ferjorosa/bne-hemeroteca-ocr-xix huggingface dataset:
Revista de España (1881-01-01 00:00:00), página 110

una amistad inquebrantable, en una esperanza apenas entrevista, pero dulce y bella como la imagen de un sueño celestial.

Clara había traído en su compañía á una buena mujer, sirvienta de su madre, fiel como un perro, que con su esposo la había seguido lo mismo al fondo de los bosques americanos, donde su marido la encerrará, que á Madrid, donde su ánsea de olvidar la traía.

A más del cariño que por acompañarla desde su infancia, sentía por Clara, la unía á ésta un inquebrantable lazo de gratitud, pues comprometido su hijo único por una locura de jóvenes en una causa que se pretendía hacer política, hubiera escapado mal de aquel lance si Clara, con una fuerza de voluntad de que antes no había dado pruebas, no hubiera obtenido, arrojando el oro á puñados, no escaseando ningún medio para conseguirlo, la libertad del imprudente joven.

Ya conocemos á este matrimonio en quien Clara tenía la más absoluta confianza; los hemos visto al principio de esta novela, y si hablamos de ellos, explicando los lazos que los unían á Clara, es porque aún hemos de citarlos antes de terminar el libro.

Volvamos, pues, estas explicaciones dadas, á ocuparnos de Clara.

Había decidido completar brillantemente la educación modesta y sencilla de Teodosia, y como la niña se prestaba de la manera más encantadora á recibir las lecciones designadas por su amiga, como su pensamiento inteligente comprendía lo que se pretendía que aprendiese, el estudio era fácil y la instrucción rápida, encantando á Clara con los destellos de aquel talento que arrojaba ligeramente los velos de la ignorancia para mostrarse con las galas de la inteligencia cultivada, semejando el desenvolvimiento de la crisálida.

Cuando volvemos á hallarlas, Teodosia estudiaba al piano, impacientándose un poco por no poder poner de acuerdo su mano derecha y su mano izquierda, que en aquella ocasión obedecían á la prudente máxima de no saber la una lo que hacia la otra, y Clara, que hojeaba unas revistas ilustradas, sonreía bondadosamente con la torpeza de la niña.

—Decididamente, Tésia,—la dijo con familiaridad,—no estás
Revista de España (1881-01-01 00:00:00), página 111

hoy inspirada: esas pícaras teclas se quejan de tí de una manera lúgubre.

—¿Quiere Vd. que lo deje?—preguntó suavente la niña, cuyas mejillas se pusieron encendidas.

—Como quieras: estás cansada; ven, después volverás á estudiar.

Teodosia, á quien Clara, sincopando el nombre, llamaba mimosa y graciosamente Tésia, se levantó ligera y gentil, y fué á sentarse junto á Clara.

—Por fortuna,—dijo ésta tomando una mano de la niña entre las suyas, y acariciándola como si fuese una blanca palomita,—por fortuna en la pintura no encuentras las dificultades que en la música: el maestro ha quedado hoy muy contento.

—Me gusta más,—murmuró la niña.

—¡Cómo! ¡Pues la música no te gusta?

—¡Oh sí! Pero prefiero oírla un poco lejana, y extraña á mí, á producirla yo.

—¡Oigan!... ¡Pues, no es delicadilla de gustos!... Si todos pensarán así, la música se acababa, pues nadie querría molestarse para agradar á los demás.

—¡Oh! ¡No es por molestia!... Es que recordando las notas para no equivocarme, no percibo apenas los sonidos...

—¡Y en la pintura, no te molestas al combinar el color para producir el paisaje?

—No, en verdad. Veo cosas tan bonitas en mi pensamiento, que si mi mano supiera copiarlas, gustarian á todos.

—¿Y qué ves?

Teodosia se ruborizó y bajó la cabeza sonriendo.

—¿No quieres decírmelo?—preguntó Clara.

—La veo á Vd., veo á Nicolás, á mi pobrecita abuela, á todos los que quiero,—respondió dulcemente la niña,—allá, en aquellos campos, rodeados de aquellas flores, y bajo aquel cielo que parece albergar entre sus nubes de roja ángeles de luz...

Clara la miró con interés y curiosidad.

La frente de Teodosia brillaba con no sabemos qué llama misteriosa de entusiasmo, que hubiera podido creerse un destello fugitivo de inspiración.

—¿Amas mucho á Nicolás?—preguntó.
Revista de España (1881-01-01 00:00:00), página 112

—¡Oh, sí! ¡Cómo no había de quererle si es tan bueno para mí!—Y pensativa, como si no le satisfaciese aquella explicación, dijo:—yo creo que le querría del mismo modo aunque nada le debiese.

—¿Por qué?—preguntó Clara siguiendo con interés la idea de la niña.

—No sé: creo que es natural quererle: no podría, aunque lo deseára, olvidarle: ¿cuándo vendrá?

—Acaso muy pronto,—dijo vacilando Clara.

Los ojos de Teodosia se llenaron de lágrimas, con esa inestabilidad propia de los niños, pues aun conservaba en los labios la sonrisa.

—No me ha escrito,—murmuró.

—Pero, Tésia, si no es tiempo! ¡Como no te trajese su carta una paloma mensajera!

—Escribió á Vd. desde Cádiz...

Esta vez fué Clara la que se ruborizó.

Levantóse para ocultar su turbación, y dijo á la niña:

—Vamos, vamos, egoístilla; bien sabes que en su carta no te olvidó.

—Deseo mucho verle,—murmuró levantándose también y siempre pensativa Teodosia.

—¿No estás contenta á mi lado?—preguntó con acento dulcemente quejoso Clara.

—¡Cómo no estarlo!—exclamó Tésia como hablando consigo misma.—¡Dios sabe que mi dicha sería pasar mi vida entre los dos!...

Clara la besó, conmovida, en la frente.

—¡Dulce niñita mía,—murmuró;—al menos uno de los dos no te ha de faltar!...

Teodosia rodeó sus brazos al cuello de Clara, y la besó con esa expansión que pone la juventud en todos sus actos, en todos sus afectos, como si rebosara la vida del corazón en sus primeros años.

—¿Por qué no los dos,—dijo mimosamente la niña;—por qué los dos no han de quererte?

—¡Quererte, sí; quererte siempre!

—¡Y por qué no estar todos en Cuba, ó todos en Madrid!...
Revista de España (1881-01-01 00:00:00), página 113

—Loquilla,—dijo riendo Clara, y separando suavemente los brazos de Teodosia,—Quieres arreglar el mundo á tu gusto, y que no haya distancias, ni negocios, ni ausencias...
—No, yo no quiero nada de eso,—dijo la niña alentada por la sonrisa de Clara,—solo quiero tener á mi lado á los que amo.
—Que es lo mismo que tener al mundo entero,—dijo suspirando Clara:—y dime,—añadió vacilando,—díme, sin que temas ofenderme; ¿á quién quieres más, á Nicolás ó á mí?
—¡En verdad que no lo sé! A Vd. la quiero con toda mi alma, pero sin él no podría vivir!
Clara quedó pensativa: la niña, ingénua y pura, le había dicho la verdad con tal expresión de candor, que aun amando Clara á Nicolás no podía ofenderse, pero la seguridad, la intensidad de aquel sentimiento la había sorprendido.
Besó de nuevo á la niña, como para probarla que no la había ofendido su confianza, y la rogó fuese á vestirse para acompañarla al paseo.
—¡Es gratitud,—se preguntaba cuando se quedó sola,—ó es algo más profundo, de que ella misma no se dá cuenta, ese afecto que le inspira?...
Estaba sola aun y pensativa, cuando la entregaron la primera carta de Nicolás; que ya conocemos, llegada á la Península en un correo extraordinario.

CAPÍTULO XII.

Clara sintió al leer esta carta un asombro doloroso.
Comprendía el sufrimiento de Nicolás, aspiraba, por decirlo así, el horror de aquella escena de muerte, de aquella revelación, surgiendo de las angustias de una agonía, y el nombre de Teodosia, unido á tan lúgubre drama, la inspiraba una triste piedad.
¿Por qué azar la pobre niña, la abandonada huérfana, se veía mezclada á tan inhumana venganza, y qué misterio se ocultaba en el pliego cerrado que aquel hombre al morir legaba á la que en su carta postrera no llamaba hija?

TOMO LXXVIII.
Revista de España (1881-01-01 00:00:00), página 114

Clara buscaba la solución del enigma con ese empeño de la inteligencia que pugna por hallar un rayo de luz a través de sus dudas.

Leía y releía la carta; buscaba el sentido de las palabras de la moribunda, de la carta copiada por Solís y escrita por Herrera, y en vano intentaba llegar á la verdad por medio de sus deducciones inseguras, puesto que desconocía las causas que intentaba esclarecer por los efectos.

—Es preciso,—se dijo,—conocer esa carta dirigida á Teodosia: y bien, Nicolás no puede, sería pedir demasiado á sus nobles sentimientos, ver á su lado á la hija del que quitó la vida á la suya, pero yo no la abandonaré. Yo leeré esa carta, yo adoptaré á Teodosia, y con el derecho que me dará la ley para velar por su porvenir, tendré el de conocer ese misterio... ¡Oh!...

¡Pero es horrible, Dios mío, que esta pobre criatura responda sobre la tierra de la venganza de un crimen!... Nicolás es bueno, perdonará á la niña inocente, pero no olvidará... Tenerla á mi lado es renunciar á él, á su cariño, á su amistad... ¿Qué hacer, Dios mío, qué hacer!

Clara, cruzadas con fuerza sus manos, y oprimidas contra su pecho, sentía rodar las lágrimas por sus mejillas en anchas gotas, que caían sobre la seda de su traje, como caen las de la lluvia sobre las anchas hojas del plátano.

Su noble corazón se oprimía dolorosamente ante la perspectiva de abandonar á la niña ó renunciar á Nicolás, su mejor amigo, ó más bien, el único amigo que tenía, pues en la sociedad los numerosos amigos de que se hace alarde en convites y tarjetas, suelen reducirse á cero si se cuentan por el corazón y para el sentimiento.

Se había acostumbrado, además, al afecto, á la confianza de Nicolás, á su compañía moral, que había llegado á ser una necesidad de su vida.

Lo que en un principio había sido como un sueño fantástico y caprichoso, lo que su alma había sentido como un reflejo del cadente sentimiento que Nicolás en sus cartas la demostraba, se había cambiado en un afecto serio, dulce, tranquilo, pero íntimo, inmutable, tierno, que lentamente se apoderaba de su voluntad, se infiltraba en su ser, y parecía vivir de su vida.
Revista de España (1881-01-01 00:00:00), página 115

Y LA VIVA.

Luchaba entre su piedad por Teodosia, y su cariño, ya demasiado arraigado en su alma para poder arrancarlo.

Pero en los seres superiores la duda entre dos sentimientos igualmente grandes, es instantánea.

Algo que se impone á la misma razón, que mide las ventajas de los afectos que luchan, algo que podríamos llamar la inspiración del bien, se deja sentir, y como por instinto, el pensamiento acepta la solución, no buscada, sino ofrecida por ese levantado espíritu que forma los héroes, los génios y los santos.

Clara en medio de su dolor, sonrió á través de sus lágrimas, y recogió resuelta mente los pliegos escritos por Nicolás, como si ya no tuviera duda en lo que había de contestar á ellos.

En aquel momento se oyeron unos pasos ligeros, como pudieran serlo los de una cervatilla, y Teodosia, con la sonrisa en los labios, apareció en la puerta.

Clara ocultó vivamente la carta de Nicolás, y quiso secar sus lágrimas; pero no pudo hacerlo tan pronto que la niña no lo viese.

Detúvose vacilando, la sonrisa se borró de su fresca boca, y preguntó con timidez:

—¿Ha sucedido alguna desgracia? ¿Por qué llora Vd.?

—No, hija mía, no; es que mis recuerdos me hacen á veces llorar.

—¡Ah! ¡Me habia asustado!...

—Ven, Dájame que te vea: estás muy linda con tu nuevo traje...

Teodosia se aproximó á Clara confiada y tranquila... ¡Tiene la juventud tan ciega fé en todo, que no adivina el dolor y apenas si le comprende!...

Estaba, en efecto, muy bella con su ligero traje blanco, de finísima lana, que caía suelto y graciosó alrededor de su talle, y sus lazos negros que semejaban golondrinas dormidas en un campo nevado.

La salud, la calma, el clima acaso, más fresco, y por lo tanto más sano para la adolescencia que el de su país; el desarrollo rápido y completo que había seguido á la peligrosa enfermedad, habian dado á la niña una belleza nueva, un aspecto distinto.
Revista de España (1881-01-01 00:00:00), página 116

Su cútis, fino y transparente, tenía un delicioso color de rosa, y un brillo de salud y frescura que le asemejaba al nácar.

Sus ojos, de color azulado, parecían haberse agrandado, y tenían ya, entre los reflejos candorosos de la inocencia, destellos fugaces de ese fuego que hace irresistible la mirada de la mujer cuando expresa la pasión.

La boca, roja y fresca como una cereza, había adquirido algo semajante á una dulce gravedad que contenía su risa infantil, y formaba algo parecido á un crepúsculo; el misterioso cambio de la niñez á la juventud, de el candor al sentimiento, se iniciaba en aquellos labios que aun se agitaban con franca alegría, y ya pugnaban por no dejar escapar los desordenados ecos de sus impresiones infantiles.

Sus formas comenzaban á marcar las graciosas ondulaciones del desarrollo juvenil.

Clara la miró atentamente, tomó su mano, la atrajo hacia sí y la besó en la boca.

—¡Qué bella está,—dijo á media voz, y como hablando consigo misma:—¡qué bella y qué feliz!...

—¡Qué pasa, pues!—preguntó Teodosia con timidez.

—Dime, hija mía,—dijo Clara suavemente y sin contestar la anterior pregunta;—si yo tuviera que volver á Cuba, si tuviese que separarme de ti, ¿quedarías tranquila y contenta?

Teodosia palideció, y con esa instabilidad de las impresiones infantiles, antes de borrar la sonrisa de sus labios, las lágrimas aparecieron en sus ojos.

—¿Por qué no puedo yo ir con Vd.?—preguntó.

—¡Oh, no! ¡De ningún modo! Tu salud es tan delicada, y sería un peligro.

—Estoy buena...
—Imposible.

—¿Pero Vd. se irá? ¿No esperará á Nicolás?

—No es seguro, pero acaso sea preciso que yo vaya á Cuba; en ese caso te confiaría á Dolores; respondo de ella como de mí misma y á su lado nada te faltaría...

—¡Ah! ¡no quedaría aquí tampoco?—preguntó la niña con pena.

—¿Qué harías aquí sola?—dijo rápidamente Clara como si le
Revista de España (1881-01-01 00:00:00), página 117

fuese dolorosa la explicacion.—Con Dolores estarás muy bien; nada excusará para complacerte; es muy buena, muy fiel, muy leal... Más que mis servidores, ella y su esposo son mis amigos, pues me inspiran una confianza absoluta. Si no están en mi casa, es porque quiero impedirles que me sirvan; es porque deseo proporcionarles el descanso que una rentita señalada por mí les ofrece, y al mismo tiempo tener yo un pequeño nido rústico y humilde, donde ir alguna vez á distraerme del fastidio que me agobia en medio de la sociedad. Allí estarás tú, escondida como una paloma, hasta que yo vaya á buscarte.

Clara hablaba sin detenerse, como si no quisiera dar lugar al pensamiento de Teodosia á inquirir el por qué de aquella extraña resolución. La niña callaba pensativa; en su frente, poco antes tan serena, parecían amontonarse las sombras de la duda.

—¿Sabe Nicolás,—preguntó al fin,—dónde he de estar en ausencia de Vd.?

Su voz, al decir esto, era grave y triste; nadie hubiese pensado que era la misma que charlaba riendo algunas horas antes.

—Sí,—dijo Clara débilmente.

—¡Y lo aprueba?

—Sí,—volvió á contestar Clara.

—Entonces, disponga Vd. de mí,—dijo.

Después guardó silencio: su pecho se agitó como la ola que el viento levanta; las lágrimas que temblaban en sus pestañas cayeron sobre sus manos cruzadas, como cae la lluvia tempestuosa sobre una azucena, y sus labios, temblorosos, murmuraron muy quedo.

—¡Era yo tan feliz!...

Clara se sintió profundamente conmovida.

Aquel dolor tan verdadero, demostrado con tan delicada reserva; aquella obediencia resignada, y aquella suavidad de carácter la hicieron aun más querida á la tierna niña, y la afirmaron en su idea de serlo todo para ella.

Dominando su conmoción, sobreponiéndose á sus temores, intentó sonreír, y acostumbrada ya á vencerse, contuvo el llanto que pugnaba por subir á sus ojos.

—¡Dios mío! qué sensible eres, mi querida Tésia,—dijo con
Revista de España (1881-01-01 00:00:00), página 118

acento que pretendía hacer ligero, y que era, sin embargo, trémulo y commovido;—¡vas á llorar por tan pequeña cosa?

La niña la miró sorprendida.

Clara rodeó el fino talle de Teodosia y la atrajo hacia sí, buscando aquellos ojos aun llenos de lágrimas.

—Vamos á ver, niña mía, si me hablas con la formalidad de una mujer, como ya lo es Vd., señorita,—dijo, procurando con su jovialidad aparente serenar á Teodosia y dominar su pena;—como ya lo es, sí, señorita, á pesar de sus cabellos sueltos y de su traje redondo, porque esta carita sería,—añadió levantando entre sus manos el rostro de Teodosia, que parecía una rosa salpicada de rocío, con sus húmedas señales de lágrimas, que Clara besó tiernamente;—esta carita es ya más de una mujer formal que de una locuela jugueta y traviesa.

Teodosia sonrió de nuevo á estas frases de Clara: la santa confianza de la juventud nunca se aleja por largo tiempo del corazón inocente.

—Como decía Vd. que se iría,—dijo.
—Y bien, ¿qué importa eso; por qué afligirse por una breve ausencia?... Pero hablemos, como te decía, con formalidad.

Teodosia levantó su rubia cabeza y se dispuso á escuchar.

Había en su aptitud tanto respeto como curiosidad.

Clara vacilaba.

La mirada limpida y pura de la niña la imponía respeto.

—Cuando vaya á Cuba,—comenzó,—mi primer cuidado será ir á T... buscar los datos que haya acerca de tu familia y recoger te cuantos documentos acrediten tu nombre...

—La casa ardió,—dijo suspirando Teodosia.

—No importa; deben existir en otra parte los datos que yo deseo. ¿Tú naciste en T...?
—No sé.
—¿Cómo! ¿No te han dicho nunca dónde naciste?
—No, pero yo recuerdo haber estado antes que en T... en otro pueblo mucho más grande.
—¿No sabes cuál sea?
—No.
—¿Y no te han hablado de tu padre, de tu madre...
Revista de España (1881-01-01 00:00:00), página 119

—Tampoco: mi abuela estaba siempre triste: lloraba mucho, me abrazaba y me decía: "no tienes más que á mí"... La niña se conmovió de nuevo con este recuerdo.
—¿Pero tus padres murieron?...
—¡Oh! sí. Algunas veces Luisa, una negra que nos servía, decía á mi abuela que yo debía saber no sé qué cosa que se refería á mis padres; y mi abuela se enfadaba y la mandaba callar.
—Y bien, hija mía; ¿no has pensado tú en lo que ese misterio pudiera ser? ¿No has deseado aclararlo?
—No,—dijo ingenuamente Teodosia,—no me he acordado de ello.
Clara la besó en la frente.
—Es preciso pensar todo: si yo fuese á T..., ¿quisieras tú que yo lo averiguara?
—Sí,—dijo lentamente y como pensando lo que decía, Teodosia,—sí, quisiera saberlo.
—Pero no tendrías inconveniente en que lo supiera yo?
—¡Oh, no!—exclamó con calor:—¿por qué habría de tenerlo?
—Y si tu abuela hubiese dejado escrito su secreto, si hallado ese papel viniera á tus manos, me lo confiarías antes de conocerlo tú para que lo viese yo, y saber lo que contenía.
—Sí,—dijo Teodosia, siempre reflexiva y seria,—con todo mi corazón.
—Gracias, mi querida niña...
—¡Gracias!—exclamó vivamente y fijando su atenta mirada en Clara, Teodosia;—gracias, ¿por qué? ¡Acaso pudiera yo ocultar á Vd. nada? ¿No la quiero como quería á mi madre, no la debo protección?...
—Pues bien,—dijo conmovida de nuevo Clara,—autorizada por tú, si existe un secreto, yo lo sabré, y luego, si para tu bien conviene que tú lo sepas, por mí lo sabrás.
—Señora,—dijo lentamente, como si quisiera contener el llanto que se agolpaba á sus ojos, Teodosia,—yo no sé nada, yo no comprendo lo que sucede, pero como si mi memoria dormida hasta ahora se despertase en este momento, pienso en muchas cosas en que antes no pensaba: recuerdo confusamente hechos á que no di valor, y creo firmemente que algo muy grave, muy importante para mí sucede... No sé lo que es, pero quiero saberlo.
Revista de España (1881-01-01 00:00:00), página 12

de que aquel gusto y circunstancias literarias eran producto, más que de la raza; de las condiciones del suelo, del clima, de la alimentación; etc. Y, como complemento, el estado de su agricultura alcanzó una prosperidad, relativamente grande, hasta el punto que fué, durante mucho tiempo, el granero de Roma; habiendo venido á ser proverbial en la gran ciudad que, cuando se perdieran las cosechas en los otros dominios de la República, bastaría España para subvenir á todas las necesidades.

Más tarde, y en tiempos relativamente próximos, y según un escritor moderno, la familia pura romana estando próxima á extinguirse, los hombres del Norte sacaron la provincia Ibérica de manos del poder romano, no tardando en participar de la civilización y cultura de los vencidos; así que, el imperio godo fué de todos los venidos del Norte el que marchó más rápidamente por el camino de la cultura y del progreso, debido, en gran parte, á la influencia civilizadora de los judíos, que, en gran número, existían en España á consecuencia de antiguas trasportaciones, y que vivían respetados por su saber, su industria y su riqueza mientras dominó en este país el arianismo. Pero cuando Recaredo abjuró aquella secta, aceptando el rito romano, las persecuciones y crueldades contra los israelitas no se hicieron esperar, y, como siempre, después de la injusticia y de la intolerancia vino la decadencia, y aquellos hombres del Norte sacaron la provincia Ibérica de manos del poder romano para ser ellos á su vez vencidos por aquella invasión la más notable de la historia que, partiendo de la Península azábiga, conquistando la mayor parte del Asia y atravesando el África como un torrente, vino á pasar el Estrecho y dar la batalla de Guadalete, donde acabó por completo con el poder de aquellos godos degenerados, de aquellos descendientes de los hombres de guerra que habían salido de las orillas del Vístula, de la Escandinavia y de la Germania, y que parecían llamados á regenerar una civilización gastada y carcomida por los vicios, la crápula y las predicaciones insensatas, y que, lejos de ser así habían sufrido, á su vez, las influencias deletéreas del medio ambiente que les rodeaba y se habían hecho indignos e incapaces para formar un gran pueblo, y siendo ya impotentes para empuñar con brazo viril la lanza y la espada, sólo sabían tener la resignación
Revista de España (1881-01-01 00:00:00), página 120

Clara se extremeció.
—¿Es decir,—preguntó,—que no dejas á mi juicio el decidir si debes saberlo ó no; que no confías en mí lo bastante?
—¡Oh, sí! Pero quiero, de todos modos, saber si hay algun misterio en mi vida... Yo confío en Vd. absolutamente, pero no quiero que me oculte lo que sepa...
—Hija mia, hay sucesos tan dolorosos, tan extraños, que una niña ni puede comprenderlos ni los debe conocer; hoy nada sé de ti, pero si llegase á saberlo, deja á mi voluntad, mejor dicho, á mi corazon, el decidir si debo confiártelo desde luego, ó esperar á que la edad madure tu razon para comunicártelo; déjame obrar como si fuese tu madre ó tu hermana, pues sólo tu felicidad quiero.
—Está bien, señora: yo respetaré su voluntad, pero yo no estoy solo, no puedo decidir por mí misma de un hecho desconocido. Nicolás me ha salvado de la muerte, me ha dado amparo, es mi protector, le amo como á un padre; cualquiera que sea el secreto de mi vida, él lo debe saber.

PATROCINIO DE BIEDMA.

(Continuará.)
Revista de España (1881-01-01 00:00:00), página 121

REVISTA POLÍTICA.

10 de Enero de 1881.

Se ha abierto la legislatura de 1880 á 1881.
S. M. el rey Don Alfonso XII, acompañado de su augusta esposa y precedido de SS. AA. las infantas de España, ha entrado en el Palacio del Congreso, leyendo desde el sólio presidencial de las Cortes españolas el discurso de apertura que, según es pública fama, ha escrito el señor presidente del Consejo de ministros.

No nos promonemos analizar hoy este documento, cuyas ideas principales trabacon de pensamientos y conjunto de afirmaciones, han de pasar por el espeso tamiz de una amplia discusion en el Congreso y en el Senado, limitándonos á consignar que, aparte de ciertas frases, como la de mi nueva esposa, por ejemplo, puesta en boca del joven y galante Soberano al presentar á las Cámaras españolas á S. M. la reina, la cual no podía menos de causar un efecto extraño en cuantos la escucharon por estar poco en armonía con los hábitos sociales, el discurso adolece, en sentir nuestro al mémos, del mismo espíritu de partido que informa—como se dice ahora—la política dominante.

No puede desconocerse, siendo primordial y rudimentario, que el discurso de la Corona es una especie de programa del Gobierno responsable. Pero así y todo, entendemos que, los ministros no deben olvidar al redactarlo que es el jefe del Estado quien lo lee ante los representantes de los pueblos y ante el país entero, y que sin desvirtuar su natural representacion, estos documentos han de confeccionarse de manera que todos los elementos, sociales que contribuyen más ó menos directamente al progreso nacional, que forman parte integrante de la patria comun, se encuentren en él más ó menos citados.