Revista de España (1882-09-01 00:00:00), página 559

La carta de Eugenia fué á buscarle á Barcelona, donde á bordo de la fragata X***, en la que era oficial, esperaba tranquilamente el momento de hacerse á la mar, soñando esperanzas que, allá á lo lejos, entre el horizonte abrillantado por el sol, tomaban la forma vaga de una silueta de mujer; y el bravo marino, el que no hubiera vacilado á una orden de sus jefes, en deshacer con sus cañones la hermosa ciudad que el mar envolvía en sus neblinas y besaba con sus olas, sentía humedecerse sus ojos con el llanto cuando le parecía ver la imagen de Eugenia destacándose sobre el azul de lo infinito, formada por los blancos celajes de la tarde, como una aparición fantástica que para alentarle surgía ante sus ojos.

Aquella carta, con tanto afán esperada, había llevado á su corazón algo parecido al soplo frío de un desengaño; y al acabar de leerla estaba pálido, y su mirada abstraída, parecía brillar con una expresión de enojo y dolor.

—¿Qué tienes?—le preguntaba su amigo y compañero Enrique Velasco, con tanta inquietud como sorpresa.

—Nada—contestaba Ricardo:—que me engañaba el creer que hay seres superiores sobre la tierra.... ¡todos son iguales! ¡Barro miserable, cuya quebradiza naturaleza no resiste al primer golpe!....

—¡Qué filosofías tan extrañas! ¡Qué diablos has soñado para que así nos pulverices á todos?

—He despertado de un sueño, y nada más!

—Mira, Ricardo: si no te explicas, pierdes el tiempo lastimosamente. Aquí donde me ves, no he podido en mi vida descifrar una charada, ni leer los malditos geroglíficos, ni comprender un enigma. Conque..... si deseas que te entienda, hazme el favor de hablar poniendo los puntos sobre las i's.

—¡Qué quieres que te diga! ¿Acaso me crees injusto? ¿Sabes de quién es esta carta?—preguntó de repente, mostrándosela.

—¡Hombre! No se necesita mucho para adivinarlo. Será de Eugenia, de esa adorable mujer de quien te oigo hablar con frecuencia.

—Sí, es de Eugenia; pero esa mujer adorable, como dices muy bien, no me escribe hoy como ángel, sino como mujer.....

—Ricardo, ¿qué deliciosa afirmación!.... ¡Já, já, já! Pues, ¿acaso los ángeles escriben? ¡Estarian bonitos, con sus manos regordetas manchadas de tinta, y sus mejillas mojletudas animadas por la inspiración!

—Te burlas de todo, y es inútil hablar en serio contigo.

—¡Y qué quieres que haga! ¿No ha de inspirarme risa tu afirmación de que tu novia es una mujer?.....

—No creo que merezca risa la tristeza mía—dijo Ricardo con acento serio.

—Eso es otra cosa—contestó Enrique, pasando su brazo sobre el hombro de su amigo:—si estás triste, soy capaz hasta de llorar si lo exiges; pero eso sería muy cándido. Cuéntame el motivo de tu tristeza.

—En realidad, no tiene motivo; es más bien un presentimiento.

—Sepámelo.

—Eugenia ha ganado un premio en la Exposición de Bellas-Artes de M..... con un lienzo que ha pintado.

—¡Diablo! ¿Y eso te entristece? Pues mira, de fijo que no lo hubiera sospechado nunca.

—No me has dejado acabar. No puede entristecerme; antes bien, me halaga mucho el que sea aplaudida; lo que me entristece es su carta.

—¿Por qué?

—Porque en ella leo el porvenir.... Porque Eugenia, triste aver, dulce, modesta y cariñosa, ante los primeros aplausos demuestra orgullo, ambición, indiferencia.....

—¡Tú sueñas!

—No; lee su carta y díme si ahí se encierra una sola frase de ternura ó de esperanza; díme si parece escrita por la misma mano que las otras.

Enrique tomó la carta y la leyó sonriendo.