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sobre el velador los poetas favoritos de la joven; un confidente, dos butacas y cuatro sillas de raso doble, completaban el mobiliario.

La quinta de Carabanchel, que aún existe, aunque en poder de otro propietario, estaba rodeada de un extenso jardín, creado en aquel suelo ingrato á costa de grandes sacrificios. Los ailantos, los plátanos y los álamos blancos daban sombra á la casa; ésta se componía de piso bajo, en el que estaba el comedor y las habitaciones de Enrique; otro piso ocupado todo él por las de la Condesa, y un piso superior para la servidumbre. La posesión estaba rodeada de una tapia no muy alta. Cuando la quinta no estaba habitada, era guardada por el jardinero, hombre de unos treinta años, llamado Pepe, y Pepín por su escasa corpulencia, que estaba al servicio de Enrique hacía cuatro meses, por muerte del anterior jardinero.

La Condesa examinó con infantil placer, y una por una, todas las dependencias de la quinta. Todo lo encontró inmejorable, alegre, sin tacha; los árboles daban excelente sombra y se movían por el viento con una elegancia particular; el tocador la hizo batir palmas... en una palabra, no podía su marido haber elegido nada mejor.

—¡Cuánto hubiera gozado aquí mi padre!—exclamó.

Aquella noche durmió sueños de ángeles; cuando á la mañana siguiente entró el sol alegremente y á randales por el balcón, oyó el alegre gorjeo de cientos de pájaros, que tanto la gustaban, y se pasó la mano por la frente como para borrar recuerdos de días penosos que no habían de volver.

VII

Quince minutos después de abandonar el hotel de la Castellana los Condes de Villanegra, se presentó en el vestíbulo el Marqués de Varela.

El portero salió al encuentro.
—Los señores no están—dijo al Marqués, quitándose respetuosamente la gorra.—Han salido hace un momento.
—¿A qué hora volverán?
—El señor vendrá pasado mañana; la señora Condesa estará en el campo hasta Junio.
—¿En el campo?—preguntó con extrañeza el Marqués.
—Sí, señor; han ido á la quinta de Carabanchel.
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Este cabo suelto no se le ocurrió á María. En efecto, era lo más verosímil del mundo que el Marqués averigüase fácilmente su paradero por el portero, puesto que ni se le había encargado el secreto, ni María hubiera podido hacerlo sin despertar las sospechas de Enrique.

—Si el señor quiere dejar tarjeta, se le mandará al señor Conde hoy mismo—dijo el portero.

El Marqués reflexionó.

—No, no es necesario—contestó.—Veré al Conde en Carabanchel. Adios.

Y dando media vuelta, se alejó.

—Es extraño—iba diciendo Varela.—Esta repentina marcha tiene todos los visos de una fuga... Si es así, la Condesa teme... Bueno fuera saber qué clase de temor es el suyo. ¿Se teme á sí misma? Entonces no le servirá de nada su alejamiento, y yo sabré llegar hasta su corazón, como he llegado á tantos otros. ¿Es por mí su temor? En este caso, la suerte me sirve á las mil maravillas... La mujer que teme y pone obstáculos de por medio, conoce su debilidad y busca en la distancia una fortaleza que no tiene en sí misma.

Acostumbrado Varela á ver á la mujer bajo un prisma que él creía absoluto, se equivocaba respecto del verdadero motivo de la marcha de la Condesa.

En estas reflexiones iba, cuando se encontró á la puerta del Casino. Subió y pidió de almorzar.

Cuando terminaba el almuerzo, entró Cipriano.

—¡Hola, Ciprianillo! Siéntate—dijo el Marqués—vienes con oportunidad.

—Me alegro. ¿Qué ocurre?

—Ahora lo sabrás; en primer lugar, toma un cigarro. Los he recibido anteayer, directos de Cuba; ya sabes que dejé allí buenos amigos y mejores amigas, y una de estas...

—Se ha acordado de ti y te remite un recuerdo. ¡Hombre afortunado! Son excelentes...

Y Ciprianillo chupaba con ahínco, hundiendo las flacas mejillas. Sirvieron café.

—Ahora, cuéntame—dijo el Vizconde arrellanándose en el diván—¿es novela, historia, ó...?

—Nada de eso... es simplemente un episodio de una novela empezada que conoces.
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—¿Referente á...?
—Á la Condesa.
—Á la Condesa... ¿Á qué Condesa?—preguntó Ciprianillo.
—Á la Condesa de Villanegra.
Cipriano se incorporó.
—¿Todavía?
—¡Más que nunca!—respondió Luis con seriedad.
—Lo siento—dijo Cipriano, serio también.
—¿Por qué?
—Porque ese capricho te va á costar un disgusto.
—En primer lugar, lo que siento por la Condesa no es un capricho como tantos otros; y en segundo lugar, no veo claro el peligro con que me amenazas.
—Mira, Luis—dijo el Vizconde.—Tú estás acostumbrado á tratar á las mujeres de una manera que no con todas da resultado. Tengo la casi seguridad de que la Condesa te aborrece.
El Marqués sonrió.
—¿Te ríes?—preguntó el Vizconde, chupando desesperadamente su cigarro.
—Sí, me río... Tú dices eso, porque no sabes lo que yo he sabido hoy.
—¿Y qué has sabido? ¿Te ha escrito la Condesa?—preguntó con interés Ciprianillo.
—Decirte que sí, sería jactarme de lo que no es verdad. No me ha escrito ni la he visto: se ha marchado.
—¿Que se ha marchado?
—Con su marido.
—¿A dónde?
—Muy cerca; á Carabanchel.
—¡Ah!... Sí—dijo el Vizconde recordando.—Tienen allí un hotel ó casa de campo.
—Justamente.
—¿Y qué deduces tú de eso?—preguntó Ciprianillo, poniéndose los lentes, señal en él de interés.
—Que la Condesa me teme.
—No veo la lógica de tu deducción—dijo el Vizconde.
—O que se teme á sí misma—contestó el Marqués.
El Vizconde se sonrió á su vez.
—Ni lo uno, ni lo otro—dijo.—Tú, que te precias de conocer á las
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mujeres, te has equivocado respecto de la Condesa. Si se ha marchado, no es, de seguro, ni porque te tema, ni porque tema venderse ella misma.

—Entonces...

—Muy sencillo. La Condesa adora á su marido. Ha visto en ti lo que realmente eres: un hombre capaz de comprometer su existencia con tus pasiones, y quiere alejar el peligro á toda costa.

El Marqués reflexionó largo rato, viendo subir al techo las espirales de humo de su veguero.

—Quizá tengas razón después de todo, Cipriano—dijo con voz pausada.—Si lo que sospechas es cierto, contribuye á exasperarme más.

—Ten cuidado, Luis.

—No temo nada... El mismo amor de la Condesa hacia su marido, me pone á cubierto de todo peligro... Esa mujer será mía, Cipriano.

El Marqués dijo estas palabras con sombrío acento. Cipriano se levantó.

—Creo—dijo—que te metes en un mal negocio. Te he dicho lo que creo que debía á la amistad; ahora, haz lo que quieras.

—¿Te vas?

—Sí; estoy citado en la Castellana con una buena muchacha, que me guardaré muy bien de enseñarte.

—Gracias por la confianza—respondió sonriendo el Marqués.—¿Vendrás esta noche?

—Vendré, si tú quieres.

—Te necesitaré... Ven á las nueve.

—A las nueve estaré aquí; hasta luégo.

—Adios, calavera.

El Vizconde se marchó.

Cuando el Marqués quedó solo (pues exceptuando cuatro ó cinco socios, no había á aquella hora nadie en el Casino), reflexionó profundamente sobre lo que había dicho el Vizcondesito, y no pudo menos de convenir en que sus palabras eran razonables. Recordó las duras frases de la Condesa en el báile y en el palco; cuando una mujer habla así á impulsos de una indignación que María era incapaz de fingir, no ama. Era, además, público en el corrompido círculo del Club de los Truchas, que la Condesa sentía por su marido ese primer amor
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que sólo conmueve el corazón una vez en la vida. Sí, no podía caber duda; la Condesa temía al Marqués, pero no por él, sino por el peligro que para ella significaba respecto al Conde. Enrique era un perfecto caballero, tenía del honor una idea elevada, y es seguro que, si sospechaba lo más mínimo respecto á los amagos del Marqués, le buscaría en el terreno en que un caballero busca á otro, y esto era evidentemente lo que la Condesa quería evitar. Al ocultarse del mundo durante algún tiempo, confiaba, sin duda, en que el Marqués la olvidaría. Ojos que no ven...

¡Olvidarla! El Marqués, al llegar aquí, se dijo que esto era imposible. Precisamente aquella pureza, el nimbo de inocencia y castidad que rodeaba á María, eran el atractivo más poderoso para el gastado corazón de Varela. Por más esfuerzos que hizo, le fue imposible borrar de su rebelde imaginación el hermoso rostro de la joven, sus rubias guedejas sirviendo de marco á una frente blanca mate, su boca pequeña y graciosamente curvada, su tallo ligero y flexible... Recordó, cerrando los ojos, la noche del baile, la Condesa palpitante de emoción en sus brazos... aquella boca que tan dura frase dijo, cuando parecía hecha para besar... sus magníficos hombros desnudos, su pecho levantado por la fatiga...

Un escalofrío de deseo, una ola de rabia subió del corazón á la cabeza del Marqués, y juróse á sí mismo poseer á aquella mujer, aunque el cielo y el infierno juntos se opusieran. ¿Qué le importaba á él del Conde? Si Enrique lavaba con sangre su honor, ¿qué significaba la muerte después de hacer suyo aquel tesoro?

Largo rato estuvo aún Varela sumido en estas ideas. Cerca de las seis se levantó y salió á la calle; sentía pesada la cabeza, y necesitaba respirar el aire libre.

Cuando estuvo en la Carrera de San Jerónimo, se le ocurrió una idea. Detuvo una berlina, y dijo al cochero:

—Á Carabanchel Bajo, y á escape. Detente en Vista-Alegre.

El coche partió en dirección á la calle y puente de Toledo, y en media hora se puso al costado de la tapia que rodea la posesión de Vista-Alegre. Allí se detuvo; el Marqués bajó y dió orden al cochero de que le siguiese á distancia por la carretera.

Los cocheros de Madrid no se asombran de nada. Tienen costumbre de ver muchas cosas que bordean dificultosamente el Código penal, y están, como vulgarmente se dice, curados de espanto.

El Marqués echó á andar por la carretera en dirección á Caraban-
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chel Bajo, seguido por el coche á cien pasos. Añochecía; Madrid empezaba á iluminarse, pero aún se destacaba su enorme masa oscura al otro lado del puente de Toledo.

Nadie pasaba por la carretera. El Marqués anduvo de prisa el largo trozo que separa la posesión del Marqués de Salamanca de las primeras viviendas de Carabanchel.

Antes de llegar á éstas, vió avanzar un bulto en dirección contraria á la suya; el bulto era un muchacho de doce años á lo sumo, desarrapado y sin zapatos, con un cigarillo de papel en la boca: veía sillando, para disimular el miedo, sin duda.

El Marqués le llamó.
—¡Eh, tú, vencejo! Ven acá...
El granuja se detuvo y se quitó una gorra de cuartel que llevaba puesta.
—¿Qué manda Vd.?
—¿Quieres ganarte veinte reales?—le preguntó Varela.
El granuja se espabiló.
—¡Ya lo creo! ¿Qué hay que hacer?
—Poca cosa... ¿Cómo te llamas?
—¿De pila?—preguntó el muchacho.
—O de lo que sea.
—Pues, de pila, Antonio; pero me llaman Pitillo.
—Perfectamente... Pitillo. ¿Tú conoces el pueblo de Carabanchel?
—Conocerle mayormente, no; pero según lo que Vd. quiera.
—Pues lo que yo quiero, es saber en donde está una casa que busco.
—¿Una casa? Entonces... ¿es usted de la policía?—preguntó Pitillo con descaro.
—No tienes buen olfato, Pitillo. En la casa que yo busco, no hay nadie que tenga que ver con la policía.
—En ese caso, no es Vd. polizonte, sino todo lo contrario—contestó descaradamente Pitillo.
El Marqués tiró de una oreja al granuja.
—Ni uno, ni otro—dijo.—Te repito que tienes mal olfato y estás á punto de no ganarte los veinte reales.
—Pues ya me callo—respondió Pitillo.—Pregunte V. E.
Lo de vecindicia era una redundancia posible, á juicio de Pitillo.
—¿Sabes tú qué gente nueva hay en el pueblo desde esta mañana?—preguntó Varela.
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—¿Gente nueva? Desde esta mañana sólo sé del señor Manzorro, que trajo dos cargas de vino de Ciudad-Real.

El Marqués se impacientaba.

—Dime, Pitillo, ¿tú crees que yo vengo buscando á ese señor Manzorro?

—¿Y yo qué sé de eso? V. E. me pregunta, y yo contesto.

—¿No sabes si esta mañana vinieron unos señores que tienen aquí una quinta?—preguntó Varela.

—Sí, señor, que lo sé; ¡como que yo ayudé al jardinero á descargar unos bultos en la quinta! Creo que son condes ó marqueses... En fin, algo así.

—¿Tú les has visto?

—Sí, señor; les vi bajar de una carretela. Ella es una señora muy guapa, con dos ojos, así...

Y Pitillo formó un círculo con el pulgar é indice de la mano derecha.

—Es ella—pensó el Marqués.

Y añadió en voz alta:

—¿Y dónde está esa quinta?

—Aquí cerca; á la misma vera del camino. Desde aquí se ven los árboles del jardín.

Efectivamente, como á unos doscientos metros se distinguía arbolado en la oscuridad.

—¿Y quién más ha venido con los señores?—preguntó el Marqués.

—Una señora gruesa, uno que parece mayordomo, y el cochero.

—¿Y están todos en la quinta?

—Sí, señor; y además el jardinero Pepín.

El Marqués apuntó este nombre en la memoria, y sacando dos duros, se los dió al muchacho, que se los guardó inmediatamente.

—¿Vives tú en Carabanchel?—le preguntó el Marqués.

—Sí, señor; pero voy á Madrid todas las noches y vendo La Correspondencia.

—De modo que te se puede hallar en un caso dado.

—¡Ya lo creo! No tiene V. E. más que preguntar por Manitas, que es mi padre, y en seguida le darán razón.

—Pues ya nós veremos, Pitillo. Ahora, sigue tu camino y no digas á nadie una palabra de esto.

—Está bien; descuide V. E. ¡Buenas noches!
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Y Pitillo siguió hacia Madrid, silbando como antes.

El Marqués retrocedió hasta el coche, que esperaba en la carretera.
—Aguarda aquí con los faroles apagados—dijo al cochero.
Después se dirigió hacia el arbolado que le indicara Pitillo.
No tuvo necesidad de desviarse de la carretera. La quinta de los Condes estaba tan cerca de ella, que uno de los lienzos de la tapia del jardín costeaba la cuneta de aquélla.
El jardín era extenso, y las cuatro tapias que lo cerraban formaban un paralelogramo regular de treinta metros de lado. La casa estaba adosada á la tapia trasera y contraria á la que caía sobre la carretera. En ésta había una verja de hierro, cerrada al interior con tablas.
El Marqués se fijó en la altura de la tapia, unos cuatro metros, y no le desagradó el examen. En efecto, cuatro metros no es mucha altura, y pueden salvarse fácilmente.
El Marqués dio la vuelta á la posesión y escuchó, pero nada se oía. Como su objeto era exclusivamente el de cerciorarse de la situación de la quinta, volvió sobre sus pasos y se dirigió al coche.
El cochero dormía, según costumbre en los del gremio. El Marqués le despertó.
—Enciende los faroles, y déjame en la puerta del Casino—le dijo.
El cochero, cumpliendo la orden, tomó la vuelta á Madrid.
Mucho antes de las nueve entraba Varela en el Casino, y se dirigía al seno del Club de los Truchas, que deliberaba en su rincón favorito.
El Vizconde no había llegado todavía.
Los truchas discutían sobre el último escándalo. Una mujer venida no se sabía de dónde, que había comprado á Samper en menos de un mes por valor de diez mil duros en alhajas, que se presentaba todas las tardes en la Castellana en una carretela de doble suspensión y se hacía acompañar del Marquesito de ***. Se comentaban las dotes de hermosura de la recién llegada, sus gestos picarescos y su desenvoltura de buen tono. El Marquesito, que había entrado en la mayor edad recientemente, empezaba á arruinarse bonitamente por ella, y llevaba trazas de quedarse en poco tiempo sin una peseta.
El Marqués prestaba escasa atención á estos comentarios, dichos
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con la peor intención del mundo, pero no pudo menos de pensar en el abismo que separaba aquellas mujeres, que vendían sus encantos al mejor postor, de la Condesa, toda delicadeza y elevación de pensamientos. Si Varela no hubiera tenido dormida la conciencia y seco el corazón, al hacerse notar este contraste, se hubiera detenido en el camino, poco noble, que había emprendido. Pero, por ingénita predisposición de su apetito, más y más le empeñaba su deseo, cuanto más de relieve veía los perfiles de ángel de María.

Pocos minutos después de las nueve, entró Ciprianillo. El Marqués se levantó, fué á su encuentro y ambos se sentaron en un rincón.

—¿He sido exacto?—preguntó el Vizconde.
—Exactísimo—respondió Varela.—No esperaba otra cosa.
—He dejado á Trinidad con la palabra en la boca por acudir á la cita.
—Te lo agradezco, Cipriano—contestó el Marqués.—Mientras tú hacías compañía á esa Trinidad, yo estaba aprovechando el tiempo. Vengo de Carabanchel.
El Vizconde hizo un gesto.
—¿Y qué has ido á hacer allí?—preguntó.
—Debías suponerlo: he ido á tomar el plano de la plaza.
—¿De la plaza de Carabanchel?
El Marqués hizo un movimiento de impaciencia.
—Hablemos en serio, Cipriano—dijo.—La plaza de que hablo, es la quinta de la Condesa.
—Y del Conde.
—Naturalmente.
—Perdona, Luis; pero al decirte del Conde, ha sido porque noto que le olvidas siempre en tus combinaciones—repuso el Vizconde.
—No te hacía tan necio—dijo Varela.—Te creía convencido de que nada puedo temer del Conde. ¿Ha confiado la Condesa lo ocurrido hasta hoy entre ella y yo á su marido? Pues menos lo confiará en lo sucesivo. Esto es lógico.
—Sí, es lógico, porque se trata de una mujer de talento—repuso el Vizconde.—Pero esa mujer está sujeta á un momento de debilidad ó de terror.
—Ese momento no llegará, te lo aseguro—dijo Varela.—Antes de que llegue, tendrá la Condesa el mismo interés que yo en guardar su secreto.
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—Convenido; pero tú hablas como si no estuvieses, respecto á la Condesa, lo mismo que el primer día.
—Puedo adelantar mucho en veinticuatro horas.
—¡Hombre! ¿Y de qué modo?—preguntó Ciprianillo.
—Ayudándome tú.
El Vizconde se rió.
—¿Yo?
—Tú, sí; para las ocasiones son los amigos.
—¿Y en qué puedo yo servirte?—preguntó el Vizconde, con un dejo de contrariedad.
—En todo; necesito á toda costa tener una entrevista á solas con María antes de tres días; para lograrlo, es preciso que busques inteligencias dentro de la casa.
El Vizconde hizo una mueca expresiva. Evidentemente, aquello no le gustaba. El Marqués debió comprenderlo así, porque dijo, bajando la voz:
—Cuando se ha llevado una vida sin tacha, repugnan ciertas cosas; pero cuando se llama uno Cipriano Espita y se apellida Vizconde, como podría apellidarse Duque ó Príncipe, esos escrúpulos hacen reir.
La fisonomía de Cipriano se contrajo.
—Haré lo que quieras—dijo al fin.
—Así te quiero yo, razonable.

—Media hora después se separaban Varela y el Vizconde, recibiendo éste de manos de aquél un billete de Banco, destinado sin duda á procurarse cu la quinta de Carabanchel los auxiliares que el Marqués buscaba.
Cipriano Espita, Vizconde del Pedroso, no era un miserable; era simplemente un hombre hinchado por la vanidad. Cuando el Marqués llegó de Cuba, se adhirió á él fuertemente.
Nadie sabía, por lo demás, de dónde había venido Cipriano, ni hubo quien tuviera curiosidad por saber si su título estaba inscrito en la Guía oficial; muy pocos sabían su apellido, algún tanto extravagante. Vivía sin que se supiera de qué; tal vez el bolsillo de Varela hubiera dado razón de este problema. Pero si Cipriano era un bon vivant, no estaba corrompido, y sentía, como todos los que la conocían, simpatía por la Condesa.
El verdadero origen del Vizconde era humildísimo. Huérfano desde
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agua ó con el aire en las grandes profundidades de la tierra; inmediatamente se produce una acción química, en virtud de la cual se descompone el agua; su oxígeno se une al cuerpo simple metálico para producir un óxido; de esta combinación resultan grandes desprendimientos de calor, de gases y vapores, los cuales, por consecuencia, producen los mismos resultados indicados antes.

Estos datos, que á la ligera he expuesto, tienen por objeto dar una idea sucinta que sirva de preliminar para la descripción detallada que me propongo hacer de los terremotos que actualmente sufren nuestras desgraciadas provincias andaluzas, para lo cual es preciso disponer de algún tiempo y de noticias y observaciones exactas, de que carecemos hoy.

Antonio Machado y Núñez.
(1859)
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la infancia, se recogió en casa de una tía suya, vieja que disfrutaba de algunos bienes de fortuna, y que llevó consigo á Ciprianillo, por tener compañía, más que por cariño al muchacho. Cipriano vegetó pegado á un pupitre de la Dirección de Impuestos por espacio de seis años, hasta que á su señora tía le ocurrió morirse á consecuencia de la rotura de un aneurisma. Como Cipriano era el único pariente, á él fueron á parar unos seis mil duros en papel del Estado que la buena señora tenía.

Desde entonces dejó de ser Cipriano Espita. No volvió á la oficina; le dejaron cesante, cosa que le causó poca impresión, y alquiló un entresuelo para él solo en la calle del Arenal. Los seis mil duros de la tía empezaron á desaparecer; Ciprianillo se tituló á sí mismo Vizconde del Pedroso, y la sociedad, que tan escrupulosa se muestra para ciertas incorrecciones de sastrería, admitió sin dificultad á Cipriano, porque se vestía en casa de Utrilla y llevaba bien su falso título.

Cuando los seis mil duros se agotaron, llegó Varela de Cuba y se encontró, sin buscarle, con Cipriano. El Vizconde se pegó á él, como hemos dicho, y le explotaba lo mejor que podía. De aquí que el marqués ejerciese sobre él cierta justificada autoridad.

No nos maraville esto, por otra parte; en el barro de Madrid hay muchos sapos como Cipriano Espita.

VIII

Al día siguiente, Ciprianillo se dispuso á llevar á cabo la comisión que le encomendó el Marqués. Se vistió modestamente y tomó un coche de alquiler en la misma calle de la Montera, cerca de su casa.

Cuando llegó á Carabanchel bajo, eran más de las nueve. Bajó del coche antes de llegar al pueblo, y preguntó en un ventorro del camino por la morada del señor Manitas. Por la módica retribución de un real, se ofreció á acompañarle un chiquillo de seis años, que era un puro harapo, y allá fueron uno delante del otro.

El señor Manitas estaba en su domicilio, un chiscón infecto y estrecho en el fondo de una calleja en la que no entraban ni las gallinas. Manitas confeccionaba á la sazón unas muñecas de barro para la próxima fiesta de San Isidro, labrador.
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El señor Manitas debía su apodo precisamente á que poseía unas manos primorosas para una porción de habilidades. Componía relojes alemanes de madera, hacía santos de barro, caballitos de plomo y muñecas de cartón y salvado. Bebía vino á cuartillos y zurraba á su interesante costilla á diario... Decíase en Carabanchel que también se dedicaba á oficios poco limpios; pero si así era, la policía lo ignoraba: entre las operaciones poco escrupulosas que se le imputaban, figuraban el matute en pequeño y el empeño de alhajas de procedencia dudosa.

Lo cierto es que el señor Bernardo Suárez, (a) Manitas, no carecía de nada, sin que pudiera decirse que conocía lo superfluo.

Al ver el señor Manitas la chupada figura del Vizconde entrarse por la puerta de su casa, se alarmó. Aquello podía ser un lechuzo de la policía.

—¿Es Vd. el señor Manitas?—preguntó el Vizconde.
—El mismo—respondió el interpelado.
—Pues... tenemos que hablar—dijo Ciprianillo.
—Cuanto Vd. quiera—dijo el señor Manitas.
Y viendo parado en la puerta al chico que sirvió de guía á Ciprianillo, cogió en la mano un San Isidro de á palmo y lo levantó en el alto.
—¿Qué mil demonios haces tú ahí, abejorro?—dijo al granujilla.
El chico escapó.
—No extrañe Vd. esto—dijo el ilustre Manitas.—Cuando dos caballeros tienen que hablar, todo el mundo estorba.
Dicho esto, cerró la puerta y lió un cigarrillo grueso como el dedo pulgar.
—Usted dirá lo que se le ofrezca—añadió.
El Vizconde consideró inútiles los preámbulos con lagartos como el señor Manitas.
—Pues yo necesito que con toda reserva y ahora mismo me traiga Vd. aquí á Pepín el jardinero—dijo Ciprianillo.
Bernardo Suárez chupó sosegadamente el cigarro.
—¿Y para qué quiere Vd. á Pepín?—preguntó con calma.
—Para un asunto entre él y yo.
Manitas no se dió por ofendido de la reserva.
—Verdad es que eso me importa poco sucesivamente; pero no ex-