Revista de España (1883-11-01 00:00:00), página 583

Los pasos se detuvieron al pie de las ventanas.
—Díla por falsa y calumniosa, y hasta á mengua tuve concederle el honor de una duda; pero me la repitieron, y sucedió con ella lo que sucede con el agua, que penetra más en la tierra cuanto más se esconde: ahondando, ahondando, llegó hasta el fondo del corazón, y abandonándolo todo, paré, anduve y llegué á Castell-Olván.
El llamador de la puerta cayó pesadamente sobre su plancha de bronce, y el eco retumbó con estruendo en el palacio, repitiendo uno, y otro y otro golpe.
Muda y yerta, la castellana tendió su mano como demandándole silencio, pero Tristán, sin concedérselo, sin alterar su tono pausado y frío, prosiguió:
—Bebí la verdad en su fuente; y como la verdad obliga, me impuso dos deberes, que vengo á llenar como yo lleno los míos. ¡Deudas que se contraen, y hémé aquí para pagarlas!
Oyóse entre el rebramar del viento ruído de una puerta que se abría, y en pos el que produjo al cerrarse con violencia. La sangre parecía haber suspendido su circulación en las venas de la castellana. En cuanto á Tristán, no podía comparársele á una estatua, porque sobraba resolución en su actitud, fuerza en su calma, valor en su serenidad, fuego en sus ojos, vida en su ser; pero apreciando su situación, pudiera tomarse y tenerse por la encarnación de la voluntad elevada como potencia á toda su altura, pudiera tomarse y tenerse por la roca que, hundido su ancho cimiento en la tierra, aguarda al huracán sin conmoverse, á las olas que ruedan con estruendo aterrador desafiándolas, segura que olas y huracán hánse de estrellar en ella quebrantándose en vez de quebrantarla.
Cerraron algunos segundos, breve espacio, pero que en la ansiedad devoradora de su expectativa, gastaron por completo la resistencia de la castellana. Faltóle fuerza, energía, y se dobló pasivamente, dejando venir sobre su cabeza lo que Dios ó su destino dispusiera.
Prolongóse el silencio cortísimo espacio todavía, mas como nada se oyera en la pieza contigua, animándose un tanto la joven, con desmayada voz y tibio acento dijo, tomando la explicación en el punto en que fuera interrumpida:
—Las deudas son mías, caballero; lo sé, y es el pensamiento de mis tristezas; pero creedme; si no en una forma, en otra, me desempeñaré de ellas en su día.
Sin alzar la voz para poder ser oído en la suposición de que fuese escuchado; sin variar su acento, dominando todas sus sensaciones, Tristán, inclinándose con ceremonia para saludar la promesa ó el buen deseo de la que la hacía:
—Conmigo no tenéis ninguna—respondió.—Están saldadas, y os lo declaro y afirmo para sustraeros á las tristezas de ese pensamiento.
La castellana alzó hasta él sus ojos, ojos de limpia mirada, ojos que no sabían disimular ni mentir, ojos que en su trasparencia dejaban el alma descubierta; y contemplándole con pesar, respondió en sus convicciones:
—¡Os debo mucho más que merezco; lo mismo en amor, que en odio!
—Por mi fe y mi nombre os aseguro que no. ¡De mí á vos, creedlo, de mí á vos, no existe nada!
—Sí existe, y lo patentiza vuestro súbito viaje, vuestra aparición en este sitio, vuestra mirada que hiela, vuestras palabras que cortan como un afilado acero. He podido olvidar lo que os debía, pero no he olvidado lo que sois. Os conozco, y por eso tiemblo.
Tristán fué á responder, pero la joven continuó sin permitírselo:
—La historia que os fueron á contar á la frontera, encierra un agravio para vos; os habrán dicho...
—¡Permitid y perdonad!—lijo el montañés interrumpiéndola con su