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gar (1). «Tanto Martha como Soldi, se hacen cargo de la diferencia de tamaños en tipos iguales de figuras hechas con molde. Diferencia que explica claramente la técnica. Soldi empieza por declarar que es un hecho incontestable en toda la antigüedad, en Roma como en Atenas, en Egipto como en Asiria, nunca se usó el yeso para repetir las estatuitas. «Hoy—prosigue—todos los países occidentales se sirven de yeso para obtener los moldes de las esculturas y las pruebas ordinarias; sólo el modelo está ejecutado en arcilla, rara vez cocida para conservarla, pues la desecación de la tierra reduce el modelo un séptimo. Si el escultor se resigna á esta reducción, no tendrá la idea de hacer el molde en tierra cocida, pues este molde también se reduce un séptimo, y la prueba de él, un séptimo todavía. Este es, por tanto, el sistema por el cual se resolvieron los griegos: los moldes, como las figuras, son de tierra cocida (2).»

Con respecto á las mismas figuritas de barro, puede hacerse mención de que, plantead y no resuelto el problema de si las figuras halladas en diversas comarcas, tanto orientales como occidentales, fueron fabricadas en los puntos de su hallazgo é importadas al igual que los vasos, se pretenden sacar pruebas irrecusables del análisis de las arcillas de las figuras y las de las localidades en que se han hallado. A este propósito, el docto Martha, en su catálogo de las figuritas que posee el Museo de Atenas, expone escrupulosos análisis del barro de los objetos.

De la misma índole son las experiencias (poco fructuosas aún) relativas al esmalte (?) de las joyas egipcias como de las céltico-galas, merovingias y visigodas, encaminadas á conocer, no ya solamente la antigüedad del esmalte, sino también si ésta invención es de origen oriental ó occidental, experien-

(1) Sobre las esculturas de barro cocido, griegas, etruscas, y romanas del Museo Arqueológico Nacional.—Madrid, 1884, páginas 9 y 10.
(2) Les terres cuites grecques de Tanagra et de l'Aste Mineur.—La Nouvelle Revue, 1881, tomo xiii, pág. 851.
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tramos en las profundidades de nuestro ser, de nuestra alma; y la razón, elevándonos por ella al mundo de lo infinito. De aquí parten las tres tendencias, las tres corrientes del pensamiento, dando lugar al sistema empírico, cuya base es la experiencia sensible, que desarrollado en sus consecuencias lógicas, presenta el empirismo de Locke, el sensualismo de Condillac, el materialismo de Broussais, el fatalismo de Hartley, el escépticoismo de Hume, la moral egoista de Helvecio, la doctrina utilitaria de Bentham, el absolutismo de Hobbes y el lenguaje natural de Destutt de Tracy.

Si en el sistema empirico aparecen como principales factores la materia, la sensación, los sentidos, en el idealista se presentan elementos bien distintos, completamente opuestos: el espíritu, el infinito, la razón. Con elementos tan importantes se ha levantado este sistema, que tiende á traspasar los límites del mundo exterior y hacer del hombre habitante de una región superior llena de encantos, en donde se le hace la notificación más solemne de su grandeza y dignidad, en donde se le permite aproximarse al mismo trono de la Divinidad, y en donde la esperanza de un porvenir sin fin tiene su más firme asiento. La idea de lo infinito nos hace conocer á Dios, centro y unión de la creación entera, y sin cuya existencia el Universo sería un enigma incomprensible: ella llena nuestra alma, inunda nuestro ser, explica todas las eventualidades de lo finito y contingente, obra sobre la inteligencia humana con irresistible influjo, absorbe y subyuga la facultad del conocer, es la base de los principios eternos de la moral representada por la idea del bien, del ideal fecundado y exteriorizado por el hombre, personificado en la idea de lo bello, y de la verdad fundamento de la ciencia.

A la idea del infinito han acudido los filósofos afiliados á á este sistema para explicar los conocimientos humanos; á esta fuente acudieron Van-Helmont y Paracelso en sus exageraciones místicas del siglo xvi. Esta idea ha servido de base á Descartes para fundar su Teodicea, á Malebranche para formular su teoría De la visión en Dios, á Spinoso para lanzar al
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cias que han dado lugar á una animadísima polémica por parte de los sabios franceses.

El verdadero trabajo del arqueólogo, como se ve, consiste en examinar los hechos aislados, pero sin perder de vista la evolución histórica, los antecedentes del hecho, el lugar en que debe clasificarse, las conclusiones que se deben deducir. Es menester no olvidar el medio social en que cada obra se produjo; ahí está el secreto de la fisonomía de los monumentos y objetos. El Egipto, monótono y melancólico, produjo la religión á los monumentos y la dulce esperanza de la vida eterna; la Grecia, accidentada y exuberante, produjo el culto á la Naturaleza.

De lo expuesto puede deducirse que la Arqueología no es, como por lo común se entiende en nuestro país, una ciencia que deba cultivarse en las Bibliotecas y en la mesa de escritorio. El día que nuestros arqueólogos viajen, en vez de rebuscar noticias en Archivos y Bibliotecas para saber cómo se llamaba el magnate que mandó construir tal edificio, cuándo se inauguró éste y con qué solemnidades, con lo cual se ufanan no pocos que se tienen por arqueólogos, confundiendo lastimosamente la curiosidad histórica con la Arqueología, habrán dado un paso decisivo en pro del adelanto de la ciencia; será como si la Arqueología, cansada ya de la tutela de los eruditos, se emancipe para emprender las tareas provechosas propias de la edad viril.

Mirando bajo este punto de vista los adelantos de la Arqueología española, su situación y la manera como se entienden aquí por lo común las investigaciones, da pena, y pena profunda, considerar cómo se malgasta el tiempo y la inteligencia. ¿Qué excavaciones científicamente organizadas y dirigidas se han hecho en España? Este linaje de consideraciones trae por la mano las no menos tristes que se refieren al desgraciado y atribulado Cuerpo de archiveros, bibliotecarios y anticuarios, y, por consecuencia, á la protección, no más que caritativa, dispensada por nuestros gobiernos á la ciencia arquelógica. Mucho diría sobre el particular, pero no lo permite la índole del presente trabajo.
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No he querido significar tampoco que la iniciativa particular pueda más que la oficial, aunque algo más puede. Pero justamente los trabajos particulares suelen costarle al país más caros que los costeados por el gobierno, pues los paga con el descrédito, que es lo más costoso; y es porque, lo mismo los sabios oficiales que los privados, por mucho que sea su buen deseo, tropiezan con obstáculos las más de las veces insuperables.

Para que no se crea que hablo con poco conocimiento de causa, permítaseme hacer brevemente la historia de unas excavaciones.

En cierta comarca del Mediodía de España, hace pocos años hizo exploraciones arqueológicas un hombre de mejor fe que sólidos conocimientos en Prehistoria, y desenterró numerosa colección de armas e instrumentos de piedra pulimentada, además de otros objetos importantes. Hablando luego el animoso explorador con un sabio geólogo, éste le preguntó en qué yacimientos había encontrado los objetos; el explorador lo ignoraba, pues no estando versado en Geología, él mismo, al hacer las excavaciones, había barajado los objetos de las capas superiores con los de las inferiores. Por lo cual esa colección, que de otro modo hubiera sido inapreciable, carece de valor científico. Esta es la historia de la mayor parte de las investigaciones en España.

Pero no me cansaré de repetir que nada de lo dicho vale en descrédito de los arqueólogos españoles, pues dada la consideración de que gozan en el país, es virtud honrosa el cultivar la Arqueología.

Digo todo esto, porque es claro que á España y á los españoles amantes del saber (los cuales son en más número de lo que vulgarmente se cree) me refiero en el presente escrito. Refiriéndome ahora sólo á la parte doctrinal de la ciencia, entiendo que en España urge dejar á un lado preocupaciones rutinarias, escribir poco y analizar mucho, pero analizar con más preferencia los caracteres intrínsecos de los objetos que los puramente extrínsecos, atender antes y con superior interés lo que
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dice el monumento por sí, que no lo que dicen referente á él los libros y documentos. Es menester no olvidar que la Arqueología se halla entre nosotros en un período, no ya de formación, sino de reconstitución. ¡Trabajen, trabajen y saquen fuerzas de flaqueza, cuando adviertan que se les huye la fe, todos los que con ella emprendieron á cultivar la ciencia! Todo llega al fin. y á la larga llegarán días prósperos para la Arqueología en España.

Conclusiones.

1.ª La Arqueología fué ciencia literaria y estuvo incluida entre los estudios propios de humanistas hasta mediados del último siglo, en que los monumentos despertaron interés por sus caracteres peculiares y distintivos: Winkelmann formuló este concepto; Müller, más tarde, la imprimió carácter más positivo, reduciendo los conocimientos á sistema bajo la base de los distintos puntos de vista que su atrevido genio le hizo ver en la Arqueología, la cual desde este momento mereció el nombre de ciencia; después la Arqueología se ha disgregado en varias especialidades, acentuándose cada vez más como ciencia positiva, aun en España, donde tanto puede la tradición.

2.ª La Arqueología es ciencia experimental, por referirse á cosas tangibles y consistir sus investigaciones principalmente en el análisis de los caracteres intrínsecos de monumentos y objetos, y ser su fin prestar apoyo sólido y verdadero á la historia social de los pueblos.

3.ª La Arqueología no es la Historia del Arte, sino ésta y la Filología sus dos complementos necesarios, siendo la Etnografía, las ciencias naturales y las demás ramas del saber, sus auxiliares.

4.ª No hay otro medio de cultivar la ciencia que el análisis, y en éste son más de estimar los datos fehacientes que se deducen de la observación científica de un monumento, que las noticias suministradas por los libros y documentos, noticias que sin embargo tienen mucho interés para ilustrar la Arqueología.

José Ramón Mélida.
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HISTORIAS CORTESANAS (1)

EL GUANTE

XII

El Marqués se detuvo, porque se le había enronquecido la voz de modo que apenas se le oía. Pasó por la frente un pañuelo para recoger dos gotas de sudor en las sienes, y extendió la mano hacia la tetera:
—Si Vd. me permite, señora...
La interpelada dobló la cabeza sin hablar.
Sirvióse el noble navarro una taza de té, la bebió lentamente y prosiguió después su relación:
—«Por un momento creí muy de veras que era aquello una imagen producida por la fiebre ó creada por mi cerebro, desconcertado por tan violentas emociones.
Miraba atónito, sin acción ni palabra, sin respirar ni sentir, concentrando en los ojos todas las fuerzas de miser.
—Sí, yo soy—dijo sonriendo y tendiéndome la mano.

(1) Véase la Revista del 25 de Octubre y del 10 de Noviembre.
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—¡Por compasión!—murmuré, cayendo de rodillas con la boca pegada á aquella mano—¡por compasión! no me atormente Vd. más...

Y quedé en aquella postura, fijando en su divino rostro mis pupilas dilatadas por el terror; temía que el fantasma se deshiciera entre mis brazos... que la mujer viniera á asesinarme con su última y más inhumana bésa.

—¡Pobrecillo!—exclamó ella muy quedo y con acento no menos suave que aquellas manos que yo besaba—¡Qué apesadumbrado está!... Tranquilízate—siguió, más bajo y más cerca;—vengo á consolarte y á premiarte. Anoche fuí cruel de un modo bárbaro, pero era para que hoy fuese mayor tu asombro y tu alegría. ¡Cuánto he gozado yo desde ayer pensando en esta sorpresa que te preparaba!... Mira—continuó, pasando los dedos por mi cabellera—el día en que recibí el ejemplar que me enviaste de tu admirable poema, averigüé lo que descabía sin necesidad de preguntarlo á nadie. Hay en el reverso de la primera página ese letrero corriente, según creo, en los libros, que dice: «Los pedidos al autor, Palma, 53, tercero.» Como sabía lo que me querías y lo que padecías también; como allí donde iba me encontraba con esta cara, echando fuego por los ojos—fuego de amor, por supuesto—ó triste y lugubre como la de un reo de muerte, determiné satisfacer de una vez al ilustre poeta... Bien merecía el autor de tantas diosas que una simple mortal le dijera en prosa cositas aún mejores que las que él había expresado en verso. Dicho y hecho... Anoche tenía ya resuelto venir hoy. Por lo mismo fingí desprecio hacia tú y coqueteé de una manera infame con el pobre capitán Ramírez... Quería saber, además, si te desesperaban mucho mis desdenes. A las seis de la mañana estaba en pie... después de haber dormido apenas. Me vestí «de incógnito,» muy sencillita... como ves...; me envolví en esta mantilla; escapé por la puerta de servicio, cuando no se habían levantado aún los perezosos de mis criados; tomé en la calle un simón ¡tan feo y que olía tan mal!... le di las señas; subí muy aprisa esta interminable escalera; llamé con bastante miedo; me abrió un mu-
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chacho; pregunté por ti; se quedó tan estupefacto que comprendí al instante que aquí no vienen nunca mujeres, lo cual me lisonjea mucho; le mandé que me señalase tu cuarto sin avisarte, llegóué á la puerta, y... como te dije... aquí estoy... ¡Pero habla, poeta, habla, aunque sea en prosa!...

Yo no acertaba á pronunciar un vocábulo; la oía como oía aquella noche del Teatro Real la Sondambula de Bellini; la miraba como miraba aquel día del Museo la Danae del Tiziano. Atrayéndola hacia mí, la había hecho caer suavemente en la butaca, y yo—de rodillas siempre—permanecía reclinado en su regazo con sus manos entre las mías y aspirando su hermosura como se aspira la fragancia de una rosa.

No llevaba su cabeza más aliño que la rica diadema de sus cabellos rubios, de los cuales, cual del oro bruñido, arrancaba chispas de luz un rayo de sol; ni más atavío en su cuerpo que un traje de raso negro muy ceñido, por cuyo borde asomaba una fina bota de tafilete de igual color. Habiase echado atrás, enal expresado queda, el encaje de la mantilla y había dejado sobre la mesa inmediata un pañuelo de batista con ligero bordado de color, una especie de escarcela de oloroso cuero de Rusia con cierre de plata, y los guantes, que eran de piel de Suecia y grises.

Pero con tan simple tocado estaba hermosa, hermosísima, y con una hermosura que no había podido yo conocer ni estimar hasta entonces, porque era la hermosura que pudiéramos llamar de contacto.

¡Ah, sí! no es igual ¡ni cómo puede serlo! la belleza de una mujer contemplada á distancia, que tan de cerca haya que echar atrás la cabeza para verla; mirar un cuerpo encantador, no es lo mismo que sentirlo...

Esta era la sensación desconocida que experimentaba yo en aquel momento. Un ansia furiosa sacudía mis nervios como las cuerdas de un arpa pulsadas violentamente por fuerte mano. La sangre huía de las extremidades inferiores, se agolpaba turbulenta hacia el corazón y subía impetuosa y á borbotones á la cabeza. Sentía frío en los pies, calor de horno en la frente y
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un latir tan formidable en el pecho, hacia la izquierda, que me atemorizaba. Sombras rápidas pasaban de continuo ante mis ojos, y tenía tan secos el paladar y los labios, cual si no hubiera bebido en largo tiempo.

Sed era, sí, lo que me devoraba; sed, que hasta entonces no había sentido; sed de algo indefinible, ignoto, pero que debiera ser mil veces más dulce que las mieles de esta tierra, y que la ambrosía y el maná de los Olimpos y los Cielos.

«¡Pobrecillo!—repitió la Condesa con la suave melodía de su voz—no ha dormido; está la cama sin deshacer—y penetró con rápida y chispeante ojeada en mi alcoba...—¡Qué noche habrás pasado por mi culpa!... Pero me perdonas, ¿no es cierto? Yo también he dormido apenas y he salido á pie, en un mal coche de plaza y muy temprano, por visitarte... Vives pobre y solo, ya lo veo; yo te traigo compañía y riqueza... Porque imagino que considerarás como un tesoro esta persona.»

Y cimbreaba su gentil figura, ondulante como el tigre y arrogante como la garza.

La sed me abrasaba más á cada instante; no veía ni oía; adivinaba tan sólo que aquella forma humana, de divinos contornos, sería manantial copiosísimo de delicias.

Adivinó la Condesa sin tardanza que en mí el espíritu y la materia, sedientos de placer, habían estado voluntariamente condenados á sequedad desoladora. Y como sin haber todavía logrado pronunciar frase alguna inteligible, tendiese mis manos crispadas hacia su airoso busto, ella calló también; pero doblando el talle é inclinando la cabeza, juntó su semblante con el mío.

La besé como si hubiera besado al mismo Amor palpitante entre sus labios. Supe por primera vez lo que era el beso, y por primera vez fui poseedor—no acierto á explicarlo de otro modo—de una moneda de oro de la dicha...

Ella se levantó sonriendo con inefable dulzura y murmurando en tono de cariñosa reprensión: «¡Imprudente!» fuése á la puerta y la cerró con llave; fuése á la ventana y corrió las cortinas. Luégo se acercó lentamente hacia mí, y entornando
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los ojos y echando atrás la cabeza, cayó como desfallecida en la butaca... y en mis brazos.

¡Oh, ventura infinita! ¡Oh, felicidad más propia del Eden que de la tierra! La misma fuente desataba su raudal y lo enviaba á mis labios para que yo, que agonizaba de sed, la saciase sin medida!..»

XIII

Calló un instante el Marqués de Peñola, y sin que le interrumpiera su oyente—que seguía silenciosa, si bien con las mejillas de color de púrpura, y señalando con el seno un movimiento de flujo y reflujo—reanudó su narración con voz más reposada y serena, como siempre sucedía después de una pausa.

—«Si ha visitado Vd. alguna vez el taller de un escultor, habrá Vd. notado, Condesa, cómo está dispuesta la estatua en barro que modelaba el artista el día anterior.

La cubren por completo paños humedecidos, que conservan la frescura y mantienen blanda la arcilla á que da forma humana el estatuario. Éste, para mostrar su obra, la va despojando con mucho tiento de esos citados paños que la ocultan; uno tras otro caen, y poco á poco, y á trechos, van descubriéndose los contornos y las carnes—que así puede decirse—de la figura hasta que el último paño cae al suelo, y la estatua, sin velos ni obstáculos, ostenta majestuosa sobre su pedestal la plenitud y encantos de su desnuda belleza.

Imaginémonos que esa escultura es la de una Venus—mejor la de una Danae;—pues de la misma suerte, y por el propio modo, apareció ante mí el cuerpo de armoniosas curvas de aquella mujer fascinadora.

Su tez blanca y rosada surgía de entre la negra seda de su traje cual el tenue rosalcer del alba de entre el oscuro manto de la noche, y aquella figura, que parecía de mármol rosa modelado con cincel de oro, semejaba apoteósis viviente de la línea, el contorno y el color.
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Hubiera, como artista, caído de hinojos ante ejemplo tan soberano de la forma plástica, considerándola imagen sagrada de la religión de lo bello... Pero el amor derribó el arte, el deseo atropelló el culto, y al contemplar abierto y á merced mía aquel libro de venturas, hasta la sazón cerrado, me lanzé con ardiente afán á leerlo hoja por hoja...

¡Lectura deleitosísima, lectura arrebatabora é inolvidable! Gracias á ella penetré hasta el fondo mismo del amor como el paladín de la leyenda en aquella mágica gruta de corales que debajo de las aguas resplandecía. Descubrí y palpé un mundo de goces, antes apenas columbrado por mi anhelo, donde el tangible apetito de la carne y el impulso impalpable del corazón se abrasan y confunden para crear la dicha, como se juntan el matiz que se ve y el aroma que se siente para crear la flor.

Pasó al cabo la embriaguez, no sin haber apurado repetidas veces y henchida hasta los bordes la ancha copa de las bacantes; recobré el sentido y el habla; descendí, á semejanza de Tannhauser, del solio de nubes donde Venus reina, al mundo real donde la vida común trascurre, y como el que despierta en lugar desconocido, giré en derredor y asombrado la mirada.

¿Cuán distinto cuadro del que dos horas antes me afligía! Era entonces la hora triste e incierta del amanecer, y á solas con mi infortunio, sentía mi ánimo sumido todavía en la negrura de la noche. Ahora, el sol de Junio precipitábase contra la ventana en cascada de fuego, chispas del cual saltaban á mi estancia por entre los pliegues de las cortinas; en los brazos y á los pies de la misma butaca donde con mi pena caí cual en un féretro, yacían caprichosamente dispersos negros girones de raso y blonda y blancos copos de batista y encaje; junto á mí, corpórea, la Danae del Tiziano; en el fondo de la alcoba, sobre el pobre lecho donde había dormido tan mal y soñado tan bien, el mismo delicadísimo perfume y el mismo tenue rastro de luz que debió de dejar la Diana ó Luna mitológica en la humilde choza de Endymión cada vez que del cielo descendía hasta sus brazos...

Sobre la mesa habían quedado los guantes, como manos
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inertes que hubieran soltado la limosnera de cuero y plata, y uno de ellos, que habíase deslizado y caído, yacía en el suelo con los dedos vuelto hacia la alcoba, como señalándola...

Hallábame yo otra vez arrodillado, pero no como antes, mudo, sino locuaz, tan locuaz cual niño que cuenta sus alegrías.

«¡Bendita seas—pronunciaba estático de júbilo...—bendita una y mil veces!... ¡Cuán injusto fui contigo, y tu cuán buena! ¿Cómo pude merecer yo nunca tanta felicidad? ¿Cómo pagártela?... De un modo no más; haciendo mi cuerpo tu esclavo y mi alma tu sierva; considerando las calles como camino para ir á verte, y los edificios como escenario de tu hermosura; amando la vida porque me permite amarte... siendo en todo y para todo tuyo. ¡Ah! yo te juro que hablo verdad: no te has entregado, me has poseído.

Esto y más, en iguales ó parecidas frases, le decía enajenado; mientras tanto, la estatua modelada en barro (el mismo barro de que, según el Génesis, formó el Hacedor al hombre) recobraba y se envolvía por sí propia en los paños con que, según antes dije, cubre el artista su obra para resguardarla. Y la estatua, ó Danae, ó Venus, ó Diana, ó la Condesa del Juncal, que todo era uno, sonreía escuchando mis atropelladas frases, y me solía interrumpir para decirme:

—¡Loco! ¡loco! ¿Crees tú que eso es posible? ¿Piensas que puedo yo creer en tanta pasión? No pongas la cara fosca... me contento con menos, con lo que es real y positivo, con tu talento y tu nombre y con la admiración que has sentido por mí... Para pagarte todo eso no tenía otra moneda mejor, y ésta te he dado. ¿Te ha parecido mala?

Y al preguntarlo, sonriente y jovial, alzaba el brazo derecho para sujetar con una gran horquilla de oro el oro en hebras de su pelo, revuelto y desanudado en aquel punto.

Prosiguió:
—No me mires con esos ojos espantados. No soy un bicho raro, me parece, para mirarme así. ¡Aunque estos artistas son tan difíciles!... Quizá de la manera que hoy me has visto (y se