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guridad y su reposo, y así terminó aquella primera entrevista que tan grande y fatal trascendencia había de tener en la vida de ambos.

En el entretanto, la Madragone había vuelto. Al separarse de ella, Blanca la besó con efusión. Estaba perdonada.

Durante estos acontecimientos, Giovanio había venido á Florencia. El tiempo, que todo lo borra y hace olvidar hasta las penas más hondas y los resentimientos más grandes, no había dejado de ejercer su poderoso influjo sobre el orgulloso mayorazgo de los Capello.

El Gran Duque, perdidamente enamorado de Blanca desde el día en que se encontraron por primera vez, le hizo un recibimiento espléndido y fastuoso hasta lo increíble, digno de un príncipe y no de oscuro noble veneciano.

Sus frecuentes visitas á la casa de Blanca, que ya había dejado el reducido aposento de la Plaza de San Márcos, sus distinciones hacia ella, habían dado abundante pasto á la calumnia y á la maledicencia, pues todos creían que Blanca había faltado á sus más santos deberes de mujer y de esposa, rompiendo con la sociedad y entregándose á un censurable y criminal cariño.

Juana de Austria, actual duquesa de Toscana, atravesaba en aquella época, por el período en que más cuidados ofrece la existencia de la mujer. Su salud decaía visiblemente. Los continuos desvelos producidos por la conducta de su marido, á quien amaba con ternura; los constantes desvíos de éste, habían llegado á causar honda impresión en su ánimo, y se moría de uno de esos males del alma, que no tienen nombre en la ciencia, pero que llevan siempre envuelta entre acerbos dolores la muerte.

Al borde del lecho donde espiraba una santa, sin estertores ni agonía, había jurado el Gran Duque, anegado en amargo llanto en aquellos momentos de purificado arrepentimiento, olvidar la fatal mujer por quien olvidará la suya y corregir sus anter licenciosas costumbres, haciéndolas severas y ejemplares.

Pietro Buonaventuri había sido empleado, hacía tiempo, en el palacio Pitti, cuya proximidad á la mansión ducal daba á Francisco de Toscana gran facilidad para llevar á cabo sin escándalo ni riesgo sus deseadas entrevistas.
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El marido de Blanca, elevado á distinguida posición repentinamente, habíase vuelto de atrabiliario é insolente carácter. Aquel súbito cambio que lo había trasformado de humilde copista en gran señor, habíale producido vértigos. Su vida ejemplar y pura mientras viviera del fruto de su asiduo trabajo, habíase convertido en una descompuesta bacanal, llena de hastío, desde que viviera de las repletas arcas del Estado.

Sus enemigos, que eran muchos y poderosos, pues los nobles no podían ver arrebatados sus empleos y mercedes por aquel advenedizo que hubieran podido poco antes aplastar como un reptil bajo sus plantas, decidieron vengarse, apelando á los más expeditos medios.

Una mañana, á los primeros albores del dia, se encontró su cuerpo cosido á puñaladas en una de las revueltas del Puente Viejo, cuyas cercanías habitaba siempre gente de reconocido mal vivir.

Blanca sintió, durante algun tiempo, aquel bárbaro asesinato. Su gran cariño, que se había enfriado mucho á aquel hombre á quien tanto amará, había desaparecido casi por completo desde que él la olvida para entregarse al juego y las orgías.

Blanca era, pues, libre.

VI.

El corazon del Gran Duque, hermoso y sensible, prometía de buena fé; pero las promesas y juramentos de los príncipes suelen ser de corta duracion, adulados y divertidos de continuo por los placeres que les ofrecen los pueblos, para distraerlos de la enojosa tarea de gobernarlos á ellos, hombres privilegiados, á quienes Dios ha puesto una corona de derecho divino en las sienes, y el despotismo un largo crujiente látigo en la diestra.

A Venecia habian llegado las noticias de los galanteos de Francisco II, confirmadas por el espléndido recibimiento hecho en Florencia á Giovano de Capello. La serenisima república necesitaba por aquél entonces de su proteccion y auxilio, y sus magistrados, como un halago al Gran Duque, declararon con inusitada pompa y gran solemnidad á Blanca Capello hija adoptiva de la ciudad adriática.
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Ella se había retirado de Florencia desde el fallecimiento de Juana de Austria. Dejó pasar, viviendo en el campo, los primeros meses del arrepentimiento y del dolor, y esperó, firmemente convencida de que el vacío producido por su ausencia, no podía llenarse nunca en aquel corazón débil de Francisco, sometido al influjo de su voluntad y de su capricho. Trascurrió algún tiempo, y un día, cuando la naturaleza despertaba á la vida de la florida primavera, y los campos se esmaltaban de rojas amapolas y los diáfanos aires se poblaban de blancas mariposas y principiaban á salir de las hinchadas yemas las lucientes hojas, y las primeras golondrinas rozaban sus azuladas alas por los pardos tejados en busca del antiguo nido de sus amores, el duque y Blanca se encontraron.

No fué menester más que una mirada, no fué necesario más que una palabra, para que la solemne promesa hecha á los bordes de la eternidad fuese olvidada y el amor reaccionara con toda su fuerza en el corazón de Francisco y la ambición con todos sus anhelos en el alma de Blanca.

Volvieron á Florencia.

Bajo el poderoso influjo de aquella mirada que le fascinaba, bajo el atractivo irresistible de aquellos ojos soberanos, bajo el vértigo de aquellas caricias, bajo el encanto de aquellas amorosas frases, el Gran Duque y Blanca Capello se unieron en la capilla del palacio Pitti, invocando el sagrado Sacramento del matrimonio, para sancionar un crimen, pues si bien ambos eran aparentemente libres, hay lazos tan estrechamente ligados en la conciencia que nada basta á romper su poderoso influjo y viven perennes, eternos, en el individuo.

La muerte del hijo de Juana de Austria acaecida, en 1583, habría hecho recaer (á no contraer Francisco segundas nupcias y tener hijos) en las sienes del hermano de éste, la corona de Toscana.

Fernando habitaba en la Ciudad Eterna, y estaba revestido por aquel entonces de la púrpura cardenalicia. Hombre de tenebrosa conciencia, de corazón frío, de voluntad tenaz y firme, avezado á los grandes crímenes del papado, que acababa de atravesar por el reinado tempestuoso de Clemente VII, la noticia de la muerte de su sobrino habíale llenado de júbilo, de-
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jándole entrever una casi segura corona, en reemplazo de una muy problemática tiara, pues el deseo de poseer un trono ha sido en todos los tiempos y en todas las épocas capitalísima cuestión, por la cual se han vertido mares de sangre, y han quedado muchos hogares vacíos y muchos corazones yertos.

Tiempo funestos, funestísimos, eran aquellos en que la luz sólo se conocía en estrecho y reducido círculo, y los pueblos ya-cían postrados en estúpida inacción, desconocedores de su poder y de su fuerza, y era sólo la historia una hecatombe de lágrimas y sangre. Pero tras esa larga tenebrosa noche del espíritu que constituye la duración de los siglos medios, llegó el relampagueante siglo XVIII, y al fragor de sus desencadenadas tormentas, al soplo de sus huracanados vientos, á la luz de sus innovadoras ideas, al estruendo pavroso de todo un mundo que se hundía, arrastrando en su caída sus instituciones decrepitas y sus criminales reyes, brotó en el cielo de la conciencia humana el astro de la libertad, á cuyos deslumbrantes rayos huyeron las sombras de los claustros, y allí donde había imperado el cenobitismo y la soledad, se alzó la tribuna, elevando la palabra humana á los explendorosos azulados cielos como una eterna comunicación del espíritu con Dios, mientras las grandes fábricas, altares del trabajo y de la industria, se levantaban en las ricas abadías, allí donde los frailes habían entonado sus salmodias y sus plegarias, señalando de esta suerte el principio de esa era redentora, nueva religión que antepone la razón á la fe y extiende su influjo por todos los continentes y alza sus templos por todos los ámbitos del mundo.

El casamiento de Blanca había sido celebrado con la condición de que quedaría secreto. Así se guardó por algún tiempo; pero parecía que tenaz fatalidad pesaba sobre todas las decisiones de aquel Gran Duque de Toscana para descubrirlas, poniendo de manifiesto lo que él hubiera deseado guardar más oculto.

Estas noticias llegaron al fin á Roma, causando no poco despecho al Príncipe de la Iglesia, que no ignoraba los criminales amores de su hermano con la hija adoptiva de Venecia, pero que nunca temió que llegase á tal extremo que hacia peligrar tan de cerca su soñada corona, y ansioso de aclarar por sí mismo
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la verdad de los hechos emprendió el viaje á Florencia, á tiempo en que Blanca anunciaba á su marido que no quedaría sin heredero de su corona y de su nombre.

Hay ciertos acontecimientos en la vida de Blanca, cuya relación, no puede méños de causar vivísima pena. Ella que tan pura, tan ideal, hemos visto en los primeros tiempos de su juventud, llega, por una desgraciada serie de faltas, á cometer un indigno subterfugio en el ministerio más sagrado de la vida. Recelosa al ver lo estéril de sus relaciones, temiendo por la muerte del Gran Duque, que hubiera arrastrado su propia muerte, exponiéndola á persecuciones y venganzas, concibe la idea de fingir un parto, dando á un advenedizo la corona: engaño descubierto por el sagaz cardenal que, á partir de este instante, se declara enemigo encarnizado de Blanca, y elige á Florencia para residir, en vez de Roma.

Había llegado el otoño.

Las sabrosas frutas habían reemplazado á las perfumadas flores. Las hojas amarillas yacían en montones sobre la húmeda yerba. Los árboles principiaban á desnudarse de su ramaje macilento, tomando el aspecto de deformes esqueletos. Los ruiseñores habían empezado á suspender sus sonoros cánticos y las aves de Cristo habían emprendido nuevamente el vuelo hacia el África en busca de la luz y del calor de sus costas. La naturaleza se moría llena de hermosura y de tristeza. Los días acortaban con rapidez y la luz palidecía. El cardenal era amantísimo de la caza, y como la estación se prestaba á esta clase de placeres, organizábanse con frecuencia grandes partidas con asistencia de toda la corte, á los cercanos bosques, verdaderas egemonías de aquellos clásicos tiempos.

A una de ellas asistieron los duques de Florencia.

La mirada del cardenal era siniestra. A veces sus ojos relampagueaban de una manera imposible de describir ni de pintar, y á veces, por el contrario, la luz se apagaba en sus pupilas, haciendo adquirir á su fisonomía la expresión de un idiota. Por la noche, en el festín celebrado en honor de la llegada de tan brillante comitiva, estuvo jovial y decidor, sin que nada revelase en aquellos momentos la terrible batalla que libraban su ambición y su conciencia.
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A la mañana siguiente, cuando ya el sol lucía cerca del zénit, y los pájaros revoloteaban alegres por las ramas, mientras principiaban á poblar de damas y caballeros los jardines, un espectáculo horroroso se descubrió en una de las estancias del castillo.

Francisco de Médicis y Blanca Capello yacían exánimes, rígidos, fríos, yertos, en el lujoso lecho de sus nupcias.

Así acabaron, terminadas por fatal veneno, aquellas dos vidas, que el amor había unido con poderoso influjo, y la muerte había sorprendido en el mismo instante, como deseando que sus almas no se separasen un momento, y juntas fueran á acabar sus destinos más allá de lo desconocido.

FRANCISCO RODA SPENCER.
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DEL NATURALISMO

EN NUESTRA NOVELA CONTEMPORÁNEA.

Al escoger por norma y pauta de nuestro modesto trabajo un tema poco discutido en España, que se presta por sí solo á las más grandes luchas intelectuales; que provoca tantas y tan diversas opiniones en el seno de las sociedades cultas, llevándose tras sí la atención y el estudio de todos los hombres que en nuestra patria se dedican á las letras, solo queremos demostrar la importancia que reviste la novela realista contemporánea, nuevo género de literatura que de allende los Pirineos nos importan nuestros vecinos los franceses.

En el seno de cada nación, cuidadosamente transmitida de padres á hijos, al compás de un instrumento tosco y sencillo, en los labios del anciano que nos habla de su pasada juventud en torno del hogar, la poesía nos revela todas las creencias religiosas, todas las preocupaciones, todos los sueños y todas las glorias de un pueblo; mas la novela retrata fielmente las costumbres de una raza, si es menester desarrolla un magnífico cuadro ante nuestra vista, en el cual nos reflejamos como en un limpio espejo; como en las apacibles aguas de un lago.

La poesía llega también á nuestros oídos, terrible, majestuosa, como los rumores lejanos del torrente, y apoderándose de nosotros nos sumerge en el letargo más profundo, haciendo-
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nos ver en el espacio seres quiméricos, mensajeros de Dios ó del demonio; mostrándonos envueltas entre las sombras, altísimas montañas coronadas de nieves sempiternas, con sus enormes picachos de granito, donde se posa el águila caudal cuando quiere esparcir su vista poderosa por toda la superficie de la tierra, sobre la cual nos arrastramos nosotros, pequeños y miserables.

Ora nos hace contemplar la selva que se estiende en la llanura, el rio que como larga cinta de plata pasa murmurando por los campos, á que dá vida, deslizándose en el mar donde le aguarda la muerte; la fuente que brota á borbotones entre los guijarros, dando frescura apacible á los lugares solitarios; los silfos y los sátiros con sus cuernecillos de oro y sus largas patas de chivo, las ninfas y tritones con sus caracolas de nácar, y sus grandes trípodes de hierro, columpiándose los unos entre las hojas de los árboles, danzando los otros á orillas de los ríos; ora nos hace ver, como si se destacaran del braserillo de un mago, las diosas de la gracia, enlazadas caprichosamente por una cadena de flores; más allá nos presenta á Diana cazadora, que, seguida de su jauría y de una cohorte de gnomos y de monstruos diformes y aterradores, confundidos con las deidades mitológicas de la fábula, cruza el bosque en distintas direcciones, formando estrepitoso desconcierto con los destemplados sonidos de sus cuernos de caza, nuncios de la alegre comitiva que se dispone á tan extraña montería.

Por otro lado, presentánselo también ante la fantasía del poeta esos cuadros llenos de misterio, que sólo nos infunden al contemplarlos un éxtasis melancólico que se apodera de nuestro espíritu, haciéndonos soñar con las grandezas pasadas, despertando en nuestra mente las tradiciones caballerescas de otros tiempos más felices tal vez, ó tal vez más desgraciados.

Aquí levántanse, por ejemplo, las ruinas de algún derribado convento con sus murallones ruinosos cubiertos de musgos, sus ojivas estrechas y misteriosas, sus torreones almenados, sus cuarteles heráldicos grabados en las puertas, en los pilares, en los pórticos y en las gigantescas arcadas de los patios; allí admirase la severa estatua de bronce de algun guerrero que en otros tiempos fué la gloria de su patria y hoy yace sobre el sepul-
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cro, rígido y frío, apoyando la diestra mano sobre la cruz de la espada que le sirviera en más de cien batallas, rodeado de ángeles que al pie del túmulo parecen cantar himnos de gloria, precedidos de larga procesión de plañideras, vestidas con blanquisimos biales y plegados mongiles e iluminadas de lleno por la luna, que exparce sus dorados rayos sobre las caladas rosetas, sobre las columnillas y escalinatas de piedra, dejando en la penumbra la esfinge magestuosa del sepulcro que descansa sobre el pavés de guerra, ataviada con todos los arreos de batallar, indiferente á los agudos gritos de las aves nocturnas y á los gemidos del viento, que va repitiendo el eco en las cavidades de los montes.

Todo esto es obra únicamente de nuestra fantasía de poeta, todo esto desaparece como el humo ante la triste realidad, que se presenta desnuda á nuestros ojos; todo esto es poesía, á veces grande, imponente, como la tromba que nos suspende y aterra con su desconcierto espantoso, mas á veces también dulce y tranquila, como los primeros sueños de nuestra infancia.

Con la marcha progresiva de la sociedad, concluyó para siempre esta poesía dulce y melancólica, natural en todos los pueblos que viven oprimidos. Hoy existen, indudablemente, dos sistemas literarios enteramente diversos; uno cuyo único objeto consiste en la aplicación de todas las materias del sensualismo á la poesía y á las artes; otro que tiene su origen en la razón y que, por consiguiente, es más grande.

El teatro, las novelas y los periódicos, pertenecen á este último género de literatura, que cada vez más va llenando las aspiraciones de los pueblos, haciéndoles comprender sus desdichas, sus crímenes, todas sus acciones con la verdadera calma del que analiza por partes un cadáver.

El romanticismo va languideciendo, y la novela realista, tal cual se hace necesaria en el siglo en que vivimos, empieza á propagarse entre nosotros á pesar de los que reniegan de esta serie de continuas revoluciones verificadas en nuestra moderna literatura.

La belleza no se separa de la verdad, cuando el artista se inspira en la naturaleza, y el arte no hace más que separar lo que la naturaleza ha confundido, escogiendo todos sus rasgos,
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pero sin apartarse nunca del modelo. Esto se comprende, es lógico, pues nadie podrá negar que la perfección hará que la verdad resalte con más fuerza ante nosotros. Racine, sin ser grotesco, es más natural que Shakpeare, así como Apolo, en toda su divinidad, tiene formas más humanas que un ídolo japonés ó que un coloso egipcio. Tal debe ser la novela realista, según nuestro criterio: en la forma, perfección, arte, belleza; en el fondo, lógica, verdad, profundo conocimiento del corazón humano.

Obra difícilísima sería querer encontrar entre tanta variedad de objetos la conformidad de todos los pareceres como único fundamento de la agradable sensación que aquellos excitan. Los objetos que se llaman bellos son tan diferentes entre sí, que agradan, no por una calidad idéntica á todos, sino en virtud de diferentes principios de la naturaleza humana. La conmoción que excitan es siempre la misma, y por esto se les ha dado un nombre común, aunque lo motiven causas diferentes. De aquí que en el lenguaje no hay palabra alguna de más vaga significación que la palabra belleza.

Lo mismo en un poema épico que en un discurso, en cualquiera obra de ingenio, pedimos siempre, como en otras obras, una aptitud ó congruencia de medios con el fin que se propuso el autor.

Por ricas que sean sus descripciones, por elegantes que sean sus figuras, si están fuera de su lugar, si no son verdaderas partes de aquel todo, si no se adaptan al designio principal, pierden todas su belleza; aquí las sensaciones producidas en la naturaleza humana por la obra, son las mismas, aunque son distintos los gustos.

Es indudable que el mayor grado de perfección en la belleza, no sólo puede producir unánimes sensaciones, sino el modelo completo de lo que llamamos buen gusto.

Ahora bien; como quiera que para la formación del tipo ideal debemos exigir la exacta proporción de cada uno de los elementos que lo constituyen, y no el desmedido predominio de cada uno de ellos sobre los demás, vamos á examinar la novela realista contemporánea, tal como nosotros la comprendemos en España, donde nunca tuvo la preponderancia que su importancia reclamaba.
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blo de una carta que días há dirigí á S. Ema. Monseñor Albani, con motivo de haber escrito á la córte de Madrid que mis émulos procuraban inducir á Su Santidad á que fulminase contra mí las censuras, en la cual decía, que siempre que se tratase de perjudicarme en mis intereses, guardaría silencio, pero que si se atacaba mi reputación, me valdría de los medios más fuertes para defenderla á toda costa, pues en esta defensa estaba interesado S. M. C. por ser yo su ministro; suplicando á S. Ema. hiciese presente á Su Santidad este sincero sentimiento. Supe después que por medio de mis enemigos se mandó registrar esta carta en los autos de Inquisición. Esta es la afrenta no merecida de que me quejo. ¿Júzgase por delito digno de castigo que tocándole á uno en sus intereses lo tolere y atacado en su honra lo resista? En cualquiera otro lo tendría yo por virtud; me contentaré con que en mí no se tenga por delito." "Alega después en su justificación la prohibición de un escrito del duque de Uceda, injurioso al Pontífice, y las cartas que escribió desde Barcelona cuando, desterrado de España, participó á S. Ema. que pasaba á Génova, y concluye implorando, no ya la clemencia, sino la justicia de Su Santidad.

En el mismo día remitió al Cardenal Astali, decano del Sacro Colegio, otra carta con copia de la anterior, implorando su protección para que se le hiciese justicia.

A la carta de Alberoni respondió Paulucci con esta otra:

"Habiendo, con toda mi voluntad, hecho presente á S. B. la de V. Ema., la que oyó con particular atención, me manda decir á V. Ema. se mantenga por ahora ahí; y que respecto de lo mucho que declama por la justicia que dice le asiste, quiere S. B. hacer ver á V. Ema. la exactísima con que ha procedido en su arresto; para lo cual necesita tiempo, y en el debido se participará á V. Ema. lo que Su Santidad tenga por conveniente."

Trascurridas algunas semanas, volvió á escribir Paulucci al Cardenal, remitiéndole la respuesta de Su Santidadá su justificación, con copia de muchos párrafos de cartas del rey y del Confesor que probaban no había tenido S. M. C. noticia de la expulsión del Nuncio, ni de la orden dada á los españoles residentes en Roma para que saliesen de esta capital. Acompañaba á estas copias otra de una carta escrita por Alberoni á Bereti-
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La novela es el escollo en que se estrellan todos los hombres que se dedican á la literatura, así es que son muy pocos los que logran brillar en este género.

Bastardeada la novela española en un tiempo por los libros de caballerías, que fueron destruidos más tarde con las sátiras de nuestro inmortal Cervantes, adquirió el espíritu pastoril iniciado en Portugal por Jorge de Montemayor, y en España por Gil Polo, Lope de Vega, Valbuena, Galvez, Montalvo y Suarez de Figueroa.

Sucedió á este género otro más realista; enteramente diverso; que fué la narración de aventuras cómicas y truhanescas, debida á ingenios privilegiados, como Hurtado de Mendoza, Cervantes y Mateo Aleman. Los chistes, la sátira amarga de las costumbres, las alusiones malignas, los lances festivos e inesperados, constituyen las prendas esenciales de estas invenciones originariamente nuestras, y que, limpias de la bajeza y grosería que las afean, y encaminadas á un fin moral más determinado y seguro, hubieran llegado sus autores al ideal de perfección que todo buen novelista debe proponerse.

El Lazarillo del Tormes, Guzmán de Alfarache, El gran Tacano y Rinconete y Cortadillo, pertenecen á este género de novelas que tanta gloria alcanzó en nuestra incomparable literatura.

El naturalismo moderno contribuyó, por otra parte, á la decadencia de la novela histórica, á pesar de que los poetas líricos de nuestro siglo siguieron la tendencia secular, á la cual se halló sujeto el arte clásico (según los más sabios helenistas alemanes), arrastrados casi siempre por las corrientes del romanticismo.

El género bucólico que dominó en nuestra poesía desde las églogas de Boscan y Garcilaso, hasta los tiempos de Moratin y Cienfuegos, de Melendez y Jovellanos, fué el sello característico que acompañó á nuestra literatura, haciéndola decaer, principalmente en los siglos XVII y XVIII, en un culteranismo insoportable, en un pedestre amaneramiento, digno solamente de las últimas composiciones de Góngora.

La novela, que tuvo en otro tiempo cierto carácter realista, como lo prueban las obras ya citadas de Cervantes y Aleman,