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niños á tu primero, tu único amor? Eres ahora poco franca conmigo, con tu más querida compañera del colegio.

¡Cuántas veces me has dicho, ¿no te acuerdas? cuántas veces me repetías que nunca podrías olvidar á mi primo, que Luis sería la pasión de tu vida, y qué sé yo cuántas lindezas por el estilo!

—Sí, es verdad, me acuerdo; pero entonces no estaba casada.

—¡Ah! ¿Es decir—añadió Matilde—es decir que desde el momento de tu matrimonio perdiste la memoria y arrojaste tu amor en el profundo abismo del olvido?

Sí—respondió Sofía—por lo menos le he escondido tan hondo, que no podrá salir nunca á la superficie.

Además, aquella ilusión de niña va haciendo paso á una afición más seria, más tranquila, más en armonía con lo que mi deber me dicta.

Empiezo á amar á mi marido.

—Bien haces—contestó la Baronesa—el Conde es digno de ser amado; es joven, guapo, y te ama.

¡Ah!—continuó la Baronesa, dando un profundo suspiro—¡si pudiese decir lo mismo del Barón, viejo, gotoso y egoista!

¡Es un marido insoportable!

Pero, mira á mi primo, que se acerca—exclamó la Baronesa—te le presentaré, para que el mando no comprenda que ya os conocéis.

Luis de Baeza se acercaba, en efecto.

Sereno, grave, indiferente, Baeza dirigió un cumplido á la Baronesa y saludó profundamente á Sofía.

Ésta había palidecido visiblemente, y un ligero temblor delataba su emoción, que no pasó desapercibida á Baeza.

¿No conoces á mi primo Luis?—interrogó Matilde—te le presento:—es un poco calavera, algo loco; pero, en el fondo, un buen muchacho.

—Gracias por la lisonja, prima—dijo nuestro héroe, inclinándose al mismo tiempo ante la Condesa, sin que ni un músculo de su cara se alterase;—pero vas á hacer que forme mala idea de mí Sofía... esta señora.

La Condesa, que de una palidez mate había pasado á un rojo intenso, podía, á duras penas, dominar su turbación.
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Su amor por aquel hombre parecía querer salir otra vez del profundo rinconcón del alma á donde había sido relegado.

Ante la fascinadora atracción de las miradas del calavera, parecían deshacerse los propósitos de firmeza y olvido de la Condesa.

Cuando Luis estuvo á punto de llamar á Sofía por su nombre, voluntario descuido que corrigió apresuradamente llamándola... señorita..., el corazón de la Condesa agitóse en convulsivo movimiento.

Aquel nombre, en boca de Baeza, tenía tan seductoras inflexiones, tan infinita ternura, que la Condesa creyóse por un momento trasportada al parque de su antigua casa solariega, creyó verse en la Peña del Arroyo, sus manos enlazadas con las de su amante, que pronunciaba quedo, muy quedo, aquel nombre adorado, pidiéndola una mirada de amor, mientras la inundaban el alma los efluvios de su eloquencia subyugadora.

La orquesta preludiaba los acompañados acordes de un wals.

Luis invitó á la Condesa, más que con palabras, con su mirada.

Sofía se levantó; no quería bailar, y menos con Baeza; pero aceptó la invitación y bailó.

¿Por qué la Condesa, que tenía un culto ciego al honor, que estimaba y amaba quizás á su marido, que había aberrojado su pasión con heroica firmeza; por qué la Condesa se arrojaba en brazos de Luis con tal espontaneidad, con tanta confianza?

¡Quién es capaz de sondar el abismo sin fondo del corazón de la mujer!

Luis bailaba, digámoslo así, con frialdad, sin que nadie pudiese adivinar, bajo la indiferencia de su rostro, las tempestades que rugían en su corazón.

Sofía se dejaba arrastrar, sin darse cuenta de lo que en torno suyo sucedía.

Vacilante, agitada, sentía el brazo de Baeza oprimirle la cintura, sentía su mano estrechada por la de su pareja; sentía, atravesando la fina piel del guante, como que una corriente eléctrica la sacudía, y en su oído zumbaban cariñosas palabras, que á él llegaban como llegan las palabras en los sueños, que no las oye el oído y las percibe el cerebro, y repercuten en el corazón y las guarda el pensamiento.

Unas veces eran recuerdos de los hermosos días de sus citas en la
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Peña del Arroyo; otras eran demandas de perdón; Luis no se disculpaba: era un loco, un infame, había olvidado por un momento, aturrido por la bulliciosa vida de París; pero allá, en el fondo de su alma, el amor de Sofía, de su Sofía, vivía intacto, imperecedero, inmenso.

Al saber que Sofía se había unido á otro hombre, la desesperación de Luis no tuvo límites; entonces comprendió lo inicuo de su conducta. ¿Qué recurso le quedaba? La muerte, sólo la muerte podía mitigar su dolor; pero la muerte era una cobardía; no; lucharía, lucharía con su pasión hasta ahogarla... ¡imposible!... Cien y cien veces leyó las enamoradas cartas, único recuerdo que de su amor le quedaba; cartas humedecidas con sus lágrimas... secadas al calor de sus besos... Mientras las leía, era feliz; pero luego volvía la punzadora realidad... y Luis estaba loco... loco de amor; sufría..., y armoniosos, dolces, insinuantes, enloquecedores, seguían llegando al alma de Sofía los acentos de Baeza, que repetía...: «Dame tu amor, Sofía, dame tu amor... que yo te amo...»

Mareada, aturdida, la Condesa hubiérase desplomado, si Luis, sosteniéndola en sus brazos, no la hubiese colocado en un sillón.

La Baronesa acudió.

—¿Qué tienes? ¿Te pones mala?—interrogó.

—No es nada—dijo Sofía—la agitación... el calor... Y se puso en pie.

Comprendió que alguien podría mirar con extrañeza su indisposición, y se dominó; pasó su mano por la frente como arrancando de ella las últimas nubes de la tempestad de amor que la había envuelto, y sonrió serena, afable, indiferente.

Nadie pudo ver en la pura mirada de la Condesa que su alma se retorcía presa de agudos dolores.

¡Cuántas veces, sin que su tersa y ondulante superficie la delate, rugió la tempestad en el fondo de los mares!

Cuando el Conde de Peralta, abandonando la partida de tresillo, fué en busca de su mujer, la encontró en el sitio en que la había dejado, sonriente, tranquila.

Sofía abandonó los salones de la Baronesa de Viaseca llevando oprimido el corazón.

Una angustia infinita torturaba su alma.
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sucumbiendo 19.000, pero también 11.000 prusianos; el 14 de Octubre, apostados los austriacos en la aldea que da nombre al segundo hecho, atacan al enemigo con arrojo antes de romper el día y le sorprenden, perdiendo éste varios de sus Generales, 3.000 hombres de las mejores tropas y más de 100 piezas de artillería, con todos los bagajes. Al fin de la campaña, Federico volvió á hallarse en posesión de los mismos países que el año anterior, á pesar de los reveses que había sufrido; además tenía en su poder á Schweidnitz, que antes le faltaba, y en Westfalia todas las provincias que el valor del Príncipe Fernando de Brunswick había arrancado á los franceses, con otras ventajas entre el Rhin y el Mosa. Minden, Kunersdorf y Maxen constituyen las grandes páginas de la campaña de 1759. Corresponde la primera al Príncipe Fernando contra el francés; pierde la segunda batalla Federico II, enfrente de rusos y austriacos, y se rinde en la tercera el General prusiano Finik con sus 15.000 hombres. Liegnitz y Torgau llenan la campaña de 1760. Crítica era la posición del Rey; pero restablece su fortuna contra el hábil Laudon ganándole 82 cañones, matándole 4.000 hombres, causándole 6.000 heridos, en una batalla librada de noche y decidida á las cinco de la mañana el 15 de Agosto; venció también, en otro combate nocturno, á Daun, el venturoso de Kollin y Hochkirch, en la segunda jornada, el 3 de Noviembre. Consagró Federico II la campaña de 1761 á la defensiva; juntáronse, al fin, á pesar de las maniobras del Gran Capitán, rusos y austriacos en número de 130.000 soldados, y con escasa la tercera parte tuvo que atrincherarse en Funzelwitz el Rey, el cual se vió libre del adversario por sus discordias, que los separaron sin haber hecho nada. Mal iban, sin embargo, entre tanto los asuntos del Monarca prusiano; pero el siguiente año trajo consigo un nuevo rayo de esperanza, tanto mayor, cuanto que era inesperado: murió su enemiga, la Czarina Isabel, el 5 de Enero de 1762, y se veía libre de una de las tres mujeres que en su daño se habían conjurado, bien distintas para que se las compare y aun ponerlas juntas, á saber: la noble y virtuosa María Teresa, la de Rusia, ui noble ni vir-
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Había escuchado á aquel hombre, que la arrastraba á manchar el honor de su marido, sin protesta, sin indignación, sin vergüenza. Debía haber estado loca cuando no escupió á la cara al insolente...

Ella no podía amar más que á su marido, á su marido, que la amaba y la hacía feliz. ¡Ah, no; no volvería á ver más á Luis de Baeza; no volvería á escucharle!...

Baeza, á su vez, salió del baile con el rostro radiante de gozo.
En su corazón bullía una alegría satánica.
La Condesa le había escuchado hechizada, rendida, fascinada... la Condesa sería suya...

Al día siguiente, todo el Casino conocía la historia de la Peña del Arroyo, divulgada por Silva y el Vizconde, y esperaba el desenlace, que según confesión de Baeza, no se haría esperar.

El desenlace debía ser un escándalo mayúsculo, y los escándalos son el pasto favorito de los elegantes desocupados.
¡Con qué afán se esperaba!

III

Ha pasado un año de los sucesos que acabamos de referir.
Luis de Baeza continúa asediando á la Condesa, pero con más abinco, con más tenacidad, con más ensañamiento.
Siente que su presa se le escapa, y lucha.
Quiere ser el vencedor, no el vencido.
Ya no es amor lo que Baeza siente, es un empeño poderoso, una pasión tenaz, que le aguijonea, que le arrastra hacia la Condesa.
Además, es cuestión de amor propio.
Su fama de conquistador se desvanece.
La Condesa resiste hace un año, y Luis, que necesita saciar su ansia por aquella mujer y las exigencias de su vanidad, no ceja.
Baeza es íntimo del Conde de Peralta.
Frecuenta su casa, le acompaña á caballo, juntos van de caza, y ni una mirada, ni una actitud, ni el menor descuido han dado á conocer al Conde las viles intenciones de su amigo.
La Condesa está visible pocas veces para Baeza.
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Conoce, por lo que en su alma pasa, lo imprudente de verse á solas con su antiguo amante, y le huye.

Le ama, le ama á pesar suyo, pero no le pertenecerá jamás.

Jamás la deshonra empañará el limpio blasón del Conde de Peralta.

La Condesa, que acababa de dar al Conde un heredero, había depositado en el niño toda su ternura; á su amor de madre había, si esto es posible, añadido aquel amor que con tanta fuerza se anudaba á su corazón; en aquel niño, rubio y hermoso, convergían todos los rayos de los amores de la Condesa; no podía amar á su marido, no debía amar á Baeza, y amaba á su hijo con todas sus fuerzas, con su alma toda.

El nacimiento del niño había llenado al Conde de alegría.

Aquel niño sería el lazo que acabaría de unir al suyo el corazón de la Condesa.

Sofía, que comprendía lo que por el alma de su marido pasaba, quizá por lo mismo que lo sentía menos, le demostraba más cariño.

El Conde se creía amado y era feliz; ni una nube empañaba el horizonte de su dicha. Su mujer y su hijo eran el mundo para el Conde.

Mientras tanto, Luis de Baeza, siempre, por casualidad, se encontraba en todas partes con la Condesa.

Sofía cambiaba de paseos y de teatros; pero siempre Baeza, á caballo, se cruzaba con su carruaje y la saludaba con exquisita cortesanía en el ademán, con amor infinito en la mirada; ó sus gemelos, recorriendo la sala del teatro, hallaban los de Baeza, fijos, hacía tiempo, en su palco.

Aprovechaba Luis la ocasión de no encontrarse el Conde en su hotel para visitarle, y cuando le recibía la Condesa trataba de avanzar en su difícil conquista; pero Sofía, severa, digna, le prohibía seguir aquel camino, so pena de retirarse, y Luis cedia por necesidad.

En una de estas entrevistas aludió Baeza á las cartas que conservaba de Sofía, y ésta se las exigió, pero Luis de Baeza sólo entregaba aquellas pruebas del amor pasado á cambio de su amor presente.

El precio de aquellas cartas era la honra de Sofía.

Nada había en ellas que comprometiese el buen nombre de la Condesa, pero en manos del aturrido calavera podían ser un arma
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terrible; podían aquellas cartas aparecer como de actualidad; podían dar pábulo á una calumnia, y siendo Sofía inocente parecer culpable.

En efecto, Baeza, que á pesar de estar persuadido de que la Condesa le amaba, no podía vencer su indomable dignidad, su resistente virtud, se desesperaba.

Sus amigos del club le acogían con irónicas chanzonetas y entonaban himnos de alabanzas á la virtud de la Condesa.

Un día Baeza, causado de las burlas, mostró una carta de Sofía, una cita.

Esta carta hizo efecto.
La deshonra de Sofía era indudable.
Luis de Baeza había vencido.
Su vanidad estaba satisfecha.
Su pasión, que no lo estaba, rugía con mayor violencia.
Había cometido una villanía: habla deshonrado á la mujer que amaba, á los ojos de sus amigos, y aquella mujer era pura.
Baeza era un miserable...
El escándalo cundía. Todo el Madrid elegante creía en la deshonra de la Condesa.

En el casino, en el club, no se hablaba de otra cosa.
El Conde parecía respirar una atmósfera extraña, aunque sin darse de ello cuenta.

Una noche, al ir á entrar en uno de los salones del club, oyó unas palabras que le dejaron clavado en su sitio, aterrado.

—«La Condesa de Peralta es la querida de Luis de Baeza»—había dicho una voz.

El Conde se oprimió el pecho con las manos, quiso entrar, ahogar al insolente que había pronunciado aquella frase abrasadora, y no pudo; su vista se noblaba, todo giraba en torno suyo, su cerebro estallaba; aquellas palabras, retumbando en su oído, le ensordeceían.

El Conde huyó, huyó de aquel lugar donde se pisoteaba su honra.

Llegó á su hotel y se encerró en su despacho, aturdido, loco. El Conde no concebía tanta infamia.

Repasó todas las escenas de su vida pasada, recordó todos los detalles de las visitas de Baeza; pero nada, nada que pudiera perjudi-
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car á la Condesa, nada que indicase complicidad entre su mujer y su amigo. En éste sí, en éste había notado asiduidad, demasiada asiduidad; pero ella, ¡oh! ella era inocente, no podía ser culpable. Sofía era buena, Sofía le amaba... ¡imposible... imposible!

Y, sin embargo, las terribles palabras «la Condesa do Peralta es la querida de Bacza,» resonaban aún en su oído, aturdiéndole, enloqueciéndole.

El Conde se dirigió á las habitaciones de su mujer, que cerca de la cuna del niño esperaba, velando, á su marido.

Siguíose una escena borrascosa.

La Condesa, llorando, pero digna, protestó.

—¡Soy inocente, te lo juro, te lo juro por lo más sagrado, por nuestro hijo, por el amor de nuestro hijo, por tu amor!

—Y, sin embargo—replicaba el Conde con apagado acento—sin embargo, el mundo me señala con el dedo y á ti te llama la mancoba de Bacza.

—¡Infamia, calumnia!—repetía la Condesa, ahogada por la emoción.—¡Por Dios, Ricardo, no des oídos á tan monstruosa falsedad! ¿Qué haré para que me creas?; ¿No te bastan mis palabras?; ¿Qué pruebas podré darte?

Y tú, tú dudas de mí; ¡tú puedes soñar siquiera que la mujer á quien has dado tu nombre lo deshonre, lo pisotee? ¡Jamás, Ricardo, jamás!

Aunque yo amase á ese hombre, aunque yo le adorase... jamás sería suya...; ¡joyes, Ricardo?... para que veas que nada te oculto, para que veas que te digo la verdad, oye...

Hace seis años, antes de conocerte, siendo una niña, recién salida del colegio, conocí á Bacza, me juró su amor; le creí, y le amé: aquella ilusión de niña duró poco tiempo... dos meses... nos vefamos en el parque de mi casa, en un sitio denominado la Peña del Arroyo... Bacza tuvo que ausentarse y dejó de escribirme... nada vergonzoso, nada que á la luz del día no pueda mostrarse, en nuestros amores, nada que te haga dudar de mí, nada que me haga bajar la frente...

He exigido á Bacza mis cartas, y me las ha negado... esto es todo...
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—¡Oh, yo se las arrancaré con el corazón!—exclamó el Conde.

Al día siguiente quedaba concertado un duelo entre el Conde de Peralta y Luis de Baeza.

La causa del duelo, una discusión política.
La Condesa no vió en todo el día á su marido.
Quería rogarle, suplicarle, exigirle que no se batiera.
Batiéndose con Baeza, daba pábulo á la calumnia.
Además, podía morir... morir... y era el padre de su hijo... ¡Ah! no, el Conde no se batiría.

Y pasó una, y otra, y otra hora; y llegó la noche; y Sofía, angustiada, agonizando, esperaba en vano á Ricardo, que no llegaba...
De pronto tomó una resolución.
Era preciso que el duelo no se efectuase; y pues no podía ver á su marido, vería á Baeza.
Le escribió.
Venga Vd.—le decía.—Venga Vd. en cuanto reciba esta carta.
Una hora después estaba Luis en el hotel de la Condesa.
Cuando Baeza entró en el gabinete de Sofía, ésta, en la habitación inmediata, cubría de besos á su hijo, dormido.
Al sentir á Baeza enjugó sus lágrimas, y con firme paso, con resuelta actitud, penetró en el gabinete.
—Es necesario, es preciso que salga Vd. de Madrid, que no se bata Vd. con mi marido—dijo la Condesa, contestando apenas al saludo del calavera.
—Imposible—contestó Baeza con calma.
—Lo quiero, lo exijo.
—Imposible.
—¿Por qué?
—Porque el Conde me ha insultado, porque el Conde ha puesto su mano en mi rostro.
—¡Ah, Dios mío! ¿Y no hay un medio de evitar...?
—Ninguno.
—Y si yo se lo suplicase á Vd., si yo se lo rogase de rodillas por lo que más quiera Vd. en el mundo...
—Sofía—dijo Baeza—lo que yo más quiero en el mundo es Vd... y lo que Vd. me pide es imposible.
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—¡Otra vez esa palabra!—exclamó la Condesa—Imposible, imposible; ¿y por qué ha de ser imposible?

—Porque las leyes del honor así lo exigen; porque el Conde me ha ultrajado de un modo sangriento, y es menester que uno de los dos muera mañana.

La Condesa, transida de dolor, se oprimió con ambas manos la cabeza.

Luis, que la contemplaba con arroabamiento, permanecía en pie frente á ella, envolviéndola en su mirada.

—¡Por Dios, por Dios, Luis!—exclamó Sofía—¡Por el recuerdo de aquellos días venturosos, por el amor que Vd. entonces me juraba!...

Baeza sintió una especie de vértigo que le subía del corazón á la garganta, que le ahogaba, que le cegaba.

Dió un paso hacia Sofía y la cogió las manos.

—¿Por el recuerdo de aquel amor has dicho? ¿Por el recuerdo de aquel amor, que es el mismo que hoy, pero que hoy es más grande, más profundo, más intenso, que nos subyuga, que nos enloquece, que nos arroja al uno en brazos del otro; por ese amor quieres que huya?

—Sí...—balbució la Condesa, que dominada por tantas emociones había caído en un diván.

—Sólo por ese amor, sólo por tu amor—dijo Baeza—huiré. Por tu amor, que tanto tiempo he esperado; por tu amor, que es todo para mí, por él abandonaré Madrid esta noche y mañana me tendrán por un cobarde... pero ¿qué importa si tú, si mi Sofía me ama?... porque me amas... ¿verdad?

Y Baeza, ciego, delirante, seguía arrullando al oído de la Condesa sus palabras de amor, atrayéndola hacia sí, fascinándola...

Y Sofía, rendida, hechizada, subyugada por aquella pasión impetuosa, se doblaba como al soplo del viento se dobla el junco, y se inclinaba hacia Baeza, que la atraía con la fascinadora atracción de la serpiente.

El corazón de Sofía palpitaba junto al corazón de Baeza, que la oprimía la cintura; ya los rizos de la Condesa rozaban con los cabellos de su amante... sus alientos se confundían... su anhelosa respiración abrasaba... no hablaban, porque en aquel supremo instante no hubiesen dicho tanto sus palabras como sus ojos decían...
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—¡Sé mía... mía para siempre...—gemía Baeza—para siempre!...
Y ya Sofía inclinaba su hermosa cabeza sobre el robusto pecho de su amante, cuando en la inmediata habitación brotó repentinamente el llanto del niño, agudo y lastimero, como si por la honra de su madre llorase.

Irguióse la Condesa, volvió á su cerebro adormecido la savia del pensamiento, y á su luz vió la realidad de su situación, y recordó que tenía una honra que guardar, una honra que era de su marido, que era de su hijo, de su hijo que la llamaba, y que con su llanto acababa de salvarla, apartándola del abismo en cuyo fondo iba á caer.

—¡Nunca, nunca!—exclamó con la fiera de la leona que defiende sus cachorros, rechazando á Baeza, que quería retenerla entre sus brazos.—¡Jamás!... ¡Salga Vd., salga Vd. de aquí!... ¡Yo soy honrada!...

Y se precipitó en la alcoba donde el niño lloraba, y llorando ella también lágrimas de alegría, le abrazó, exclamando:

—¡Tú me has salvado, hijo mío! ¡Bendito seas!

En aquel momento se sintió en la arena del parque el coche del Conde, que traspasando la verja entraba en el hotel.

Luis de Baeza rugió como Luzbel debió rugir al ser arrojado á los abismos, y salió por la escalera de servicio por donde había entrado, llevando en el corazón todo el despecho, toda la rabia de que es capaz el corazón de un hombre.

Al día siguiente, á las ocho de la mañana, llegaban dos carruajes á un apartado sitio de la Casa de Campo.

Apeáronse del primero Luis de Baeza, Arturo Silva y el Vizconde de Tablagil, y del segundo el Conde de Peralta, con dos testigos y su médico.

Después de buscado sitio á propósito, hicieron los padrinos un último esfuerzo para que el Conde y Baeza se dieran las satisfacciones necesarias, á fin de evitar un duelo que sólo tenía por causa una fútil disensión política.

—Es inútil—murmuró Baeza.

—Imposible—dijo el Conde al mismo tiempo.

Medido el campo, colocáronse uno enfrente de otro los combatientes.
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LA PEÑA DEL ARROYO

La suerte decidió que Baeza tirase primero.
—Saludó y tiró.
La bala pasó rozando los cabellos del Conde.
Tocábale á éste, y á su vez disparó; cuando el humo del fogonazo le permitió ver, distinguió á Baeza en tierra, pálido, desencajado, oprimiéndose el pecho con las manos.
El médico acudió, examinó la herida y su sereno rostro se contrajo.
Baeza estaba herido de muerte.
Hizo un esfuerzo y se incorporó apoyándose en el brazo.
—Peralta—murmuró con voz débil—voy á morir... y el que agoniza no miente...; la Condesa es pura..., es honrada... y yo soy un miserable... Silva te entregará unas cartas de la Condesa, las cartas de una niña inocente; de esas cartas me he valido para halagar mi vanidad, haciéndolas pasar como prueba de tu deshonra...; soy un infame... perdóname...

Cuando el Conde, solo en su gabinete, leyó las cartas de Sofía, comprendió lo vil de la calumnia.
Nada más inocente, nada más puro que el idilio de la Peña del Arroyo.

Felipe G. Mauriño del Valle.
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CRÍTICA LITERARIA

TIERRA Y CIELO, novela de D. Salvador López Guijarro.—NELL-HORN, novela de M. J. H. Rosny.

Voy á ocuparme de dos novelas que han llamado la atención en el mundo de las letras; una francesa y otra española.

Aunque escribo en París y aunque he leído antes la francesa, tengo por un deber de patriotismo dar la prioridad á la de mi tierra.

Comenzaré por confesar que no había leído aún ni una línea del Sr. López Guijarro, y añadiré que no me pesa, sino que, por el contrario, me place haberlo leído. Hay en su libro muchos elementos de verdad, delicada observación, reflexiones saladas y profundas, de las que daré idea citando algunas; descripciones sentidas y por extremo bellas; hay personalidad en el estilo, que es elegante y fácil, sin la sujérflua hojarasca, que no puedo tragar; hay, en fin, calor vital y hermosura artística. El valor de cada una de estas partes que forman el todo loable de la obra, resultará del análisis que voy á intentar.

Si alguien cree ver en el título, harto significativo, de la novela de López Guijarro el enunciado de una lucha entre el vicio y la virtud, adivinará, pues tal es el asunto, que no había dejado de sonreír á Alarcón, ni tampoco á Valera; pero no adivinará más que á medias, y me explico. D. Raimundo Lara es un hombre sano y hermoso; un estómago óptimo y un arrogante mozo; su filosofía se reduce á vivir bien, á pasar alegremente la pícara vida; y, como es natural, una de