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cias; por manera que esos pedazos del territorio español que constituyen entidades geográficas, históricas y políticas, que se llaman Cuba ó Puerto Rico, pagarán lo que es justo, en la forma y del modo que es justo.

Con esto, y nada más que con esto, es decir, con sólo la justicia, se resuelve el problema del presupuesto de la isla de Cuba. Lo general, al Estado. Lo local, á la colonia.

Como se ve, hay dos soluciones perfectamente definidas: 1.ª, la fusión de tesoros y de presupuestos, la fusión de toda la vida económica y financiera de Cuba y Puerto Rico en la totalidad del Estado español. Y ese, ¿no sería un cambio radical en el régimen de las colonias? 2.ª, la que acabo de exponer, y que supone también un cambio no menos radical. De una ó de otra suerte, repito, no nos hagamos ilusiones, la reforma se impone, ya se ratifique el tratado, ya deje de ratificarse. ¿Se ratifica? Entonces gradualmente vendremos á parar á una u otra de las dos soluciones. ¿No se aprueba el tratado? Entonces toda la diferencia consistirá en que la reforma que habríamos podido hacer lenta y gradualmente conciliando todos los intereses, tendrá que venir, por nuestra desgracia, por consecuencia y acaso como castigo de pasados errores, inmediatamente y de una vez, con la violencia con que la justicia suele imponerse en las grandes reparaciones.

Claro es que de las dos soluciones antes indicadas, la segunda, que supone la conservación del carácter local y especial en la vida de las colonias, es la que yo estimo mejor y más perfecta, y es la que hoy la ciencia enseña y la experiencia demuestra como la fórmula del progreso en la política colonial. Con presupuestos organizados de esa suerte tendríamos colonias sabiamente regidas, y con colonias sabiamente regidas y administradas, toda suspicacia y todo temor de guerra desaparecerían; la política de confianza sustituiría á la de fuerza y resistencia; el ejército reclutado en las mismas colonias sería el más barato y eficaz; la deuda misma podría fácilmente arreglarse con amortizaciones ajustadas al estado económico progresivo del país, sin quebranto para nadie y sin sacrificio alguno para la Metrópoli. Así, con esas condiciones, no habría por qué temer el déficit, que no me asustaría desde el momento en que se organizara un sistema colonial tan justo y tan provechoso como el que acabo de indicar. ¿Por qué? Porque entonces, sin necesidad de otorgar, á semejanza de Alemania, primas para nuestros azúcares á la expor-
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tación, porque la Naturaleza les dió la mejor prima; sin necesidad de copiar lo que hizo el imperio francés para desarrollar los intereses materiales por medio de fuertes garantías inmediatas que asegurase el interés de los capitales que se invirtieran en ellas, y limitándonos á aplicar estrictamente los principios de justicia, á vigorizar el ramo de Fomento y la vida local, á desenvolver la instrucción pública, á asegurar un producto moderado á los capitales que se emplearan en el desarrollo de elementos de riqueza, á dotar al país de grandes líneas de ferrocarriles, á abrir carreteras, á mejorar los puertos, á facilitar la navegación de las costas, á canalizar los grandes ríos; usando, si preciso fuera, del crédito para todo ello y levantando recursos por ese medio, no hay duda de que, á medida que éstos se fueran invirtiendo, se irían progresivamente amortizando los descubiertos con los productos mismos de la nueva riqueza que creaban y el aumento considerable de la que hoy existe. De esa suerte, las rentas nacientes bien pronto habrían de bastar, no sólo para enjugar el déficit presente, sino para constituir base cierta de mayores rendimientos y aun de futuros sobrantes y raudales de dinero para el Tesoro, con alivio immense para los entonces felices habitantes.

Todo eso, ¿significaría sólo ventajas, y prosperidad, y bienestar y dicha para la colonia? ¿Nada significaría para la Metrópoli? ¡Ah! ¡Lo indecible! Más, muchísimo más de lo que pudiera esperarse y hoy se obtiene de los derechos diferenciales, que favorecen sin razón á determinada clase; de los derechos protectores, que aseguran ganancias injustas á los traficantes en harinas; de las pequeñas fortunas ó cortos capitales traídos de América, que en muchas de las comarcas peninsulares se ostentan hoy, particularmente en la costa cantábrica y en casi todo el litoral, donde cualquiera casita blanca, ó almacén, ó muelle, ó algo que indique comercio, trabajo, riqueza, son fruto del dinero indiano. Todas esas ventajas valen muy poco; todo eso es muy pequeño al lado de los beneficios que una Metrópoli previsora y prudente puede reportar y reporta de sus colonias, cuando éstas son bien regidas. Tendríamos así la posibilidad de realizar sistemáticamente lo que un amigo mío, el Sr. Labra, ha explicado con elocuente palabra en el Parlamento: la emigración de España, la emigración peninsular á Cuba y á Puerto Rico; emigración que lejos de ser un mal, deberíamos considerar como un gran bien; emigración, no sólo de brazos, sino también, y sobre todo, de capitales. Sin entrar en grandes explicaciones, que el espacio no per-
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mite, se comprende que esos capitales serían fondos invertidos en la empresa más productiva y de mayores rendimientos que concebirse pueda. De ese gran movimiento, de esa corriente de vida hacia las Antillas, como especie de exósmosis, y de otra corriente de retorno hacia la Península, como especie de endósmosis, nacerían multitud de relaciones utilísimas, seguridad y facilidad en los cambios, seguros mercados, baratura en las primeras materias, vuelo inmenso en la industria. España en sus colonias tendría un verdadero depósito de riquezas, una reserva de capitales, prontos á remediar desgracias ocasionadas por terremotos, inundaciones, pérdidas de cosechas ó cualesquiera de esas eventualidades que de tiempo en tiempo afligen á los pueblos, y á que la Metrópoli se ha visto y se ve con frecuencia expuesta. Hay todavía más; sin necesidad de salir de los límites del libre comercio, y sin que subsistiera lo que en esta época es verdadera afronta, el derecho diferencial de bandera, que hace poco acaba de establecer el Gobierno donde antes no lo había, en el comercio de la Metrópoli con las colonias, tendría España asegurado, garantido y centuplicado el comercio de estas provincias europeas con las americanas, con solo aquel privilegio natural que dimana de las relaciones de raza, de origen y de costumbres entre toda colonia y su Metrópoli. Porque, ¿no se sabe que después de haberse declarado independiente los antiguos reinos hispano-americanos, y hasta hoy mismo, en esos Estados se consume el vino español en cantidad inmensamente superior al francés y al italiano, á pesar de ser los franceses los más apropiados, los preferibles para aquellos climas? Y es que el gusto y los hábitos españoles allí han quedado; es que allí está España en el temperamento, en las costumbres, en las inclinaciones, en todo. La Metrópoli siempre vive en las colonias por el espíritu de la raza y por las condiciones esenciales de su propio ser, que así en lo físico como en lo moral, son las que determinan el consumo y producen las más grandes y más seguras y constantes corrientes comerciales.

¿Qué es lo que la Metrópoli ha de hacer dentro del régimen colonial que indico para que se realicen todos esos grandes beneficios? Enviar á las colonias agentes de producción en todas sus diversas formas: en hombres, en capitales, en justicia, en derechos, en libertades también, que agente de producción, y muy poderoso, es la libertad, como la esclavitud lo es de retroceso, de pérdida, de quebranto y ruina; mandar objetos manufacturados é instrumentos que
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han de servir para el trabajo, así como aparatos perfeccionados para el cultivo y la industria; mandar, sobre todo, mucha, muchísima libertad comercial. La colonia que recibe y aplica á sus fértiles campos y á su trabajo todos esos agentes, manda en cambio materias primas á todo el mundo y á la Metrópoli misma, que es lo que ella puede y debe producir; esas primeras materias que son azúcares bajos, ó tabaco, ó algodón, ó cualquiera de los cien productos de su rico suelo, son las especies valiosísimas con que restituye aumentado lo que recibiera; ellas son un pago con réditos inmensos, que centuplica los capitales y toda suerte de valores y elementos que la envió su madre patria.

El gran resorte, á mi juicio, del problema colonial, tal como hoy se nos presenta; el remedio único para salvar á la isla de Cuba de la ruina que la amenaza, consiste, pues, en establecer allí un régimen tal que, merced á él, se produzca mucho y se venda mucho; que produciendo y vendiendo mucho, y, por consiguiente, ganando mucho, se necesite mucho y se consuma mucho; eso que se necesite y se consuma, por ley de la Naturaleza, por aquel privilegio natural de que antes hablaba, vendrá á buscarlo la colonia á la Metrópoli. Entonces, procediendo así, habrá hecho mucho España en pró del bienestar general y en pró de la ventura de la patria, cimentándola en la justicia y en la razón. Porque si algunos hombres apasionados y desacertados en este punto, por más que sean eminentes acaso en otro orden de ideas, han dicho: «mi país, mi patria, con razón ó sin ella, con justicia ó sin justicia,» yo digo y afirmo (y creo que los lectores dirán conmigo): «patria, razón, justicia, son tres conceptos que deben ser eternamente indisolubles.

Bernardo Portuondo.

Enero de 1865.
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UN SECRETO METAFÍSICO

I

Valía la pena.

¿Ustedes no conocen á mi condiscípulo González?
Pues es un muchacho flaco, muy flaco, tanto, que la patrona ha estado á punto de enhebrarle para coserme un botón; es además de flaco, rubio, pálido, huesoso, larguirucho.
Estudiamos metafísica juntos, y algunas tardes, cuando no acertaba yo á comprender los razonamientos del maestro, al salir de clase solía decirme:
—¿Tú crees en eso de las categorías, unidades y diferencias? ¡Valiente tonto! Como sigas así, te vas á volver loco de remate. Vamos á ver: ¿entiendes tú lo que puede significar la subjetividad del yo? Nada; lo mejor es hacerse materialista. ¡El alma! ¿ha visto alguno á esa señora? pues ¿para qué nos empeñamos en saber de qué pie cojea?
Estaba yo acostumbrado á esas rarezas de mi amigo y á las petulancias de los estudiantes de filosofía, que siempre quieren saber más que el maestro, y no le hice caso.
Pero, como González vivía conmigo y dormía en la misma alcoba, era difícil sustraerse á sus ridiculeces.
Por aquel entonces me enamoré perdidamente de una vecina preciosa, que tenía todo lo que deben tener las mujeres agradables.
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Si ustedes me preguntan si era alta ó baja, morena ó rubia, blanca ó trigüeña, no sabré qué contestar; pero declaro que era muy bonita, y esto basta y sobra para mi cuento.

Puse en juego todas las artes de seducción: soborné á las criadas, la perseguí por los pascos y teatros, la disparé billetes ardientes y hasta poemas inéditos. Nada, era una roca.

Ya estaba dispuesto á renunciar á una plaza tan incxpugnable, cuando González, que hacía tiempo había dejado el materialismo por los libros de cabala y de taumaturgia, me dijo:

—Compañero, no haces más que las sandeces ordinarias de los enamorados; esa mujer quiere algo más; te aconsejo que hagas una barbaridad, algo que salga de lo común.

—¿Te parece que me tire por el viaducto abajo?
—Todavía no; pero quizá algún día sea ese el remedio.

Efectivamente, como nada hay más fácil de convencer que un enamorado, una tarde que la vecina se burlaba de una carta mía escrita en verso libre, comencé á tirar piedras á su balcón, hasta que rompí todos los vidrios, y quizá me hubiera yo tirado de cabeza si mi amigo González no llega á tiempo para sostenerme.

Tuve fiebre, soñé mil disparates y no fui á la Universidad en tres días.

Cierta mañana el cartero del interior dejó una carta para mí, y yo, que no conocía la letra, no la quise abrir. ¿Qué se me importaba á mí el mundo entero? ¿Qué necesidad tenía yo de leer simplicezas?

Y, sin embargo, aquel pedazo de papel atraía siempre mis miradas. ¡Qué carta aquella! Estaba encima de la cómoda, y de noche, cuando González estudiaba, y yo, tumbado en el sofá, daba rienda suelta á mi fantasía, la carta comenzaba á revolotear como si fuera una mariposa y á trazar círculos y figuras extravagantes.

No era ilusión mía; la carta volaba: palabra de honor.

¿Por qué no rompía aquel sobre blanquísmo que la Administración pública había manchado? ¿Qué sé yo! cuando se estudia metafísica, se hacen inocentes extravagancias sin saber por qué. Es preciso parecerse á los maestros.

González espiaba también el vuelo de la carta, y en un instante en
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que más absorto le creía en sus estudios, dió un salto enorme, cogió el papel y me dijo:
—¡Necio! vas á hacer que la felicidad se escape por la ventana.
—¡La felicidad!
—Ella misma. ¿No amas á esa mujer?
—Con toda mi alma.
(González y yo habíamos convenido en que la única mujer que existía en el Universo era la vecina que me tenía loco.)
—Pues si estás enamorado de esa mujer, lee esa carta; es de ella.
—¡De ella!
Rompí el sobre y leí con avidez estas palabras:
«Caballero: veo con gusto que es usted constante; estoy sola en el mundo; puede usted venir á visitarme.—Solita.»
—¡Adiós!—dije cogiendo rápidamente el sombrero.
—¿Dónde vas, animal?—me gritó mi amigo cuando yo estaba en la escalera.—¿Te vas á presentar en calzoncillos?
Efectivamente, mi traje no era el más propio; subí de cuatro en cuatro los escalones y comencé á acicalarme y á pulirme; no era cosa de caer en ridículo.
Ya estaba puesto de veinticinco alfileres y me disponía á visitar á Solita, ebrio de alegría, cuando la risita diabólica de González me detuvo.
—¿De qué te ríes?
—¿Has pensado—me preguntó—á qué obedece esa carta?
—Nó.
—¿Qué es lo que habrá gustado en ti, los cantos de tus poemas, ó los cantos con que ayer le rompiste los vidrios de la ventana? Confiesa que los disparates en verso han podido agradar hace mucho tiempo...
—¡Vete al diablo!

Por el camino pensé que González tenía razón; pero, ¿por qué no he de confesarlo? me humillaba el que me diera consejos en achaques de amoríos, materia en que yo me tenía por un Tenorio ó poco menos.
Mas estas dudas se desvanecieron pronto; un hombre que acude á
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la cita de una mujer hermosa que se firma Solita, tiene mucho en que pensar. ¿No les parece á ustedes?

II

A solas.

Solita vivía sola; una criada vieja era la única persona respetable de la casa, que por cierto respiraba toda ella bienestar y riqueza.

Aunque viviera cien años, recordaría perfectamente la antesala con la percha de caoba, el sincero espejo, el salón con sus butacas de terciopelo, sus muebles de ébano embutido de marfil y nácar, la mulida alfombra, exenta de dibujo, y aquel cuadro, copia de la Concepción de Murillo.

Parece que estoy viendo la risita burlona de la vieja Úrsula cuando me abrió la puerta, y la carcajada, ¡porque fué una carcajada! que lanzó Solita al verme tropezar con el piano.

Aquella carcajada me hizo un efecto deplorable; debí ponerme muy pálido, porque ella, adelantándose solicitaba hacia mí, me dijo con un tono cariñoso y dulce:

—¿Qué es eso? ¿Se pone Vd. malo?
—Nó—gracias—contesté—no es nada... la emoción de verme junto á Vd. es la que...

No pude terminar la frase; me dió vergüenza de mí mismo, y de buena gana me hubiese estrangulado.

Y luégo, la pícara guardaba unas pausas y unos compases de espera, clavaba en mí con tanta insolencia aquellos ojos de color... (no pude nunca averiguar de qué color eran.)

A pesar mío me sentí subyugado, y por un momento pensé en marcharme y dejar el campo libre; ¿qué iba yo á hacer, pobre lugareño, entre aquel lujo?

—Sí—díje para mis adentros—esto no es para tí Juan; (yo me llamo Juan, para servir á ustedes). Lo mejor es aprobar la metafísica e irse al pueblo y casarse con María, la rubia de los ojos negros, ó con Luisa, mi prima Luisa; cultivar el Derecho y hacer que otros
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cultiven la tierra, y luego, cuando el tiempo pase y mis negros cabellos se pongan tan blancos como los de mi padre, aguardar el instante de ir al camino de la Marquesa, á cuyo lado izquierdo está el cementerio, y pedir un sitio á los honrados antecesores que allí yacen.

Pero los pensamientos tristes duran poco al lado de una mujer querida que sonríe.

De todas las infusiones cordiales, ninguna tan eficaz como una sonrisa de la mujer amada. Es una receta que aprendí de un herbolario que se enamoró á los sesenta años, lleno de experiencia y de desatinos.

Ni sé los disparates que hubiera ensartado mi descabellada imaginación, si Solita, con una voz llena de misterio y de promesas, no me hubiera dicho:

—Siéntese Vd. aquí, á mi lado, y hablaremos como buenos amigos.

—¿Amigos? (cogí la ocasión por los cabellos) Señorita, insinué, yo no quiero ser amigo de Vd.

—¡Cómo!

—Aspiro á algo más.

—¡Hola!

—¡Olas ó mares! exclamé; si nada han dicho á Vd. mis cartas...

—¡Bah! ¿quién hace caso de poetas?

Y al terminar la frase hizo el mojín más gracioso del mundo, poniendo una cara tan picarescá e incitante, que sin poderlo remediar contesté con un beso á boca de jarro.

Creí que iba á ponerme una cara avinagrada, de magistrado encanecido, pero me equivoqué; se limitó á amenazarme con un dedo y á fruncir las cejas, movimiento que la hizo aparecer muy hermosa.

Cogí sus manos entre las mías, se las besé, y me las hubiera comido si Úrsula, la vieja Úrsula, no entrase á la sazón en donde nosotros estábamos.

¿Para qué causar á los lectores?

Mi vecina me encantó; si loco estaba antes de hablarla, después de la primera entrevista quedé sin esperanza alguna de curación.
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UNA MISIÓN PEDAGÓGICA

No puede suceder otra cosa. En estas escuelas de párvulos, se ha pretendido un imposible: aplicar á su obra los principios y procedimientos tradicionales en la escuela elemental. No se ha caído en la cuenta de que uno de los síntomas que han puesto más al desnudo los defectos radicales del antiguo sistema pedagógico, ha sido precisamente su impotencia para extenderse á los párvulos; no se ha visto que, cuando pensadores y pedagogos han comenzado á preocuparse seriamente de la manera de atender á ese período de la infancia, han tenido que renunciar, uno tras otro, á los supuestos cardinales en que estriba la antigua pedagogía, reconociéndolos incompatibles con las exigencias naturales de la vida infantil y con las condiciones normales de su evolución; y que, cuando ha nacido la educación de los párvulos, ha sido como fruto de una renovación pedagógica, inspirada en el deseo de crearla y hecha ex-profeso para ella, por más que sus principios estén llamados á trascender á todos los grados de la educación y á producir en todos renovación semejante.

La pedagogía tradicional descansa, en efecto, en una hipótesis que mutila la vida psicológica del niño, estimándola como una vida sólo receptiva, más aún: meramente pasiva, incapaz de toda acción libre y de toda obra propia, y limitada, en consecuencia, á nutrirse de los frutos de la vida activa adulta, elaborados, para su mejor asimilación, en preparaciones concentradas (definiciones, consejos, reglas, etc.), y administrados por libros ó maestros. Se han deslizado siglos de esfuerzos tan laboriosos como estériles por conseguir esa asimilación, sin encontrar la clave de la dificultad, sino atribuyendo el fracaso unas veces á incapacidad de los niños, otras á su ligereza, á su desaplicación, á su incuria; siempre á algún defecto de la infancia, nunca á vicios ó inconvenientes del empeño mismo que se pretendía realizar. Ha sido menester que un día se volviese los ojos á los niños excluidos hasta entonces de la escuela, á los menores de seis años, para descubrir, siquiera con respecto á ellos, que la pretendida asimilación era lisa y llanamente imposible, y que lo era por lo mismo
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Al referirle á González los encantos de Solita, ¡el cabalista, el taumaturgo, el ridículo! me contestaba:
—Veremos; los necios se figuran que la luna no tiene más que una cara; veremos.
—Pero, desdichado, ¡si es la más hermosa de las mujeres y la más buena!
—Veremos; no digo que no; quisiera tener á mano la tabla del faquir Giaor, para saber qué clase de alma puede tener esa chiquilla.
Y no salía de ahí: por supuesto, á mí ¿qué me importaba el faquir Giaor, sus tablas y hasta González?
A mí no me preocupaba más que mi amor; Solita, que desde aquel día fué para mí náyade, nereida, ninfa, reina, diosa, cuanto puede ser una mujer.
La pureza de Solita y la severidad de Úrsula, fomentaban estos sueños; en tres meses no pasé del beso primordial, y eso que practiqué toda la táctica aprendida en diversos amores.
Nada, era un ángel, y no cabía en ella la idea de la corrupción. Satán hubiera agotado sus diabluras tentadoras, sin llegar á inclinar su espíritu un segundo.
Y yo no soy Satán, ni mucho menos.
De repente, sin motivo, sin causa, sin que nada lo determinase, Solita cambió; su carácter se tornó ágrico, altanero, despótico; su fisonomía se contrajo por rara tensión interior, y se endureció; tenía la belleza de Medea.
Aquellas ideas innatas de pudor que tanto admiré, desaparecieron, y le acometió una pasión de lujo desordenado.
Ya no era la púdica violeta, cuyo grato perfume había penetrado en mi alma, sino la provocativa rosa que trastorna los sentidos y enciende la vista.
Habíamos concertado nuestro matrimonio para Setiembre, y estábamos siempre discutiendo los preparativos; pero ella, después de aquel truco milagroso, no quiso hacer conversación de ello más, y una mañana en que, harto de sufrimientos, vejaciones e insultos, en los que parecía ella complacerse, le pedí una explicación, hizo que sus criados me arrojasen á la calle.
—Vete—me dijo, mientras le suplicaba de rodillas que me perdo-
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nase—¿has podido imaginar que una mujer como yo iba á casarse con un imbecil?

Al cerrarse la puerta de su casa, creí que la bóveda celeste se enarteaba y que el Universo entero volvía al caos.

Casi arrastrándome llegué á casa, y caí sin sentido, desplomado, en un sillón.

Cuando desperté, mi amigo González me dijo, guiñándome un ojo.

—No te apures; ya tengo las tablas del faquir Giaor; la pícara no se burlará más de ti.

A no estar tan triste, hubiese soltado la carcajada.

III

¡Ah, pícara!

González despaviló la vela con los dedos, no sin habérselos mojado previamente, para asegurarse la impunidad, y luego sacó un viejo pergamino, que desdobló, diciendo sarcásticamente:

—Chico, estas cosas de los digimbaras ó sabios que visten al desnudo, son muy comprometidas, y hay que tratarlas con el mismo cariño que á las manos de una dama que nos acaricia.

—¿Pero te has propuesto que oiga yo esas ridiculeces?

—Hombre, si deseas recuperar la estimación de Solita, no veo otro remedio.

—¿Y para eso me llevas á la India?

—Nó; voy á leerte tan sólo algunos aforismos del faquir Giaor.

—¿Es algun tío de Solita?

—Nó; aquí no hay más tío que tú, que te has propuesto quedarte sin novia y hecho un mentecato.

—¡Ea! lee, y dejémonos de tonterías.

Tosió González, se agarró el gañote con la mano, como para componérsele, y leyó con voz de bajo profundo, ó subterráneo, lo siguiente:

«En el nombre de Siddharta, el Muni de la tribu de los Sakia, co-