parque; los vapores de la tierra lo cubrían todo, y parecía que una inmensa tela de araña se había extendido por el jardín. No se oía un solo trino en la enramada, ni turbaba la monotonia de la atmósfera el más pequeño aleteo de los pájaros, metidos en sus amorosos nidos. El viento sacudía los árboles secos, que se balanceaban como esqueletos abandonados, y los arroyuelos, engruesada su corriente, salían de sus cauces con ruido sordo y espumoso.

Durante unos minutos, reinó el silencio más profundo entre Matilde y Mr. de Lardoy; éste, por fin, dijo:

—He recibido, Condesa, un recado vuestro, pues creo descubríais hablarme. Espero, por tanto, vuestras palabras, para si son órdenes cumplirlas y si son deseos satisfacerlos.

—Sí; es verdad—respondió ella—necesito hablaros para que me digáis cuál es vuestra opinión sobre todo lo que ha pasado... A Laura he hablado ya y mañana marcha; á vos os toca ahora decidir.

—Condesa—contestó él con voz entera—vuestro dictamen es el mío; yo nada puedo aconsejaros, porque soy parcial... Vos habeis podido ya comprender los términos de la cuestión... ¿existe aún en vuestra alma el recuerdo de un pasado que ahora vuelve?... pues Mr. de Lardoy: ¡jamás!... ¡para nada!... es obstáculo; prometí á esa persona avisarla, y yo mismo lo haré para que venga... Por el contrario, soy para vos algo más que amigo, el fuego que logré engendrar en vuestro pecho hace poco, vive y es capaz de consumirnos en amor... entonces decídme; yo sabré quitar lo que pueda estorbaros... Mas, sobre todo—añadió con tono sublime—¡no me enganeis!... no hagáis que mi alma conozca lo que es la venganza... os lo pide un hombre, que sino tuviera mucha fé, el otro día se hubiera suicidado... maldiciendo antes de un cielo sin Dios... y de una tierra sin amor...

—Quisiera que viérais mi corazón... y el puesto que en él ocupais—replicó Beatriz...

—Sí, ya lo sé—dijo él con viveza—el puesto del hombre genero-
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so... Mas vería también el que ocupa otro... pero, es cierto... ¡él llegó primero!... ¡sea!... ¡Decidid, Condesa!...
—Yo quisiera... mas... dudo...—contestó ella muy conmovida.
—Haceis mal... no dudeis un sólo instante—dijo él con ademán decidido—no temais por mi dolor, ni por mi pena, ni por mi desilusión... ¡Nada!... ¡Nada!... como sino existiera... ¡Adelante! vengan otra vez aquellos placeres de vuestra primera juventud en Inglaterra, en Madrid, en otros puntos de Francia y España, cuando veáis á el hombre que tanto queréis... y como si el tiempo no hubiera trascurrido, decidele: «aquí estoy... todavía soy tuya... todavía eres mío, »aunque has estado á punto de casarte con otra... ¿ves? ya no hay »obstáculos, ni dificultades, ni oposiciones por parte de madre ni de »nadie... ¡soy libre!... y te busco, realicenese los sueños que tanto »tiempo tuvimos... ¡Dios mío!—exclamad después—¡gracias por vuestra mediación! ¡cuántas veces os lo he pedido entre plegarias empapadas con lágrimas de amor!...»
Monsieur de Lardoy no pudo decir más. Las manos, que ocultaron por un momento su cabeza temblaban, como si frío interno las agitara, y de cuando en cuando se oía el estertor pavoroso de gemidos tristísimos.
Beatriz, también conmovida, no podía hablar; sólo dijo entre sollozos:
—¡Perdonadme!... ¡tened compasión de mí!... ¡no os puedo engañar!... si os dijera que ahora os amaba, mentiría... y ya veís...
—¡Basta!... interrumpió él poniéndose en pie—no mancheis vuestros labios con una mentira... Sed enteramente pura para el hombre feliz que os va á poseer...
—¡Adios... señora!... si alguna vez necesitais algo en el mundo y puedo hacerlo, acordaos de mí... y levantando sus manos al cielo, exclamó:—¡Virgen Santa, hacedla feliz!... ¡muy feliz!... ¡tanto como yo la hubiera hecho!...
Dicho esto, salió... Por las galerías iba tambaleándose. En su rostro se veían las huellas de los grandes sacrificios, y en una de sus manos una carta que había sacado de sus bolsillos, y que decía:
«Caballero: cumplí lo prometido. La Condesa de Castro-Vid os es-
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«pera... Hágala muy feliz, y siempre cuente Vd. con la consideración de vuestro seguro servidor, Lardoy.»

Al día siguiente, muy de mañana, en una silla de postas salieron para Madrid Laura y Mr. de Lardoy. Tomaron el tren en Sevilla, y su viaje fue terrible. Al llegar á la estación del Mediodía, él estaba más tranquilo, lo miró todo con cierta frialdad, y cuando Laura le hizo ofrecimiento de su casa, dijo con tono irónico.

—Iré... iré... pero con otro traje, te lo prometo.

VII

Salía yo una tarde de uno de los templos más hermosos de Madrid. Un profundo entusiasmo se desbordaba en mi pecho, por haber escuchado el sermón más elocuente que jamás oí. Era una oratoria la de aquel sacerdote (por más señas, jesuita), verdaderamente conmovedora. Claridad en el pensamiento, grandeza en la expresión, estilo florido y siempre sublime, cierta melancolía en sus varoniles arances, y todo esto dicho con voz sonora y figura delgada, pálida, interesante: me causó tal impresión, que todavía no se ha borrado.

No bien hubo salido á la calle, cuando una señora de las que más brillan en nuestra sociedad, me dijo:

—¡Qué sermón, amigo mío!
—¡Oh, Marquesa!... grandilocuente. Nunca he oído nada mejor.
—¿Y Vd. sabe quién es el orador?
—No—dije—es la vez primera que le oigo.
—Pues yo se lo diré esta noche. Venid á tomar el té. Estoy sola y creo le interesará á Vd. la historia.
—Bien, Marquesa; hasta luego.

La bella Marquesa me refirió todo lo que acabo de contar. Y hasta supe que ella era Laura, claro está que con otro nombre que la discreción no me ha permitido decir, como tampoco el del jesuita, honra hoy y gloria de su orden.

Luis de Larroder.
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CRONICA POLITICA INTERIOR

13 de Agosto de 1888.

Si nosotros fuéramos de los que imaginan que la opinión del país se expresa en los periódicos y círculos políticos, comenzaríamos diciendo que continúan ocupando la pública atención los mismos acontecimientos, novedosas invenciones, patrañas y apasionamientos que al terminar la anterior quincena. Aunque pasado algún tiempo nadie acertará á explicarse la causa del hecho, lo cierto es que todavía continúa siendo el suceso que llamaríamos de moda, empleando un lenguaje, no del todo impropio, el tan famoso cuanto infame crimen de la calle de Fuencarral. Nótese, sin embargo, de una manera evidente, el hastío que las fantásticas y poéticas narraciones van produciendo en aquellas gentes, cuyo mal gusto y cuya mal encaminada curiosidad alimentaron un día el interés de esa incomprendible campaña. Los mismos que la emprendieron desfallecen ya al ver que no han logrado parte siquiera del fin principal que se propusieran, merced á la discreción, no exenta de cierta responsabilidad moral, con que el Gobierno ha logrado separarse de tan ineficaces cuanto peligrosos intentos, evitando toda intromisión en asunto