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Revista de España (1880-09-01 00:00:00), página 353

Arrecia por instantes el peligro.
Nuevos gritos.
Nuevas exclamaciones.
Los espectadores se ponen en pié.

Mientras el toro se ceba en el caballo, le trastea y le bate contra la barrera, desgarrándole por todas partes; el rejoneador permanece á dos pasos de la escena tendido boca á bajo y encomendándose al Sér Supremo.

Nadie cree posible salvarle, porque como entonces no se conocía el capote, no había muchachos al quite.

Pero en el momento más azaroso, cuando el toro deja la jaca hecha ya un ovillo, y se dirige al bulto inmóvil que vé al lado opuesto, avanza otro caballero rejoneador.

Apenas le vé el toro que, no habiendo aún sentido el hierro, estaba brioso y punjante, sale como disparado á recibirle.

El caballero, que montaba adiestrado corcel, le dá rápidamente el quebro, le clava el rejoncillo y se lo lleva al otro extremo de la plaza.

Este caballero era D. Alonso de Granada, á quien las damas, como todos los espectadores, colman de ruidosos aplausos.

El de Villalba, satisfecho de ver al de Tendilla fuera de combate, pone delante de Leonor en las nubes la destreza y valor de D. Alonso.

—Ya veís,—responde su esposa,—cómo los toros son entretenida fiesta... habiendo quien pique.

Cuando el bicho se alejó, los criados del desventurado caballero lograron sacar á su amo de la plaza, temblando y descolorido, con una fuerte costalada que le obligó á permanecer en el lecho durante algunos días.

Debian lidiarse otros toros; pero después de tan triste percance, se dió por terminada la fiesta.

VIII

Cuando al dia siguiente se presentó el de Villalba á despedirse de su amigo, sufrió éste un mal rato por no poder dar tambien un adiós á Leonor.

—¿Pero, es posible,—dijo incorporando en la cama con gran
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trabajo su magullado cuerpo,—que no espereis siquiera algunos días!

—No puedo complaceros. Pero si tanto os agrada mi compañía y mi amistad, os invito á una cacería de osos en mis montes de Galicia.

—Gracias. Os prometo ir en abril.

—Lo celebro. Precisamente ese mes lo pasará mi mujer con su hermano en el castillo de Altamira, y podrá dedicarme exclusivamente á vos. Aunque nos pasemos todo el dia en el monte, nadie se quejará. Hasta la vista, pues.

El rico-hombre castellano quiso retroceder; pero no se atrevió á retirar su palabra.

IX.

Un maestro-sala acompañó á nuestro infanzón á las habitaciones de la condesa, situadas al extremo opuesto del palacio, lo cual extrañó no poco á éste, hallándose enfermo el de Tendilla.

Pero mayor fué su sorpresa cuando al entrar en el gabinete encontró á la dama, como el dia anterior, en grato coloquio con el jóven conde de Altamira.

La condesa andaluza estaba reclinada en un diván, dejando ver bajo los bordes inferiores de su vestido sus diminutos pies, calzados con ricos chapines de raso blanco bordado de oro. Una voluptuosa sonrisa entreabrió su graciosísima boca, que, lo mismo que sus ojos, tenía embelesado al jóven gallego.

—Condesa,—dijo él de Villalba,—vengo sólo un momento á deciros "adiós."

—¡Os marchais tan pronto?

—Sí. Os pido mil perdones por una libertad que me he tomado sin contar antes con vuestra vénia. He invitado al conde á una cacería de osos.

—Habéis tenido una idea feliz. Yo deseo siempre que se divierta.

El conde de Villalba prosiguió:
—Vos, hermano mio, ya sabeis que nos vamos mañana.
—Pues siento no acompañaros. Graves asuntos me detienen en Valladolid.
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—¿Por qué no dejáis á Leonor,—observó la condesa,—una temporada con nosotros? Yo procuraré que se distraiga.

—¡Lo creo!... Pero no me es posible. Nos queremos tanto que ni ella ni yo podríamos vivir tranquilos dos días, estando separados. Me voy corriendo á disponer el viaje.

El de Villalba se despidió.

X

Al llegar á su aposento salió á recibirlle un page de su entera confianza, á quien había dado la extraña comisión de acechar y escuchar á los galanes de la corte que visitasen en su ausencia á la señora.

El conde comprendió en su fisonomía que estaba preocupado y que deseaba decirle algo.

—¿Qué ha sucedido?—preguntó con sobresalto el celoso personaje.

El chico bajó la cabeza como si temiese hablar.

Entraron los dos en una habitación.

—Vamos, habla,—dijo el conde.

—¡Señor!...

—No vaciles. Dime qué ha pasado. Quiero saber si puedo ó no vivir un momento tranquilo en la corte.

Tan acosado se vió el page, que al fin resolvió hablar claro, tan claro que hizo á su amo el siguiente disparo á quema-ropa:

—Pues nada señor... Sabedlo para vuestro gobierno. Ese hidalgo que se halla en este momento de visita, está enamorado de la señora.

—¡Has perdido el juicio?—contestó el conde poniéndose pálido.

—Así se lo ha dicho al menos.

—¿Y qué ha respondido?

—Que no podía faltar á sus deberes.

—¿Nada más?

—Nada más.

—¿Y él insistió?

—Sí, señor. Le ha dicho que irá este verano á Galicia.

—¡Claro! Todos quieren ir á Galicia. ¿Y la señora qué dijo?
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—Se calló.
—¡Se calló!—exclamó el conde furioso; y se dirigió al salón en que se hallaban su esposa y el hidalgo.
Pero al llegar á los umbrales se detuvo.
—No, no,—dijo;—el escándalo me pondría en ridículo, cuando realmente nada ha pasado.

XI

El conde se puso en acecho.
—¡Demonbre!—exclamó al reconocer al hidalgo,—tenemos en la plaza al caballero rejoneador. Ahora comprendo por qué buscaba mi amistad con tanto afán... Es preciso marchar inmediatamente.
Don Alonso de Granada se despedía en aquel momento de la condesa.
Quiso besarla la mano, pero ella le rechazó; aunque no con la energía que el conde hubiera deseado, no con ese lenguaje propio de la mujer que está lejos de delinquir.
Don Afonso salió al fin por una puerta, y por la otra entró el conde.
Aquél se llevaba la esperanza; éste se quedaba con la duda.
—Todo lo he oído, señora,—dijo el conde.
—¿Qué habeis oido?—respondió Leonor con seriedad.
—He oído lo que os ha dicho ese hombre y lo que le habeis contestado.
—Entonces estoy tranquila, porque no habeis oído una sola frase que os ofenda.
—Ha habido por vuestra parte una benevolencia excesiva.
—¿Me insultais?
—No, lo que deseo es abandonar hoy mismo este foco de corrupción. No quiero confundirme con los que se alejan de sus castillos, donde está su fuerza y su derecho, para ponerse desarmados bajo los pies del monarca, y entregarse en la corte á una vida que concluirá por anularlos y envilecerlos. A Galicia inmediatamente.
En efecto, los condes de Villalba tomaban algunas horas después la litera que debía conducirles á su país natal.
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Al llegar á Villafranca fué el conde presa de un ataque al corazon, su dolencia crónica, que puso en peligro su vida; pero á los pocos dias pudo continuar el viaje.

Durante el camino no cesó de acriminar á su esposa, quien se mostró alguna vez altiva; pero con más frecuencia seria, reservada y un tanto cavilosa.

XII

Al hallarse en el castillo de Villalba, la seriedad y la reserva se truecan en tenaz melancolía.

En vano su esposo trata de consolarla; en vano improvisa cacerías y banquetes.

Leonor suspira de vez en cuando.
—¿Y esos suspiros?—le dijo un dia el conde.
—No me atormenteis,—respondió.

Cuando el cielo se encubría y la lluvia azotaba la parda fortaleza, una frase se escapaba de sus labios que hería el corazon del rico-hombre.
—Me abruma,—decía,—este cielo siempre nublado.
—¡Os gusta más la luz de Castilla!—respondió una vez su esposo con irónico y duro acento.—¿Quereis volver á los toros!...
—Os mentiría,—observó la dama,—si os dijese que prefiero la soledad de estas montañas á las delicias de la corte.

En otra ocasion la sorprendió con los ojos humedecidos, y ella huyó á otra habitacion como si quisiera esconder sus lágrimas.

Pero era tarde.

Su esposo las había visto.
—¡Cielos!—exclamó al quedarse solo.—No cabe duda... ¡está enamorada de aquel hombre!... ¡En mal hora la llevé á Valladolid!

Entonces surcó tambien una lágrima las mejillas del conde, que se dejó caer en un divan avergozado de sí mismo, ocultando el rostro entre las manos, en cuya actitud permaneció largo rato.

Sin embargo, el infanzón quería alguna vez convencerse de que estaba ofuscado, de que los celos le hacían ver fantasmas.
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Pero en vano procuraba engañarse á sí mismo, y negar la realidad asoladora.

Difícil era en el estado de las cosas que una nueva contingencia no viniese á aclarar la situacion, y en efecto no se hizo esperar.

Una noche que el conde, en vez de dormir velaba intranquilo, observó que su esposa era presa de un sueño que le hacia pronunciar algunas frases al principio ininteligibles; pero luego claras, sospechosas en cierto modo, y preludio de otras más graves.

El conde se puso en guardia.

Sentóse en el lecho y contempló con fijeza el rostro de su esposa, que le pareció más bello que nunca á la tenue luz de una lámpara que dejaba siempre encendida en su dormitorio.

Sentíase algun calor, debido á la excesiva calefaccion de la estancia, y Leonor tenía descubierto uno de sus torneados brazos. Sus rubios cabellos caían destrenzados sobre sus hombros, de un blanco mate como el mármol de Corinto.

El conde la contemplaba á la vez con inquietud y embelesamiento.

Temblaba ante la idea de que profiriese una palabra comprobadora de lo que tanto temía, y la palabra fatal se escapó al fin de sus labios.

Tres sílabas contenía.

Tres sílabas de un nombre propio que se clavaron como tres flechas en su corazon.

Un hombre de otro temperamento y de menos inteligencia hubiera en su caso gritado y escandalizado.

El conde supo dominarse.

Vistióse silenciosamente y abandonó la habitacion, dejando á su esposa dormida.

En vano Leonor trata de verle al dia siguiente.
En vano le busca por todas partes.
Trascurren quince dias sin hallarle en ningun sitio.
Pero, al fin, logra introducirse en su cámara.
El conde le ordena con imperio que salga.
—No, no,—responde.—Tengo tranquila mi conciencia. No me iré sin conocer la causa de vuestro enojo; no me iré sin saber en
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qué os ha ofendido la mujer que no ha olvidado nunca lo que os debe á vos ni lo que se debe á sí misma.

—Salid ahora mismo,—señora, dijo el conde tomándola por un brazo y arrojándola bruscamente de la estancia.—Id en busca del hombre con quien soñáis noche y día.

Leonor se retiró llorando á sus habitaciones.

XIII

Poco tiempo después, un dia que el conde se hallaba al parecer más sosegado, se le presentó el paje de su confianza, y le dijo en voz apenas perceptible:

—Señor, un peregrino que viene de Castilla, de paso para Santiago, quiere que le proporcione una entrevista reservada con la señora; pero sin vuestro permiso,...

El conde palidece.

Señala al paje el camarín en que debe introducir al peregrino, y le advierte en seguida que avise á la señora.

Se oculta y espera.

Leonor entra, gira una mirada en todas direcciones, como si quisiera cerciorarse de que está sola. Toma una carta de manos del peregrino, y se sienta en un taburete al lado de una mesa dorada.

Reina un profundo silencio.

El conde no pierde un gesto, ni una mirada de su esposa.

Leonor abre la carta, y lee.

Al terminar la lectura, toma un pergamino y escribe con sereno pulso la contestación.

Pero al ir á entregar la carta al conductor, una mano d acero detiene su brazo.

Leonor lanza un grito.

El conde se apodera de las dos cartas, y al ver la firma de una de ellas, la firma de Alonso de Granada, la cólera enrojece su rostro, y sus ojos se ponen sangüinolentos.

Inmediatamente llama á los escuderos de la guardia interior.

—¡Detened á ese hombre!—dice, señalando al peregrino.

El peregrino se pone de rodillas implorando clemencia; pero el rico-hombre le vuelve la espalda.
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en las manifestaciones variables del Gobierno y los partidos, que no pueden abandonar desde las esferas y acción de su poder y atribuciones los intereses de orden público y los del fisco, que de un modo directo e inmediato están bajo su tutela, por lo que las necesidades que dicho género de ideas acusan caen dentro de la jurisdicción de una de las instituciones que más se echan de menos en España, de la policía judicial y gubernativa, llamada á figurar en el campo de la nueva idea y del nuevo derecho al lado y como un elemento integrante del poder judicial, desde el momento en que se ponga á su cabeza un personal apto, asimilado al de la magistratura en sus sueldos, categoría y condiciones personales, por más que no se dé, no pueda darse en él, atendido á su origen, la garantía de inamovilidad absoluta.

Vemos, pues, que dentro del hecho y el derecho no son iguales ni armónicas las funciones del Ministerio Fiscal y las del Ministerio Público, que como tal el concepto de equidad y justicia al clasificar unas y otras aconseja su separación, y la formación de dos instituciones independientes bajo el calificativo de Ministerio Fiscal la una, y Ministerio Público la otra.

Así, y sólo así, es como hay que apreciar y resolver los problemas que en orden á lo que hoy conocemos por Ministerio Fiscal se dejan sentir; así, y sólo así, será libre e independiente: primero para reclamar el cumplimiento de las leyes, como genuino representante, emitiendo de paso dictamen sobre la apreciación de los hechos y aplicación de aquellas en las cuestiones contenciosas, bien sean del orden civil ó del criminal, medio único y progresivo de ilustrar á los Jueces y de llevar y fortalecer el sentido moral y las costumbres públicas: segundo, para interponer, siempre que lo crea prudente, el recurso de casación, como medio de llegar á la unidad de la jurisprudencia, y la igualdad de todos ante la ley y la justicia; tercero, para interponer igualmente el recurso de revisión, á fin de salvar como se debe las injurias de derecho por error ó ignorancia de hechos, no sólo en los juicios criminales, sino en los civiles, siempre que la evidencia de hechos posteriores acusen una injusticia en la sentencia recaída, necesidad y fórmula tanto más justificada, cuanto "la verdad,—como dijo un célebre poeta,—es hija del tiempo y lo debe todo á su padre"; cuarto, para declarar la le-
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Quiere hablar Leonor, y no es oída.
El conde se retira á su cámara, y manda preparar una litera.
Pero algunas horas después, cuando se dispone á abandonar el castillo, se exacerba su dolencia crónica, y cae en el lecho presa de un segundo ataque, más fuerte que el anterior, y que no tarda en privarle del conocimiento y de la palabra.
Al día siguiente por la mañana tuvo un momento lúcido y pudo convencerse, al ver las cartas, de la injusticia con que acusaba á su esposa.
Nuevamente D. Alonso la requería y nuevamente ella le rechazaba á nombre de la fé conyugal.
—Sin embargo,—dijo el conde á su mujer,—ciertas cartas ni se reciben ni se contestan, y vos las leís y contestáis con sumo regocijo. A lo que debeis oponer una rotunda negativa, oponeis una débil defensa que, en vez de alejar, atrae al seductor. Todo revela que estáis apasionada de él; vuestras tristezas, vuestras astracciones, vuestros sueños. No podeis dominar el corazón.
Leonor, en vez de contestar con palabras, contestó con lágrimas que tenían toda la expresión de un arrepentimiento.
El conde no volvió á pronunciar otra frase sobre el particular. Su enfermedad se fue agravando día por día.
Llegaron médicos de Santiago, Coruña y Mondoñedo, celebraron junta, y convinieron en que tenía lesionado el hígado y el corazón, en tales términos que era preciso administrarle los auxilios espirituales.
El conde había hecho testamento en Villafranca al sentir el último amago de su enfermedad, legando á su esposa todos los bienes, no vinculares, y toda su fortuna moviliaria.
Preguntósele si quería revisarlo, y respondió que se confirmaba y ratificaba en todo lo dispuesto.
A los pocos días experimentó una gran mejoría, y se mostró con su esposa sumamente agradable hablándole de todo, menos del asunto causa de tantos disgustos.
Pero el momento supremo no se hizo esperar para el enfermo.
Una noche, á hora muy avanzada, tuvo Leonor que levantarse precipitadamente y acercarse á su lecho, que rodeó á poco toda la servidumbre del castillo.
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—Adios, Leonor,—dijo con voz laboriosa el de Villalba.—Ahora es la cierta... Me siento peor que nunca... Perdonadme.
—No tengo que perdonaros.
—Perdonadme, y oíd mi último consejo. Casaos con un hombre que os ame y á quien vos améis, porque sólo así seréis feliz.
Una violenta convulsión interrumpió al enfermo, que espiró á los pocos instantes en brazos de su esposa.

XIV

Leonor sintió sinceramente á su marido; consagróle todos sus recuerdos y todas sus plegarias.
Un dia, al salir de su oratorio cubierta con los lutos de su temprana viudez, le anunciaron la visita de un hidalgo que acababa de aparearse al pie del castillo.
—¡Dios mio!—exclamó al verle.—¿Sois vos? ¿A quién buscabais?
—¿Me preguntáis á quién busco?
—¡Ah!... Buscais un imposible.
—¡Qué me decís!
—Sí, Don Alonso. La mujer á quien buscabais va á encerrarse en un monasterio. Va á implorar el perdón de Dios por haber dado abrigo en su pecho á una pasión criminal.
—¡Lo habeis meditado?
—Y resuelto.
—¡Por Dios, Leonor!—exclamó el hidalgo hincándose á los pies de la dama.
Inútil fué toda súplica.
Leonor solicitó una celda en un convento de la ciudad de Mondoñedo, y Don Alonso un puesto de honor en la campaña de Nápoles.

José Becerra Armento.

(Se continuará.)
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MITOLOGÍA BÉTICO-LUSITANA.

(Continuacion.)

§ XIX.

Hasta aquí el mito solar de la antigua Tartéside, y sus conexiones con las leyendas corrientes en el N. y el centro de la Península durante los siglos medios. Sin salir de la Edad Antigua, sigamos el rastro de esas mismas creencias y del culto que ellas suponen, en la región por excelencia celtica, en la Lusitania oriental. Por lo pronto, la existencia de un culto heliástico nos lo patentiza la calidad de los sacrificios: era costumbre en esta región inmolar un caballo con su caballero antes de entrar en batalla (T. Liv. lib. XLIX, sumario): al dios de la guerra se le sacrificaba un macho cabrío, además de caballos y prisioneros (Strabon, III, iv, 7). Ahora bien, este es un sacrificio solar: en el Rig-Veda, el caballo del sacrificio representa el sol ó el relámpago; pero al sacrificio del caballo debía preceder el de un macho cabrío (1).—Al mismo mito (lucha del sol fecundante con la potencia destructora ó monstruo que engendra las sequías) se refieren las hogueras encendidas en el solsticio de verano (San Juan), generales en toda la Península, cuyo objeto primitivo fue regenerar el fuego, Agni, el hijo de las aguas, y conjurar las sequías, y cuyo enlace con el culto phálico, evidenciado por Kuhn, parece descubrirse hoy aún en el nombre con que es designada la ceremonia ó alguna parte ó miembro de ella, en ciertas comarcas de la Península: folion en Galicia: foro y falla en

(1) Sobre la significación de este sacrificio, vid. Abel Bergaigne, ob. cit., sec. IV.—Cf. Mitología ibérica, por Gabriel Pereira, en la revista A Renascença, 1878: desgraciadamente, los nombres de las deidades aparecen en su mayor parte desfigurados en esta breve monografía.
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el Pirineo de Aragon, equivalente al Pramanta-Phallus de la India (1). Efecto y reminiscencia de este mismo mito es la leyenda del Polifemo ó gigante con un ojo en la frente, popular aún en Cantábría y Andalucía (2) y en Sicilia (3), y que nosotros hemos oído en forma de cuento en el Alto Aragon. En lenguas célticas, una misma palabra significa ojo (irl. suil) y sol (breton heaul), y dice D'Arbois de Jubainville que esta identidad se explica por un texto del Rig Veda, en que el Sol es llamado el ojo brillante de Mitra y de Varuna (4). Odhin da un ojo en prenda porque se le permita beber hidromiel en la fuente de Mimir; donde Kuhn reconoce la desaparición del sol tras de las nubes, que son la fuente de la lluvia (5), las vacas que dan el licor celestial, soma, ambrosía ó hidromiel: en la lucha entre firbolgs y tuatha-de-danann, Lugín utiliza al ciclope Balor, que tenía un ojo en la frente.—Otra huella del gran mito aryo y del culto solar: el concepto de las fuentes como deidades andróginas, reuniendo en sí el doble principio masculino y femenino: Fontana et Fontana (Corpus i. l., vol. II, 150), Navio-Navia (756, 2601), etc.: metamorfosadas las aguas superiores, ó sea, las nubes, en la amada del héroe solar, que pugna por rescatarla del monstruo que la ha robado, era más que natural que se trasportaran al cielo todas las escenas del amor humano, que se enriqueciera la leyenda con episodios complejísimos, tejidos sobre supuestos amores de Indra, de Zeus, de todos los héroes tempestuosos, que naciese de esas uniones Agni, el hijo de las aguas, y que se atribuyera á éstas un aspecto masculino, un marido, por decirlo

(1) Parece que algunos grabados en piedra, figurando el simbólico phallus, se han descubierto en Portugal: Os dolmens, por Sá Villela, Boletim da Real Associação dos Architectos civis e archeologos portuguezes, 1877, t. II, p. 24.—Sobre el culto del Phallus en Inglaterra y Francia, vid. F. Liebrecht, Rev. Celtique, vol. I, pág. 139 y sigs.
(2) Menéndez Pelayo, Historia de los heterodoxos españoles, t. I, p. 247. «El ciclope de la mitología griega se ha convertido para nuestros Montañeses en ojánaco, y los casos que se le atribuyen tienen harta semejanza con los del Polifemo de la Odisea.»
(3) Fiabe, novelle e racconti popolari siciliani, raccolti ed illustrati da Giuseppe Pitò, 1875, cit. por Antonio Machado Álvarez, revista La Enciclopedia, de Sevilla, 30 Julio 1880.
(4) Le druidisme irlandais, apud Revue archéologique, 1877, p. 217.
(5) Ob. cit. apud Baudry, Revue germanique, loc. cit.