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Revista de España (1883-03-01 00:00:00), página 549

—No, sino muy bien—se apresuró á decir el joven—cien veces mejor que al mío; pero yo contraigo delante del cadáver de su madre la obligación de velar por ella consagrándole mis cuidados, y no puedo, ni debo, ni me permitiré nunca declinarla.

—No me opongo; pero los padres son, y en circunstancias especiales se separan de sus hijos.

—No lo niego.
—Porque hay que ganarles la subsistencia.
—Lo primero de todo, mi general.
—Hay que educarles…..
—También, y ese es uno de mis cuidados.
—¡Sí; la educación que puede dar un hombre como Vd.!
—Mi general—dijo el antiguo alférez, enderezándose y creciendo un palmo en su butaca;—el hombre que la ha recibido, está en condiciones de darla.

El anciano marqués movió la cabeza á uno y otro lado, y en tono mitad acusador, mitad despectivo y altamente desdeñoso:
—¡Bueno está la educación del día!—exclamó—¡buenas, buena, buena!…..

—Mi general—repuso el ex-alférez marcando la frase—en la actualidad, como en lo pasado, hay quien la tiene cumplida y quien carece hasta de lo más rudimentario de sus formas convencionales y externas.

Sentó mal, muy mal, la réplica al marqués, y hubo de manifestarlo con brusco ademán de impaciencia y un gesto que expresó su absoluto disentimiento de la opinión emitida por el joven.

IX.

Mediaron breves instantes de silencio; rompióle el ex-capitán alférez anudando el roto diálogo, tan peligroso al seguirse en el terreno á que, sin saber cómo ni por qué, acababa de colocarse.

—Sólo—dijo el joven dispuesto á justificar su actitud—atenido á vivir de mi trabajo, porque la adopción de la niña me ha convertido en paria para los míos, jamás le he robado un segundo á ninguna de sus lecciones, y pocas niñas á su edad poseerán más conocimientos generales que ella….. Verdad que á pocas también ayudará tanto su privilegiada inteligencia y su incansable aplicación.

—Pues todo eso es poco,—repuso el marqués secamente.—Canta como un pájaro, cierto; sabe trepar pared arriba y meterse por una ventana como un mono, mucho; pero ignora lo que la última de las mujeres le habría enseñado para su bien.

—Mi general, no soy mujer, y no me encuentro á la altura de la última ni de la primera—dijo el capitán alférez trocándose su palidez en subida
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rán no dejó allí piedra sobre piedra, después que lo tomó á los franceses en la última guerra de la Independencia. Es, por lo tanto, ocioso, que reseñemos aquí su magnificencia y su importancia en la Edad Media, que ya apuntamos en la Crónica histórica de la provincia.

Las murallas, construidas según Miñano, por los años 1290, y reedificadas con más ostentación y solidez por D. Pedro I de Castilla, sólo dejan ver algún trozo como muestra por el llamado arco del Rosario, el Calavero y en las márgenes del Duero.

Lo mismo acontece con cientos de casas de hijos-dalgos, de las que sólo enseña Soria los escudos y cuarteles sobre los restos de almenas y negros paredones.

En su calle de San Lorenzo mantiéndose todavía en pie la casa de los ilustres diez, con el escudo, en que se lee este mote: «Siendo uno contra diez, con razón Diez le dijeron;» y en la plaza de San Esteban, aún mejor conservada, la de los señores de Osonilla ostentando una gran esfera caída, con este lema: «El mundo es ast.»

El alcázar de Suero de Vega, llamado por corrupción (el Solovega), en el que se crió Alfonso VIII el de las Navas, es hoy prosáica posada de la Gitana; y en la mayor parte de las solariegas casas de los mil trescientos caballeros sorianos que lucieron su pujanza en la toma de Algeciras, han sustituido á sus escudos otros de más sencilla composición, que en descomunales letras negras dicen: Almacén de maderas.

Como enseñorándose sobre tanto escombro, y señalando el tránsito de las edades, se levanta la torre y el palacio del conde de Gómara, monumental edificio de orden dórico, que Soria enseña al viajero con orgullo.

Antonio Pérez Rioja.

(Se continuará.)
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gualda—pero recordando á mi madre, la señora más religiosa, dulce e inteligente que pisó esta tierra de fórmulas y apariencias, la he sentado en mis rodillas, como mi santa madre me sentaba en las suyas, para enseñarle, como ella me enseñó, á conocer á Dios, á amarle, á buscar en Él la suma de nuestros bienes y felicidades, la recompensa de todos nuestros dolores y sacrificios. No he creído que necesitaba saber más, pues los cursos de moral son inútiles á la inocencia, que felizmente ignora sus continuas trasgresiones.

—Y sin embargo—replicó el marqués con atrabiliario acento—esa niña no está bien con un hombre, no está bien con usted, bajo ningún concepto.
—Es un error, mi general.
—Es la verdad lisa y llana. Pues qué, una niña, ¿es un gato? ¿No tiene alma?
—Es que esa niña vive mano á mano con la honradez, el honor y la delicadeza; lo que quizá pudiera no suceder en otras regiones más altas y más felices.

Por un juego tan extraño como inexplicable de impresiones y de ideas, la discusión, no sólo había perdido su primera grata cordialidad, sino que, agríándose, la cólera hacía temblar el bigote cano del ilustre marqués, y el resentimiento que vibrase la voz del capitán alferez con aceradas y cortantes inflexiones.

En cuanto á la niña, causa inocente de aquel reñido y singular debate, asistía á él sentada en el medio celemin, muda, atenta, inmóvil, los brazos cruzados como un escolar á quien en clase explica el maestro la lección.

Trascurrieron algunos segundos en silencio, serenóse en parte el viento de tempestad que había corrido, y el marqués, plantando de baldosines con nuevo la cuestión con el fin de resolverla, dijo, después de golpear en los la contera de oro de su bastón:
—Estamos perdiendo el tiempo en vanas e inútiles disputas. Usted ve las cosas de un matiz, yo las veo de otro, y es asunto concluido. Recapitulemos, y al vado.
—Al vado, mi general.
—Usted desea obtener un destino pasivo.
—Vivísimamente.
—Yo soy de opinión que deje usted el garabateo de los expedientes á quien le convenga, y vuelva usted á ingresar en el ejército, donde está su porvenir.
—Lo cual produce un sensible desacuerdo.
—¡Eh! Sobre ellos vienen las avenencias, y dejémoslos á un lado.
El ex-capitán alferez sólo se permitió una sonrisa.
—Para hacer usted su gusto, ó adherirse al mio, necesita usted ponerse bueno.
—Convenido.
—Yo le mandaré á usted mi médico, que es un sabio, Nuño y Nuñez; receta y á Alhama ó Archena, donde mande.
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—Como si dijéramos á Málaga ó á Malagon.»

—La niña se viene á casa, donde le irá á maravilla. Mi nieta es un angelito bobo, único defecto que tiene; su aya, como buena inglesa, es capaz de reglamentar hasta el aire que se respira; un don Pedro el Ceremonioso, á quien sobran puntos y comas, pero de excelentes cualidades; y en cuanto á mí, ladro mucho y no muerdo nunca. Estará entre nosotros como el pez en el agua, y á su vuelta de usted se arreglarán las cosas como deban arreglarse. ¿Conque estamos conformes?

—No, mi general—dijo terminantemente el ex-alferez—nada de viajes, ni de separaciones.

—¡Pero hombre—observó el marqués arrojando los calificativos á gran- nel—eso es un capricho tonto, estúpido, irracional.

—Es un deber que cumplo, y de que no me eximo por nada ni por nadie.

—No hay semejante cosa.

—Pues sea una necesidad de mi alma que se deja sentir con fuerza.

—¡Hombre, por todos los santos de la Corte Celestial! ¡Eso es no tener meollo!

—Será, aunque no lo creo; pero en seis años he contraído el hábito de verla, de oirla, de hallarla á mi lado, de confundir una con otra existencia, ya asimilándomela á mí, ya asimilándome yo á ella. Su ausencia haría en torno de mí el vacío, y el vacío, mi general, me horroriza cien veces más que la muerte. No, no; es mi compañera, y creo que al faltarme, faltaría algo de mi propio ser.

—Eso es absurdo, disparatado.....

—Será; no trato de justificar el sentimiento ni la resolución que determina; me contento con declararla como es y lo que es: mía é irrevocable.

Sonrióse, tomó el aspecto más amable, más insinuante, más persuasivo y comprometedor que puede presentar el hombre en quien los grandes elementos de seducción constituyen naturaleza, y añadió:

—Nada, mi general; á un ministerio, aunque sea de supernumerario, y todo se arregla como de mano de hadas.

Miróle severamente el marqués, y, pródigo de adjetivos:

—Es usted.....—comenzó á decir con áspero acento.

—¿Un egoísta?..... ¡Quizá!—dijo el ex-alferez, saliendo con valentía al encuentro de la calificación y del enojo que se le arrojaba;—pero yo se lo he sacrificado todo, y no me desprendo de ella, á quien debo las pocas horas de gozo que iluminan las tristezas de una juventud que se va perdiendo entre decepciones, pesares y sacrificios. Con ella canto, con ella rio y con ella lloraría..... si fuera hombre que llorara, de lo cual no estoy seguro.

—Y con inexpresable ternura, acarició á la niña con su mirada.

Dejándose llevar de sus impresiones, el marqués, en cuya faz amarillenta asomaba el manosprecio elevándose por encima de la cólera, arrojándole las palabras á la cara:

—No hay nada más que decir—replicó seca y duramente.—Si usted
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todo lo que aspira es á tener un mono que lo entreteenga, conserve usted el suyo, y siga vistiéndole de colorines.

—Mi general—repuso el ex-alférez con acerba expresion—no pudiéndose la ganar de brocado, la visto con mi ropa de otros tiempos, pero la abrigo en mi alma y la defiendo en mis brazos.

Dicho esto, tendióselos á la niña, y ésta se precipitó en ellos, ciñéndole el cuello con los suyos.

Tan ofendido el anciano é ilustre marqués por aquel doble y estrecho abrazo, casi nervioso, casi convulsivo de una parte, lleno de dulce e inefable ternura por otra, como si se lo hubiese robado la insolente audacia de un rival, alzóse de su asiento, y todo trémulo y amenazador:

—¿Es que se me pone usted de frente?.....—dijo alzando la voz con destemplanza.—Pues de frente va usted á encontrarme.

—Mi general, yo no he salido una línea, ni áun provocado de mi deber.

—¡Hola! ¿Quién es él para hablar de provocaciones?..... Esta noche mismo sabré quién es la familia de esa titiriterilla que está usted educando para la plaza pública.

—Señor marqués—dijo el ex-alférez ya fuera de sí, señalándole la puerta con enérgico ademan—me veo en el caso de advertirle que esta es mi casa,

—Y yo en el de asegurarle que en nombre de la moral, de la caridad, del decoro, le arrancaré á usted su tuit para ponerla donde es debido.

Y sin añadir palabra, ni dar tiempo á que se la dijeran, se encaminó á la puerta, detrás de la que su lacayo permanecía de planton.

TERESA DE ARRONIZ BOSCH.

(Continuará.)
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REVISTA CRÍTICA

Perplejo, en verdad, se halla mi ánimo al acometer la ruda é ingrata tarea que me propongo al comenzar esta Revista. Es, ciertamente, tarea en extremo peligrosa, la de haber de emitir, con entera sinceridad, opinión acertada y libre de apasionamiento acerca de la Poética de Campoamor; tanto más peligrosa, si, como en mi acontece, sueño—y hasta caigo en la pesadilla—con el Ruego á la crítica que hace nuestro poeta; del propio modo que éste, tocado de igual insomnio, endereza, nuevo Quijote, sendos mandobles á los que toma por críticos;—y que, como al Hidalgo manchego, le resultan, á la postre, fantasmas ó quimeras—Pordioseros y criticastros, nombre propio y adecuado al caso.

Confieso que, habiendo leído por vez primera la Poética, se encendió mi sangre al contacto de su vivísimo fuego; tan vivo, que más parece desarrollado por soldado juvenil, ansioso de combate, que de generalísimo curtido y abrumado bajo el peso de cien victorias; y si á seguir, ciego, los primeros impulsos, me determinará á escribir mis impresiones con el empuje que les imprimiera el preceptista, hubieran sido estas, asaz violentas. Ha sido, pues, necesario á mi espíritu, trocar los sacudimientos de la pasión, por la apacibilidad y calma tan necesaria al que se expone—como yo—temeraria y heróicamente á recibir los motes donosos é incisivos de genios y geniecillos, un tanto irritados por las picaduras de esos tábano que se encubren con la púrpura del crítico. Para hacer el trusque á que me rofiero, hube
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de cerrar la Poética y abrir los Pequeños poemas, olvidara aquella, embriagándome en los sencillos y profundos conceptos de éstos.

Y cuenta que, si el novísimo preceptista produjo en mi descarga eléctrica, no conspiraron á ello, ni parcialidades de amistad, ni inquinas de animadversión; cosa explicable, si se sabe que jamás estreché la mano del poeta, ni recibí del político desaire ó disfavo; obraron espontáneamente las ideas y el sentimiento de ambos, chocando única y exclusivamente en mi cerebro. Demás de esto, hace tiempo no me place fraternizar con los dioses; prefiero seguir creyendo—como ciertos candorosos campesinos creen á pies juntillas de los reyes—que son de oro y huelen á mirra: son para mí preciosas las ilusiones, y algunas se han marchitado, viendo, cómo los habitantes del Olimpo son de carne y hueso, y algunos huelen, y no á ámbar.

Entiéndase, por último, que jamás osará habérmelas con el génio, si éste no se descuñera la diadema y descalzara el coturno, y en liviano trage mortal, bajará á la calle á discutir y tutearse con los villanos.

De propósito huyo el conocimiento de criterios y juicios ajenos en aquellas cosas que, no por excitaciones y cediendo á ruegos porfiados—como suelen decir algunos pedantes—sino por mi expresa voluntad, he de formarlos propios, precisamente para sustraerme á la acción de los vendedores de plagios; mas la casualidad puso en mis manos El Liberal y El Día, y en ellos mi vista; y una curiosidad incontrastable, avivada por el interés que en mí despertará el epígrafe de los artículos que en dichas publicaciones se contenían, me llevaron á leerlas, como vulgarmente se dice, de cabo á rabo.

Y, hé aquí que, á no ocurrir esta coincidencia, diríase plagiaba á Fernanfor y Clarín, porque asiento con ellos en todas sus apreciaciones, y en mi cartera tenía apuntes gemelos á los suyos.

En efecto: Fernanfor y Clarín han puesto el dedo en la llaga. Los puntos más culminantes, las líneas de más alto relieve de la Poética, no se escapan á la perspicuidad de estos críticos, y con paso firme y segura mano, han herido, y herido mortalmente, en los cascos, en los cascos. Y ya que ellos han hecho presa en lo que hay de más melilo, réstame sólo á mí libar, floreando, cual las abejas—pero sin aguijón.
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Afanoso, comenzaba la lectura, creyendo hallar una obra didáctica á lo Luzán, cuando, por boca del famoso Campoamor, y respondiendo á su consecuente originalidad, en la primera página se me advierte que no es Poética formal, ni tal que lo valga, sino, á lo más, pensamientos inconexos sobre el arte en general y la poesía en particular, que, como comparasas, concurren á la totalidad de la obra, cuyo espíritu esencial es de controversia, su expresión de actualidad y su alieno el de la pasión y la polémica.

Dijo verdad; pues cuando iba bien adentro, bien al fondo del libro, en mi lectura, comprendí que más le cuadraba el mote que diré más adelante, y no el de Poética.

Con la sinceridad del creyente, afirma el autor de las Doloras que en aquélla se contienen todos los procedimientos que practica al componer sus obras literarias; idea que ha querido fijar bien, cuando en las postimerías dice:

«Hace cuarenta años que publiqué la primera Dolora, titulada Cosas de la Edad. Hoy escribo esta Poética para explicar y defender la doctrina que sirvió para componer aquella Dolora. Podré ser todo lo mal escritor que se quiera; pero, al menos, no se negará que, al escribir mal, obedezco á principios literarios invariables. ¿No es verdad, lector mío?»

Esta afirmación me recuerda, por su candor, á aquellos embusteros que, á fuerza de mentir, llegan á creer á puño cerrado lo que mienten... Y, tate, que aquí hase menester explicar este ejemplo: las susceptibilidades son respetables y vidriosas; no se tome, pues, este, á agresión grosera, sino á oscuridad en mis palabras. Quiero decir, que Campoamor, sin darse cuenta de que al escribir la primera Dolora no tenía Poética propia, cree, no obstante, que sí la tenía; confundiendo lastimosamente la preceptiva, fría, cualquiera que ella sea en materia de arte, con su estilo, su fisonomía moral, su sentimiento, su manera de ser, de hacer y de ver; su personalidad, en una palabra.

O mis entendederas andan tuertas, ó del párrafo trascrito se deduce que Campoamor, antes de crear la primera Dolora, meditó y construyó una Poética, y una vez perfectamente delineada, se sirvió de ella, y á ella se ajustó, ni más ni menos que cual un simple artífice ó industrial prepara sus artefactos e instrumentos de trabajo al comenzar sus tareas.

Es la Poética, en mi concepto, dejando aparte la polémica y otros
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carácteres relevantes, y contrayéndonos á la pretendida preceptiva, una explicacion en prosa de la poesía sustantiva y personal de Campoamor, dada á aquellos que no supieron leer entre líneas, y que en su miopía intelectual, no comprendieron al poeta. La obra didáctica no se revela, por cuanto no contiene reglas universales acomodadas á la variedad de ingenios; es, en suma, la crítica de un poeta, hecha por el poeta mismo. Siguiendo las huellas de la preceptiva de Campoamor, se darían poetastros campoamorinos, fríos y hueros, porque faltaríales el ánima del maestro. De otro lado, éste, rompe lanzas —haciendo saltar en pedazos los petos— con los preceptistas, y armado de piqueta, demuele las reglas estrechas, que jamás tuvieron en cuenta la inspiración y el estro; y al propio tiempo que maldice la poética, crea la Poética campoamorina, bautizándola de única y racional y necesaria á producir lo bello; con lo cual, aunque haciéndose justicia, pero despedazando la modestía, se proclama urbi et orbi, el poeta primero.

¡Que obedece, por tanto—dice—á principios literarios invariables! No á principios literarios, sino á su indiosincrasia, de la cual no puede apartarse; y en cuanto á la invariabilidad, esta, será en tanto el exista, si bien con las evoluciones y diferenciaciones necesarias—dentro de su unidad característica, típica, á que está sujeto el humano espíritu—buena prueba, Cosas de la edad y Los buenos y los sibios.

No hay aquí, en suma, el problema del huevo ó la gallina, la Poética ó la Dolora; siendo evidente, de toda evidencia, ésta, la primera, nacida espontánea, inspirada; y aquélla, su consecuencia, no como precepto, sí en cuanto á explicación ó análisis.

Confirmándose conservador, repudia el hecho revolucionario, aun siendo hijo legítimo de una idea, por lo antiestéticamente que suele realizarse; incurriendo en contradicción palmaria, por cuanto es demagogo en literatura; y en esto de contradicciones, se lleva el premio, tras la nota de sobresaliente, el Sr. Campoamor, como tendremos ocasión de apuntar en el decurso de esta revista.

No se han leído doce fólios, cuando suenan los primeros disparos de las avanzadas. Se despliega en guerrilla el ejército de los adjetivos, arengados y avivados por el amor propio, que viene muy mal herido; ejército avezado á la lid, bien armado y con ricos convoyes y material de guerra. Fuego graneado de bala rasa cae en el
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campo enemigo, y nuevo Napoleón, pasea su victoria, ignorando la existencia de Bailén y Waterloo.

Don Ramón—así le llaman, á secas, sus admiradores, méños yo, que sin dejar de admirarlo, entiendo es un apelativo poco estético—D. Ramón, decía, es original hasta en la arrogancia. El carmín de la pasión, cuando tiñe sus frescas y rosadas mejillas, es de un tinte tan subido, tan intenso, que ni con auxilio del prisma podría combinarse igual. Tiene razón cuando exclama: en materia de versos, escribo lo que quiero y como quiero; así como, al prorumpir en sublime indignación juvenalina, afirma ser el único escritor original del mundo, debiera añadir: á lo Campoamor.

Va subiendo el calor de punto, y con la velocidad adquirida, diríase que no hay galgas ni frenos que lo contengan: y es así; pues dando placer á sus detractores, muésterales su irritación. ¡Calma, más calma, poeta! ¿Qué importa al genio un alfilerazo, que ni á la epidermis puede herir? Más calma, no se diga por quien, á trueque de hacer una frase, le diga mordazmente que tiene mal genio, tomando pie de aquel arranque en que dice acostumbra á tratar cortésmente hasta á las mismas personas que desprecia, después de llamarlas lindamente: imbéciles.

No anda muy acertado cuando asienta que «no hay ni puede haber ninguna obra, grande ni pequeña, que no haya sido compuesta con materiales que otros autores han ido creando mucho tiempo antes.....» Y no anda acertado, en la significación que da á esta idea. Es cierto, sí, que en el hombre de hoy, se suma el pensamiento del hombre de ayer; mas en cuanto á datos, antecedentes; no en cuanto atañe al carácter personal, individual. De la misma suerte que el pintor arranca á la naturaleza un átomo de su conjunto, elaborado en miriadas de siglos, para llevarlo al lienzo, no plagia á aquélla; toma sus datos, y al reflejarla en la obra artística, le imprime el sello característico de su personalidad; por eso las mujeres del Tiziano son distintas á las de Rubens, siendo la mujer, la naturaleza, una misma.

En cuanto á sus increpaciones á la crítica satírica, paso como sobre áscaus, y me remito á las discretas observaciones de Clarín; no aceptando la solidaridad que halla entre el crítico satírico y el joven desconocido de Diderot, que no puede llevar otro apellido que el de miserable.
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Y al llegar aquí, y hallar el término de lo que pudiéramos llamar el hígado de la Poética, cumplo mi anterior promesa de bautizar á ésta; y al efecto, poniéndole la ceniza en la frente y haciendo la señal de la Cruz, póngole por nombre—en cuanto á la primera parte—Desahogo.

Mal que le pese, el Sr. Campoamor es naturalista, y á su defensa se consagra en el párrafo que titula: Las Doloras. ¿Cómo no ha de ser naturalista el poeta que saca los asuntos de esos cuadros antitéticos que se presentan en la vida, lo mismo en el orden físico que en el moral, y que á los que le motejan de escéptico les responde que esas ideas, en definitiva, no son otra cosa que burlas de la suerte, castigos de la Providencia, ironías del destino?... Ocasión se nos presentará antes de hacer punto final, en que hayamos de ver naturalista á Campoamor.

El arte al servicio de las ciencias, hubiese dicho el Sr. Campoamor, y hubiera dicho mejor que exclamando: Las ciencias al servicio del arte. Este, llevando al sentimiento lo que el pensamiento ha depurado, cumple su más genuina misión. El arte, no para encerrar en endecasílabos el Origen de las especies de Darwin, como vulgar y estúpidamente cree alguien que se llama y hace llamar culto, sino para cantar y estereotipar en el corazón, y perpetuar en la humanidad las conquistas de esta.

Entremos de lleno en la cuestión batallona, en lo que pone principal empeño el Sr. Campoamor por demostrar. Es, á saber: la legalidad de las apropiaciones literarias. A este efecto trae á colación, con esmerada diligencia, las opiniones acerca de punto tan gravísimo, de autores antiguos y modernos; poniendo al final, á modo de contera, un resumen en que, con una alegría y satisfacción tan inhábilmente reveladas como infundadas, bate palmas hasta hacerse sangre en las manos.

Uno de los primeros en el orden de batalla es Chateaubriand. Dice éste: «Es permitido aprovecharse de las ideas y de las imágenes expresadas en una lengua extranjera para enriquecer la suya: esto se ha visto en todos los siglos y en todos los tiempos.» ¿Qué sentido atribuye á esta afirmación el Sr. Campoamor? Aun cuando no cuadre