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á poco de residir en Londres, estarán dominados por las influencias de aquella sociedad y se olvidarán de los verdaderos intereses coloniales. ¿Qué ventaja trae todo esto á las colonias? Ninguna. Peligros, en cambio, muchos y de gran consideración.

Hay, pues, de parte de las colonias obstáculos serios y difíciles de dominar para conseguir que consientan en la federación general. La causa, el origen de estos sentimientos contrarios, no son ciertamente difíciles de señalar, y aunque á primera vista parezcan proceder casi por completo de las dos principales dificultades que John Morley indicó en el fondo, pronto se echa de ver que éstas, á su vez, sólo son efectos de otras causas anteriores, á saber: las diferencias naturales creadas entre las colonias y la madre patria por el sistema autonómico.

Este sistema colonial ha dado margen á la creación de intereses puramente especiales y particulares en cada localidad; acostumbradas las colonias á una vida propia que nada tenía de común con la Metrópoli, los lazos que podrían mantenerlas en estrecha unión é intimidad están completamente sueltos y rebajados. Sobre la única base común que á todos los liga, el Derecho común, se han levantado preponderantes los egoismos particularistas locales, sirviéndose, al propio tiempo, de un aspecto político que sólo sirve para acentuar y aumentar estas diferencias é incompatibilidades. Los intereses políticos particulares de las colonias, de un lado, y de otro la tendencia egoísta de la política colonial inglesa de aceptar toda reforma en las colonias con tal que viniera á aliviar al Tesoro de la Metrópoli de ciertas cargas y obligaciones, que siempre debió preferir á la creación, por ejemplo, de Aduanas en las colonias para sus propios productos; todo esto reunido, ha provocado una serie de condiciones en su modo de ser, que impide hoy constituir á todos estos distintos pueblos bajo un mismo gobierno, y aun de formar partes de una misma confederación.

«Bien que tuvieran—como dice Stuart Mill—en grado conveniente los mismos intereses, no tienen ni pueden tener nunca el hábito de deliberar juntos. No son parte de un mismo público; disentirían y deliberarían en el mismo campo, pero separadamente, y cada cual sólo tiene conocimiento muy imperfecto de lo que pasa en el espíritu
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de los otros. Nadie puede saber adónde van los demás, y sólo tiene confianza en los principios de su propia conducta.»

La autonomía colonial ha producido naturalmente el incremento de los intereses particulares de la colonia y ahondado las diferencias que existían con la Metrópoli. Para llegar á la federación que se ansía, fuera menester que estas diferencias no hubieran surgido, ó que, por lo menos, estuvieran contrabalanceadas, y, mejor aún, dominadas por algún otro principio de unidad que sirviera de fundamento á la unión que se desea establecer. Este principio falta por completo. Toda federación, para ser estable y sólida, pide, en primer término, la existencia de un interés común entre todos los federados, y este interés, esta conveniencia ó ventaja, no pueden verlas ni hallarlas las colonias inglesas autonómicas.

Aceptado que fuera el proyecto, tal como hoy se nos presenta, ipso facto, perdían las colonias todas las prerrogativas de que ahora disfrutan, y voluntariamente quedarían sometidas al yugo opresor de la Metrópoli. Suponiendo que tuvieran los 50 votos que se les concede en el Parlamento Imperial, sin que sea necesario presumir el juego de influencias del medio ambiente de la madre patria en sus delegados, éstos estarán siempre en minoría ante los 250 representantes metropolitanos; y como en esta federación faltaría lo que es base indispensable de su estabilidad, la unidad de miras y de intereses, constantemente estallarían conflictos y disgustos, sobre todo en las cuestiones de paz y guerra. En estas contiendas y divergencia de opinión e intereses de las colonias e Inglaterra, los representantes de aquéllas nada podrían remediar, nada podrían influir contra las resoluciones y aptitud de los 250 metropolitanos. Su presencia en el Parlamento Imperial sólo serviría para justificar los atropellos y legalizar los egoismos de la Metrópoli.

No está en el espíritu de la colonización inglesa el principio político de solidaridad, y todo cuanto ahora se intente para implantarle será difícil, cuando no imposible. Toda buena colonización concluye necesariamente en la emancipación e independencia de las colonias; pero con el principio de identidad, principio de la colonización española, cabe y es posible llegar en un momento dado á la fusión e identificación absolutas entre la colonia y la Metrópoli; bien así como el
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padre recto y desprendido entrega generosamente á su hijo, hecho hombre, las llaves de su caja y le toma como compañero y consocio. El sistema inglés es como el de aquel otro que echa de su casa á su hijo á los quince años para que aprenda á vivir y á trabajar, y al verle después á los veinticinco años con una tienda enfrente de la suya, haciéndole concurrencia, le pide que la cierre y que venga á ser su empleado y dependiente.

Mucho tiene de hermoso la colonización inglesa, y mucho y muy instructivo hay, sobre todo, en su política colonial. Pero aquel sistema y esa política impelen las cosas fatal y necesariamente por una senda que, por lo visto, no place ni conviene á sus promovedores. Si al fin de la jornada el éxito no ayudara á la Gran Bretaña en la emprendida empresa, después de todo, por modo de consuelo á nadie más que á sí misma achacar puede su suerte. Antes que excusarse conviénela adelantarse y exclamar: Me, me adsum qui feci.

José del Perojo.
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DESGRACIAS HISTÓRICAS

La historia es una serie no interrumpida de martirios. Recorred sus páginas desde los primeros vagidos del mundo hasta los últimos tiempos de la época contemporánea, por tantos conceptos tan extraordinariamente fecunda, y encontraréis con más frecuencia las sombras densas que hielan y angustian el espíritu, que los rayos de luz venidos, de vez en cuando, á nuestra vida, para despertar la conciencia y hacer que de nuevo tiendan al cielo sus aspiraciones infinitas. En verdad, el alma desfallece al ver regida nuestra existencia tan efímera y tan corta por esta ley del dolor, más implacable y más eterna que la ley de la muerte.

Pero entre estas grandes desgracias, á todos los pueblos peculiares, ha habido, sin embargo, razas que han gozado de relativa ventura. Sólo un pueblo, el hebreo, ha despertado á la vida, como algunos de esos seres de que nos dan cuenta las leyendas clásicas, con el infortunio por destino: raza paria elegida por Dios desde su nacimiento para el más cruento y el más constante de los sacrificios. Ninguna desgracia, ninguna mayor en toda la historia. Los esclavos de Sicilia, con ser tan desdichados, tuvieron la embriaguez de libertad de aquel heroico suicidio de Espartaco, realizado á la luz del sol, bajo el más esplendoroso de los cielos, sobre la cumbre de las montañas, desde donde se aperciben las ondas diáfanas del Mediterráneo,
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poblado por las teogonias paganas de divinidades hermosísimas que también han tenido en su fondo, como la amada de Hamlet, una tumba de algas.

Los gladiadores de Roma, tras los sacrificios de los circos donde se ofrecía su muerte como holocausto á la majestad cesárea, sintieron pasar sobre la tierra, aun removida de sus tumbas, en jornada horrible en la cual parecía avecinarse el fin del planeta, los caballos y los carros de guerra de las tribus bárbaras desprendidos como una avalancha irresistible y arrolladora desde las nebulosas selvas germánicas, donde moran sobre las piedras ensangrentadas las tristes divinidades druídicas, para herir el corazón de Italia y vengar á los vencidos y á los mártires, erigiendo la cruz del Nazareno sobre la misma arena donde en la embriaguez de la victoria y la barbarie se habían consumado las necrónimas crueldades.

Las tres mártires de la historia moderna han tenido su auricola de gloria cuando han arrancado de sus sienes la corona de espinas: Grecia ha podido entonar de nuevo, bajo los abiertos templos arrullados por las brisas del Imeto, esmaltados por la luz, rematados por el cielo sonriente como una esperanza eterna, sus cánticos de libertad y sus coros armoniosísimos, después de su largo y triste cautiverio en los harenes y en las manecillas de los turcos. Hungría ha logrado, tras sus desfallecimientos y sus desmayos, desterrar las hordas de croatas que desgarraban su seno con sus aceradas espuelas. La eterna musa de la historia y del arte, la Sibila inmortal de todos los tiempos, ha podido al fin ahuyentar los bárbaros de su suelo y realizar, tras combates legendarios y tras luchas como las sangrientas luchas de Milán, el sueño del gran poeta florentino, llevado á cabo á nuestra vista como un milagro de la fe de nuestro siglo.

Ningún pueblo en cambio más profundamente desgraciado que este pueblo hebreo, conocedor del verdadero Dios según las tradiciones bíblicas, humillado y vencido después, llevado al fin cautivo de tierra en tierra lejos de aquellos lugares donde se elevaba el santuario de su culto, para sentir más acerbamente su infortunio, pueblo sin un recuerdo en toda su historia que no traiga lágrimas de amargura á los ojos de sus hijos y no derrame clás de biel por el alma de sus descendientes.
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Su fe ha sido un suicidio. Ha preferido inmolarse sobre las piedras del templo á renunciar á esa esperanza que viene como bálsamo redentor henchido de consuelos á fortalecer para las grandes pruebas su atribulada conciencia. Es admirable esta raza que, en medio del movimiento moderno, donde las ideas se cambian hasta el infinito, se aisla, se encierra, se encastilla en su soberbia fe, en la que parece engarzado como un diamante en su cerco de oro, y ni muere como tantas otras religiones y razas cuyas ideas se han evaporado en el alma y cuyos huesos se han confundido con la tierra, ni se petrifica como se ha petrificado la raza árabe en su soledad tristísima sobre las estepas del desierto.

Hoy los israelitas aguardan, como aguardaban sus antecesores de hace diez siglos, la llegada del verdadero Mesías, precedido del trueno resplandeciente de luz y gloria, para dar á su raza la supremacía á que es acreedora por su fe inquebrantable y su resignación verdaderamente sobrehumana.

Todos los poderes, todos los despótas, desde los caudillos de los bárbaros hasta los Pontífices del Cristianismo, se han cebado como hambrientos buitres ávidos de sangre sobre este pueblo, que anatematizó y maldijo la palabra guerrera de San Vicente Ferrer en sus vehementísimos discursos de Toledo, y diezmó la piedad de Doña Isabel de Castilla al expulsarlos de la patria, mandándolos hambrientos, devorados por la fiebre, agonizantes, á morir á las costas de Italia, allí donde mares tan diáfanos y brisas tan perfumadas y naturaleza tan espléndida convidan con atractivo irresistible, como el cántico dulcísimo de las sirenas del Adriático, á entregarse eternamente al festín de la vida. Pero nada, nada ha podido ni por un momento hacer vacilar esa fe tan arraigada en su alma. El pueblo judío es un pueblo por excelencia religioso, levita, místico, viviendo sólo para realizar un ideal que apercibe desde sus primeros tiempos, y del cual nada puede ni distraerle ni apartarle.

Nosotros, para llegar á las creencias actuales, hemos necesitado devorar desde las ideas panteístas, que refieren la naturaleza á Dios, hasta las hormosas teogonías griegas y su armonioso antropomorfismo, que idealiza y ensalza la forma humana hasta elevarla á regiones cuasi divinas, inspirando á privilegiados cinceles que esculpen
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gencia, cuando no se va revestido de un juicio preconcebida-
mente repulsor.

No cabe dudar que en aquellos viajes realizados desde los
años de 1546 á 1552, durante la cruzada católica emprendida
por el fervoroso Emperador contra el protestantismo alemán,
los capellanes y predicadores de éste fueron tocados del espíritu
innovador. Así aconteció á los principales teólogos, como Con-
stantino Ponce y Agustín Cazalla, y á Bartolomé Carranza, teó-
logo del Concilio de Trento, Provincial de la orden de Santo
Domingo, calificador del Santo Oficio y por último Arzobispo
de Toledo, de fama universal, querido en Roma, predicador so-
bre el tema de la justificación ante los Padres del Concilio,
restaurador del Catolicismo en Inglaterra, adonde acompañó á
Felipe II y permaneció al lado de la Reina María por tres años
persiguiendo herejes, tarea que continuó en Flandes al lado de
Felipe II, descubriendo á los sospechosos fugitivos de Sevilla y
asistiendo en Yuste á la muerte del Emperador; y que fué, sin
embargo, perseguido y procesado por hereje, acusado de haberse
contagiado de opiniones heterodoxas en sus continuos viajes,
en su trato con protestantes alemanes e ingleses y en la lec-
tura de sus libros.

La elocuencia y sabiduría del doctor Constantino trascen-
día á todos aquellos reinos y países que en Europa formaban
los dilatados dominios de la Corona de España; su reputación,
cimentada en Sevilla, había ido creciendo y extendiéndose en
sus viajes, y alcanzaba ya ese carácter de universalidad que
demuestra la fama de los sabios cuando salvan los límites in-
ternacionales. El Emperador le tenía en gran estima y admí-
raba su ciencia, descansando con entera confianza en la pu-
reza de su doctrina. Ninguna sospecha levantaron sus sermo-
nes predicados en Alemania y los Países Bajos, y á virtud de
esta confianza acompañó también al Príncipe Don Felipe
en 1548 en su viaje á Flandes. Instado el Príncipe por el Em-
perador, su padre, para efectuar aquel viaje, partió de Valla-
dolid para embarcarse en Rozas acompañado de su corte: for-
maban parte de ella, procedentes de Sevilla, el Conde de Oli-
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de que él había gozado en su libre existencia, la luz á que él cantaba en la noche al sentirse cerca de su amada y de sus hijuelos, á los que en dulces endechas profetizaba y prometía la cercana aurora. ¡Deseos sentía Margarita de darle libertad! ¡Ah; pero nó; ella le cuidaría, ella le amaría, sería como un lindo hijito para ella!

¡Pobre Maestrín!
—No sabes—dijo á Margarita su padre cuando, llegada la hora, se hubieron sentado á comer—no sabes que con esa contrata, por la cual has de dar á tu artista ese plato de corazón, adormideras y canamones, me pareces al empresario de Marietta. Marietta, para pagar las deudas que dejara su padre al morir, recibió una crecida cantidad, dejando al usurero en pago todas las ganancias que ella pudiera lograr en siete años; á tal esclavitud llegó con el contrato, que para redimirse en poco tiempo, dándole en este lo que hubiera esperado ganar en siete años, cantó, cantó desesperada, y jamás alcanzaba la suma y se ha matado cantando con furor. Tiéntale á tu pajarito con la redención, y no tendrás oídos con que oírle.
—¡Bah, papá, qué bromas! mi pájaro cantará gustoso—replicó la niña.
—¿Cómo?
—Lágrimas quebrantan peñas! como Vd. suele decir.

II

—¡Jesús, Dios mío! ¿Por qué les entrará á las gentes ese afán de casar á las muchachas? Algunas veces parece que tienen empeño en echarnos de casa—se decía Margarita al día siguiente, acabando de poner en el cenadorcillo del jardín, y sobre la mesa circular clavada en el suelo, botellas de cerveza amarillo naranja con espuma blanco de ambar y vasos de recio cristal.
Frente á la joven, ocultando su cabeza con un enorme periódico y sentado en una silla de jardín, se hallaba el capitán Eluso, hombre poco afable, de cabello negro, ni largo por excentricidad ni corto por aseo, sino enmarañado por descuido, rostro moreno, nada feo, pero sí en apariencia por lo huraño del gesto; esto hacíale parecer más viejo, no siendo hombre de más de treinta y un años.
Aquél era el hombre de hierro; así le llamaban; un valeroso viajero, un marino arrojado, un hombre, en fin, cuya voluntad iba mezclada á la vida, á punto de que si el imposible existía, el imposible había
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de ser el punto contra el cual, á fuerza de choques tenaces, habría de morir el capitán. Parco de palabras, paciente en los propósitos, el hierro en tenacidad y dureza para acabar los empeños.

—Señor Eluso—dijo Margarita con timidez—¿sabe Vd. si vendrá con mi hermano el Sr. Ergoski, ó si se queda en el hotel?

El tosco capitán se encogió de hombros, y sólo en dulcificar un poco la mirada podía conocerse que había puesto en ella algo de galantería; luego volvió á enfriarse en la lectura.

—¡Como mi Maestrín de hosco; sólo que éste jamás cantará—se dijo Margarita.

Aquel día iban á refrescar en el jardín el padre y el hermano de Margarita, que acababa de llegar acompañado del rico extranjero señor Ergoski. Fernando y Ergoski habían salido á la fonda donde vivía éste, y el padre de Margarita no podía tardar.

Dejando solo al capitán, volvió Margarita á la casa por los sende-ritos del jardín, mirando muy atentamente al cordón de verdes plantas y vistosos pensamientos que á la derecha cerraba el camino, fes-toneándole paralelamente á otro igualmente tendido por el opuesto lado; diríase que Margarita iba leyendo en aquella línea de flores. El señor Ergoski venía á pedir la mano de Margarita. Era un caballero joven, muy pulido y cerimonioso; saltan oportunamente sus palabras, y estaba en el punto obligado de toda cortés demostración, sin pecar ni de más ni de menos; mantenía silencioso cuando no ocurría necesidad de hablar, y en caso contrario lo hacía discretamente. Era rico, muy rico, un poco raro. Hacía más de seis años que no veía á su madre, con la cual cumplía quincena por quincena en cartas de severa diplomacia. Guapo era, ciertamente; demasiado blanco tal vez; su rostro, un poco frío; en él no había expresión viva, lo que se llama animación; parecía estar dotado de una expresión regida á voluntad. Margarita no sentía repugnancia hacia él ni le era desagradable; pero no creía ella que esto fuera bastante para decidirse á aceptarle por marido. El extranjero y el capitán iban á emprender con el padre de Margarita y con su hermano atrevidos negocios, para hablar de los cuales sin duda se reunieron en el cenador.

Margarita había oído aquella mañana á su padre y á su hermano Fernando, los cuales la habían consultado la voluntad de Ergoski; estaba decidido á tomarla por esposa; de ella dependía no más: ¡Dios mío!—decía Margarita—¿cómo puedo decidirme tan pronto? ¡Dos días! ¿Qué prisa tendrán?
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El capitán Eluso se impacientaba evidentemente; apenas Margarita hubo penetrado en la casa, cuando se alzó, dobló el periódico, miró su reloj y dió un golpe fuerte sobre la mesa, produciendo un extremecimiento de vasos y botellas que amagó derramar la cerveza.

—¡Por fin!—exclamó.

Fernando, el padre de Margarita y M. Ergoski entraban por la puerta del jardín; al poco tiempo se habían sentado y charlaban de negocios y bebían en grande; convinieron todos en un acuerdo; después de las sensatas observaciones del padre de Margarita, los entusiasmos de Fernando, las finas y oportunas advertencias de M. Ergoski y los decisivos y lacónicos exabruptos del capitán, el negocio que los había reunido quedó resuelto.

—Pero y ¿Margarita, padre? ¿Por qué no baja Margarita?

Margarita no estaba lejos; pero no se atrevía á acercarse.

M. Ergoski no hizo aprecio de la pregunta de Fernando, y dijo con la mayor frialdad que, como la villa era poco animada, iría á pasar seis días á Valencia y volvería á la hora fijada aquella mañana. Bien conocía Margarita que esta hora sería la señalada para dar ella su respuesta, y picóle un poco á la niña la indiferencia de su pretendiente.

—Pero padre, ¿no viene Margarita?—añadió Fernando.

—Déjanos de faldas, grumete—dijo con rudeza el groserote del capitán.

—¡Que oso!—pensó Margarita—y se alejó de allí.

Cuando todos se hubieron marchado no fué pequeño el asombro, que recibió Margarita al oír á su padre, que la dijo, haciendo por contener la risa y apenas pudiendo dominarla.

—Vamos, jamás, jamás lo hubiera creído: ¡pues no me ha dicho ese cabeza dura de capitán, llamándome aparte al salir del jardín: Tiene Vd. una hija, lista, buena, y si Vd. y ella quieren me caso? Otro novio, chica, otro novio; un marido que no te se romperá, no haya miedo... ¡El hombre hierro... ja ja!—Elige, Caracolillos, elige.

—¡Uf! ¡ese salvaje! No habría que dudar: prefiero al don Dengues M. Ergoski.

III

Margarita jamás le había hablado; dábase lástima el pobre Maestrín. Cuando Margarita le vió comer, tuvo un momento de gozo; pero
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bien pronto comprendió que nada suponía que aceptara el pajarillo la comida, porque seguía huraño y triste.

Cuando por casualidad pasaba por allí el tío Pajaritos, consultaba con él Margarita.

—Señorita, ya cantará; esperar y esperar—respondía el tío Pajaritos.

Pero la niña dudaba. ¡Oh! Cuánto hubiera dado ella por resolver el problema este de ablandar á su fiero Maestrín! Más hubiera preferido que la dejaran en tal empeño, que no que la obligasen á decidirse si había ó no de aceptar por marido á M. Ergoski.

No se atrevía la niña á dirigir palabras cariñosas á su pájaro, porque no bien se acercaba á la jaula, el Maestrín, que más había de entender de guerra y de locura que de poesía y músicas, según las muestras que de ello daba, revolvíase furiosamente en la jaula con peligro de matarse á los recios golpes.

Pero Margarita no pudo ya dominarse, y se atrevió á decirle con su mimosa voz, de puro y fresco sonido...

—Maestrín, bonito—y añadió tiernas y lisonjeras palabras, que hubieran podido servir de invocación en un Idilio cantado por los pájaros alegres para ufanar á las flores.

El artista se extremeció; fué aquel un extremecimiento simpático; después inclinó su cabecita y miró á la niña con sus lindos ojos; entonces era el artista que jamás puede negarse á las impresiones del arte. «Esa voz, parecía decirse pensativo, es gorgeo de buena música. Yo he oído y he ejecutado esas notas tan hermosas; diríame mi ilusión que no vivía tan apartado como pensaba del mundo en que he vivido siempre, que no estaba tan lejos de aquella ramita cerca de la cual se hallaba mi nido.»

Y volvió el pájaro á caer en la tristeza, sin duda porque en él se dieran dichos recuerdos.

—¡Pobrecito mío! Maestrín, ¿no cantas?—exclamó Margarita—y de sus labios salieron palabras cariñosas, diminutivos que se reducían en la dulzura y la delicadeza del acento á dulces arrullos, y con tono de sonoridad gutural producían algo semejante á gorgeos, y con ruidos de besos remedaban piadas, suaves, acariciadoras; el pío de los pájaros es eso tan exquisito: un beso en música; el beso estalla y se hace nota.

El pájaro volvía á extremecerse, y tornábase más atento y sorprendido.