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—¡Como no lo suelte!—contestaba él.—¿Tú crees que á las personas honradas se las abandona á las cuatro de la mañana? ¿Qué tienes tú que hacer ahora? Si volvieras á esta hora á tu palacio, creerían que estabas enferma, porque tú nunca te retiras tan temprano.

Cansada por los esfuerzos, la chula tomó el partido de todas las mujeres vencidas: llorar. En este punto intervino en la contienda Perico con un vaso de ponche, que á la fuerza la hizo beber, y luégo José con otro, y Miguel con uno nuevo. Tres vasos de ponche, en que el cognac ha sido derramado en abundancia, dejan sin voluntad á cualquiera; por lo que la niña se quitó el pañuelo de la cabeza, dejándosele anudado al cuello, y pidió una silla, diciendo después á Lucas por vía de reproche:

—¡Qué gracioso, hombre, qué gracioso! ¡Pues no es nd lo que tú me haces perder á mí esta noche. Pero para que veas que no soy una cualquier cosa, me quedo.

—Pues ande la juerga, que aquí no ha pasado nada—dijo Lucas.

Y como no encontrase silla, se sentó sobre las rodillas de Ambrosio, que entre que le hiciera gracia el desplante y darse por ofendido, decidió que le hiciera gracia. Así es, que cogiendo entre sus brazos la disforme cabeza de Lucas, la acercó cariñosamente á la suya, diciendo:

—¡Cuánto te quiero, evangelista!

—¿Sí?—objetó Lucas—pues convídame á algo.

—Pide lo que quieras.

La academia aplaudió. Ambrosio estaba desconocido. Era la primera vez que tenía aquellos rumbos. Verdad es que también era la primera en que se encontraba esclavo del alcohol, y ya se sabe que el espíritu de vino es muy derrochador.

—¿Quién es Lucas?—preguntó uno, de los que no asistían á diario á las cenas de la academia al capitán Keleli.

—Lucas, cs... Lucas—contestó éste riéndose.

—Dispense Vd., es que no le conozco.

—¿No le conoce Vd.? Pues es un periodista muy simpático, muy trabajador y muy alegre. Pasado mañana, aún estará aquí bebiendo vino; conque figúrese Vd.

Y siguió la orgía terrible, dominadora, avasallándolo todo. Se pidió
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más vino y se hizo otro ponche. Ambrosio bailó los gallos pelones, Lucas cantó el señorito Ricardo, y la chulilla se arrancó por corraleras, saetas y martinetes, que era una bendición.

—Vamos á la Taurina á continuar el cante—dijo uno.
—Pues qué, ¿hemos dado fin á la bodega de esta casa?—preguntó Lucas.
—¡Qué disparate!
—Entonces, ¿para qué hemos de cambiar de sitio?

En esto apagaron el gas, porque ya el día sembraba de rosas el Oriente. Se levantó una protesta contra aquella determinación del cafetero.

¡Apagar la luz! ¡Una barbaridad! No hay nada más ofensivo que la luz del sol. Es preciso alargar la noche. El alba es enemiga del empalme natural de las papalinas. A ver, ¡mozo66! que den gas de nuevo y que se cierran las ventanas. ¿Que empieza á clarear? Mejor, no lo queremos saber. Y comenzaron de nuevo las bromas, los bailes y los chistes picantes, convirtiendo el cuarto en un infierno.

El conde de Nuévalos se deslizó sigilosamente, cogió la capa y se marchó sin despedirse. A la salida se le acercó un joven con detalles de artista en su vestir y con mucha simpatía en el moreno rostro.

—¡Olé, Barbuchi!—dijo Nuévalos.
—Güenas noches, zeño Conde—contestó el aludido, haciendo además de quitarse el chambergo que llevaba.
—¿Tienes alguna tablita?
—Tengo do que son una perdición. ¡Lo ma grande! Aquí están, que no están muy lejos, y ¡superiores! de Luca y de Espina. ¡Vaya un castigo de colores hecho con virgulanza! Y ¡qué dibujo tan prefeito! Dicen que esto es barroco; esto lo que es el cetro y la corona de la Santísima Trinidad. Ze le pone un marco de á parmo (mordura de 50 reales metro) y risurtan un prodigio. No mire Vd. el lejos, porque de noche el amarillo se guerve blanco. Le digo asté que colocadas en zu cuarto de usté parecerán de Rafaer Durvino, por no decí de Rafaer Molina.

Mientras espetó este discurso, Barbuchi sacó de detrás de un sofá dos tablitas muy animadas de color, y las daba vuelta entre sus manos, alejándolas ó acercándolas á la luz según los razonamientos.
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—Son bonitas—dijo el Conde.
—¡Bonitas! Bendita sea la zar de usted y la mare que lo parió. ¡Si esto es oro molio! Mire usted, si no fuera por la maldita pecetija que hay que buscar pa los churumbeles (tengo reiz que no caben bajo un sombrero, señor Conde) no las daba manque me las pezaran en briyantes. Pero por ser usted quien es, vengan diez duros por las dos, que la simpatía de la presona paga lo demás que pierdo en la venta.
—Bueno; está bien, envíamelas mañana á casa.
—¡Olé los hombros!
Despidióse Barbuchi, que es un personaje adscripto al entresuelo de Fornos, y más imprescindible allí que el hermoso Mercurio que Sala pintó en el techo del salón, y el Conde descendió la escalera precedido de Marcos, que bajaba con un manojo de llaves para abrirle la puerta. Antes de salir se embozó bien, recogió con la derecha mano la vuelta de la capa, y se echó á la calle. Amanecía; una turba de barreros bajaba desde la Puerta del Sol arrastrando sobre los adoquines sus inmensas escobas, que levantaban nubes de cieno. Brillaban los faroles de los serenos del comercio que iban despertando á los dormidos dependientes de las tiendas; pasaban trotando y haciendo sonar las esquilas las burras de leche encaparazonadas con mantas valencianas multicolores; pregonaban su mercancía los cafeteros ambulantes, y las buñoleras disponían en las esquinas su tinglado de madera y zinc. Cuando llegó á la Puerta del Sol, comenzaron á salir por las calles que en ella desembocan obreros con gorras de seda negra, con pantalones azules y blusas manchadas de yeso casi todos; algunos llevaban una americana sobre la blusa. Los había con sombrero de fieltro, cuya mugrienta cinta sujetaba una placa metálica, en la que campeaban un número y una cifra; los había con gorras de pelo y capas de paño rojizo como aquellas que pintó Velázquez en sus Borrachos. Detrás de éstos venía un ejército de blusas azules, pardas y destrozadas chaquetas, mantas á cuadros rojas, verdes y azules: la turba-multa de trabajadores. Todos llevaban el saquito en la mano que contiene la merienda, y echaban media copa en la primer taberna que encontraban al paso. Iban de prisa, como si desearan cuanto antes fatigar su honrado cuerpo.
El conde de Nuévalos, al contemplar aquellos rostros pálidos, pero
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energicos, con las señales del reciente sueño abandonado, y considerar el escándalo que se producía en los trabajadores con sólo su presencia, puesto que, á pesar de la capa, se adivinaba el frac y no se ocultaba el gibus, estuvo por hacer una frase filosófico-social; pero comprendiendo que estaba la mañana fría y nubladísima para meterse en dibujos, avergonzado, tomó un coche simón, y ya dentro, dió las señas de su casa: Costanilla de Santa Teresa, 44. Por la primera vez en su vida se explicó que el tomar un coche de plaza pudiese servir para disimular un remordimiento. Por lo menos, oculto entre las cuatro paredes del vehículo, no escandalizaba á los dignos trabajadores con su insultante e improductivo trasnoche.

Y menos mal que no vió las beatas envueltas en sus mantillas negras desgranando el rosario camino del templo, ni á las cocineras con la enorme cesta pegada á la cintura, ni los mozos de los mercados cargados de cebollas, lechugas, cardos y berzas, ni á los criados de las carnicerías con terneras en la cabeza, abiertas en canal, ventrudos cerdos al hombro y horribles despojos de varios animales hacinados en vasijas metálicas. Ni siquiera los pinches, los vendedores ambulantes ni los aguadores le impidieron el paso. El coche echó por la calle de Peligros, la del Clavel, la de San Bartolomé, y por la de Pelayo se plantó en un periquete en la Costanilla de Santa Teresa.

Nuévalos tenía un cuarto de soltero; una sala con banquetas y sillones forrados de felpa bronceada; con armas, platos y cuadros en las paredes; un águila en el techo, sosteniendo con sus fuertes garras una lámpara de acero; una mesa de nogal escasa de papeles, y una estantería de lo mismo repleta de libros, con encuadernaciones magníficas y coronada de terra-cotas y bronces. En su cuarto de dormir todo era de pino, la cama, la mesa de noche, la cómoda; el lavabo y el armario de luna; hasta las bastoneras, atestadas de rótenes, palasas, juncos y conchas. Sobre la chimenea había un espejo que llegaba al techo; en un rincón, una ducha; junto á ella, arrimado á la pared, un baño de esponja hecho de tela impermeable. El resto de la casa quedaba para los criados: cocinera, doncella y lacayo. El Conde ocupaba las habitaciones de la calle y entraba rara vez por allá dentro. Ni siquiera almorzaba en el comedor, que era la única comida que hacía en casa.
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que, y que se esperaba en breve que volviese aquella a la antigua privanza y á su plaza en Palacio.

Mas ¿cuál pudo ser la causa de la persecución de tía y sobrina? No lo declara Cabrera, fiel, aunque reservado cronista de estos tiempos. Sólo si apunta que cuando en Toledo se procedió á la prisión de ambas señoras, lo primero que hizo el alcalde Silva de Torres fué apoderarse de tres escritorios con papeles que en su aposento tenía la Marquesa, además de una carta que estaba á la sazón escribiendo, añadiendo que su sobrina, doña Ana de Mendoza, fué tratada, si cabe, aún con mayor rigor. El veneciano Contarení, en la relación oficial que hizo á S. S. al terminar el año de 1605, da á entender que la Marquesa correspondía con grandes señores desafectos al duque de Lerma. A lo que otro escritor coetáneo añade:

«De las cosas de esta señora no tengo particular noticia, pero bien se compadece ser justa su prision y no estar sin alguna culpa: que los hombres juzgan por los dichos de los hombres. Así, pues, es de creer que la Marquesa misma esté satisfecha de cuán sin pasion se procedió en su causa, pues está agradecida de quien pudiera estar quejosa, que es el duque [de Lerma], el cual, si esta y otras cosas ha puesto en manos de la Justicia, no es para recato ó interés propio, sino por el servicio de S. M., que siempre prefiere.»

Palabras son estas últimas de un caballero de Santiago, muy aficionado y gran servidor del duque de Lerma (1), las cuales no nos dan, ni con mucho, la clave del misterio. Que la principal ofensa fué dirigida al prepotente valido, ó á su secretario, Pedro Franqueza, creado conde de Villalonga en 1603, no cabe, á nuestro modo de ver, género de duda. Quizá tenga el asunto alguna conexión con el proceso, no menos ruidoso, que por el mismo tiempo se formara al clérigo Íñigo Ibáñez de Santacruz, autor del célebre papel intitulado Del confuso y mal gobierno del Rey pasado, aludiendo á Felipe II, y en el cual, aparte

(1) Don Juan, Duque de Estrada, vecino de Talavera de la Reina.
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Nuévalos, como hombre previsor y práctico en trasnochar, cerró herméticamente todos los puntos por donde pudiese penetrar la luz: luego encendió una bujía y escribió en un un papel estas palabras: «Pepe, no me despiertes hasta las cuatro; que engachen el tordo en el factón de guiar.»

En seguida, considerando que había cumplido con todos los deberes de un hombre que quiere dormir y no gusta de que le incomodeu, comenzó á desnudarse.

¡Caramba!—pensaba mientras se quitaba la ropa—es deliciosa una cena de jóvenes alegres! El vicio tiene atractivos, y en medio de todo, es sano. Nunca había estado él enfermo; algún dolor de cabeza, algún enfriamiento del estómago, algún constipadillo; total, nada. No hay como hacer mala vida para que á uno no le pase nada. Sin embargo... hoy notaba dolor en la nuca... ¿Sería aprensión? No, ¡diable! Un dolor real y marcado; parecía que en la bóveda craneana le metían un clavo ardiendo. ¡No puede uno burlarse de las enfermedades! Tampoco el costado izquierdo estaba sano. ¡Ay, Dios mío! ¡náuseas también, él, que nunca las había tenido! El ponche me ha hecho daño y el calor que había en la academia. ¡Bah! una ducha, y todo está arreglado... Si ese imbécil de Pepe hubiese puesto agua, á lo menos! ¡Si la hay! ¡Eh, valor! ¡Brrr, ¡Qué frío! Pero esto fortifica y hace inglés. ¡Cásptal! cuando uno está sano y bien dormido, es una delicia; pero así como estoy... ¡el cielo me saque con bien de esta barbaridad!

Se abrió la puerta del gabinete y asomó en el dintel la bella figura de la Duquesa, hermosa y triste como un lirio. Y es que las mujeres están siempre más hermosas cuando, conservando el amor, lo amalgaman con los celos.

Venía vestida con el traje que un revistero de salones denomina Marta la Piadosa; es decir, vestido negro de lana sin adornos, manto con velo oscuro, gran devocionario en las manos y siendo rosario arrollado á la muñeca. Es la traza inventada por las señoritas para visitar en las primeras horas de la mañana las iglesias y los amantes.

---No sabes, Juan, la alegría que tengo—dijo al ver salir de la ducha al Conde, metido en un blanco y afelpado albornoz.

---¡Brrr!, ¡Qué frío! Buenos días, mujer—gritó con voz nerviosa el Conde.
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—Estoy alegre, porque creí que me habías jugado alguna mala partida anoche, y veo que te levantas ahora.

—¡....!

—Yo me dije, al venir: cogeré á ese pícaro sin acostarse todavía.

—¡....!

—Ha sido un mal pensamiento, lo reconozco; ¡pobre Juanito mío! Ya tú ves; el único día en que te levantas temprano, venía yo dispuesta á echarte una chillería por trasnochador.

—¡Ay, Dios mío! ¡Ay, ay!

—¿Qué te pasa?

—Yo estoy malo.

—Vamos, eso, ¿lo higes para convencerme de que no te prueba el madrugar?

—No es eso.

—Entonces, será lo otro.

—No, mujer; es que no me he acostado todavía.

Y al decir esto, el Conde, pálido como un muerto, se dejó caer sobre la cama, temblando de frío, sin notar el asombro de la Duquesa. Se confesó á medias; le habían convidado á un ponche ¡condenado brevaje! y hablando, hablando, entre amigos, ¡hombres solos! se le pasó la hora.

¡Buena se puso la Duquesa! ¡Infame! ¡Inconstante! ¡Perdido! ¿A qué mentir? Él había desaparecido de casa de Conchita, cuando su deber era acompañarla. Sólo Dios sabría lo que hizo, porque en el Veloz no estuvo: ella se lo había preguntado á su marido con habilidad. ¿En dónde pasó la noche? ¿En dónde había cogido aquella indigestión? ¡Porque era una indigestión! ¡Qué hombres, Virgen Santa, qué hombres! ¡Qué diferencia en un año escaso! La primavera anterior, cuando estuvo en la posesión que ella tiene en Villa-Pérez, ¡entonces sí que era un cumplido caballero! ¡Qué bien sabía decirle cosas agradables en aquella ventana que tapiza un rosal trepador, cuyas flores amarillas parecían sujetarla en un marco de oro, sólo digno de apriisionar un retrato como el de ella! Esto era una frase de él, que para vencer sus naturales resistencias, se la echó de soñador y de poeta. Ella estaba ya retirada del mundo cuando se cruzó en su camino. Un invierno de flirtaciones en el Real fueron inútiles; ella se
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había retirado á tiempo. A las primeras canas había dedicado el cuerpo á Dios y besado con la ternura de una madre verdadera á su adolescente hija. ¡Pero él habíale fingido tan admirablemente el amor!...
La hizo creer que la juventud se detiene, y que una mujer distinguida no puede ni debe renunciar al mundo jamás. ¡Es tan dulce, cuando uno ha llegado á la época crítica, cuando empieza el otoño de la vida, oír palabras ardientes, declaraciones amorosas!... ¡Caen en el corazón, lleno todavía de ardores volcánicos, como lluvia benéfica en campo agostado! Se había enamorado locamente; había puesto á sus pies su alma y su fortuna... ¿Para qué? Para ser muerta á disgustos.
—Yo sí que me muero; ¡mujer! déjate de historias sentimentales. Llama un médico, pide socorro, que traigan la Unción!—dijo el Conde revolcándose de dolor en la cama.
—¡Pobrecito! ¿Estaba enfermo de veras? Entonces callaba. Ella avisaría á todo el mundo, á los criados, al médico; se constituiría en enfermera suya, lo velaría día y noche. A ser preciso, se abriría las venas para darle su sangre.
Y hecha un mar de lágrimas, pero decidida y enérgica, alborotó la casa, llamó á los criados y dispuso que la cocinera, de paso que iba á la plazuela, avisase al médico.
—¡Pepe—dijo al criado—el señorito se muere!
—¡Por Dios, señora, no diga V. S. esas cosas!—contestó el lacayo.—¿Qué va á ser de nosotros entonces?
—¡Qué desgraciada soy!
—Sabe la señora Duquesa que eso puede depender de que... como hoy... vamos, hoy tiene que pagar el señorito mil duros que le han vencido, y... el señorito ha estado desgraciado estos días en el circulo... en fin, yo...
—¡Basta! no le digas á él una palabra, porque le darías un disgusto terrible; pero vete á las doce por el dinero á mi casa. Págalo todo, y... no te olvides, te encargo el secreto—dijo febrilmente la gentil dama.
—Descuide la señora Duquesa... ya sabe la señora Duquesa que yo soy un muerto... en las cosas de la señora Duquesa.

El calmante que recetó el médico y el calor de la cama, devolvio-
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ron la tranquilidad al enfermo. No era nada, ¡el ponche! A la tarde estaría bien. La Duquesa se despidió cuando dieron las doce, dejándole adormilado. A las cuatro le despertó Pepe, dándole la noticia de que la Duquesa le había entregado diez y ocho mil reales, porque él le había hecho una relación de cierta deuda del Conde.

Nuevatos enrojeció un momento; pero después, al ver los billetes sobre la mesa de noche, se echó á reír y prometió á Pepe cincuenta duros como premio de su astucia.

—¡Qué diantre!—pensó el lacayo—la promesa no es mucho. Pero como yo tengo cien duros apartados, del mal el menos.

Mientras tanto, en la academia se pedía una docena de botellas de Champagne frapé. Los académicos estaban reducidos á la quinta parte. De mujeres no quedaban más que la chula y Consuelo, durmiendo en un sofá juntas y abrazadas.

Rafael Comenge.

(Continuará).
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REVISTA LITERARIA

LOS GODOS, POEMA ÉPICO DEL SR. OLLOQUI

No hace mucho nos lamentábamos de lo escaso y parcial de nuestro actual movimiento literario y hoy, por el contrario, tenemos la satisfacción de declarar que ésto ha mejorado notablemente, merced á la reciente publicación de varios libros, entre los que merecen especial mención las Obras poéticas de D. Emilio García de Olloqui de las cuales han visto la luz hasta ahora tres tomos; el segundo y tercero, formados con poesía lírica y narrativa, publicada anteriormente, de que no nos ocuparemos, por tanto, hasta que se den al público el cuarto y quinto, ya en preparación, y el primero, que contiene un poema épico ó epopeya—denominaciones que indistintamente le aplica su autor—y es la obra nueva de que vamos á dar cuenta.

Acostumbrados como estamos á que las composiciones en verso no ocupen más extensión que la de unas cuantas hojas de un pequeño volumen en 8.º, ó á lo más un folleto, que estirándolo mucho se consigue llegue á las cien páginas, cuando cayó en nuestras manos el titulado Los Godos, experimentamos una verdadera sorpresa y no poca admiración, aunque mezclada con cierto dejo de incertidumbre, porque no queríamos dar crédito á nuestros ojos, que nos decían que aquél era un tomo en 4.º de cerca de ochocientas páginas y contenía
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una sola composición de 16.000 versos endecasílabos. Aunque no se atendiera, pues, á otra consideración que á su longitud, el poema Los Godos sería digno de respeto, porque lo menos que supone aquella cualidad, es el empleo de mucho tiempo y mucho trabajo.

Lo inusitado del caso, por una parte, y el no haber sido nuestra literatura favorecida con ninguna producción notable de esta índole, no obstante hallar en algunos poemas de los siglos xvi y xvii, como la Araucana y el Bernardo, trozos superiores á lo que nos ofrecen los de otras literaturas, nos movió á leer el libro del Sr. Olloqui, y esta lectura nos ha sugerido algunas observaciones que con brevedad vamos á exponer.

El artista, el literato, ¿escribe sólo para sí, ó escribe también para los demás? Y en este último caso, ¿para sus contemporáneos, ó para las generaciones siguientes? Porque cuando el público permanece frío ó indiferente ante la obra de un autor que ha alcanzado ya cierta nombradía, es frecuente que él ó sus amigos digan que no se preocupa de aquel silencio ó desvío, porque tiene más altas miras y está contento de su obra, que satisface cumplidamente al arte; ó bien que no escribe para el momento y estima en menos el aplauso momentáneo del presente que el asentimiento de la posteridad.

Bien se comprende que estos son desahogos del amor propio herido; pero por el tono de convicción que se les da y la forma de que se revisten, hacen creer á muchos que el artista siente y piensa de una manera particular, exclusiva, que en nada se parece á la del resto de sus semejantes, y que el papel de lo que se llama el público es puramente receptivo; de manera, que el autor produce su obra con arreglo á su ideal, le muestra un mundo ignorado que le es ajeno, y entonces, ante tal prodigio, debe admirarse y quedar atónito y subyugado. Y esto en manera alguna puede admitirse. El artista no es un ser aparte que vive desligado de los demás, ó que posee facultades superiores ó distintas de las de todos y cada uno de los que constituyen el público, sino que forma parte integrante de él; es uno de tantos, que sólo se diferencia de los que vulgarmente se conocen con el nombre de profanos en un grado mayor de capacidad para ver la belleza, y en poseer una cultura conveniente para hacer sensible á los
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otros en forma adecuada el producto de sus concepciones. La frase corriente «de músicos, poetas y locos todos tenemos un poco;» la afirmación corroborada por experiencias repetidas de que no hay hombre que no haya sido elocuente alguna vez en su vida; la verdad, ya por todos admitida de que el pueblo es un gran poeta, como lo atestiguan obras tan inmortales como nuestro Romancero y tipos tan universales como el Don Juan, que tiene ya una rica literatura, prueban mejor que todos los razonamientos la identidad de las facultades artísticas de uno y otro.

No menos equivocación hay en suponer al arte como una cosa que tiene existencia propia, que vive por sí con leyes independientes, imposibles de interpretar mas que por los que se dicen iniciados en sus misterios; pues el arte, como la belleza, son cosa esencialmente humana, tienen sus raíces en nuestra naturaleza, se desarrollan con ésta, obedecen en sus manifestaciones á leyes generales conocidas, hasta el punto de que se cre posible por algunos—Taine entre otros—averiguar casi matemáticamente, lo mismo que si se tratara de hallar una incógnita por medio de una ecuación, las direcciones futuras del arte en un país, las formas predominantes, el número de artistas y la calidad de ellos; en una palabra, como el espacio no sería sin cuerpos ni el tiempo sin la sucesión y mudanza de las cosas, la belleza y el arte no existirían si el hombre no los sintiese y afirmase su realidad. Hay, por consiguiente, estrechas relaciones, casi solidaridad entre el público y el artista, y de aquí que sea inútil que éste trate jamás de declararse en rebeldía ó colocarse sobre aquél, porque sólo será considerado como tal si el primero lo consagra y á él y á su tiempo se subordina el poeta.

Aun admitiendo esto, queda todavía para algunos el recurso de la posteridad, para la cual, dicen, producen sus obras, ó á la que apelan del fallo de sus contemporáneos. No les asiste, sin embargo, más razón ahora que antes; porque si no han acertado á interpretar los sentimientos ó aspiraciones de la generación en cuyo seno han nacido y cuyo ambiente respiran de continuo, ¿cómo pretender interpretar con verdad el pensamiento de las venideras? Y por otra parte, y aunque conviniéramos, que no convenimos, en considerar de más valor el juicio de las gentes futuras, ¿cómo descansar tranquilos en seme-