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Revista de España (1881-01-01 00:00:00), página 519

—Queda retirada; escucha y dispénsame; me impacientas con tus interrupciones...
—Quedas dispensado, y seré mudo.
—Clara, como tú sabes, es una mujer de historia...
—Chico, yo no sé nada; pero tú lo dices...
—Es igual; lo saben todos: tú nunca sabes nada de nada...
—Como de la nada, nada puede hacerse, según dijo no sé quién, tampoco de la nada podrá saberse nada.
—¡Otra vez!
—¡Me callo!
—Pues bien; Clara es una mujer de oscura historia, y su venida á Madrid obedece á planes importatísimos...
—¡Me asustas!
—No hay por qué, si se saben y se deshacen; son intrigas, negocios, conspiraciones...
—¡Jesús!...—exclamó gritando en falsete Fernando.
—Calla, te van á oír; pero en fin, para que lo sepas de una vez; es agente en Madrid de la insurreccion cubana...
—¡Jesús! ¡Jesús! ¡Jesús!... ¡Pues no es nada! ¡Es un angelito la niña!...
Y como para reponerse del susto que esta noticia le había causado, se bebió de un trago la copa de Champagne que Manuel acababa de llenarle.
—Y dime,—preguntó paladeando el delicado vino,—¿qué tienen que ver mis amores en todo eso?
—Mucho, muchísimo, aunque á primera vista no lo comprendas.
—Confieso que no.
—Mi padre, por una debilidad que no me explico, ha dejado á Elena intimar con esa americana.
—¡Ah! quiere hacerla conspiradora tambien.
—¡Maldito hablador!... No; lo que quiere hacerla es instrumento de sus planes; quiere utilizarla para sus conspiraciones.
—¿De qué manera?—preguntó otra vez casi lloroso, y otra vez con voz de tiple Fernandito.
—De una manera muy sencilla: ¡casándola con mi padre!
Manuel pronunció con énfasis cómico estas palabras, y Fernando saltó en la silla:
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"El sistema político, justo y templado que han apetecido todas las naciones, que pocas han encontrado, y por el que se han afinado algunas, dice Blancas (1), se garantizó en nuestro reino; de manera que podemos consignar que aquellos nuestros mayores aventajaron en este punto á todos los pueblos conocidos." No era lícito, en efecto, aplicar la pena de confiscación; no era permitido juzgar á virtud de secretas deposiciones, ni mediante procedimientos misteriosos. El tormento era medio de inquirir vedado por la Ley, y los presidios (2) de la Manifestación (3) y de la Firma (4) ofrecían seguro á todo el mundo contra las animosidades y los atropellos, constituyendo en rigor el habeas corpus de los ingleses. La autoridad real, á más de verse constreñida por usos y reglamentos, siempre motivo de universal amor y devoto culto; á más de encontrarse limitada por el poder de las Cortes, que habían de discutir los agravios, greuges, antes de conceder ó de negar los subsidios; á más de moverse al lado de una aristocracia popular, indómita, poderosa; á más de ligarse con promesas explícitas y juramentos solemnes (5), tenía

(1) Autógrafo de sus Fastos.

(2) Con esta voz se designaban los recursos forales.

(3) Por el Privilegio de la Manifestación se sustraían los aragoneses á la jurisdicción ordinaria, poniéndose bajo la protección del Justicia.

"Dedicá á S. M., eran las palabras de la Instrucción de 1532, cuán precisa y á importante es á los aragoneses la Manifestación, y cómo conviene al servicio de S. M. se guarde, así como por sus predecesores ha sido siempre sin ninguna lesión observada, y por S. M. ha sido especialmente jurada: por cuanto el efecto de ella es para preservar á los aragoneses de cárceles indebidamente, y de malos tratamientos, sin otro recelo, lo cual por los jueces severos y rigurosos con mala voluntad, aunque con celo de justicia, se hace, etc."

(4) Establecióse asimismo que el Justicia de Aragón, dió Molino, siempre que cualquiera acudiese á él exponiendo que se veía desforzado, ya civil, ya criminalmente, firmando de derecho contra el desafuente, pudiese inhibir el que motivaba la queja en el ejercicio de su jurisdicción, bien fuese oficial real, bien el mismo monarca, su primogénito ó lugar-teniente, poniendo á buen recaudo, si lo consideraba preciso, al alguacil, ó cualquiera otro ejecutor, de toda providencia contraria á su inhibición.

(5) El conde de Quinto pretende desautorizar la conocida fórmula: "Nos que cada uno valemos tanto como vos, y todos juntos más que vos, vos fásemos rey con tal que juréis, etc.," pero aun con haber escrito un libro erudito acerca del particular, ni consiguió desvirtuar la autenticidad ni el espíritu del juramento de los reyes de Aragón.
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—¡Cómo!—dijo,—¡era verdad!... ¡Ese maldito plan era cierto!...
—¡Y tan cierto!... Con su astucia infernal ha convencido á mi padre de que debe casarse con Elena: le ha hecho creer que el honor de esta niña está comprometido ante la sociedad con vivir á su lado, siendo imprescindible el casamiento.
—¡Ah, sirena!... ¡Ah, traidora!... Pero, mira, no entiendo todavía por qué le conviene ese casamiento.
—¡Torpe!... ¿Pues no ves que dominando á Elena y teniéndola como cosa suya, tiene á su disposición la influencia de mi padre en la cuestión pública? ¿No ves que para sus intrigas, para sus conspiraciones, para sus planes, necesita contar con una persona de valía?
—¡Ah, ah! ¡tienes razon!... ¡y yo torpe, mil veces necio, que no lo adivinaba!...
—¿Comprendes ahora por qué quiere casar á Elena con mi padre?
—¡Ya lo creo que lo comprendo!... Ahora veo clara la intriga.
Manuel llenó de nuevo las copas y exclamó con acento patético:
—Pues, bien; yo que soy tu amigo; yo que te había prometido proteger tus amores con Elena: yo que veo á ésta sufrir por que te ama...
—Pero, oye,—dijo Fernando interrumpiéndole:—¡si me ama, por qué no me lo dice?
—¡Otra vez!... Yo te creía más listo...
—Pero, hombre...
—Pero hombre, ¿cómo quieres que la que todo lo debe á mi padre, educacion, amparo, la vida, en fin, se niegue á ser su esposa? Es una presion moral de las más fuertes, pues se cree obligada por la gratitud, por el deber, por el respeto...
—¡Es verdad!... ¡no había pensado en ello!...
—Toda mujer, y más si fuese una niña tímidá y débil como Elena, haría otro tanto.
—Tienes razon, convengo en ello... ¡No sé cómo no se me ha ocurrido antes!...
Manuel volvió á sonreír con ligera expresion de lástima.
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—Y bien,—dijo Fernando,—¡qué te parece que podemos hacer?
—¡Hombre!... ¡hay varios medios!... Ante todo, es preciso saber si tú amas á Elena.
—¡Lo dudas!...—exclamó con entonación dramática Fernando.
—No; te confieso que no lo dudo; pero es necesario que sea un amor tal, que por él lo arriesgues todo...
—¡Qué es preciso hacer?—dijo con alguna inquietud Fernando.
—Lo que te voy á decir es grave...
—No importa, habla.
—Estoy de acuerdo con Elena para deshacer ese casamiento, que la desespera...
—¡Ah!... ¡pobre ángel mío!—dijo con altisonante acento Fernando,—¡y yo que dudaba de ti!...
—Pero es preciso, ¿comprendes? completamente preciso que parezca que tú ignoras esta circunstancia; por nada del mundo quiere Elena que tú sepas que ella te ama, que ella te busca...
—¡Inocente!... Guardaré el secreto...
—Cuento con tu promesa.
—La tienes.
—Convenidos; ahora escucha: Elena, que trata con intimidad á Clara, sabe algunos secretos de esta culebra de cascabel.... Como la juzga una niña, no ha tomado grandes precauciones.
—¡Ah!
—Por ella sé yo que Clara está de acuerdo con un jefe de la insurrección; que les proporciona desde aquí noticias y dinero; y aún hay más...
—¿Qué hay?...
—Temo decirlo...
—¡Manuel!
—Pudieras decir algo imprudentemente...
—¡Me ofendes!... Tan bien como tú sé guardar un secreto.
—Te creo... Parece que tiene en su poder una niña secuestrada por los insurrectos, y por la cual piden una fuerte suma como rescate...
—¡Diablo!... Eso es muy grave...
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—Ya te lo había yo dicho...
—¿Pero hay pruebas?...
—¡Palpables!... La niña está en su casa...
—¿Y qué haremos?...
—Hay un medio seguro de inutilizarla, deshaciendo así esa boda que te mortifica...
—¿Y cuál es?...
Manuel tomó la copa medio vacía, la llevó á sus labios, y dijo antes de beber, con verdadera indolencia y como si de la cosa más sencilla se tratase:
—Denunciarla.
—¿Qué?—preguntó Fernando volviendo á saltar en la silla.
—Hoy estás torpe, querido; ni oyes ni entiendes...
—¿Has dicho denunciarla?
—Eso he dicho.
—¿A quién?
—¡Pardiez! Al Gobierno: la cosa es clara.
—¿Y quién la denunciará?
—Tú.
—¿Yo? ¡No entiendo!...
—¡Otra vez?!... ¿A quién importa que la boda no se haga?
—A mí.
—¿Quién ama á Elena?
—Hombre, yo, pero no veo...
—Pues, para que Elena sea tuya, es fuerza que Clara deje de influir en mi padre, y para que deje de influir es necesario que alguien le arranque la careta, que mi padre sepa que es una aventurera y no una dama.
—Sí, es verdad, el plan es bueno, sutil, seguro... Pero... Eso de ser delator...
—En este caso es un acto de patriotismo; son enemigos de España los aliados de esa mujer...
—Es verdad, es verdad... eso dá al hecho cierto relieve, cierto sabor, cierto colorido...
—Nadie lo sabrá; esas cosas permanecen en el misterio; pero tú ganarás en ello consideracion...
—Pues hagámoslo unidos...
—¡Eso es imposible!
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—¿Por qué?
—Por mi carrera y por mi padre. Tú eres libre y nadie puede inculparte, en caso de saberse; pero yo, que no tengo en mi favor ninguna ventaja, sufriría el enojo de mi padre.
—Y yo, ¿qué ventaja tengo?
—Se necesita ser muy ciego para no verlo: amando á Elena, y siendo amado por ella, tienes el derecho de impedir que la sacrifiquen...
—Siempre tienes razón... ¿Y qué debo hacer?
—Es muy sencillo; pides una entrevista secreta al ministro de la Gobernación y le cuentas lo que sabes.
—¿Y qué es lo que sé?
—Que Clara Blacker es una intrigante, una conspiradora; que ha venido aquí como agente de los insurrectos; que está con ellos en activa comunicación: que un tal Salcedo va y viene de Cuba con frecuencia, sin duda con instrucciones, y por último, que tiene en su poder una niña secuestrada por ese Salcedo, de cuyo negocio esperan una pingüe ganancia.
—¿Pero todo eso es verdad!
—Verdad probada en cuanto se quiera; Elena lo ha dicho...
—¡Ah! pues entonces no puede dudarse de su veracidad.
—Además, tú sabes y puedes hacerlo constar, que procura atraerse hombres eminentes, á los que dá comidas y reuniones; que se ocupa de política; que indaga asuntos en los ministerios, que desaparece de repente, sin que se sepa por qué, y vuelve sin que nadie se explique su ausencia...
—Todo eso es verdad.
—El ministro lo sabe, y se la observa; pero el día que una persona como tú se lo asegure, no dudará.
—Desde luego,—dijo Fernando envanecido con el elogio.
—Vendrá el escándalo; Elena no la verá más; mi padre huirá de ella por no complicarse en el asunto, y entonces, con el campo libre, muy torpe has de ser si Elena no llega á ser tu esposa.
—Lo sé: conozco que eres un buen amigo mío, que quieres mi dicha, y seguiré tus consejos.
—Está bien,—dijo Manuel conteniendo su alegría y alargando la mano para llenar de nuevo la copa á Fernando; brindemos á tus amores...
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—Acepto,—dijo Fernando apurando la copa.
—Y ahora al negocio...
—¡Cómo ahora! Mañana...
—No,—dijo Manuel impaciente,—eso sería perder un tiempo precioso; no he querido decirte que la boda está acordada para esta semana, y es preciso que antes se produzca la explosión...
—¿Pero no habrá riesgo?
—Ninguno. Ya te lo he dicho.
—Y tú quieres que ahora...
—Ahora mismo: son las nueve de la noche,—dijo Manuel consultando su reloj:—te vas al Ministerio, haces pasar una tarjeta al ministro rogándole un momento de audiencia para un asunto urgente e importantísimo; te recibe, y... ya está hecho.

Fernando, aunque sentía su cabeza trastornada con los vapores del vino, dudaba en dar aquel paso; pero la imagen de Elena enamorada, que Manuel había sabido trazar hábilmente ante sus ojos, le fascinaba.

—Decídate,—dijo éste poniéndose de pie,—ó renuncia á Elena.
—Estoy decidido: ¿dónde te veré para darte cuenta de mi comisión?
—Por hoy no hay prisa; mañana, á las dos, como de costumbre, en Fornos.
—Vamos, pues.
—Adiós, no conviene que vayamos juntos: además, yo tengo que hablar á Elena.
—Díla que la adoro...—dijo Fernando tomando el sombrero y saliendo.
—Con mucho gusto,—le dijo Manuel haciéndole una señal de despedida, y llamando para pedir la cuenta.
Pagó, se puso tranquilamente su abrigo, y salió con alegre semblante, dirigiéndose al teatro.

CAPÍTULO IV.

Fernando Álvarez no faltó á la cita de Manuel: á las dos entraba en el café de Fornos.
Estaba pálido e inquieto; miraba á todos lados con recelo, como el niño que se considera culpable y teme el castigo.
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Manuel comprendió al verle sus inquietudes y se adelantó á su encuentro: también estaba disgustado y sombrío; pero de tal modo el desaire que creía haber sufrido al rechazarle Clara le inspiraba odio y dolor, que no se arrepentía, antes bien, le parecía poco para vengarse de ella el paso que había dado.

Esos caracteres débiles y orgullosos no tienen otro punto vulnerable que la vanidad, el estúpido amor propio, y cuando en éste se creen heridos, son capaces de todo para vengar su ofensa.

—¿Y bien, qué hay?—preguntó á Fernando.

—Dios quiera que salgamos bien de este enredo,—dijo con débil voz el gómoso.

—¿Tienes miedo?

—Me parece que no es nada agradable...

—Elena sabe ya que puede esperar...—le interrumpió Manuel, que no quería que Fernando tuviese tiempo de arrepentirse.

—¡Ah!... cuéntame, cuéntame lo que dice.

—Te ama, y al saber que trabajas para unirte á ella, te admira.

Fernando, lisonjeado con estas palabras, se sonrió, y tomó asiento con Manuel.

—Por supuesto que ignorará...—dijo.

—¿Por quién me tomas? ¡Pues ya lo creo!

—En fin, veremos..

—¿Qué pasó?

—No pude ver al ministro: hallé al subsecretario, el cual me dijo que habían recibido anónimos en ese sentido.

—¡No te lo decía yo!... Si todo el mundo lo sabe.

—Sí, pero un anónimo nada dice... Se me prometió el secreto inviolable, se me hizo dar toda clase de datos, que, por cierto, pocos pudieron ser, porque no estoy enterado, y últimamente, y esto es lo peor del caso, tuve que quedar responsable de lo que afirmaba, para el caso probable de que resultase falso...

—¡Bah!...

—Todo es posible...

—No lo temas: la cosa es muy clara.

—Sí, pero ella, según tú dices, sabe mucho y puede hacerla parecer turbia.
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—Lo dudo.
—Es que no me haría ninguna gracia encontrarme envuelto en un negocio de ese género.
—No haberlo hecho.
—Tú tienes la culpa.
—Eres un cobarde: no mereces el amor de Elena.
—Pero hombre...
—¡Y bien! ¡Qué puede pasar? Si no se probará, que sí se probará lo que tú has denunciado, siempre será un acto de patriotismo, de lealtad...
—Eso es lo único que me anima...
—¿Eso nada más? ¡Y Elena?
—¡Oh!... Pues si no fuera por ella... Pero díme, ¿cuándo la veré?
—Cuando todo esté terminado.
—Debias, ya que protejes nuestros amores, proporcionarnos una entrevista.
—De ningún modo; sería descubrir nuestro juego.
—¡Dices bien, pero tengo tantos deseos de verla!...
—Es preciso esperar...
—¡Hasta cuándo?
—Hombre, ya te lo he dicho,—dijo con impaciencia Manuel;—cuando todo esté arreglado: antes sería imprudente.
—Esperaré,—dijo con entonación cómica Fernando,—hasta que el destino quiera...
—Es lo mejor que haces.
—Pero tú entre tanto...
—Yo te daré noticias suyas cuando te vea.
—Yo iré...
—De ningún modo. Tú no debes despertar sospechas en mi padre.
—¡En mi rival!...
—¡Qué rival ni qué diablo, si puede ser abuelo de esa chiquilla;—dijo con seco acento Manuel,—no es un rival, sino un instrumento de esa mujer.
—Pero, ¡qué infame!... ¡Qué daño le hemos hecho ni Elena ni yo?...
Manuel iba á contestar, sin duda, pero mirando con desprecio á Fernando, hizo un leve movimiento de indiferencia.
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—Hemos concluido,—dijo,—por ahora, de esto no se hablará más, ni hay para qué. Tan pronto como Clara sea detenida por conspiradora, mi padre dejará de verla; su entusiasmo por Elena se enfriará, yo cuidaré de que desaparezca por completo esa manía casamentera, y entonces te presentas tú, pides la mano de Elena, te se concede y requiescat in pace...
—Amen,—dijo riendo Fernando.
Manuel se levantó.
—¿Te vas?
—Sí, tengo que hacer.
—¿Dónde te he de ver?
—Donde por casualidad me encuentres... Yo te buscaré si hay alguna novedad.
—Siempre vendré aquí á esta hora.
—Corriente. Adios, pues.
—Adios. ¡Ah! Mira, díle á Elena que la adoro, que no puedo vivir sin ella... ¿Se lo dirás?
—¡Ya lo creo!... ¿De qué habia de hablarla sino de tí?
—Oye una palabra, espera; ¿y crees tú que ella me ama?
—¡Otra vez!... Tal creo...
—Como nunca me lo ha dicho...
—Es tímida como una paloma.
—Mejor, mucho mejor... Pero es desdeñosa conmigo...
—Por pudor, por pudor.
—¡Oh! ¡Qué divino pudor!... No sé cómo pagarte... A no ser por ti... Pero dí, ¿por qué te tomas tanto interés?...
—¡Hombre!... ¡No lo adivinas!... Por tí, por ella y...
—Dilo.
—En secreto,—dijo Manuel bajando la voz;—y porque no quiero que se case mi padre.
—¡Ah, es verdad!... ¡No te conviene! Ya estoy enterado, ya no dudo de nada... Adios, Metternich.
—Adios, Maquiavelo,—dijo alejándose el marino, en tanto que Fernando, muy satisfecho, volvia á sentarse para esperar á sus amigos.

CAPÍTULO V

Teodosia estaba tranquila y contenta en el pequeño y perfumado nido que Clara le había preparado.
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La niñez, y aun la juventud, tiene una especial facilidad para aceptar todo cambio, para acostumbrarse á toda situacion nueva, para olvidar el pesar y aceptar la alegría; como dice Víctor Hugo, la tierna rama se rompería si hubiese de soportar el peso de ese triste fruto que se llama el dolor...

Recordaba á Clara y á Nicolás sin amargura; esperaba verles, ignoraba lo que de ellos les separaba, y estudiaba con afán, deseosa de compensarles con sus adelantos los cuidados que les debía.

Dolores la cuidaba, la acompañaba, la atendía como una madre.

Sentía compasión y cariño por aquella criatura tan hermosa y tan buena, la hablaba constantemente de Clara, presenciaba sus lecciones, la acompañaba, sirviéndola, en su ligera toilette, y era para la niña una solicita servidora, al par que una guardadora severa y prudente.

Una mujer hubiese sufrido el hastío horrible de aquella soledad que parecía una reclusión, de aquel aislamiento que se mejaba el abandono.

Pero una niña que había vivido siempre retirada y sola, nada extrañaba ni nada deseaba tampoco.

Estudiaba con ardor, leía, tocaba, pintaba, y las horas se le pasaban ligeras, y cuando el sueño venía á cerrar sus blancos párpados, ninguna idea triste la desvelaba; se dormía sonriendo y deseando el mañana para acabar ó adelantar la comenzada obra.

Un día tuvo una idea, que consultó á Dolores: quería hacer un retrato de Nicolás, regalárselo á su vuelta y sorprenderlo.

Dolores consintió en ello, y se ofreció á tomar de la casa de Clara, que Teodosia creía cerrada, y sólo por ausencia de su dueña, un retrato en fotografía de Solís.

Al día siguiente el retrato estaba en poder de la niña; Clara había consentido gustosa en aquel capricho, si bien creía que con las ligeras nociones de pintura que tenía Teodosia, su deseo quedaría convertido en defectuoso ensayo.

Se interesaba, sin embargo, en el éxito de aquella idea, que la inspiraba una profunda ternura, y dió órden á Dolores de complacer á Teodosia en todo.
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Para ésta fue una gran alegría el poseer un retrato de su protector.

Miraba fijamente horas enteras aquellos ojos de profunda mirada, aquella boca triste y noble, aquel rostro tan atractivamente simpático, y acabó por grabar tan vivamente en su pensamiento las facciones que deseaba copiar, que su maestro, cómplice también en el secreto de la niña, quedó admirado de la propiedad con que trazó sobre el lienzo el bosquejo de ellas.

Al mismo tiempo que trabajaba con ardor en el retrato, tuvo la idea de escribir para Clara sus impresiones, pues le parecía una ingratitude pensar sólo en la vuelta de uno de sus protectores, y olvidar á la que tantas pruebas de cariño debía.

Para esto contó con Dolores.

Hizo un pequeño cuaderno de papel, lo cosió con una hebra de seda, y escribió en su cubierta:

PARA MI QUERIDA PROTECTORA
CLARA BLAQUERÉK.
RECUERDO DE TEODOSIA.

CAPÍTULO VI

Acababa Clara de levantarse, triste e inquieta, porque ni podía ver á Teodosia ni había sabido de Nicolás, y el corazón, cuando se acostumbra á un afecto, siente con la ausencia de la persona querida, algo parecido á una asfixia, cuando la avisaron que un señor que se decía juez, y otro que parecía escribano, pedían permiso para entrar.

Sorprendida por tan extraña visita, dió órden de que pasasen al salón, y cambiando su blanca bata por un vestido de seda negro, recogidos sus cabellos en una gorrita de encaje, salió á recibir á sus extraños y matutinos visitadores.

De pie, en medio del salón, vestidos de negro, y graves y serios como la misión que desempeñaban, estaban el juez y el notario inspeccionando con atenta mirada y en silencio los ricos muebles que lo decoraban.

Cuando Clara apareció, ambos miraron ávidamente á la hermosa dama, que con su semblante noble y triste, con su mirada
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enfrente otra autoridad augusta, la del Justicia Mayor, con medio de corregir sus errores, de contener sus excesos.

Al modo que los antiguos tribunos constituían una suerte de magistratura popular en las repúblicas clásicas; al modo que la potestad judicial forma en los Estados Unidos del Norte de América una suerte de supremo regulador del derecho público y privado, el Justicia de Aragón era al mismo tiempo guardián de las libertades y patrono de los sentimientos comunes, órgano de la ley y procurador de la desgracia, "puesto, escribe Zurita, para que fuese como muro y defensa contra toda fuerza y opresión, así de los reyes como de los ricos-hombres, para que hablase con una misma voz á todos, y á quien todos obedeciesen. Sin eximirse ninguno; pero no elegido por el pueblo como los antiguos tribunos, para evitar las ambiciones, los tumultos y las revueltas, sino nombrado por el rey, no de entre los ricos-hombres, sino de la clase de los caballeros, no amovible á voluntad, sino por justa causa que mereciese pena; tan atado y constreñido con remedios jurídicos y necesarios á resistir á toda fuerza e injusticia, que no le hallaron otro nombre más conveniente que el de la Justicia misma." (1)

En el reinado de Alfonso III se obligó á los monarcas á convocar las Cortes en 1.º de Noviembre, el dia de Todos los Santos; y todavía, conforme estableció la Constitución de 1812, casi en nuestro tiempo, podían reunirse sin necesidad de regia convocatoria y contra la voluntad del rey, reglamentar los gastos de la casa real (2), nombrar los consejeros de la Corona (3), juz-

(1) Anales de Zurita.
(2) En las primeras Cortes que tuvo Don Juan I en Monzón (1388) varios ricos-hombres aragoneses, sostenidos por prelados y por nobles catalanes, presentaron sus quejas contra los desórdenes de la corte y pidieron encarecidamente la reforma de la casa real. Como el rey se mostrase en un principio indeciso, y aun resintente, significáronle su disposición á recurrir en caso necesario á las armas, y así hubo de oceder, no solo á desterrar de palacio á la dama favorita doña Carroza de Vilaragut, sino á reformar su casa poniendo tasa y límites á los gastos y á ordenar los desórdenes.
(3) En las Cortes de Zaragoza de 1288, Alonso III, que en las de Huesca se había opuesto con firmeza, por parecerle la petición de calidad de "no deberse otorgar ni cumplir," que en las de Alagón se mantuvo entera, ocedo y las reconoció el derecho de elegir y designar las personas que hubieran de componer el consejo del rey, con tal condición que jurasen que le habían de aconsejar bien y fielmente y que no tomarían dádivas ni cohechos.