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recuerdo de sus virtudes, de su talento ó de su hidalguía? ¿Qué has hecho tú? ¿Qué haces que pueda enorgullecerme de ti, ó por lo menos satisfacer mi esperanza de padre? Alternar con ignorantes ridiculos que debieran inspirarte lástima, perder el tiempo en los cafés y en los círculos entre murmuraciones impropias de hombres que por tal se tengan; olvidar tus costumbres de trabajo y de estudio para adquirir los hábitos del perezoso indolente que para nada sirve, y tantas y tantas faltas como no quiero saber, que dejarán pos de ti una triste memoria; esas han sido tus hazañas de esta temporada, que yo me prometía tan feliz: díme tú ahora si puedo estar satisfecho, si es esto lo que yo tenía derecho á esperar de ti, si puedo, en fin, morirme tranquilo en la seguridad de que el heredero de mi nombre continuará con sus hechos las gloriosas tradiciones de nuestra familia.

—¡Padre!...
—Y, bien; ¡no tengo razón? Dímelo.
—¡Oh, eres muy severo!
—No,—dijo el general muy conmovido al oír á su hijo;—no; Dios sabe que más bien soy demasiado indulgente en esta ocasión, pero en otra no lo seré tanto: ya lo sabes.
—No he dado motivo...
—No hablemos más de ello: sólo deseo que hagas olvidar, con nobles acciones, las que no me hayan parecido tales hasta ahora.
—Lo procuraré, padre; y quiera Dios que te des por satisfecho; ahora permítame que te pida un favor.
—Dí,
—¿No vas á casarte uno de estos días?
—Sí,—contestó con un ligero suspiro Salazar.
—Pues bien; cásate mañana para que yo presencie la ceremonia; esto hará más solemne nuestra despedida,
—De todos modos, mi casamiento no ha de alejarme de ti, ni ha de influir para nada en mi cariño,—dijo D. Juan comprendiendo la ligera inflexión de amargura que se ocultaba en el acento de su hijo:—cumplo un deber, y por ello no he de faltar á otro.
—¡Quién sabe!
—Lo sé yo: y hé aquí por qué es garantía de nuestros hechos
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futuros la memoria honrada y respetable de nuestras acciones pasadas, como es fuerza y sostén del esbelto edificio el cimiento oculto en la tierra: de lo que yo diga, nadie se atreverá á dudar, pues se confirma por una lealtad nunca desmentida, por una honradez sin tacha.

—¡Oh, padre mío!...

—Y bien, ya lo sabrás: tú serás siempre para mí el hijo adorado de mi alma, pero necesito que te purifiques la soledad del mar; que tu pensamiento se eleve de nuevo á las ideas grandes desde ese abismo de inutilidades peligrosas, de bajezas innecesarias, de villanías pequeñas, digámoslo así, en que el ócio y la indolencia te han hundido, como se hunde en el valle un águila que lleva rotas las alas, y lucha inútilmente por recobrar su elevación.

Manuel estaba muy conmovido: el acento severo, pero cariñoso de su padre, parecía tizazar ante su vista el cuadro de lo que su vida debía ser al lado de lo que era.

Su palidez se esmaltó con el rojo color de la vergüenza, y sus párpados se bajaron como si tuviese miedo á las miradas de su padre.

—Sólo á ti tengo,—continuó el general,—y dejo á tu consideración el pensar la amargura que sentirá mi alma al tener que olvidar algo tuyo, cuando quisiera grabarlo todo en mi memoria, como una segunda vida para mí.

—¡Oh, perdónamel... ¡Te juro que intentaré hacer cosas dignas de que tú las recuerdes!...

—Acepto tu juramento, hijo mío, y pido á Dios te dé valor para cumplirlo, porque no hay nada que satisfaga tanto como el cumplimiento del deber.

—Como prueba de mi buena voluntad, déjame presenciar tu casamiento con Elena: te aseguro que lo veré con gusto, pues así dejo al lado tuyo una persona querida que se interese por tí.

—Puesto que lo deseas, será mañana á las ocho de la mañana.

—Gracias.

—Será preciso prevenir á Elena.

—Yo lo haré, si quieres; deseo con tu permiso hablarla un instante.

El general, sin decir nada, tocó un timbre y á su sonido apareció un criado.
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—Pregunte Vd. á la señorita Elena si puede venir un momento,—dijo el general,
    Un instante después Elena aparecía, y preguntaba al general, que se disponía á salir:
    —¿Qué ocurre?
    —Manuel te lo dirá, hija mía; voy á ocuparme del mismo asunto.
    Salió, pero no se alejó: tenía, más que curiosidad, interés por saber lo que su hijo debía decirle, pues no dudaba de su sincero arrepentimiento.
    Entró en la salita de confianza que Elena ocupaba generalmente, y se detuvo junto á un velador que sostenía unos libros como si buscase algo en ellos.
    En breve oyó la voz de Manuel que decía:
    —Mi padre va á prepararlo todo para que el enlace de ustedes tenga lugar mañana.
    —¡Mañana! ¿Y por qué esa prisa? ¿Qué sucedé?
    —Que yo me voy y quiero presenciar la ceremonia...
    —¡Ah!
    —¿Usted se opone acaso á ello? Desistiré de mi deseo.
    —¡Oh, no!... Me ha sorprendido: pero no puedo oponerme á lo que es para mí un motivo tan grande de gratitud.
    —Gracias por esa bondad, Elena, y ahora, ya que acaso la hablo por última vez, sépa yo que me perdona todas mis inconveniencias.
    —Jamás me ha ofendido.
    —Las ofensas no llegan á los ángeles: otro favor quisiera...
    —Ya le escucho.
    —Que diga á su amiga Clara Blacker que era yo, que estoy arrepentido, que me perdone.
    —¿Nada más?
    —Eso es todo.
    —Así lo haré.
    El general llegó á buscarles y estrechó conmovido la mano de Manuel.
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CAPITULO XI

Los niños, como las flores, tienen sus días expléndidos de luz y alegría.

Diríase que esas expansiones de la naturaleza son necesarias para el equilibrio de la vida, y se nos conceden con una sobriedad graduada, porque el placer como el dolor gustan y matan si no alternan rápidamente.

Teodosia era feliz; su soledad, perfumada como un nido de ruiseñores colgado de las ramas de un almendro, acababa de inundarse de una oleada de vida que afluía al corazón de la niña para saturarla de felicidad.

Clara estaba allí; la dulce señora, la protectora misteriosa, la amiga tierna y leal, había llegado al fin al pequeño retiro, que era como un templo donde se rendía culto á su memoria, y la alegría que su presencia había producido hubiera sido suficiente recompensa, si ya no lo fuese su propio contento, de su buena obra.

Había llegado además en hora oportuna. Teodosia deseaba oír una voz amiga para preguntarle acerca de cierto trabajo suyo, del cual su maestro no estaba descontento y del que ella estaba encantada.

Algunas horas hacía que la infantil pintora había dado por terminada su obra y aún no había acertado á dejarla, ora sonriendole satisfecha, ora suspirando disgustada de sus defectos, cuando la puerta del cuartito que le servía de estudio se abrió suavemente y Clara apareció en ella.

Su mirada ansiosa, avara, resplandeciente de alegría, se fijó en la niña, cuyo perfil correcto se marcaba vigorosamente sobre la media luz de aquel fondo vago y suave, y acarició, por decirlo así, con sus destellos aquella fresca belleza exuberante de vida.

Cuando siguiendo la dirección de las miradas de Teodosia, volvió sus ojos hacia el pequeño lienzo sostenido aun en el caballette, no pudo contener una exclamación de sorpresa que reveló su presencia.

Era el retrato de Nicolás y tenía un parecido perfecto: si
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había detalles que acusaban una mano inesperada, había rasgos que daban á conocer á la futura artista.

Antes que Clara hubiese tenido tiempo de apreciarlo, Teodosia se había vuelto rápidamente al escucharla y se había arrojado en sus brazos, separándose después de ellos avergonzada y confusa.

—Y bien,—dijo Clara reteniéndola junto á sí,—¿no me esperabas, mi querida niña?

—No: Dolores nada me ha dicho.

—He querido sorprenderte y no la avisé; veamos, cuéntame lo que has hecho en mi ausencia.

Clara, en tanto que hablaba, se quitaba los guantes y el sombrero dejándolos sobre un mueble, y tomando una mano de la niña fué á sentarse con ella en un diván.

—Te advierto que hoy me convido á comer contigo,—dijo alegramente;—supongo que me haremos en regla los honores de la casa.

Teodosia nada dijo, pero besó coumovida la mano de Clara.

—Veamos, cuéntamelo todo. ¿Qué has hecho?

—Lo mismo que siempre; me levantaba á las ocho y estudiaba el piano, me peinaba después, almorzaba y leía un poco; venía después el maestro de pintura, trabajaba hasta las tres, daba el francés y el inglés; salíamos un rato, volvíamos á comer y después ó tocaba el piano ó leía poesías, hasta las diez, que me retiraba á mi cuarto.

—Para acostarte á esa hora, no es eso?—preguntó Clara.

Teodosia confusa guardó silencio.

—¡Cómo! ¿No te acostabas?
—No tengo sueño tan temprano...
—¿Y qué haces? Veamos...

Teodosia, cuyas mejillas se habían encendido, callaba con la cabeza baja, como avergonzada.

Clara se alarmó; pensó que el amor habla muy pronto al oído de la mujer americana, que se desarrolla en la infancia, y temió que el cuidado de la anciana Dolores no hubiese sido lo severo que fuera de esperar de su cariño, habiendo dejado que algun atrevido se aproximase á la niña.

Con el rostro severo, levantó entre sus manos la carita de la
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niña, que estaba trémula y asustada y le preguntó con cariño:
—Dime, ¿en qué te ocupabas hasta que te recogías?
—Escribía,—contestó Teodosia haciendo un esfuerzo para su revelación.
—¡Ah! ¡Y qué es lo que escribias, y á quién?—preguntó Clara más alarmada aún y acreciendo en severidad.
—A Vd.,—dijo la niña sonriendo con adorable candor.
—¿A mí? Pues nada he recibido. ¿Será posible que lo hayan interceptado?—preguntó recordando la sensible equivocación de que había sido víctima.
—¡Oh, no! Si está aquí lo que yo he escrito!—dijo Teodosia.
—¿Aquí?
—Sí; no me hubiera atrevido nunca á enviárselo...
—¿Por qué, hija mía?—dijo ya tranquila Clara.
—¡Oh! Porque debe estar muy mal...
—Veámoslo.
—¡Ah!...
—¿Dudas?
—Es que yo deseaba ofrecérselo como un recuerdo de la ausencia, así como á él este retrato...
—¡Ah!—dijo Clara comprendiendo la ternura y delicadeza de aquella doble memoria,—hablándote he olvidado decirte nada de esta obra, y en verdad que me gusta mucho.
—¿Es verdad que se le parece? Yo lo creo así, pero acaso sea porque le veo siempre en mi pensamiento...
—¿Le recuerdas mucho?
—¡Oh, sí!... Además tengo tan poco en que pensar... Vd. y él, y nada más.
—Aunque pienses en los dos, Nicolás debe ser el primero en tu cariño y en tu memoria; yo no puedo ofenderme de ello, al contrario, deseo que sea así, porque tal es tu deber.
—Los dos son mis protectores...
—Puede que él lo sea más que yo... pronto debes verlo y acaso sepas muchas cosas...
—¿Que lo veré pronto?... ¡Qué alegría!... ¿Luego vá á venir y ya no se irá más?
—Así lo espero...
—¡Qué dicha!... Entonces nunca estaré triste...
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—Lo estabas ahora?
—Pocas veces, porque estudiando y pensando en ver á Vd. y á Nicolás se me pasaba el tiempo, pero algunos días me entristecía creyendo que no les vería ya nunca.
—¡Pobre niña!... Pues bien; ya no tendrás por qué entristecerle, si Dios quiere que nuestros deseos se cumplan,—añadió suspirando levemente Clara,—pronto vendré á buscarte para llevarte conmigo, y puede ser que él también esté al lado nuestro....
—¡Ay, Dios mío, qué feliz voy á ser!..
—Entre tanto, estudia mucho, completa tu educación para que seas luego nuestro encanto....
—¡Ah, sí!
—Dáme lo que has escrito para mí; voy á llevarmelo con este retrato para que me acompañe tu recuerdo. Después te vendrás tú también.
—Temo que no esté bien,—murmuró Teodosia confusa.
—Teodosia mía, el corazón nunca habla mal cuando se le deja en libertad de decir lo que siente.
Teodosia se levantó, abrió un cajón y tomó el pequeño cuaderno, en cuya primera hoja la vimos escribir, entregándolo confusa y conmovida á Clara.
Esta, que daba algunos pasos por el gabinete, examinándolo todo, había llamado, y Dolores aparecía en el dintel de la puerta al mismo tiempo que Teodosia le entregaba el manuscrito.
—Gracias, hija mía,—dijo Clara tomándole y besando á la niña en la frente.—¿Sabes,—añadió dirigiéndose á Dolores,—que hoy me convido á comer con vosotras?
—No podía la señora decirme nada mejor.
—Pues aún puedo decirte algo que te guste más.
Dolores suspiró.
—Esto, por ejemplo,—dijo Clara:—Francisco llegará muy pronto.
—¡Dios mío!—gritó la anciana enloquecida por la alegría;—¡viene ya, le volveré á ver!...
—Vamos, ten calma... ¡Acaso temías que no volviera?...
—Cuando se vá un joven se le espera siempre; pero cuando es un viejo...
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—Lo mismo; el viaje no ha sido tan largo... En fin, ya estaré en el mar, navegando hacia España, y muy en breve á tu lado.
—La Santísima Virgen le traiga con bien,—dijo llorando Dolores.
—Pídale por él y por otro; no viene solo.
—¡Nicolás!—dijo la niña que había escuchado en silencio.—¡Nicolás viene con él!... ¡Oh, por ese pediré yo!...
—Sí, Nicolás es; pide, pues, á Dios por él, hija mía, que Dios debe escuchar tu ruego.
Una hora más tarde Clara volvía á su casa, después de haber compartido la frugal comida de Teodosia, llevando consigo el retrato y el manuscrito, lleno de una letrita fina y pequeña.
Su primer impulso fué hojearle, pero recordando á Nicolás, se dijo:
—No debo leerlo sola; esperaré para que su padre lo lea conmigo.

CAPÍTULO XII

Algunos días después de los sucesos que dejamos referidos, Clara recibía en su lindo salóncito una visita que la era tan grata como simpática, la de Elena, convertida en señora de Salazar, acompañada de su marido, que más parecía su padre que su compañero.
—Es la única visita que hacemos,—la dijo el general,—pero á más del gusto de verla, Elena tiene que cumplir cerca de usted el encargo de un ausente.
—No comprendo,—contestó Clara.
—Mi hijo ha partido y ha dicho algo á Elena, que Vd. debe saber.
Clara miró á Elena con extrañeza; no creía que el joven marino hubiese llevado su atrevimiento hasta el punto de enviarle un mensaje de amor con la esposa de su padre.
—No sé,—murmuró.
—Manuel me ha suplicado que te diga que era él, que esté arrepentido, que le perdones.
—¡Ah!...—exclamó Clara.—¡Era él!...
—Usted comprenderá, señora,—dijo grave y triste el gene-
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ral,—que al ser portadores de esa triste confesion, no lo hacemos sólo con el deseo, que tambien nos anima, de obtener su perdón, sino con el de salvar en lo posible el mal que haya originado su ligereza...

—Gracias, general; gracias, Elena,—dijo Clara conmovida; ---es un rasgo de nobleza que no olvidaré. Confieso que jamás hubiera sospechado de su hijo que fuera el causante del disgusto que he tenido; pero debo decirle para tranquilizarle, que á ese mismo disgusto voy á deber acaso la felicidad de toda mi vida.

—No comprendo,—dijo el general.

—Había un secreto encerrado en un pliego que respetábamos por delicadeza y que pudo causar graves males: las investigaciones de la justicia rompieron el sello, y la desgracia se ha conjurado de la manera más imprevista.

—No es la primera vez que el mal produce el bien, pues Dios se vale de medios bien extraños para llegar á sus altos fines; pero en esta ocasión yo me felicito tanto como Vd., puesto que fué una mano que me es querida la que ayudó á producir el mal.

—¡Ah, no fué sola!

—No fué ella, diremos mejor, puesto que en realidad no fué la suya; pero como en la accion moral el pensamiento es todo, el brazo importa poco: ya comprenderá Vd. que si insisto en esto, á pesar de lo mucho que por ello sufro, es porque quiero que usted no olvide que puede reclamarme una deuda, y que me tiene obligado completamente á su voluntad.

—¡Dios mío! General, no hablemos más de eso; ni yo tengo que reclamarle nada, ni he de recordar siquiera lo que ningun daño me ha hecho, gracias, tambien, á su buena amistad.

Aún hablaba Clara, cuando la cortina de la puerta se levantó bruscamente, y un hombre apareció en ella.

Al verle, Clara se levantó pálida, trémula, y adelantó hacia él...

—¡Nicolás!...—dijo.

Nicolás, que él era, se detuvo indeciso al ver que Clara no estaba sola, y se inclinó torpemente, mal repuesto de la emocion que sentía.

—¡Señora!...—murmuró.

—Mi amigo Nicolás Salcedo y Solís,—dijo Clara al general,
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que se había puesto de pie: y añadió completando la presentación:—los señores de Salazar.

—Celebró la ocasión que se me ha ofrecido de conocer á este caballero,—dijo el general;—pues su nombre me era ya conocido.

—El que lo recuerde solo es una honra para mí,—dijo Nicolás;—pero por desdicha, poco bueno puede recordar mi nombre...

—No tal: la generosidad y el valor siempre dejan una grata memoria, y ambas dotes he visto muy recientemente que deben premiarse en Vd.

—Ignoro de qué manera,—dijo Nicolás.

—Hay una propuesta en el ministerio de la Guerra que así lo pide.

—Nada he hecho que lo merezca, general,—dijo sencillamente Solís;—no merece premio el cumplimiento del deber.

El general había continuado de pie, y Elena hablaba á Clara en voz baja, en tanto que estas palabras se cruzaban entre los dos hombres.

La pobre niña estaba contenta; ya no era en la casa de su protector un ser que lo debía todo á la caridad: era la mujer encargada de una misión grande y honrosa; la de hacer feliz al noble anciano que había sido en el mundo su amparo y su porvenir.

Si no sentía por su esposo ese amor arrebatado de la juventud, que no siempre es la dicha, sentía el cariñoso respeto, la admiración entusiasta que se tributa á un ser superior por aquel que le comprende.

Y luego la calma suave de su espíritu que ya no se poblaba de fantasmas aterradores ante la soledad desvalida, la alegría de ser útil, de ocupar un lugar en una familia, un nombre en la sociedad, y no pasar ante ella como una sombra errante, que no sabe hoy dónde descansará mañana, le infundían una alegría dulce y tranquila que reflejaba en su bello semblante como el destello de una luz interior.

Clara oía sus confidencias distraída: la presencia inesperada de Nicolás, que había adelantado su llegada algunos días por haber hecho la travesía en un correo extraordinario, la preocupaba y abstraía en una idea fija.
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han dejado atrás. Cierto es que la vida actual del hombre, por lo menos la parte útil de ella, es muy corta para que el individuo pueda adquirir todos los conocimientos que cualquier posición social exige, pero, además de que en esto hay una idea general de relación, no puede negarse que la sucesión tan rápida de unas á otras generaciones, lleva consigo una fuerza y un vigor y un deseo de investigaciones, que, en concepto de algunos, supera en mucho á los inconvenientes de la corta duración de la vida. Y, no es menos exacto que cuando sobre el particular se discurre, la inteligencia puede con dificultad sustraerse á la influencia de un estado emocional, por la sencilla y natural razón de que todo ser viviente teme á la muerte; y, por consecuencia, le halaga la idea de que aquel desagradable trance pudiera alejarse más de los momentos de nuestra existencia, de que esa fatal letra de cambio, aceptada desde que nacimos, pudiera prolongarse su vencimiento; y es inútil hacer las siguientes sencillas reflexiones, de que, como al fin y al cabo venimos de la eternidad, y después de concluir la vida volvemos á entrar en ella, cualquiera que sea la extensión del tiempo de nuestra existencia, es siempre una cantidad finita, comparada con el infinito, y por ende la relación es siempre la misma. Así, supongamos que en otros mundos, en otros sistemas solares, en otros planetas haya seres de una organización semejante á la nuestra, y cuya vida media esté con la del habitante de este globo en la misma relación que lo están el tiempo empleado para hacer una revolución sobre su eje, el globo á que nos referimos y esta pequeña tierra que habitamos; y, por consiguiente, que la duración de la vida media de aquellos seres sea veinticinco, ciento ó mil veces mayor que la nuestra; ellos no sabrán darse razón de eso y la juventud, la edad madura, la vida, en fin, les parecerá tan corta como á nosotros la nuestra.

El deseo natural á que nos hemos referido dá lugar á otra ilusión más desprovista aún de fundamento, y consiste ésta en el deseo, muy frecuente en el individuo, de que su vida se prolongará durante muchas generaciones. ¡Qué desengaño tan cruel para el que esto consiguiera! ¿Qué atractivo tendría para él la existencia en un mundo completamente desconocido y con el aislamiento que produciría la falta de aficiones, amistosas y
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Su mirada vaga, su seno agitado, sus manos temblorosas, revelaron al general Salazar, que algún grave misterio se ocultaba en aquella venida precipitada, y en aquella turbación mal contenida.

Despidióse, pues, reiterando sus ofrecimientos á Clara y repitiéndolos á Nicolás, que correspondía á aquel franco y cordial acento, y besando Elena á su amiga, salió sin sospechar la agitación de ésta, porque la juventud es poco observadora, y mucho menos si lleva sobre los ojos la venda suave de la felicidad.

Cuando desaparecieron, Nicolás se volvió bruscamente hacia Clara y la dijo:
—No he podido ver el telegrama, sólo sé lo que me ha dicho Francisco, quiero saberlo todo.
—Sí, lo sabrás, por fortuna tengo las pruebas.
—Veámoslas; ante todo, eso: después, después ella y tú...
—Ven,—dijo Clara,—que nerviosa, conmovida, radiante, se dirigió á su gabinete:—ven aquí, estaremos solos.

Nicolás la siguió. Clara llamó para prevenir que no recibía á nadie, y cerró la puerta sin temor alguno, como si estuviese al lado de un hermano, que así en aquel momento su corazón se identificaba con el de Nicolás en el cariño de Teodosia, de una manera puramente fraternal.

CAPÍTULO XIII

Al entrar en el gabinete de Clara, Nicolás miró á todos lados con cuidadoso recelo, como si esperase ver una imagen adorada y temida.
—Estamos solos,—dijo Clara sonriendo, porque adivinó su temor.

Nicolás suspiró levemente.
—Siéntate,—dijo Clara,—y descansa; prepara tu espíritu para sufrir un choque rudo y doloroso, porque la prueba es cruel.
—No tanto como la duda y la impaciencia, Clara,—dijo Nicolás pasando su mano por su frente como para sujetar el vuelo de su pensamiento:—¡jamás podrás comprender cuánto he sufrid!

Clara le miró con ternura y piedad.
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En efecto, las huellas del dolor se habían marcado visibles y profundas en aquella noble frente, en aquellos ojos sombríos que parecían quemados por el llanto extinguido en ellos antes de brotar, como absorbido por el fuego de sus pupilas en aquella boca triste y desdenosa, que demostraba su profundo cansancio de la vida con una sonrisa de amargo desprecio, en aquella cabeza prematuramente encanecida que inspiraba respeto en su mezcla de juventud y vejez, como lo inspira siempre todo lo que por su grandeza se impone.

—¡Oh, sí, lo comprendo, mi pobre amigo!... Lo comprendo y lo comparto,—dijo Clara con un acento tal de ternura, de compasión, de simpatía, que Nicolás, como herido por una vibración eléctrica, se volvió hacia ella, asíó trémulo sus manos y murmuró conmovido:

—Perdóname, te he ofendido al suponer que no lo comprenderías, cuando eres capaz de sentirlo. ¡Ah, tú sola en la vida, tú sola!...

Se detuvo, como si su pensamiento viese deslizarse otra sombra amada, y dijo:

—¡Oh, por favor! ¡Esas pruebas!...

Clara contó entonces á Solís cómo por una villana delación sus papeles habían sido intervenidos, y ella misma detenida por sospechas de complicidad con los insurrectos cubanos: la carta de Herrera había sido leída, buscando en ella una prueba del denunciado delito de complicidad, y lo había sido, por el contrario, de inocencia, al par que una revelación importantísima acerca de Teodosia.

—Y esa carta,—dijo Nicolás extremeciéndose al oír el nombre de la niña,—¿dónde está?

—Aquí,—dijo Clara levantándose y abriendo el secreter que ya conocemos;—yo no podía hacer de ella otro uso que el de guardarla para entregártela.

—De suerte que ella...

—Todo lo ignora.

PATROCINIO DE BIEDMA.

(Se continuará.)