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Revista de España (1885-01-01 00:00:00), página 93

Seguramente trabajaba una idea fija en su cerebro, porque al cabo de un cuarto de hora volvió á tirar de la capa de su compañero y le dijo con voz insinuante y dulce:

—Juan de mi alma, tú eres bueno, lo sé; no quieras hacerte peor de lo que aparentas. Tú eres un esclavo de tu palabra, lo sé también; pero entre ambas cosas hay un término medio...

Juan se inclinó hacia la mujer y dijo con voz que quiso revestir de dureza:

—Mira, no me hables de eso; ¿lo entiendes? No me hables una palabra más. Si el señor Conde me hubiera dicho:—Juan, abre en canal esa criatura—la hubiera arrancado de tus brazos y la hubiera matado como á un perro... ¡Sí, lo habría hecho, Teresa—continuó Juan, como afirmándose más en lo dicho—lo habría hecho como te lo digo!

Teresa miró á Juan, y brillaron sus ojos en la oscuridad como los de una leona irritada.

Los tres viajeros que iban en el vagón además de los ya conocidos, dormían profundamente. No era fácil que oyeran nada de lo que Juan y Teresa hablaban.

—Juan mío—continuó Teresa—eso que acabas de decir, no lo sientes. ¿Qué culpa tiene esta criatura de las faltas de su madre? ¿No valdría más que la arrojaras á uno de esos barrancos y que muriera entre la nieve, que hacer lo que te han mandado?

Teresa calló esperando algo. El silencio de Juan la animó, y sacando la criatura de entre el mantón, la enseñó á su compañero.

—Mira, Joan, hay poca luz, pero es suficiente para verle. Mírale qué hermoso es: parece que duerme en brazos de ángeles. ¡Pobre criatura!

Juan callaba como un muerto.

—¿No me dices nada? ¿No te se ablanda el corazón al verle? Acuérdate de nuestro niño, Juan de mi alma; acuérdate bien; era como éste, rubio como el oro, y como éste parecía dormir cuando se lo llevaron en aquella cajita blanca... ¡Quién sabe si su alma ha venido á habitar en este cuerpo tan pequeño!

El recuerdo que evocaba Teresa sacó por fin á Juan de su silencio, y cogiendo á Teresa nerviosamente por el brazo:

—Teresa—dijo—no me recuerdes al niño. ¿Qué podemos hacer, di? Después de todo, ¿no es bastante generoso el señor Conde?
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—¡Generoso, generoso...!—replicó Teresa—¿es generoso abandonar para siempre á una criatura de Dios, aunque sea en una Casa de Misericordia? ¿Y la conciencia, Juan, y la conciencia?
—Yo no sé de eso, no quiero saber nada de eso!—dijo Juan con enfado.—Si la Condesa ha cometido un crimen, ella responderá ante Dios; si el Conde no obra bien, allá él; nosotros sólo debemos obedecer. Mañana llegaremos á Sevilla, dejaremos al niño en el torno de la Casa-cuna y volveremos á Madrid á decir: aquello está hecho.
Teresa era mujer de temple, sin duda, porque se volvió vivamente á su interlocutor y le dijo, con voz baja, pero firme:
—Tú no harás eso, Juan; tú no harás eso, porque la memoria de nuestro hijo te lo habría de reprobar el resto de tu vida. Hay un medio que lo concilia todo.
—¿Qué medio?
—¿Preguntas qué medio? ¿Qué se hace cuando se quiere hallar un objeto perdido entre muchos iguales? Señalarlo; pues bien...
No debió parecerle á Juan descabellado el propósito, porque replicó con voz más dulce:
—¿Y si el Conde sabe?...
—El Conde no puede saber nada nunca, á menos que nosotros se lo contemos; pero la pobre señora puede quedar viuda algún día, y entonces es seguro que querrá saber qué ha sido de este pedazo de sus entrañas. ¿Qué perdimos con esto? Nada; nosotros cumplimos con lo mandado; entregamos el niño en la Casa-cuna, pero lo entregamos con una señal, por la que algún día pueda saberse su paradero.
—¡Bien, pero?...
—No busques más pretextos, Juan mío. Te lo pido por la memoria de tu hijo. ¿Quieres?
Juan pareció dudar un momento. Pensó que, en realidad, nada arriesgaba con acceder á lo que su mujer pretendía, y que, señalando al niño, no había obstáculo para su entrega en la Casa-cuna de Sevilla. Cumplía un deber para con su amo, y otro deber para ante su conciencia de hombre honrado. Pensó que, aun cuando su culto de fiel servidor podía disculpar ciertos servilismos, no podía aquel culto eximirle de pensar y sentir como los demás mortales. ¿Quién podía saber si aquel niño llegaría á ser algún día gloria de su patria? Y entonces, ¿no tendría él, oscuro criado, derecho indisputable para decirle: Yo te llevé una noche de Navidad en el tren correo y te
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dejé en Sevilla al pie de la puerta de la Casa-cuna, señalándote previamente para que no te perdistes como una gota de agua en el Océano? Sí, ciertamente; no había inconveniente para que Juan cumpliera con su señor y consigo mismo. Y por otra parte, Juan se acordaba de aquel niño que había perdido, y le temblaban las carnes al pensar que con el niño muerto hubieran podido hacer lo que con aquel que Teresa llevaba en la falda.

El tren correo seguía, en tanto, su camino á través del vendaval; la nieve acumulada sobre la vía era menos abundante, y el correo corría con mayor velocidad, salvando profundas barrancas y hundiéndose fantásticamente en las negras bocas de los túneles, más negras todavía aquella noche, por destacarse vigorosamente sobre el fondo blanco del paisaje. De vez en cuando la máquina silbaba pidiendo freno, y este ruido y los faroles rojo y blanco de los topes de aquella, eran las únicas señales de vida en las cimas solitarias.

Volvamos al vagón, abandonado por un momento, que á ello convida también la crudeza de la noche.

Teresa, siempre con el niño dormido sobre su falda, seguía mirando con una especie de soñolienta tristeza al camino. Juan, por su parte, continuaba silencioso y como esperando á que su mujer le interrogara de nuevo.

Así pasó un cuarto de hora.

El correo pasó á toda velocidad por delante de una estación. La visión fue instantánea y la estación se perdió á lo lejos. Esto sacó á Teresa de su estupor, y se inclinó hacia su marido.

—¿Estás decidido, Juan?
—Esto es hecho, Teresa. Tienes un excelente corazón, y no quiero contrariarte en esto ni en nada. Señálemos al niño...
Teresa sintió miedo.
—¿Cómo se hace eso, Juan?
—Dame el niño. Yo tengo aquí mi cortaplumas; le haré una cruz en el brazo derecho, y cicatrizaré la herida con la ceniza de un cigarro que voy á encender...
Teresa vacilaba.
—¿No le harás daño?
—Nó; apenas si sentirá nada. Además, es necesario. Dame el niño, y desnúdale antes el brazo derecho. Ten cuidado de que no despierte.
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Teresa hizo lo que su marido la mandaba, y puso al descubierto el bracito derecho de la criatura.

Juan sacó entre tanto un cigarro puro y lo encendió.

—Vamos...—dijo Juan con voz apagada.

Y aquel hombre se dispuso á señalar el brazo, como si fuera á cometer un crimen.

Teresa puso al niño sobre la colchoneta del coche. Juan se inclinó, y á la débil luz del cigarro hizo dos incisiones en cruz sobre el brazo del recién nacido, y como á un decímetro de la muñeca. Después echó apresuradamente sobre la herida ceniza caliente del cigarro, y frotó. Milagrosamente no hizo el niño el menor movimiento.

Teresa se alarmó por este silencio.

—¿Qué has hecho, Juan?

—Nada peligroso. Envuelve otra vez al niño y dale de mamar. Mañana tendrá una señal indeleble.

Teresa envolvió al niño, le dió el pecho y miró á su marido con los ojos empañados en lágrimas, diciéndole:

—¡Dios te lo pagará, Juan!

Volvió á reinar el silencio en el interior del carruaje. Teresa y su marido parecieron dormirse, y hora tras hora y legua tras legua, llegó el correo al siguiente día á la estación de Sevilla.

Las nieves quedaban muy atrás; en Sevilla brillaba un sol espléndido, y el invierno de Andalucía, lleno de perfumes y colores, se mostraba por todas partes, alegrándolo todo con el tornasol riente de sus flores y el eterno gorjeo de sus pajarillos.

Los viajeros se aparecen abriendo ojos tamaños, y entre los recién llegados y los que los esperaban, llenaron la poco espaciosa estación.

Sobrevino ese cuarto de hora que sigue á la llegada de un tren; aquí un grupo en el que todos se abrazan y se preguntan atropelladamente por el padre, la madre ó el amigo ausente, y de los que el recién llegado parece traer un efluvio de vida; más allá el viajero á quien nadie espera, el viajero sentimental de Sterne, que no se sabe de dónde viene ni adónde va, que toma silenciosamente un coche y se pierde entre las calles, como un desheredado á quien nadie ama ni aborrece; aquí la bienvenida ruidosa y expansiva, que se traduce en exclamaciones de alegría y apretones de manos; allá el recibimiento mucho tiempo esperado, que se revela en un abrazo largo y callado sin palabras y sin estrépito.
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DRAMA EN PROSA

Nadie aguardaba á nuestro matrimonio, y, por consiguiente, su paso por la estación fué rápido.

Juan tomó una berlina de plaza, de esas berlinas de alquiler que son en Sevilla limpias y alegres, y haciendo entrar á Teresa, dijo al cochero:

—Necesitamos ir á una de las mejores fondas, y confío en ti.
—Pues si no reparan ustedes en precios, les llevaré al hotel Suizo.
—¿Está lejos?—dijo Juan, por decir algo.
—No señor; entraremos por la calle de la Cuna.
Este nombre despertó en Juan ideas casi dormidas.
—¿Por la calle de la Cuna?
—Sí, señorito; por la de las Sierpes no se permite la circulación de carruajes, y es preciso llegar á el hotel por la calle de la Cuna.
Dado el motivo del viaje de Juan á Sevilla, en donde no había estado jamás, aquel rodeo era una feliz casualidad.
—¿Luego ese hotel está cerca de la Casa-cuna?
—Sí señor; una de las cuatro puertas del Suizo dista poco de la Cuna.
—Pues anda cuando quieras.
El coche se puso en marcha.

Teresa había oído el diálogo entre su marido y el cochero.
—Teresa, el cielo nos ayuda. El hotel en que vamos á parar está á dos pasos de la Inclusa de Sevilla, y para mayor fortuna tiene varias puertas.
—Estoy triste, Juan—respondió Teresa.—Aunque el niño no sea nuestro, me parece que cometemos una mala acción.
—Nosotros no somos responsables de esto, Teresa, ya lo sabes.
—Sí que lo sé; el señor Conde tendrá grandes motivos para hacer lo que ha hecho; pero yo tengo un corazón que no me engaña jamás; la Condesa es inocente, Juan.
Éste abrió los ojos con asombro, como preguntándose si su mujer estaba loca.
—¿Inocente? ¿Has dicho inocente?
Teresa descubrió la cara del niño que estaba despierto.
—He dicho inocente, y sé lo que he dicho.
—¿Y este niño?—dijo Juan en el colmo de la admiración.
—No se trata ahora del niño. Lo que yo te pregunto, Juan, es si
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crees tú que habiendo sido ángel toda la vida, hubiera sido la Condesa, siquiera por un cuarto de hora, demonio. Tú no la conoces, como yo, desde hace quince años, y por eso hablas así; pero yo, que casi la he criado, te juro, por la salvación de mi alma, que entre la señora Condesa y un ángel no hay más diferencia que las alas. Aquí hay, sin duda, un misterio horrible, que es tan misterio para el Conde como para nosotros, y quizá para la pobre señora. Las mujeres tenemos menos talento que vosotros, pero más corazón.

Teresa calló, y su marido la miró embobado. Evidentemente tenía menos talento y menos corazón que su mujer. Para él, todo aquel argumento de Teresa descansaba sobre una base poco firme, la virtud de la Condesa. En cambio, su opinión tenía un apoyo vivo y cercano: el niño. No varió, pues, de modo de pensar, pero se calló.

En aquel momento llegaron al hotel. Juan pagó al cochero, y tomando la maletilla de viaje y seguido de Teresa, subió al primer piso.

Se les facilitó una salita con alcoba, y Juan rogó que no se les molestase hasta la hora del almuerzo.

En cuanto se vieron solos en aquella habitación extraña, Teresa se apresuró á desnudar el brazo del niño. La cruz hecha por su marido con el cortaplumas se destacaba negruzca sobre el sonrosado cútis de la criatura, que sonreía.

—¿No desaparecerá la señal?
—No—respondió Juan—dentro de veinte años se verá como hoy; la cruz será más pequeña, y nada más.
Teresa miraba con amor al niño.
—¡Veinte años!—murmuró—¡veinte años! ¿Qué será de este pobre niño en ese tiempo, Juan.
—¿Quién sabe!—respondió filosóficamente el preguntado.—Probablemente ni tú ni yo estaremos en este mundo para verlo.
Hubo un largo rato de silencio. El niño empezó á llorar.
—¿Sabes qué pienso, Juan.
—Nó.
—Pues pienso que es bien extraño lo que nos sucede en este momento. Estamos en una ciudad que desconocemos por completo, que es como estar á oscuras en una habitación grande sin atreverse á dar un paso para no tropezar en los muebles. Esta fonda es muy hermosa, pero todo es frío para nosotros en ella; luégo este niño, Juan, esta
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pobre criatura, que no tiene culpa de nada y que va á pagar delitos que ni ha cometido ni conocerá en muchos años, pero que desconocidos y todo, caen sobre su cabeza.

Juan golpeaba los cristales del balcón con los nudillos. Evidentemente le aburría la persistencia de su mujer en el mismo tema.

La noche llegó, una noche clara y apacible, como lo son casi siempre bajo aquel cielo espléndido. La luna llena alumbraba vivamente la calle de la Cuna, animadísima en aquellas horas, y recortaba vigorosamente las sombras de los tejados sobre el adoquinado.

Juan encendió una bujía.

—Dentro de un momento será la hora de la comida; creo que es mejor que la traigan aquí; no conviene que nos vean con el niño.

Teresa se había resignado, sin duda, á desprenderse del niño. Éste había callado hacia rato y dormía profundamente sobre una de las dos camas de la sala.

Teresa se acordó de pronto de un detalle importantísimo.

—El niño no está bautizado—dijo.

—¡Es verdad!—respondió Juan.

—¿Qué hacemos, Juan?

La solución del problema no era difícil.

—Esta noche, á las dos ó las tres, me llevaré al niño. La Cuna está á veinte pasos, y á cualquier hora puede salirse del hotel. Como he traído la capa de Madrid, no es facil que se note el bulto. Lo deposito en el torno, y estoy de vuelta al cuarto de hora. Dáme una pluma.

Sobre una mesa había recado de escribir completo; Teresa lo puso delante de su marido.

Es preciso que dejemos sobre el torno algo que sirva, además de la cruz del brazo, de señal escrita.

Dicho esto, Juan sacó del bolsillo una cuartilla, y escribió en toda su extensión SEVILLA. Después partió la cuartilla en dos trozos iguales. En uno de los trozos quedó la mitad de la palabra Sev, y en el otro el resto, ILLA. Sobre el trozo que contenía las primeras letras escribió:

No está bautizado. Se agravecerá se le ponga por nombre...
Y se detuvo.

Teresa miraba lo que hacía su marido, y añadió sin vacilar:
—¡Andrés!

Era el nombre del hijo de Juan y de Teresa.
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REVISTA 4590

DE ESPAÑA

DÉCIMO OCTAVO AÑO

TOMO CVI. - SETIEMBRE Y OCTUBRE

MADRID
REDACCIÓN Y ADMINISTRACIÓN,
calle de Justiniano, número 6, principal izquierda.

ESTAB. TIP. DE «EL CORREO»,
á cargo de Francisco Fernández,
8 San Gregorio, 8

1885
Revista de España (1885-09-01 00:00:00), página 10

muladíes y neófitos musulmes. Con aquellos aumentos, la capital, fundada en un despoblado, se erigió en breve en ciudad pulosa, cual convenía á la corte de un Imperio poderoso, cuyos dominios se extendían desde Tremecén á Tánger y desde Tánger á Sus Alacsa, teniendo domeñadas y sumisas cabillas tan valientes y numerosas como las nombradas de Zenetas y Masamudas, de Gomeres y de Senegas (1), célebres todas en los fastos de la España sarracena, y asimismo famosa la última por su influencia en apartadas regiones del territorio africano, dominando algunas veces desde el Oriente de la Argelia hasta el Senegal, que conserva su nombre, precisamente en el territorio, cuyas vías de comunicación han sido recientemente objeto de propuesto cortamen por la Sociedad Geográfica francesa.

Ni cesó, por tanto, la afuencia de andaluces al Reino de Fez, sino que, ocurriendo en este punto lo que se verificó años adelante en las relaciones entre castellanos y granadinos, durante

(1) Los Senega ó Zenaga, dice un historiador árabe del siglo xiv (Abd-el-Halim, edición de Beaumier, pág. 163), se dividen en setenta tribus, á saber: Lamtuna, Ghedala, Mesafa, Lamta, Mesrata, Telkata, Mdusa, Benu-Aureth, Benu Mxoli, Benu-Dejir, Benu-Ziyad, Bethu-Musa, Benu-Lemas y Benu-Fextal. Cada cual de ellas abarcan muchas ramas, que se subdividen hasta lo infinito. Todas estas poblaciones pertenecen al Sahara, y ocupan al Mediodía un espacio de territorio de siete meses de camino á lo largo y de cuatro á lo ancho, extendiéndose desde Nol Lamta (Nun) al Sur de Ifriquía (Regencia de Túnez) y Queiruen, es decir, toda la región comprendida entre los Lerbéries y el Sudán. Son gentes que no cultivan la tierra, ni recogen panes, ni frutas. Sus riquezas consisten en ganado lanar y camellos. Alimentanse sólo de carne y leche, sin que los más de ellos hayan probado ni un bocado de pan durante toda su vida, como quiera que á las veces atraviesan sus territorios ciertos mercaderes, que les dejan pan y harina. Son musulmes zunitas (partidarios de la tradición ó ortodoxos) y hacen el aljihad (guerra santa) á los idólatras del Sudán. El primero que reinó en el Desierto fué Tlutan Beo-Tidanel. Senega y el Lamtuna, Soberano de más de veinte Reyes del Sudán ó país de los negros, los cuales le pagaban tributo. Dicen que sus Estados comprendían una extensión de tres meses de camino á lo largo y á lo ancho, bastante poblados. Podía poner en pie de guerra hasta cien mil jinetes, y vivía en tiempo del imán Ab-der-Rahmán II, Soberano de Andalucía. Murió el año 222 de la Hegira (836 de J. C.). Viviendo todavía Tlutan, halifa enviado Abd-er-rahman II á los caudillos de los Senegas que mandaba en Tánger las cabezas de tres jefes normandos, como testimonio de su poderío, y como medio de preparar el protectorado, á que aspiraban los Omeyas, sobre la tierra africana.
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Otras enfermedades frecuentes.—Defunciones diarias.

    MESES
    Aguadas del aparato respiratorio.
    Tisis.
    Catarro intestinal.
    Apoplejía.
    Cólera infantil.
    Reumatismo articular.
    Cólera nostras.

    Enero
    147,4
    59,3
    38,6
    55,7
    11,7
    12,4
    0,7

    Febrero
    142,4
    58,1
    38,6
    51,5
    11,2
    12,5
    1,0

    Marzo
    128,9
    53,6
    32,9
    44,9
    9,9
    9,9
    0,8

    Abril
    127,6
    58,3
    35,7
    46,6
    11,3
    10,6
    0,9

    Mayo
    115,5
    56,0
    36,6
    44,1
    10,7
    10,0
    0,8

    Junio
    100,2
    55,2
    47,3
    46,6
    13,5
    10,4
    0,9

    Julio
    95,1
    58,4
    90,2
    42,7
    29,1
    10,6
    1,6

    Agosto
    88,6
    58,4
    113,7
    42,0
    32,2
    12,3
    2,2

    Setiembre
    87,6
    59,4
    88,7
    38,9
    22,4
    12,1
    1,0

    Octubre
    100,4
    60,3
    66,9
    42,9
    16,7
    11,6
    1,1

    Noviembre
    101,4
    41,7
    46,5
    47,0
    11,2
    10,2
    0,5

    Diciembre
    126,7
    56,0
    39,3
    52,1
    10,4
    12,1
    0,5
Revista de España (1885-09-01 00:00:00), página 101



    Enfermedades.
    Maximum de defunciones diarias.
    Minimum de defunciones diarias.

    Disentería.
    Agosto, Julio y Setiembre.
    Mayo, Marzo y Abril.

    Sarampión.
    Julio, Junio y Agosto.
    Enero, Octubre y Noviembre.

    Viruela.
    Diciembre, Octubre, Enero y Noviembre
    Junio, Julio, Mayo y Agosto.

    Difteria y crup.
    Setiembre, Noviembre, Octubre y Diciembre
    Mayo, Marzo, Junio y Abril.

    Coqueluche.
    Agosto, Julio y Setiembre.
    Noviembre, Enero, Abril y Diciembre.

    Fiebre puerperal.
    Setiembre, Octubre y Agosto.
    Julio, Febrero y Marzo.

    Intermitentes palúdicas.
    Agosto, Setiembre y Octubre.
    Febrero, Marzo, Mayo y Enero.

    Tifus abdominal.
    Setiembre, Octubre y Noviembre.
    Junio, Marzo, Abril y Mayo.

    Tifus exantemático.
    Octubre, Setiembre y Agosto.
    Noviembre, Junio, Abril y Mayo.

    Escarlatina.
    Octubre, Julio, Setiembre y Diciembre
    Enero, Marzo, Febrero, Mayo y Junio.

    Agudas del aparato respiratorio.
    Enero, Febrero y Marzo.
    Agosto, Setiembre y Octubre.

    Tísis.
    Octubre, Setiembre y Enero.
    Marzo, Mayo y Junio.

    Catarro intestinal.
    Agosto, Julio y Setiembre.
    Marzo, Abril y Mayo.

    Apoplejía.
    Enero, Diciembre y Febrero.
    Setiembre, Agosto y Julio.

    Cólera infantil.
    Agosto, Julio y Setiembre.

    Reumatismo articular.
    Febrero, Enero, Agosto, Setiembre y Diciembre.
    Marzo, Mayo, Junio, Abril y Julio.

    Cólera nostras.
    Agosto y Julio.
    Noviembre y Diciembre.

El examen de los dos anteriores cuadros da el resultado siguiente:

LA NATALIDAD Y LA MORTALIDAD
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Aplicada la clasificación por meses á la totalidad de las defunciones registradas durante el período 1880-81, se observan los siguientes promedios:

    MESES
    En el mes.
    Díarias.

    Setiembre
    3,8547
    1,285

    Octubre
    3,9105
    1,261

    Julio
    3,8784
    1,251

    Agosto
    3,7619
    1,214

    Febrero
    3,3982
    1,214

    Enero
    3,7299
    1,203

    Diciembre
    3,6741
    1,185

    Abril
    3,4090
    1,136

    Noviembre
    3,3450
    1,115

    Junio
    3,2436
    1,081

    Mayo
    3,3359
    1,076

    Marzo
    3,3271
    1,073

De suerte que la mayor mortalidad corresponde á los meses de Setiembre, Octubre, Julio y Agosto, período del año tan fatal para los niños y para los que padecen enfermedades crónicas; los meses de menos defunciones han sido Marzo, Mayo Junio. En el decenio 1861-70, también fueron Setiembre, Octubre, Julio y Agosto los meses de mayor mortalidad, aunque no por el mismo orden, puesto que aparecen Agosto y Setiembre con mayor número de defunciones diarias que Julio y Octubre. Las menores cifras corresponden en el expresado decenio á Mayo, Abril y Marzo, dos de cuyos meses figuran también en el quinquenio 1880-84 entre los de menor mortalidad. A causa de las enfermedades epidémicas, el número de defunciones sufre de un año á otro oscilaciones que no experimenta en igual grado el de nacimientos, según oportunamente hemos visto. No es, pues, extraño que la clasificación de las defunciones por meses no presente en los dos períodos comparados la completa identidad de resultados que ofrece la clasificación de los nacimientos por el mismo concepto.