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rones, abades, y el mismo Papa, vendiendo á judíos y musulmanes los hijos de sus vasallos para esclavos; y fuerza es confesar que, sobre este odioso comercio de los dos aliados, el de Roma tenía ideas menos levantadas que el de Aquisgran, como lo prueba el que, habiendo los duques italianos denunciado al Papa Adriano como vendedor de sus vasallos para esclavos de musulmanes, Carlo-Magno mandó abrir una información para averiguar lo que había de cierto en la denuncia; y como resultara de ella que, en efecto, habían salido algunos cargamentos de aquellos infelices por el puerto de Civitta-Vechia, el nieto de Carlos Martel, sin duda por consideraciones políticas, no hizo público su imperial desagrado, pero retiró definitivamente todo su apoyo al Papa Adriano.

No era, seguramente, el emperador franco un abolicionista á la moderna, y miraba, como todos los hombres de Estado de aquellos y anteriores tiempos, la esclavitud como un mal político necesario, indispensable para el sostenimiento del Estado; pero, así y todo, se oponía con firmeza á que los vasallos y siervos fueran vendidos como esclavos, castigaba con mano fuerte los abusos cometidos por los dueños con los que se hallaban en estado de servidumbre, é hizo establecer varios sistemas de aprendizaje, apropiado á aquellos que debían dedicarse al comercio y á las artes mecánicas. Como la lógica de los hechos es inflexible, la odiosa institución de la esclavitud y la exageración del servicio militar produjeron los frutos que de ellas debían esperarse; y en medio de los esplendores y conquistas del célebre emperador, de tal manera debilitaron las fuerzas sociales, que con claridad se veía que la obra del hijo de Pipino se derrumbaría, sin remedio, cuando le faltara el brazo fuerte que la sostenía. Ya fuese por el gran talento político de Carlo-Magno, ya un instinto que le indicara los medios por los cuales se hacen fuertes las naciones, ya el sentido recto que rara vez falta á los candillos militares de valía, ya los consejos de mahometanos y judíos, ello es lo cierto que, mientras el que se decía representante de Dios sobre la tierra perseguía con encarnización todos los ramos del saber, como ya se ha visto, el jefe franco, bárbaro é ignorante, trabajaba sin descanso para educar y civilizar su pueblo, acudiendo á todos los medios, como reunir Academias ó Asambleas de los que pasaban por sabios, recomendar al clero la cultura de las letras, vigilando con cuidado que éste se hiciesera piadoso é instruido: sin duda no se le ocultaba el estado en que
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MARTINA

(ESTUDIO DEL NATURAL)

(Continuacion.)

XVIII

¿Es posible tal depravacion de costumbres? ¿Cómo calificar la conducta de Martina?

La palabra pugna por salir á los labios, amigo lector; pero no todo lo que se piensa puede tomar forma ó expresion compleja por medio de este laberinto de signos convencionales, que en el lenguaje vulgar se llaman letras de molde.

No nos importa conocer el medio de que se valió Martina para verse libre de sus perseguidores.

Tampoco somos nosotros los llamados á juzgar los actos de nuestros personajes; allá se desenvuelvan ellos en la esfera de accion en que los tenemos colocados, puesto que, como simples espectadores, sólo nos toca narrar la verdad de los hechos, sin meternos en dibujos ni extrañas divagaciones.

La profesora de piano que, como sabemos, buscó el amparo de su antiguo amante, se encontró al fin algun tanto aliviada de su fatiga, merced á los prolijos cuidados de éste, que, olvidado por completo de los desdenes de su novia, la llevó consigo á su casa, donde la señora Angustias, después de alborotarse, como era consiguiente, se comprometió á guardar secreto de cuantas desgracias pudieran afligir á la joven.
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Pasaremos por alto los sucesos que pudieron ocurrir durante el corto tiempo en que Martina vivió en la casa de huéspedes, merced á la generosa conducta de Lorenzo; pues además de importarnos muy poco la vida que bajo un mismo techo hicieron dos amantes reconciliados, podríamos tropezar con cierto terreno escabroso, del cual haremos siempre todo lo posible por alejar á nuestros lectores.

Hecha, pues, esta salvedad, necesaria para el interés de nuestra obra, abandonaremos á Martina, hasta que el curso de los acontecimientos la traiga otra vez á nuestra presencia.

XIX

Todos los medios que pusieron de su parte, lo mismo Matilde que Julián, para evadirse del lance provocado por la tarjeta de Felipín, sólo sirvieron para acrecentar la cólera del atolondrado jóven.

El duelo se llevó á cabo con todas las reglas que se exigen en semejantes casos; la prensa publicó su resultado, aunque de una manera indirecta, poniendo en conocimiento de la gente un lance velado hasta entonces para la mayor parte de la alta sociedad á que pertenecían los personajes interesados en el asunto. Los periódicos, después de aquellas frases que casi siempre comienzan: Un joven apreciable entre la sociedad madrileña, etc., etc., y de otros detalles por el mismo estilo, daban á conocer el estado peligroso de nuestro héroe, que, á juzgar por los gacetilleros más autorizados en la materia, se encontraba gravemente herido de resultas de una caída, originada durante sus frecuentes ejercicios hípicos; versión lógica, en verdad, si se atiende á que Felipín era bastante conocido por su afición á los caballos.

Sin embargo, á estos pormenores seguían otras noticias que no carecían, por cierto, de intención, acerca del estado en que se encontraba Matilde (lo que maldita la cosa podría interesar á nadie) y aludiendo también en ellas al conocido capitalista y hombre público don Julian Moreno.

La verdad de las cosas nosotros podemos decirla sin ningun género de duda, puesto que ya conocemos algunos antecedentes.

Matilde acudió, al saber la noticia, á las habitaciones de su esposo.

Este la recibió en su lecho, y aunque debilitado por la pérdida de la sangre, tuvo fuerza para dirigirla algunos reproches.
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Después, la entrevista fue violenta y dramática.

Los médicos, que habían abandonado al enfermo, no creyéndole en estado de peligro, lo encontraron á su vuelta inmóvil y rígido como un cadáver, víctima de una escena terrible y escandalosa.

Hé aquí lo que había pasado:

Cuando Matilde se acercó al lecho de su esposo, éste abrió los ojos como asombrado de tanta audacia, y exclamó mostrando en sus delgados labios una sonrisa de sarcasmo:

—¡Infame! ¡Estarás ya contenta de tu obra!

—¡Felipín, por Dios!—exclamó, deshecha en lágrimas, la matrona.—No me culpes, no tienes razón para culparme. Tú lo has querido. Nunca, jamás, ¿lo entiendes bien, Felipe? seguí tus pasos á ninguna parte; por nada del mundo me hubiese convertido en espía de mi marido. ¿Qué tienes, pues, que echarme en cara? Nada: te casaste conmigo, aceptaste las consecuencias de mi historia pasada. Hoy comprendo que no debí consentir en aquella unión, hasta cierto punto vergonzosa. Lo confieso yo misma.

Una mujer que comenzaba á ostentar en su cabeza algunas canas, y su frente á nublarse bajo el peso de los desengaños, no debió nunca dar su mano á un niño, incapaz de comprender los tesoros de un amor noble y desinteresado.

¡Ah, sí, Felipín! Aunque las formas de mi cuerpo habían perdido la esbeltez de otros tiempos mejores, aunque mis sienes se habían hundido y mis labios se hallaban secos y sin el calor de la juventud, mi corazón despertaba por vez primera al impulso de una emoción tranquila, inexplicable, pero que me arrastró á tus brazos preparando de este modo tu desesperación y la mía.

¿Me comprendes ahora? ¿Puedes dudar aún de mi cariño? ¿Acaso me confundes con las mujeres vulgares á quienes tratas todos los días? ¿Me juzgarás por... las otras? No, nunca; ¡esto no necesito decirlo! ¡Demasiado se me conoce en la cara!

—¡Falsa como Judas!—exclamó Felipín con acento casi ininteligible—te conozco; todas las mujeres sois iguales: no, miento, tú mereces menos compasión que la infeliz prostituta. Esta al menos no causa la desdicha de nadie; su amor es de quien lo compra; vosotras, mujeres de buena sociedad, entregadas al lujo y á los dolores de una vida real y positiva, encubiertas por una reputación ficticia, hacéis concebir esperanzas, despertáis risueñas ilusiones con ese amor que llá-
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mais noble y desinteresado cuando no necesita de él vuestro egoísmo: ¡bah! ¡Sois unas miserables!... Jurais amar á un hombre, le haceis feliz por un momento; despues le abandonais, y volveis á repetir la escena. Entregais vuestro corazon de una manera desinteresada, repito, cuando no podeis utilizarlo en provecho de vuestros intereses. No, Matilde; no es ya tu historia pasada lo que me importa; ¡será una bonita página, de la cual yo mismo me avergonzaría! lo que me interesa, lo que quiero saber, son los móviles que te han impulsado á deshonrarme, al penetrar de noche y con un hombre que no era tu marido en la antigua casa de tu doncella.

—¡Estás loco, Felipín!—esclamó Matilde;—sólo por eso te perdono. Tus insultos ya no me hacen daño.

—¿De quién es este pañuelo?—insistió Felipín metiendo las manos debajo de las almohadas de su lecho y mostrando á su esposa la prenda que aquella olvidara en casa del tío Mambrú durante la escena que ya conocemos.

—¡Ah, comprendo!—exclamó aterrada Matilde.—¡Lo sabes todo!...

—Ahora—prosiguió Felipín—puedes fingir á tu gusto, continúa en tus vanas declamaciones, que no por eso lavarás la mancha que has arrojado sobre mi honra.

—¡Tu honra!—exclamó Matilde con sarcasmo—¡jaún hablas de tu honra, cuando tu mismo fuiste el primero en mancharla, entregándote públicamente en brazos de esa perdida! Jamás he sostenido contigo la más pequeña lucha. Hoy, creo que la paciencia me falta.

—Ese es el último recurso á que se acogen todas las mujeres vulgares.

—A pesar del cariño que me inspiras y del estado en que te encuentras, por primera vez desde que nos conocemos despiertas mi enojo... Terco, ¿no son bastante elocuentes mis palabras?

—¡Aun querrás que te pida perdón, despues de haberme deshonrado!

—No quieres comprenderme.

—Todo lo contrario: con esa hipocresía rastrera y farisáica pretensión engañarme, Matilde. Vuelvo á decirte que te conozco demasiado, por desgracia.

—Mentira, Felipín; si fuera como dices, no me tratarías de ese modo.

—Te alejas de la cuestion: yo no discuto; pregunto; ¡mando!
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—Y bien: ¿qué descas?
—¿Por qué entraste en una casa... sospechosa? ¿No sabías que, aunque tu intención fuese buena, al salir de aquella madriguera infame dejarías en el dintel tu reputación hecha girones? No tienes disculpa, Matilde. Seguramente no irías á buscarme en aquel sitio... acompañada de un hombre con quien has sostenido en otro tiempo relaciones ilícitas, que acaso toleraría tu primer esposo. ¡Sin duda me juzgaste tan complaciente como aquel pobre diablo!
Lo mataste á disgustos, y ahora, que solo te sirvo de estorbo, quieres enviarme también al otro mundo. ¡No lograrás tu intento; no; aún tengo fuerzas para ahogarte entre mis manos!
—¡Por Dios, Felipe mío!—exclamó, deshecha en lágrimas, la antigua pecadora—no te agites; me matas con esas palabras; no me comprendes, y esto me desespera.
—¡Ah!—volvió á gritar Felipín con más fuerza.—¿No quieres responder á mis preguntas?
—¡Jamás! No puedo; ya lo sabrás más tarde.
—¿A qué fuiste á esa casa? ¡Responde!
—¡Nunca! No lo podrá decir: sosiégate..... Te juro que mi intención era buena.
—¡Basta, basta!—exclamó Felipín, incorporándose trabajosamente sobre la cama y asiendo con ambas manos la cabeza de su esposa.—Has de decirlo... miserable! ¡Si no, te ahogaré... así... así... responde... habla!... ¡Si ya ves que tengo fuerzas para estrangularte!
Matilde forcejeaba desesperadamente por escapar de las manos de su marido, quien loco y exasperado sin duda por la fiebre, que comenzaba á embotarle los sentidos, enredaba sus dedos entre la magnífica cabellera de la matrona, juntando el rostro de ella al suyo, como si hubiera querido confundirla con el aliento abrasador que se escapaba de su pecho.
—¡Felipe!—gritaba aterrada Matilde.—¡Mira que hasta aquí he sufrido con paciencia tus insultos; pero no sufriré que pongas las manos sobre mi cuerpo!
—¡Calla, calla! Hoy me perteneces.
—¡Por la fuerza, nunca!
—¡Quiero vengarme!...
—¡Si me maltratas, me defenderé!
—¡Así, eso es, defiéndete... pero no grites!
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—¡No; antes moriré que dar un escándalo!
—¡Sí, sí, basta! ¡Aquí, en silencio, moriremos juntos! ¡Un drama romántico... verás... verás... espera, voy á comenzar la obra!

Y diciendo así, Felipín hizo un poderoso esfuerzo, dejándose caer del lecho, y sosteniéndose trabajosamente en pie, anduvo algunos pasos en dirección de uno de los ángulos de la estancia, donde se veían varias armas cruzadas sobre la pared. Con una de sus manos el joven arrastraba tras sí, asida de los cabellos, á Matilde, procurando llegar con la otra á las panoplias, sin poderlo conseguir, ciego por la cólera y los celos.

Matilde se abrazó desesperada á su marido, oprimiéndole contra su pecho; el joven hizo un esfuerzo supremo y siguió arrastrando á su mujer hácía donde estaban las armas. De pronto, Matilde dió un grito y se desprendió violentamente de su esposo.

Este agitaba en su mano derecha una pistola, á la vez que en la siniestra ostentaba algunos cabellos de Matilde.

—¡No te escapas!—gritaba Felipín.—¡Si me conservas un resto de cariño, prepárate á morir contigo!

—¡Felipe, adios!—exclamó Matilde.—¡No me volverás á ver en tu vida!

Y así diciendo, salió de la habitación al mismo tiempo que su marido amartillaba la pistola.

Poco después se oyó una detonación, que puso en alarma toda la casa.

Felipín, que había querido seguir á su mujer, sintió nublársele la vista; comprendió que las fuerzas le abandonaban, y tropezando con la alfombra cayó de bruscas sobre el pavimento, á la vez que el arma se disparaba, yendo el proyectil á clavarse en la luna de un espejo, que saltó del marco haciéndose mil pedazos.

XX.

Inconsolable doña Cándida por la pérdida de su sobrina, de la cual no tenía más noticias que las que le diera el inolvidable Chicote, habíase consagrado en cuerpo y alma con más afición que nunca á sus prácticas religiosas.

Como era natural, dadas las buenas relaciones de vecindad que existían entre doña Cándida y la señora Angustias, Martina fué bien
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pronto descubierta por aquella, á pesar de los esfuerzos que hiciera Lorenzo y su patrona por ocultarla á los ojos de la vieja.

El Sr. Chicote, entremetido como siempre en esta clase de negocios, aguzó su ingenio, prometiendo de buen grado, confiando en sus buenas condiciones diplomáticas, lograr con sus palabras elocuentes la más cordial y franca reconciliación entre la tía y la sobrina.

No era difícil la empresa: Martina se desesperaba, metida entre cuatro paredes.

Ella había nacido para otro mundo más superficial y ligero; necesitaba más espacio donde desenvolverse y brillar con todo el esplendor de su juventud y de su naciente fama de artista.

Descorrido el velo que prestara mayor encanto en otro tiempo á su belleza, tenía que seguir forzosamente la senda emprendida.

Lorenzo la fastidiaba; éste muchacho estaba loco con sus libros, sus periódicos y su socialismo.

Todavía no había podido comprarla un vestido decente para salir á la calle, habiendo tantos jóvenes en Madrid que se gastan un caudal con sus amigas.

Martina estaba ya harta de declamaciones, de discursos, de palabras sonoras y sin sentido; necesitaba dinero, y Lorenzo no tenía una peseta.

¿Qué había de hacer la joven?

Conocido su carácter, no necesitaba consejos de nadie.

Martina se miró en un espejo, prodigó á su imagen algunos movimientos de coquetería, y comprendió que los medios estaban en su mano.

Esto era natural; á una mujer bonita le basta hacer un pequeño examen de su persona para saber que tiene mucho adelantado para el porvenir.

Martina no tuvo que hacer grandes esfuerzos hasta ver realizados sus caprichos.

Y no hay que tomarlo á risa: esta clase de mujeres son dignas de admiración por lo pronto que se consuelan.

Se comprende; de otro modo, su vida sería insoportable.

¡Lástima grande que el cótis pierda la frescura de la juventud tan pronto! El bermellón no puede reemplazar las gracias naturales.

Preguntádselo á Martina.
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Su rostro es antes que todo; mientras conserve su belleza, desengaños, la vida no le asusta.

La sonrisa descarada, la misma expresión de desvergüenza, que tanto caracteriza á su semblante, es incentivo elocuente para el objeto de sus propósitos.

Toda la moralidad predicada durante el tiempo en que aparecieron los enciclopedistas hasta nuestros días, se hubiera desvanecido ante la sonrisa picaresca de Martina.

Ahora podeis juzgar de esta historia, amigos lectores, lo que tengáis por conveniente.

Nosotros, sea cual fuere la opinión que hayais formado de nuestra protagonista, seguiremos narrando los hechos.

Si el moralista hipócrita murmura, que murmure; no nos detendrá por eso.

Nos basta con el aplauso de la gente alegre.

José Alcázar Hernández.

(Continuará.)
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EL MAYOR CASTIGO

LEYENDA DRAMÁTICA EN TRES ACTOS Y EN VERSO

PERSONAJES

DOÑA LEONOR DE RIAÑO.
MARÍA, su dueña.
DON LUIS DE HARO.
DON PEDRO CALDERON DE LA BARCA.

FELIPE IV.
UN OFICIAL de su guardia.
Damas y caballeros de la corte.

La accion en Madrid, en el año 16.....—Muebles y trages de la época.
Las indicaciones de derecha é izquierda se comprenderán del espectador.

ACTO PRIMERO

Jardines del Buen Retiro. La escena, alumbrada por la luna; las enramadas del fondo, con iluminacion artificial.—A la derecha, en primer término, un hanco rústico respaldado de árboles: cuando los actores lo estimen conveniente, deben cruzar por el foro damas y caballeros, como asistentes á la fiesta que se menciona.

ESCENA PRIMERA.

LEONOR, MARÍA.

(Llegan por la izquierda envueltas en los mantos.)

LEONOR. (Mirando en derredor con inquietud.)
¿Estás cierta que es aquí donde dijo que vendría?
MARÍA. ¡Como de ser yo María y de acompañarte á ti!
LEONOR. ¿Por qué, pues, no habrá venido!...
¡El acto empezado está!...
MARÍA. ¡Ten calma, Leonor; será que el rey le habrá detenido!
LEONOR. ¡Oh, me tiembla el corazon!...
Si estando el aquí ¡Dios mio! llegase á venir mi tío ..
MARÍA. ¡Quién! ¿Don Pedro Calderon?...
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¡A fé que el temor es bueno!...
¿Crees que á un autor le ocurriera alejarse, aunque pudiera,
de su drama en el estreno,
para buscar aventuras
entre galanes y damas
bajo estas frondosas ramas,
tan discretas como oscuras?
LEONOR. Pero... si lo sabe luego...
MARÍA. ¡Bah!... si lo llega á saber,
dirá que no hay que poner
la estopa cerca del fuego...
tú bella... él galan...
LEONOR. Me pesa
haber cedido á su intento...
tiemblo, y no sé lo que siento!...
MARÍA. ¡Leonor, do temblar ya cesal...
(Tomando su mano y acariciándola.)
La tortolilla que ama,
sin afan y sin temores
deja su nido de flores
por ir dó el amor la llama...
De la luz buscando el foco,
intenta elevarse al cielo;
mas... al dar el primer vuelo,
tiemblan las alas un poco!... (Se rie.)
LEONOR. (Retirando su mano con enojo.)
¡Te estás burlando de mí,
y eso no es justo, María!
MARÍA. No te enfades, niña mia...
¿no le amas?...
LEONOR. ¡Ya ves que sí!
MARÍA. Entonces, ¿por qué dudar?
¿No vale más explicarse
que suspirar, y mirarse
y volver á suspirar?...
Si ai fin tu esposo ha de ser...
LEONOR. (Con sencillez y alegría.)
¿Qué dices?...
MARÍA. Lo que yo espero.
Don Luis es un caballero,
y cumplirá su deber...
si ántes, cual la mariposa
volaba de flor en flor
al pensar en tú, Leonor,
pensó en hacerte su esposa.
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se hallaba, que la mayor parte de ellos no sabian leer.—¡Qué Apóstoles para comprender la moral superior del Cristianismo!—Creó escuelas para enseñar la música religiosa, y en todas las ciudades las de artes; y, plagiando á los árabes de España, organizó una policía para seguridad de las gentes que se dedicaban al trabajo; y no se contentó con abrir escuelas, pues hizo levantar puentes y abrir caminos. Todo esto fué poco méños que perdido, y todas aquellas escuelas, fundadas por Carlo-Magno, vinieron á tierra, sin producir lo que de ellas se esperaba, cuando faltó la mano poderosa que las sostenía. Eran creadas antes de tiempo, y no era fácil hacer que aquella edad de fé se convirtiera en la de ciencia é industria. Sin duda así lo comprendieron los Pontífices de Roma y el clero, que, lejos de estimular ó sostener esta obra de Carlo-Magno, no sólo no se cuidaban de ella, sino que la creían más perjudicial que útil.

La alianza que se había formado entre la Iglesia y el Estado, que había sido impuesta por una necesidad del momento, produjo, como luego veremos en Occidente, los mismos frutos que había producido en Oriente. Además, no estaba en la naturaleza de las cosas que los dos aliados vivieran constantemente bajo el pié de perfecta igualdad, y se comprende bien que, aquel de los dos que se encontrase en situación de inferioridad, aprovecharia la primera ocasión para sobreponerse al antiguo aliado, convertido en rival. Segun hemos visto, las grandes conquistas del emperador de Occidente, su génio político, su fortuna y el constante cuidado con que evitaba que el clero se inmiscuyera en las cosas políticas y temporales, dejaban al obispo de Roma en una situación muy subalterna. Pero si el franco había conquistado tan vastos territorios y sus victorias le hacían emperador de Occidente, en cambio el Papa, á nombre de Dios, le había puesto la corona imperial sobre las sienes; y cuando faltara el génio y la fuerza de que disponía el hijo de Pipino, la curia romana no se descuidaría en hacer valer que era emperador elegido por el Papa, á nombre de Dios, cuyo fundamento era, sin comparacion, más valioso que todas las batallas ganadas y hechos llevados á cabo por los medios llamados temporales. La inutilidad de Luis, hijo de Carlo-Magno, proporcionó á la Iglesia la ocasión que esperaba, tan pronto como el emperador bajó á la tumba. Importábale á éste desacreditar el nombre de su anterior y poderoso aliado, y se aprovechó para conseguirlo de la debilidad de Luis, que humillándose de una manera vergonzosa ante la
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LEONOR. ¿Tú sabes?...
MARÍA. No me lo ha dicho; pero yo infiero, hija mía, que de mí se ocultaría tratándose de un capricho... pues, aunque es tan gran señor y goza el favor del rey, para mí no hay otra ley que tu ventura, Leonor... y ni por su gran riqueza ni por sus altos honores, yo ocultará unos amores que mancharán tu pureza... (Acariciándola con ternura.) Mas verte á don Luis unida es mi esperanza, mi sueño; de mi ambición el empeño, el anhelo de mi vida!... En la corte, ¡cuántas bellas tendrán de tu dicha celos!... Cuanto más claros los cielos, más visibles las estrellas... y allí brillará el tesoro de tu belleza, Leonor, cual brilla la humilde flor puesta en un vaso de oro.
LEONOR. (Riendo.) ¡Ambiciosa!...
MARÍA. (Muy conmovida) Para ti soy, lo confieso, ambiciosa. Anhelo verte dichosa, ¡aunque te olvides de mí!...
LEONOR. ¡Olvidar!... ¡Qué desvarío!... Por muy feliz que yo fuera, nunca olvidarme pudiera ni de tú, ni de mi tío!...
MARÍA. (Con tristeza.) De tu tío, bien lo sé!... le estás tan agradecida, que dieras por él la vida... eso... cualquiera lo ve.
LEONOR. Y por tú...
MARÍA. (Interrumpiéndola con viveza.) No digas nada de mí.
LEONOR. Por qué no decir...