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Así, desde Mozart hasta Byron, desde Goethe hasta Shakespeare, han hecho verdaderas peregrinaciones del sentimiento en pos de lo ideal, y han concebido aquí, en el seno de nuestra naturaleza henchida de exuberante vida, sus titánicas producciones, que tienen sus misteriosas cunas en las enhiestas cumbres de nuestras altas montañas, en las húmedas grutas de albas estalactitas de nuestros espumosos torrentes, en las doradas playas de nuestras históricas costas, eternamente bañadas por las olas de los diáfanos mares. Y es más; cuando alguno de estos poderosos atletas de la idea han querido pintar con todos sus espejismos y todos sus varios cambiantes el sentimiento, han vuelto sus ojos, radiantes como astros, al fuego de la inspiración y sus espíritus fatigados al febril latido del génio, á las mujeres latinas.

Shakespeare ha creado á Julieta, pensativa y errante en los floridos jardines de Verona, encarnación purísima del amor inmaculado, y á Desdémona, enamorada hasta el heroísmo y la muerte de aquel fiero africano, de sentimientos impetuosos, como los abrasados vientos del desierto, en cuyo corazón se desencadenan todas las tempestades de los celos, todos los remordimientos del crimen, todos los dolores del arrepentimiento, y muere más al agudo dolor de su conciencia que al acerado filo de su daga.

Byron, el sublime poeta de la duda, por cuyo cerebro han relampagueado todas las ideas, por cuyo corazón han pasado todas las angustias, por cuya conciencia han fulminado todas las tempestades, tuvo que ir á Italia, ese monumento glorioso de la humana historia y á inspirarse en las pupilas claras y luminosas de la ideal condesa de Guiccolly, á la sombra de los verdinegros olmos festoneados por las vides de tersos y lucientes pámpanos, y después partirse vivificado por aquella luz y regeneratedo por aquel cariño que brotaba sereno y puro en el santuario de su alma, como la concepción de las vírgenes cristianas en el espíritu de Rafael, á morir la muerte de un mártir en la más artista de todas las tierras, y por la más bendita de todas las causas.

Mozart, el gran músico que ha encerrado en las notas del pentagrama los plañideros acentos de su alma, fué á Italia don-
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de vino á desplegar las alas de su naciente gómio, que despues habia de recorrer en raudo vuelo la tierra.

El recuerdo de Italia, de aquel cielo, de aquella historia y aquellas artes, debieron inspirarle las desgarradoras notas de su Requiem, escrito con ojos nublados por las lágrimas, cuando ya la vecindad de la muerte habia marchitado su existencia y la vida estaba próxima á escaparse del cuerpo, para subir el alma al cielo despojada de la pesadumbre de la carne.

El Requiem de Mozart está inspirado, como todas las grandes creaciones, por un inmenso dolor. Sus notas parecen la confesion de su alma con Dios, la voz de una conciencia que se queja con acentos más desgarradores que ningun Miserere, y más místicos que ninguna produccion de Pallestrina. A veces sus armonías os aterran hasta la angustia y os conmueven hasta las lágrimas. A veces la tristeza de sus notas os hacen desear el último reposo como el supremo bien, y como el único ideal.

Los acentos que el órgano lauza con vibrante y atronadora voz en el templo de anchas naves góticas, alumbra do por la escasa luz que penetra por las angostas ogivas de pintados vidrios, parecen el último, triste, desgarrador sonido de la trompeta del ángel siniestro del Apocalipsis, á cuyos conjuros se alzan de sus olvidadas tumbas las terrosas osamentas para presentarse allá en las favorosas soledades del Josafat al inapelable juicio del Eterno, mientras ruedan hechas pavesas por el espacio los mundos, y se desploman con crugiente fragor los astros, y lanza postrer destello el sol y se hunde el universo para siempre en los infinitos de la nada........................

Noche de sobresaltos y emociones fué aquella inolvidable noche de su fuga para Blanca.

Cada vez que el remo hendia las aguas, dejando una blanquecina estela de fósforo en las ondas, adelantaban en el camino del destierro.

Nada más triste que abandonar la patria. Cuando perdimos, en la madurez de la razon, los sitios donde vimos la primera luz, donde aprendimos los primeros nombres, donde la tierra guarda despojos queridos, restos fríos, pedazos de nuestro corazon, arrancados por la despiadada muerte en el cruentísimo camino
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de la vida; cuando dejamos la patria, siempre querida, siempre amada, eterno santuario de recuerdos y afecciones, hasta el espíritu más indiferente, hasta el corazón menos afectuoso, hasta la conciencia de más tenebrosas sombras se commueven al sentimiento de la nostalgia; porque la pérdida de la patria es la pérdida de cuanto hay de más querido y venerado en la existencia humana.

V.

Llegaron á Florencia y se hospedaron casa de los padres de Pietro, en reducido albergue, lejos de los puntos céntricos, y allí los primeros tiempos de su casamiento fueron felices como un idilio.

Aquella nueva vida de amor y de trabajo, la vista de los pobres ancianos vivificados bajo la nieve de sus canas, por la dicha que la nueva pareja había traído como una redención á su pobre hogar; la felicidad inmensa de Pietro, que sólo vivía y alentaba para Blanca, y las delicadas atenciones de que era objeto, la halagaban hasta hacerla olvidar, si quier fuera por corto tiempo, el antiguo expléndido palacio de los Capellos y la indescriptible patria de Venecia.

Así pasaron algunos meses; pero aquello no podía durar, porque la felicidad es cosa pasajera en esta tierra, donde sólo hay de real y verdadero el dolor y la muerte. Un cambio fatal surgió en el espíritu de Blanca, cual surge como por encanto la nube blanca en el diáfano y despejado cielo, y se agiganta y ennegrece hasta convertirse en tonante y devastadora tormenta.

Ella concentró primero sus penas en su alma. Después, como el dolor es efusivo como la luz, éstas asomaron á sus ojos entre el rocío de las lágrimas.

Hace la educación y la costumbre huella tan honda en nuestra vida, que es imposible hacer súbitas variaciones, sin exponernos á grandes y cruentísimos dolores.

Así había sucedido á Blanca.

Acostumbrada desde niña al lujo, al brillo deslumbrador de las joyas, al fausto de la nobleza; trasplantada de súbito á po-
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bre albergue, donde tenía que desempeñar los más prosáicos cuidados de la vida, principiaba á iniciarse en su ser la lucha entre el cariño á Pietro, que aún anidaba con calor en su pecho, y el sentimiento por la pérdida de su antigua vida y de su amada patria; lucha que tenía que dar funestos resultados á la postre, porque el alma de la mujer, donde la sensibilidad supera á la voluntad, cede siempre á las últimas impresiones y se doblega á los últimos esfuerzos.

Un día que Blanca atravesaba por una verdadera crisis, acertó á pasar lucida comitiva por debajo de la pequeña ventana que daba luz á su cuarto abriéndose sobre la bellísima campiña de la etrusca Florencia, ventana orlada por un marco de verde madreselva, esmaltada de blancos y amarillentos pomos de olorosas flores, donde revoloteaban las pintadas mariposas y zumbían con su monótono ruido insectos de doradas alas.

Precediendo al lujoso séquito, ginete en un caballo negro como las sombras, de pelo abrillantado como el azabache, de flotantes crines, de cabeza erguida, iba un hombre de apuesta figura, y de aire y porte distinguidísimo.

Era jóven aún; pero á primera vista se notaba que el placer había hecho estragos en su vida, surcando de prematuras arrugas su moreno rostro y de cárdenos amoratados círculos sus negros ojos.

El caballero no era otro que Francisco II, gran duque de Toscana.

Blanca lo ignoraba; pero lo presintió con esa delicada intuición y ese fino instinto que sólo pueden existir y desarrollarse en el alma de la mujer.

El duque, de corazón fogoso, de pasiones ardientes, siempre electrizado por los recuerdos de las orgiásticas veladas, donde derramaba el oro de sus arcas y agotaba la paz de su alma y la fuerza de su cuerpo, de impetuosos deseos, de voluntad tenaz, vió á Blanca y quedó prendado de su peregrina belleza, que el matrimonio, lejos de marchitar, había aumentado, dando el completo desarrollo á las formas y el entero conocimiento al corazón de los voluptuosos secretos de la vida.

La crisálida había desaparecido, y de la larva misteriosa de la niña había salido radiante la mujer, hermosa, plástica, llena
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de vida y de ideas, ansiosa de amor y de cariño, que el amor es en este período de la existencia el cielo de la vida.

El Gran Duque deseó una entrevista con Blanca. En él sus deseos eran mandatos, y mandatos imperiosos, acostumbrado á que sus cortesanos le contemplaran como á un índolo y le sirvieran y acatarán como á un despota.

Un alto dignatario de la corte, el duque de Madragone, español de origen, florentino de educacion, hombre sin corazon y sin conciencia, satélite de Francisco, por el cual hubiera cometido las mayores faltas á trueque de un empleo ó con la esperanza de algun lucro, fué el que logró, á fuerza de astucia y artificios, llevar á feliz término el deseado encuentro.

Su mujer supo ingenirse en la modesta casa de la plaza de San Márcos, albergue de Blanca, que hasta entonces había tenido cobijada bajo sus inmaculadas alas la honradez, para llevar el crimen envuelto en la deshonra.

Blanca, demasiado inocente y nada recelosa de un interés que parecía nacer en la duquesa de Madragone espontáneamente, como brotan las silvestres flores al primer beso del sol de primavera, consintió en ir á su palacio, después de confiarle en franca conversación sus temores y pesares por aquel cruel destierro que le habían impuesto los magistrados venecianos, en castigo de su fuga y que aun la perseguía bajo el cielo de Florencia, obligándola á vivir oculta como los criminales para no caer en manos de los temidos esbirros que la volvieran á su patria á sufrir la venganza de su familia, como expiacion de su culpa.

Llegó el dia de la prometida visita de Blanca á la duquesa, que llegó al cabo acompañada de la madre de Pietro.

Las impresiones psicológicas de aquella fueron indescriptibles, al pisar de nuevo, tras larga y forzosa reclusión, las multitudas alfombras de los espaciosos salones, al ver los brillantes mosaicos, los maravillosos frescos, las venecianas lunas irradiando luz y centuplicando en sus tersas superficies de cristal los ricos objetos de arte presentes en todas partes en aquella mansión donde el lujo y el gusto habian agotado sus recursos.

El paso por tanto salon, la contemplacion de tanta maravilla, habian fatigado grandemente á la anciana, cuya alma.
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estaba oprimida por incomprensible pesar, al verse ella, pobre hija de la plebe, en aquellas estancias, cuya luz estaba medio velada por las cortinas de espesa seda, y cuyo aire estaba enarrecido por la esencia de múltiples perfumes. Ella, habia llegado, tras larga vida de honradez sin tacha, sin grandes alegrías, pero sin grandes penas, á esa edad tranquila en que sólo se desea un rayo de luz que nos vivifique con su calor y un reducido albergue que nos preste asilo, porque la existencia, despojada de las risueñas esperanzas que alimentarán la juventud y la fuerza, sólo anhela el reposo, precursor del descanso eterno, en que el soñar acaba para siempre y desaparece en los abismos de lo desconocido la existencia humana.

Blanca, por el contrario, á la vista de aquella magnificencia, á la contemplacion de aquellas riquezas, habíase sumido en un éxtasis delicioso de recuerdos, en uno de esos estados por que suele en ciertos momentos atravesar el alma, y en los cuales vaga el espíritu sin voluntad ni rumbo en un océano de deseos indefinidos, á semejanza del buque al que los vientos faltan y las olas mecen, en esas calmas que preceden á las grandes tormentas y á los devastadores huracanes.

Habíase vestido Blanca con la única rica prenda que tenía, con aquel vestido de amarilla seda que llevaba la noche memorable de su fuga. La sencillez de su tocado, la ausencia total de joyas, unida á la serenidad de su limpida mirada, á la esbeltez de su escultórico cuerpo, á la majestad de su continente, la hacían bella e interesante hasta el arrebataimiento.

La vista del palacio terminó. Habian llegado la duquesa y Blanca, despues de atravesar largas crugías y espaciosos salones, al mágico tocador de la primera, al que la riqueza y el arte habian pugnado por hermosear, haciendo de la reducida y riquísima estancia, el aposento adecuado á una reina de las hadas.

De un estante de madera ricamente labrada, e incrustado en brillantes nácares y plata, sacó la Madragone un casquete que encerraba sus joyas, y que exparcio sobre el tapete de oscuro terciopelo de un velador que había colocado al lado de la ancha ventana, cuyos pintados vidrios, que representaban á Vénus naciendo de las blancas espumas del mar, abrian sobre un jardín.
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La condesa, pretextando una momentánea ocupación, salió dejando á Blanca Capello cual otra Margarita, soía, delante de aquel puñado de ricas joyas, que parecían talladas por la mano de un génio para lucir sus primorosos calados y maravillosos cambiantes en el albo y esbelto cuello de una diosa.

La tentación era demasiado grande. Blanca se puso unos largos pendientes, después un collar de menudas perlas, y al fin, cuando se preparaba á colocar sobre aquella artística cabeza de contornos clásicos, una cincelada diadema de oro, vió retratarse en el espejo, donde se contemplaba enamorada de sí misma, la varonil figura del Gran Duque.

Súbita revelación del corazón, que nunca engaña en las supremas situaciones, hízola comprender su posición verdadera.

Había sido engañada por la Madragone, fascinada por el brillo de unas cuantas joyas, y el halago de unas cuantas promesas que debía pagar á costa de su dignidad, con el sacrificio de su honra.

Su alma era alta, su virtud aún grande y dispuesta á juzgar el todo por el todo en aquella suprema crisis de su vida, dirigió de rodillas sentida súplica al Gran Duque, con el acento de la resolución inquebrantable y firme.

Francisco de Toscana, gran conocedor del corazón humano, fué todo lo galante y caballero que podía desearse en aquel primer encuentro.

Blanca estaba conmovida. Había sufrido tanto en aquellos instantes, habían sido sus emociones tan vivas y tan varias, que no titubeó en aceptar el asiento que le brindaban con fina y delicada cortesía. A instancias del Duque, contó entonces á grandes y brillantes rasgos su interesante historia. Sus primeros amores, su fuga, su viaje lleno de sobresaltos, su llegada á Florencia, su pena por la ausencia de la patria, sus temores por la persecución y el destierro que la imponía la república de Venecia, que la perseguía allí mismo, en el pueblo donde había venido á pedir protección, y la obligaba á vivir sin tener el último de los derechos, el de aspirar libremente, á la luz del sol, el aire en las calles y en los campos.

El Gran Duque levantó inmediatamente, bajo su real palabra, la orden que hacia á todas horas temer á Blanca por su se-
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REVISTA DE ESPAÑA
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La muerte de Carlos II, último rey de la causa de Austria en España, arrojó la sucesión española en medio de los opuestos intereses y ambiciones de Francia, el Imperio e Inglaterra. España, Italia y Alemania vieron otra vez su suelo convertido en teatro de viva lucha por el que se denominaba equilibrio europeo, amagado entonces, como un siglo después, de muy grave riesgo por la preponderancia francesa.

En el Norte de la península itálica el mariscal Catinat y el príncipe Eugenio, célebres capitanes, emprendían una lucha tenaz, que se extendió luego desde el Trentino hasta el Faro, no librándose de ella sino los Estados de la Iglesia, merced al poder espiritual del Papa. La capital del mundo cristiano pudo continuar cultivando las artes de la paz en medio de los desastres de la guerra. Allí se había refugiado gran parte de la juventud italiana que, prefiriendo el estudio á los combates, se dedicaba á las artes ó á las letras. Entre estos jóvenes se hallaba cursando la literatura eclesiástica uno llamado Julio Alberoni.

Había nacido en Fiorenzuela, pequeña aldea de las inmediaciones de Parma, el 30 de Marzo de 1664, y la fortuna, que tanto le había de sourir andando el tiempo, habíasele mostrado esquiva, dándole por padre á un humilde jardinero. Crióse Julio con la pobreza consiguiente á los cortos recursos de su familia; mas parece que siempre se empleó con disgusto en los trabajos mecánicos, anhelando recibir una educación más esmerada que á la que á un hortelano convenía. Fué el primer imperceptible escalón para su inmensa fortuna, la plaza de monaguillo que obtuvo en la parroquia de San Macario de Plasencia, desempeñando la cual supo adquirir el cariño de los clérigos sus superiores, quienes le enseñaron á leer y á escribir; y habiendo conocido poco después los PP. Barnavitas (1) de aquella ciudad su inclinación á las letras, le instruyeron en los rudimentos de la lengua latina. El primer ascenso del futuro Cardenal y ministro, fué á la plaza de monaguillo campanero de la catedral, en cuyo ejercicio tardó poco en adquirir la simpatía y protección de los

(1) Clérigos regulares de la Congregación de San Pablo, muy estancidos en Latilia y que compartía con los jesuitas la educación de la juventud.
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cial (1) y Plauto, (2) que sin reserva aceptan los amores de Safo con el favorito de Venus. Entre los críticos modernos, sólo M. Mure (3) es el que se ha manifestado de acuerdo con los dudosos testimonios que emitieron los antiguos; pero sus opiniones han quedado reducidas á la nada con otros trabajos que siempre deberán ser tenidos en alta estima por los amantes de la antigüedad clásica. De los poetas, sólo Pope (4) se ha inspirado en las detractaciones; pero frente á él puede citarse con ventaja á Lamartine, (5) cuyo Último canto de Safo hubiera bastado para darle nombre entre los hijos de las musas.

Como deducción inmediata del poco fundamento de los detalles con que durante siglos se ha venido forjando la biografía de la ilustre hija de Lesbos, se dá la duda con respecto á su trágica muerte, que es más que nada por lo que de ella tienen noticias los no conocedores de la literatura griega. La desgracia de amar sin ser correspondido, ha sido causa de que en todos tiempos y en todos los países, los seres que la han experimentado busquen el camino más corto para la muerte, único término de tamaña desventura; y es bien claro que, dada la violenta pasión que de las obras de la poetisa dedujeran y los desventurados amores que le supusieran, es natural que cerraran la historia con un suicidio, para lo cual contaban de antemano con

Vilis Anactoriae, vilis mihi candida Cydno
Non oculis grata est Athis, ut ante, meis,
Atque aliae centum, quas non sine crimine amavi
y v. 79-80.

Molle meum leribusque cor est violabile telis

(1) Marcial, Lib. X, 35. De Sulpicia. Ed. Tauchnitz, Leipzig, 1845 pna. 257.
    Hac condiscipula vel hac magistra
    esses doctior et pudica, Sappho.
    Sed tecum pariter simulque visam
    durus Sulpiciam Phaon amaret.

(2) Plauto: Miles Gloriosus, actus IV, scena VI, v. 31-32.
    Nan nulli mortali scio obtigisse hoc, nisi duóbus
    tibi et Phaoni lesbio, tam nûsere ut amarentur,

(3) Mure (W.) A critical History of the Language and Litterature of ancient, Greece, 1855, Tmo. III.

(4) Pope (Alejandro) 1688—1744, Obras completas, Ed. Bowles, Londres, 1806, Tmo. 5.º

(5) Lamartine.—Ouvres completes, Meditations poetiques—Tmo. primero, pna. 303.
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ANTE LA CRÍTICA MODERNA.

el célebre promontorio de Leucade, del que todo debía ser olvidado para absorberlo el nombre de la insigne escritora. Encalvada en el mar Ponio, frente á la costa de la Acarnania (1) unida al continente en un principio, según el testimonio de Plinio (2) y el de Homero, que la ha designado con las palabras ἀκρίς ἰσιός (3) dando el nombre de Epiro á todo el continente que está frente de las islas de Itaca (4) y Cefalonia y convertida en isla por la rotura del ismo, llevada á cabo por la colonia de Corintios que enviaron los tiranos Cypselo y Gargaso (5), tiene al Norte el famoso promontorio de Accio y al Sur la isla de Cefalonia; una de las extremidades, frente á esta última población, era la cumbre desde donde los amantes que sufrían honda pena se precipitaban, y sobre cuyo nombre se emiten distintas opiniones; según unos, llamáronle Leucades, Leucates ó monte Leucadio de la palabra λευκός blanco (6), ó porque habiéndole tocado aquel terreno en la partición de los

(1) Acarnania, comarca de la Grecia central, limitada al N. por el Epiro, al E. por la Etolia, al S. y O. por el mar Jónico, y al N. O. por el golfo de Ambracia. Las ciudades principales eran Accio, Anactorio, Argos, Amfiloquio, Olpe y Estrato. La isla de Leucades hacía parte de ella.—Plinio, Lib. II, pna. 92, y Lib. IV, 2.

(2) Acarnaniae, quae antea Curetis vocabatur, oppida: Heraclia, Echinus, et in ore ipso edonia Augusti Actium, cum templo Apollonis nobili, ac civitate libera Nicopolitana. Egresso sinu Ambracio in Ioniun excepit Leucadium litus: promontorium Leucates. Dein sinus, ac Leucadia ipsa peninsula, quondam Neritis appellata, opere accolarum absissa a continenti, ac reddita ventorum flatu congeriem arenae accumulantium. Plinio. Lib. IV, 2. Ed. Holtze, Tmo. I, pna. 266.

(3) Homero. Odisea, can. XXIV, v. 378. Ed. secundum recensione, Wolfii, pna. 371. Ed. Tauchnitz, tmo. II, pna. 234.

(4) Una de las islas Jónicas entre Cefalonia y Zacinto. Plinio, IV, 19. Herodoto, H, 7.

(5) Cypselo y Gorgo (Γάγγας) en lugar de Ῥαγγᾶς es una enmienda propuesta por Meineke en su libro Vindiciaeum Strabonicarum.—Berlin, 1852, pna. 170) tiranos de Corinto que florecen en el siglo VII, ant. de J. C. Strabon. Lib. X, cap. II. Ed. Holtze. Tmo. II, pna. 331. Herodoto. Lib. I-20 y Lib. VI-128. Ed. Holtze. Tmo. I, pna. 11 y tmo. II, pna. 226.

(6) Strabon, Lib. X, cap. II. Ed. Holtze. Tmo. II, pna. 332. Traducido literalmente el pasaje dice así: «...del cabo Leucate, es decir, á la roca que avanza en dirección del mar adentro, hasta frente de Cefalonia, y que el mismo debe su nombre probablemente á su color.»