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Revista de España (1885-09-01 00:00:00), página 414

»tiempos... Es Dios quien la ha inventado, decretado, promulgado. »Aquel que no la obedece, desconoce la naturaleza humana, y por esto mismo sufrirá las más grandes penas, aun cuando él se escapa á los castigos de los hombres.»

Una ley inmutable para scres que cambian todos los días, fué la quimera de Mably; pero más sabio que Rousseau, no creyó que la sociedad degrada al hombre, ni que la sociedad ha nacido de un contrato.

Al contrario, él exponía con razón que, si esta idea del bien y del mal no hubiera existido en el corazón del hombre, no se comprendería por qué los hombres habrían imaginado hacer leyes.

La sociedad nace de nuestra naturaleza.

Dios ha colocado en nuestras almas muchas cualidades sociales que, por el atractivo del placer, ó por el temor del dolor, nos incitan á unirnos, á amarnos, á servirnos, á hacernos sacrificios recíprocos.

La piedad, el reconocimiento, la necesidad de amar, el temor, la esperanza, la emulación, son los sentimientos naturales, las cualidades sociales que dicen bastante que los hombres son formados para vivir entre ellos. Esta es la observación de Mably.

Pero estos sentimientos y estas necesidades nos separan cuando el egoísmo los desnaturaliza.

La avaricia, la ambición, los vicios, son instintos pervertidos que ensangrentan la tierra, y es el deber de los legisladores refrenar estas pasiones, y Mably no encuentra otro medio, para ahogar las necesidades ficticias y enseñar á los hombres á contentarse con poco, que suprimir la propiedad individual, porque así se suprime la desigualdad y se desarma el egoísmo.

Este es el error fundamental de Mably.

La idea de que lo supérfluo de la opulencia se hace con lo necesario de la pobreza, es una idea defendida, no sólo por Mably, sino que fué expuesta por Montesquieu en el libro que trata del lujo, en el Espíritu de las leyes.

El sueco de Mably preguntaba al inglés, su interlocutor:—«¿Á costa de cuantos ciudadanos, ó más bien de provincias, está hecha la felicidad del Rey de Inglaterra?»—Y decla:—«¿Cuál es este animal
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mónstruo que se llama un sultán? El devora todos los frutos de la tierra, y su hambre, siempre renovada, no está nunca satisfecha.»

Según la opinión de Mably, la naturaleza ha creado la igualdad entre los hombres, ella nos ha dado á todos los mismos órganos, las mismas necesidades, la misma razón. Ella no ha hecho al hombre para servir al hombre.

¿De dónde proviene esta desigualdad? De los hombres. Esta respuesta de Rousseau, es la respuesta también de Mably; pero mientras Rousseau encuentra el remedio en el Contrato social, Mably lo encuentra en la abolición de la propiedad.

Suprimiendo la propiedad, Mably creyó reformar el corazón humano, y decía:—«Si yo pudiera destruir las preocupaciones que extravían nuestra razón; si yo pudiera arrancar de nuestro corazón las pasiones tiránicas que le subyugan, no vacilaría un momento en colocar á los hombres en la igualdad más perfecta.»

Mas el filósofo, que conocía los vicios sociales, no abrigaba la loca esperanza de destruirlos de un golpe, porque hacía notar que los pequeños, y los pobres mismos, resistirían á estos proyectos; el pueblo tiene cóleras de insolencia, decía; pero no un principio de igualdad.

No podía pensar en destruir la propiedad, sino que juzgaba preciso destruir los dos vicios que engendran la propiedad: la avaricia y la ambición, disponer de la vida privada del ciudadano y de los resortes del gobierno, de manera que nosotros encontrásemos la felicidad sin el estímulo de aquellos vicios.

Consideraba que el mejor medio era dar al Estado pocas necesidades y pocos recursos. Disminuir sus gastos. Este fué el principio de Licurgo.

Consigna la máxima de que todo lo que aumenta las necesidades del Estado acrece la autoridad y la preponderancia de los magistrados, y esto es un vicio.

Lo que le conmueve, porque le parece injusto, es que sean sometidos á algún tributo los hombres que, después de haber sacrificado sus brazos, su trabajo, sus sudores al Estado, él se tome una parte del salario que han recibido por cultivar ó por defender tierras de los que no poseen nada.

Es partidario del impuesto directo, porque advierte sin cesar al
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gobierno y los ciudadanos de sus necesidades mútuas, y, al contrario, el impuesto directo deja á los magistrados mil pretextos y mil medios artificiosos para satisfacer sus pasiones y engañar al pueblo.

No ama las bellas artes, y combate el lujo; quiere leyes sustuarias que se deben extender á todo: muebles, habitaciones, criados, vestidos; condena el comercio, que perdió á Cartago.

Concede al Estado el derecho de arreglar el uso de la propiedad, no sólo para impedir la usurpación del derecho y la libertad de otro, sino para impedir que el ciudadano tenga fantasías contrarias á la razón.

Límita los grados de parentesco en las sucesiones, de miedo que esperanzas muy extensas abran el alma á la prodigalidad y la avaricia.

La hija única no debe tener más que el tercio de la sucesión; porque para Mably, una buena legislación consiste en descomponer y dividir continuamente las fortunas que la avaricia y la ambición trabajan sin cesar en reunir.

Para fundar una república eterna, se ocupa en curarla de toda ambición. Rechaza las guerras ofensivas, las conquistas, las colonias.

Divide el Poder ejecutivo en diferentes partes, que serán confiadas á diversos ciudadanos, como los éforos de España ó los cónsules en Roma.

No cree que el pueblo tenga confianza en sus leyes, sino cuando él mismo es su propio legislador; mas no confía el Poder legislativo á una democracia caprichosa, voluble y tiránica, y nos sorprende que este ardiente amigo de la igualdad divida su Estado en seis órdenes: nobleza, clero, clase media, labriegos, abogados, artesanos, y á los representantes de cada orden confía la autoridad, de modo que existirían ocho Cámaras en el Estado y cada diputado quedaría ligado por el mandato que hubiera recibido.

Al público corresponde votar el presupuesto, y la nación formará el ejército, y añade: «Todo pueblo que quiere ser libre, debe adoptar el método de los suizos, que, sin tropas regladas y reunidas de todas partes, no distinguen sus ciudadanos de sus defensores.»

Para constituir su república, Mably recurre á la educación y á la
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religión. La primera, pública y general. No tiene confianza en los padres y en las madres, porque si se deja á la madre educar al hijo, habrá un variedad infinita de costumbres y de sentimientos, lo que no quiere el filósofo: necesita que un mismo espíritu anime á todos los ciudadanos.

Respecto de las mujeres, es muy severo: «Yo os desafío—dice—á que citéis un Estado donde las mujeres hayan tenido poder sin destruir las costumbres y el gobierno.»

La historia nos ofrece ejemplos inmortales que destruyen un juicio tan injusto.

Después añade con más verdad: «Educad las jóvenes para la modestia y el amor del trabajo.

»Formad sus primeras costumbres de manera que no ambicionen otra gloria que la de ser excelentes madres de familia. Si están ociosas en la casa, el retiro les parecerá insoportable; y entregadas á la disipación, preferirán otra cosa á su marido y á sus hijos.»

La religión civil que Mably instituye en su Estado, es el Deismo y la inmortalidad del alma. Para él, «si no hay Dios, no hay nada de moral.

Declara que el ateísmo es más funesto á los hombres que la guerra, el hambre y la peste, porque destruye la raíz misma de la virtud.

Convierte á los prelados en simples profesores de moral pública. Para corregirlos de toda avaricia y de toda ambición, les asigna un salario, les somete á la igualdad de las leyes civiles y no les da participación alguna en el gobierno.

Mably era un filósofo solitario; vivía con mil escudos y practicaba el principio de que la corrupción comienza donde acaban nuestras necesidades; era duro con él mismo y caritativo con los pobres.

No sufría la arrogancia de los grandes. Un día que un gran señor hablaba con desdén de un sabio que vivía en una bohardilla: «Señor... le dijo Mably—las gentes de mérito viven en bohardillas; los necios habitan hoteles.»

El mariscal de Richelieu quiso hacerle académico, y Mably se apresuró á ver á Condillac para evitar ser elegido.

—¿Por qué—le dijo su hermano—rehusas entrar en la Academia?
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—Porque si yo aceptase, me vería obligado á elogiar al Cardenal de Richelieu, lo que se opone á mis principios; y si no lo hiciera, debiendo todo á su sobrino el mariscal, sería culpable de ingratitude.

Circuló el rumor de que se le propondría para dirigir la educación del Delfín, más tarde Luis XVI, y dijo públicamente que su regla de conducta y su máxima constante sería que: Los reyes son hechos para los pueblos, y no los pueblos para los reyes.

Así, no fue á él á quien se encomendó la educación del Príncipe.

Era una noble figura llena de estoicismo y de firmeza, pero sus doctrinas fueron erróneas.

Sacrificaba la libertad, el comercio, la propiedad, que son el fruto del trabajo, á un sistema absoluto y absurdo.

Dos siglos antes que el famoso Proudhon combatiera la propiedad, exagerando su tesis hasta calificarla de robo, el soñador Mably, sin hacer alarde de frases tan retumbantes, sin proclamar igual doctrina, excitado por su delirio reformador, ó más bien reformador de la pureza de las costumbres públicas, quería suprimirla ó trasformarla.

Este hombre, que no tenía mujer é hijos, que no pudo amar en su vejez más que á un viejo criado que le cerró los ojos y que murió en sus brazos, abandonó por él su sistema é instituyó á su favor la libertad de testar, cuando encontraba extraño que un padre dejase sus bienes á sus hijos y un marido á su mujer.

¡Maravillosa inconsecuencia del corazón humano!

Reasumamos: las buenas leyes son las que están conformes con la naturaleza humana y que hacen reinar la verdad y la justicia.

Las malas leyes, al contrario, son las que favorecen la mentira, la hipocresía, la convención.

El progreso no es cosa fatal, sino un paso adelante en el surco luminoso del derecho y de la civilización.

Mably murió el 23 de Abril de 1778, á la edad de setenta y seis años, como un filósofo de la antigüedad, con el ánimo sereno de Sócrates.

Eusebio Asquerino.
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LA VENTOLERA

(CUENTO)

I

Volvía de su huerta, por el camino de Segovia, ya á la caída de la tarde, el canónigo de Ávila Sr. Plozuela, caballero en una mula hermosa y rolliza, negra y de pelo luciente como el sombrero de teja nuevo guardado por su reverencia para usarlo en días que repicaran gordo, era de paso vivo, temerosa á la espuela y, para comodidad del jinete, ancha de lomos y recia de piernas.

Blandamente movido al andar de la mula, aquel gordo, sanote y bienaventurado canónigo traía distraída la mente con agradables pensamientos; contaba ya lo que de sus rentas habían de entregarle sus colonos, recordaba los cuadros de verdura y los árboles frutales de su huerta, abundante y de buen cultivo, é iba pensando en la cena, libre del temor de que pudiese acaecer que los arrendatarios no le pagasen, la huerta perdiera sus frutas y verduras y la cena se pegase en el fogón ó fuera regalo del gato.

Al llegar á una era que había á la derecha del camino, el mosfetudo conónigo vió al flaco, macilento, codicioso y mísero Norberto, ricachón de la ciudad, que vivía siempre en temor de que le robaran. Puestos su alma y sus sentidos en los campos, los haces, las trojes,
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No menos conocida y preconizada que la Nordenfelt es la ametralladora Hotchkiss, que con un cañón de 29 pulgadas de largo y 1,5 de calibre, lanza proyectiles de una libra cargados con \( \frac{3}{4} \) de onza de materia explosiva. El peso total del arma es de 450 libras, y acaba de hacer brillantes pruebas delante de Tukchau, en el que los franceses llaman combate del río Min. Los Hotchkiss, colocados en las cofas, barrieron con sus fuegos rápidos las cubiertas de los buques chinos, causando tanto destrozo y pavor entre las tripulaciones chinas, que los torpederos de botalón han podido en pleno día acercarse á los buques del Celeste Imperio, echando á pique á uno y dejando á otro inutilizado.

Como armas de tiro rápido, no conocemos ni creemos que haya ninguna superior á las inventadas por M. Maxim.

La «selfacting,» de 6 libras, y el cañón máquina, aprovechando la fuerza del retroceso del primer disparo, por medio de un mecanismo ingenioso, descarga ó despie la cápsula vacía, vuelve á cargarse y dispararse por sí misma, continuando los disparos sin interrupción, mientras hay cargas en una banda canana, que el mismo tiro va haciendo pasar bajo la recámara, y que puede hacerse tan larga como se desee. El que dirige el arma, sólo se ocupa en dar dirección á los tiros moviendo con ligero esfuerzo el aparato montado sobre un pivote. Estas armas llegan á hacer 600 disparos por minuto, llevando el cañón una envuelta metálica que deja entre aquél y éstos un espacio vacío, por el que se puede hacer circular una corriente de agua fría que evita el recalentamiento.

El poco peso de estas armas rápidas, seguras y económicas, permite su colocación en los altos para barrer desde las cofas y arboladuras las cubiertas de los buques y las baterías de tierra, así como su uso en botes ligeros, para protejer desembarcos, y su fácil trasporte á cualquiera playa para impedirlos, pudiendo emplazarse rápidamente en fosos que abriguen á sus sirvientes.

El peso enorme y la consiguiente dificultad de su manejo que hemos visto tienen los grandes cañones, ha dirigido los
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los montones, las paneras, los sacos y los molinos, llorando por lo que royesen las ratas, lo que no se pudiera espigar, lo que picasen los gorriones, lo que cosecharan las hormigas, lo que el vicuño desparramara y por lo que se diera en desperdicios en el trasegar, medir ó ensacar. Las rasgaduras de los sacos eran heridas abiertas en su piel, y lo que por ellas se vertía, más precioso, que si fuera sangre de sus venas.

El ricachón reía al ver al canónigo pensando en que éste pudiera verse en peligro de no cobrar toda su renta aquel año, y el canónigo se reía, á su vez, de Norberto, viendo en él á la misma codicia, en lo que ésta puede dejarse ver, pues es de sí misma avara y se repudre y come, á extremo de reducirse á flaquedad, ruindad y miseria.

Cuando los dos se juntaron y miraron, encubrieron sus risas de burla en aparente afabilidad y cortesía, y á las pocas palabras de su conversación dirigieron sus aceradas intenciones á un tercero, y tocóle por su desdicha á Anselmo, el guarda de los Zarzuelos, dehesa que se halla al otro lado del camino.

Era amigo de empinar el codo, perezoso y negado de entendimiento, según decía Norberto; pero lo que más les recereó al hablar de Anselmo, fué no acertar á comprender, ni el ricachón ni el reverendo canónigo, cómo aquél no acomodaba á su hija, la moza más bravía, tosca y alocada que ellos habían conocido.

—Dicen que Vd. la quiso para sirvienta—dijo Norberto.

—¡Ah, sí! hablé de eso; pero como creo que no tiene muy enviable fama...—replicó el canónigo.

—Eso se dice, y se dice más.

—¿Qué más se dice?

—Que Vd. la dió cierto día un cariñoso golpecillo en la cara, y la moza saltó como si la hubieran picado avispas.

—Cualquier cosa dirán. Lo cierto es que la moza me pareció trabajadora y limpia y apropiada para mi servicio; mas luégo eché de ver que era un salvaje.

—También el amo anduvo en tratos para llevársela á su casa—dijo, enderezándose, un hombre que hasta entonces había estado inclinado acribando grano de un montón.

Tornó á su trabajo y volvió á erguirse, y prosiguió diciendo: A la cuenta, no la hubiera ido mal en cualquiera de las dos casas; mejor
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que la va; porque en vida de la madre (en gloria se halle la buena mujer), la moza estaba á pide y te hartes; pero desde el punto y hora que vino la Cipriana, cuñada del tío Anselmo, es un tormento seguido lo que padece. Y como moza de buen ver, lo es; pero ha de tener flojos los resortes de la cabeza; anda siempre de aquí para allí; ogano decían si casaba ó no casaba con Cabañas, el pastor de Río Morjes, que lleva el ganado de don Andrés Capazo, el que trae en renta la dehesa de los Zarzuelos; pero, á lo que parece, se deshizo el casorio, ¿verdad, señor amo?

—Eso he oído—replicó Norberto.—¿Qué apodo la han puesto?

—Mire, señor amo, que lo sabía y se me ha ido—contestó el criado—y luégo, dirigiéndose á un mozo que no lejos de allí trabaja: ¡Ciledonia!—exclamó—¿tú sabes que apodo pusieron á la moza de los Zarzuelos.?

—¿A la del tío Anselmo?

—A la misma.

—Pues la han puesto la Ventolera.

—Será por lo de los vientos que tiene en la cabeza—dijo Norberto.—Viento nos hacia falta aquí, que no sopla mieja. Siquiera, que soplara antes de la noche.

—Lo cierto es que la tal no ha de acabar bien, porque no tiene buen principio—añadió con acerada intención, aunque con indiferencia aparente, el señor canónigo, y se despidió, prosiguiendo en su cómodo caminar.

A no muy lejano trecho, detuvo su mula y quedóse mirando al cerrillo de los Zarzuelos, donde había otra era, en la cual la gente de la trilla se agitaba en rápido movimiento y armando alegre vocerío.

Entre los pillos del campo, si no tan expertos ni tan audaces, más bulliciosos que los de playa y tan alborozados como sus hermanos los gorriones, se hallaba una moza de diez y nueve años: era la Ventolera; iba firme y como clavada en el trillo, guiando con brio las yeguas que le arrastraban, pasando en él rápidamente sobre las trojes doradas por los rayos del sol poniente, y, sin dejar que se le allegaran los trilladores que la seguían, procuraba adelantar á los que la iban precediendo; hallábase su rostro animado por franca y alegre expresión; chispas parecían sus negros ojos, y mezclaba á sus risas
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los gritos con que á los chasquidos de la tralla azuzaba, enardeciendo, al ganado, y entusiasmando á los compañeros para acelerar y concluir la activa faena.

El gallardo y hermoso cuerpo de la moza tomaba realce por la fijeza y gracia, por el ladeamiento ó inclinación á que obligaba el empeño de mantenerse en equilibrio constante; llevaba echada atrás gentilmente su cabeza, y se ofrecía con tal donaire, que por él hacía recordar las matronas que en los triunfos guiaban los carros de guerra.

Había en aquel laborioso movimiento algo de danza ecuestre, en aquella sencillez y tosquedad cierta apariencia majestuosa y en aquel vocerío mucho de estruendo belicoso.

No miró por largo tiempo á la era el señor canónigo, porque hubo de azotar su rostro y cuasi cegarle un repentino soplo de viento.

Era el viento que pocos momentos antes, armando guerra con golpeteo de puertas y ventanas, zarandeo de sayas, hurto de sombreros y nubes de menudo polvo, llegó á la ciudad bajando de la sierra, y saliendo de aquélla siguió su alborozada marcha por la parte opuesta á la puerta por la que hubo entrado, dentro del cerco de altas murallas y en el laberinto de estrechas callejuelas.

Bien dieron á entender la marcha del loco viento los molinos de cerro alto, que uno tras otro y á poco todos, de dormidos é inmóviles que estaban, pusieronse en danza agitando sus largos brazos, por ganar tiempo en el viento; éste rizó en ondas las mansas fuentes, balancando majestuosos árboles, produciendo en ellos un ruidoso extremecimiento de hojas y volviendo las de los álamos blancos por el lado que brillan como la plata; erizando las yerbas, haciendo cabezear blandamente los arbustos, y con esto animando á la limpia en las eras en que estaba detenido este trabajo; y así, llenando de ruidos los boques, acelerando la marcha de las aguas, llevando semillas de un punto á otro, purificando el ambiente de algunas viviendas, dando con el aire de la sierra vida á los pechos enfermos, salvando montañas y cruzando llanos, puede que soplase en la playa lejana, y de ésta en el mar hinchara las velas de la nave, llevándola con su riqueza á otros mares y otras playas.

¡Oh, loco y misterioso viento, aventurero, juzgado muchas veces
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como lo son los espíritus libres, condenados á ser enigmas para los necios y á ser sin piedad víctima de los egoístas y de los ingratos; saludable soplo de mis montañas, activa energía del espacio, purificas las ciudades y llevas la fuerza del trabajo á los dormidos campos!

Al llegar el señor canónigo á su casa, bajar de la mula y entregar la brida, iba de malísimo humor, diciendo entre dientes:

—¡Maldito viento! Me ha hecho venir haciendo gestos por el camino, abriendo y no abriendo los ojos, obligándome á sujetar el sombrero, que amenazaba quitarme, y no me ha dejado ni un segundo de reposo!

En tanto, al aire limpió de paja el grano de las eras.

II

Pegada al paredón de pedruscos, junto á la puerta de la pobre casa del guarda de los Zarzuelos, se hallaba con un cestillo á los pies la tía Cipriana, mujer de gesto avinagrado, tan manchada de hoyos de viruelas la cara como de picardías el alma, hociuada y de frente estrecha, herida de recelos que así se revelaban en la suspicacia que aparecía en los ojos como en cierto inquieto movimiento de la boca y la nariz; pálida, pequeña y de genio insufrible.

—¡Mal rayo la parta!—decía en alta voz para que la oyese bien Anselmo, su cuñado, que cerca de ella partía leña—Ventolera, con que va á Tornadizos, con que va á la ciudad, con esto ó con lo otro, siempre anda de pindongue... y la casa por hacer, y las gentes hablando mal de ella, y de tú y de todos.

No había terminado su charla aquella mujer, cuando entró por la puerta la Ventolera, tan animada y gozosa como siempre. Traía un cesto en el brazo y unas alforjas al hombro.

—¡Dios y Señor nuestro!—gritó la Cipriana al verla.—¿De dónde vienes tú ahora? ¡Ánda, que con ese ir de la ceca á la meca, bien te vas ganando que te quedes á lo mejor sin marido y que no den por tu buena fama ni un ochavo. ¡Ay, qué malvada del demonio es la mocita! Y la culpa la tiene su padre.

Con los ojos clavados en el enjuto rostro miró á la Cipriana, rién-