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entre lo abstracto y lo general, estos tres grupos: abstractas (Lógica, Matemática); abstracto-concretas (Mecánica, Física, Química); y concretas (Astronomía, Geología, Biología, Psicología, Sociología). Pero decir que lo abstracto es algo desligado de los casos particulares, y lo general algo manifestado en casos numerosos, no es expresar una oposición ó incompatibilidad lógica entre lo general y lo abstracto. No hay en los hechos que estas nociones designan más que una diferencia de grado, porque una propiedad general no puede ser realizada ó percibida en ningún caso particular, é inversamente, toda noción abstracta equivale á algo que se nos manifiesta siempre en más de un caso particular á la vez.

No puede, en fin, haber abstracción sin generalización; así, las propiedades matemáticas son las más generales, porque se manifiestan siempre y en todas partes; pero son á la vez las más abstractas, porque en ningún caso se presentan solas.

II

A. Bain (1).

El conocimiento.—Se compone de afirmaciones relativas al orden del mundo (dos y dos son cuatro; los cuerpos entregados á sí mismo caen; el calor hace hervir el agua; los animales se nutren de aire y alimentos; la armonía es agradable al espíritu, etc...). Estas afirmaciones son los objetos de la creencia, cuyo criterio supremo es la acción.

—Una afirmación es exacta cuando se comprueba en los hechos. Tal es la prueba directa de la verdad de la afirmación. Pero es posible establecer indirectamente la verdad de una afirmación comparándola á otra. Cuando hay contradicción, la afirmación es falsa.

(1) Reducción de su Nature and classification of Knowledge. (Logic., pág. 22.)
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—El conocimiento es unas veces particular, otras general. Afirmaciones que no conciernen más que á una cosa individual, como: «esta casa es sólida,» «este enfermo no curará,» son particulares, porque no versan más que sobre un solo objeto.

Afirmaciones que abrazan toda una clase de seres, como: «una construcción es sólida cuando la línea del centro de gravedad pasa por los cimientos; las tierras son óxidos,» son generales, porque se aplican á muchísimos casos.

—Podemos obtener un gran número de conocimientos generales por la frecuente reproducción de los mismos fenómenos y las mismas operaciones.

Si cada objeto individual fuera único en la naturaleza y no se asemejase á ningún otro, habría tantas leyes como individuos. Si en vez de los cuerpos simples conocidos hasta la fecha, nuestro globo se compusiera de seis mil elementos, tendríamos que aumentar proporcionalmente el número de nuestras afirmaciones. Si, por el contrario, no conocieramos más que seis, nos sería posible reducir todos nuestros conocimientos físicos á un número de afirmaciones relativamente muy corto.

—Es ventajoso conducir el conocimiento al más alto grado posible de generalidad, porque una afirmación general no es otra cosa que un gran número de afirmaciones particulares reunidas en una sola. Constituye, por consiguiente, una economía considerable para el espíritu humano.

La ley de la pesantez, la ley de la conservación de la fuerza, la ley de las proporciones definidas en Química, la ley de la relatividad en el espíritu, comprenden cada una millares de afirmaciones particulares.

Los caracteres de la ciencia.—1.º Emplea procedimientos especiales para asegurarse de la verdad.

El hombre ignorante afirma ordinariamente, sin cuidarse de comprobar sus afirmaciones. El hombre de ciencia, al contrario, no sólo aprovecha los conocimientos vulgares de investi-
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gación, sino que emplea un sistema especial de métodos para comprobar sus conocimientos. Este sistema es hasta un cierto punto común á todas las ciencias, y hasta un cierto punto también propio y especial de cada una. Los procedimientos comunes á todas, son estudiados en la Lógica.

2.º El conocimiento científico debe ser tan «general» como sea posible.

La ciencia no rechaza los hechos particulares, siempre que sean verdaderos; al contrario, recoge cuantos puede; pero lleva la generalización hasta sus más extremos límites. Porque unos cuantos hechos aislados, aun estando perfectamente comprobada su exactitud, tendrán valor en sí mismos, pero no pueden constituir una ciencia.

3.º Cada ciencia estudia una parte distinta del mundo, reuniendo los hechos y leyes generales que son de la misma especie.

Las fuerzas que producen los movimientos de los astros no pueden ser confundidas con la combustión, el magnetismo, las fuerzas animales ó vegetales. Las funciones del espíritu no se parecen á nada. Por consiguiente, las afirmaciones, las verdades relativas al orden del mundo, se dividen en varias categorías, y es evidente la conveniencia de observar esta división. Asociar en un mismo estudio los hechos relativos á los planetas y los del espíritu humano, equivaldría á dificultar extraordinariamente el conocimiento de unos y otros.

4.º Toda ciencia debe someter las materias de su estudio á un cierto «orden,» para asegurar cuanto sea posible el descubrimiento, la prueba y la comunicación de la verdad.

No basta reunir todos los hechos y todas las generalidades que se refieren á una misma categoría de fenómenos. Es preciso, además, ceñirse á estas reglas:

a. Elevarse de lo más fácil á lo más difícil. Si un hecho, si una verdad general supone otros hechos, otras verdades, debe comenzarse por éstas.

b. Antes de probar una proposición hay, que adquirir todo lo necesario á esta prueba.
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CLASIFICACIÓN CIENTÍFICA

En las ciencias de demostración, cuyas partes todas están ligadas, en la Geometría, por ejemplo, cada afirmación depende de una afirmación anterior; la sucesión de las ideas es entonces metódica y sistemática.

c. Debe establecerse el sentido de las palabras antes de hacer uso de ellas.
Es natural comenzar por la definición de los términos esenciales de la ciencia.

Necesidad de clasificar las ciencias.—La clasificación de las ciencias deriva de la división en categorías de los fenómenos de la naturaleza, y de la dependencia mutua de estas categorías: del orden de simplicidad relativa que se les puede atribuir.

Si cada parte de la naturaleza estuviese enteramente separada y fuera distinta de todas las demás, no habría lugar á establecer entre las ciencias un orden de progresión y desenvolvimiento. Pero los diversos poderes de la naturaleza, pesantez, calor, fuerzas animales, espíritu, etc., se mezclan y confunden en sus operaciones hasta muy alto grado. Además, todos los fenómenos, cualesquiera que sean, están sometidos á las leyes de la cantidad. Estas leyes pueden ser estudiadas por separado de todas las categorías especiales de objetos, y su estudio es como una preparación necesaria al de todas las partes de la naturaleza.

No es, en fin, de esta sola manera como una ciencia prepara las vías á otra. Y hay por esto un orden de dependencia que une las ciencias y determina hasta cierto punto su desenvolvimiento sucesivo. En este orden deben ser estudiadas.

Las ciencias teóricas.—Son abstractas ó concretas. La Matemática, que trata de la cantidad (abstracción hecha de toda cantidad particular, longitud, peso, calor...), es una de las más abstractas, porque las propiedades que estudia son las más generales de todas. Las discusiones que empeñan sobre ciertos objetos, son también lo más independientes posible de las demás cualidades que en la realidad se unen á estos objetos.
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REVISTA DE ESPAÑA

1877
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empeñada, pelea tenaz, indecisa, ya perdida por falta de cartuchos, pero la bayoneta la decide á favor del Rey; los valientes sajones, encerrados en Pirna, que ni habían dormido ni comido durante tres días, se vieron obligados á deponer las armas, en número de 14.000 hombres que quedaban, en unión con su General, el Conde Rutowski, el 14 de Octubre. Cuatro batallas inmortales libra Federico II en la campaña en 1757: las de Praga, Kollin, Rosbach y Leuthen; le costó muy cara la primera victoria; 15.000 prusianos muertos ó heridos, y entre los primeros el inestimable Mariscal Schwerin; en Kollin perdió 14.000 soldados, entre muertos, heridos y prisioneros, y 45 piezas de artillería; casi la mitad del ejército, porque 32.000 prusianos habían combatido á 66.000 austriacos y sajones (¡qué cambio de fortuna!); pero en Rosbach, el 5 de Noviembre, con 22.000 hombres, y los franceses 60.000, en menos de media hora se decidió la acción, cogiéndoles 7.000 prisioneros, entre ellos nueve Generales, 320 Oficiales, 63 cañones y dos banderas, no habiendo costado esta victoria á los prusianos más de 91 muertos y 264 heridos; salvado había la Sajonia; pero la Silesia, por una serie de contratiempos y alguna flaqueza y hasta traición de sus tenientes, parecía perdida; en los momentos más fatales y críticos era cuando el ilustre Capitán desplegaba toda la grandeza de su genio, la riqueza de sus recursos y su irresistible poder para ganar el aprecio de sus soldados; avanzó el 3 de Noviembre contra los austriacos, sobre una llanura inmensa situada en las cercanías de Leuthen, y al cabo de tres horas de fuego había obtenido la más completa victoria; el campo de batalla estaba cubierto de cadáveres; batallones enteros fueron hechos prisioneros, y el número de éstos ascendía á 21.000; perdieron, además, los austriacos 130 cañones y 3.000 carros. Napoleón dice: «Obra maestra por los movimientos, las maniobras y la resolución, bastaría la batalla de Leuthen para inmortalizar á Federico II y colocarle entre los mayores Capitanes.» La campaña de 1758 se ilustra por las dos grandes arremetidas de Zorndorf y de Hochkirch: el 25 de Agosto bate el Rey, desde las nueve de la mañana hasta las diez de la noche, á los rusos,
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LA PEÑA DEL ARROYO

I

Un murmullo de admiración se levantó al entrar en el salón la Condesa. Todas las miradas se fijaban en ella, que del brazo de su marido saludaba sonriendo. El blanco mármol de sus hombros resultaba más blanco por el color granate del vestido de terciopelo, y el color granate del vestido resultaba más rojo por la blancura mate del escote.

Orgulloso de su pareja avanzaba el Conde, á quien era aún más agradable que á su mujer el incienso de las alabanzas que por todas partes se escuchaban; inclinábase para hablarla, y sus ojos denunciaban su felicidad.

La Baronesa se adelantó á recibir á los recién llegados y estampó dos besos en las mejillas de la Condesa, exclamando, mientras estrechaba la mano del Conde:

—¡Creí que nunca volvían ustedes de ese viaje! ¡Cerca de un año sin ver á mi querida Sofía!...

—Yo también deseaba verte—dijo la Condesa—y prueba de ello es que, apenas llegados, he venido á abrazarte.

—El viaje—añadió el Conde—se ha prolongado más de lo que pensábamos; Sofía tiene un alma de artista, y siempre le parecía pronto para abandonar la artística Italia y la pintoresca Suiza.

—Siempre es pronto—dijo la Baronesa, acompañando sus pala-
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bras de picaresca sonrisa—siempre es pronto, sobre todo cuando las bellezas de la naturaleza y del arte no son más que el marco de ese hermoso cuadro que se titula «la luna de miel.»

Sofía, ruborizada, dió un beso á la Baronesa, como confesando que había acertado.

El Conde saludaba á sus antiguos amigos y camaradas que, al par que la bienvenida, le daban la enhorabuena, mientras Sofía y Matilde, la Baronesa, su antigua amiga de colegio, se sentaban en un ángulo del salón.

Espléndida era la hermosura de la Condesa; espléndida como la hermosura de una huri en el sueño de un musulmán. El brillo de sus aterciopelados ojos negros no podía resistirse sin sentir anhelos en el alma y fuego en el corazón.

La vibración de su acento repercutía en el fondo del alma con amorosos ecos y dejaba en la mente un indefinible recuerdo de dulzura.

El cuerpo de la Condesa unía la flexibilidad de la palmera á una elegancia indiscutible. Sus irreprochables manos tenían ese sello de distinción vinculado en las clases privilegiadas, y todo su ser respiraba un aire de tan encantadora seccillez, que cautivaba.

Nada extraño es que el Conde adorase á una mujer que era tan adorable.

Enamorado de Sofía, habíase casado con ella sin pararse en si no era del mismo modo correspondido; sabía, sin embargo, que Sofía le estimaba, y esperaba que tras la estimación viniese el amor.

Un año hacía de su boda, y el Conde se creía ya amado. Su mujer no podía menos de apreciar las recomendables cualidades del Conde, y debía amarle.

Sofía, que guardaba en su alma un amor poco venturoso, un sueño de niña que había visto pronto desvanecido, sentía cierta repugnancia por un matrimonio á que no la inclinaba su corazón. Sólo por obedecer á su padre había consentido, esperando también llegase un tiempo en que pudiera pagar al Conde los tesoros de ternura que la prodigaba.

Era el Conde hombre capaz de hacerse amar, y en la época en que los vemos en casa de la Baronesa empezaba la Condesa á sentir
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que el aprecio en que á su marido tenía iba convirtiéndose en amor. No poco había contribuido á este resultado el largo viaje que de recién casados habían emprendido; pues sabido es que los viajes, que estrechan los lazos de la amistad, aprietan más los del amor.

De carácter alegre y decidor, de vasta instrucción y de claro talento, había el Conde amenizado de tal modo el viaje, que no tuvo la Condesa tiempo de aburrirse, de volver su pensamiento á aquel ensueño de sus primeros días de mujer, á aquel Luis de Baeza que por primera vez había hecho latir su corazón de niña.

Recorriendo las montañas de Suiza, tuvo el Conde más de una ocasión de hacerse estimar doblemente de su mujer, pues el fogoso natural de la Condesa la impulsía á emprender peligrosas excursiones, en las que su intrepidez no veía nunca el peligro, hasta que la mano del Conde acudía solicita y cariñosa á impedir á una desgracia, que alguna vez se hizo ya inminente.

Sofía pagaba al Conde con una sonrisa, y el Conde, que acababa de salvar la vida de su mujer, no ambicionaba más premio; presentía que llegaba el amor, y esperaba: esperando era dichoso.

Pero volvamos á los salones de la Baronesa. En el gabinete donde se juega al tresillo, bajo el dintel de la puerta que comunica con el salón de baile, vese un grupo que habla con animación, pero en voz baja. Le forman varios jóvenes elegantes, que sin duda se entretienen en comentar alguna crónica escandalosa, en arrancar girones de alguna honra, que arrojarán después á la calle para pasto de la maledicencia. Comprimidas risas brotan del grupo, haciendo volver el rostro á los silenciosos jugadores, y las miradas de los impertinentes murmuradores van recorriendo el salón, posándose de dama en dama, mientras en voz baja se refiere ó se inventa la historia de cada una.

Cuando la Condesa entró en el salón del brazo de su marido, suspendióronse las risas y los murmullos en el grupo. Dírase que habían quedado mudos de asombro. Luis de Baeza, el más decidor, el más elegante, el más calavera, había palidecido intensamente. Arturo Silva, volviéndose á él, le preguntó:

—¿Conoces á esa mujer?
—Sí—dijo Luis—la conocí hace años; era muy niña, y ahora me
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ha sorprendido verla del brazo del Conde de Peralta; debe ser su mujer; sabía que se había casado, por mi prima la Baronesa, pero ignoraba con quién.

—¡Hermosa mujer!—dijo el Vizconde de Tablagil, un gomoso que exageraba las modas hasta hacerlas ridículas.—¡Dichoso el hombre que pueda conquistar tanta belleza!

—No me parece el Conde hombre que se deje conquistar tan fácilmente la mujer—exclamó Silva.

—¡Bah! Cuando ellas quieren—dijo Luis Baeza, que no apartaba los ojos de la Condesa—cuando ellas quieren, ¿qué importa el marido?

—Mucho miras á la bella de Peralta—dijo el Vizconde de Tablagil, que se preciaba de observador:—mucho la miras, y apostarías á que ya te has enamorado de ella... ¡Oh! ¡Ten cuidado con el Conde!

—Si estoy enamorado de Sofía, de seguro no ha sido esta noche cuando se ha hecho el milagro—contestó Baeza en tono confidencial.

El grupo se estrechó en torno de Luis.

—Cuenta, cuenta—dijo el Vizconde.

—Eso será toda una historia—añadió Silva.

—Sépamos.

—Somos todo oídos.

—Hace seis años—empezó Luis de Baeza, dichoso de dar á conocer una historia que casi tenía olvidada y de que era protagonista una mujer tan hermosa—hace seis años fuí á pasar una temporada á la quinta de mi prima la Baronesa de Viasecus, y allí, por distraer mi aburrimiento, pasaba la mayor parte del día en el campo, vagando por sus hermosos bosques con la escopeta al hombro y un álbum debajo del brazo, y unas veces cazador, y dibujante otras, procuraba pasar del mejor modo posible la temporada, porque mi prima me había secuestrado. Mi prima solía reunir en su quinta la buena sociedad de los contornos; pero no había podido conseguir que yo me presentase, porque siempre me ha aburrido espontáneamente el trato de los provincianos. Un día que, persiguiendo una pieza, me alejé más de lo de costumbre, vi al doblar una colina un viejo palacio rodeado de hermoso parque y de extensos bosques, y atraído por la fresca sombra que brindaban, bajé hasta ellos, huyendo del sol que me quemaba las espaldas.
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Después que hube descansado, me interné en el bosque, admirando su frondosidad y hermosura: llegué á un sitio en que un espeso seto me impedía seguir adelante; allí empezaba el parque y acababa el bosque; abrí el álbum y empecé á dibujar: al poco rato sentí que andaba alguien al otro lado del seto y que se agitaba el agua de un arroyo que corría entre la broza y las espadañas del parque. Me acerqué en silencio, separé la maleza y vi la más hermosa niña que podéis soñar. Sentada sobre una peña, se entretenía en formar un hermoso ramo de flores silvestres, mientras sus desnudos pies, de un tamaño inverosímil, blancos como la nieve, rosados como la aurora, agitaban el agua del arroyo.

—Buen principio de aventura—interrumpió el Vizconde—hubiera querido hallarme en tu lugar.

—Tú saltaste el seto—añadió Silva—te arrojaste á sus pies y......

—Nada de eso—continuó Baeza—empuñé de nuevo el álbum y el lápiz y copié el hermoso modelo. Ahí le tenéis. No podéis negar que es hermoso. Entonces no alcanzaba el modelo el desarrollo que hoy, pero era la misma hermosura. Terminado el dibujo, le lancé con cuidado hacia Sofía, en cuya falda fué á caer. Lanzó un grito asustada; miró á su alrededor, y no viendo á nadie, pues yo me había ocultado, tomó la hoja del álbum, examinó el dibujo con creciente asombro, y después, sonriendo, volvió á mirar en torno suyo: era la oportunidad; me presenté; quiso huir, pero se quedó; la ofrecí mil excusas por mi atrevimiento, y la rogué que aceptase el dibujo como un recuerdo de mi profunda admiración. Una hora hablamos: aquella mujer, casi niña, era el candor y la sencillez en persona; yo la devoraba con los ojos; ella, sin saber por qué, se ruborizaba y bajaba los suyos tan hermosos. La acompañé hasta cerca de la casa, y me volví, antes de llegar á sitio donde pudieran verme. Llevaba la promesa de verla al día siguiente: la cita era en la Peña del Arroyo. Aquella noche no dormí, antes del alba estaba en el linde del parque sentado en la Peña del Arroyo, en cuyas aguas parecía ver aún el reflejo de sus pequeños pies: tardó en venir, pero vino; y, para no cansarnos con este idilio pastoril, os diré que, durante dos meses, nos vimos todos los días en la Peña del Arroyo. Sofía me amaba con el fuego del primer amor, con entusiasmo, con veneración.
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Vino á interrumpir nuestro amor campestre la noticia de que había muerto mi tío, el viejo Marqués de la Hortiga, dejándome por heredero de su inmensa fortuna; tuve que marchar á París; Sofía quedaba inconsolable; hicimos infinitos juramentos, y nos sepáramos. Durante cuatro ó cinco meses, el correo funcionó con admirable regularidad; después fueron siendo las cartas menos frecuentes por parte mía, hasta que dejé de escribir. Aturdido en el torbellino de los placeres de París, había olvidado completamente el amor de la hermosa Sofía: ella, causada de no recibir contestación á sus cartas, dejó de escribirme, y ahí la tenéis, casada, más hermosa que nunca, y adorando quizás á su marido, que de seguro no conoce la Peña del Arroyo.

Una carcajada acogió estas últimas palabras de Baeza.

—Linda historia, á fé mía—dijo el Vizconde—pero le falta la conclusión; esta es la primera parte, falta la segunda. La terminación de estos amores pastoriles es tan vulgar, que no debe satisfacer á la idealidad de la Condesa ni á la buena fama de conquistador de nuestro amigo Luis.

—¡Oh! Sofía debe estar muy resentida conmigo—dijo Baeza—he sido un ingrato, y confieso que me pesa; ¡cuánta ternura, cuánto amor encerraban aquellas cartas, que aún conservo!

—¿Las conservas?—exclamó Silva—Es un detalle que importaría mucho conocer al Conde, su marido.

—Fíjate—dijo el Vizconde:—la Condesa nos observa mientras habla con tu prima Matilde; te mira, y su rostro se pone del color de su traje.

—¡Buena señal!—exclamó Silva—eso quiere decir que aún se acuerda de la Peña del Arroyo.

Luis de Baeza, que en materia de amor no creía en la virtud de la mujer, pero que en cambio se creía irresistible, y que al mismo tiempo se había sentido doble y nuevamente impresionado por la belleza de Sofía, se formó el propósito de añadir aquella conquista á las ya numerosas que contaba en su vida de calavera.

No era la conquista de la Condesa una conquista vulgar, no era una conquista fácil. Luis lo sabía, y se proponía emplear todos los medios que le llevaran á su objeto: eran necesarios mucho tiempo y mucha paciencia: esperaría.
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Confiaba, ante todo, en sus dotes de seductor, en su hermosa figura; después confiaba en que el amor de Sofía no se habría apagado completamente y entre sus calientes cenizas quedaría aún alguna chispa que, avivada al soplo de su elocuencia, encendiese de nuevo la avasalladora hoguera.

¡Qué triunfo si conseguía hacer suya aquella mujer, si al carro de sus conquistas uncía aquella víctima más!

Luis miraba á la Condesa, y cada vez se sentía más impresionado; iba creyendo que lo que por ella sentía no era un capricho del momento, era algo más hondo, algo más arraigado; también en el corazón de Luis revivían apagados recuerdos: como el fénix, que de sus propias cenizas renace, renacia el amor en el corazón de Baeza, pero más intenso, más profundo, más avasallador; era un amor serio, una verdadera pasión.

Aún no hacía dos horas que la Condesa había entrado en el salón, no hacía dos horas que Luis la había visto, y ya había comprendido todo lo que pasaba en su alma; ya no podía vivir sin la Condesa, sin su amor, sin el amor de aquella mujer incomparable que le arrastraba, que le subyugaba, que le enloquecía. Era preciso hacerse amar de la Condesa á toda costa.

II

La Baronesa de Viaseca sostenía con la Condesa de Peralta un animado diálogo mientras Luis de Baeza relataba á sus amigos la historia de sus amores con Sofía.

No debía la conversación carecer de interés, porque la Condesa hablaba con animación, y varias veces, escuchando á la Baronesa, habían enrojecido sus mejillas.

—¡Pobre muchacho!—decía Matilde—me atrevo á jurar que al verte esta noche se ha vuelto loco de pena. Te ama, Sofía, no lo dudes, cien veces me lo ha repetido, y cuando hace un año le anuncié tu boda, si no es por mis consejos, hace un disparate.

—¡Por Dios, Matilde!—contestó la Conesa—no hablemos más de eso; ni debo ni quiero acordarme más de aquel juego de niños.

—¿Juego de niños le llamas?—interrumpió Matilde—¿Juego de