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Respecto á la causa de Lardizábal, la Junta provincial de Censura calificó de criminal el manifiesto. La Suprema, después de calificarlo de impolítico y falto de respeto á las Cortes, terminaba así su dictamen: «Por último, se ha calificado de depresivo de la autoridad de los señores Diputados suplentes, porque expresamente la limita, en su opinión, á nombrar un Gobierno sabio y vigoroso, y á proporcionarle los medios que necesita para arrojar de España á los enemigos y mantener la tranquilidad interior del Estado; negándosela, por consecuencia, en repetidos lugares, para reformas sustanciales y para la Constitucion: de modo que, en esta parte, no puede estar más claro el convencimiento de que disminuye y deprime la autoridad que han ejercido los suplentes, sin diferencia alguna, con los propietarios; prescindiendo la Junta (porque no le toca discernirlo), de si es ó no igual el título de su representacion. De estos antecedentes se colige la razon que tiene la Junta Suprema de Censura para creer que es perjudicial la lectura del manifiesto, y que no debe éste correr en público.»

Por fin, el Tribunal especial, no conformándose con el dictamen fiscal en que se pedía para Lardizábal la pena de muerte, dictó sentencia en 14 de Agosto de 1812, «condenándole á que saliese expulsado de todos los pueblos y dominios de España en el continente, Islas adyacentes y provincias de Ultramar, y al pago de las costas del proceso: y mandaron que los ejemplares del manifiesto que se hubiesen recogido y los demás que existían en la Secretaría del Tribunal se quemasen por mano del ejecutor de la justicia, en una de las plazas públicas de Cádiz.»

Apeló Lardizábal, y obtuvo fallo absolutorio; pero entonces apeló el Fiscal del Supremo y obtuvo la revocación de él, quedando confirmada la anterior sentencia (1).

A esta última, que llamó extraordinariamente la atención, asistieron á defender sus respectivas providencias un individuo de cada uno de los anteriores Tribunales sentenciadores,

(1) Esto acontecía ya en los últimos meses de existencia de aquella Cámara, y Lardizábal salió de España pocos días antes de empezar sus tareas las Cortes ordinarias.
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por gracia que, á peticion de las partes, les otorgaron las Cortes.

Decretóse la extincion del Tribunal especial en 9 de Noviembre de 1812 (1), y sus individuos, por resolucion de las Cortes de 2 del propio mes, fueron recomendados al Gobierno.

MANUEL CALVO MÁRCOS.

(Continuará.)

(1) Decretos de las Cortes, tomo III, pág. 147.
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LAS APARIENCIAS

(Continuacion.)

CAPÍTULO IX.

Rosas y espinas.

Nada más natural que el deseo de lucir en sus reuniones un dueño de casa á toda notabilidad, sea en el género que quiera.
La vanidad humana se alimenta con todas esas pequeñeces, que nada son analizadas, pero que bastan á satisfacer el orgullo del momento.
Julia Montes formó un decidido empeño en llevar á Eugenia á sus reuniones, cuyo fashionable comfort ya conocen nuestros lectores, y se valió para conseguirlo de su ascendiente sobre Luisa.
—Venga Vd. esta noche á mi casa—decía Julia á Lutgardo en el paseo donde estaba con Luisa;—le guardo una sorpresa.
—A mí no me sorprende nada—contestaba con su acostumbrado desden Lutgardo.
—Pues de seguro le va á sorprender.
—¿Qué es ello?
—No puedo decirlo.
—¡Bah! alguna tontería—contestó con donaire el galante gomoso, que sólo por serlo se creía disculpado de cumplimientos.
—Ya verá cómo no lo es—contestó sin ofenderse Julia.
—Iré porque no tengo nada que hacer—contestó, acreciendo en gallardo desenfado Lutgardo.
Julia se encogió de hombros, como si se confesase á sí misma que con su hermoso amigo no había más que tener paciencia, y se volvió hacia Luisa.
—¿Qué tienes?—la preguntó;—esta tarde no hablas ni una palabra.
—Estoy cansada; me duele el pecho y la cabeza.
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—Hija, te estás volviendo más melindrosa que una monja. Vámonos, si quieres.
—No.
—Pero, ¿no dices que estás mala?
—Si desde que lo dice fuera verdad—interrumpió bruscamente Lutgar-do—hace tiempo que se hubiera muerto.
—No tardaré mucho—contestó con lágrimas en los ojos Luisa, conteniendo con su pañuelo un acceso de tos.
—¡Jesús, qué cosas tiene este Lutgardol—dijo Julia sin conmoverse ni alterarse;—vámonos—añadió;—de todos modos, yo tengo mucho que hacer.
Despidiéronse de Lutgado, el cual se quedó fumando tranquilamente, en tanto que las miraba alejarse.
La figura débil y enfermiza de Luisa parecía aún más escuálida junto al redondo abdomen de la pequeña y morena Julia, y Lutgado, al contemplar el contraste, se echó á reír.
—¡Lástima—dijo—que pertenezcan al sexo de las faldas! De otro modo, eran un retrato vivo de Don Quijote y Sancho Panza.
Algunas horas después, Julia, que por excepción notable había suprimido el rizo de la frente, estaba radiante de orgullo sentada en el sofá de su pequeña sala, teniendo á su lado á Eugenia de Ochoa, que miraba con curiosidad la abigarrada sociedad que formaba el beau monde de Julia.
Eugenia estaba vestida de negro, sencillísimamente peinada y sin más joyas que un medallón de oro liso pendiente de una cinta roja que rodeaba su cuello; un clavel del mismo color se ocultaba entre sus cabellos negros, y con él armonizaban sus encendidos labios, frescos y sonrientes como si revivasen el contento que su corazón sentía, cual revela el cráter en sus encendidas orlas el fuego que alienta en el abismo que oculta.
La elegancia es una cualidad natural, genuina, que no se aprende, que está en el instinto, en los sentimientos de la persona.
Eugenia, que no era hermosa, reunía, sin embargo, un conjunto tan bello y simpático, que desde luego, y sin descartarlo, atraía las miradas y fijaba la atención. La armonía, si no la perfección de sus facciones; la belleza escultural de sus formas; la elegancia, la naturalidad, la distinción de sus maneras; su voz dulce, su sonrisa graciosas, la expresión inteligente de su fisonomía, le daban un encanto que parecía aún mayor entre Julia y sus amigas, á la manera que parecería más bella una rosa fresca, perfumada, salpicada del rocío del alba, entre un ramillete de flores artificiales, empolvadas y descoloridas.
Poco tiempo hacía que Eugenia estaba allí, cuando llegó Lutgado.
Julia le miró sonriente, como saboreando su triunfo, y le dejó llegar para presentarle á Eugenia.
Lutgado, sin apresurarse, dedicando una mirada á los puños de su camisa, detalle importante de su toilette, adelantó con aire entre despeñoso y distraído hacia el lugar en que Julia se hallaba.
—Y ahora, ¿dudará Vd. de que le preparaba una sorpresa?—preguntó.
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Julia con aire triunfante:—la señorita Eugenia de Ochoa—añadió por vía de presentación.

Eugenia se levantó según la culta, la fina, la racional costumbre francesa, que prescribe esa cortesía de buen gusto, admitida ya en los usos de nuestra alta sociedad, y tendió su mano á Lutgardo.

—Conocía ya á esta señorita—dijo Arce—y conozco asimismo su talento.
—¿A mí?—preguntó Eugenia ruborizándose.—No sé....
—Nunca he tenido el gusto de hablarla; pero la he visto varias veces.
—De modo—dijo Julia—que no era una sorpresa?
—Ya le he dicho á Vd. que á mí no me sorprende nada.
—Sí, ya lo veo—murmuró Julia.

Lutgardo, entre tanto, sentóse al lado de Eugenia.

Era tan simpático, su mirada tan agradable, su voz tan llena de gracia y naturalidad, y su conversación salpicada de frases tan vivas, insinuantes y exageradas, que Eugenia comenzó á sentir interés en escucharle.

Recordaba haberle visto algunas veces á lo lejos; recordaba también haber oído su nombre mezclado á alguna aventura galante, y hasta pensaba, al escucharle, que sin darse cuenta de ello, le había interesado siempre: sólo olvidaba, pues la memoria tiene, como todo, su luz y su sombra, que Luisa había demostrado hacía Lutgardo el mismo interés.

Es preciso confesar que éste se mostraba para Eugenia más formal, más serio, más digno que lo era generalmente.

Parecía conmovido: no hubiera podido decirse si era admiración ó respeto lo que la joven le inspiraba, ó ambas cosas á la vez.

Esto unido á la costumbre que tenía de hablar de sí mismo con elogio, hacían creer á Eugenia en una porción de inexactitudes que debían influir poderosamente en su destino.

—Tengo el gusto de poseer su primera obra—la decía Lutgardo:—aquel lindo florero que Vd. vendió á Gonzalez el dia que tuve la dicha de conocerla.

—¡Ah! ¿Usted tiene aquel cuadro?.....
—¡Ya lo creo! Aunque hubiera tenido que cubrirlo de oro, como dicen los sevillanos que intentan hacer los ingleses con el San Antonio de Murillo. ¡Cómo no habia yo de tener su preciosa obra!..... Es la mejor de mi galería de pinturas.

—¡Ah! ¿Usted tiene una galería?.....
—Me ha costado una fortuna; pero he logrado reunir originales de Rubens, Murillo, Rafael, Velazquez, Fortuny, y sobre todo de Eugenia.
—¡Ah, caballero! Al lado de esos cuadros, ¿qué puede parecer el mío?
—Una perla..... ¡lo mismo que parece sol! Usted pinta de un modo admirable: ayer mismo sostenia yo en el Casino que el talento de la mujer tiene más viveza, más espiritualidad que el del hombre, y citaba á usted como ejemplo.
—¿A mí?
—A Vd., sí; ¿qué valen las demás mujeres, esas máquinas de cocina y costura que obedecen con precision siempre al mismo impulso, y que la
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única variante que admiten es obsequiarnos de vez en cuando con unas lagrimitas?
—Usted exagera; hay mujeres que valen mucho.....
—¡Bah! ¡Qué sabe Vd. de eso! La mujer de talento, la mujer soñada.....
—¡Pero si yo no creo que se necesite talento para la pintura!
—¡Qué dice Vd.!
—Lo que siento.
—¡Bah! ¡Palabras que confirman su modestia! ¡Pues si yo supiera pintar!... ¡Me dejaría cortar la mano derecha por haber hecho un cuadro como el suyo!
—¡Si es tan sencillo! ¿Por qué no lo intenta Vd.?
Un fuerte rumor que se escuchó en un lado de la sala, los convidados que se agruparon hacia allí precipitadamente y un grito de Julia, obligaron á Eugenia y Lutgardo á ponerse de pie para averiguar la causa de aquel inusitado movimiento.
Eugenia, rápida como una flecha, pálida y asustada, se precipito hacia aquel sitio, donde se veía á Luisa que acababa de desmayarse, y que se asemejaba una muerta en su inmovilidad. Sostuvo la cabeza de su hermana sobre su pecho, besó repetidamente su rostro y la llamó con los más dulces nombres.
Luisa continuó inanimada, á pesar de todos los cuidados que se prodigan en tales casos.
Entre los convidados de Julia había un médico, el cual atribuyó al calor el desvanecimiento de la pobre niña.
Al fin, después de algunos minutos de angustia para Eugenia y de conmoción para todos, Luisa hizo un movimiento, y el doctor se apresuró á darla á beber unas gotas de un cordial.
Una tos violenta acometió á Luisa, y cuando reaccionada por su mismo esfuerzo llevó á los labios su pañuelo, todos vieron con asombro que la fina batista estaba llena de sangre.

CAPÍTULO X

La niña mimada.

Luisa estaba enferma.
Eugenia no comprendía el peligro, porque jamás queremos convencernos de que el ser á quien amamos no nos pertenezca para siempre.
¡Siempre! Aspiración infinita del alma que aparece ante nuestros ojos escrita con vivísimos rasgos de luz entre las vagas sombras de lo desconocido.
¡Hermosa frase que forma el deseo y que deshace la vida, como podría deshacer una flor la tosca máquina entre cuyo engranaje de ruedas cayese!
¿Por qué no ha de ser eterno lo que encanta y seduce, lo que hace amar la vida?
El poeta Petrarca nos dice que «sólo eterno es en el mundo el llanto.»
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Puede ser, porque el llanto ha de brotar por la voluntad de uno, y la dicha, para sostenerse, necesita de dos voluntades. ¡Y es tan difícil unirlas! ¡Tanto, tanto como le era difícil á Carlos V igualar en Yuste las manecillas de sus relojes!

Los corazones, especie de relojes que miden nuestra vida con sus pulsaciones, tambien al unirse suelen adelantar uno y atrasar otro.

Sin embargo, es fuerza confesar que el ser humano hace lo posible por engañarse á sí mismo, fingiendo creer en muchas cosas que de seguro no cree.

Hace poco tiempo oimos algo acerca de esto á una señora á quien se concede talento, y sobre todo originalidad.

Mezcla su carácter de la gravedad profunda del filósofo escéptico y de la superficialidad risueña de la niña mimada, logra ejercer un verdadero atractivo sobre cuantos la rodean, con esa variedad que impresiona á su conversación y á sus sentimientos; variedad ¡ay! que acaba por ser lo único bello de la vida, pues el pensamiento va hácía lo nuevo como la llama hácía lo infinito.

Esta mujer, que ha conservado siempre su corazón á cubierto de las grandes impresiones, gracias á su especial filosofía, tuvo la suerte de enamorarse de un hombre de corazón y de talento que á su vez la amaba.

Queriendo huir de su propio sentimiento, nuestra original amiga le hizo esta proposición:

—Amigo mío, no empecemos por engañarnos, prometiéndonos un amor eterno; la palabra siempre no tiene acepción posible, porque en la vida todo es limitado, y siempre es lo infinito. Decidme que me amais hoy, y no protestaré; pero no me hableís del porvenir, tan oscuro para vos como para mí.

—Sea—contestó él—y tenéis razón; decir siempre es decir un absurdo, porque es afirmar lo imposible; hoy os amo; el día que este amor vuelva á ser amistad, os lo diré tranquilamente.

Pasó algún tiempo; aquella impresión simpática fué cambiando en un verdadero amor; el alma de aquella mujer sintió la sed de lo eterno, la ambición de felicidad infinita que pone en los labios humanos la palabra ¡siempre! y ella, la que se reía incrédula de esa palabra; la que se burlaba de esas promesas, especie de lazos con que anhelamos retener la dicha que se nos va con la vida; la que protestaba contra ese engaño del porvenir; la que decía que el siempre era una letra girada por la ilusión y protestada por el desengaño, joh, pequeñeces del corazón humano! con lágrimas, más bien en el corazón que en los ojos, pidió al hombre á quien amaba esa dulce promesa que parece abarcar toda la vida; le suplicó el siempre como una necesidad de su dicha, y cuando le oyó decir la anhelada frase, que ella voluntariamente había desterrado, cuando el siempre vibró entre una promesa de amor en los labios queridos, le faltó poco para llorar de alegría, porque le pareció que renacía á una nueva vida, donde todo era calor, entusiasmo, generosidad y ventura. ¡Quién sabe, sin embargo, cuándo estaba más cerca de la verdad!
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despotismo y la anarquía, entre una culta y benéfica tolerancia y las pretensiones siempre pujantes de una ortodoxia estrecha é intolerante, al lado de una organización tan deficiente que hacia muy difícil, si no imposible, el que todo un pueblo adquiriera la conciencia de su valer, de su deber y de su derecho, y de su intervención en la cosa pública, dando así á las condiciones de fuerza y de lucha una amplia base que la hiciera incontrastable, una cultura muy adelantada á todo lo que en aquellos tiempos se conocía en Europa, un desarrollo en las artes, en la agricultura, en la industria, en el comercio, en la navegación; unos medios tales de reponer toda pérdida, una civilización tan completa relativamente, un estado de riqueza que chocaba con la pobreza de los demás, y una influencia natural, aunque grandemente contrariada por los sentimientos y creencias religiosas que en la Edad de fé dominaban en Europa, que hacen sencilla y natural la explicación de que los revéses sufridos no fueran para ellos decisivos, y que, con una extensión de territorio relativamente corto, de tales medios dispusieran y á tan alto grado elevaran sus fuerzas de mar y tierra.

Tuvo el imperio árabe español la gran fortuna de dedicarse con fuerza á cultivar las artes de la paz, que son, como hemos dicho, la base y fundamento de la guerra. La escena cambia por completo. Tendremos ahora que referirnos á un pueblo en grandísimo estado de atraso que, ocupando relativamente una gran extensión de terreno, vive en medio de los mayores apuros y de la más extremada pobreza, que es la mezcla de grupos procedentes de distintas unidades étnicas, sin lengua común ni apenas más enlace entre sí que los dos fuertes sentimientos de la religión y del patriotismo, que luchan un día y otro día por su independencia; que progresa, aunque lentamente; que llega á formar una lengua, y que adquiere las cualidades de lo que pudiéramos llamar del carácter medio-español, que la mala querencia de los extranjeros no puede méños de reconocerle; que llega á tal grado de poderío como pocos ejemplos conoce la historia, y que, de pronto, comienza á descender sin que apenas hubiera intervalo entre su apogeo y su decadencia, y es que, realmente, en medio de los mayores esplendores había un gran fondo de debilidad. Y, cosa notable: sucede todo lo contrario de lo acaecido con su antecesor el Imperio árabe. Si tenía razón para brillar por sus condiciones guerreras, en cambio sus medios de producción eran escasos; su pobreza
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Pero esto prueba lo que decíamos antes: ¡la necesidad de engañarnos á nosotros mismos para endulzar las asperezas de la vida!
¡El que ha dicho que los hombres eran unos niños grandes, lo entendía!
Hay algo de juego en todas nuestras fórmulas, y acaso en todos nuestros sentimientos.
Todos sabemos la cantidad de verdad que se encierra en una frase social, en una alabanza obligada, y sin embargo, ¡la oímos con gusto!
¡Qué árida, qué triste, qué fría, que imposible aparecería la sociedad en que sólo se manifestase la verdad, lo posible!.... ¡Sería la fábula en acción de una novela realista, el esqueleto descarnado que inspira horror!
Pero, ¿á dónde vamos á parar?
Decíamos que Luisa estaba enferma.
Eugenia, que había vivido completamente aislada, con sus recuerdos y sus esperanzas por única compañía, había roto el círculo de hielo que parecía envolverla, para dejar llegar al lado de la niña enferma á los que se interesaban por su salud, que podían al mismo tiempo alegrarla y distraerla. Olvidándose, como siempre, de sí misma, sólo en Luisa pensó; y no teniendo, cómo no tenía, amigos, sólo aquellos á quienes Luisa conocía, por haberles visto en casa de Julia, visitaron su casa.
Eugenia hubiera hecho mejor permaneciendo aislada.
Los que se llamaban sus amigos procuraron iniciarlá en los misterios del trato social que la eran desconocidos, porque la sociedad los vela hipócrita con el velo de sus apariencias.
Uno la hizo saber que se la llamaba orgullosa y se murmuraba de su altivez allí donde no se la conocía, y por consiguiente era imposible que hubieran podido apreciar las condiciones de su carácter; otro, siempre con buena intención, la dió á conocer las dudas que había de que el cuadro La Esperanza hubiese sido hecho por ella; otro..... pero es inútil proseguir: cualquiera persona, con poco que haya vivido, sabe lo que los amigos dicen en esas ocasiones..... En cuanto á los enemigos, son menos temibles porque están más lejos.
Eugenia sufría esa amargura de las primeras dudas, á nada comparable, que cayendo sobre el corazón le endurece para las luchas de la vida.
Y preciso es confesar que la sufría con valor.
Hay seres que nacen predispuestos á vencer en ese combate incesante que les presenta el destino.
Y después de todo no deben quejarse: hay más grandeza en sufrir que en vivir en esa especie de limbo que se llama indiferencia.
No sólo la hacían sufrir los extraños: el estado de Luisa era su mayor tormento.
El carácter caprichoso de la pobre niña, alterado por la enfermedad, se había vuelto verdaderamente insuportable.
Lloraba por todo y de todo; se negaba á dar explicación alguna de lo que sentía; se quejaba sin cesar, y Eugenia, amándola como una madre, llegó, sin embargo, á no poderla sufrir.
—Pero Luisa mía—la decía un día en que el llanto de ésta formaba ya
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un plañidero y monótono murmullo en fuerza de ser repetido;—¿no sería más justo llorar una sola vez, sabiendo por qué, que no fatigarte con un lloro inútil y enojoso, que acaba por no interesar á nadie?
—Es claro, ¡como que nadie me quiere!.....
—No es eso: es que el cariño no es un sentimiento fijo é inmutable, sino que cambia á medida que sabemos hacernos más ó menos agradables. Todos los afectos, hasta el paternal, que es el que más se aproxima al divino, son susceptibles de alteraciones, según la persona querida sepa acrecerlo ó llegue á disminuirlo.....
—Si mi madre viviera, su cariño no cambiaría....
—Yo te quiero como ella, y sin embargo, te confieso que hay momentos en que dejarían de verte sin pena.
—¡Pues vete, vete! de todos modos, yo sé que no tengo á nadie!....
—¡Qué niña eres! ¡Qué niña tan caprichosa é informal! ¡Que no tienes á nadie! ¡Y á quién crees tú que tenemos cada cual? Pues mira, por toda compañía tenemos nuestra razon, nuestra inteligencia, nuestras virtudes; tres elementos que nos conquistan, si sabemos utilizarlos, el afecto y la consideración de todos, única cosa que debemos y podemos esperar....
—Pues mira, no necesito el cariño de nadie....
—Luisa mía, hé ahí otra cosa que no puede afirmarse; necesitamos siempre á los demás....
—¿Y qué tienen que ver en que llore ó nó, ni qué me importa lo que digan?
—¡Oh, ya lo creo que te importa! No lo verás, pero sentirás sus efectos.
—¡Yo!
—Sí, tú; mira: los caprichos, las manías de tu carácter, acabarán por alejar á todo el mundo de tu lado, y se alejarán no porque tu pena les importe en lo más mínimo, sino porque se fastidiarán, y la muerte de toda afición empieza por el fastidio. Tú crees hacerte muy sentimental, muy interesante, con ese llanto continuo, y debo desengañarte. Como no es posible, porque Dios ha querido que no lo sea, que el ser humano tenga esa exquisita sensibilidad que le haría recoger para sí todas las penas, ni sentir una eternamente, nadie atribuye á ternura de corazón ese sentimentalismo, sino á monomanía ridícula....
—¡Pues que me dejen sola, y lloraré ó nó, según me parezca.
—¡Pero si eso no es posible!.... El que te quiera como yo, empezará por impresionarse con tu llanto, y así, violento, agitado, siguiendo en sus distintas fases esa inexplicable pena, acabará por adquirir una crispacion nerviosa á cada explosión de tu dolor, que le hará alejarse de ti, aunque sufra en ello: el que no te quiera, ese..... perdóname, hija mía, pero ese ¡se reirá de tí!.... En cuanto á los indiferentes, te oirán llorar lo mismo que oyen las olas estrellarse en la playa...
—Pues te digo que no me importa—contestó Luisa llorando otra vez—ni quiero saberlo.
—Mira, hija mía, hay dos tipos en nuestro sexo que se hacen insoportables á todo el mundo: la mujer fuerte y la mujer llorona. La primera, que