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lo que se ha caído sobre la tierra, la cual pugna por arrojarlo de sí, y le imprime un movimiento constante.

—Vamos, al fin nos has hecho una bonita definición, y eso que has suprimido las espumas que lo bordan, los rumores que en él palpitán...

—Y los tiburones que lo pueblan. Vamos, padre, háblame de algo que tenga novedad... ¿Cómo está mi amigo Fernando Álvarez?...

—Hecho un gomoso.
—No lo extraño: ese es su tipo.
—Le avisé tu llegada y vendrá...
—Me alegra: ¡y de política!...
—Dicen que vamos muy bien.
—¿Quién lo dice?
—Quien lo sabe, hombre, ¿quién ha de decirlo?...
—Es que quien ha de decirlo es el país.
—Pues ese no lo dice: hoy nadie se ocupa de lo que no le importa, y el país que para nada utiliza la política, sino que se siente utilizar por ella, calla y oye sin conmoverse tales afirmaciones.
—Mal hace en callar; que proteste...
—Mi pobre Elena,—dijo el general,—verdad que nosotros hacemos peor, mucho peor, en hablar de lo que no nos interesa para aburrirte. Veamos, cuéntanos lo que piensas hacer esta tarde.
—Ha dicho Clara que vendrá por mí para dar un paseo...
—Pero la señorita tiene que dar la lección de inglés y de pintura...—dijo Doña Ana.
—¡Oh!—exclamó Elena,—el maestro de inglés viene á las cuatro y el de pintura á las dos... aún estaré yo aquí...
—Vamos, mi buena Doña Ana, puesto que Elena arregló ya las horas, no la privemos del paseo...
—Siempre sucede lo mismo—murmuró entre dientes Doña Ana.
—Usted acompañará á Elena,—añadió el general,—á casa de Doña Clara.
—Entonces,—dijo Elena bebiendo el último sorbo de café,—si me lo permiten me voy á estudiar.
—Vé, hija mía, vé y hasta luégo.
Elena se levantó ligera, hizo un leve saludo con la cabeza y salió.
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Doña Ana salió también.
—¿Qué te parece?—preguntó el general.
—¡Pss... ni mal ni bien!... si no fuera por ese proyecto que me la hace odiosa, me sería de todo punto indiferente.
—Tú cambiarás de opinión, porque tú no puedes odiar lo que tu padre ama.
—Odio ese amor.
—Injusticia grande.
—Más injusto será hacerme admitir lo que mi corazón rechaza.
—Sin motivo.
—No puedo discutir contigo.
—Obédéceme, pues.
—Te obedeceré callando, pero no podrá amar porque tú me lo mandes.
—Me basta, por ahora, con que acates mi voluntad,—dijo el general levantándose, y con algo de severidad en el acento.
—Está bien; en lo que mis fuerzas lo permitan.
—Cualquiera diría que yo te pido un sacrificio.
—Y muy grande, padre:
—¡Bah! Tiene unas ideas muy raras: no hablemos más de ello por ahora. ¡Vas á salir?
—Si no te hago falta...
—¡Oh! no, hijo mío, no; tendrías deseo de ver á tus amigos...
En aquel momento, y cuando el general y su hijo se levantaban de la mesa, un joven perfumado y compuesto apareció en la puerta del comedor.
—¡Hola! señor marino,—dijo con voz atiplada y melosa,—¡ya no se acuerda Vd. de los amigos!
—¡Fernando!—exclamó tendiéndole la mano alegremente, Manuel.
—Pero hombre, ¡qué ausencia tan larga!... Si vienes viejo...
—Viene hecho un hombre,—dijo riendo el general,—lo que se llama un hombre, fuerte, sano, trabajador...
—En efecto,—dijo algo turbado Fernandito.—¡Ibas a salir?
—preguntó á Manuel.
—Sí, puedes venir conmigo, si no tienes otra cosa mejor que hacer...
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—Yo nunca tengo que hacer nada... Iremos.
—Pues hasta luégo, papá.
—Adios, general,—dijo Fernando volteando entre sus manos el bastoncito.
—Adios, pollo, no me eche á perder al marino.
El jóven hizo una señal que tanto podia ser afirmativa como pretenciosa, y salió con Manuel.
El general signió á su hijo cariñosamente con la vista, y murmuró:
—Veremos si mi plan da resultados... La juventud es caprichosa... ama lo imposible... veremos si sirvo para hacer una pequeña comedia... Seria para mí una felicidad el acertar...

CAPÍTULO III

—Cuéntame,—decía Fernando en tanto que la berlina en que iban rodado rápidamente les llevaba hacia el Retiro algunas horas después:—¿qué te trae por Madrid?...
—Casi no lo sé,—contestaba Manuel;—mi padre lo ha querido, solicitando una licencia que al momento le fué otorgada.
—Pues hay quien ve el objeto de tu venida.
—Nada más sencillo: complacer á mi padre.
—Otro, además...
—¿Otro? Expícate...
—Tu padre tiene una pupila...
—Sí,—dijo con disgusto Manuel, creyendo que aludian al malhadado proyecto que tanto le impacientaba;—sí, en efecto: ¿supongo que no dirán que he venido á verla?
—Pues supones mal: eso dicen.
—Se engañan.
—No eres franco para mí.
—Pues no sé á lo que tú llamarías franqueza;te digo la verdad.
—¡Y es linda de verás esa niña! Mírala... allí vá...
Manuel miró en la direccion que su amigo le indicaba, y vió á Elena que ocupaba con otra señora una victoria.
La saludó friamente, y cambió la direccion de su mirada.
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—¡Qué desdeñoso estás con ella!
—¡Yo!... No tengo otro deber que ser cortés; la galantería se guarda para las mujeres que nos agradan.
—¡Y no te agrada Elena?
—No, por cierto.
—¿Por qué?
—¡Oh!... ¡Tiene mérito la pregunta!... ¿Sabemos nunca por qué nos agrada ó no una persona? Ese misterio será siempre impenetrable.
—Pues es bella...
—Ya me lo has dicho otra vez: lo será; pero á mí no me lo parece: tendré mal gusto, y acaso me enamore de una fea; pero de Elena, ¡jamás!...
—¡Oh! ¡Mírala!...
Elena, que ocupaba la derecha en la victoria de su amiga, pasó tan próxima á ellos, que sintieron el perfume que impregnaba su blanco pañuelito. Llevaba un sencillo traje azul y un sombrero blanco con flores, una pequeñísima sombrilla blanca y un abanico de marfil.
—Es muy elegante, ¿no es verdad?—preguntó Fernando.
—¡Bah!... ¡Qué entiendo yo de plumas ni de tules!...
—¡Pero quién no entiende lo que es bello y lo que es feo?... La estética...
—Mira, chico, déjate de estética y háblame de algo que me importe... ¡Vas á conseguir que esa niña, que ya me desagrada, se me haga insoportable!...
—¿Pero de veras te desagrada?... Mira, Manuel, no extrañes mi insistencia... ya lo comprenderás... como en Madrid se dice que tú vas á casarte con ella...
—¿Quién? ¡yo!... desmiéntelo desde ahora...
—¡Me das tu palabra?...
—¡Pero hombre!... ¡Me haces perder la paciencia!
—Pues bien, óyeme: si tú no la amas, si no es tu prometida, ayúdame, porque yo estoy enamorado de ella...
—¡Tú!...—exclamó Manuel riendo,—¡debí haberlo adivinado... Pero no sabes...
—¿Qué?
—Nada,—contestó Manuel quedando muy pensativo; nada,
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que te ofrezco mi protección decidida, ¡y poco he de poder si no logro que te ame!
—¡Te voy á deber la vida, más que la vida!—exclamó Fernando entusiasmado.
—No me debas nada... Puede que sea yo el que llegue á deberte á ti...
—¿Qué es preciso hacer?
—¡Hombre! me parece que declararte á ella... es el camino más corto.
—Tienes razón: ¿le hablarás bien de mí?
—¡Ya lo creo!...
—Y tu padre... que me cree un poco... travieso...
—Sí, ya sé...por ahora conviene que nada sepa, después... ¡ya veremos!
—¡Querido Manuel!... ¡Y yo que pensaba tener en tí un rival!...
—¡Ya ves que no!...
—¡Sí, ya lo veo!... Y dime ¿no amas á otra?...
—¿Quién, yo?... No tengo tiempo de amoríos.
—Pero eso no ocupa... más bien acompaña...
—No: prefiero estar solo; ya sabes el refrán.
Los carruajes de Elena y su amiga, y de nuestros jóvenes, se aproximaban en otra vuelta.
—¿Díme,—preguntó Manuel,—quién es esa señora que va con Elena?...
—Clara Blacker, una viuda muy rica, americana, y como ves, muy jóven.
—Sí, lo parece... ¡y de qué conoce á Elena?
—No lo sé; pero las veo juntas con frecuencia.
Los coches se cruzaban en aquel instante.
Clara, que hablaba con Elena, volvió ligeramente la cabeza para fijar su mirada en Manuel.
Aquella mirada radiante y tranquila parecía iluminar su semblante, lleno de animación y de vida.
Pasaron, y se oyó la voz sonora de Clara, que hablaba con su amiga.
—¡Es linda la viudita!...—dijo Manuel.
—¡No es fen!... Un poco morena...
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—Eso no es falta...
—Algo coqueta...
—Mejor: la formalidad no cabe en la mujer.
—Parece que te gusta...
—¡Pshs!... ¡Algo más vale que tu insulta rubia!
—¡Qué profanación!... ¡Elena parece una virgen de Murillo...
—Clara una madona del Correggio!...
—Pues bien, hazle la córte: debes ser muy afortunado con las mujeres... y... á los veinticinco años es tiempo de empezar... Te daría fama...
—No,—contestó fríamente Manuel,—tengo algo más grave á que consagrarme.
—No vayas á olvidar mis amores...
—¡Oh!... No lo temas; mi primer cuidado será favorecerlos.
Los dos amigos continuaron ocupándose de la historia íntima de cuantos pasaban á su lado, más ó menos caritativamente, según las simpatías ó la indiferencia con que los distinguían; y ¡Dios sabe que esta última es una gran ventaja cuando se trata de tales historiadores!...
Clara y Elena por su parte hablaban de Manuel, á quien la primera no conocía; de modas y de salones, que es generalmente la conversación de las mujeres bellas, jóvenes y desocupadas.
Como nada dicen que nos interese, ocúpémonos en describir á Clara, puesto que á Elena ya la conocemos.
¿Pero es fácil retratar, ni con el pincel, ni con la pluma, á una mujer como Clara?
Probaremos.
Figuráos un talle fino y elegante y una airosa cabeza cubierta de cabellos negros.
Un rostro ligeramente ovalado, de cutis limpio y suave, delicadamente moreno.
Unos ojos negros, que más bien que al exterior parecen mirar al fondo de su alma, y reflejar su melancolía.
Una frente pensativa y seria.
Una boca tan hermosa, tan suspirante, tan apasionada, que parece que en ella duerme el amor: diríase que sus encendidos labios, en su leve movimiento, piden besos... pero no los besos
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de la carne, sino los besos de la felicidad soñada, los besos impalpables de las almas.

Labios que siempre tienen sed de algo infinito...

Labios que inspiran la sensualidad del espíritu, mil veces más inefable que la de la materia, porque es infinitamente más pura, más grande y más eterna.

Y completando el encanto de esos labios, la magia de una sonrisa...

Clara vestía un elegante traje de terciopelo negro; un sombrero de castor gris, rodeado de una pluma roja, y un ancho cuello de encaje.

El contraste entre las dos amigas no podía ser más enérgico.

Un artista las hubiese elegido para modelo al intentar dar forma á la inocencia y la pasión.

Como estos sucesos tenían lugar en una tarde de Otoño de 187... y los días de Noviembre son breves como los sueños de dicha, hé aquí que la sombra, envolviendo en sus gasas impalpables los árboles del Buen Retiro, dispersó los elegantes carruajes que entre ellos se agrupaban, y alejó, en tanto que de ellas nos ocupábamos, á las dos lindas mujeres, de las cuales pensamos hablarte, querido lector, siempre que nos prometas guardar acerca de lo que te digamos, el más profundo secreto.

También el marino y su amigo habían dejado el paseo, aceptando Fernando una invitación para comer con él, hecha por el anciano general.

—¡Victoria!...—pensó al aceptarla el enamorado gomoso,—¡una velada con mi sublime rubia! ¡No necesito más para ser feliz!

Pero el enamorado propone y el indiferente dispone.

Fernando no debía hacer por aquella noche su declaración, pues la bella Elena comía con Clara, á la que debía acompañar al Teatro Real.

CAPÍTULO IV.

El regio coliseo presentaba esa noche un brillante aspecto. Allí se reunía lo más bello, lo más rico, lo más distinguido de Madrid.
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—¿Qué te parece, querido Ruiseñor, esta mitad de nuestra historia?

—Es bien distinta de la nuestra: el Ruiseñor, al salir de su nido, viaja, sin preguntar, como sus abuelos; sabe construir su casa, buscar su alimento, cantar sus amores, criar sus hijos y vivir en paz con sus hermanos. Pero vosotros, desde el primer ataque contra Babilonia hasta este último entre Rusia y Turquía, siempre en guerra, siempre odiándoos!...

En verdad que no sé por qué llaman racional á vuestra especie. Pero hubiera deseado, que en vez de presentarme la historia de la humanidad, lo hubieras hecho de la del hombre.

—Te daré gusto; escucha. Apenas ha pisado el hombre los umbrales de la vida, se encuentra tiranizado por el instinto de la nutrición. Los primeros destellos de su conocimiento y de su voluntad, son empleados en apaciguar el hambre y servir á la glotonería. Despiertan después la vista y el oído, y todo lo que halaga á estos sentidos le incita, le atrae, le repele, y principia á envidiar, á odiar y á temer. De modo, querido Ruiseñor, que antes que pueda gustar los goces morales, es ya esclavo de los goces físicos, antes que pueda conocer sus deberes, la sensualidad á desposeído á la razón. Pasa de la infancia, entra en la juventud, y los antiguos tiranos de su voluntad, los sentidos, son más despóticos que antes, y solo escuchan las opiniones reinantes, las costumbres, los ejemplos que acaban de circunvalar y materializar la vida. Y ya ves, querido Ruiseñor, que esto acontece en la primavera de la vida misma, en que cada hora vale tanto como un día, un día tanto como un mes, y un mes tanto como un año, por la sencilla razón de que, primavera sin flores, otoño sin frutos. Cuando nuestro espíritu llega á fortificarse, ha perdido sus alas, se encuentra en una prisión que no puede escalar, en la caverna de Platón...

—¿Qué caverna es esa?

NICOMEDES MARTÍN MATEOS.

(Concluirá.)
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Clara Blacker, con Elena, ocupaba una platea.
La hermosa americana estaba ricamente prendida.
En su fisonomía tranquila y serena, al parecer, un observador hubiera descubierto una vaga inquietud, una leve contrariedad enérgicamente dominada y oculta bajo una falsa expresión de calma. Elena parecía abstraída en una vaga melancolía, de la cual la viuda no intentaba sacarla, porque el silencio le era grato.

Con un abandono muelle y gracioso, Clara iba dirigiendo sus pequeños gemelos á todas las damas que ocupaban los palcos, y ora se detenía en el proscenio de una hermosa duquesa, ya observaban á una extranjera cubierta de brillantes, ya recorrían las butacas buscando un rostro conocido.

—¡Ah... mira!...—dijo Elena,—allí está Manuel Salazar.
—¿Cual es?
—Acaba de llegar: está en el patio con Fernando Alvarez...
—Sí, conozco á Alvarez, me lo presentaron en el último baile de la condesa de B...
—Pues ahora habla con Manuel.
—Sí, tiene el color de los marinos y no es fácil equivocarlo... ¡es simpático!...
—Un poco serio,—dijo Elena.
—¡Qué importa!...
Fernando saludó en aquel momento á las dos amigas.
—Sin duda, te visitará,—siguió diciendo Elena.
—Acaso no se atreve...
—¿Por qué?
—No te conoce...
—¡Bah!... Es á ti á quien ha de saludar, y es á un palco, no á un salon á donde ha de ir.
—Además, no tendrá ningun deseo de visitarme.
—¿Por qué?—preguntó de nuevo Clara.
—No tiene amistad ni confianza conmigo.
—Pero estás en su casa, y un hombre de mundo no falta nunca á ciertas reglas.

En aquel momento la orquesta preludió los primeros acordes de la sinfonía, y las dos amigas guardaron silencio.

Durante el primer acto de la Sondambula, Elena parecía ab-
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sorta en la preciosa obra de Bellini; Clara, más y más preocupada, llevaba distraída la mano á su frente, como si quisiera alejar de ella un pensamiento tenaz; sonreía con risa forzada, y volviendo en sí de su momentánea distracción, como teniendo miedo de haber sido observada, afectaba de nuevo ese aire impasible, tranquilo y aburrido de los que se divierten, como si dijéramos de oficio; esto es, por costumbre ó vanidad.

Al caer el telón, Fernando y Manuel se levantaron.

—¡Vienen aquí!—dijo con seguridad Clara.

—Acaso no,—murmuró Elena.

La puerta del palco se abrió y los dos jóvenes aparecieron en ella.

Clara hizo una amistosa señal á Fernando, y tendió su mano á Manuel, que por aquél le era presentado, ofreciéndole un asiento.

Alvarez aprovechó esa circunstancia para ocupar un lugar próximo á Elena.

Manuel había deseado ver de cerca á la americana, cuya hermosura se le hacía fuertemente simpática, y con el sencillo pretexto de saludar á Elena se hizo presentar por Fernando.

Clara había conocido algo de interés en la mirada absorta de Manuel, y con ese instinto incomparable de la mujer que le hace adivinar siempre el sentimiento que inspira, comprendió que Salazar la visitaría. Su mirada brilló con un reflejo de orgullo ó de gozo, no lo sabemos, y sus labios formaron esa dulce sonrisa, que, en la boca de una mujer de talento, acostumbrada á las luchas sociales, oculta á veces tantos dolores.

Cambiáronse algunas frases de esas que nada dicen, pero que la costumbre autoriza, como fórmula de una primera conversación, y Clara comenzó á hablar con Manuel con la misma facilidad y graciosa soltura que si le hubiera conocido toda su vida.

Rápidamente, como pasa una mariposa de una flor á otra flor, su conversación espiritual y oportuna pasaba de la política á las artes, de las damas que ocupaban el teatro á los viajes de Manuel que le recordaban su patria.

—¿Hay crisis?—preguntó de repente.

—Señora, no he tenido aún tiempo de pensar en la política,—contestó Manuel.
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—¡Oh! no hay que pensar, basta con oír. Se dice que su padre de Vd. será ministro...
—Si es así nada debe saber, porque no me lo ha dicho.
—Quizá lo ha olvidado...
—No: precisamente, mientras comíamos, nos habló de haberse recibido en el ministerio de la Guerra telegramas referentes á la captura de un famoso jefe de la insurreccion cubana... y podía haberse ocupado del cambio de ministerio.

Clara palideció densamente.
Llevó á los labios su ramillete de rosas y nardos como para aspirar su perfume, pero en realidad para ocultar algun tanto su rostro.
—¿Y á qué jefe se alude?—preguntó, en tanto que deshojaba una flor...
—Creo que se trata de Solís...
Fué una gran fortuna para Clara, que la llegada de S. A. la princesa de Asturias fijase la atencion de todos en el palco regio, pues de otro modo hubiesen notado su turbacion, á pesar de lo rápidamente que fué dominada.

En aquel instante el telon se levantó, y Alvarez y Salazar se despidieron, ofreciendo Clara á este último su casa.
—Tendré el honor de ponerme á sus pies,—contestó Manuel.
Elena, que había oído con indiferencia las frases galantes de Fernando, miró á Clara con atencion.
—¿Te sientes mal?—la preguntó.
—No: un ligero dolor de cabeza, causada más bien...
—¿Qué te parece Salazar?
—No puedo juzgar aún, pero... ¡quién es que te diga la verdad?...
—¡Oh, sí!
—No le encuentro nada extraordinario... una de tantas figuras de fondo en el cuadro social...
—Es distinguido...
—¿En qué?
—Dí que á tí no te gusta nadie...
—¡Bah!... Te he dicho la verdad... Un frac y una corbata blanca... ni más ni menos... ¡Y sabes que contigo es poco expresivo! Apenas te saluda..,
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—Es serio...
—¡Bonita condición! La seriedad con una niña como tú, es, cuando no necia, inoportuna...
Clara guardó silencio y observó á Elena, que parecía contrariada.
Su exacta y rápida manera de apreciar por un pequeño efecto una profunda causa, le hizo conocer que Elena estaba, si no ofendida, lastimada de su opinión.
Su primer movimiento fué de indiferencia, pero alguna consideración la hizo dominarlo, y dijo á Elena con naturalidad:
—La verdad es que no he podido juzgarle, porque ha sido una conversación tan breve y tan superficial, que no era fácil apreciar sus condiciones; su figura es bella, y en cuanto á su retraimiento contigo, acaso es delicadeza, porque estando en su casa debe tratarle con el más absoluto respeto, y sin confianza alguna.
—¡Verdad que sí!... Como decías...
—Quise con una broma conocer si te era simpático...
Clara se interrumpió llevando su mano á la frente con una ligera expresión de sufrimiento.
—¡Te sientes mal?—preguntó Elena.
—Un poco.
—¿Quieres que nos retiremos?...
—¡Oh!... ¡Privarte á ti de oír el tercer acto!...
—¿Qué importa!... Vámonos antes de que este termine y nos impidan retirarnos tus amigos...
—Tus admiradores, más bien... sí, realmente estoy algo enferma...
—¡Oh! tengo miedo de verte tan pálida...
—No es nada,—dijo Clara riendo con gran esfuerzo y levantándose para tomar su abrigo,—me desperté hoy temprano, tengo sueño y me duele la cabeza; nada más.
Las dos amigas salieron.
En aquel momento decía Manuel á Fernando:
—La vintidita es tan discreta como hermosa... pero tú tenías razón, parece algo coqueta...
—¿Por qué?
—No sé... su conversación ha sido un mosaico de todos colores... me ha hablado hasta de política.
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—¡Sí! Ten cuidado... se le atribuye influencia con el partido ministerial.
—Me ha dicho que hay crisis.
—Puede que sí.
—No me gusta que las mujeres hablen de política.
—¿Por qué no? Así nos aburren menos.
—Es que una boca tan bella como la de Clara no debe hablar más que de amor...
—Precisamente de lo que no habla.
—¿No?
—¡No!
—¿Y por qué?
—No sé: se la cree incapaz de amar. Está, como Narciso, enamorada de sí misma, ó acaso guarda el amor de ultratumba de su difunto esposo.
—¡Bah! El amor es el único justificante de la fábula del Fénix, renace de sus cenizas.
—Pues ahí, según parece, las cenizas se apagaron.
—Imposible... ¡Es muy jóven!
—Y está muy hermosa esta noche con ese color, rojo que viste.
Manuel se volvió hacia el palco de Clara:
—¡Cómo!—exclamó,—¡se han ido!...
—Nunca ve acabar la representación.
Manuel guardó silencio y al terminar el acto dijo á Fernando:
—Me estoy muriendo de sueño, si quieres venirte...
—¡Hombre! Si apenas son las diez y media...
—Tú no has llegado hoy de Cádiz y no sabes lo que son veintiún horas en ferro-carril: quédate y hasta mañana.
Manuel salió, buscó su carruaje y dio órden de ir al ministerio de la Guerra, donde creía encontrar á su padre.

PATROCINIO DE BIEDMA.

(Continuará.)
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CRÓNICA POLÍTICA.

INTERIOR.

Los dos problemas sobre que viene girando la política interior, la condición del Principado de Asturias y las elecciones provinciales, han producido tal número de incidentes, en esta quincena, que no es fácil resumirlos en una crónica. Convocados los colegios electorales, por real orden de 10 del actual, para el 5 de Setiembre próximo, todos los comités centrales ó juntas directivas de los partidos se apresuraron á tomar disposiciones, ya para la organización de sus fuerzas, ya para fijar línea de conducta.

I El partido carlista, en cuya jefatura ha sido confirmado el Sr. Nocedal, lucha en casi todas las provincias y especialmente en las del Norte, donde, por efecto de las complacencias del Gobierno, tiene la seguridad de vencer, no ya á los candidatos de la oposición liberal, sino á los ministeriales, aun cuando estos tengan á su servicio toda la influencia oficial. Esta arrogante actitud del partido absolutista, el lenguaje de sus periódicos, la sorda agitación que se nota en las provincias vascas, el convencimiento de que, al tomar parte en la contienda legal de las próximas elecciones, no le inspira otro móvil que el de reforzar sus intereses políticos, trae preocupados á los elementos liberales, porque recelan, y acaso no les falta razón, que éstas maniobras son el prólogo de acontecimientos que podrán no ser próximos; pero que serían funestos para la paz pública si se les dejase preparar, á favor de la influencia que las diputaciones pueden ejercer en los pueblos.

La prensa oficiosa, que no ha sido la que méños ha propalado estas impresiones, ha cometido, además, la imprudencia de decir que mientras el presidente del Consejo de ministros continúe al frente de los negocios públicos,