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II

Hemos expuesto algunos principios de metafísica á la liger- ra, como dice el autor de Pepita Jiménez, porque para juzgar La Cuestión pulpitante de la señora Pardo Bazán, es preciso fijar claramente los términos de esta cuestión, contestando, sin ambajes ni rodeos, á la siguiente pregunta: ¿Es la novísima escuela naturalista una enseñanza empírica y enteramente materialista, aplicada á las Bellas Artes y con especialidad al arte literario?

Buscando la contestación á esta pregunta en La Cuestión pulpitante, hallamos que la señora Pardo Bazán distingue entre naturalismo y realismo; dice que, según el Diccionario de la Academia Española, natural es lo que pertenece á la naturaleza, y real lo que tiene existencia verdadera y efectiva: «y es muy cierto, añade, que el naturalismo rigoroso, en literatura y filosofía lo refiere todo á la acción de las fuerzas de la naturaleza, del organismo y del medio ambiente.» Rechaza la señora Pardo Bazán este concepto fundamental de la estética naturalista, y después se declara partidaria del realismo en el arte, diciendo que: «Si es real cuanto tiene existencia verdadera y efectiva, el realismo en el arte nos ofrece una teoría más ancha, completa y perfecta que el naturalismo. Comprende y abarca lo natural y lo espiritual, el cuerpo y el alma; concilia y reduce á unidad la oposición del naturalismo y del idealismo racional. En el realismo cabe todo, menos las exageraciones y desvaríos de las dos escuelas extremas, y por precisa consecuencia exclusivistas. Un hecho solo basta para probar la verdad de esto que afirmo. Por culpa de la estrecha tesis naturalista, Zola se ve obligado á desdeñar y negar el valor de la poesía lírica. Pues bien; para la estética realista vale tanto el poeta lírico más subjetivo é interior, como el novelista más objetivo. Uno y otro dan forma artística á elementos reales. ¿Qué importa que estos elementos los tomen de dentro ó de fuera.
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ocupación indispensable de la vida, modificaban el modo de ser moral del muchacho, parecía que se resquebrajaba una corteza rústica que hasta entonces le había envuelto, y tras las fracturas surgía el mancebo con apetitos y delirios que iban creciendo rápidamente dentro de su ser. El mundo, visto desde la casa del ciprés, era un conjunto de hombres y mujeres, separados aquéllos de éstas por una barrera infranqueable. El mundo, visto desde el hotel de Cleopatra, se le presentaba á Valentín como una amorosa mescolanza de ambos sexos, agitada y regocijada por febriles corrientes voluptuosas. ¿Qué equivocado había vivido! ¡Qué errores los tuyos tan grandes! ¿Cómo había podido vivir en tan disparatada ausencia de las cosas reales? Tan absurdas como eran las teorías de don Eleuterio respecto á la mecánica, eran las de Valentín sobre la vida.

Apagaron las luces de gas del vestíbulo, las de la escalera, las de los salones; sólo quedó encendido un candelabro lleno de bujías en la alcoba de Cleo. En la intimidad más completa el Vizconde y Cleo, á solas consigo mismos y acompañados no más, él de sus arrebatos amatorios, ella de un plan preconcebido, dejaron trascurrir las horas.

—¿Qué tienes—preguntó el Vizconde á Cleo—que no te veo alegre? Ya sabes que no gusto de que recibas mis caricias como un martirio.

—¡Martirio!—contestó Cleo, fingiendo reir—no hay semejante cosa... ¡dulce martirio!

—Pícara... tú crees que puedes decirme impunemente chicoles... has de darme un beso.

No los regateaba Cleo; el beso sonó. Quitole ella al Vizconde el cristalejo que llevaba encajado sobre su ojo derecho y se lo puso con infinita gracia.

—Me has dejado sin vista—exclamó él entre carcajadas—no es la primera vez que me robas los ojos.

Ella huyó de los brazos del Vizconde por pura coquetería, por más incitarle, y él la persiguió; Cleo se ocultaba detrás de un portiers, y cuando el Vizconde, en su torpeza de miope, imaginaba que la cogía entre sus brazos, ella se escapaba diestra-
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mente de nuevo. Así corrieron varias veces de un extremo á otro de la alcoba, tropezando con los muebles, ella con la agilidad y las monerías de una gata, él con los izquierdos movimientos de un hombre que empieza á perder la soltura de su edad juvenil, riéndose á carcajadas uno y otro con una alegría estúpida.

—No huyas más, que me canso—dijo el Vizconde—y se sentó en un sofá.

Acudió Cleopatra, devolvió el lente al Vizconde, y ella en pie y él sentado, se miraron un espacio sin hablarse, él sonriendo todavía, ella seria. Cuando el Vizconde recobró su vista:

—Mira—dijo— ya te vuelve la tristeza.

Entonces ella, adoptando una resolución, sentóse en las rodillas del Vizconde, y exclamó:

—¡Si no puedo ocultártelo!... Paso por días angustiosos y tristes, y si antes no te he dicho lo que me sucede, es por no molestarte.

—Si sales por ahí, ya se á dónde vas á parar—repuso Fariñas, retirando la mano que jugaba con la garganta de Cleo.

—¿No quieres que te lo diga?—Interrogó ella duplicando sus halagos é inclinándose hácia su querido en un movimiento que hacia valer más la curva anhelante de su talle—pues no hay más remedio, amigo mio, tienes que escucharme. Así como así, no podía ya ocultar más estas penas... ¿Tienes dinero?

Púsose el Vizconde serio, y sus facciones se alargaron, dejando caer el cristalejo del rostro.

—No entiendo—dijo.

—Pues muy sencillo, el testamento del Duque ha quedado muy embarullado... Hace muchos días que aquí no entra más que lo que he buscado pidiendo aquí y allá... Cuando se arreglen estos asuntos, no necesitaré de nadie, viviré independiente... Entonces podré ser tuya por amor; pero hoy es preciso que me ayudes.

—¿Y quieres mucho?
—Dos mil duros me hacen falta mañana.
Soltó el Vizconde una carcajada de horrible ironía, de esas
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risas que hacen daño, que muerden como el diente y queman como el rayo.

—Hija mía, ya ha pasado ese tiempo para ti... ya no eres una niña; ya eres muy conocida; oficialmente has cambiado cuatro ó cinco veces de dueño... sin contar la colaboración anónima que hay en esta obra... ten en cuenta esto... no habrá quien te dé dos mil duros.

Cuando acabó de decir esto el Vizconde, se puso en pie Cleo, como si la hubiera empujado un resorte. Pasaron por su rostro la sorpresa, la ira, el despecho, el rubor. En pie frente al Vizconde, mirólo de arriba abajo con desprecio.

—Lo que has comido en mi casa vale más—gritó ella...—vete... hemos hablado bastante.

—No hay que ofenderse, señora—continuó él, redoblando la intención sarcástica de sus palabras—¿ha caído algún príncipe en la red? ¿Tengo algún competidor rico y afortunado?... ¡Pues decirlo sin ambages!... Con que me digas: «Vizconde, me ha salido un caballero que me da más...» ya estamos en otro lado... no es otro tu oficio.

Viérais cómo el hermoso perfil de Cleo se descompuso, hasta que pudo adivinarse bajo sus morbideces una silueta trágica y terrible. Púsose roja como la sangre, luego pálida como el miedo, tembló su cuerpo como si sus nervios todos hubieran recibido una descarga eléctrica.

—Vete—rugió ella—vete, que te echo... te barro de mi casa.

—Tu casa es la de todo el que quiera pagarla, se alquila por horas como los simones.

—No me extraña tu conducta... ya sabía yo que eras un caballero de industria... blasón... desvergüenza.

Recibió esta rociada de insultos el Vizconde como recibe un disparo de fuego una estatua. Seguía tranquilo, impávido, sonriente. Levantóse y se dirigió hacia la puerta.

—Dile á Rodolfo—exclamó abrochándose el chaleco—que puede buscarte otro caballero pródigo... te perdono lo que te he dado... estabas pagada hasta fin de mes... conque ya ves si soy rumboso.
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La irritación de Cleo iba creciendo; la respiración violenta entreabría su nariz y sus labios, agitaba con desiguales movimientos su pecho; sus labios habíanse puesto negros, y los ojos, encendidos, habían secado el langoroso vapor húmedo de ellos. Las blancas ropas interiores con que esta escena la había cogido, dejabanle entrever las líneas del cuerpo dilatadas y rígidas por el furor. No era la misma mujer que minutos antes recorría la estancia saltando de aquí allá como un ave; era una furia, una euménide, y al calor de su ira se habían desvanecido sus encantos. En aquella actitud, con aquel rostro, en aquel momento de abandono moral en que subían á la superficie los hediondos sedimentos del fondo, daba pena verla, daba rubor y daba miedo. Avanzó como para cerrarle el camino al Vizconde, y éste la apartó suavemente con la mano.

Cleo le disparó nuevos insultos: eran frases sueltas, cortas, incisivas, candentes, raídas del vocabulario plebeyo como se raía Job sus gusanos; y el Vizconde, avanzando lentamente y deteniéndose á cada paso para mirar á la cortesana y fulminarla miradas de altivo desprecio, llegó á la puerta. Allí, como si se le hubiese agotado el repertorio insultante, calló un instante; pero después acercó su rostro al noble, miróle fijamente y le escupió al rostro estas palabras:

—¡Fátuo!... ¡Viejo!

¡Oh! esto sí que le tocó en lo vivo, esto sí que le hirió en el alma. Volvióse hacia Cleo, cogióla por una muñeca y se la oprimió con fuerza; después la empujó brutalmente, y se alejó de prisa. Cleo se tambaleó, perdió el aplomo, cayó al suelo, y al caer, entre los propios dientes se mordió el labio. Dió un grito, y sin levantarse del suelo se golpeó la cabeza, se desgarró la batista y sus hermosas perfecciones rozaron la alfombra; lloró, gritó, y enloquecida, furiosa, en el paroxismo de su odio, rodó convulsa y ebria de ira.

Mudando de escena, porque así lo exige el orden del relato, he aquí que nos encontramos con doña Leticia, que conversa mano á mano con Virginia. Muy madrugadora es la vieja, y no la ha sorprendido ciertamente en la cama la visita de la
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hermosa muchacha. Ésta va vestida de cualquier manera, porque en aquella hora no era cosa de sacar los trapitos elegantes; y como éstos habían venido muy á menos, porque las apremiantes necesidades de la vida le habían ido cercenando el vestuario, convenía economizar su uso.

El cuartucho de doña Leticia era de una pequeña asfixiante y nada limpio. Mil cachivaches y trastajos de diversas procedencias lo llenaban, y de sus paredes pendían unas cuantas estampas de santos de pésima y chillona fotografía. Como todo el domicilio de doña Leticia estaba reducido á aquella sola habitación, no es extraño que se viera desde la puerta la cama, un viejo lecho de madera torneada en que algún buen caballero del siglo xvii dormiría la siesta.

—¿Qué es esto, hija mía; qué traes por aquí, hija mía?
—¿Qué he de traer, sino lo que sabe Vd?...
—¿Pero es posible, hija mía, que no encuentres un caballero decente que te ampare?
—Tengo muy mala suerte, no sé hacerme valer.
—Bueno; ¿y qué quieres?
—Pues á ver sí me puede Vd. vender este velo de encaje; porque, créame Vd., no tengo qué comer... gracias á Cleo, no me he muerto ya de hambre.
—No puedo, no puedo creerlo... ¡una mujer como tú!
—Pues si Vd. no me coloca hoy esta mantilla, no sé en qué pararán estas misas.
—Es que gastáis mucho... es que las modistas os saquean... ya ves lo mal que está mi pobrecita Cleo... sigo su ruina bien de cerca, con la diferencia de que ella es joven y guapa y yo estoy ya medio muerta... así que, hija, nada puedo hacer para servirte...
—¿Qué hago entonces, digame Vd.?
—Tú verás.

Virginia no pudo contener un sollozo. Su tristeza era infinita, su pena inmensa, su apuro muy grande: ¿cómo resolver aquel miserable contratiempo, en que unos cuantos duros la librarían de la vergüenza? Inútilmente había apelado á sus ami-
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gos. Aquella muchacha no había tenido nunca buena mano para las cosas de la vida. En vez de ser un espíritu práctico, como Cleopatra, había sido y continuaba siendo la cigarra cantadora y perezosa, una alegría jubilosa en los días de triunfo, una cobardía y un apocamiento pusilánime en los días de desastre. ¡Ah, cómo obraban sobre el corazón de Virginia las monedas que tenía en el bolsillo! Si en éste palpitaba la carcajada del oro, ¡qué animación en el bello semblante, qué luz y qué dicha en las pupilas!... Quitábanle á aquella criatura ocho ó diez años de encima y refulgía en ella la juventud, y sobre la juventud, como el sol sobre el agua, el regocijo. No era una mujer interesada, puesto que no guardaba el dinero ni le daba otra importancia que la que daba á las gracias de su cuerpo; y como éstas las prodigaba, las daba sin saber por qué. Así aquella muchacha, sin cálculo, sin utilidad propia, había arruinado á dos caballeros. Era un elemento disolvente de los caudales: si ella miraba á un millón, se convertía éste en un ochavo. Tenía, pues, una reputación temerosa. Además, carecía de talento en absoluto, no sabía conducirse con los hombres. Era torpe y no sabía fingir: había bajo las artes aprendidas de la cortesana una sinceridad notable. Sus sentidos no podían ocultar el disgusto que le causaban las caricias de un viejo. Se entregaba como una mercancía, no como una mujer que finge amor. Si su espíritu hubiera ido camino del Paraíso, se hubiera quedado en el Limbo: si iba camino del infierno, habrían los diablos rechazado su pecado estúpido, su inconsciente prostitución, la ciega maldad de su ser, que vivía en la abyección como vive el sapo entre el fango: porque la naturaleza le ha puesto allí.

—Yo bien quisiera servirte—continuó doña Leticia—pero no puedo. Lo poco que me queda es preciso que lo guarde, porque Cleo me lo pedirá... Y, ahí tienes tú, tendré que rasgar mi alma, hacerla pedazos, para que ella los vaya desfilachando.

—¡Dios mío! ¿Y qué hago yo? Me echarán hoy de la casa, sin remedio... Dios sabe dónde iré á parar... Deme Vd. algo, aunque sea poco... ahí tiene el velo, es bueno.
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—¡Qué ca... ramba!—dijo doña Leticia rechazando con ira el velo que le ofrecía Virginia.—¿Creeis vosotras que yo tengo obligación de sacaros de vuestros compromisos?... Pues no... Vete enhoramala, y no me incomodes otra vez.

Virginia se quedó aterrada. Bien creía ella que no obtendría nada de la bruja.

—Si al menos ese chico tuviese cariño á su madre...

—¿Quién?—preguntó Virginia

—Valentín... Porque la hacienda del Duque es suya... No habrá juez que se atreva á quitársela... Si ese chico tuviera cariño á su madre, viviría con ella... Don Bartolin y yo hemos hablado con el abogado... Es casi seguro que la pobre Cleo no conseguirá la patria potestad de Valentín por esas cosas... ¡ca... ramba!... ¡Jesús mil veces!... las leyes son unas grandes picardías... Dice el abogado que nombrarán un tutor y curador á Valentín que le administre La Satiranga... Y lo que yo le he dicho á Cleo: si el chico la tuviera cariño... ella viviría tan campante... pero, sí, sí... ¡buenos y gordos! ese Valentín de todos los demonios se irá con esos dos viejos locos de Nidonegro y su madre... ¡Vaya, yo me sofoco cuando me hablan de estas cosas!... Si yo hubiera sido Cleo... yo hubiera atraído al chico, yo le hubiera hecho cobrar cariño al hotel... Pero aquella Cleo tiene muy poco talento. Bien decía el difunto Duque, que de las llamas goce... «Esto es una bestia muy hermosa...» ¡Vaya si le hubiera yo sabido atraer!... Si no de un modo, de otro... Porque no es cosa mala, sino al contrario, muy buena... buenísima... el que un hijo quiera á su madre. Y cuando se procure un bien tan grande que ¡Jesús mil veces!... hasta los ángeles saltan de gusto allá arriba... todos los medios son buenos.

Hablabá doña Leticia paseando por la estrecha habitación, dando aquí un golpe con una sucia rodilla que traía en la mano para quitar el polvo, mudando de lugar unas cajas que había sobre la cómoda, sin mirar á Virginia que apenas la escuchaba, sumida por entero en el desastre de su situación. Aquello, más que diálogo, era un monólogo.
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—Yo le hubiera buscado una novia—dijo doña Leticia, parándose delante de Virginia para mirarla de hito en hito.

Esta levantó la cabeza, y sus hermosos ojos, llenos de dolor y curiosidad, se encontraron con la cara arrugada, misteriosa, enigmática de doña Leticia.

—¿Una novia?—preguntó.

—Sí, una novia... Claro está, el chico no puede querer á su madre... ¡Jesús mil veces!... ¡si la conoce de ayer mismo!... Pero está ya Valentín hecho un hombre... y si una muchacha guapa interviniera... ¡Oh!... ¡Jesús mil veces!—exclamó alzando la voz y haciendo un movimiento nervioso con todo su cuerpo.—Diérame á mi el Señor un minuto de hermosura, y tú verías á Valentín por nosotras... Sí, sí... así se acordaría él de Nidonegro como yo... ¿No ves, criatura, que yo tengo mucho mundo? Yo he visto aquellos ojos del muchacho, y no me cabe la menor duda... Hay allí mucho fuego y mucho ardor... ¡Entérate, mujer, entérate de lo que yo digo!

—Todo lo oigo, pero no lo entiendo.

—¿Qué has de entender? ¡desgraciada!... Me inspiras lástima... En ese palacio de tu cuerpo no vive un alma...

—No sé, no sé—exclamó Virginia haciendo un esfuerzo por comprender.

—Si tú... pero no... es inútil... Esto no es empresa para ti... ¿Te gusta Valentín?

—¡Ya lo creo!—dijo.

—Ese es otro inconveniente.

—Pues no sé qué es lo que Vd....

—¡Lo que yo!... ¡Jesús mil veces!... Mira, Virginia... Oye, escucha, atiende... haz un esfuerzo para entenderme lo que voy á decirte... Bien sabes cuántos favores te ha hecho Cleopatra, y creo que tú no los olvidarás... ¿Por qué no intentas?...

—¿Qué?... ¡Ay! mire Vd., doña Leticia... que yo no entiendo una palabra, que yo no sé lo que va á sucederme si tengo tanto tiempo la cabeza llena de dudas...

Lanzó una risita doña Leticia. ¡Qué risita! Era el áspero metálico sonido que produjo, comparable al rozar de una sierra
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y una piedra: con el gesto de sus ojos, que se cerraron, se abrieron, se volvieron á cerrar y á abrir, la escena adquirió un carácter trágico-cómico: tras el perfil de doña Leticia se dibujó otro perfil de aquellarre, el de ese ser que á través de las edades pasa por las costumbres y las literaturas, teniendo en una mano un corazón y en la otra un taleguillo de oro.

—¿Aún no entiendes?... Pues no estés con cuidado. Se trata de que hagas una cosa que has hecho muchas veces... ¿Por qué no hacerla?... Es una cosa santa, y en cuanto al medio... no tiene nada de criminal... Valentín se volverá loco de alegría... Eres demasiado guapa para que...

—Sí, ya... ahora lo entiendo... Pues, sí... ¿Quiere Vd. que le diga que no deje á su madre?...

—¡Tonta!... ¡Estúpida!... No es eso: es preciso decírtelo con todas sus letras... No le cuesta á una persona decente el sonrojo de una declaración poco... Lo que quiero es que le enamores... que le atraigas... que ejerzas influencia sobre él... que emplees esa influencia en bien suyo y en bien nuestro... que ayudes á Dios á la santa obra de unir á las madres y los hijos...

—¡Yo?... gustarme, me gusta mucho.

—Sí, lo creo... pero no es cosa de que te entregues á tus gustazos, sino de que procedas con cautela... Yo te guiaré... Tú me obedeces... Si lo prometes, te tomaré el velo, te daré una onza por él... Bien sabe el Señor que hago un sacrificio... pero, ¡Jesús mil veces!... no, yo no quiero sino el bien de mi sobrina, que es como mi hija...

Virginia sonrió: en aquella onza que le daba la vieja, había para su espíritu el verbo de la alegría... y luégo la idea de que Valentín... le cosquilleaba en el corazón... ¡Era tan guapo el chico aquel! ¡Y tenía una hermosura que ella no había conocido aún ni gustado: la inocencia, un perfume que exhalaba su cabellera y su boca fresquísima; su cortedad de genio, su turbación ante la mujer, su ignorancia celestial de las cosas del amor; aquel deseo incipiente, no bien definido, aquella voluptuosidad virginal emocionaban á la cortesana como á una niña apenas puber el ramito de violetas que le da su primo.
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—No, no creas—continuó doña Leticia—que yo quiero nada malo... ¡No faltaba más!... Lo que quiero, es que el hijo y la madre estén unidos... Y tú me tienes que dar palabra de que cuando lo hayamos conseguido darás tu papel por terminado.

Virginia prometió cuanto la vieja quiso. Tan contenta quedó ésta de la obediencia modosísima de Virginia, que le dió palabra de darla aquella alhajilla que un día de apuro le empeñó. Doña Leticia despidió á Virginia con una caricia y un requiebro.

VII

SULICIO, TORTURA, AMOR Y PLEITO.

Entonces empezó en casa de Cleopatra, ó más que empezó volvió á reproducirse, aquella existencia azarosa y misera, farsa de opulencia, representación de lujo bajo cuyos oropeles se ocultaba la más triste escasez. Cleopatra se encontraba en una situación angustiosa. Cuando una puerta se cierra, ciento se cierran: Cleopatra no tenía á quien acudir. Don Bartolin la acosaba día y noche, la molestaba de continuo, por la mañana al levantarse, y por la tarde al salir de paseo; cuando acababa la visita, y con ella el enojoso duelo entre el acreedor y la deudora, empezaba la llegada de cartas, en las que había demandas y amenazas, quejas e insultos. La modista había advertido á Cleo que, si antes de tres días no le abonaba el total de su cuenta, apelaría al embargo preventivo. Don Bartolin, una mañana se llevó los caballos, y cuando Cleo pidió el coche, subió Simón el cochero, y con palabras bastante groseras, después de anunciarle lo sucedido, la pidió sus salarios.

—Puesto que aquí ya no hay coche—la dijo—yo estoy demás, señorita... venga mi dinero; me debe Vd. siete meses.

No eran sólo deudas grandes, como la de la modista, como la del joyero, la de don Bartolin; le acosaban también mil pe-
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de la contemplación de su propia alma ó de la del mundo? Siempre que una realidad—sea del orden espiritual ó del material—sirva de base al arte, basta para legitimarlo.»

Estamos de acuerdo en este punto con la señora Pardo Bazán; el realismo en el arte explicado y entendido en la forma que lo explica y entiende la autora de La Cuestión palpitante, es la teoría estética, que procura huir de los peligrosos extremos del materialismo y del idealismo; es á modo de un armonismo artístico, en que se afirma que no es posible negar el ideal en nombre de la realidad, porque el ideal es también una realidad siempre vista y presente en la conciencia humana.

Pero el naturalismo, ¿no puede ser considerado, del mismo modo que el realismo, como una dirección que no llega á confundirse con el puro materialismo, puesto que si hay naturaleza física, hay también naturaleza espiritual, y así en ocasiones se disculpa al malvado diciendo que procede conforme á la naturaleza de su alma, pervertida por tales ó cuáles causas? ¿No podría decirse que, quitando las exageraciones que la controversia ocasiona, tanto el realismo como el naturalismo son, como dice D. Leopoldo Alas en el prólogo de La Cuestión palpitante, algo parecido á lo que en la política francesa se ha calificado con el nombre de oportunismo?

III

Si; el Sr. Alas ha dicho: «El naturalismo no es una doctrina exclusivista, corrada, como dicen muchos; no niega las demás tendencias. Es más bien un oportunismo literario; cree modestamente que la literatura más adecuada á la vida moderna es la que él defiende.» Y este mismo concepto del naturalismo es el que expone un autor novel, pero que parece veterano en el arte de escribir, según el desenfado y brío con que maneja la pluma; autor novel que ha publicado un drama en que se trata de poner en práctica las ideas fundamentales de la escuela naturalista. El Sr. D. Alonso Mesía de la Cerda, que es el autor