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más al exponer los principios seguidos por la escuela de los Svabhavikas, expresión genuina del pensamiento filosófico budhista de ser completamente atea, materialista, proclamando á su vez también el nihilismo más absoluto. Para la indicada secta, no hay más Dios que la naturaleza, con sus energías, con sus actividades, con sus poderes siempre dispuestos á obrar, llamándose una de estas fuerzas inteligencia pero despojada de toda espiritualidad. Y digase ahora con franqueza, si no es confesar esto el grosero error del materialismo, el positivismo moderno con todas sus funestas consecuencias, el nihilismo al enseñar la escuela Madhyamika la nada absoluta, el ateísmo al negar la existencia de Dios y la identificación y penetración del sugeto y del objeto.

La moral del budhismo es una lógica consecuencia de su metafísica contenida en sus principales sistemas; sin embargo, parecía natural que al ver su doctrina resueltamente materialista, ateista y nihilista, estuviese más conforme con la moral de Epicuro y no con la de los estoicos la que más se acerca á la cristiana. No obstante esta aparente contradicción entre la filosofía especulativa y la moral búdhica, lejos de ser real es ilusoria. Así es, en verdad; el punto más esencial, el verdadero fundamento y el fin que se propone realizar la filosofía del budhismo es poner término á la transmigración del alma y cesar el sufrimiento mal inseparable de su existencia; lo cual conseguirá por la atenuación, disminución y aniquilamiento de las manifestaciones de la actividad individual; por eso sirve de base á esta moral la negación de esa misma actividad y su apagamiento más total y completo.

Tanto se ha elogiado la moral búdhica, tanto se ha dicho de sus excelencias y perfecciones, y tanto se ha hablado de su pureza que hasta hase sostenido por sus panegiristas era tan pura, perfecta y excelente como la del Cristianismo; debiendo la religión de Jesucristo su origen y derivación á la del budhismo. Sólo los enemigos de la idea cristiana, los que llevados de un odio inconcebible á la sublime, á la augusta religión del Crucificado, ven en todas partes bellezas y perfecciones pueden ensalzarla, atribuyendo á ella el origen humano del Cristianismo y el esfuerzo de la razón para constituir un sistema
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moral perfecto y acabado. Semejantes aseveraciones están destituidas de todo fundamento, no teniendo una base sólida en que apoyarse. No se nos oculta que la moral budhica, en sus primeros años y antes de ser adulterada llamaba la atención por su pureza; no desconocemos contenía elevación de miras mucho más si se compara con la profesada por filósofos de primera nota; sabemos que sus preceptos positivos y negativos, dados por Budha á sus discípulos son muy dignos de tenerlos en cuenta por su incontrastable bondad; pero de aquí á suponer puede igualarse con la cristiana, es un absurdo y una suposición aventurada en extremo. Las siguientes reflexiones probarán una vez más esta verdad desconocida, al parecer, de los budhófilos.

La moral budhica es la reproducción incompleta de la ley natural. Los diez preceptos de la cristiana reducidos en esta á cinco, no contienen, ni por mucho, toda la moral por faltar el primer mandamiento, el más principal, el fundamento y explicación racional de los demás: el amar á Dios sobre todas las cosas; además, el precepto budhico de no matar envuelve un sentido muy contrario al cristiano.

Entre los medios de moralidad y santificación empleados por el budhista, ocupan un lugar preferente la contemplación tomada como medio de disminuir y matar su actividad, su pensamiento y su conciencia; la cristiana tiene por objeto á Dios como belleza absoluta, eterna verdad y bondad infinita. El budhista, por otra parte, no reconociendo la existencia de Dios es incapaz de orar, de pedirle auxilio en sus necesidades, de levantar su corazón hacia un Sér que puede y quiere remediar nuestros males, socorrernos en nuestras desgracias y consolarnos en los infortunios del proceloso mar de la vida.

Toda moral debe tener un principio racional fundado en la idea de Dios y en el concepto del bien y precisamente en el budhismo se ve negar la existencia de un Dios Supremo ó prescindir de él; y de ahí caer en el ateísmo, en el nihilismo y en el materialismo, errores degradantes practicados por algunas escuelas del budhismo.

El destino final y la aspiración suprema de la moral budhica es el aniquilamiento del ser personal, la extinción de la existencia relativa del alma para así libertarse de las transmi-
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graciones; mientras que en la cristiana el fin del hombre es la posesion de Dios vivo y personal por medio de la intuicion de su Esencia infinita, verdad trascendental en que están todas las verdades y por medio del amor fruitivo de la Bondad infinita, esencia y fuente de todos los bienes posibles. Ahora bien: ¿cabe comparacion entre una moral esencialmente teista en su principio, en sus medios y en su fin, cual es la enseñada por Jesucristo, y esa moral búdhica que no sólo desconoce á Dios, sino que proclama la nada final? ¿Entre una moral que reconoce, admite, sanciona y santifica el suicidio, con esa moral que lo repreuba', lo condena y castiga? ¿Entre ese moral, causa productora, raíz y fuente principal de la cultura y civilizacion de los pueblos, con esa moral producida, informada y vivificada por el Evangelio, por el principio ético del Cristianismo, y esa otra moral causa del retroceso de los pueblos, principio de su aislamiento y gérmen fecundo de su marasmo, de su postracion y decadencia? Ciertamente que no.

El análisis reflexivo que de la filosofía de los indios llevamos hecho con imparcial criterio, nos ha puesto en el caso de apreciar debidamente sus brillantes aptitudes para el cultivo y desarrollo de esta ciencia, la más noble, digna y elevada de cuantas constituyen el frondoso árbol de la sabiduría; le hemos visto adelantar notablemente en los estudios lógicos, realizando un progreso estudiando las leyes del raciocinio en términos de querer disputar al filósofo de Estagira la invencion de ciertos procedimientos para la investigacion de la verdad científica; ha podido admirarse los completos sistemas filosóficos ideados para explicar los grandes problemas de la cosmología y psicología y le hemos visto, en fin, plantear y resolver las cuestiones fundamentales con arreglo á su comun pensar, siempre con profundidad de ingenio y con superior talento, aunque cayendo en los errores más trascendentales algunas de sus escuelas (la búdhica especialmente); por estas razones, pues, y por la importancia que en la historia del pensamiento humano tienen los sistemas filosóficos de la India, hemos tratado de este asunto, objeto del presente trabajo.

Mariano Amador.
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MARTINA

(ESTUDIO DEL NATURAL)

(Continuacion.)

X

La mañana era hermosa, y un sol alegre, vivificador y fuerte, comenzaba á rasgar los pequeños nubarrones oscuros que aún se ceruian en el espacio, como señales evidentes de una borrasca pasada. Las nieves se derretían, ora resbalando por los aleros de los tejados, ora formando pequeños arroyos entre las hierbas de los jardines, ora deslizándose por las desnudas ramas de los árboles.

Martina, Felipin y doña Cándida recorrian á todo lo largo el barrio de Pozas, dejando al uno y al otro lado del camino que habian emprendido algunas casas en construcción, solares convertidos en hozadero de puerco, y grandes terraplenes donde toda una brigada de obreros desmontaba el terreno y preparaba grandes aberturas para los cimientos de nuevos edificios.

Abandonaron nuestros personajes aquellos sitios, donde aún parecía escucharse el lastimero chirrido de los carros que manejaban los presidiarios que, en monótona formación, tristes y cejijuntos, se presentaban al curioso que los contemplaba durante las obras de la nueva Cárcel-Modelo.
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Martina experimentó, al fin, alguna alegría cuando se vió cubierta de fresca bóveda de verdura, al internarse, juntamente con Felipín y doña Cándida, por supuesto, en los largos y magníficos paseos de la Moncloa.

Los altos cipreses columpiaban con leves sacudidas su rígida cabeza, cubierta de verde ropón, simétricamente recortado; los arbustos más corpulentos agitaban sus brazos como gigantescas aspas de molino, haciendo crugir de cuando en cuando su poderoso tronco con ese sonido particular, semejante al desconcierto que hace vibrar las rotas lonas entre el mucho cordaje deshilado y colgante de un barco en medio de las grandes tempestades.

El agua, al despeñarse en caprichosas cascadas, formaba, unas veces ese ruido acompañado que hacen al vaciarse los arcaduces de una noria, y otras el murmullo lento del arroyuelo que, dibujando entre el musgo y la yedra pequeños hilos de plata, salta por encima de los guijarros, despidiendo, al chocar con ellos, el sonido melancólico que tanto inspira á los poetas.

En medio de aquella vegetación asombrosa, donde la naturaleza se mostraba en todo el esplendor de su sévía creadora, dejando ver perfeccionados por la mano del hombre todos sus detalles más curiosos, sus bellezas más codiciadas, su vestidura grandiosa de plantas raras, odoríficas, exuberantes; en medio de aquel paisaje sorprendente, decimos, donde las copas de los árboles se entrelazaban, formando bóvedas sombrías y misteriosas, á través de cuyo ramaje se percibía un cielo azul y trasparente; en aquellos largos paseos, cubiertos de fina arena, perfumados del olor fuertemente voluptuoso que tanto vegetal de diferente especie despedia, dejando en el ambiente el bálsamo vital que poco antes había guardado en sus fibras; en aquel paraíso, en fin, el alma parecía abstraerse como aletargada por visiones fantásticas, y el cuerpo se doblegaba á ese dulce sopor que sólo nos produce una gran pereza mezclada con el sensualismo grosero que excluye por completo de nuestro pecho todo éxtasis agradable, todo sueño fantástico, provocado por esa impresión extraña que, á la vista de ciertos cuadros, experimenta el espíritu.

Internándose más y más en la espesura, nos hallamos en el centro de un paraje completamente cercado de árboles, cuya añosa coraza se desgaja á impulso del hacha devastadora del tiempo. En el centro de este misterioso bosquecillo levántase una fuente rústica,
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rodeada de escalinatas, al pie de las cuales se reflejan los rayos del sol, dibujando en ellas la caprichosa enredadera del embovedado. Las hojas de los árboles, desprendidas de sus ramas, ruedan entre el polvo, agitadas ligeramente por el viento, ó empañan, al caer en la fuentecilla, la limpia superficie del agua que, monótona, se desliza blandamente por uno de esos surtidores cuyo ruido incesante nos adormeció durante nuestra infancia en los alegres jardines de Andalucía.

En aquellos sitios se respira otra atmósfera más sana; allí se sueña con otro mundo ideal, lleno de encantos y perfecciones.

Los barrios modernos de Madrid, lo mismo que los antiguos, desaparecían de la imaginación fantástica de Martina, los unos con sus palacios, sus tranvías, su confusión espantosa, y los otros con su aspecto de villorrio, sus casas solariegas y sus escudos berroqueños, arranques de arcos derrumbados, frontispicios ennegrecidos, bodeques de mampostería, cuarteles heráldicos, arcadas cubiertas de tela de araña, tubos de chimenea enjalbegados á trechos, portalillos sucios, vigachos podridos, y detalles arquitectónicos, en fin, no exentos de esa poesía misérrima y lúgubre de los monumentos históricos.

La calle de Lavapiés, la de Segovia, el Campo del Moro, la Plaza Mayor y otros puntos por el estilo de la Villa, forman notable contraste con el barrio de Salamanca y las calles de Zurbano y Argensola. Madrid se ensancha prodigiosamente, y lo que antes eran jardines, resto de la antigua corte de los Austrias, va desapareciendo poco á poco. Sólo quedan dos sitios verdaderamente notables: el Retiro y la Moncloa.

El segundo, en particular, es un paraíso; Martina lo comprendía así, como buena artista, y Felipín, amante también de las galas de la naturaleza, enamorado entonces, no sabemos si con verdadero fundamento, pero él así lo creía, acompañaba á su amiga en aquellos paseos desde hacía algún tiempo, llevando siempre á la espalda, como fiel guardadora del pudor de la joven, á la vieja señora que ya conocemos.

La inmoralidad no podía ser más evidente.

Parecía imposible que Martina, con su claro ingenio, tolerase estas confidencias galantes de su amigo, conociendo la situación en que éste se encontraba.

Por lo que se vé, la muchacha había sido débil, pues no pudo resistir las palabras tentadoras del calavera.
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RÉGIMEN PARLAMENTARIO DE ESPAÑA
EN EL SIGLO XIX

APUNTES Y DOCUMENTOS PARA SU HISTORIA

(Continuacion.)

En la primera parte de estos apuntes nos ocupamos ya de esta materia, tan esencial e importante para la vida de los pueblos; es una verdadera lástima que cuando de ella se trató en las Cortes no se recogiesen aún por notas taquigráficas los discursos pronunciados, y tengamos el sentimiento de no poder ilustrarnos con los notables discursos que con aquel motivo se pronunciaron, y que tanto han elogiado los que por haberlos escuchado nos han hecho mención de ellos.

Para suplir esa falta vamos á poner aquí los extractos de aquellos famosos debates, ya que en los Diarios de Cortes sólo se da una ligerísima idea de ellos. Estos extractos ó apuntes que se suponen revisados por el mismo Argüelles, que tanta y tan brillante parte tomó en aquella discusion, han sido en parte publicados por Toreno en su Historia del levantamiento, guerra, etcétera, y nosotros hoy los publicamos integros, porque consideramos útil su conocimiento para poder tenerle muy aproximado de la division política que germinaba en la Cámara, y que con motivo de esos debates se hizo pública.
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Doña Cándida, por su parte, y en esto haremos justicia á la buena señora, desconocía por completo los lazos que ligaban al jóven con otra mujer, y por consiguiente, se pavoneaba orgullosa, creyendo de buena fé las palabras zalameras de Felipín, á quien ya consideraba como de su familia.

Por más que Martina había querido en varias ocasiones rechazar de su lado al esposo de Matilde, se hallaba de tal modo ligada á él, que sólo consiguió, siempre que intentó realizar sus buenos propósitos, despertar mayor interés en su amante, que aprovechó la ocasion para hacerse dueño de una vez de aquella mujer que tanto le atormentaba.

No sabemos si el jóven realizaria sus deseos; los hechos lo dirán; ahora, sólo nos toca seguir el curso de los acontecimientos que se desarrollen á nuestra vista.

Sólo debemos ocuparnos en presentar á los personajes tales cual nos los encontramos en el mundo, y ellos mismos, por sus palabras y sus actos, se darán á conocer á los lectores.

A éstos únicamente toca juzgar sus buenas ó malas acciones.

Nosotros imitamos á maese Pedro, exhibiendo en nuestro retablo de novelista las figurillas de cera que han de servirnos para el desarrollo de nuestra obra.

Y digan lo que quieran los Zoilos intransigentes, nosotros pretendemos copiar los hechos más reales de la vida, tal y como nuestras escasas fuerzas lo permitan, escogiendo nuestros cuadros de la actualidad más palpitante, porque así lo creemos oportuno, y porque así los gustos y las costumbres de nuestro siglo lo requieren, sin curarnos para nada de las diatribas insulsas que por este nuestro modo de apreciar las cosas nos dirigen algunos revisteros desde las columnas de sus periódicos.

Pero este paréntesis no hace al caso, ni se adaptan á nuestro carácter de novelista tales divagaciones, mucho méños cuando el asunto por que han sido inspiradas está en estos momentos fuera de nuestro alcance.

Embebida Martina en estática contemplacion ante el magnifico cuadro que la naturaleza presentaba á sus ojos, habia olvidado por un instante á Felipín, quien, abandonándose entonces á la libertad más completa, murmuraba en sus oidos todo un diccionario de frases nuevas, originadas durante un arranque de pasion, inspiradas por el misterioso encanto que se gozaba en aquel sitio.
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Doña Cándida, discreta en lides de amor, como todas las viejas, habíase apartado á una respetable distancia de los jóvenes, aunque sin perderlos de vista, inmolando su natural curiosidad en aras de la felicidad de su sobrina.

Cansada, al fin, y no pudiendo seguir la marcha algun tanto precipitada de los muchachos, cayó sobre un pequeño promontorio de arena, gritando, á la vez, con toda la fuerza de sus pulmones.

—¡Eh! ¡no perderos!..... ¡Jesús, qué travesura de chicos! ¡Cuidado con lastimarse!..... ¡no jugar de esa manerá!..... ¡aquí espero!..... ¡no puedo más!..... ¡venid pronto!..... ¡Estos paseos son demasiado largos!

Martina y Felipin se habían internado, entretanto, en el bosquecillo que en párrafos anteriores describimos, yendo á sentarse en una de las escalinatas de la fuente rústica, enlazadas las manos, pensativos y cabizbajos, como si se dispusieran á cometer un crimen.

La joven profesora estaba triste, y Felipin exclamaba, estrechándola fuertemente contra su pecho:

—Martina, ¡no me sonreís como otras veces!..... ¿estás mala?

—Mala estoy; y si me muero, tú tendrás la culpa—contestó la joven.—¡Infame..... haberme engañado así!.....

—¡Vamos, no seas tonta!—exclamó Felipin;—no debemos culparnos mútuamente; los dos nos profesábamos un mismo amor desde que nos vimos..... la cosa se enredó..... y, ya ves..... tenía que suceder; era inevitable. Los dos somos desgraciados; la sociedad y los lazos que me unen á...... Matilde, nos tendrá siempre lejos al uno del otro..... Ni tú ni yo tenemos la culpa, lo repito; nos conocimos y nos amamos, acaso por lo mismo que nos separaba una barrera formidable. Nada, nada, tenía que suceder, tenía que suceder.....

—¡Es verdad!—exclamó la profesora, en un arranque de despecho—pero, ¿por qué te casaste tan joven?

—Eso mismo digo yo.

—¡Ahora serfamos tan felices!.....

—¡Qué quieres! así es el mundo; hay que tomar las cosas conforme vienen.

—Pues yo no tengo esa paciencia.

—¡Y qué le vamos á hacer!

—Morir.

—Sí, como dos héroes de novela.

—Además..... tu mujer, Maltide..... ¡qué rabia!..... será la única.
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dueña de tu cariño; tú pronto me abandonarás, acaso concluirás por despreciarme. Entonces, Felipín, sabrás quién soy, conocerás mi carácter; si no puedo matarte, buscaré yo mi muerte; tomaré fósforos; concluiré por arrastrarme por esas calles en tu busca, y te daré un escándalo todos los días.

—No, Martina—exclamó Felipín sin poder contener una sonrisa—lo mejor será que para entonces introduzcas en España los barrilitos de vitriolo; será una moda que te agradecerán muchas mujeres.

—Luego, ¿piensas engañarme?—murmuró reconcentradamente Martina, apoyando uno de sus brazos en los hombros del joven.—¡Sí, ya me lo figuraba!..... ¡Ingrato!.....

—¡Martina!.....

—¡Infame! ¡infame! ¿Por qué te conocí?

—¿Te pesa lo que has hecho?

—Eso, nunca; te quiero más que á mí misma: aunque me engañases, aunque me despreciaras como á un perro, aunque muriese y volviera á nacer, conociéndote tanto como te conozco, volvería á poner á tus pies mi vida, mi alma, mi cuerpo, todo cuanto poseo y cuanto pudiera agradarte. Yo soy así, Felipín; no me arrepiento de mis actos; me importa el mundo muy poco, con tal de tenerte á mi lado. Habla, mándame, y verás cómo obedezco; seré tu querida, nada me importa. Yo, como artista, soy amiga de libertad. Sólo admito tus cadenas; más grande será mi popularidad, cuanto más borrascosa sea la historia de mi vida.

—Ya te conoce todo el mundo, Martina.

—Y acaso muy pronto me señalen las gentes con el dedo.

—¿Por qué?

—Porque tendré que arrojar la máscara que hoy encubre mi semblante.

—Pon en prueba tu talento.

—Es inútil; cuando mis discípulas sepan que soy tu querida, me retirarán su protección, no lo dudes.

—Y aunque así fuera, ¿no soy yo rico, Martina?

—¿Luego mi descaro ha de ser completo?

—Tu fama de artista hará que se fijen menos en la ligereza de tus costumbres.

—Bien, seré una mujer perdida.....

—¡Tercia!.....
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—¡Ay, Felipín, yo me voy á morir! ¡No podré acostumbrarme á una vida como la que me espera!
—Niña, niña, ¡calla!—exclamó el joven, abrazando á Martina y besando sus labios para consolarla;—á mi lado nada te faltará; ¡seré tu esclavo!…..
En aquellos momentos un hombre se presentó á los dos jóvenes que, ante tan brusca aparición, se levantaron asustados y rojos de vergüenza.
Era Rufino Chicote que, como ya recordarán nuestros lectores, había seguido la pista de los dos enamorados.
El buen zapatero lloraba como un niño, y amenazaba con los puños á Felipín, el cual no podía comprender el enojo de aquel hombre, á quien sólo conocía de vista.
—¡Qué es esto!—exclamó la joven.—¿Usted por aquí?
—Sí, Martina—contestó el zapatero.—Acabo de oírlo todo; y como no quiero que sucedan á Vd. más desgracias, estoy resuelto á impedir que ese joven abuse por más tiempo de su posición ventajosa.
—Pero, Chicote….. ¡Dios mío!
—Nada, nada, alejese Vd. de ese hombre, hija mía; mire usted que se lo aconseja este viejo, que quiere á Vd. más que á las niñas de sus ojos.
—Pero, ¿qué es esto?—preguntó entonces Felipín.
—No le hagas caso—contestó la joven volviendo la espalda á Chicote y obligando á su amante á hacer lo mismo;—¡pobre viejo!…. yo le quiero mucho; pero ¡venirse ahora con tales impertinencias!…
—¡Adiós, Martina!—exclamó anegado en lágrimas el buen artesano;—cuando se encuentre Vd. desamparada en medio del arroyo, acuérdese Vd. de mí, acuda Vd. á mi casa, que de cualquier modo que se presente, será Vd. acogida con los brazos abiertos.
Las últimas palabras de Chicote no fueron oídas por la joven, quien había acudido al sitio donde le esperaba doña Cándida, abismada en sus profundas meditaciones.
Martina, aunque serena en la apariencia, se hallaba algún tanto preocupada en el fondo por la escena que acababa de tener lugar.
Nuestros personajes se pusieron en marcha, tan tristes y cabizbajos como habían entrado en los hermosos jardines de la Moncloa.
Cuando llegaron al barrio de Pozas, las tabernas estaban llenas de gente y las calles respiraban animación y vida.