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explosión de su júbilo, en la casa más desdichada, de la cual brevísimamente ya desaparecieron dos generaciones; apenas había espirado, después de transcurridos treinta años llenos de hazañas inauditas, el glorioso fundador del imperio, cuya vida felicísima parecía haberse prolongado para consolidar su obra, Guillermo I el Grande, que unió á los pueblos germanos por los lazos de amor, enseñándoles por victorias comunes que son hijos de una sola madre, muere también el que no quería morir, el que no debía morir, el que era la estrella de nuestro porvenir, y que tenía el don maravilloso de cautivar los corazones todos, el segundo emperador, que con aquel sentimiento del deber que había heredado de su ilustre padre y de todos los reyes de Prusia, luchaba con la naturaleza, fortaleciendo su voluntad de hierro las fuerzas de su cuerpo enfermo; pero la inexorable muerte, que parece que escoge su presa entre los más preciosos, los mejores, los justos, siguió á su víctima de las floridas riberas de Liguria al Norte frío e inhospitalario; de San Remo á Charlottenburgo y Friedrichskron, semejando el heroico Federico III, que heredaba de su padre dos coronas y un sudario, el gigante de la selva, el altivo roble, cuyo poderoso tronco levanta su cima al cielo, pero que está condenado á caer por el hacha, aunque hubiera podido desafiar todavía muchos años al furor de las tempestades y al estrago del tiempo.

El Tito de Germania, que moribundo subió á las gradas del trono y moribundo saludó á su padre difunto; el emperador mártir, el bueno, el pacífico, el santo, el príncipe favorito de la humanidad, cuyo breve reinado, ennoblecido por la heroica resignación del dolor, ha sido una perenne agonía, ha bajado al sepulcro, como el poeta moribundo que se lleva consigo la más bella de sus es-
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trofas divinas, y que ve con suma pena que de sus doradas fantasías, de las ilusiones generosas de su alma ardiente, no han de quedar sino sueños. El gran Guillermo I pagó el tributo que los mortales todos debemos á la naturaleza: en él se lloraba al anciano héroe de 1870, que por el espacio de casi un siglo era la encarnación viva de la historia de Prusia; pero á Federico III, ese hijo de dolores del mundo entero, que esperaba con ansiedad cada día los boletines relativos á la dolencia que le agobiaba y amargaba el último año de su vida, lloran á la par el amor, la esperanza destruída y la compasión. Al morir Guillermo quedaba entreabierta la puerta sombría de la muerte, para hacer entrar en el reino eterno al que, comprendiendo como el que más lo grandioso y lo bello de su misión, y llorando con su pueblo al padre de la patria, á quien hubiera podido saludar el 11 de Marzo con estas palabras tan tristes del gladiador herido: «Ave, Caesar. moriturus te saluto», había de seguir á Guillermo I al sepulcro más que al trono, pues por segunda vez, dentro de tres meses, Alemania se arrodilla ante la tumba de un emperador, y al cerrarse para siempre aquellos claros ojos azules, que no sólo miraban al sol de la hermosura, sino que derramaban todo lo bello que podrían abrigar el espíritu y el corazón humano, no hay quien no llore. Extinguióse la antorcha antes de haberse bien encendido; murió Federico cual otro Moisés, encontrándose tan cerca de la tierra prometida y espirando en el mismo momento en que quería realizar los ideales de su vida. Pero el héroe incomparable, que estando lleno de grandes proyectos había de terminar su gloriosa jornada antes de haberla bien empezado, y acallaba todos los dolores que oprimieron su corazón, ofrece el cuadro más sublime en el trono imperial de Alemania.
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El heredero de Guillermo parecía el favorito de los dioses: un héroe y un señor, una figura de la mitología germánica, un Baldur luminoso, un Siegfried bello y juvenil, un Lohengrin brillante en el teatro del gran mundo. ¡Qué hermoso era nuestro Fritz, cuyos ojos brillaban como dos soles y cuyos cabellos parecían hechos de oro fino, en la copia de su fuerza, en la belleza incomparable de su aparición varonil vistiendo el uniforme blanco de los coraceros alemanes, el arnés y el yelmo fulgurante coronado de un águila, volviendo con los laureles del vencedor y el bastón del caudillo de los campos de batalla de Bohemia, Woerth y Sedán, y agradeciendo los homenajes del pueblo entusiasta con una expresión mágica de amabilidad y bondad! ¡Qué de abnegación necesitaba el kronprinz para templar el afán innato de demostrar su fuerza propia y permanecer en la sombra cuando aun vivía su anciano y severo padre! ¿Quién hubiera pensado que aquel príncipe que se distinguía por un rasgo ideal tan escaso en los Hohenzollern, que son soldados en el fondo del alma, y por una contemplación serena y juvenil de la existencia, por un amor entrañable al arte y á las creaciones todas en la esfera de lo hermoso, no hubiese rejuvenecido al Imperio uniendo la gracia á la fuerza y enseñando al mundo á amar á Alemania, que antes había aprendido ya á respetar y á temer? Pero el inexorable destino no lo quiso. Ya á fines de 1887 hemos sabido todos que nuestro kronprinz no recobraría el bien más precioso, la salud. Pero así como Guillermo I, según él mismo dijo al morir, no tenía tiempo para estar cansado, Federico III no tuvo tiempo para estar enfermo. La ley de hierro de la necesidad de Estado ahuyentó al moribundo del lecho blando que cubría de las flores más dulces y más lozanas la primavera, tan
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llena de sol de plata, y le forzó á volar á los hielos del invierno crudo de Alemania para ver, como el héroe de una poesía de Goethe, al maestro y á los oficiales excavando la tierra para su propio sepulcro. Nunca se ha visto un cortejo tan lúgubre: aquel emperador, antes dotado de las fuerzas de los Hohenstaufen, y ahora privado hasta del encanto de la voz, llorando á su padre y aumentando nuestro dolor implacable por el suyo; abandona el país de las palmeras para volver á las nieves de Alemania, donde le esperan las rosas del amor, las violetas del cariño de su pueblo, sí, pero también el sepulcro; pues había de espirar cuando apenas sus súbditos se habían acostumbrado á llamar emperador á su idolatrado kronprinz, á nuestro Fritz. Aquel nombre tan dulce le dieron los humildes, aquel nombre brotó del corazón del pueblo, que con aquella palabra le puso un monumento que pudieran envidiarle muchos emperadores. El viaje del príncipe moribundo de Italia á Alemania para tomar las rendas del Estado huérfanas, ¿no recuerda las leyendas más antiguas de la historia de la Pasión de Alemania? ¿No parece un fantasma? ¡Ay! aquella existencia que había sido á la vez un idilio y una epopeya, la vida del héroe que prefirió la oliva de la paz á las costosas glorias de la guerra, concluyó con la tragedia más espantosa; pero con la misma sonrisa con que los había encantado á todos en los días de la felicidad, esperaba también á la muerte. A él, de cuyos labios brotaban en magnífico lenguaje conceptos grandiosos; á él, que había tenido siempre ocurrencias tan felices, ¿qué le importaba estar malo? Todas sus frases, tan nobles y tan llenas de resignación cristiana, las trasladó al papel, amonestando á su primogénito, el actual emperador Guillermo II: «¡Aprende, hijo mío, á sufrir sin lanzar queja al-
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guna!» y escribiendo la víspera de su muerte á su hija la princesa Sofía, que el 14 de Junio celebraba su cumpleaños: «Queda siempre piadosa y buena. Lo has sido siempre. Ese es el último deseo de tu padre moribundo.»

Como prueba de que el buen humor no le abandonaba nunca, acompañándole hasta el lecho de enfermo, diré que pocos días antes de su muerte, viendo á una gallina paseándose en medio de las flores del parque de Friedrichskron, escribió en la gaceta que acababa de leer el Doctor Howel, que quería rechazar á aquella gallina, estas palabras: «Trate Ud. con más delicadeza á ese pobre animal, pues es una de mis amas de cría.» Pues entonces el emperador había de comer cada día nueve huevos.

¡Qué de anécdotas hay que pintan la bondad de Federico! Ahora no son sino un ramillete de siemprevivas que han de adornar su tumba. Cuando en la villa Tirio, de San Remo, sus hijas tocaban una sinfonía de Beethoven, había llegado la hora en que debió tomar medicina; pero para no interrumpir los acordes de la música dejaba continuar tocando á las princesas.

El príncipe artista y amante de lo bello, que había heredado la elocuencia, las ocurrencias felices y las aficiones artísticas de su tío, aquel romántico sentado en el trono de Prusia que se llamaba Federico Guillermo IV, amaba sobre todo la música, siendo su maestro en el canto el compositor de la famosa canción de Ernesto Mauricio Arndt titulada La patria alemana. Hasta en sus chistes se complació en usar frases musicales. Por ejemplo, en los primeros meses de la enfermedad que le llevó al sepulcro contestaba á los que le preguntaban si continuaba todavía siendo ronco: «Cantarles no puedo todavía. Es una lástima.» Y en sus postrimerías vió en la música
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una fuente riquísima de consuelo. Claro está que él, cuya madre era una hija de la artística Weimar, una discípula aventajada del célebre Hummel, que asistió en su juventud al ocaso del gran astro intelectual de Alemania, Goethe, era apasionado del arte de Beethoven. Federico era amigo del mago del piano, Liszt, y entusiasta de las Sociedades corales de Colonia y Strasburgo. Persiguiendo con sumo interés las tendencias reformadoras de Ricardo Wagner, peregrinaba también á Bayreuth, donde el nuevo emperador Guillermo II acaba de mandar á un regimiento prusiano, el de los húsares de la guardia imperial, que ahora está en Munich, á tributar homenajes al maestro difunto tocando un himno religioso ante su sepulcro, que se encuentra en el jardín de la casa llamada Wahnfried. La marcha predilecta de Federico era la marcha nupcial del Sueño de verano por Mendelssohn, cuyos acordes le habían acompañado al ir con su novia la princesa Victoria de Inglaterra á la capilla del palacio de San Jaime. Su amor á las artes lo compartió y aumentó, si cabe, su ilustrada y noble esposa, debiéndose á los impulsos de ésta el desarrollo del Museo de oficios artísticos (Kunstgewerbemuseum) de Berlín, y á Federico especialmente la reorganización de los Reales Museos de la corte de Prusia y las excavaciones de la tierra sagrada de Olimpia, siendo estas últimas una hazaña verdaderamente ideal, el cumplimiento de un noble voto del kronprinz que le había inspirado la conferencia de su maestro Ernesto Curtius sobre Olimpia. Además de éste, en que el mundo admira al sacerdote de la magnificencia de la antigüedad helénica, despertó en el alma del joven príncipe el idealismo hermoso, el gran patriota alemán Ernesto Mauricio Arndt. Federico era el amigo de los artistas, de los pintores Antonio Werner, Adolfo Menzel,
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Enrique de Angeli, Pablo Meyerheim, Gustavo Richter; pero pudiera decirse de él lo que Jirón decía de Hércules: «Aunque los escultores rivalizaban en esculpirle, nunca resultó la copia tan hermosa como el original.» Así como quería á los españoles, á quienes se había captado por el encanto de su sonrisa, amaba también á los italianos, pues ningún otro príncipe alemán, con la única excepción de Federico II el Hohenstaufen, había conocido como él el pais y el arte, la lengua y la índole de los italianos; y éstos le amaban á su vez, pues si la espada de Federico contaba muchísimas victorias, contaba aún más su corazón. Él era una encarnación viva á la par del Norte y del Sur de Alemania, uniendo la fuerza de aquél á las cualidades de éste, y sabía unir los corazones prusianos y bávaros como los del Harz y del Alb de Suabia. ¿Quién podía resistir á su amabilidad? Una esposa, la emperatriz Eugenia, que hoy viste las tocas de la viudez, como la desdichada emperatriz Augusta, esa Niobe de Alemania que acaba de ver morir á los suyos, y como la emperatriz Victoria, hizo de él en una carta que escribió á una dama amiga suya hace ya treinta años el siguiente gráfico retrato: «El príncipe es un gallardo joven, rubio, que le lleva la cabeza al emperador (Napoleón), y tiene un bigote del color de la paja en Agosto. Es un germano, en fin, tal como nos los describe Tácito, y tiene una mezcla de desenvoltura caballeresca y de melancolía á lo Hamlet que le hace muy interesante.»

El heredero del fundador del ilustre Colegio de tabacos, que el poeta Gutztow ha eternizado en su comedia titulada Zopf und Schwert, el príncipe, de carácter franco y meridional, se complacía en satisfacer su afán de fumar de la manera más popular; pues en el retrato que le repre-
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los mismos efectos, á cumplir su contrato, en vista de lo difícil de las circunstancias, Mendizábal se comprometió á suplirlle. Y de tal modo se estimaron sus servicios en aquella peligrosa situación, que en 17 de Julio de 1823, de orden del rey Fernando, se le dirigía, de acuerdo con el Consejo de Ministros, la siguiente expresiva real orden:

«S. M., enterado de todo (los servicios anteriores, que se enumeraban previamente en la real orden), se ha servido mandar diga á Ud. que el Gobierno reconoce la alteración que las circunstancias han debido producir desde que otorgó su contrata hasta el día, y que no puede ver sin descons de retribución (esta retribución fué condenar- le á muerte, confiscarle sus bienes y negarse á reconocerle el precio debido de sus trabajos y su propiedad y dinero dos meses después) sus patrióticos esfuerzos para la completa asistencia de las tropas, no menos que para el repuesto de víveres y demás suplementos á que se ha prestado y se está prestando mediante á la mayor latitud dada al contrato y las dificultades considerables que ha ofrecido el estado de sitio de la isla gaditana; que S. M. espera continúe con el mismo celo y actividad que hasta aquí, seguro de que no comprometerá en tan laudable como tamaña empresa sus intereses ni los de las casas que le han auxiliado y le auxilien, pues el Gobierno de S. M. jamás olvidará los quebrantos y sacrificios que está sufriendo para la realización de sus operaciones, y proveerá á las indemnizaciones que exijan la equidad y la justicia, consiguiente siempre con la religiosidad y buena fe que le caracterizan.»

En 1.º de Octubre de este mismo año, esta real orden se anuló por el mismo rey cuya firma la autorizaba.
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senta como estudiante de la Universidad de Bonn, le vemos con la pipa de arcilla conversando con otros alumnos, los Burschen y Fuchsen (1), como si fuese uno de ellos. Del mismo modo le conocieron y amaron los soldados, para quienes era como un camarada amabilísimo, fumando con ellos su pipa. A fines de los años de 1880, cuando cerca de Hannover se verificaban las maniobras, el kronprinz preguntó á un señor cómo le gustaban los ejercicios, y si éstos le habían dado ya la idea de una batalla. «Sí, V. A.», balbuceó consternado el caballero, dejando caer su cigarro. «Me alegro, contestó nuestro Fritz, pero tome Ud. ese puro, pues por culpa mía se ha caído el suyo.» Diciendo esto le ofreció un puro. Con sumo gusto lo aceptó el señor, y lo guardó como precioso recuerdo del amable príncipe. Después de las maniobras, cerca de Homburgo, vió éste dos aldeanos que no conocían los nombres de aquella asamblea brillante de soberanos. Entonces nuestro Fritz se les acercó explicándoles todo: «Este joven gallardo es el rey Alfonso de España; aquel es el rey Milano de Servia; pero que yo soy su kronprinz, lo debieran Uds. saber». Desde la campaña de Dinamarca hasta la guerra de las siete semanas (la de Bohemia) y la guerra franco-prusiana, cada acontecimiento glorioso está enlazado con la figura heroica del kronprinz. El día después de la batalla de Woerth, encontró Federico en un jardín á un soldado bávaro almorzando con el mismo afán con que en la batalla había luchado con los franceses. El kronprinz le dirigió la palabra: «Celebro

(1) Bursche y Fuchse se llaman los estudiantes alemanes que pertenecen á una corporación estudiantil, en la cual aquéllos obtuvieron una dignidad más alta que éstos, pues Fuchs es el aprendiz de estudiante, el del primer año, mientras Bursche es el genuino estudiante. Entre los Fuchse se distingue al Krasser Fuchs, el de los primeros seis meses, y al Brandfuchs. Para que el Fuchs se haga Bursche, en algunas corporaciones se necesita un examen.
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que te guste tu almuerzo y que estés tan alegre.» El soldado contestó: «¿No hemos de estar alegres, A. R.? Me gusta que ahora podamos reñir como nos plazca y que nadie pueda defenderlo y contrariarnos». El kronprinz sonrió, diciendo: «¡Qué bravos estuvisteis los bávaros!» Eso aumentaba más la elocuencia del bávaro, que continuó diciendo en su dialecto con la franqueza propia de los hijos del Sur: «¿Ha creído V. A. quizás que nosotros no tuviésemos valor? Si V. A. hubiese estado á nuestro frente en 66, ya hubiera visto que hubiésemos vencido á los prusianos malditos.» El kronprinz y su comitiva, que no consistía sino en prusianos, prorrumpieron en una risa, y Federico sacó de su bolsillo una moneda dándola al soldado con estas palabras: «Eres un buen mozo, toma y brinda por mi salud».

Un día el alcalde de una pequeña ciudad recibió al kronprinz; pero su confusión era tan grande, que no sabía pronunciar sino estas palabras sueltas: «Cuatro mil habitantes saludan á V. A., cuatro mil habitantes, cuatro mil habitantes saludan…...» Después de haber oído aquel discurso averiado, Federico estrechó sonriendo la mano del pobre alcalde, contestándole: «Y Ud. salude de mi parte á los cuatro mil habitantes, pero á cada cual particularmente.»

El rector de no sé qué gimnasio tenía la costumbre de llamarse Augustus ante los príncipes; Augustinus ante los obispos y August ante los hombres vulgares. Cuando hablaba ante Federico, le decía éste: «Mi enhorabuena; hoy es Ud. Augustus.»

Teniendo todos los Hohenzollern que aprender un oficio, nuestro Federico era cbanista como Hartzenbusch, viéndose todavía en el castillo de Babelsberg un sillón que ha hecho y que regaló á su padre.
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Como el gran Schiller no se desdeñó jugar con sus hijos inclinándose al suelo para hacer el papel de perro, el bondadoso Federico jugaba también con sus hijos.

Cuando estaba en su quinta, situada en Bornstedt, donde ayudaba á la entonces princesa á cultivar las flores de su jardín, se le vió con frecuencia en la escuela. Pero un día encontró al maestro muy triste. Preguntó la razón, y supo que la anciana madre del maestro estaba moribunda, pero que el pobre no podía abandonar la escuela. Entonces dijo el kronprinz: «Vaya Ud. á casa de su buena madre. Entretanto yo me encargaré de la enseñanza de los niños.» Así lo hizo, empezando á enseñarles la geografía. «¿Dónde está el globo?» preguntó á los niños. Estos, viendo la amabilidad del nuevo maestro, no tenían miedo ninguno y contestaron: «No tenemos globo. El maestro lo reemplazaba siempre con una bola de goma.» El maestro imperial hizo lo mismo, é inició á los chicos en los secretos difíciles de la geografía. Pero cuando el otro maestro volvió á la escuela, vió con asombro un nuevo y verdadero globo, como regalo del que de modo tan amable le representaba en la escuela, cuando él había acudido al lecho de su madre moribunda.

No sólo el alcalde de que ya hemos hablado, sino también nuestro Fritz, tenía sus ratos de confusión: cuando era todavía alumno de la Universidad de Bonn, tuvo que ir á Colonia como representante de la casa real de Prusia. Aprendió de memoria su discurso; pero al entrar en el salón llamado de Doubel del Gurzenich perdió el hilo. Empezó: «Señores.....» Ensayo vano; no pudo continuar. Pero de repente vió la salvación: se le presentaba una palabra gráfica que se encontró en la mitad de su discurso. La pronunció, se acordó después de las frases siguientes, al fin encontró también la primera parte
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de su discurso, la unió á lo que había dicho ya, y concluyó con las frases que había trasladado al papel para que produjese efecto como final brillante. «Este fué mi primer discurso», decía Federico al burgomaestre de Colonia, mostrándole el sitio donde había experimentado tanta angustia.

Cuando florecían las rosas acuáticas, el kronprinz solía bañarse en el Havel y siempre encontraba su celda adornada con rosas. Este año florecieron las rosas como siempre, pero ya no podía volver el príncipe de aquéllos días tan alegres, que se complacía en echar un thaler en el agua para que lo sacasen los maestros de nadar. Estos pensaron agradecidos en el pobre emperador, mandándole rosas para que las viese en su lecho. Aquellas rosas eran las últimas delicias del emperador moribundo, que antes de fallecer puso la mano de su esposa en la de Bismarck.

El anciano Moltke se había propuesto asistir al entierro del gran Guillermo, á pesar de las inclemencias del invierno. Pero el que moribundo había vuelto de Italia, le escribió: «Ruego á Ud., como amigo, no asista al entierro; y se lo mando como emperador.»

¡Pobre Federico! Mientras el sarcófago, conteniendo los restos del anciano emperador, pasaba por la puerta de Brandemburgo y por las calles, en que había un diluvio de flores; cuando el gran Guillermo volvió con su ejército victorioso, los caudillos todos acompañaban á su idolatrado jefe; sólo tú, el digno heredero del imperio, tú que lloraste como el que más, no pudiste acompañar á tu padre muerto: estuviste en el castillo solitario de Charlottenburgo, no pudiendo sino saludar con gesto mudo y respetuoso y con abundantes lágrimas aquel cortejo fúnebre que se acercó al mausoleo de Char-
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lottenburgo que Guillermo había elegido por última morada, y del ilustre finado dirigiste tus miradas al imperio que fundaste junto con él en los campos de batalla.

Cuando escribiste en el diario de tu viaje á Oriente: «Leer en el monte de las Olivas los pasajes predilectos del Evangelio, es celebrar un oficio divino», no adivinaste que tu reinado sería un Calvario. Inmensos han sido tus dolores; pero como fruto de oro ha brotado de tus dolencias, que soportaste en silencio, el amor profundo de tu pueblo, que no hubieras adivinado en los días de dicha.

Los reyes germanos mueren con el grito de mando en los labios; los reyes germanos mueren todos en el servicio de la patria, siendo fieles en el cumplimiento del deber. Si tu padre enseñaba al mundo cómo un rey debe vivir, tú nos mostrabas cómo un rey debe morir. El emperador Federico ha muerto, pero eternamente vivirá nuestro Fritz. Nos dejaste por herencia tu resignación cristiana, y te has puesto el epitafio más digno con estas palabras de tu manifiesto al pueblo alemán: «Indiferente ante el esplendor de gloriosas hazañas, estaré satisfecho si un día se puede decir de mi reinado que ha sido beneficioso para mi pueblo, útil para mi país y una bendición para el imperio.» Cual Baldur, has muerto en los días de las rosas y brillarás en la memoria del pueblo alemán como el Siegfried de la leyenda germana, cuyo escudo era blanco y cuya espada ahuyentaba la noche sombría. La corona imperial de Alemania ha herido tu frente como si fuese una corona de espinas. Tu reinado, con ser tan corto, ha dejado tras sí beneficiosa huella. No has vivido en balde, has derramado tu esplendor mágico sobre las naciones todas, y tu hijo el emperador Guillermo II, rodeado de los príncipes alemanes, se in-