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la amenidad! Y no se me diga que yo exagero. Voy á citar, en extractos, á un crítico francés, casi naturalista, aunque muy ilustrado. El critico es Carlos Fuster, y él, no yo, va á hablar sobre las recientes producciones de sus compatriotas.

Julio Vallés, autor de L'Enfant y de Le Bachelier, está lleno de incurable melancolía, de odio y asco y envidia contra los parvenus, y de cólera contra los dichosos. Su obra es biliosa, exagerada, desesperada, sin luz, sin calor, como cielo turbio. Se ve que comprende la crueldad del destino, la falsedad de la educación, los vicios y las cobardías de las clases medio ilustradas. Su Bachelier está dedicado á los que se atracan de griego y de latín y se mueren de hambre. Lo mejor, pues, es no estudiar ni latín ni griego. La risa de Julio Vallés es sardónica y mal sana; lo que llamamos vulgarmente en España la risa del conejo. Sus chistes son sinapismos, y sus agudezas, cáusticos y ventosas. Sus gritos de dolor, ahogados en carcajadas cínicas, no nos conmueven. La obra de Julio Vallés es una farsa lugubre, y, á pesar del esmero y atildamiento con que está escrita, la posteridad la olvida ya ó es con ella severa, no bien el autor muere, como el zángano cuando se desprende de su venenoso aguijón y le clava.

León Cladel es otro desesperado, otro raté, á quien Zola trata con dureza por lo alambicado, violento, ampuloso y atormentado de su estilo, y por las contorsiones y singularidades de que se vale en vano para atraer lectores. Fuster, que le trata mejor y hasta le celebra como un modelo de elocuencia enorme, ruda y salvaje, nos le describe como un revolucionario é insurgente contra todo lo que existe, y califica su mejor novela de visión épica, cuadro sangriento y clamor lanzado por un agonizante.

Pablo Bourguet es persona de gran talento, de quien, tal vez por ser poeta á par que novelista, crítico sutil y autor de un Ensayo de psicología contemporánea, trate yo (por mí) más adelante. Diré, con todo, ahora algo de lo que Fuster dice de él.

Pablo Bourguet pertenece á una casta de hombres, en quienes los nervios y el corazón hacen callar al cerebro y á los
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músculos. Al leer sus novelas, se siente la universal tristeza de nuestra época. Es menester declarar al autor détraqué y compliqué por excelencia. Por él sentimos amarga congoja al pensar en esta pobre naturaleza humana, siempre esclava; en el cerebro impotente para comprender lo que concibe; en los nervios que nos tiranizan, y en el corazón sacudido por emociones, sin grandes alegrías y sin dolores supremos, sino todo ruin y menudo.

La filosofía de Pablo Bourguet es un pesimismo resignado y abatido; la teoría de la decadencia; porque, cuando ya no queda ni esperanza, ni religión, y el cielo se cierra, lo menos malo es aceptar las cosas como son, ignorar lo incognoscible y caminar hacia lo negro sin tener miedo.

Las palabras decadencia y decadente, que hemos citado, merecen explicación. Hay una poesía nueva, que llaman decadente, y muchos poetas que componen de esta poesía. Los más famosos, á lo que parece, son el citado Pablo Bourguet y su tocayo Pablo Verlaine. Esta poesía es la quinta esencia, el non plus ultra del fastidio, el nihilismo del alma, la consunción moral, el cansancio de la blasfemia. El poeta no maldice ya, ni reniega de Dios, ni se da al diablo, ni llora, ni grita. Todo se reduce á gemidos nebulosos é incoherentes, aunque sobrecargados de filigranas, adornos y lindezas preciosas de estilo. Ya ni la crápula excita al poeta, completamente anémico, agotado y desvencijado.

A este género de poesía responden en prosa, y como novelas, El Diario íntimo, de Amiel, y la Carrera á la muerte, de Eduardo Rod. De ambas novelas dice Fuster casi lo mismo. Sus héroes son unos enfermos, locos, maniáticos, egoístas, desgraciados: la vida para ellos es una pesadilla; el despertar, morir, si bien para caer en perpetuo sueño; y la psicología, patología.

¿Quién no piensa, al examinar á la ligera, en pos de Fuster, algo del Parnaso francés contemporáneo, que hace una visita á una casa de locos ó á un hospital de incurables? Pero sigamos adelante.
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Juan Richepin, también poeta y novelista, ya es hombre de otros brios y arrestos. Éste no gime: es un atleta, es un titiritero que necesita atraer á la muchedumbre. Dispara cohetes para aturdir, y dice horrores para escandalizar. Así se venden más sus libros. En uno, titulado Blasfemias, ha amontonado las indecencias más repugnantes, las ideas que más pueden ofender al pudor, las más bestiales fanfarronadas del vicio y las negaciones más absolutas de toda virtud y deber. Entre las novelas de Juan Richepin, la que Fuster celebra más es La Glu. Esta novela, dice, es moral, á pesar del autor. El vicio y el crimen se arrastran y retuercen en ella con endemoniadas convulsiones y espeluznantes sobresaltos, como dos monstruos cuya sangre corre, cuyas entrañas se vacian en el suelo, sonriendo ellos, en el espanto de sus torturas, con muecas atroces de precitos.

Otro gran autor, magistral y admirado entre los naturalistas, es Elémir Bourgues. Su obra más famosa lleva por título El crepúsculo de los dioses. Lógico es que en la tierra no los haya, cuando ya no los hay en el cielo. Héroes, Príncipes, Reyes, damas elegantes, sociedad aristocrática, todo es menester que se nivele con la plebe. Y no porque ésta suba á las regiones divinas de la luz, sino porque los númenes bajen á revolcarse con ella en las cloacas oscuras, en la sangre y en el fango.

Elémir Bourgues ha querido eclipsar á Alfonso Daudet en Los Reyes en el destierro, y lo ha conseguido sin duda. La obra de Daudet es superficial y anodina. Sus Majestades caídas no salen, al cabo, tan mal paradas. Se requería, por lo visto, para azotarlas, el tremendo látigo de Bourgues, cuya elocuencia brutal recela Fuster que es el genio, si el genio consiste en decir con aspereza cosas ásperas y en hacer que se extremezcan de dolor los corazones. ¡Linda definición del genio!

El argumento de esta obra genial es la vida de un Príncipe alemán destronado por los prusianos, y que se viene á vivir á Paris. Antes de abandonar su capital, oye la ópera de Wagner El anillo de los Niebelungen. La celebra y pregunta á Wagner: «¿Qué título tiene el acto IV?» Wagner contesta: El crepúsculo
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nardo, nos dan una muestra de la tierna expresión de sus cabezas y de la nobleza de sus actitudes, que teniendo cierto sabor italiano, han sabido, sin embargo, adaptarse al temperamento de nuestro país. Le siguió Ribalta, muy respetuoso para la memoria de Sebastián del Piombo y otros maestros, que conoció en Italia, cabiéndole el honor de haber dado las primeras lecciones á Rivera, enseñando además á otros discípulos, si bien menos notables, en cambio más dóciles, como Castañoda, Bausá y un hijo de Ribalta, que le ayudó mucho á su padre en sus obras. Rivera, que vino después (1588 á 1656), poco conforme con el estilo fino y delicado de Ribalta, marchó á Roma, y estudiando allí con poco proffitto, al decir de Pablo de Matteis, las producciones de Rafael, llegó al fin á Nápoles, donde encontró á Caravaggio, cuya strepitoso maniera convencía mejor á su temperamento. Sucesivamente mendigo y opulento, asceta y libertino, abandonado unas veces y personaje importante otras en la Corte de los Virreyes, sus pinturas subyugan y se impone, de igual modo que él se impuso á sus enemigos con la espada y, buscando todo su efecto en los contrastes, nos recuerda los muy fuertes que sufrió en su aventurera y tormentosa vida. Esteban March lo siguió en su estilo y, si bien no desprovisto de talento, sus rarezas y la misma exageración, que demostró en sus obras, hicieron que algunos le tuviesen por loco. Y, por fin, el último de los pintores ilustres de la escuela valenciana, Jacinto Jerónimo Espinosa, es menos conocido de lo que su mérito reclamaba, por no haber salido sus lienzos de las iglesias y conventos de Valencia.

Fundó la escuela sevillana Luis de Vargas (1502 á 1568), poniendo término al período gótico y ejerciendo en ella su influencia hasta los últimos años del siglo en que vivió. Piadoso hasta ser casi un santo, repartía su tiempo entre el trabajo y las prácticas religiosas más austeras, encontrando en su casa cilicios é instrumentos de penitencia y una mortaja en que, según es fama, solía envolverse para meditar sobre la muerte. Inútil es decir, después de esto, que sus obras son tan sólo conocidas en iglesias y conventos, y que todas respiran la
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de los dioses. Tan ominosas palabras dan ser, informan, digámoslo así, toda la novela, la cual es una larga sucesión de horrores en el torbellino febril de la vida parisienne. Odios de familia, adulterios, robos, asesinatos, incestos, todos los vicios y todas las degradaciones caen, fermentan y pululan en esta raza principesca, cuyos nervios están gastados y cuya sangre podrida hiere con la levadura de pasiones frenéticas.

El autor no es más caritativo con el Príncipe entronizado en París que con su Príncipe desterrado, y Napoleón III y cuantos le rodean son fustigados por él con igual dureza.

Confieso que, al notar esta marcada propensión á rebajarlo todo, á nivelar con los hombres más viles á los más ilustres por cuna y riqueza, no comparto ya con frailes atrabiliarios á ciertos naturalistas. Antes bien se me ocurre que tal vez sean los que empleen el terror en esta democracia ó república francesa del día, más mansa, por fortuna, que la que hubo á fines del siglo pasado. Como ahora la guillotina no anda lista, los Robespierre, los Saint Just y los Marat, tienen que limitarse á escribir cuentos y á poner en ellos á los aristócratas y á los burgueses como en la picota.

Hay, por último, en los autores naturalistas franceses otro motivo ó pretexto de mal humor, del cual no quería yo hablar; pero como nadie es más involuntario que yo en lo que escribe, habré de decir no pocas palabras, aunque toda mi diplomacia de profesión tenga que irse á paseo.

La historia de Francia es una de las más gloriosas entre las historias de las naciones europeas. La preponderancia de esta nación resplandece, con breves eclipses, desde los siglos medios. Su virtud guerrera es eficaz y reconocida. Sus empresas han tenido, no pocas veces, el carácter generoso de difundir las ideas, de realizar la justicia, de civilizar el mundo, de extender por todas partes su influencia benéfica. Los franceses aparecían como pueblo predestinado y divinamente escogido. Con espontánea y cándida buena fe, y no por reflexiva jactancia, pudieron ellos titular sus antiguas crónicas Gesta Dei per francos. Desde hace más de dos siglos, la hegemonía política, y
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más aún la soberanía moral e intelectual de aquella nación, han sido reconocidas y acatadas por todos los pueblos de nuestro Continente.

París era el corazón y el cerebro de la humanidad, la ciudad santa de la cultura. Allí íbamos todos en peregrinación devota: el aficionado á las artes, á aprender buen gusto; el sabio, á estudiar; el poeta, á recibir inspiraciones; el gourmet rico, á proveerse de aromáticos vinos y de inteligente cocinero; el refinado en el vivir, á comprar bibelots con que adornar su morada; y la dama elegante, á adquirir trajes, dijes y tocados, para volver engalanada á su país natal y ser en él la admiración de los hombres y la envidia de las mujeres.

El idioma del buen tono era el francés. Un español fino, por ejemplo, podía soltar quince haigas, siete convincciones y diez correspondencias por minuto; pero sus faltas de francés eran acerbamente censuradas.

Se creía que no hay esprit sino en francés; que en francés sólo la causerie es posible.

La alegría, el chiste, el buen humor y el carácter hospitalario de los franceses nos cautivaban á todos por tal arte, que en París nos hallábamos los extranjeros tan á gusto como en nuestra tierra. París nos parecía patria común: era como la capital de la civilización. Todo agravio, todo insulto que Francia nos hubiese hecho, era pronto perdonado por amor á Francia. No nos parecía agravio, ni insulto, como no lo parece el de una madre. Nos entusiasmábamos hasta de los triunfos guerre-ros de los franceses, aunque nosotros fuésemos las víctimas. Es falso nuestro supuesto odio. Yo he conocido á un veterano español de la guerra de la Independencia que cayó prisionero, que se escapó de Dijon y que se volvió á España para combatir de nuevo contra los franceses, el cual, ya en edad muy avanzada, no sabía hablar, á todas horas, si no de las batallas y glorias de Napoleón I, con tal amor que, si bien expresado en ruda prosa, excedía en viveza al de las canciones más napoleónicas de Berángier.

Los actos de Francia en este siglo han afirmado su reputa-
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ción de belicosa. Apenas hay nación que no haya sido invadida, arrollada y hollada por sus ejércitos. Y no sólo bajo el primer Imperio, sino después, y bajo el segundo. Francia se enseñorea de Argel, entra en Pekín, se impone en Méjico y en Cochinchina, vence á Rusia en Crimea y arroja de Milán á Austria.

Desgraciadamente, los españoles dimos, harto sin querer, ocasión y pretexto á una guerra para Francia desastrosa. Quisimos tomar por Rey á un Príncipe que nos pareció discreto y guapo. Nadie en España, y menos el Gobierno, en quien influía más que toda otra persona el General Prím, el cual consagraba á todo lo francés admiración y culto que rayaba en fanatismo, pensó en elegir á aquel Príncipe por prusiano, sino por otros motivos: acaso porque estaba casado con una Infanta de Portugal; acaso porque era pariente de Napoleón III. Sin embargo, apenas España supo el veto de Francia, desistió de su proyectada elección; pero el impulso estaba ya dado; la guerra era inevitable; la guerra era popular. No la impuso tiránicamente el Emperador. La impuso el pueblo gritando: «¡A Berlin, á Berlin!»

El Dios de los ejércitos para los que creen, y la suerte para los descreídos, ordenaron los sucesos de otra manera, y en vez de ir á Bertin los franceses, fueron á París los prusianos. Alguien había de perder y quedar vencido. Aún no se ha descubierto que riñan dos y ambos triunfen; que jueguen dos y ninguno pierda. No entramos aquí á hablar de las causas secundarias y racionales, que están por bajo de la Providencia ó del Destino, y que pudieron intervenir en dar á los prusianos la victoria. El hecho es que la alcanzaron.

En el derecho de guerra, entre naciones, hay algo aún de más cruel que en el derecho de guerra entre particulares, ó digase en las leyes del duelo. Dos majos se pelean á navajazos, ó dos caballeros salen al campo en desafío. Queda uno muerto ó herido; pero nunca se le antoja al otro arruinar además ó medio arruinar á la familia, haciéndole pagar hasta lo que supone que gastó en la sala de armas ó en el tiro de pistola. Ahora, en lo internacional, hay, después del triunfo, un saqueo culto, metódico y organizado, que es muy cargante.
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No por eso, á mi ver, el rencor, el ansia de tomar el desquite y la sed de venganza, han de durar sin extinguirse. Esto sería espantoso, porque las naciones civilizadas de Europa no es dable ya que mueran. Y Francia podría ir á cobrar y cobra-ría con usura, dentro de algunos años, lo que tomaron los prusianos; y éstos volverían después á tomarlo en Francia; y así hasta lo infinito; preparándose siempre, para tales hechos de violencia, con inventar raros métodos de matar, más rápidos, ingeniosos y costosos que los usuales, y con distraer de sus ocupaciones productivas á toda la gente pacífica y útil, hasta al especiero y al profesor de la Universidad, con gañas y todo, obligándolos, á pesar del reuma ó del abdomen, á hacer el ejercicio y á marchar al paso gimnástico.

Noble es el amor de la patria, justo y hermoso es dar por ella la vida; pero regimentar estos sentimientos en todos los hombres, y convertir los arranques generosos en negocio de todas las horas y de todas las gentes, con propósito interesado, pudiera trocar la vida de muchos pobres burgueses, en el seno de la sociedad tan adelantada de ahora, en algo parecido á la vida que llevaba Gil Blas en la cueva del Capitán Rolando.

Ni Francia debe de estar descontenta de sí porque su resistencia no fuese bastante enérgica y obstinada. La guerra á cuchillo, que sólo termina con la destrucción, ruina e incendio de un pueblo, como en Sagunto ó en Numancia, no es, por dicha, para todos los días. De lo contrario, el género humano se hubiera ya devorado á si propio. Monumentos, templos, alcázares, todo sería escombros y cenizas.

Durante la guerra, y cuando ya iban de vencida los franceses, los hombres de otras nacionalidades que nos preciamos de cultos estábamos con el alma en un hilo, temerosos de que en Francia se exaltasen por demás los ánimos y se llevarse la resistencia hasta los últimos extremos de la barbarie heroica. Aquel jardín del mundo, aquel paraíso, que la naturaleza y el arte hermosean á porfía, y aquellos campos fértiles y ameno, llenos de quintas y caseríos preciosos, hubieran sido desolados. Esa resistencia feroz se da rara vez, y más que en las naciones
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ricas y prósperas, entre gentes pobres y rudas. Menester es, además, que la ira y el encono del pueblo invadido se sobreexi- ten hasta el frenesí por el desprecio, la insolencia y las atrocidades de los invasores. Una Zaragoza, presupone un Murat. No basta á explicarla la terquedad aragonesa. Se requieren horrores como los del Dos de Mayo. Y en el día hemos adelantado bastante, y apenas son posibles, al menos en Europa, dígase lo que se quiera.

En suma, Francia mostró, en sentir de toda persona razonable, bastante grandeza durante la lucha, y asimismo después del vencimiento. La facilidad y la prontitud con que pagó el subidísimo precio de su rescate, maravillaron al mundo, haciéndole formar más alta idea de su riqueza, de su industria y de sus fuerzas productoras. Todo extranjero, imparcial y jucioso, hubo de concebir entonces mayor respeto por la virtud, en las artes de la guerra y de la paz, de un pueblo que sabe primero dar su sangre, en circunstancias adversas, y sacrificar después su dinero. El infortunio fué grande. Natural fué que Francia le lamentara. Pero de aquel infortunio se prevalió la hez envidiosa y desesperada, que bulle hoy en el fondo cengoso de toda sociedad europea, para alzarse en rebelión horrible.

Aunque la Commune fué materialmente vencida, su espíritu vive aún y anima el linaje de literatura de que aquí tratamos.

Supusieron algunos autores, como Julio Vallés en el Insurge', que los pueblos se quieren como hermanos (¡ojalá fuera cierto!), y que la pícara burguesía y los gobiernos, tanto en Berlín como en París, habían dispuesto la guerra para dar á los pueblos una sangría, para que muriesen muchos pobres y para que no pudiese estar pujante el socialismo.

Y supusieron otros, presumiendo de moralistas rígidos, que los vicios y el lujo del Imperio, la vida libertina de los ricos y dichosos, y el egoísmo de los burgueses, tenían la culpa de la derrota. ¡Como si los alemanes hubiesen salido, para vencer, de algún claustro en que hacían penitencia ó de algún bosque
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primitivo, en que se alimentaban de caza y raíces y se vestían de pieles!

Por último, todos los autores de la novísima escuela, en vez de tratar de consolar á sus compatriotas, se empeñan en afligirlos más y en inficionarlos á todos con su desesperación y odio á la raza humana, los cuales abominables afectos vivirían en sus corazones, aunque los franceses hubieran ido á Berlín, de victoria en victoria.

La guerra franco-alemana ha dado ocasión y pretexto, no puede haber dado motivo á tanta diatriba contra los hombres y contra cuanto existe, pintándolo mil veces peor de lo que es.

Quien descuella entre todos los novelistas por este furor misantrópico, que hace su explosión ante el espectáculo de la guerra franco-alemana, es Camilo Lemonnier.

Antes dicen que escribía cosas inocentes; pero visitó el campo de batalla de Sedán después del desastre, y desde entonces se dedicó á pintar la vergonzosa e irremediable fealdad humana. Hasta los títulos de sus novelas ponen ya los pelos de punta: El muerto, La histérica, Happe-Chair. Lemonnier es un ultra-Zola. En sus obras no hay más que tipos bestiales. Sus obras son la epopeya inmensa de la trivialidad feroz. Su propósito es rebajar el hombre á los apetitos del bruto.

Evidente es, después de todo lo expuesto, que hay una enfermedad mental, un delirio sombrío que se ha apoderado de buena parte de los literatos franceses y que amenaza contaminar á los españoles.

Veamos ahora de qué doctrinas filosóficas y de qué romanticismo degenerado y viciado vino á nacer y á desarrollarse enfermedad tan sucia y vitanda.

Juan Valera.

(Continuará)
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LAS SEIS GRANDES POTENCIAS DE EUROPA

RUSIA

I

Está llamada la cuestión de Bulgaria, rama muy principal de la de Oriente, sembrando inquietudes, á poner sobre las armas las seis grandes potencias de Europa. Dar noticia del peso y valor de cada una de ellas, parece del caso, no precisamente presentando escuetos, con mayor ó menor exactitud y precisión, el número de soldados y naves que mantienen aisladamente, sino sus medios, recursos y auxilios para entrar en tan gigantesca lidia; procuraré prescindir de simpatías y opiniones políticas, si he de ceñirme á ofrecer datos variados y cumplir lo ofrecido respecto de Rusia, Inglaterra, Francia, Alemania, Austria-Hungría é Italia; y como Rusia, con razón ó sin ella, es la agresora, el primer actor en el drama, por los fines que desde Pedro el Grande persigue, daré comienzo á mis apuntes por el Imperio moscovita. En primer lugar, como invulnerable en su propio suelo le presentan, por circunstancias bien diversas que iremos indicando; comprende los siguientes dominios, á saber:
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    Kilómetros cuadrados.
    Población.

    Rusia europea
    4.888.713
    75.731.393

    Reino de Polonia
    127.310
    7.245.419

    Gran Ducado de Finlandia
    373.603
    2.081.612

    Cáucaso
    472.666
    6.087.539

    Territorios trascaspianos
    327.068
    203.000

    Siberia
    12.495.109
    3.947.903

    Asia Central
    3.017.760
    5.075.696

    21.702.230
    100.372.562

Otros censos dan 102.970.000 almas.

Densidad de población en todo el Imperio, con arreglo á los primeros guarismos, de 4,62 (cuatro á cinco) habitantes, término medio, por kilómetro cuadrado. Conforme á las mediciones del General de Estado Mayor ruso J. Strelbilsky, en el tomo de la Junta Central de Estadística del Imperio, de 1882, la superficie total de Rusia en Europa se fija en 5.514.634,4 kilómetros cuadrados, cuyas fronteras recorren 32.926,3 kilómetros lineales, como sigue, á saber:

    Marítimas
    22.699

    Terrestres
    10.227,3

    En junto
    32.926,3

Tiene un litoral de 6.749,5 kilómetros en el Báltico; en el Océano Glacial y mar Blanco, de 9.083,8; de 3.378,5 en el mar Caspio; de 2.015,2 en el mar Negro, y de 1.472,2 en el de Azof. Las fronteras continentales son: de 799 kilómetros, lindantes con Rumanía; de 1.225,7 con Austria-Hungría; de 1.183,1 con Prusia; de 536,1 con Suecia, y miden longitud de 761,7 kilómetros del lado de Noruega. Resultan, por lo tanto, caso digno