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armonioso contraste, como las estrofas de un poema; sus ojos, á ratos dormidos ó lánguidos, á ratos vivísimos y brillantes; su cabeza ágil, movible, siguiendo las líneas graciosísimas de la danza; su frente nivea, que tomaba irradiaciones perlinas bajo los cambiantes de las luces del gas; su boca, que sonreía en cada nota de la música del balle á cada uno de los espectadores; sus pies, sus brazos, en fin, que se encorvaban ó se extendían como lazos que manejara un diablillo encantador con que aprisionar para el placer; todas estas expresiones de la forma bella constituían un diccionario, que se aprendía con la vista y se sentía con el alma, sin que la inteligencia trabajara en adivinar su significado.

Los triunfos de la bailarina Salomé eran innarrables.

Procedía de América, país virgen, adonde todas las razas han ido á tejer entre los árboles de misterioso ramaje sus nidos más dulces, balanceados por los vientos de los arenales y arrullados por los cantos majestuosos de las cataratas.

Tuvo Salomé, en su familia, mujeres inglesas y hombres españoles; de unas heredó la delicada hermosura, de los otros el ardor de la sangre, la simpatía del espíritu de que nace la gracia. De Inglaterra sacó la pasión por los circos, en cuyos redondeles la garganta de Byron hace reír con los gritos guturales del clown. De España tomó la afición á la vida nómade, ya corriendo por las cumbres de tempestuosos afectos, ya paseando por valles de florida galantería.

Juana de la Vega no tenía historia, dijérase que no procedía de nadie; tan oscuro era su origen. Una noche de invierno se encontró en la calle, descalzos los pies, hambriento el estómago, pegado al cuerpo el roto vestido, sedientos los labios de un beso maternal.

En esa noche vino la luz por primera vez á su razón y comprendió su estado presente de miseria. Del pasado no se acordaba; del porvenir, las ideas que se le ocurrieron, causáronle espanto. Tendió la mano al primero que pasó á su lado, sin hacerla caso; siguió tendiéndola desde la mañana á la noche todos los días, y cuando al fin de cada jornada la cerraba, veía si podía ir á un figón (entonces no había Tiendas-Asilos) ó si se quedaba allí hasta otro día, enroscada en el suelo, olvidada, inerte, embrutecida como perro sin dueño.

Trascurrieron años, y su experiencia mundana, su sabiduría de
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TERPSÍCORE Y TALÍA

las penas, su eterna declamación del dolor públicamente, sin más escenario que una esquina, sin otro apuntador que la necesidad, hiciéronla actriz. Tomó entonces nombre; llamóse Juana de la Vega. Con facilidad se apropió los personajes de los dramas fingidos. Su espíritu tenía considerable desarrollo, pero su naturaleza, escaldada en la edad de la flor, no pudo adquirir la redondez del fruto.

Estas dos mujeres, la actriz y la bailarina tan diversas, eran, sin embargo, dos fases del astro del arte. Sólo que una era lúcida, la otra apagada.

El destino había reunido á Salomé y á Juana de la Vega en aquella comedia de gran espectáculo. Pared de por medio estaban sus habitaciones de artistas. En la realidad física, separaba á las dos mujeres una valía de tabla, pintada del lado del cuarto de la actriz, revestida de papel de terciopelo por la parte del gabinete de la bailarina. Sus contrarias fortunas no estaban sólo marcadas por estas diferencias materiales. Opuestos cortejos, consideraciones desiguales, amistades distintas señalabanlas en mundo aparte.

La actriz esperaba su vez para salir á escena, entre bastidores, acompañada no más que de su criada. Compadecíanse de su abandono, de aquel desdén de la gente, á lo sumo, algunos comparsas, que respetaban el talento de la actriz, aunque se burlaban luego de su inverosímil delgadez corporal. Hablábana cuatro palabras, que ella agradecía como el mayor de los beneficios. Bien es verdad que de repente cortaba ella airada la conversación apenas divisaba á su rival, la esplendorosa Salomé, que entraba en el escenario trayendo el séquito de una reina oriental.

Revolviendo su gentil cuerpo, envuelto desde la cintura hasta el medio muslo con multiplicadas gasas, que dabanla apariencias de ser aéreo, iba aturdiendo con sus frases, sus gestos, sus miradas, á los hombres. Todos ellos eran de los tenidos en gran importancia; cabezas firmes en los negocios, en la diplomacia, en las letras; experimentando todos vértigo de abismo, con la sola aspiración de los perfumes que se desprendian de las ligeras ropas de la bailarina. Disputábanse, casi con el florete en la mano, el más futil obsequio tributado á la Salomé. No se la consentía que estuviese de pie. El más rico
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sillón dorado, que se guardaba en el almacén del teatro para mobiliario de palacios era traído á cuestas, en triunfo, con adoración, por sus admiradores. Tampoco se la permitía pliegue alguno descompuesto en su ropaje; faltaban manos para desempeñar cumplidamente tan privilegiado servicio.

Iguales atenciones continuaban en su cuarto. Pequeño en demasia para contener la oleada de pecheras blancas y fraques negros, que se agolpaban en él, tenía abierta la puerta, prolongándose en el pasillo los secuaces de Salomé. A su alrededor todo era risa y alegría, bullicio y ovación. Oía cumplimientos de todos calibres, ya el que hacía fe desinteresada, ya el que encerraba enmascarada y ulterior intención. Escuchaba piropos en todas las lenguas, desde la que practica el Fúcar, acompañando cada letra de la palabra con un billete de Banco, hasta la que pronuncia el loco de amor, poniendo por puntos suspensivos los seis tiros de un revólver. Por lo demás, en los entreactos, los tapones de las botellas de Champagne tocaban alegrísima marcha de tambor en el techo del cuarto de la bailarina.

No era, ni mucho menos, tan festejada en el suyo Juana de la Vega. Silencio de buhardilla desalquilada había á su lado. Alguna vez llamaba á su puerta, quedo y timoratamente, tal cual poeta joven desahuciado de todas las empressas. Saludaba á la actriz ceremoniosamente, y con mano temblona y voz gaugosa abría y leía un drama inédito é irrepresentable. Sófia, por lo regular, abarcar la composición escénica ocho actos, con su correspondiente epílogo é introducción. No era esto todo; los versos del drama eran de arte mayor.

Sin apartar el oído del regocijado estruendo del cuarto inmediato, la actriz aún tenía fuerzas para descubrir de vez en cuando en el drama, cuyo juicio se imploraba, alguna dicción menos enrevesada que otra, algún ripio menos duro que otro, y lo celebraba con una exclamación ó un movimiento de cabeza. Terminada la lectura, cosa que parecía imposible al principio, daba plácemes al autor, entre las muecas del bostezo y las contorsiones de la ira.

—¡Qué feliz debe ser la bailarana!—pensaba.—¡Nadie va á aburrirla leyéndola disparates!
—¡Pobrecilla la actriz!—reflexionaba á su vez Salomé.—Debe ser
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un fastidio eso de estar con la cabeza llena de versos malos. Será una jaqueca que taladrará las sienes.

Las dos modernas representantes de Terpsícore y Talía salían después á la calle personificando, hasta en su atavío de mujeres, estas dos cosas: la postración del espíritu y la exaltación de la carne. Iba Salomé ó, lo que es lo mismo, Terpsícore, crugiente de lujo, relampagueando en sus rosadas orejitas estrellas de diamantes. Juana de la Vega ó, si queréis mejor, Talía, arrobujábase en su toquilla gris, sin esplendor y como vergonzosa de que se la reconociera. La primavera llevaba aquélla en su rostro. De vieja era la cara de la segunda.

Las arrugas que se tiznaba ésta para las representaciones sólo podía en la vida quitárselas con el llanto.

La representante, en cambio, del arte sensual, del que glorifica las formas voluptuosas, continuaba en su casa modulando carcajadas delante de opípara mesa, hollando con sus fuertes y ágiles plantas de bayadera los laureles del genio.

La danza ríe y la comedia llora. Ya Terpsícore y Talía no son dos hermanas. Son dos rivales que se odian, se envidian, se desprecian. Su único amante, el público, complácese en su enemistad buscando, como todo amante, á la afortunada y bonita y huyendo de la fea y desgraciada.

José de Siles.
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EL CABO GOMEZ

Era un hombre alto, seco, facciones angulosas, bigote blanco, humildemente vestido, pero siempre muy limpio, y cuyo porte denunciaba una vida de privaciones, soportadas con resignación y dignidad.

Todas las tardes, al volver de mi cotidiano paseo, encontraba yo aquel hombre, ya de camino, ya sentado en alguno de los postes de la carretera, con la escopeta terciada sobre las piernas, fumando, y con la mirada fija en las espirales del humo de su pipa ó en el hermoso lebrel tendido á sus pies.

Sin saber por qué, aquel hombre me interesaba; su fisonomía me inspiraba simpatía inexplicable, nacida tal vez de un marcado tinte de melancolía que se advertía en su mirada y en el gesto que contraía sus facciones.

Una tarde que me acompañaba en mi paseo el Alcalde del pueblo, encontramos cerca de la villa á mi hombre que, seguido de su perro, desembocababa en la carretera de un camino de travesía.

—¡Buenas tardes!—dijo—saludando con cortesía al pasar cerca de nosotros.

—¡Adios, cabo Gómez!—contestó con mucha amabilidad el Alcalde.

—¡Ah! ¿Conoce Vd. á este individuo?—dije á mi acompañante.

—¡Hombre, pues tendría gracia que siendo el Alcalde de un
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pueblo de 400 vecinos no conociese yo á todo el mundo! Además, ese buen hombre es el que provee de caza mi cocina. Más, ¿á qué responde la extrañeza de Vd?

—Pura curiosidad; todas las tardes encuentro en mi paseo á ese cazador, y me es muy simpático.

—Sí—me contestó el Alcalde—es muy simpático y es también muy desgraciado. Usted, que es escritor, podía referir al público una sangrienta historia, sabiendo la causa de la tristeza del cabo Gómez, como todavía le llaman en el pueblo.

—¡Una historia sangrimental!

—Sí, señor, como Vd. lo oye. Tan sencilla como terrible.

—¿Y Vd. la sabe?

—Y se la contaré.

—Escucho, pues.

—Silvestre Gómez era en 1872 cabo de la Guardia civil, con más de veinte años de muy buenos servicios; querido de sus jefes y estimado por todos, muchas veces se le habían encomendado muy delicadas comisiones, propias de su instituto, y siempre las desempeñó con una inteligencia y un acierto superiores á todo encomio. Gómez era casado; y María, su mujer, tan buena como simpática y haciendosa, le había dado un hijo, que tendría en la época citada diez y ocho años; mozo fuerte y robusto, pero discolo y mal avenido con todo el mundo; jugador, pendenciero y poco amante de la familia.

Ni los sanos consejos y severas reprensiones de su honrado padre, ni las súplicas cariñosísimas de su madre, pudieron nunca hacer mella en aquel duro carácter; Manuel, que así se llamaba el mozo, naciera para ser un mal hombre.

Era una cruda noche de invierno; los padres, intranquilos, esperaban al hijo; llegó éste por fin, cercano ya el día, en lamentable estado; beodo, sucio, roto. Mirole su padre con severidad, pero nada le dijo, porque la alegría de verle sano y salvo quitaba palabras á su justo enojo.

Mas la pobre madre abrazóse al hijo de sus entrañas y, entre lágrimas y sollozos, comenzó á suplicarle que cesase en aquella vida de perdición.

Contestóle Manuel mal humorado, rechazándola con bruscos ade-
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manes; pero la buena mujer continuó su ruego que, lejos de ablandar el endurecido corazón del hijo irritóle, hasta el extremo de separar á su madre con un brutal empellón.

Lanzóse Gómez de su asiento y echó mano á grueso tronco; la mujer prorrumpió en alaridos abrazándose al ofendido padre, y Manuel, entre miedoso y espantado, retrocedió hácía la puerta.

—¡Mal hijo!—rugió Gómez, pudiendo apenas articular con la cólera—¡hijo infame, huye de mi presencia! ¡Maldito seas!

Desmayada cayó la infeliz madre, casi lanzando el alma en un grito desgarrador; retiróse Manuel silenciosamente, y el padre, afligido, ocultando el rostro entre las manos, dejóse caer en el asiento.

Pasaron muchos días; la tristeza acompañaba constantemente á los desdichados padres del joven, pues éste no volvió á parecer por la casa, ni había noticias suyas.

En las largas noches del invierno, sentados Gómez y su mujer uno frente á otro, dejaban pasar las horas en silencio.

Ella entreabría apenas los párpados, enrojecidos por el llanto, y no con palabras, sino con sollozos, decía:

—¡Hijo de mi alma!

Gómez callaba, y á la triste lamentación de su esposa contestaba solamente con un profundo suspiro.

Dos años después apareció por la comarca una cuadrilla de ladrones, cuyo atrevimiento tenía aterrados á los habitantes del campo; ya era un día una iglesia, otro un caserío: no trascurría semana en que los malhechores no aumentaran la alarma con una hazaña. No se tenía noticia ni sospecha de quiénes pudiesen ser los autores de delitos que acusaban una dirección inteligente.

La Guardia civil recibía diariamente excitaciones de sus jefes; pero aunque empleaba todo su celo en descubrir algo, pasaba el tiempo y nada se sabía.

Un día recibió Gómez, con la noticia de su ascenso á sargento, orden de presentarse al Comandante del tercio.

Recibióle el jefe con mucha amabilidad, y después de decirle cuán satisfecho estaba de sus servicios, le encomendó una misión importante. El encargo de consagrarse á la persecución de la cuadrilla,
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con la promesa de una buena recompensa si obtenía el éxito que de él se esperaba.

—El Director general—terminó diciéndole el Comandante—sabe ya quién es usted.

Silvestre escuchó silenciosamente las instrucciones que se le daban, y salió dispuesto á principiar inmediatamente su campaña.

Pocos días después, el celoso sargento de la Guardia civil podía enorgullecerse de haber dado caza á los bandidos.

He aquí á qué precio:

Silvestre tuvo noticia, por confidencia de un espía, de que la cuadrilla estaba preparada para dar aquella noche el asalto á una casa, y tomó sus disposiciones.

En efecto; á media noche, un grupo de hombres enmascarados y armados llamaban á la puerta de la casa del cura de L... Abrióse la ventana, y sin que nadie preguntase cosa alguna, sonó un disparo, oyóse un grito, y cayó un bandido al suelo, á tiempo que detrás de la pared de la iglesia inmediata salían cuatro guardias, con el sargento Silvestre á la cabeza.

Los ladrones dispararon sus armas y emprendieron la fuga á campo traviesa, lanzándose en su persecución los guardias. Todos los malhechores se internaron en un bosque; solo uno siguió corriendo por un estrecho camino, y á éste fué al que siguió el sargento, gritándole:

—¡Date, date!

El fugitivo continuó su precipitada fuga, y entró en un claro que la luna iluminaba por completo. Entonces el guardia se echó el fusil á la cara, y el ladrón cayó sin lanzar un grito.

Cuando Silvestre se reunió con sus compañeros, les dijo:

—En la Corredera hay un hombre muerto. Estaba desfigurado, pálido; sus ojos espantaban. A las ocho de la mañana entró en el pueblo la Guardia civil conduciendo en un carro un herido y en una caballería un cadáver que, provisionalmente, fué depositado en el patio de la Casa Ayuntamiento. Allí acudió á verle toda la vecindad, y cuando mayor era el número de curiosos, rompió por medio de los grupo, dando terribles alaridos, una mujer que, apenas hubo visto el muerto, se arrojó sobre él, gritando:
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—¡Hijo mío, hijo mío!
Era la esposa de Silvestre.
De allí la levantaron desmayada para conducirla á su casa. Al recobrar el conocimiento, su marido, el desdichado padre, más muerto que vivo, estaba á su lado.
María se incorporó en el lecho, y mirando á Silvestre con ojos que expresaban el horror más grande, le gritó:
—¡Asesino de tu hijo!
Muy poco tiempo después, el mismo día en que Silvestre acompañaba al cementerio el cadáver de la pobre loca, recibía el diploma de una Cruz pensionada, concedida por el importante servicio que prestara destruyendo la cuadrilla de bandoleros.

Mi amigo el Alcalde terminó su narración, diciéndome:
—¿Qué le parece á Vd. de la historia del tío Silvestre?

Aureliano J. Pereira.
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PULPETE Y BALBEJA

(DEL ARTICULO DEL MISMO NOMBRE DE EL SOLITARIO)

Dedicado al Excmo. Sr. Don Antonio Cánovas del Castillo.

No hay que decir de Sevilla
(ciudad la mejor del mapa)
sino que es ojito negro
de tierra, de donde arrancan
al mundo los buenos mozos
y los de la mano airada;
los decidores en chiste;
aquellos á quienes llaman
llamados atrás; los lindos
cantadores; por la planta,
los hombres mejor plantados,
y los que la puya embrazan
y alancean un toro,
como un caballo rematan.
Revista de España (1888-03-01 00:00:00), página 28

La exportación de almendras, de azafrán y de avellanas permanece estacionaria, y la última más bien presenta alguna tendencia á la baja, como puede verse á continuación:

Exportación de almendras.

    QUINQUENIOS
    Toneladas.
    Pesetas.

    1850-54
    934
    1.090.981

    1855-59
    145
    2.542.185

    1860-64
    ?
    3.210.351

    1865-69
    1.703
    2.441.415

    1870-74
    3.226
    4.109.489

    1875-79
    3.733
    3.821.629

    1880-84
    3.698
    4.309.544

    Año 1885
    3.703
    4.617.024

    Año 1886
    2.773
    3.467.846

Exportación de azafrán.

    QUINQUENIOS
    Kilogramos.
    Pesetas.

    1850-54
    27.050
    1.234.890

    1855-59
    26.408
    1.468.195

    1860-64
    35.387
    3.920.141

    1865-69
    30.557
    2.235.015

    1870-74
    61.167
    3.517.340

    1875-79
    50.357
    2.517.830

    1880-84
    45.404
    2.793.948

    Año 1885
    42.303
    3.891.876

    Año 1886
    31.378
    2.886.776

Exportación de avellanas.

    QUINQUENIOS
    Pesetas.

    1850-54
    2.098.827

    1855-59
    2.980.973

    1860-64
    2.760.485

    1865-69
    4.368.333

    1870-74
    3.866.755

    1875-79
    3.878.626

    1880-84
    3.112.371

    Año 1885
    3.220.276

    Año 1886
    2.164.907
Revista de España (1888-03-01 00:00:00), página 280

Yo me fino y desparezco
por la gente de tal laya,
así que, paso pasito,
por la plaza de Santa Ana
me enderecé á una ermita
de lo caro, que aguardaba
para el sostén de su culto
á dos hombres, que en la traza,
el suelo que el ser les diera
á leguas manifestaban.

El que medía el andito
de la calle, levantaba
más que el otro, casi un jeme,
y al desgáire y con jactancia,
calaba el ancho chambergo
que era de forma ecijana,
con jerbilla de abalorios
prendida en la cinta parda.

Bajo del brazo siniestro
recogíase la capa,
y el derecho, campeando
sobre ricas vueltas granas,
dejaba ver los merinos
nonatos de la zamarra,
que lucía en las charnelas
la argentería más rara.

El zapato vaquerino,
bordando las botas blancas
botonería turquesca,
y por bajo de la capa,
Revista de España (1888-03-01 00:00:00), página 281

el calzón de rojas puntas
dejaba ver roja franja.
    El pelo encrespado y negro,
y el ojo de viva áscua,
decían á largo tiro,
que aquel hombre rematara
con las rodillas un potro
según la membruda traza.
    Más que pródigo, mengnado
de persona, más con gracia
y soltura á maravilla,
era el otro que calzaba
zapato escarpín, la media
sujeta al calzón de pana
azul, por los cenogiles,
el justillo color caña,
ceñidor escarolado,
carmelita la zamarra,
y con golpes de botones
en la una y otra manga.
    Llevaba el capote abierto;
caída á la oreja, el ala
del ecijano chambergo
con inimitable maña;
pisaba corto y pulido;
y en su ligereza elástica,
daba á entender que en el campo
con un retal, se burlara
cual de fiero jarameño
del utrero de más planta.
Revista de España (1888-03-01 00:00:00), página 282

Ya figurándose solos
en el figón, camaradas
y en ademán amigable
así empezaron su plática:
—Pulpete (dijo el más alto)
para que con más sustancia,
frontero el uno del otro
brinquemos, y con más alma
«aquí apunto y allí doy,»
«guárdate si no te guardas,»
«zis zás» y «tómala y llévala,»
al compás de la guitarra
lancemos unos cantares
y mojemos la garganta.
—Seor Balbeja (dijo el otro
puesta al soslayo la cara,
y con el mayor aseo,
del escarpín que calzaba
muy en derecho escupiendo)
ni por la Gorja ni tantas
mundanidades parejas;
ni si una lengua me envainan
ni el garguero me aportillan,
me amostazaré ni en chanza
con amigo cual Balbeja,
venga una gotera santa,
y aquí súpito sanguino
con el alfiler en facha,
déémonos cuatro viajes,
y á ver, pues, el que viaja.
Revista de España (1888-03-01 00:00:00), página 283

Después de apuntar los vasos
y mirarse cara á cara,
cantaron á par de voces
y por alegre tonada:
«Caminito de Sevilla»
con el aquél que se canta.
Desnudáronse esto hecho
vivamente de las capas
con desenfado donoso;
y para pinjarse en facha,
el uno sacó un flamenco
que medía tercia larga,
de blanco el cabo, y el otro
un guadifeño de marca
de virola y golpetillo;
tan relucientes las armas,
tan afiladas y agudas,
que batieran cataratas,
y panzoquis y bandullos
con mejor razón cataran.
Dos veces hendido habían
el aire las tales lanzas,
después que al siniestro brazo
revueltas fueron las capas,
encogiéndose y hurtándose,
recreciéndose con saña,
cuando Pulpete, bandera
de parlamento levanta,
y así dice:

—Buen Balbeja,
Revista de España (1888-03-01 00:00:00), página 284

sólo te pido la gracia
que la cara me respetes,
pues si Juilón da en mi cara,
quedárame de manera
que no hubiera semejanza
con el hijo de mi madre.
—Así haré.

—Balbeja, salva
asimismo los ventrículos,
pues tuviera repugnancia
á verme sucio y manchado,
si el cuchillo trasegara
el tripotaje y los hígados.
—Así lo haré, pero anda.
—Balbeja, cuídame el pecho
porque padezco de asma.
—Y entonces, dígame, amigo,
¿dónde haré la calicata?
—Aquí, en el muñón siniestro,
haga cecina á sus anchas,
porque hay un callo tan duro
que ni el mismo Dios lo ablanda.
—Allá voy, dijo Balbeja,
y lo mismo que se lanza
una saeta, lanzóse
contra el callo, mas la capa
de Pulpete reparóle,
y ambos á dos en la estancia,
á modo de pendolistas
trazaron firmas gallardas,
Revista de España (1888-03-01 00:00:00), página 285

lazos, rúbricas y eses,
pero la piel siempre salva.
    En tal estado la escena,
como Pedro por su casa
por el umbral de la puerta
aparecióse una maja
con mecidas de caderas
y con los brazos en asas.
Contaría veinte abriles
si es que quince no contaba.
Reducida de persona,
pero sobrada de gracias;
corto el calzado y pulido,
ceñida la media y blanca;
un anillo por cintura
del que nacía la saya
que remataba en caireles,
y de tafetán con franja,
recogida bajo el cuello,
mantollina jerezana,
terciada con el estilo
que en Jerez solo se gasta.
Al ver á la Gorja misma,
llegó al colmo la batalla,
aumentaron los añascos,
los brincos, las agachadas,
los hurtadillos, corcovos,
gigantones; pero salva
y sana la piel guardando
por casualidad extraña.
Revista de España (1888-03-01 00:00:00), página 286

La Gorja miró en silencio
por larga pieza la danza,
con el placer indecible
que á tales evas embargan
los trances de igual especie,
hasta que sin dar más larga
sacó de la linda oreja,
no un zarcillo ni arracada,
sino un trozo de cigarro
de corachín, que en las plantas
de los tales justadores
cayó con grave arrogancia.

Milagroso fué el efecto,
uno y otro como máquina,
se hicieron atrás á un tiempo
y quedaron como estatuas.

La Gorja quedó pensando
reflexiva y cabizbaja
la razón de aquel pasaje,
hasta que con arrogancia
dijo ya firme y segura:
—Escuchedes con cachaza.
Si por mí es este fregado
sepan, que por las que valgan
lo que yo valgo y mis prendas,
por las hembras de mi casta,
pues soy nieta de la Astrosa,
hija de Gatusa, hermana
de la Méndez y la Rita
y sobrina de la Blanca,