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hormiga pudiese expresar sus pobres ideas filosóficas—y cuenta que sus gánquilos encefálicos están suficientemente desarrollados en relación á su pequeñez para que sus sensaciones tomen el carácter de sencillas ideas (?)—sería interesante saber lo que pensaba de la luz y calor del sol, fuente de sus elementos de vida. Por mucho que discurriese en su débil sensorio, no podría comprender cómo tales efectos radiantes proceden del astro del dia, cuya existencia ni siquiera alcanzará á concebir; quizá diese un nombre á la causa de tales sensaciones luminosas y caloríficas, pero sin comprender jamás la esencia física y astronómica del astro central de nuestro sistema. Lo único que le fuera dable consignar, después de mucho discurrir y bata- llar sobre tan trascendental problema, sería:

—Yo siento los efectos ó manifestaciones de un ser superior que me hace revivir durante el dia, calentándome y alumbrando mi camino para buscar mis provisiones; pero no alcanzo á comprender su existencia, ni origen, ni condiciones naturales ó sobrenaturales.

Quizá nosotros los hombres nos encontramos, con respecto á lo que llamamos Dios, en el mismo caso de la hormiga con respecto al sol. Sentimos manifestarse su ser en nuestra conciencia, cuya esencia nos es desconocida, y en el exterior por la grandiosidad y armonía del mundo que nos rodea; pero no podemos descubrir su verdadera posibilidad—como pensaba Kant;—su misteriosa existencia se esconde sin duda entre los pliegues ignotos de la eternidad del Cosmos, asequible á nuestra razón.

Acaso no es más que la aspiración del yo subjetivo á sublimizarse en una idealidad absoluta y egoista.

«El Dios objetivo y sobrenatural—dice Feuerbach—no es más que el yo sobrenatural, el ser subjetivo del hombre, que ha traspasado sus límites y colocádose por encima de su ser objetivo.»

Sea lo que fuere, podemos afirmar ahora á posteriori, con Kant y con Comte, que todo conocimiento es relativo, y que es absolutamente inaccesible y desprovista de sentido toda in-
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vestigación sobre las causas primeras y finales. Por tanto, el sabio experimental, como el pensador teórico y erudito, ganarán sin duda muchos más lauros en honor de la humanidad y del progreso si preseinden en sus disquisiciones de analizar y revolver los árduos y nebulosos problemas trascendentales de causalidad.

Los filósofos indios y los zendos pusieron sobre el tapete todos los sistemas cosmogónicos y teológicos que han dominado y que dominan el mundo. La filosofía griega investigó sobre aquellas bases todo lo investigable al conocimiento humano. Durante la Edad Media—ese cenagoso periodo histórico, que según la expresión de Hegel sería preciso atravesar con botas de siete leguas—reposó la investigación inductiva, concentrándose la metafísica en la escolástica, á pesar de lo cual todavía se hicieron algunos esfuerzos de verdaderos análisis trascendentales. En los tiempos modernos, y especialmente desde la Revolución francesa, que abre un ancho campo á la libertad de pensamiento, los pensadores franceses y ortodoxos brotan por todas partes, esforzándose por dominar las grandes abstracciones de la inteligencia. ¿Y qué han conseguido tantos espíritus de primer orden desde los albores de la civilización aria hasta el presente?—Permanecer en el mismo estado de confusión e incertidumbre que dominaban á Budha, Confucio y Lao-Tseo; envolverse siempre en una atmósfera de conjeturas contradictorias, más ó menos semejantes á las que acabamos de bosquejar. Todo lo más que se puede afirmar en conciencia, y después de analizar uno á uno los diversos conceptos de la divinidad \( a\ priori \), se reduce á poder decir que el Universo necesita una causa suprema para su existencia ó conservación, pero que esta causa es incomprensible ante la razón y lo será siempre.

Cedamos la palabra breves momentos al primer pensador de nuestros días, al ilustre Herbert Spencer, especie de positivista heterodoxo con criterio superior é independiente:

«Después de todo, lo que se ha dicho—escribe á propósito de las causas primeras—el último misterio queda siempre como
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estaba. La explicación de lo que es inexplicable, en nada esclarece lo que se nos oculta. Aunque pudiéramos con esto reducir la ecuación á sus últimos términos, no estaríamos por ello en disposición de determinar lo incognoscible; al contrario, resultaría más evidente aún que este incognoscible no podrá ser jamás determinado.—El sabio sincero siente con más fuerza que cualquiera otro la incomprensibilidad completa del hecho más sencillo considerado en sí mismo; sólo él ve que un conocimiento absoluto es verdaderamente imposible, y solo él sabe que en el fondo de todas las cosas hay un impenetrable misterio (1).»

Mas interesantes, si cabe, son las confesiones propias de los metafísicos esencialmente católicos, como el referido prelado Fray Ceferino, el cual afirma ingénuamente: «Que Dios es incomprensible para la razón humana... Que aun considerada la razón humana en estado y condiciones más favorables, no puede poseer ó alcanzar un conocimiento comprensivo de Dios... Que la noción que de Dios podemos alcanzar en la vida presente con las fuerzas de la razón humana, es por necesidad imperfecta é incompleta en cuanto al fondo y en cuanto al modo: en cuanto al fondo, porque no sólo no es comprensiva de la esencia divina, sino que consta en su mayor parte de negaciones; en cuanto al modo, porque siendo una y simplicísima en sí misma, nosotros la concebimos y nos la representamos por medio de conceptos múltiples y diferentes entre si, como los conceptos de causa, de omnipotencia, de inteligencia, etcétera (2).»

Jáime Balmes hace constar á su vez que: «Si la idea de lo infinito en general ofrece graves dificultades, no son menores las que presenta la idea del Ser absolutamente infinito,» y que la noción de este Ser es siempre muy incompleta para nosotros mientras estamos en esta vida (3).

(1) Ensayos, tomo primero.
(2) Obra citada, tomo II.
(3) Filosofía fundamental.
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Frases de esta naturaleza nos asustan en boca de pensadores positivistas ó escepticos, y las acatamos sin someterlas á la más sencilla reflexión, cuando provienen de plumas eminentemente teológicas.

Todo ello demuestra, en último término, cómo no puede un hombre sensato—asi sea libre pensador como católico sincero—parar la atención acerca del problema trascendental de causalidad, sin comprender desde luégo las contradicciones y graves obstáculos que se presentan ante la razón imparcial; dificultades, por lo demás, insuperables cuanto más se las quiere esclarecer con ayuda de la Metafísica.

¿Conviene, pues, como prescribe el positivismo moderno, no cuidarse para nada de investigar las causas primeras de la naturaleza, y aprovechar ese precioso tiempo dedicando nuestras fuerzas intelectuales al conocimiento experimental y analítico en la esfera de la ciencia, de la literatura, de la industria y demás ramas complementarias del progreso humano?

Verdaderamente, si el siglo xix ha sido denominado siglo de las luces, lo debe al gran desarrollo práctico de las ciencias experimentales, desprovistas de toda traba sistemática. Ni Stephenson, ni Morse, ni Edison, ni Graham Bell, se han ocupado en discurrir sobre las cualidades del ente ó los atributos absolutos y relativos del ser necesario infinito. Por el contrario, se sabe que mientras los conocimientos de la antigüedad permanecieron archivados en medio de los tostados pergaminos de los monasterios; mientras los hombres de algún saber se entretenían en discutir si el Hijo es posterior ó coetáneo al Padre; si el Verbo podía á la vez ser humano en un individuo carnal y divino; si el sistema coperniano se oponía á los textos de los libros santos, etc., la Europa no produce más que tres ó cuatro descubrimientos de importancia en el largo tránscurso de catorce siglos.

Aún no hace cien años que el genio de Volta construyó la primera pila eléctrica, y ya parece que han transcurrido quinientos, á juzgar por la cantidad y calidad de los trabajos inventivos que le sucedieron.
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Preciso es reconocerlo: la civilización marcha más aprisa desde que camina sin andaderas.

Parece, por tanto, que la causa del progreso y de la civilización ganaría bastante más si todas las inteligencias cultivadas en el sentido intelectual dejasen reposar en el misterio á las incongnoscibles causas primeras, que nada nos resuelven al cabo de tanto improbo esfuerzo de la imaginación, y se aplicasen de lleno á resolver uno á uno los interesantes y accesibles problemas de la mecánica, la electricidad, la psicología fisiológica y comparada, la paleontología, la quirúrgica y todas las demás subdivisiones racionales de las ciencias abstractas y concretas.

La idea de causalidad suprema, como todo conocimiento trascendental, ha pasado por su periodo teológico y por su aspecto metafísico: tócale al presente entrar, por último término, en su estado positivo.

La razón humana sigue un curso progresivo á través de los tiempos y de los lugares. La humanidad es lo mismo que un niño—pensaba Pascal—siempre aprendiendo y siempre perfeccionándose, á fuerza de convencerse de múltiples y sucesivos yerros.

Preciso es, pues, aceptar las cosas como vienen, y no tal cual se hubiesen admitido hasta entonces, si es que existen motivos racionales para ello. Un ser inteligente y que se precia de libre, no puede temer á la verdad en cualquiera forma que se imponga á su conocimiento.

«El sectario timido—dice H. Spencer—alarmado con el progreso de la ciencia; obligado á abandonar una á una las supersticiones de sus abuelos, y viendo desmoronarse más y más cada día sus creencias queridas, teme en secreto que todas las cosas sean explicadas un día: teme á la ciencia, practicando así la más grave de todas las infidelidades: el miedo de que la verdad sea mala.»

Ahora bien: la tendencia general del siglo es eminentemente positivista, en sus diversos aspectos de realismo en las bellas artes, naturalismo en literatura y de determinismo en las
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nacionales y otras concesiones en sentido liberal. Apeló el Conde como último recurso á llamar á su lado, en calidad de Ministro de Hacienda, á D. Juan Alvarez y Mendizábal, revolucionario de abolengo, y que acababa de adquirir doble notoriedad, como político y como financiero, en calidad de agente y alma que había sido de la próspera campaña de D. Pedro en Portugal contra la usurpación por el Infante D. Miguel de los derechos de la Reina Doña María da Gloria.

Cuando Mendizábal llegó á Madrid, el territorio que obedecía al Gobierno de la Reina se hallaba reducido á la capital y á las provincias de Toledo y Guadalajara, situación que lo retrajo de emplear su influjo para salvar la situación que lo había llamado en su ayuda.

En su consecuencia, dimitió el Conde de Toreno, y Mendizábal fué investido de una especie de dictadura, de la que no tardó en abusar. La ventajosa posición que debió á sus servicios á la causa de D. Pedro, le había valido prestigio y consideración cerca, no sólo del Gabinete inglés, del que llegó á ser favorito, sino también del Rey Luis Felipe, el que con motivo de sus relaciones de familia con los Coburgos, había favorecido la causa de D. Pedro.

A su partida de Londres y á su paso por Paris, Mendizábal anunció á ambos Gabinetes que traía el pensamiento de juntar los elementos en que se apoyaba el Conde de Toreno, con los que podía lisonjearse que les prestarían los levantados de las provincias, para constituir un Gobierno que reformase el Estatuto y diese satisfacción á los progresistas sin asustar demasiado á los conservadores.

El propósito era honrado y noble, pero la medida de su realización excedía á lo que podían dar de sí las condiciones morales y las facultades intelectuales que residían en Mendizábal. Encontró éste á los conservadores, tanto del Estamento de Próceres como del de Procuradores, en un todo dispuestos á prestarle un apoyo que realmente no le escasearon, toda vez que le concedieron el extravagante voto de confianza, verdadera mistificación que no sirvió para otra cosa que para gravar
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pués el piano enmudecido... oyó un ruido de pasos... ¡se acercaban á su alcoba!... una mano abría con mucho sigilo la puerta... ¿qué era aquello?... sin duda su madre, que venía á ver si estaba dormido. Cerró los ojos, fingiendo estarlo. Sí; una mujer, teniendo en la mano una bujía encendida, entró en el cuarto, se acercó al lecho. Por la línea que dejaban en claro los párpados que fingían el sueño, en un campo óptico rayado de líneas doradas por el entrecruzamiento de las pestañas, vió Valentín una cara hermosísima... no era su madre; era más joven y más guapa que su madre... unas pupilas negras, soñolientas y cargadas de amor; una nariz curva y una roja y fresquísima boca; un busto de graciosas líneas, que los pliegues ondulantes de una vaporosa tela blanca dejaban en la seductora indecisión de contornos de las siluetas entrevistas en sueños; un talle esbelto... La beldad que tantos méritos reunía miró á Valentín, y fué para él un instante de angustioso y deleitable tormento, que tenía algo de martirio y algo de caricia... la belleza se alejó, cerró la puerta muy quedito... ¿Era aquello cosa soñada por Valentín?... ¿Sucedió en el mundo de las realidades, ó no fué sino caprichoso juego de una idea erótica entre las circunvoluciones cerebrales?... No está en nuestros apuntes la completa determinación de este suceso; pero sí que se abrió dentro de Valentín una ventana muy ancha y luminosa, y que por ella entraron deidades nunca vistas, de hermosura inmarcesible é inefable, ronda de silfos cabalgando en tallos de flores, mujeres vestidas de blancos ropajes... músicas de pianos bien concertados, carcajadas y ruidos de besos. Y el pobre Valentín, pensando, soñando ó viendo todo esto, quedóse aterrado y lleno de deleite, y en las delicadas fibras de su alma sintió una vibración armónica, como la que el arco del virtuoso imprime á las cuerdas del violín.

Al despertarse á otro día, halló sobre una butaca un elegante traje. ¿Sería para él? Lo examinó despacio. El corte era distinguido, la tela buena; en un bolsillo del chaleco había un relojito de oro con una corona ducal esmaltada en negro y azul sobre la tapa; en el otro bolsillo había dos monedas de oro
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de á cinco duros. ¿También era esto para él? La llegada de Cleo, vestida de ámpleo peinador de encajes y el cabello aún desordenado, pero graciosamente encerrado en redecilla de torzal azul, le sacó de dudas. Sí; todo aquello era para Valentín. Durante la noche habían sacado su traje viejo, y un sastre había en dos horas arreglado un rico terno inglés. Le sentaba como anillo al dedo, y con aquel traje, su airoso talle lucía mucho más.

—¿Qué quieres hacer hoy?—preguntó Cleopatra á su hijo.

—Yo?...

—Sí... di lo que deseas. Pasar, ir en coche al campo, si eso te gusta; ir al teatro por la noche... Quiero darte gusto en todo... Mientras medito y resuelvo lo mejor para tu porvenir, goza, diviértete.

Tan ancha libertad se le ofrecía á Valentín, que se atrevió á concebir y exponer un proyecto.

—Si Vd. quisiera... Apenas me he despedido de mis tíos.

—¿Tus tíos?

—Sí... ayer apenas les di un abrazo... Si Vd. me permitiera ir hoy á verlos á Nidonegro... volvería á la noche.

—No me explico que te guste ir á ese poblacho—repuso disgustada Cleo—pero si lo deseas, vé.

—Muchas gracias... Iré en el tren que sale á las nueve, y volveré en el de las siete.

Valentín salió todo lo aprisa que pudo, y bien pronto salía para Nidonegro en un vagón de segunda clase.

Tuvo el disgusto Valentín de encontrar enfermo á don Eleuterio. No había dormido en toda la noche, y una fiebre intensa le dominaba. Cuando vió al chico, incorporóse en el lecho; y en vez de preguntarle cómo habían hecho doña Ernesta y la hermosa Celedonia el motivo de su venida, exclamó:

—Oye, Arquímidés... ya está resuelto... no había acertado con la razón hasta esta noche... ¡Noche feliz!—continuó dándose una palmada en la senil frente.—En su seno he encontrado la clave del problema... se ha abierto ante mis ojos como un libro de hojas negras... ¡en ellas, en ellas he leído el misterio!
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Estupefacto quedóse Valentín de aquellas salidas, de aquel tono, y aún más de la lucidez extraña, fosforescente, de los ojos de don Eleuterio. Sentado en el lecho sobre los blancos almohadones, se destacaba su anguloso perfil quijotesco.

—Ya no hay dificultades—siguió diciendo don Eleuterio—el polispasto triunfará... pero no es eso todo, querido Arquímedes; he encontrado el secreto de convertir en fuerzas útiles todas las que andan dispersas y holgazanas por la tierra... Todo, todo, la fuerza del transeúnte que recorre las calles, la fuerza del río, la del aire... quedarán reducidas, reunidas, condensadas, y esos torrentes de vigor, conducidos por un alambre, moverán ruedas, empujarán coches, sacarán los minerales de la mina... el grandioso y trastornador problema está aquí;—y volvió á golpearse la cabeza.

Después de esta perorata, cayó en el lecho rendido, como si para condensar todas esas fuerzas dispersas hubiese agotado las suyas.

—¿Para qué te has marchado, Arquímedes, cuando más te necesitaba?

Fué Valentín á buscar á doña Ernesta en demanda de explicaciones de aquellas extrañas ideas, y halló á la buena señora llorosa.

—No sé lo que sucede—dijo ella—mi hermano disparata sin cesar... yo creo que delira.

En el pasillo encontró el muchacho á la hermosa Celedonia, la cual, después de haberle regalado media docena de sonoros besos, le dijo con misterio:

—Yo me temo que el señor ha perdido el juicio... Toda la noche se la ha pasado hablando solo... desde mi cuarto lo he oído perfectamente... y no me ha dejado pegar los ojos... daba grandes voces... llamando á un tal Arquimedes para que le ayudara á no sé qué trabajo... y gritaba: ¡¡gira! ¡¡gira!!... y todo era hablar de corrientes, de contracorrientes y de retecorrientes... ¡Ave María Purísima! Todas las desgracias han venido juntas: tú te vas, don Eleuterio se vuelve loco, la señora llora...
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Esto se va á acabar por la posta... el que no vaya al manicomio, irá á la sepultura.

Día amargo fué aquél para Valentín. Tanta desventura, le afligía y le destrozaba el corazón. Cuando entró á despedirse de don Eleuterio, hallóle tan calmado, que no parecía el mismo de por la mañana. Le habían administrado un preparado de jaborandi que le había hecho romper en copioso sudor.

—Aquí me tienes, Valentín—dijo don Eleuterio con su dulzura de siempre—en un charco de agua... pero esto ya ha pasado... ya verás cómo me pongo bueno en seguida... he tenido veinticuatro horas malas; pero todo ha sido fiebre... ¿sabes que hueles muy bien? Se conoce que tu madre te cuida... Ven á vernos con frecuencia... y sobre todo, trabaja mucho.

Había en sus palabras, en el movimiento de sus párpados, algo que revelaba un cansancio extraordinario y una fatiga irresistible.

Despidióse Valentín y echó á andar hacia la estación. Sus pulmones respiraban con dificultad; tenía el corazón lleno de llanto. Sin darse cuenta de sus emociones, y sin que pudiera decir de dónde partían, le atenaceaban dolorosamente. Cuando el tren partió, á la primera trepidación de los cristales de las ventanillas, sintió romperse una cosa dentro de su corazón, como un nervio ostirado sin medida que da de sí y estalla cuando no puede más. En la crepuscular vaguedad de contornos que aquella hora ofrecía el paisaje, creyó que los árboles de la ribera estaban vestidos de luto, y que el Mazaramboz, al pasar por el puente del ferrocarril, le había dicho, entre los murmullos de sus aguas: «¡ya está aviado el que me quería hacer trabajar á mí!»

Por pronto que quiso Valentín llegar al hotel, eran ya las ocho de la noche y terminaba la comida con que Cleopatra obsequiaba todos los días á unos u á otros de sus amigos. Entonces el luto del Duque había impreso á tales banquetes cierto sello de austeridad. Toda la austeridad compatible con las trufas, el champagne y el libertinaje. Cayó Valentín en el seno de aquella alegría lleno de cortedad y torpeza. Allí estaba Virgi-
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nia, que en aquella época andaba bastante exhausta de recursos y se veía reducida á comer de gorra. La infeliz había descendido, desde el escalón en que se exhiben entre joyas las favoritas de los grandes, al en que están las favoritas de todos, pasiones de cinco minutos, caprichos de un día. Estaba también, ¡y cómo no! el ínclito Rodolfo y el vizconde de Fariñas. En la puerta del comedor se quedó Valentín, no atreviéndose á dar un paso; pero las aclamaciones de todos le acogieron; Virginia se levantó á ofrecerle el brazo con una prosopopeya cómica muy chusca; y mientras los dos avanzaban, la cortesana sonriente y el mancebo avergonzado, Rodolfo, de pie encima de la silla y acercándose á sus labios una copa de Champagne vacía, y empuñándola como si fuese una corneta, tarareó la marcha del Profeta. Sentóse Valentín entre Rodolfo y Virginia, y en honor del recién llegado se destapó una botella Clicquot, cuyo tapón saltó al techo ruidosamente. Mucho le extrañó á Valentín el que su madre no le preguntase por aquellos buenos señores de Nidonegro, y este desdén de Cleopatra por lo que más amaba él en el mundo, fué la primera espina que se le clavó en el alma. Hicieronle beber, y el líquido picante, que le hormigueó en el paladar, cayó por el esófago al mismo tiempo que una lágrima, disimulada con un gesto de alegría. La nueva libación acabó por coronar la obra, que ya iba muy adelantada cuando llegó el muchacho: Rodolfo, separándose de la mesa, pulsó el piano; y su voz, con que imitaba las guturales modulaciones de un clown, sonó, entonando los primeros compases del Miserere del Trovador.

—¡Hombre!—exclamó Virginia—Toca algo de provecho, que bailemos.

Obedeció el pianista y un wals puso en movimiento á la alegre gente. El vizconde de Fariñas, con la atiplada voz que le había valido en los círculos aristocráticos el sobrenombre de la mezzo-soprano, insistía en que Cleopatra bailase con él.

—No—dijo ella resueltamente—es una inconveniencia; está aquí mi hijo.