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el alumno no puede observar por si los objetos, seguir la sucesión de las formas y apreciar las diferencias que caracterizan cada período y cada estilo. Sirven con este fin los objetos reales, los vaciados y las fotografías que los reproducen fielmente, los grabados y los cromos, en especial estos últimos para el color, que no dan los otros procedimientos.

Constituyen la colección artística de la Escuela cuadros Molteni, para la proyección, de monumentos y esculturas de todas las épocas y estilos; fotografías Laurent de monumentos y objetos de arte españoles; yesos de miembros arquitectónicos y decorativos característicos, adquiridos al Sr. Trelles, vaciador de la Academia de San Fernando, á los Hermanos de la Doctrina cristiana y á la casa Delagrave de París (1), y las dos grandes publicaciones españolas sobre arte los Monumentos arquitectónicos y el Museo español de antigüedades.

Es la enseñanza del dibujo de trascendencia suma bajo el punto de vista pedagógico. Las líneas son la única manera de interpretar de un modo accesible las formas. Traducir una descripción en una imagen viva para la fantasía requiere una operación intelectual difícil y penosa. Ayuda á esto la comparación con otras imágenes parecidas; pero como al niño que que comienza le faltan estos medios auxiliares, los gráficos tienen una importancia capital. Necesita, pues, el maestro emplear con gran frecuencia en la enseñanza de las ciencias naturales, de la Geometría, de la Geografía y de las labores, trazados á la ligera que sirvan de comentario á las explicaciones. Por esto la enseñanza del dibujo en las escuelas normales debe ir encaminada á dar el arte de representar á grandes rasgos, pronto y con pocas líneas, los objetos estudiados en las diferentes lecciones, máquinas, útiles, mapas, etc.

Hay dos cosas en el dibujo: la educación del ojo, y la de la mano y el pulso. Se desatiende generalmente la primera, sin tener en cuenta que sólo mediante ella puede tener aplicación

(1) Musée-recueil de modèles par M. Leon Chedeville, sous la direction de MM Claude Sauvageot, Auguste Racinet et J. A. Louvrier de Lajolaia.
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práctica el dibujo, y que cuando se hace interpretación, no imitación mecánica, hay un interés doble en el ejercicio. Por esto, en sustitución de la lámina, en que está hecho el análisis del objeto y de su perspectiva, debe emplearse el modelo real, que enseña á apreciar los tamaños, las formas y las proporciones, é inicia en el conocimiento de las leyes de la perspectiva.

Los ejercicios de composición encaminados á proyectar utensilios y muebles que satisfagan determinadas necesidades, disponen á adaptar las formas, é introducen en el dibujo el espíritu razonador y creador de la educación moderna.

La copia de modelos artísticos, por la observación detenida á que la necesidad de la reproducción lleva, es un factor de la educación estética, contribuye á formar el gusto.

No puede ser el ideal de la enseñanza del dibujo en esta esfera para las maestras que sepan copiar una cabeza ó una mano, según el sentido de la enseñanza usual de adorno, sino que resulte utilizable en la vida y en la profesión. Por esto los modelos deben ser, ante todo, ornamentales, que sirvan para las labores y contribuyan al estudio razonado de los estilos.

La reproducción, comenzada en el Conservatorio de Artes con tanto éxito, de motivos decorativos de los monumentos españoles, ha proporcionado á la Escuela excelente base de vaciados del Palacio arzobispal, Universidad y verja del sepulcro del Cardenal Cisneros en Alcalá de Henares, completada con otros varios egipcios, góticos, árabes y mudéjares.

Siguiendo la inspiración y los consejos de un eminente profesor (1), á cuya enseñanza, extendida por discípulos que somos ya muy numerosos, debe la cultura artística del país inmensos beneficios, se emplea para el dibujo otro material precioso, cuya adquisición no pide grandes sacrificios: los objetos usuales, la flor silvestre, las ramas y las hojas vivas elegidas por las mismas alumnas. Así, se educa el sentido estético y se aprende á sentir las formas bellas, que proporcionan gozos elevados á los que saben mirarlas con los ojos del alma,

(1) D. Juan F. Riaño.
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y motivos que imitar para las labores, los trabajos decorativos y los dibujos.

La creación de nuevas enseñanzas en nada debe perjudicar á las ya establecidas y de carácter esencialmente femenino; antes bien, el movimiento general de reforma y el auxilio que en aquéllas puede encontrarse lleva necesariamente á mejorarlas.

Manca sería la obra de la Escuela Normal si no acertara á conciliar en sus alumnas la vocación por el magisterio y la cultura intelectual y estética de alto sentido con el gusto de las cosas de la casa y la disposición para la vida del hogar, indispensable en las mujeres. De aquí el importante lugar que ocupa cuanto á ella hace relación en la clase de economía doméstica (1) y en la de labores. Trátase en la primera de mostrar cómo las nociones científicas trascienden á la vida usual, sirven para establecer un régimen higiénico y razonable en las cosas de la casa, y para proporcionar la mayor suma posible de comodidad y de bienestar á la familia. En vez de arrancar á la mujer á la vida común y á los cuidados de la casa, se la lleva á ocuparse en ellas con el sentido propio de una persona educada.

De dos vicios adolece la enseñanza usual de las labores: el abandono de los trabajos prácticos y el predominio de las labores pequeñas y de adorno de mediano gusto.

El haber dedicado una clase especial con mobiliario adecuado (2) para las labores, el empleo de las máquinas de coser, tan útiles para las necesidades domésticas, y de las grandes mesas de corte, donde pueden extenderse los vestidos y los patrones, que es imposible cortar en las clases ordinarias por falta de espacio y de tableros prolongados, muestran la dirección que tiene esta enseñanza, la atención que se concede al corte, á la confección y al arreglo, trabajos los más comunes, usuales y dispendiosos.

(1) Vease los programas correspondientes de la Escuela Normal Central de Maestras, por doña Carmen Rojo.
(2) Consiste en mesas de costura de tableros horizontales, que descieenden para dejarlas convertidas en marcos, sobre los cuales se colocan los bastidores de bordar.
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La introducción de la enseñanza estética (en el amplio sentido de la palabra) sacará de la vulgaridad la labor de adorno. Si los bordados y los encajes han alcanzado altura envidiable en las épocas verdaderamente artísticas y mediante el influjo de las obras maestras, hay que volver la vista atrás para buscar en los modelos antiguos la inspiración y el medio de levantar tales trabajos.

El Museo de Instrucción primaria cuenta con una sección importante para este fin. Aproximarse á ella, poseer modelos análogos de bordados y encajes de diferentes épocas, así como productos de industria popular característicos de las diferentes comarcas, que ofrecen á veces verdaderas riquezas decorativas propias para vigorizar y dar inspiración á esta clase de trabajos, es la aspiración de la Escuela en cuanto á material para la enseñanza de las labores de adorno.

Por este camino, dicha enseñanza, disponiendo para confeccionar toda clase de ropas y para trabajos que se estiman mucho, contribuye á disminuir notablemente los gastos domésticos y prepara para ocupaciones provechosas á las mujeres que, sin salir de su casa, necesiten consagrarse á tareas retribuidas.

De los resultados de la aplicación de la enseñanza artística á las labores da idea un tapete hecho por las alumnas, cuyo dibujo está inspirado en motivos ornamentales del sepulcro del Infante D. Juan en Ávila, recogidos en la primera excursión á dicha ciudad, que se realizó en el curso último. Por este orden, de trabajos entra la Escuela en el terreno de la enseñanza profesional y sienta las bases de la educación artística de la mujer, que se desarrollará en su día en instituciones especiales.

R. Torres Campos.
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EL SALTIMBANCO

I

Se habían conocido muy pequeños. Siete años apenas contaba él, hijo de una pobre artista de aquella troupe familiar que plantaba sus tenderetes en la plaza de todas las ferias, cuando una noche, después de un día en que se había trabajado mucho, porque era el último de la feria, vino de la ciudad el director, trayendo de la mano una delicada mocosuela que le seguía llorando. Ya estaba todo recogido, y á la mañana siguiente, apenas la primera claridad del alba rompió con una delgada línea luminosa la oscuridad del horizonte, levantó la troupe el campo y emprendió de nuevo su marcha de tribu errante, tan sólo momentáneamente interrumpida. Con ella fué la pobre niña gimoteando, sin que calmasen su pena los bruscos consuelos que la mujer del director, último resto de una ecuyère en otro tiempo famosa, trataba de prodigarla, recordando frases de cariño que nunca había pronunciado.

Desde que John la vió, se interesó mucho por ella. La pobrecilla parecía tener cinco años; y como él había cumplido ya los siete, se creyó en el deber de ser su protector, de reemplazar cerca de ella al padre que había perdido. La infancia es comunicativa; y como John era el único niño de la compañía, bien pronto se entendieron los dos, y ella, con esa media lengua encantadora en que las mujeres de
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tes empiricas, que es un error grosero identificar ambas actividades (la del sistema nervioso cerebro-espinal y la del pensamiento) sólo porque se manifiesten paralelamente ó la una con la otra, es decir, bajo una relación de condicionalidad.

Coopera, sin que sea lícito ya hoy ponerlo en duda, la observación de las condiciones de manifestación de los fenómenos á concebir más exactamente la idea de su causa productora; pero si ésta se niega y nos atenemos sólo á aquéllas, cogemos la cáscara y arrojamos la nuez, nos apoderamos ficticiamente de la sombra ó de las apariencias fenomenales y abandananmos la realidad. Basta para confirmarlo observar que, según ya dejamos indicado, las condiciones para la producción de los fenómenos ó efectos pueden ser de naturaleza distinta de la que es propia de estos mismos fenómenos, como se observa, por ejemplo, en el conjunto de condiciones somáticas, que sirven de base al ejercicio de la energía psíquica (así es una condición para que estudiemos por la noche la luz, pero ésta no es causa productora de la actividad mental); mientras que la causa productora ha de ser siempre de naturaleza idéntica con la de sus fenómenos ó efectos. En suma, la condición ó cognitio circa rem como conjunto de circunstancias (causas ocasionales) que acompañan á la manifestación de los efectos propios de una energía causal, es distinta de la causa productora ó cognitio rei de dichos efectos, pues ésta implica una realidad potencial que produce la actual en la forma sucesiva del tiempo.

En medio de tal distinción, que pone coto á las inducciones precipitadas, que separa la cizaña del trigo en las hipótesis ilegítimas, y que niega el alcance de las síntesis prematuras, de que tan preñado se encuentra todo el empirismo psicológico; en medio de semejante distinción, sin negarla, antes bien confirmandola al reconocerla, ¿qué conexión ó entronque puede y debe establecerse, sin identificarlos, entre el cognitio rei y el cognitio circa rem; qué relación habrá de hallar entre la condición y la causa el progreso ulterior de la inteligencia humana?

De la posible conjunción entre ambos, presentida ya por Bacon al decir que debían unirse á las alas de la inteligencia
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cinco años expresan las ideas que empiezan á germinar en su cerebro, le contó una porción de cosas que sorprendieron grandemente á John; le habló de otras tierras, de muchas vacas, de un río que lleva mucha agua, de una iglesia que tiene muchos santos, de un campo con muchas flores, de un huerto con muchos árboles cargados de frutas; le contó cuentos que, á lo mejor, no acababan, porque sus últimas palabras se escaparon á la memoria no ejercitada de la sencilla narradora. Él, en cambio, la enseñó también muchas cosas y la contó otras mil más; la vida que llevaban, muchos secretos de su arte que asombraban á los sencillos aldeanos, y que, no obstante, nada tenían de particular; lució delante de ella sus habilidades, los esfuerzos que le proporcionaban un aplauso y una pieza de cobre, el modo de asustar á las gentes para hacerlas llorar y conseguir que la colecta fuese menos mezquina. Así vivieron mucho tiempo, y desde el primer día en que trabaron conversación y se entendieron tan perfectamente, todo fué común entre ambos: muchas veces, la mitad de la escasa ración que á John tocaba en el reparto iba á aumentar la no más abundante de la niña; y cuando por su torpeza en sostenerse en la cuerda tirante una lluvia de golpes caía sobre el enflaquecido cuerpo de Clarisa, la mitad, por lo menos, de estos golpes daban en el cuerpo ó las mejillas de John, que sin saber cómo, se ponía siempre delante.

De este modo crecieron, confundiendo penas y placeres, llorando juntos en los malos días, cuando el patrón estaba de mal humor, ó la concurrencia era poca, ó la colecta harto escasa, riendo sin cesar en las más penosas jornadas cuando un pájaro, una flor, una mariposa llamaban y distraían su atención. Nada sabían de su familia, ni se lo preguntaban tampoco. La madre de John había muerto, y en cuanto á su padre, no le conocíó jamás. Por su parte, ella era demasiado pequeña cuando ingresó en la troupe, para que pudiera acordarse de nada. Cuando la trajo aquella noche, dijo el patrón haberla encontrado en mitad del campo, perdida y casi muerta de hambre y miedo. ¿Era verdad, ó mentira que ocultaba el secuestro de una niña robada á sus padres en el tumulto de la feria? Nadie sino el director hubiera podido decirlo, y no lo dijo nunca, ni habló de esto jamás. John llamaba la gente al muchacho, Clarisa á la muchacha, y su nombre es lo único que ambos sabían de sí. A las demás preguntas que se les hacían, contestaban encogiéndose de hombros.

Un día, después de una larga jornada, cayó enfermo el director;
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detuvose la pequeña compañía á un lado del camino, enlodado y cubierto de polvo, se avisó al médico del pueblo más inmediato, y mientras éste llegaba, hiciéronse al enfermo los más vulgares remedios. Pero todo fué inútil. Con los últimos resplandores del sol se fueron también los últimos suspiros de aquel cuerpo tan trabajado y rendido por los afanes de la vida. A pesar de sus defectos, el pobre hombre había sido bueno para todos los individuos de la troupe, y era como el lazo que los unía á todos ellos; su muerte representaba la dispersión, la lucha, el hambre; con él concluía aquella existencia tan azarosa, pero libre de cuidados; sobre todo, muerto el que pensaba por ellos; todos tenían ahora que tomarse el cuidado de pensar. Y para aquellas cabezas duras como peñascos, que levantaban pendientes de los cabellos pesos inverosímiles y sostenían pirámides de hombres, sin vacilar, sobre los robustos hombros, pensar era una cosa muy difícil, algo así como un alumbramiento penosísimo. Por eso en torno al improvisado lecho, mal cubierto por un pedazo de estera agujereado en varias partes, todos lloraban arrodillados, como si el muerto hubiera sido su padre y sólo le debieran atenciones y cuidados. Nunca, ni en los peores días, fué más triste el crepúsculo que aquella helada tarde de Diciembre, en que el viento, al agitar las escuetas ramas de los árboles y hacerlas chocar unas contra otras, parecía arrancar á los secos troncos aullidos de dolor y coros de maldiciones.

Después que el muerto fué enterrado en el viejo cementerio de la aldea, volvieron los saltimbanquis al lugar en que dejaron los trastos viejos y despintados que constituían su única habitación, su única patria, y allí celebraron consejo para ver lo que iban á hacer. Repartíronse el poco dinero que hallaron, como hermanos que eran de desgracia, y cada uno decidió irse por su lado, llevándose la parte que le correspondió del único y deslucido vestuario. ¿A qué seguir juntos, si á todos ellos faltaba el prestigio necesario para heredar al director? No; valía más que cada cual se fuese donde Dios le diera á entender y donde su destino le llevarse. Luego se abrazaron, aun los que más renecillas tenían entre sí, y volviendo la cabeza hacia aquel lugar de dispersión y hacia el viejo cementerio en que con el patron quedaba enterrada el alma de la pequeña sociedad, unos se fueron por un lado, otros por el opuesto, y en breve rato desaparecieron todos.

John y Clarisa quedaron los últimos. Nada se habían dicho, es verdad, pero tampoco tenían nada que decirse. Separarse ellos... ¡qué
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idea! Cuando quedaron solos en mitad del campo, bajo un cielo azul que iluminaba el sol del Mediodía, volvióse él hacia su compañera y la preguntó:
—Y nosotros, ¿a dónde vamos?
—A donde quieras.
Entonces él se encogió de hombros y gritó alegramente:
—¡A la voluntad de Dios!

II

Las doce y media habían dado ya, y Clarisa no venía. ¿Qué significaba aquello? El director de la compañía iba de un lado á otro, preguntando á todos por la famosa ecuyère que traía revuelto á todo Líndres con su destreza y su arrojo, y, tanto como con su arrojo y su destreza, con su hermosura arrebatabora. Había quedado en venir á las doce en punto á probar un nuevo caballo que había de montar dos días después, y ella, tan puntual siempre, faltaba ahora al ensayo. Todo se había interrumpido esperándola, y la amazona no llegaba. Nadie pensaba en la probabilidad de que estuviera enferma, pues John, á quien se interrogó oportunamente, declaró haberla dejado buena y sana en el cuarto que juntos ocupaban en la fonda. Por fin, cuando dió la una, el director, impacientado ya, envió al hotel un dependiente; y como éste volvió á poco diciendo que madamoiselle Clarisa no estaba en su casa, dió el ensayo por concluido, y mientras quedaba dando largos paseos por la pista increpando duramente á la informal ecuyère, John se dirigió á la fonda, ansioso de que Clarisa le explicase su falta.

¿Qué mal genio sopló sobre su cabeza pensamientos de dolor? ¿Por qué, cuando se dirigía á su casa, sufría su corazón horriblemente? ¿Qué presentimientos de desgracia eran aquellos, que así turbaban su vista y confundían en una noche horrible sus ideas? ¿Tenía fundamento serio para abrigar temor alguno?

No. Por el contrario, todo le sonreía á la sazón. Su mérito, oculto en la confusión de una troupe ambulante, tenía ahora admiradores. Como Clarisa la ecuyère, él era el gimnasta de moda, y las empresas se lo disputaban, y nadie quería creer que durante tantos años hu-
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biera rodado de feria en feria y sufrido hambre y sed un hombre que ganaba ahora tan grandes sumas. Los malos tiempos habían pasado ya para él como para Clarisa, y aquellos dos humildes saltimbanquis, que hacía tres años se lanzaron á la voluntad de Dios, en el torbellino del mundo, desde una pobre aldea de un país poco hospitalario, eran hoy dos artistas queridos y respetados que tenían al público por suyo y sabían arrancarle el aplauso nutrido que suena en los oídos del artista más dulce y armonioso, más lleno de luz y poesía que las frases enamoradas de una mujer en los oídos de un adolescente. Sí; habían cambiado mucho, más que ellos mismos hubieran podido soñar si en aquel tiempo hubieran sonado en otra cosa que en vivir y en amarse, considerando el amor como una condición indispensable de su vida.

Lo que no habían cambiado, eran sus sentimientos. No obstante el tiempo trascurrido, seguían amándose como antiguamente. Su amor había crecido, y tantas penas compartidas, tantos dolores comunes, tantas glorias disfrutadas uno junto al otro, habían hecho de este amor una especie de culto, hermosa religión que no tenía un solo escéptico. Ningún lazo religioso los unía: ¿para qué? Donde dos almas se funden en una sola está Dios, y, por lo tanto, no hace falta el sacerdote. El público, al prodigarles aplausos sin fin, santificaba todas las noches su unión. Eran dos glorias hermanas que encantaban al mundo con el espectáculo de su felicidad.

Porque ambos eran muy felices; habían llegado á esa situación en que el hombre teme un cambio de vida, porque el más pequeño ha de traerle una desgracia.

Afortunadamente, nada hacía presagiar un cambio; el cielo era brillante, el porvenir aparecía despejado y luminoso como una alborada de Abril. Él, John, amaba á Clarisa con el amor que la profesó desde que, niña aún, la cubría con su cuerpo para evitarla algunos golpes; ella, Clarisa, era la misma Clarisa de aquellos otros días, y aun en medio de su esplendor presente se acordaba de la carreta ambulante en que paseaban sus habilidades de muchachos por las plazas públicas de todas las aldeas y villorrios.

Pero á todo esto, y pensando en tales cosas, se había olvidado del principal objeto de su preocupación. ¿Qué pasaba á Clarisa? ¿Por qué no asistió al ensayo?

Llegado al hotel, preguntó por su amada.
—Madamoiselle Clarisa ha salido.
—¿Dónde?
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—No lo ha dicho. Vino un coche por ella y se marchó, acompañada de su doncella, que llevaba en la mano un pequeño saco de viaje.

El corazón del joven latió con violencia; toda su sangre afluyó á sus mejillas, y extendió las manos, apoyándose en la pared para no caer al suelo.

—¿Y no ha dejado nada para mí?

—Nada, señor.

Ciego de dolor, dando traspies como un borracho, entró John en el cuarto. ¿Soñaba? ¿Estaba loco? ¿Era juguete de una pesadilla, ó víctima de una infame? ¡Infame!... ¡Había dicho infame!... No, no; ¡no era posible! Soñaba, sin duda; más bien quería creer esto, que sospechar una perfidia, una infamia, sí, ¿por qué no decirlo? una verdadera infamia... Todo estaba en desorden en el cuarto: las maletas abiertas, vacío el secreter en que guardaba ella sus joyas... Al marcharse, sólo se había llevado un vestido; los demás estaban allí, tendidos sobre los divanes como llorando el desprecio que, al no elegirlos para vestirse, los había hecho recientemente su señora; allí estaban, sobre las mesas, los valiosos regalos de las noches de beneficio, cada uno de los cuales recordaba un momento de embriaguez, de delirio, de entusiasmo. Ramos marchitos, flores arrugadas, coronas llenas de polvo pendientes de la pared ó hacinadas en montón á un extremo del cuarto. Y entre tantas baratijas, en aquel desorden que denunciaba una fuga, ni un recuerdo para él, ni una carta de excusa, ni una frase de despedida; ¡para él, que tan bueno había sido con ella; para él, que la amaba tanto!...

¡Vamos, si no es posible, si hay cosas que, aun viéndolas, no se pueden creer! Se ha marchado, es verdad, y el dudarlo sería una insensatez; pero debe haber dejado siquiera dos letras explicando su conducta, dos letras de cariño ó de maldición. Es absurda una fuga así, precipitada, sin dejar huella, desdeñando hasta el darla, con una explicación, una apariencia de justicia... Quizá en el tocador... en el suelo... sobre el lecho desordenado, que aún parecía conservar entre sus ropas efluvios divinos del perfume de su cuerpo... ¡Nada! ¡Nada! El silencio, sin un rumor... la noche negra, sin un rayo de luz.

A ver: que suban los camareros, todos, todos. Quizá ellos sepan algo... Tal vez alguno estuviera en relaciones con la doncella y pueda dar un vestigio, abrir en la oscuridad una raya por la que el sol penetre á iluminarla... ¡Nada tampoco! Unos estaban ocupados, y