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Estaba hermosa con la vida ardiente de la fiebre que encendía sus mejillas y hacía brillar sus ojos: sus cabellos rubios se extendían sobre la almohada como el marco de oro de un camafeo de nácar.

Nicolás se inclinó hacia ella; una honda pena inundaba su alma al contemplar los rasgos destructores de aquella cruel enfermedad sobre una criatura tan bella.

—Teodosia, hija mía, ¡qué quieres!—la preguntó muy quedo, y sintiendo sobre sus labios el aliento ardoroso de la niña.

—Quiero verte,—murmuró ésta con extravío, no te vayas:—echó sus brazos al cuello de Nicolás, le estrechó contra su seno y murmuró:—¡Padre!

Nicolás se levantó trémulo, sorprendido, parecía que se había vuelto loco.

—Te juro que he de serlo para ti,—dijo extendiendo su mano sobre el cuerpo de la niña enferma;—te lo juro por la memoria de mi otra hija...

Nicolás parecía tan delirante como ella.

Vivamente conmovido besó á Teodosia en los labios, y salió á buscar al dueño de la casa.

—Es preciso,—le dijo,—ir á buscar un médico; la pobre niña está peor.

—Pero...

—Es absolutamente indispensable; si Vd. no puede ir, yo iré.

—¡Oh, no!... Pero como será preciso que sepan quién es la niña...

—Y bien, la hija de Nicolás Salcedo...

—¡Ah!...

—No hay por qué ocultarlo.

Algunas horas después llegaba un médico de N... y declaraba que, si bien el estado de Teodosia era grave, había esperanzas de salvarla.

Al mismo tiempo les daba una noticia grandemente extraña.

Nicolás Solís, á quien él no conocía, se decía que estaba preso, y la partida que mandaba se había disuelto, presentándose á indulto los más caracterizados de ella.

El destino lo había querido, y precisamente cuando se creía á Solís prisionero, era cuando la suerte le dejaba libre.
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CAPÍTULO XII.

Volvamos á Madrid donde encontraremos algunas novedades que pueden interesar á nuestros personajes.

El Ministerio se había modificado, es decir, había sufrido una crisis parcial, como se dice en lenguaje periodístico, y el ministro de la Guerra era uno de los mejores amigos del general Salazar.

Las noticias de Cuba eran tranquilizadoras, y todo indicaba que entraba en un período de calma y de descanso esta hermosa nación, tan rica como desgraciada.

Clara sabía ya que Solís no estaba preso. Había pedido directamente noticias suyas, y lo único que habían podido decirle es que había desaparecido.

Toda mujer que haya amado, ó lo haya creído, que para el caso es lo mismo, comprenderá la inquietud, la angustia de Clara ante aquel misterio impenetrable.

Y luego el telégrafo tiene un laconismo aterrador: cuando la chispa corre por el hilo metálico que, envuelto en su impermeable vestidura y oculto entre los cristales azules de los mares, une con una vibración eléctrica los dos continentes, parece que cada palabra es un esfuerzo gigante de la ciencia que vence los abismos, y sólo se nos transmiten las que revelan un hecho, de ningún modo las que lo explican.

Nuestro siglo, práctico si los hay, rechaza lo inútil y aprovecha el positivismo del telégrafo para todos sus actos.

Clara había consultado el oráculo, y la palabra de respuesta era más alarmante que su duda, en que la pregunta se inspirará, porque Solís preso, podía ser puesto en libertad; pero ignorándose su paradero, no había medio de serle útil.

Nuestra americana, como la mayoría de las mujeres, se irritaba ante las dificultades y se empeñaba ante lo imposible.

Algunos días antes Nicolás Solís era para ella un recuerdo dulce, grato y suave como el perfume que deja en nuestras manos una violeta que hemos deshojado; al perderle, esta memoria se hacía candente, impetuosa, indeleble, como la huella del fuego.
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Incapaz de sufrir su impaciencia, quiso utilizar los medios de que el Gobierno dispone para adquirir noticias de un individuo, é invitó á una gran comida á sus amigos íntimos, como decía, por más que la mayor parte le fuesen desconocidos.

Nadie se preocupó del por qué de aquella comida.
El hecho se explicaba por sí solo.
Era una americana muy rica, y quería lucir su casa, sus bai-llas, sus negritos y sus brillantes.
No había necesidad de saber más.
Una comida se acepta sin explicación alguna.
Nadie se preocupa de los proyectos del anfitrión.
La mesa es el punto de reunión y de descanso de la sociedad actual.

Clara vió invadido su salón por una selecta concurrencia, de la cual el sexo bello estaba excluido casi por completo.
Ese casi se limitaba á Elena, la joven pupila del general Sa- lazar, que acompañaba á su amiga con gran alegría, pues muy niña aún, y sin madre, no conocía de la sociedad otra cosa que los paseos y los teatros que había visto con Clara.

Sencillamente vestida de blanco, y adornada con un elegante aderezo de oro liso, oía, ruborizándose de placer, las frases de admiración que á su belleza se consagraban, y contestaba apenas á las preguntas que se la dirigían.

Clara lucía un rico traje de raso negro, que se escotaba en cuadro sobre su blanco seno; riquísimos brillantes cubrían su cuello, sus brazos y su cabeza, como para justificar con la exhibición de sus valiosas joyas el carácter de exposición de su riqueza que se había querido dar á la fiesta que ofrecía.

Nuestros lectores nos permitirán que no hablemos de la comida: todas las comidas son iguales, al menos en los efectos, y sería suponerles poco ó ninguno conocimiento de lo que en sociedad pasa, si indicáramos que en tanto que se come no se habla de nada importante: es una tregua concedida al espíritu, que descansa en ella para luchar más tarde.

La hermosa viuda hacía los honores de una manera encanta-dora.

Es verdad que á veces se distraía hasta el punto de no con-testar á una gofatería, ó bien hacerlo de una manera extraña;
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dora de las municipalidades, para fundirse al fin en la metódica y ordenada, científica y de elección real de otro.

Tampoco, allí, podía dejarse sentir por el momento el alien- to letal de los aranceles; para ello se necesitaba aún tiempo y espacio, se necesitaba la resurrección del derecho romano imperial y las argucias de los comentaristas haciendo coro con la progresión ascendente y avasalladora del derecho canónico encarnado ya en las Siete Partidas.

Así, paso á paso, y á la sombra del imperio primero, de la Iglesia y de la autoridad real después, fueron poco á poco tomando puesto y sobreponiéndose á las ideas democráticas y liberales del antiguo derecho cristiano-bárbaro, las doctrinarias y restrictivas, autoritarias e interesadas, metódicas y casuísticas del derecho canónico-romano. La civilización, pues, retrocedía en sus fórmulas y formas judiciales al centralismo y á la autoridad, á la inamovilidad y á la reglamentación externa y negativa del imperio, convirtiendo los tribunales y la justicia en un expediente interminable e indosinido, creando una mercancía más é la ambición y la intriga de sus agentes y ejecutores, dando con ello lugar y vida á un verdadero lazo de explotación, al unir, como unía, por medio de los aranceles, los intereses sagrados del derecho general con los mezquinos e interesados del derecho particular de clase.

La Iglesia, que por su carácter militante y activo, generoso y desinteresado, creador y libre de sus primeros siglos, había alcanzado en el quinto colocarse á la cabeza del progreso y del derecho humano, interesada ya en olvidarse algún tanto de su glorioso origen y tradición para conservar y fomentar mejor sus intereses materiales, una vez los espirituales se habían hecho campo y reinaban por su propia fuerza, como sucede siempre á toda verdad reconocida, tomó puesto definido en los intereses puramente humanos y escudándose en un derecho avasallador que hacia y deshacia á placer, llegando hasta á falsificarle con Isidoro Mercator, empezó á tejer las mallas y la red más conveniente para pescar y atraer á sí toda clase de poderes, fun- diendo en uno los espirituales y temporales, todos por medio de la jurisdicción papal.

Así las cosas, los rayos brillantes del poder espiritual, que
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pero sus amigos no parecían notarlo, y más bien atribuían á una esburrencia adorable de su carácter aquéllas inesperadas frases de las cuales Clara era la primera en reirse.

Tenía á su derecha al general Salazar, y á la de Elena se veía á Manuel.

Decididamente se pretendía halagar á esta familia.

La conversación ligera, espiritual, inútil, si se quiere, que un ama de casa ha de sostener para que sus convidados no se fastidien, era en Clara tan natural y graciosas, que la animación brotaba espontánea en torno suyo.

Cuando la última copa de Champagne se hubo apurado, Clara se levantó, y apoyada en el brazo del general Salazar, se dirigió al salóncito en que estaba servido el café.

Todos la siguieron.

Ofreció, ayudada de Elena, este agradable líquido á sus convidados, diciendo á media voz al general Salazar:

—¿Preferís tomarlo en mi gabinete?

—¡Oh! es una dicha para mí,—contestó galantemente el general.

—Id, pues, á esperarme allí.

Clara salió con Elena pretestando que dejaba á sus amigos en libertad de fumar por algunos minutos, y se dirigió á sus habitaciones, en tanto que Elena se aproximaba al piano y elegía entre los papeles de música un trozo conocido.

El general, de pie en el centro del gabinete, la esperaba.

—Perdóneme Vd. si con esta libertad le ocupo,—le dijo Clara.

—Es una dicha que me recuerda mis buenos tiempos el que me ocupen las damas,—contestó galantemente Salazar, ocupando un asiento que Clara le designaba.

—Vea Vd. cómo para sufrir molestias todos los tiempos son iguales,—dijo Clara dulcemente.

—¡Oh! ¡si las molestias fuesen siempre tan gratas!

—Gracias: ¿quiere Vd. que pida el café?

—No se moleste: lo tomaré después: ahora sepamos en qué puedo complacerla.

—¿Es Vd. amigo del general X.?—preguntó Clara.

—Lo creo al menos amigo mío.
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—El lo será del ministro de Ultramar...
Salazar se inquietó; pensó que se trataba de algún asunto de importancia para el cual se buscaba su influencia.
—No lo sé,—dijo;—al menos son corregigionarios.
—Tranquilízalo,—dijo Clara que adivinó el temor del general,—solo se trata de unas noticias...
—Podeis disponer de mí...
—No conozco apenas en Madrid; tengo en Cuba familia, intereses, aficiones, y quisiera saber de una manera cierta algo de lo que allí sucede.
—¡Oh! ¡pues eso es muy difícil! Lo que allí sucede no creo que lo sepa nadie tal como es.
—No, amigo mío, se trata de una personalidad insignificante si se quiere, pero que interesa en gran manera á una íntima amiga mía, á la cual quisiera poder tranquilizar. Hace días me suplicó que averigüase el paradero de un hombre que se ha distinguido entre los insurrectos, pregunté por telégrafo, y lo único que pude saber fué que había desaparecido; como sin duda el Gobierno sabrá qué se ha hecho de él, he recordado que á usted le sería fácil preguntarlo, y me he tomado la libertad de traerle aquí, porque deseo que sea un secreto misúplica, y en el salón no hubiera sido posible hablarle de ello.
Salazar respiró.
El hecho era tan sencilla, la petición tan insignificante, que no comprendía por qué á Clara le interesara el misterio.
Parecía natural que hubiese hecho su pregunta riendo, y sin interrumpir siquiera una conversación empezada.
—Si no es más que eso,—dijo,—lo sabrá Vd. mañana: ¿quién es él?
—¡Ah!... he olvidado el nombre... le daré á Vd. una nota que guardo de mi amiga... pero he de buscarla..
—Como Vd. guste: siempre me tendrá á sus órdenes...
Y el general, contento por que no se le obligaba á pedir destinos ni recomendaciones, calamidad de todo el que tiene alguna influencia, sonrió con afecto á Clara.
Esta parecía absorta en un pensamiento triste y profundo, porque su pecho se agitaba y sus manos se comprimían como si quisiera recordar por el dolor físico el lugar donde estaba.
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—¡Si hubiera muerto!...—murmuró sombríamente.
—¿Quién?—dijo Salazar.
—¡Ah!... ¡dispensadme!... Me tiene preocupada la idea de esa desgracia... vamos al salon.
Y levantándose apoyó su mano en el brazo del general.
Al cruzar el dintel de la puerta que comunicaba con el salon, Manuel aparecía en la otra y en pós de él los demás convidados, atraidos por la armonía del piano, y terminado el café.
Al ver á Clara familiarmente apoyada en el brazo de su padre, y sonriéndole con agrado, el marino retrocedió un paso, y frunció las cejas.
Fué tan rápido este movimiento, que nadie pudo notarlo, ni la misma Clara.
Momentos después, cuando los grupos que formaban los convidados de la hermosa americana parecían animarse con la presencia de ésta, y las conversaciones, ora de política, ya de artes, ó bien de negocios, formaban un rumor sonoro y constante, Clara se aproximó al general, y sin decirle una sola palabra, le presentó un pequeño papel doblado.
Salazar se inclinó ligeramente, lo tomó y lo guardó sin mirarle.
Nadie lo vió, excepto Manuel que palideció de nuevo.
—Mañana á las dos!...—murmuró muy quedo el general.
Clara hizo un movimiento afirmativo y se alejó.
Manuel salió á su encuentro.
—Dispense Vd., señora, si la ocupo por un instante.
Clara le miró tranquilamente como si le interrogase con la mirada.
—Deseo que me conceda Vd. mañana el honor de recibirme; tengo que hablar con Vd.
—¡No comprendo!—murmuró Clara, con una frialdad desdenosa que no pudo vencer, pues la persistente mirada de Manuel la molestaba:
—Le he pedido desde luego que me perdone la libertad que me tomo; cuando me haya oído puede juzgar...
—Podeis decir ahora de qué se trata...
—¡Imposible!
—Según eso es un secreto,—dijo Clara friamente.
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—Sí.
—¡Oh! ¡no me lo confie! Yo no sé guardarlos.
—Es un secreto hoy... después no lo será...
—Si yo fuese curiosa, héd aquí un misterio que me quitaría el sueño.
—Y ya que no curiosidad, ¿no le inspira interés?...
—Confieso que no acierto á comprender de qué se trata, y lo desconocido me interesa pocas veces.
—Mañana á las dos vendré á ponerme á sus pies.
—¡Imposible!—dijo con precipitación Clara.—tengo que salir á esa hora...
—Más tarde...
—Por la noche veré á Vd. en el teatro Real: iré sola.
Y saludándole graciosamente, se dirigió hacia Elena que recibía los plácemes de todos por las brillantes variaciones que acababa de tocar.

CAPÍTULO XIII.

Al día siguiente, á las dos de la tarde, el general Salazar entraba en el elegante gabinete de la americana, que le preguntó al punto:
—¿Y bien?
—Nada de bueno,—contestó el general estrechando la pequeña mano que se le tendía:—el ministro ha buscado las noticias deseadas en los últimos partes recibidos, y sólo se sabe que ha desaparecido...
—Pero...
—Le interesa á Vd. mucho la suerte de Solís?
Clara fué lo suficiente dueña de sí para contestar con calma:
—¡A mí? ¡Nada! ¡Apenas le conozco!... Pero temblaba de tal modo, que hubo de apoyar sus manos fuertemente en los brazos del sillón en que estaba sentada, á fin de ocultar á Salazar la alteración que sentía.
—En ese caso,—añadió Salazar,—puedo confiarla que se teme haya muerto...
Clara no lanzó un grito, no hizo un gesto, no dijo una pala-
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bra; pero su palidez se hizo tan visible, que el general hubo de notarla.

—¿Se pone Vd. mala?—preguntó.
—No, no es nada; decía Vd...
—Según los incompletos datos que he podido adquirir, se le había visto dirigirse á N... poco antes del incendio que destrozó la villa de T... Nada más se sabe... La mayor parte de los que le seguían se presentaron á indulto...
—Gracias, Salazar... no sé cómo pagarle su bondad; pero esa duda es tan triste, que me ha impresionado por mi amiga... estoy nerviosa, afligida.
—La dejo, pues, y siento, al decirle la verdad de lo que sabía, haberla afectado así.
—Usted ha cumplido mis deseos... le repito mi gratitud.
Y Clara, sin fuerza para más, tendió su mano al general, que la estrechó en silencio, la miró durante un instante, adivinando una triste historia en la desesperación que reflejaba su frente, y salió.
Clara inclinó la cabeza y pareció quedar aletargada.
Sus ojos inmóviles, con la mirada fija en el vacío; sus labios entreabiertos y descoloridos; sus manos fuertemente enlazadas, la daban la apariencia de un cadáver.
De repente su pecho se alzó, y un sollozo pareció desgarrarle; las lágrimas la volvían á la realidad de la vida.
Se levantó; dió algunas vueltas por el gabinete, como una leona enjaulada, y de repente se irguió, tocó un timbre de una manera nerviosa y violenta, y dijo con voz breve á su doncella, que se presentó:
—¡El coche!
La criada salió, y poco después levantó de nuevo la cortina para anunciar que estaba puesto.
—Un abrigo y un sombrero... ¡Pronto!
—¡La señora no se viste?
—No,—contestó secamente Clara.
Tomó los objetos pedidos y salió con rápido paso, anudándose las cintas del sombrero al bajar la escalera.
—A la calle de San Francisco... Yo avisaré dónde... A escape,—dijo al cochero que se inclinaba para recibir la orden.
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Al apoyar el pie en el estribo vió á Manuel Salazar que lentamente bajaba por la acera y la saludaba con frialdad.
—¡Ah!—murmuró contrariada,—á la iglesia de San Francisco antes; después avisaré.
El cochero se inclinó, en señal de haber comprendido, y los caballos salieron al troté.
Poco después el coche se detenía en la puerta de la iglesia, y otro coche, con las cortinillas corridas, se instalaba algo más lejos.
La persona que le ocupaba no pudo ver que Clara, saliendo del templo por otra puerta, iba á pie y con el velo echado sobre el rostro, á la calle de San Francisco.

CAPÍTULO XIV.

Nada existe más angustioso que la duda, esa agonía que no acaba hasta que desaparece la causa que la motiva. Clara, que como toda naturaleza enérgica, se transformaba ante la desgracia, devoraba ese anhelo sin nombre, y parecía vibrar todo su ser bajo la acción rápida y violenta de un choque invisible que tuviese lugar dentro de su alma.
Al subir la estrecha escalera de la casa en que ya la hemos visto penetrar al principio de nuestra narración, hubo de apoyarse en el mezquino barandal para no caer, por que vacilaba como si estuviese ebria.
Llamó, y fué á caer, más bien que á sentarse, en una pequeña butaca, único mueble de alguna comodidad, ya que no de lujo, que se veía en aquella modesta vivienda.
—¿Qué es eso, hija mía, qué tienes?—preguntó asustada la mujer que había abierto la puerta.
—¿Dónde está Francisco?
—Acaba de salir, pero no tardará; ¿qué es lo que te sucede?
—Dáme un vaso de agua, Dolores, y arrégla el equipaje de Francisco; se va á Cuba.
—Pero, ¿qué hay de nuevo, Dios mío, qué pasa?
—Que Nicolás Solís está prisionero ó muerto, que necesito que se le busque, y saber lo que le sucede y dónde está...
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—Pero, hija mía, no te ofusques; después de todo puede ser una equivocación.
—Tú no entiendes de eso. ¡A dónde fué Francisco?
—Salió hace poco...
—Pues es preciso que venga; se ha de ir esta noche á Cádiz para tomar pasaje en el vapor-correo que sale el 10.
—Pero, ¡Dios mío! un viaje tan largo...
—Vete con él si quieres; de todos modos la guerra se acaba, y entonces acaso me vaya yo...
—Dejarte aquí sola, no puede ser.
—Pues decídate, porque necesito que Francisco se vaya.
Disponíase la asombrada Dolores á replicar, cuando un campanillazo que se oyó, le hizo levantarse y dirigirse hacia la puerta.
—La niña está aquí,—dijo Dolores á Francisco que llegaba:—quiere que te vayas al país...
Francisco iba á contestar cuando oyó la voz de Clara que le llamaba impaciente.
Adelantó con el sombrero en la mano, y antes que pudiera preguntar, Clara le dijo:
—Es preciso que vuelvas á Cuba; que busques á Solís, que me digas la verdad; si ha muerto, quiero saberlo; si vive quiero que lo halles, que me digas por qué ha desaparecido... Yo no puedo dar este encargo á nadie, me engañarían, y tú no sabes cuánto me interesa.
—Pero Vd. quedará aquí sola...
—No importa, tengo amigos, conozco ya Madrid...
—¿Y si la ocurre alguna cosa?...
—Nada puede ocurrirme más grave que esto; por eso dispongo de ti.
—¡Pero qué ha sido?
—No sé; una emboscada, una asechanza, no lo sé; pero Nicolás no huye, más bien muere.
—Pues si nada se sabe de fijo, no hay motivo para desesperarse. El telégrafo no dijo nada...
—Por eso me desespero. Dijo que había desaparecido; en el Ministerio se cree que haya muerto;
—¡Bah! ¡bah!... eso son ardides de guerra; se dice que un jefe ha muerto y los suyos se desalientan.
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—No se trata de eso...
—¿Pues de qué?
—Son noticias privadas... en fin, necesito que te vayas.
—Estoy dispuesto: ¿qué tengo que hacer allí?...
—Buscarle y avisarme el resultado.
—Está bien.
—No importa lo que gastes; voy á darte una carta para que allí te entreguen el dinero que necesites.
—¿Y si lo encuentro?
—¡Ah!... Entonces me avisas al instante: le dices que yo le ruego que admita el indulto, que se venga á la Península...
—¿Cuándo he de irme?
—Hoy mismo: no tienes más que el tiempo necesario para embarcarte.
—Entonces al tren... ¡Y Dolores?
—Queda á mi cuidado: irá, si quiere, á casa...
Los ojos de la pobre esposa de Francisco se llenaron de lágrimas.
Cruzar el mar es fácil cuando se va unido á los seres que nos aman y que amamos, cuando después de emprender ese largo viaje se espera descanso; pero cuando en avanzada edad hay que ir lejos, solos y sin esperanza de reposo, los momentos que preceden á la partida son bien tristes.
—No seas tonta,—dijo Francisco animosamente;—ir á Cuba es muy fácil, y volveré pronto; cuída mucho á la Niña, y cuídaste tú, sin pasar pena por mí.
Clara se levantó, y se dispuso á salir.
—Id los dos á casa ahora... tú para que yo te entregue unas cartas y unos datos que te sirvan de guía para buscar á Solís, y tú para quedarte hoy á mi lado.
Clara salió, y los dos ancianos se abrazaron tristemente.
—Eramos tan dichosos así,—dijeron entre sollozos la pobre Dolores.
—No olvides que se lo debemos todo... ¡todo!... ¡Hasta la vida de nuestro hijo!...
—Pero quedarme sin ti...
—Son unos días de ausencia nada más... De todos modos, conviene ir á ver cómo va su hacienda... Al mismo tiempo que busco á D. Nicolás cobraré sus rentas y lo arreglaré todo.
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—Pero ese maldito Solís, ¿cómo ha logrado que ella le quiera así, si apenas le ha visto?...
—¡Caprichos de mujeres!... En fin, nuestro deber es obedecerla... Cuídala mucho.
—¡Ah! ¡Si yo la quiero como á una hija!... Si no fuese por ella, ¿me separaría de tí?
    Dejémosle con su pena, que no es nada grato compartir tristezas, y sigamos á Clara que, sobreexcitada y nerviosa volvía á su casa para escribir á Nicolás.

CAPÍTULO XV.

Decía la carta de Clara:
"Yo no sé explicarte lo que siento, lo que sufro desde que el telégrafo me ha dicho que has desaparecido. A una ansiedad mortal se sucede una calma desesperada; á una duda punzante y amarga, una seguridad, una confianza tranquila que yo misma no me explico.
Y estos fenómenos son más extraños á medida que las horas pasan, pues algo vago y nebuloso va desapareciendo del fondo de mi ser: bien así como desaparecen las neblinas que flotan sobre los mares cuando las absorben con fuerza poderosa los rayos del sol.
Yo siento algo nuevo, que más que de mí proviene de tí; algo inmenso que no cabe en la palabra.
No hay choque de que no brote la luz; el dolor que he sentido al suponerte en peligro, ha hecho saltar la chispa que me ha permitido leer en la sombra; la palabra mágica ha brillado sobre los abismos del alma, y yo he podido ver claramente que te amo.
Es la mía una situacion psicológica de todo punto inexplicable; estoy bajo la accion misteriosa de un fiat del sentimiento.
Y bien, sí, Nicolás, te amo, me devora la ansiedad, el temor, y la duda, y, sin embargo, siento un éxtasis celeste al detenerme con encanto ante tu imagen y murmurar: ¡le amo!
Pero, ¿dónde estas? Mi corazon me dice que no has muerto,