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—A consulta.
—¡A consulta!—repitió el escudero.
—¡Venga para su bien!—repuso la voz.
Y en pos del buen deseo, expresado con acento cordial, descorrieron con cautela un cerrojo y entreabrióse la puerta, no más trecho que el necesario para que una persona pasase.
—¿Entró con vos?—preguntó Llorens á la dama, tomando con respeto sus órdenes.
—No, Llorens, pues desde fuera me guardáis mejor.
Y en voz más alta añadió:
—Quédaos aquí y esperadme.
—¡Id segura—respondió el escudero—que de aquí no he de moverme.
Subió la dama una grada más, pasó el umbral con firme y segura planta, cerróse la puerta, Llorens quedó afirmado á ella, y todo se sumergió en sombras y silencio; en silencio no, pues la borrasca seguía batiendo sus poderosas alas, y sus mugidos se hacían sentir cada vez más pavorosos y aterrador.

CAPÍTULO II

El doctor Rutlia.

Resueltos á omitir detalles en cuanto no puedan perjudicar á la buena inteligencia de los sucesos, presentaremos á la poco tímida y bastante altiva dama, sentada sobre blandos cojines en una pieza no grande, con preciosas ensambladuras, adornada con muebles de extraña forma y en los que no se veía más que un color en grato esmalte: el verde.
Sobre el verde dominaba, en filetes ó en dibujos, el oro.
Delante de los cojines, donde reposaba la dama muelle y regaladamente, había una mesa, cuyo pié presentaba la forma de trípode, y era octógona la de su tablero, notándose en ella, como particularidad, que los ocho cordones de relieve que determinaban se unían en el centro coronados por una flor superpuesta de enebro, ejecutada en bronce y de relieve también.
Encima de la mesa había un candelabro de siete brazos; cada brazo sostenía una vela perfumada, y todas siete ardían derramando un raudal de luz.
Al pié del candelabro se veía una lámpara apagada. Era de alasbro y tenía figura de globo. La luz en ella debía lucir tan diáfana como la de la luna, pero más suave y templada.
Entre los cojines y la mesa se encontraba un sillón muy hondo y bajo, propio para mecerse en brazos del sueño, propio también para meditar.
Sumergido en él, estaba el doctor Rutlia.
Este presentaba á la mirada que pretendiese analizarle una figura mezquina, señalada, para que no fuera una vulgaridad, con esos ojos de profunda y penetrante mirada que investigan hasta lo más recóndito de lo que toman á examen, á que nada resiste, á que nada se oculta, por más que se disfrazce, por más velos con que se cubra, por más artificios que emplee.
Vestía un ropaje oscuro, que no caracterizaba clase en la época en que cada cual tenía el suyo propio, y sus cabellos quedaban ocultos bajo el gorro escarlata que le cubría hasta tocarle las orejas.
No era el doctor Rutlia persona oscura ni desconocida en Barcelona; dos años se contaba que se había establecido en ella, y su fama era tal, que llenó su ámbito, derramándose por Aragón y Valencia, por Mallorca y Cataluña, traspasando á las Castillas. El doctor era sabio profundo, médico insigne, sólo que prodigaba poco sus cuidados; todo lo que hacía era vender algunos específicos, que daban resultados maravillosos y que se los cambiaban por sendos maravedíes de oro.
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—Sóis bien extraña creyente; todo lo suponéis y todo lo concedéis, en no siendo conoceros.

Excitada la dama á un punto imposible de fijar, miró al doctor Rutlia, y en tono casi de reto, dijo:
—Estoy en mi lugar dudando, sabio doctor, y como á vos nada debe ocultarse, permitid que os pregunte: ¿sabéis quién soy?
—¡No he de saberlo!
—Pues bien, decídmelo.
—Señora, no es prudente nunca decir lo que otro tiene legítimo interés en callar; pero sin decirlo puedo demostrarlo, teniendo á honra el complaceros.
Y tocando un segundo resorte, apareció á la vista un segundo secreto en todo igual al primero.
Sin mirar siquiera, alargó la mano y extrajo de su fondo estrechísima cinta de color rojo coral, y después, inclinándose sobre la mesa, formó, resaltando en el verde y fino barniz, un nombre con gruesos y perfectos caracteres, valiéndose para trazarlos de la cinta.
—Ved—dijo cuando estuvo concluido—es vuestro nombre, señora, tan suave como el aroma del betel y del aloe.
Levantóse la dama para verle, y fijando la vista en la roja inscripción, leyó «Teresa.»
Sin ser dueña del primer movimiento, sus brillantes pupilas destellaron luz; sus dientes hicieron presa en el labio; su mano, blanca y perfecta, cogió el extremo de la cinta y, tirando de él, deshizo el nombre. Luego, tornando á sentarse en los cojines:
—Cuanto queríais demostrar, queda demostrado, sabio doctor—dijo la dama vuelta al dominio de sí misma, perdido breves instantes.—Relegad el nombre á lo más oscuro de la región del olvido, y demos principio á la consulta que con vos deseé tener.
—Sea como gustéis; pero os advierto que os toca explayar vuestro pensamiento, pues al velarse entre pudos, solo me cumple rodearle de respeto, mas no de luz.
Reclinóse en el bajo y cómodo sillón, cruzó las manos, que casi cubrieron las oscuras y largas mangas de su traje, disponiéndose á oir en atenta y recogida actitud.

CAPÍTULO III

La consulta.

No necesitó la dama largo espacio para prepararse, ni tuvo necesidad de recogerse para meditar lo que iba á decir. La pregunta con que iba á abrir la conferencia debía estar hecha en su mente, y hecha desde mucho tiempo.
—¿Habrá—dijo acentuando sus palabras—un influjo tan poderoso, tan directo, tan irresistible, que pueda establecer dominio sobre una voluntad que le rechace?...
—Le hay, señora—respondió gravemente el doctor.
—Ese influjo misterioso, que se deja sentir subyugando todo lo que se le opone—prosiguió la dama para quien la materia no parecía espinosa, con tal serenidad la manejaba—ese poder sobrehumano que arrolla y vence la voluntad rebelde, ¿puede reducirse como virtud á una esencia positiva, visible, palpable?...
—Puede, señora.
La dama se dobló sobre sí misma para acercarse más al doctor.
—De manera, que esa esencia, ese algo que mueve la voluntad y le im-
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prime impulso, quien le posea puede hacerle obrar con la suya sobre la que pretenda dominar.

—Sin duda, señora, pero en sentido determinado.
—¿Y la ciencia hace eso?...
—Hace mucho más, señora.
—La ciencia—dijo la dama tras breve pausa—está poseída por el hombre... según se afirma por quien lo sabe.
—Lo está, para gloria de éste, de igual manera que el Hacedor posee el espíritu de su hechura.
—¿Y vos, sabio doctor, la poseéis en todas sus partes?
Inclinóse gravemente el doctor Rutlia, y sin salir de su perfecta impasibilidad:
—Señora—contestó—eso conmigo no es consultable, y no siéndolo, carece de contestación.
La dama clavó sus ojos en el doctor Rutlia; éste los tenía fijos en ella, cruzándose su mirada como dos rayos de luz que iban á perderse en el foco que las absorbía.
En el sesgo que la consulta había tomado, la reserva del doctor forzaba á la dama consultadora á entrar en el terreno de las manifestaciones, pero francas, explícitas, terminantes, tales como el doctor Ruthia las exigía, encontrándose, á pesar de cuanto había hecho por evitarlo, dentro de un círculo de hierro del que ya no le era posible salir sino rompiéndole con valentía.
Sin duda debió la dama hacerse cargo de su situación, en el rápido instante que hubo de mediar entre la réplica del doctor y su cambio de miradas, pues sin variar de tono ni de actitud, sin demostrar, por ningún signo ostensible, que lo hacía, dió un paso más hácia su fin, y paso muy avanzado, diciendo:
—En vos, sabio doctor, se encierra íntegro el tesoro de la ciencia, y no osaría nunca á medirla, sino simplemente á consultarla. Sé que podeís; lo que me cumple, es convencerme de si queréis.
—Perdonad, señora; hasta aquí no habéis hecho otra cosa que dar vueltas y vueltas en torno del tesoro, pequeño ó grande, que poseo. Inquirir, comprendedlo bien, no determina más que el deseo de saber.
—Verdad; pero todo guarda estrecha relación entre sí mismo, teniéndola íntima la acción con el deseo. Esto sentado, os pregunto: la esencia, el algo que forma parte de vuestro riquísimo tesoro, ¿podéis dármelo?
—El hombre, señora, puede disponer de aquello que sin contradicción le pertenece.
—¿Y obrará ¡decidímelo! obrará, sea quien sea aquél en quien haya de ejercerse, la influencia de que tratamos?...
La sonrisa se dibujó ligeramente desdeñosa en los delgados labios del doctor Rutlia, y sin salir de su tono reposado, convencido y absoluto, contestó:
—Sea quien sea, señora; porque los reyes tienen naturaleza de hombre, y lo mismo obedecería á la fuerza del influjo á que os referís vuestro poderoso rey don Jáime, que el más niño y dócil de sus pajes.
—Siendo así—repuso la dama empezando á palpitar en ella el deseo—¿es posible apoderarse de su voluntad?...
—Es seguro, señora: acabáos de convencer de ello.
El gozo se pronunció en la dama, mudo, pero ardiente, y un tanto descompuesto.
Dejó que pasase la primer ráfaga en silencio, y después, doblándose, como antes, sobre sí misma:
—Y su amor—preguntó con vivo y mal disimulado interés—¿está, por ventura, sujeta á la misma ley?...
—Doblemente, por ser, como sentimiento, más blando y más accesible á la influencia.
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—¡Conque es cierto!—exclamó la dama centelleando sus pupilas de brillante y oscuro azul.—¡Conque la voluntad se domina y el amor se recobra!...
—¡Cuánto dudáis! ¿No habéis visto nunca ningún ejemplo?
—Sí; sí; he visto algo sobrenatural... algo de hechizo; pero recobrar lo que fué, como fué y por sus causas primeras, no.
—Lo comprendo; pero ese amor que reaparece como la luz, tan rica en una aurora como en otra; ese, no se lo demandéis á la ciencia; ese, buscadle en el corazón de aquél que lo ha de sentir.
Incorporóse la dama y quedó en silencio y meditando.
Transcurrido breve espacio, durante el cual permaneciera el doctor impasible y callado contemplándola, dijo aquella, añadiendo el roto hilo de su extraña conferencia:
—Ese amor, que no es el amor del alma, ¿tiene los mismos caracteres que el que lo es?
—Tíenelos, pero aparentes. Aquel es un amor prestigioso, un amor que, comparado al espontáneo, al puro, al que abre en el corazón como las violetas en las márgenes de los arroyos, para llenar con su encanto la vida cual aquellas con su fragancia el ambiente á la alborada, viene á ser lo que son junto á las naturales esas flores que, talladas en roble ó piedra, formando ramilletes ó guirnaldas, adornan vuestras simbólicas catedrales: son lo semejante, señora; así, pues, el amor de que os hablo es el amor que hace, pero no el amor que siente.
Recayó la dama en su primer silencio, prolongándose este mucho más, y mientras ella se daba á la reflexión, el doctor Rutlia, estudiándola hasta en sus imperceptibles pulsaciones, leía en su pensamiento lo mismo que en las abiertas páginas de un libro.
Al fin la dama, sacudiendo dudas, indecisiones, temores, repugnancias, lo que quiera que la preocupase, levantó la cabeza, y dirigiéndose resuelta-mente al doctor:
—Decidme, ¿de qué manera el amor... ese amor de semejanza se puede hacer brotar en el corazón que se codicia?
Inclinóse el doctor Rutlia, y con su absoluto y reposado acento respondió:
—Señora, ese es el gran secreto de la ciencia.
—¿Y no le revelarás...
—¡Oh, no!
—Ved que os le compro tan caro como le queráis vender.
—Es que yo no le vendo á ningún precio.
Hizo la dama brusco movimiento de impaciencia, y replicó:
—¿Le reserváis exclusivamente para vos?
—Y conmigo morirá.
El despecho se pronunció en la dama, y se pronunció con energía.
—Pues tenéis inútil ciencia, sabio doctor, y en olvidarla se sigue bien poco daño.
—¿Por qué—dijo el doctor Rutlia, envolviéndola en las irradiaciones de su luminosa y profunda mirada.—El enfermo no compone la pócima, y sin embargo, sana con ella.
—Sana porque se la dan.
—Vuestro caso es análogo.
—Pues si lo es, ¿cómo lo consigo?... ¿Cómo?
—¡Cómo... cómo!—repitió el doctor con acento indefinible.—No os obstinéis más en vuestro empeño, señora, pues os falta el valor de vuestro deseo, el valor de vuestra acción, la franqueza de vuestro propósito, y no podéis conseguirlo.
La dama se agitó en los blandos cojines, que se hundían con su peso, y en pos de breve lucha consigo propia:
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—Oid, sabio doctor—dijo, presentando en su desnudez pensamiento y deseo.—Yo pretendo que en el corazón donde arda por mí profundo é intenso amor, llama apagada hoy, brote de nuevo, brote poderoso, brote sin veleidades, brote para no extinguirse más. Decís que no es el amor verdadero aquel que nace por el merecimiento de quien lo inspira, aquel que la razón aprueba y la voluntad consagra... Lo deploro con pesadumbre; pero así lo acepto, pues en mi afán quiero que me ame, quiero verle á mis pies, quiero que de éstos no se levante nunca, viviendo encadenado á su pasión y á mi voluntad. ¿Puedo conseguirlo, cuésteme lo que me cueste?
—Creía haberos ya dado cumplida respuesta; pero, si no basta, os la repetiré: sí, podéis.
—¿Poseéis en realidad el medio?
—Sí.
—Venís en facilitármelo?
—Me obligáis á que os pregunte: ¿Le queréis?
—¡No he de quererle, si hace una hora os lo estoy pidiendo!...
—Deseándole, señora—dijo el doctor Rutlia, inclinándose ceremonioso y grave—pedidle, hasta ahora, no lo habéis hecho.
—Si la petición ha de ser en forma—replicó la dama sonriendose—os la haré tan terminante que no deje lugar á dudas. Dádmelo y ponédmele precio, si el que mi reconocimiento os dé no os basta ni contenta.
—Os lo dare señora, y de virtud tal que os asombre.
—¿Cuándo?
—En el momento que fijéis vos misma.
—Entonces, ahora.
—Es demasiado pronto, pues es necesario prepararle. ¿Os place mañana?
—Sí; porque es lo más cerca de hoy.
—Pues, convenido: mañana le tendréis; pero os advierto que lo háis de usar pronto.
—¿Es condición precisa?
—Indispensable, como que su eficacia procede de hallarse en estado de completa fermentación. Con los filtros—añadió el doctor en su tono dogmático—sucede lo propio que con las pasiones, con quienes tienen perfecta analogía: encierran en su esencia elementos de descomposición, y en obrándose esta, pierden su fuerza, su poder, su misteriosa virtud.
—Haced bien en advertirmelo. Hecho y dispuesto para la ocasión oportuna, si ésta no se presenta, como el deseo lo solicita, haréis otro y otro, hasta que llegue... y llegará, porque la busco.
Esto dicho, levantóse, y, mostrándose dispuesta á retirarse, añadió:
—¿Queda convenido que le haréis?
—¡Queda!—respondió gravemente el doctor Rutlia, inclinándose.
—Pues hasta mañana á estas horas... si es que le tenéis ya dispuesto.
—Lo estará, señora.
—Entonces, sin falta vendré.
—Y sin añadir otra palabra á las dichas, encaminóse la dama con paso majestuoso á la puerta, encendió su lámpara el doctor, y alumbrando éste, salieron uno en pos de otro, quedando sola por algunos instantes la misteriosa pieza de consultas.

CAPÍTULO IV

Que las aventuras se parecen á las cerezas.

Cortés el doctor fué sirviendo y acompañando á la dama hasta la puerta, en esta esperábala su introductor, el cual, mudo é impasible, descorrió los cerrojos y le cedió el paso. Repasó la dama los umbrales, cerróse la puerta sin ruido, descendió con cuidado las tres poco suaves gradas, y al sentar su
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planta en la lóbrega y extrañada calleja, de quedo, pero con acento imperioso:
—¡Llorens!—dijo llamándole—¡Llorens!
—¡Señora!—respondió aquél saliendo su voz como del muro.
—¿Dónde estáis?
—¿Dónde he de estar, sino aquí aguardándoos?...
—Como no os veo...
—Yo á vos sí, y con tanto gozo como temores he tenido.
—Venid á mi lado y guiad.
—Guarecéos del muro, porque los dedos de las manos no se ven unos á otros.
—Vamos, vamos.
—Y todo lo de prisa que podáis, porque principia á llover.
Con efecto, caían gruesas gotas que el viento tiraba con violencia.
Apenas hubieron andado corto trecho, oyóse rumor de pasos y murmullo de voces que se aproximaban.
—Viene gente—dijo la dama sin arredrarse, pero deteniéndose por vía de precaución.
—Sí por cierto, y ¡pardiez! que ya hay bastante en esa dichosa casa del doctor ó del diablo.
—¿Ha venido alguien mientras habéis estado esperándome?
—¿Alguien? ¡Muchos! y sin preguntas ni respuestas ni dar más que un repiquete, como si tocaran á rebato, les han abierto la puerta.
Los pasos y las voces se acercaron; la dama bien rebujada en su manto, el escudero puesta la diestra mano en el pompo de su larga tizona, se hicieron á un lado deslizándose por la tapia de un jardín, y los que venían pasaron sin verlos y sin ser reconocidos por ellos.
—¿De qué van hablando?—preguntó la dama así que emprendieron de nuevo su camino.
—No lo sé. Sólo he podido entender un nombre, porque no parece que hablan, sino que gatean. ¡Marramañau, marramañau, marramañau!...
—¿Y qué nombre ha sido?
—Sancho.
—Pues no da luz.
—Yo he pensado si será el Infante... el tío de don Jaime.
—Pudiera... pero no creo.
—Dicen que en Mallorca no está contento.
—Más bien será que Mallorca no esté contenta con él. ¡Bueno es el Infante!
Habían llegado al extremo de la calle, y al doblar la esquina, la claridad de un farol, que iluminaba un retablillo, aclaró las tinieblas, pudiendo ver un caballero que á buen paso venía embozado en su manto hasta los ojos.
—¡Otro encuentro!—dijo el escudero volviendo á requerir el puño de la espada.
—¿Quién será?
—Puede que me equivoque, pero me parece por su aire el de Berthamón.
—¿El camarero?
—El camarero. ¡Y es!
—Pues paráos... Quiero hablarle.
—¡Señora! ¿Estáis en vos?...
—¡Paráos, digo! Estad atento á todo, y dejadme hacer.
Obedeció el escudero, y bien recatada la dama, salióle al paso, y cortándosele resueltamente dijo:
—Caballero, si sois el que presumo, tendrá por feliz el encuentro, y me sabría bien departir con vos un breve espacio.
El camarero del rey don Jaime, pues él era el embozado, se detuvo, pro-
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curó conocer á la dama, y no consiguiéndolo, mal dispuesto sin duda por el primer tropiezo de la noche, suspendióse un instante, y luego, sin mucha cortesía, dando muestras de seguir su marcha replicó:
—Creo que os habéis equivocado, señora; no soy, y me atrevo á afirmarlo, aquél por quien me tomáis.
—Creo lo contrario—repuso la dama con viveza—y cada vez con más seguridad. Sigo, pues, teniéndoos por el mismo, y la indicación se truca en proposición. ¡La aceptáis?
No tuvo el camarero ni aun el mérito de lo espontáneo; antes bien, tardo en contestar, trocando neciamente los papeles, volvió la pregunta diciendo en tono desabrido:
—¿Por quién me tenéis, señora?
La dama, tan sobrada de resolución é iniciativa como Roger de sequedad y desvío, se lo dijo, uniendo á su nombre el empleo que desempeñaba en la casa del rey de Aragón, y luego, sin desistir de su propósito, á pesar de la esquivez manifiesta del camarero, añadió:
—Ahora ya podéis responder por vos y como cumple. ¿Gustáis que departamos, donde posible sea, de lo que mutuamente nos interesa?...
—Antes de responder, permitid una pregunta.
—Os la permito: hacedla.
—¿Quién sois?
—¡Brava pregunta y digna de un caballero!—dijo la dama con glacial y punzante ironía.—Con proponerlo una dama, era sobrado para que concedíseis lo que todo hombre cortés no rehusa nunca á la que le concede la distinción, si no es la honra, de pedirle lo que yo os he pedido; pero siendo tan desconfiado y poco galante como sois, lo pondré todo de parte mía, favoreciéndoos con una cita.
—Señora...—murmuró Roger excusando con el tono la descortesía usada y previniendo al par extraña y ridícula negativa al favor que le brindaban como manifiesto regalo de la suerte.
La dama rompió á reír á carcajadas.
Herido en su orgullo por aquella risa burlona y despectiva, el camarero salió de su reservada y glacial displicencia.
—Si veís supuestas timideces—dijo en tono que revelaba todos los atrevimientos del hombre, cuando el valor y la audacia se unen para formar en él naturaleza—podéis omitir la risa, pues no caben en mí de ninguna especie. Yo, señora, cuando voy ¡voy! dando la frente, el pecho y la vida: imaginad con esto si sabré, y si queriendo, habrá juego alguno donde no lo aventure todo en una puesta.
—Vamos, por fin, con el acicate de la burla partís, y partís como soláis—repuso la dama reprimiendo su hilaridad.—Me congratulo; pues si os aliais conmigo, podéis hacer mucho en vuestro intento, y yo también en el mío.
—Pues qué, señora—replicó el camarero de don Jaime—¿sabéis, por ventura, lo que deseo ó me propongo?
—Acaso mejor que el camarero y favorecido confidente de don Jaime.
—Dejad que lo dude.
—Dudadlo, pero no porque os creáis incomprendido, dejaréis de estar adivinado.
Y la dama recargó la frase de intención.
—Si tratáis de estimular mi curiosidad—dijo el camarero con marcada indiferencia—os advierto que no soy niño ni mujer.
—La advertencia sobra, señor camarero; os conozco, y sé á qué atenerme.
—Me place.
—Más á mí; como que á éste mi conocimiento, debo el saber que no habéis sido, como la salamandra, invulnerable, ¡y que os habéis abrasado!
—¿En qué fuego?...
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—Señor camarero, ignoráis dos cosas de muy alta importancia. Una es que hay competencias muy expuestas; otra, que el oído de los reyes tiene algo de el de Dios.

Sin la noche y el embozo, habríase podido ver, en el rostro del camarero del rey don Jaime, la palidez de la muerte. Sin embargo, su voz fue más firme, su tono más irónico e incisivo al replicar.

—Decís cosas muy peregrinas, señora; tanto, que al veros saltar de mis intentos á las brasas, sin quemaros cual me quemáis, de las brasas á las competencias, de estas á las personas, me obligáis á que os pregunte, volviendo á mí: ¿A qué aspiro yo, señora?

—A hacer un vacío, chico ó grande, para colocaros en él.

El camarero clavó sus ojos en la dama, pero su fuerza escrutadora se embotó entre las negras cintas del antifaz y la sombra que proyectaba su manto.

La lluvia continuaba, sin que ninguno de los que la recibían tomasen de ella ocasión de retirarse.

—Antes de admitir ó negar la suposición—dijo Roger—¿qué prueba tenéis de lo que tan ligeramente afirmáis?

—Una irrecusable: vuestro aviso.

—Perdonad, no se lo he dado de nada á dama alguna.

—Permitid: lo habéis hecho enviándoselo escrito de vuestro puño y letra.

—¡Señora!

—Y como todo en la vida se hace por algo... omito la deducción.

También esta vez, sin el embozo, pudieran haber sido vistos los dientes del camarero atorazando su labio inferior hasta destrozárle.

—¿Os vais convenciendo de que voy al par de vuestro propósito?—añadió la dama, inexorable en el suyo.

—No, pero comienzo á comprender los vuestros, señora, y la parte que habéis tenido en el juego que se va á jugar, aventurando el todo por el todo.

—Gloria vuestra, pues está inspirado por vos y empeñada para vos.

—Eso—dijo el camarero después de limpiarse los labios ensangrentados—necesitaba probarse.

—Sabéis de antiguo que no me duelen prendas, y podíais recordar que os he dado una cita.

—No lo di al olvido, señora, y si sois servida, marcad sitio para ella.

—Lo haré de buena gana, mas dejadme reflexionar para elegirte.

—Sois dueña.

La dama, en quien la resolución formaba rasgo distintivo de carácter, tras brevísimo meditar, levantó la cabeza y dijo en tono concluyente:

—Mañana, en punto de anochecer, os dirigís á la calle de Santa Clara, llegáis hasta el monasterio de la Madre Inés, y, colocándoos en el hueco de la puerta, esperáis á que una persona se os acerque y os pregunte si la luna está en pleno. Respondéisle que en menguante, y la seguíis á donde os lleve.

—Está bien, señora; ire, pero con la seguridad de que me lleven hasta vos, y de que vos me expliquéis lo que no hais hecho más que insinuarme.

—Tenedla cumplida; mi palabra es de lo que soy. Entre tanto, y de presente, secreto por secreto.

—¿Y de futuros?

—Servicio por servicio, y quedaremos pagados.

—Convenido.

—Pues adiós, y no olvidéis: pleno por mí y menguante en vos.

—Mal presagio, señora.

—Ni bueno, ni malo; son dos fases de la luna.

—Y del favor, pero no importa: ¡adelante!

—¡Adelante!

—Y con esto se cruzaron, prosiguiendo éstos y aquél su camino, empa-