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posible de estos fenómenos, ó á la idea de la causa, última razón de estas leyes.

Por el sucinto análisis anterior, cualquiera conocerá que, para los positivistas, ni el sustantivo ni los adjetivos mencionados tienen importancia alguna. Porque el positivismo niega al alma en su nombre y su esencia. Niega la libertad por una consecuencia necesaria. Niega los hechos de conciencia, que no son más que fenómenos cerebrales. Niega la inmortalidad, porque implicando la separación de la fuerza que piensa, contradice su fórmula fundamental, nada de materia sin fuerza, nada de fuerza sin materia. Niega á Dios resueltamente, á un Dios espiritual, porque un Dios material no sería más que una porción del universo. Niega expresamente el deber, porque suprimiendo el libre albedrío, no puede conservar la obligación sino contradiciéndose á sí mismo.

Con todas estas negaciones, el Catolicismo no es sustantivo, porque la sustancia es de suyo naturaleza y necesidad. ¿Qué es, pues, el Catolicismo?—Una ilusión.—Pues las ilusiones vienen del cielo, y los errores del hombre.—Pues no conocemos el cielo, añaden.—El cielo sólo le conocen los que piensan en él.

Conocéis, es verdad, sólo la materia, y por esto no estudiáis las ciencias sino como explotadores de minas, como industriales, como banqueros. Esa manera de instruir á los pueblos, es funesta á la elevación del espíritu y perniciosa á las costumbres.

Y toda doctrina que destruya las costumbres, destruye á la sociedad. Toda doctrina que destruye la noción de Dios, destruye también las santas nociones del derecho y del deber, de autoridad y libertad, de justicia y responsabilidad, de dignidad y fuerza moral, que son el alma y la vida del orden político y moral.

Respecto á los adjetivos que hoy dividen á sinceros católicos, no debemos ocuparnos. No conviene sostener divisiones que pueden dañar á la doctrina. Fijémonos en la sentencia de San Agustín: In necessariis unitas, in dubiis libertas... Dejemos
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en libertad á los que confiesan la divinidad del sustantivo, y afiancemos á éste en la filosofía verdadera, que va aniquilando á los falsos sistemas, que nos conducirían á la anarquía primero y al despotismo después.

Tal es el objeto de estas pocas páginas, á las que añadiremos algunas más sobre el racionalismo y la filosofía cristiana. ¡Ojalá aprovecharan á los que desprecian ó dudan de la fe, en nosotros bien arraigada después de muchos años de estudio de los sistemas que pugnan por el dominio del mundo!

(Continuará.)

Nicomedes Martín Mateos.

Bejar, Se tiembre de 1884.
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la copia de la belleza material; he aquí la teoría del arte materialista. La obra artística se realiza mediante la acción de la idea de la belleza; he aquí la teoría del arte idealista.

Como siempre, el artista hallará en sí mismo, en su pensamiento y en su fantasía, facultades creadoras; como siempre, el artista soñará en lo eterno, en lo absoluto, en lo perfecto; como la aspiración á lo ideal es un hecho de conciencia tan evidente, cuando menos, como los hechos que se ven y que se palpan, jamás prevalecerá la teoría radical del arte materialista.

Pero también es cierto que las facultades creadoras del artista, por lo general, se encierran dentro de los límites de la realidad sensible. Propóngase el artista pintar un paisaje enteramente imaginario, y no podrá menos de poner en él las dos partes esenciales de que consta todo paisaje, partes que podemos designar con los nombres de suelo y cielo. En la primera, no puede poner más que lo que constituye la superficie sólida del planeta en que vivimos, parte á que, en general, se llama tierra, ó los arroyos, ríos y mares, en general, el agua que cubre en algunos sitios esta superficie sólida; y en la segunda, sólo puede pintar un cielo despejado ó un cielo con nubes, ó la combinación de ambos aspectos de la bóveda celeste. Siguiendo este análisis en los accidentes del paisaje, veríamos como la más libre inventiva del artista tiene que sujetarse á las leyes de la realidad; y lo mismo que acontece en la pintura, acontece en la poesía; el más fantástico poema que la imaginación forje, tiene que apoyarse de continuo en la verdad de la naturaleza humana, en su doble aspecto, ó en su doble realidad, de alma y cuerpo, ó llámese de espíritu y materia.

Recordemos aquí que al empirismo, que dijo nada hay en la inteligencia que antes no haya pasado por el canal de los sentidos, se contestó con lógica agudeza: excepto la inteligencia misma. Y por modo semejante, al empirismo artístico, que dice: nada hay en la belleza creada por el artista que antes no haya existido en la belleza natural; se le puede objetar: excepto la creación de la belleza artística.
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CLEOPATRA PÉREZ (1)

(RELACIÓN CONTEMPORÁNEA)

VI

LA REINA DE EGIPTO DECAE.

Tuvo Cleo al oir aquellas palabras un sobresalto muy grande, porque la visita de don Bartolín nunca venía acompañada de cosa buena. Acudió rápidamente al llamamiento, y contrariadísima por aquella novedad, que rompía el placer de sobre-mesa tan bruscamente, llegó á su tocador, sobre cuyo fondo lujoso y alegre se destacaban las siluetas de doña Leticia y don Bartolín, de una manera cómico-trágica. ¡Oh... don Bartolín!... No era el avaro de anguloso perfil, de rigor en la vieja literatura romántica; era obeso, superabundante, apoplético. Dos piernecitas cortas sostenían á duras penas y con ayuda de un bastón de roten la carga del abdomen, esférica, colosal, triunfante, coronando aquella obra maestra de la grasa un cuellecito corto y una cabeza minúscula, rasurada cuidadosamente, y en cuyo esferoide, de color anaranjado, chispeaban dos ojillos

(1) Véanse las REVISTAS del 25 de Agosto y 10 de Setiembre.
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inteligentes y malignos. Al lado de don Bartolín, y en pie como él, estaba doña Leticia. ¡Vaya un contraste! Ella estaba aún más delgada que cuando por última vez la hemos visto. Las arrugas de su cutis habían aumentado, triplicándose sobre la demacración creciente; sus labios degeneraban en belfos, su nariz en pico de ave nocturna; sus ojos habían ganado cuanto había perdido el resto de la persona. Esa luz lambente de los pantanos y los cementerios, esa era la luz que fluía por entre los pliegues de sus párpados.

—¿Qué ocurre?—dijo con perentorio acento Cleopatra.

Don Bartolín hizo un gesto como para saludar, después avanzó su báculo y dió un paso torpe hacia adelante.

—Cosas graves, mi señora doña Cleopatra... hemos sabido... ¡naturalmente!... el que cuida lo suyo, se desvuela y procura averiguar la verdad... no se ofenda Vd. por lo que voy á decirle... porque á mí... ¡Santa patrona!... porque á mí... Sacraravastolis... lo que menos me importa es el dinero... pero... vamos, que hemos sabido que en el Juzgado de la Audiencia está ya el escritico.

Y lo dijo con tono tal de solemnidad, misterio y terror, como si hubiese anunciado que estaban levantando un patibulo para ahorcarlos á todos.

—¡Eh! señor Bartolín, déjeme Vd. en paz... ¿que escritico es ese?

—¿Cómo qué escritico es ese?—respondió don Bartolín cargando el peso de su persona sobre el roten, para hacer una torpe pirueta con los pies—el escritico que presenta el conde de Cenagal el Alto contra el reconocimiento que el duque de Ripamilán ha hecho de su hijo de Vd.

—¡Pues ahí esnada!—gimió doña Leticia, mirando con asombro á su sobrina, y no pudiendo ya contener las palabras, que hervían entre los pliegues de sus labios—que estamos arruinados, que no tenemos que comer... que este señor ha tenido la bondad de comprarme... porque ya recordarás, hija mía, que yo te he prestado en diferentes veces cerca de veinte mil reales... pues este señor ha tenido á bien comprarme estos crédi-
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tos contra tú... y lo que él dice... ¿cuánto puede valer el pagaré firmado por una señora que no tiene donde caerse muerta?... Todas aquellas pilitas de monedas de cinco duros que yo te entregué... ¡Jesús mil veces!... que representaban mis fatigas, mi trabajo, mi ir y venir como una ardilla... todo, todo lo ha consumido tu afán de lujo.

—Pero, ¿qué quieren decirme?—interrogó Cleopatra exasperada ya—¿qué es esto?

De aquella naranjita china que representaba el rostro de don Bartolín, salieron estas palabras:

—Sencillamente, mi querida doña Cleopatra, que Vd. vive en la creencia de que este hotel es suyo, de que esa magnífica hacienda, La Satirana, es de su hijo... ¡y no hay nada de esto!... el conde de Cenagal el Alto, primo y cuñado del Duque difunto, ha presentado una demanda, en la que viene á decir que el Duque no ha podido reconocer á don Valentinín... claro está... ¿no recuerda Vd., mi simpática y desventurada doña Cleopatra, que Valentinín es hijo adulterino?... pues la sociedad no puede permitir ciertos desacatos... nada, nada, el Juez dirá que ese niño, que ese joven no ha podido ser reconocido como hijo por el Duque, y dicho se está que no ha podido dejarle como tal hijo su hacienda La Satirana. Resumen y fin de fiesta: que debe Vd. ir pensando donde trasladarse... y á ese niño buscarle ocupación, porque de lo contrario va á pasar más hambre que rata de cuartel...

Aprovechando don Bartolín el silencio en que tal derrumbamiento de sus esperanzas había dejado á Cleo, continuó:

—Dice ésta—y señalaba con el dedo grueso de su mano derecha á doña Leticia—que acaso el juzgado entregue La Satirana á ese señor don Valentinín... ¡pero Vd... Vd. no tendrá en ello más participación que la que le conceda la buena voluntad de don Valentinín... pero esto es muy dudoso, porque lo probable es que el conde de Cenagal el Alto, que es muy avaro... ¡vaya un pecado feo!... y que tiene mala intención y buena influencia, que son las cosas que hay que tener en España, se lo lleve todo, hacienda, hotel... y, lo que es más triste,
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nuestros recursos... es decir, los de los inocentes que hemos prestado á Vd. dinero.

—Todo eso es un tejido de exageraciones—afirmó con ira Cleo.

—Sí... pero nosotros—continuó don Bartolín—no vamos á ver un cuarto.

—¿Y qué quieren ustedes que haga yo?

Doña Leticia se estuvo callada; se había sentado en un sillón, y se daba aire con un abanico.

—Póngase Vd., doña Cleopatra, la mano en su pecho, y contésteme como si estuviese delante de Dios Todopoderoso... ¿Tiene Vd. alguna malevolencia contra mí?... ¿Quiere Vd. perderme? ¿Tiene Vd. el propósito de verme pidiendo limosna?

—No, hombre, no; yo no tengo semejante propósito ni se me ocurre tal idea... pero hábleme Vd. con franqueza...

—Pues á eso voy... Yo voy á perder más de 3.000 duros en esta operación... pero mejor es no perderlo todo... déme Vd. sus alhajas.

Cleo prorrumpió en una exclamación, que tenía la mitad de carcajada y la mitad de rugido.

—¿Está Vd. loco?

—Nada de eso—repuso don Bartolín, palpándose el minúsculo cráneo...

—¡Pues si mis alhajas valen más de 10.000!

—Valían... pero ahora... el mercado de brillantes está perdido... vendiéndolas con una suerte loca, podía Vd. darse por muy contenta con que la diesen 4.000 duros.

—Pues no las doy—afirmó Cleo.

Don Bartolín miró á doña Leticia, y rascándose luégo la mollera, respondió:

—Pues lo siento mucho, pero... mañana vendrán á embargarle á Vd.

—¿Es que mi situación es tan desesperada?—preguntó Cleo.

—Desesperadísima, hija mía—afirmó doña Leticia—el lujo te ha matado... has querido vivir como una reina... y eso tenía
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que conducirte á la ruina... créeme y hazle caso á don Bartolín, porque si no perderás más.

Procuró Cleo ocultar un sollozo, y después, mordiéndose las manos en el colmo del furor y de la ira, gritó:

—¡Llévense ustedes cuanto quieran, ladrones!... ¿qué puedo yo contra ustedes?... ustedes se han enriquecido á mi costa.

—Tu madre—exclamó doña Leticia—te perdonará desde el cielo la injusticia que cometes con tu tía.

—Aprovechemos los momentos que quedan para arreglar este asunto—dijo don Bartolín, y sacó de su bolsillo una mugriente cartera.

—Esta es—dijo—la lista de las alhajas que tiene Vd.... De manera que ya puede Vd. ser sincera y no ocultarnos cosas de valor.

—¿Pero es que tiene Vd. esa lista de verdad?

—Sí, hija mía, sí... el que presta su dinero, lo estudia todo, lo medita todo... pues sino fuese así y nos fiáramos de la buena palabra de los caballeros y de las damas, iríamos á San Bernardino.

—¡Tía, tía, todo esto es obra de Vd.!—dijo con irritada voz Cleo.

—Un aderezo de brillantes—empezó á leer don Bartolín en su cartera—venga.

—En cuanto á ese—dijo sonriéndose con desden Cleopatra—no está en casa... está empeñado.

—Ya lo sé—replicó con mucha serenidad don Bartolín continuando su lectura—calle del Desengaño, 14... Vamos á otra cosa... brazalete de turquesas y zafiros... ese sí que está en casa.

Doña Leticia se acercó al chifonier, y señaló con el dedo dando un gran suspiro; Cleopatra obedeció. ¿Qué iba á hacer? ¿Consentir que aquellas gentes entraran en su casa y la asaltarán en nombre de la ley? ¡No! Ella estaba segura de que al fin triunfaría. ¡Ah! no se sabía bien todavía la importancia que tenía ella en el mundo, el influjo de sus buenos amigos... el prestigio de sus lindos ojos... Abrió el chifonier, y en su cajón
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principal apareció una torrecilla de estuches de terciopelo y tafilete.

—Este es—dijo entregando uno de aquellos á don Bartolin.
Abriéndolo, para cerciorarse de su contenido, dijo don Bartolin:
—Bien está... pulsera de oro... alfiler de perlas... solitario... todo esto está en una caja.
Asombróse Cleo de la exactitud de los informes de don Bartolin, y mirando á su tía con una expresión de odio que hubiera bastado á encender una guerra civil en el Limbo, entregó la caja.
—Servicio de plata... aderezo de perlas y esmeraldas... abanico con paisaje pintado por Fortuny... varillaje de oro... tres pulseras imperdibles... un centro de plata... unos pendientes de diamantes, montaje antiguo... todo esto está tasado en diez y seis mil reales... hágame Vd. el favor de traerlo para que lo veamos.
—¿Qué es eso?... ¿quieren ustedes dejarme en la miseria?... ¿es que todo esto no vale nada?
Entonces dieron un golpecito en la puerta del tocador. El vizconde de Fariñas quería saber si aquella conferencia iba á terminar antes de la madrugada, porque él estaba cansado de esperar. Cleo respondió que pronto terminaba, que le esperase en el comedor.
—Señora—continuó don Bartolin—no crea Vd. que me voy á llevar esto sin formalizar un documento que autorice los derechos de Vd... ni hay que dar á lo que estamos haciendo más importancia que la que tiene... según mi cuenta hasta ahora, las alhajas que tengo en mis manos sólo valen 36.000 reales... es preciso que me dé Vd. los pendientes de perlas que lleva.
—¿Quiere Vd. llevarse también las orejas?
—Ji... ji... ji... ¡vaya una gracia!... no, no; esto es serio. Y además, un relojito de señora con corona ducal de diamantes.
—¡No es posible—exclamó con dureza Cleo—le tiene Valentín!
—¡Ah! pues no hay más remedio, porque si nó no hemos
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hecho nada... en 4.000 reales está tasado y completa la cantidad que necesito como garantía... no crea Vd. que me llevo un capital... todo esto habrá costado mucho dinero... los... las personas que se lo han regalado le habrán dicho que vale un Potosí... pero... ¡Santa patrona!... dos mil... dos mil duros es lo que vale, reloj inclusive... usted me debe á mí, por lo que yo la he prestado y por los créditos que me ha cedido Leticia, unos 63.000 reales... conque ya ve Vd. que aún me queda debiendo una barbaridad de dinero... si yo estoy seguro de que usted conseguirá arreglar sus negocios, y luégo, sin trabajo... usted me reintegra y yo le vuelvo á Vd. estas bagatelas.

—Pero ¿cómo quieren ustedes—interrogó sollozando Cleopatra—que le pida el reloj á mi hijo?

—Con cualquier pretexto...—indicó doña Leticia.

Tuvo que obedecer Cleo: así como el demonio de la sensualidad estaba en poder de ella, ella estaba en poder del demonio de la avaricia. Salió de la estancia, y en los pocos instantes en que estuvieron solos don Bartolín y doña Leticia, cambiaron unas miradas, unas sonrisas y unos gestos que no tienen expresión posible en nuestro vocabulario: gestos, miradas y sonrisas de triunfo, de alegría, de avaricia glorificada por el éxito... volvió Cleo trayendo el reloj de Valentín, á quien había llamado aparte para despojarlo de la alhaja con pretexto de compostura ú otra añagaza análoga.

—Ahora—dijo Cleo, después que don Bartolín la hubo dado un documento de garantía que él llevaba prevenido—márchense ustedes y déjenme en paz.

Tenía Cleo su plan formado: la avaricia habíala despojado á ella; ella iba á despojar al amor.

Mientras estuvo en su tocador Cleo, la alegría faltó del comedor; y como todo este diálogo que rápidamente hemos descrito ocupó á la cortesana durante media hora, el vizconde de Fariñas estaba de mal humor.

—¿Qué conferencias han sido esas tan inoportunas?

—Mi tía... que quería que yo...
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En vano, en su torpeza intelectual, buscaba Cleo una mentira que le disculpase.

Mirándola con fijeza y serenidad, Fariñas exclamó:
—¡Líos!

Esta palabra produjo en Cleo un sentimiento de vergüenza que nunca hasta entonces había salido del secreto antro de su conciencia. Estaba allí su hijo, y había oído aquella palabra, y había visto la iracunda severidad del Vizconde, y había adivinado, sí... algo misterioso y terrible...

—Qué necio eres—dijo Cleo al Vizconde.

Por fortuna, Rodolfo intervino y propuso otro wals; sentóse al piano y preludió por segunda vez su wals de Keterer. El Vizconde, enojado, había ido á acabar de fumar su cigarro al hueco de una ventana abierta, por donde entraba el ruido del paseo lleno de gentes. Cleopatra fué á buscarle. De aquella naturaleza, las sensaciones eran profundas, pero los sentimientos superficiales; fácilmente odiaba, y adoraba fácilmente; había tanta sinceridad en la manifestación de estas volubles ondu- ciones espirituales, como falta de fijeza en ellas. No fué mucho, pues, que tras su ira de un minuto viniese una amable y obsequiosa atencion para con el Vizconde. Fué á buscarle á la ventana, mientras Virginia contaba á Valentín sus impresiones de Aranjuez, donde había estado pocos días antes.

—¿Qué tienes, tonto?—dijo Cleo al Vizconde, envolviéndole en una mirada de fascinación.

—Que no me gustan esos secretos... que te quiero más clara, más trasparente.

Cleo apoyó sus brazos en el antepecho de la ventana, y con un gesto invitó al Vizconde á ocupar el otro espacio de antepecho que quedaba vacante. Cuando estuvieron juntos, Cleo acercó su rostro al del Vizconde, poniendo en aquel contacto todas las coqueterías, todas las malicias y todas las pro-mesas.

—Mira, Vizconde, esta noche, cuando todos se marchen, quédate, porque tengo que hablarte.

Dejándose acariciar el Vizconde, dijo:
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—¡Me extraña!... ¿No decías que tu hijo... que ahora?... vamos, no te entiendo.

—Y no me entiendes, en efecto: ¿qué te he dicho yo? que te quedes, porque tenemos que hablar... ¿acaso es el hablar cosa inconveniente?

—Es que contigo el hablar es volverse loco—repuso el Vizconde, en cuyo ánimo se disolvieron los últimos hielos del enojo bajo el ardor de aquellas caricias.

Siguieron aún un rato en la ventana, y entre tanto, Virginia y Valentín hablaban de Aranjuez y Rodolfo leía un periódico.

—Mire Vd.—decía Virginia al joven—no hay en el mundo cosa más deliciosa que pasar un día en aquellos jardines... si yo fuese reina... porque aquello se ha hecho para una reina... para una reina que adore á un muchacho muy guapo... por aquellos paseos no hay nadie, no hay más que pájaros, unas sombras y unos trinos que caen de lo alto... y donde menos se piensa, unos bancos, muy escondidos, donde se puede descansar de la ansiosa fatiga que produce á dos que se aman el caminar juntos.

—¡Qué delicia!—exclamó Valentín, cuyo corazón ardía y se evaporaba en perfumes bajo los fulminosos ojos de Virginia como el incienso puesto en el fuego.

—Sí—continuó la odalisca de los labios bermejos.—Todos hemos nacido para ser felices, pero no todos comprendemos la felicidad de la misma manera... yo no ambiciono el oro sino por lo que tiene de necesario para estas dichas.

Miró con atención á Valentín, y si hemos de analizar la verdad de estas escenas y sacar de ellas algún efecto novelesco, hemos de decir que Virginia no obedecía en estas conversaciones á otra intención que la de dejar fluir de su alma cierta condición romántica que le caracterizaba: ¿cómo hablar de poesía, de árboles, de pájaros, de amor con aquellos groseros y elegantes tenorios que iban á comprar becho lo que no sabían hacer en las lonjas de Phrine? Desde su edad primera, desde aquella aventura inicial de su carrera mundana que le
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había hecho huir de la casa paterna en brazos de un violinista de Valencia, no había podido dar suelta rienda á su sentimentalismo; que en aquella mujer, junto á la carne loca vivía espíritu fantástico... ¿qué mejor oyente que aquel mancebito, ignorante aún de todas las cosas de amor, y sabedor de ellas, sin embargo?... Virginia, contándole estas cosas, gozaba en sus sorpresas, se deleitaba en las misteriosas agitaciones que revelaba el rostro de Valentín, y gozaba un placer nunca experimentado, nuevo, novísimo, virginal, en asistir al desperezamiento de aquella voluptuosidad dormida.

Mucho sintió que la tertulia se disolviera. Rodolfo se iba, Cleopatra mandó á acostar á Valentín con buenas palabras, y el Vizconde se hacía el remolón, indicando su propósito de quedarse el último de aquel desfile.

—¡Vaya!—se dijo asimismo Virginia—me acostaré temprano... noche santa... con eso podrá mañana madrugar y coger en su casa á doña Leticia... ¡á ver si esa picara vieja!...

Sí, se fué, y Valentín se subió á su cuarto, y cada escalón que subía inclinábase sobre la balaustrada, inclinábase para ver alejarse á la odalisca de los cabellos rubios. Y la odalisca, cuando iba á desaparecer en la última vuelta de la escalera, se volvió, miró arriba, miró á Valentín y le dirigió una sonrisa conmovedora... quedóse el muchacho inclinado sobre la barandilla. Se acordó del relojero Rozaga y de la escena del café... pensó Valentín que era deleitable placer el tomar váras. Lo que el curso natural de la vida hubiese hecho lentamente en el ánimo del pobre Valentín, había sido obra de pocas horas en aquella casa. La libertad de conversaciones de Cleo y sus amigos, contrastaba con la severidad del lenguaje de la casa del ciprés en Nidonegro. Si el muchacho tenía ya los sentimientos que acuden al alma cuando al cuerpo la pubertad en la vida de aldea, no había encontrado, no sabía en qué palabras se expresaban. Pero al mismo tiempo que el modo de ser de aquella sociedad nueva para él, la atmósfera del hotel, en que flotaba un gas voluptuoso, un gas exótico, el considerarse que aquellas gentes, desde Cleo á Irene, el amor era como
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