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parnos en lugar y tiempo oportunos, trajeron de nuevo á la memoria el recuerdo de que el duque de Tetuan había obtenido como único resultado de la campaña de Marruecos un tratado, el nombre español enaltecido y el derecho de establecer una pesquería en el puerto de Santa Cruz de mar pequeña; y, á pesar de que desde la guerra de Africa van trascurridos veinte años, es hoy el dia en que tal establecimiento no es más que un proyecto que de vez en cuando se exhuma y desempolva de los archivos diplomáticos. Tal apatía no se explica ni se comprende, y méños se explicará, sin duda, teniendo presente que el Africa, Portugal y Gibraltar son los puntos objetivos de nuestra política, y que de estas adquisiciones ha de venir la sabia que ha de regenerarnos y hacernos vigorosos y fuertes, así es que nos parece anti-patriótico no realizar tan grandes ideales, ó cuando méños, no ir allanando el camino para llegar á conseguirlo, y se nos mueve gran afán y nuestros temores suben de punto cuando vaticinios terribles nos presagian el fin de esta nacion, no se realizan los patrióticos que hemos expuesto.

"España, dice un escritor eminente (1), puede ser todavía una gran nacion continental y marítima, uniéndose pacífica y legalmente con Portugal, su hermana, comprando ó conquistando á Gibraltar tarde ó temprano, y estendiéndose por la vecina costa de Africa. Pero tambien puede quedar reducida á nulidad vergonzosa, ejecutándose en todo ó parte aquel antiguo pensamiento de los Bouapartes, que era traer al Ebro la frontera francesa, y dando á Portugal la Galicia, repartir la Península entre dos coronas casi iguales en poderío. La sabiduría del trono, el patriotismo de la nacion, el espíritu de libertad y de gloria, pueden lograr lo primero.

La imbecilidad de los que manden y el envilecimiento de los que obedezcan, puede traerlos á lo segundo, y no hay que esperar, como se piensa, porque el mapa de Europa va á constituirse de nuevo." Y en los Apuntes para la historia de Marruecos, dice el mismo escritor hablando de la impaciencia por aumentar

(1) Cánovas del Castillo (D. Antonio).—Historia de la decadencia de España.
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las conquistas de Africa, y el disgusto con que se habia visto el fin de la campaña de O-Donnell.

"¡Hartas empresas, fuera de ocasion, antes ó despues de ser posibles registran nuestros anales patrios! ¡Harto esplican ellas la decadencia política que lloramos todavia! La politica es la realizacion, en cada momento de la historia, de la parte que en él es posible llevar á cabo, de la aspiracion ideal de una raza ó de una generacion entera de hombres. Sólo la poesía puede prescindir del tiempo y del espacio, del número y de la medida en la expresion de sus sentimientos. En cuanto á los hombres de Estado, preciso es que sepan que lo son para dirigir la politica y no para realizar las inspiraciones poéticas de las naciones."

Ventura Garcia Rivera.
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LAS TORRES DE ALTAMIRA.

LEYENDA COMPOSTELANA DEL SIGLO XVI.

A D. JOAQUIN B. A.

Asistíamos una noche en el Real á una ópera mil veces puesta en escena y que se pondrá otras mil, porque las obras del génio no envejecen nunca.

Yo sabía que los ruidosos amores de Alfonso XI con Leonor de Guzman habían servido de tema al autor literario; pero, como no había leído el drama, hasta que pusiste en mis manos el libreto, ignoraba que la escena se abría en Santiago de Compostela, nuestra ciudad natal.

¡Con cuán inalterable atención escuché, después de hojear aquellas páginas, La Favorita!

Nunca me pareció más inspirado el bello espartitio.

Nunca el génio de Donizetti despertó en mi alma más gratas sensaciones.

El severo claustro que apareció al alzarse el telón, trajo á mi memoria los grandes monumentos que erigió en aquella ciudad el arte cristiano.

Creyéndome ya en su seno,
—¿Qué monasterio será ese!—me dije,—fijando la vista en las
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altas é istriadas columnas que en aérea perspectiva parecían perderse en el interior del claustro, como alineados abetos en el fondo de una enramada.

El coro de religiosos se adelantó por el espacioso escenario con lento paso y reposada actitud.

Al ver el hábito blanco y el rojo escudo de los frailes, reconocí la orden y reconocí el convento.

Eran los religiosos de la Merced.

Eran los redentores de los cautivos de África.

Eran los que descendían á las mazmorras de Túnez y de Argel, y trocaban su libertad por la cadena del que gemía en duro calabozo.

¡Sacrificio heroico, que no ha de hacer jamás por el hermano suyo el deista ni el ateo, el partidario de ésta ni de aquella escuela filosófica!

Su abnegación se imponía hasta á los más encarnizados enemigos del nombre cristiano.

Aradino y Dragut, aquellos feroces piratas, terror del Mediterráneo, abrían paso por entre sus temibles galeras á una frágil barca con vela latina, que llevaba en su tope una bandera blanca con la cruz roja de la Merced.

Triunfo más glorioso que cuantos se obtienen en el humeante fragor de las batallas, y que, sin duda, previó Jaime el Conquistador cuando vistió por su mano la toca militar á Pedro Nolasco, fundador de la orden, porque los hombres superiores tienen el don de penetrar el porvenir.

Recuerdo que terminaba por entonces la temporada teatral, y que á los pocos días tú te incorporabas al ejército del Norte, donde estaba tu batería con las mechas encendidas, y yo me dirigía á Santiago.

Una vez en aquella ilustre ciudad, mi primer deseo fué visitar el monasterio de la Merced, situado á un corto paseo de la población, en la jurisdicción municipal de Conjo.

Ya sabes que Santiago, durante el invierno, es como las antiguas ciudades de Alemania, una ciudad latárgica y taciturna; apenas cesan las lluvias, grupos de pardas nubes cruzan á cada momento el horizonte descargando copiosos turbiones que, impelidos por el vendaval, se estrellan en sus cien cúpulas de granito.
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Pero sabes también, que allá, en el mes de Mayo, cuando con cluye al fin aquel llover y aquel soplar, que muchos creen ya interminable, la naturaleza, acaso por esa ley de las compensaciones que se cumple en lo físico como en lo moral, aparece fastuosa y sonriente como en pocos países en las cercanías de Santiago.

Una de esas tardes de muelle temperatura y balsámico ambiente, fué la elegida por mí para visitar la abandonada casa de los mercenarios.

Dirigíme allí en compañía de un amigo complaciente, amigo á la vez del único huésped del convento, religioso exclaustrado de la Orden, y entonces abad de la feligresía de Conjo, cuya iglesia parroquial es hoy la iglesia del monasterio.

Entramos en la iglesia, y de la iglesia pasamos al claustro, de la misma arquitectura, por rara coincidencia, que el pintado por Busatto para la representación de la Favorita.

En vez de los torrentes de gas que iluminan la decoración de la ópera, le iluminaba débilmente la última luz de la tarde.

En vez de las apasionadas notas de Leonora, oíamos los gor- geos de las golondrinas que revoloteaban entre aquellas columnas abandonadas, y casi ruinosas como las de Pompeya.

Subimos á la habitación del párroco.

Era un octogenario de ascética figura.

Ocupaba la misma celda que le había designado el prior al tomar el hábito en 1832.

Una modesta cama de nogal, un armario de pino pintado de azul, unas cuantas sillas de junco y un sillón de vaqueta que servía de asiento á una mesa-escritorio, sobre la cual se veían algunos libros, constituían todo el mobiliario.

Por indicación de mi curioso amigo, el respetable exclaustrado abrió el armario y nos enseñó, como la única curiosidad que poseía, unos cuantos in-folios en pergamino.

"Son los últimos restos del archivo,—nos dijo,—que yo me encargué de custodiar. Hay notables manuscritos de algunos hermanos de la orden. El más notable, en mi concepto, es el que constituyen las Memorias del prior fray Gonzalo de Leiva, que describe en bello estilo los sucesos en que tomó parte."

Estas palabras despertaron en mí tal curiosidad, que desde
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luego me permití solicitar del religioso, en los términos más insinuantes, la lectura del manuscrito, favor que inmediatamente me concedió.

—¿De manera,—le dige,—que vendré mañana á esta hora si no es para Vd. intempestiva?
—No. Es la mejor hora.

En efecto, al día siguiente me presenté con exacta puntualidad.

Por no interrumpir en su celda al religioso, le rogué que me permitiese pasar al bosque, y allí, á la orilla del Sar, sentado al pie de un frondoso castaño, tomé del pergamino algunos apuntes, y con solo ponerlos en orden, me han dado este sencillo cuento que tengo, hermano mío, el gusto de dedicarte, ya que tú me pusiste en la pista que me condujo al olvidado monasterio.

CAPÍTULO PRIMERO.

I

Corría el mes de Abril de 1509.
El día en que comienza nuestra verídica historia, había amanecido claro y radiante, y espiraba envuelto en condensados nubarrones.

El cielo y la atmósfera, lo mismo que el brusco y arremolinado Sudoeste que silbaba de vez en cuando, anunciaban una de esas tenebrosas y prolongadas tempestades con que suele iniciarse la primavera en las costas de Galicia.

Los frailes mercenarios de Compostela, de vuelta de su paseo ordinario, pisaban los umbrales del convento cuando serpeaba á sus espaldas el relámpago entre los altos pinos del bosque.

Nuestros religiosos no por eso aceleraron el paso.

La vista baja, en actitud austera, grave y sereno el semblante, penetraron en el claustro antes de descargar el aguaceiro, sin dejar oír otro rumor que el de sus pisadas sobre el pavimento de granito.

Veíanse entre los frailes rostros atezados, casi ennegrecidos
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por el sol del África, y se notaban en casi todos las huellas de una prematura vejez.

Descollaba entre élllos, por su elevada estatura, el prior fray Gonzalo de Leiva. Era un hombre de cincuenta años. Su luenga barba gris y su hábito blanco, sobre el cual resaltaba el rojo escudo de la orden, le daban un aspecto venerabilísimo.

Antes de entrar en la iglesia, donde los frailes rezaban siempre al volver de su paseo la oración de la tarde, un lego puso en manos del prior un oficio de carácter urgente.

II

El prior se detuvo.

Al detenerse el prior se detuvo la comunidad, abriéndose en dos filas y fijando todos la vista en su superior, como si quisieran leer en su semblante la impresión que le causaba la lectura.

El prior abrió el pergamino que estaba cerrado con cera encarnada, sobre la cual resaltaba un escudo con dos cabezas de lobo.

Su rostro se animaba á medida que iba leyendo y se animaban también los de los frailes, que se miraban unos á otros llenos de curiosidad.

Cuando hubo concluido les anunció que iba á enterarles de un suceso que á todos interesaba, y todos le rodearon formando un vasto semicírculo.

—Una fausta nueva,—dijo;—una fausta nueva, hermanos míos, nos comunica nuestro protector el conde de Altamira. Se está organizando en Castilla un poderoso ejército para llevar la guerra á los moros de allende el Mediterráneo, y tomar justa venganza de los ultrajes que nos infieren. Es el único remedio que queda si hemos de poder hacer algo por los muchos españoles que lloran en amargo cautiverio, porque los esfuerzos de la Orden iban ya siendo ilusorios. El conde de Altamira mandará las armas de Galicia, y quiero que le designe los hermanos de la Merced que han de acompañarle en la expedición. Mañana saldré para el castillo. Roguemos entre tanto al Dios de los ejércitos por el triunfo de nuestras armas.
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Las sonoras campanas del monasterio interrumpieron estas frases con el toque de oración, que puso en movimiento á la comunidad.

III

Nuestros religiosos fueron entrando pausadamente en el templo y arrodillándose ante el altar mayor.

Después de la oración de la tarde los frailes entonaron un salmo de David, en acción de súplica al Todopoderoso, para que otorgase á los españoles la victoria.

El salmo de los religiosos, acompañado por los bramidos de la tempestad que rugía sobre sus cabezas, tomaba una armonía severa, á la vez que terrible y majestuosa, como los cantos de Isaías.

Los religiosos se retiraron del templo.

Las voces del coro fueron oyéndose cada vez más lejos, hasta que sólo se percibían como ecos perdidos en el fondo del claustro.

Avanzaba la noche y avanzaba la tormenta.

Diríase que el rayo, forjado en las tinieblas, amenazaba pulverizar las altas cúpulas del monasterio.

IV

A poco de hallarse en su celda, le anunciaron al prior la visita de un hidalgo amigo y contemporáneo suyo.

—¡Sois vos, Sr. Diego de Ulloa?—le dijo al verle entrar.—¿Cómo os habéis arriesgado en una tarde como esta?

Detrás del hidalgo entró un lego que puso sobre la mesa un belón de plata con los cuatro mecheros encendidos.

—¡Sabeis acaso que tenemos una nueva guerra?—dijo el hidalgo.

—Sé que de un momento á otro llegará un enviado de la corte: vos, que gozais fama de justador perito y valiente, estais en el caso de ofreceros al conde de Altamira.

—A preguntaros si debo ó no hacer tales ofrecimientos he venido para retirarme inmediatamente, que ya no es hora de permanecer aquí más que breves instantes.
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—Pues ya sabéis mi opinión.
—¿Y creís que el conde aceptará mi espada? ¿Ignoráis que existen razones para presumir que no he de merecer su estimación?
—Lo sé todo. El conde no debe extrañar que ocultéis vuestra hija á sus miradas, no siendo, como no es, un hombre libre... Cuando se trata de servir á la patria todo se olvida. En el interés de esa niña y de su futuro esposo, unido á mí por los vínculos de la sangre, está hoy que os pongáis en relaciones con él.
—Me convendría antes saber qué grado de influencia conserva en el castillo la condesa de Villalba.
—Lo ignoro.
—¿Qué le ha pasado en Valladolid? ¿Por qué se encerró en un convento? ¿Por qué le abandona ahora?
—No demos, amigo mío, oídos á la maledicencia. Lo que haya de cierto en cuanto se dice lo sabremos mañana. Os espero al amanecer.
—Está bien. A vuestras órdenes me pongo. Buenas noches, padre prior. Me tendréis aquí muy temprano.
Hasta mañana.

V

Galicia cuenta en sus anales mujeres de las que hacen época, bellezas que han alcanzado alto renombre y que ofrecen aún hoy rico manantial á la inspiración y al arte.
De uno de sus castillos, de la ilustre casa de Lemos, salen en el siglo XIV aquellas dos hermanas que debían conmover en breve, una la corte de Castilla y otra la corte de Portugal.
Preciso es que fuesen verdaderos prodigios de talento y de hermosura para lograr como logran ambas ceñirse la regia diadem.
¿Quién no las conoce á las dos, quién no conoce á Juana de Castro y á Inés de Castro?
Su desastroso fin arrancará siempre duros apóstrofes á la pluma del historiador y tristes notas al arpa del poeta.
Si otras bellezas de este país no han remontado tan alto el
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blico, por hallarse uno y otro confundidos en una misma institución; sepárense las funciones y atribuciones de cada orden, creando al efecto personal propio y adecuado, y entonces, al paso que la administración de justicia avanzará un paso más en su ya brillante y progresiva carrera, llegará también la armonía del criterio que sobre uno y otro orden—el fiscal y público—separa hoy á las escuelas y á los partidos, y no serán de temer las invasiones indirectas del Poder ejecutivo, por conducto del Gobierno, en las del judicial y legislativo, por conducto de la institución fiscal como hoy se temen.

El Ministerio fiscal, propiamente dicho, no puede, pues, pasar, en la esfera de su institución, de ser como una emanación del poder legislativo, ó mejor, del poder social y público en su primaria manifestación, vigilante avanzado del cumplimiento de la ley en todas sus manifestaciones, lo mismo la criminal que la civil: balneario inexpugnable del derecho es la expresión viva y constante de la ley y de la justicia, por y sobre las aspiraciones que en este orden de ideas pueda tener el poder ejecutivo, único medio de formar y robustecer el espíritu público y práctico de un modo ordenado y moral, en armonía con los buenos principios de la moral y el derecho; su independencia é inamovilidad de todo otro poder que el de la ley, no sólo le es necesaria, sino que forma parte integrante de la esencia que ha de darle fortaleza y vida; único medio de que pueda cumplir con su más bella misión, la de velar, ajeno de toda preocupación ó opinión, más ó menos interesada del Gobierno, por los fueros de la ley y la justicia, llegando en ella, si así fuese obligado por los hechos á constituirse en verdadero censor público de la ley, contra todos los actos e invasiones reprensibles de los más altos funcionarios y favoritos del poder, vengan de donde vengan y vayan á donde vayan, á la manera que en no lejanos tiempos de libertad y fortaleza lo hacía un alto poder del Estado en uno de nuestros antiguos reinos—Aragón—por medio de su gran Justicia.

De otro lado, las funciones del Ministerio público, propiamente dicho, son, por el contrario, más, que resultado de las fuerzas generales del poder social, una emanación exclusiva de uno de los poderes particulares en que aquél se divide; del ejecutivo,
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vuelo, no por eso han dejado de hacer ruidosos y brillantes papeles.

En este caso se halla Leonor de Osorio: rubia, de acabada hermosura, de una esbeltez y de unas formas que sólo podían encontrarse en la estatuaria del Partenón.

A los veintiún años se desposa con el conde de Villalba, hombre de mucha más edad, y ambos abandonan su país, en compañía del joven conde de Altamira, hermano de Leonor.

La presencia de la condesa en Valladolid produce una conmoción entre las gentes galantes de la corte.

Las visitas y los obsequios abruman al conde gallego; mas éste no tarda en descubrir el objeto de tantas distinciones.

Se alarma, al fin, y dispone su regreso.

Pero el conde de Tendilla, uno de los apasionados de Leonor, anuncia una fiesta de toros de su ganadería, en obsequio de los condes de Villalba.

El infanzón gallego sabe que el conde se halla entre los que buscan las miradas de su mujer; pero, no queriendo pasar por discolo, acepta y espera.

—He dispuesto,—le dice el de Tendilla,—que os reserven un toro, por si quereis picar.

—Lo siento mucho,—responde el de Villalba,—pero no conozco el arte.

Igual excusa expuso el conde de Altamira.

—También es nuevo para mí el espectáculo,—dijo Leonor.

—Pues ha de agradaros mucho,—observó el de Tendilla.

VI

La fiesta debía tener lugar en la plaza, delante de la casa del conde, en cuyos balcones, engalanados con ricos tapices, había mandado éste colocar taburetes para las damas, que no tardaron en tomar asiento, ostentando ricas joyas y elegantes atavíos.

Al lado de la de Villalba se situó Alonso de Granada, here-dero de los condes de Santisteban, y al lado de la de Tendilla, graciosa sevillana, de ojos insinuantes, el conde de Altamira.

Leonor había visto y mirado más de una vez á Don Alonso,
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como se mira á la persona que agrada; pero con el mayor recauto y sin torcidos propósitos.

El hubo de notarlo, y se hizo presentar al de Villalba, quien á su vez le presentó á su esposa, á la que prometió visitar, con arreglo á la etiqueta establecida.

Leonor experimentó, al saludarla Don Alonso por segunda vez, una emoción que se exteriorizó demasiado para que no fuese notada por el hidalgo.

Sentóse él al lado suyo.

Ella, que era decidora y oportuna; ella, que sabía sin herir contener á los audaces y desconcertar á los astutos, aparece por primera vez aturdida y embarazosa ante las frases galantes que regalan su oído.

Con la condesa de Tendilla sostenía á la vez no menos animado diálogo el joven conde de Altamira, que era escuchado como persona á quien se trata con cierta intimidad, á pesar de que sólo llevaba un mes en la corte.

El conde de Villalba, entretanto, situado en otro balcón, tenía la vista en el circo esperando la salida del caballero en plaza, único galanteador temible que en su concepto había en Valladolid.

No tardó en presentarse montando una arrogante jaca de Córdoba.

Frisaba el de Tendilla en los cincuenta años. Gozará en anteriores tiempos de gran partido entre las damas; mas ya solo le miraba alguna contemporánea suya ó alguna mercenaria codiciosa y audaz.

Ansioso de agradar á Leonor, iba á hacer un esfuerzo superior á sus años. Había picado bien los toros; pero ya no tenía la misma fuerza ni la misma agilidad.

El de Villalba, que como ya sabemos penetraba sus intenciones hacia votos porque el toro le diese cuando menos un susto.

Los vaqueros habían recibido orden de escoger un bicho á propósito para su amo, y creyendo que se les pedía el más bravo y de mejor estampa, obedecieron al pie de la letra.

El caballero en plaza brindó el toro á la dama de sus pensamientos.
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Don Alonso de Granada, que debía picar después del conde, se despidió y bajó al zaguan en busca de su caballo.

VII

Dada la señal se abrió la jaula.
Apareció buscando pelea un retinto, ojinegro, cornicorto, bragado y de muchas libras.
El conde, al verle, comprendió que no se había entendido su orden; mas no por eso perdió la serenidad.
Ciento es que ya no podía rotroceder.
Preciso era afrontar el peligro.
La jaca se encabritó al ver el toro.
Este incidente, de no muy buen augurio, fijó la atención de los espectadores.
A la algazara de los primeros momentos sucedió un silencio imponente.
Paróse el bicho á quince pasos del caballo y le miró con fijeza un breve instante.
El caballero logra entonces aquietar lo jaca, alza el rejonecillo y avanza...
Pero con tan mala fortuna, que el caballo se espanta otra vez, y en lugar de seguir la dirección que le daba el ginete, se arremolina delante del toro.
El toro arremete en aquel momento.
Engancha á la jaca por el pecho y la tumba mortalmente herida.
Un grito de espanto resuena en la plaza.
Asústanse las damas.
La condesa de Villalba, al ver á su galanteador, revolcado por la arena, le mira con esa compasión que nos inspira siempre lo heroico al lado de lo ridículo.
La de Tendilla que largo tiempo quejosa de ciertas murmuraciones cortesanas, cree opportuno el momento para dar un mentís á sus calumniadores, finje un desmayo, y el joven conde ga-
llego la recoge en sus hercúleos brazos.
—¡Qué diversión tan salvaje!—exclama con interior regocijo el de Villalba, acudiendo á la desmayada de los primeros.