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de primer orden, cuya importancia está consignada en esos atrevidos puentes de hierro que miden colosales longitudes y alturas y en los importantes túneles, cuyos desarrollos en algunos casos llegan á 12 y 15 kilómetros (1).

Las especiales condiciones que en curvas y pendientes caracterizan los trazados de las vías férreas, ocasionan en muchos casos la construcción de obras de todas magnitudes, desde la insignificante tajera de sesenta centímetros de vano hasta el puente de 100 metros de luz y 62 de altura (2), desde el terraplén y el desmonte de menores alturas, hasta los elevados malecones de tierra y profundas trincheras que miden veinte metros y los túneles de las excepcionales dimensiones antes consignadas. Para probar que en un camino de hierro se compendian todas las dificultades, basta indicar que también se encuentra una escala análoga á las anteriores, en lo que se refiere á edificios; desde la caseta del guarda que cuida de cerrar la barrera que intercepta los cruces del camino cuando los trenes pasan, hasta la monumental estación que se ha bosquejado anteriormente, se halla una serie no interrumpida de construcciones que por la variedad de los diversos objetos á que se destinan y el carácter de novedad de las necesidades que están llamadas á satisfacer, ofrecen ocasión sobrada de prolífico estudio, tanto por parte del hombre de ciencia, cuanto por la del artista á quien corresponde resolver el moderno problema que ha arrojado al campo de las investigaciones arquitectónicas, la aplicación del vapor como fuerza motriz para el transporte.

Al contemplar, siquiera sea en conjunto y tan ligeramente como ha sido forzoso diseñarle en este breve artículo, el vasto cuadro de los trabajos que exige el establecimiento de un ferrocarril, empiezan á concretarse algún tanto los superficiales conceptos que se tienen de estos caminos, y se definen, en cierta escala, las ideas utópicas que pudieran surgir como consecuencia de aquellos superficiales conceptos, haciéndolas perder dicho carácter, y asignándoles el muy racional que les corresponde y sirve de base á las más beneficiosas Empresas. Para poder afron-

(1) Túneles del Monte Cenisio y San Gothardo.
(2) Puente sobre el Duero en el ferro-carril de Lisboa á Oporto.
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LA MUERTA Y LA VIVA.

(Continuación.)

La graciosísima charla de Teodosia, que iba contenta y tranquila, le distraía de su tenaz preocupación.
—¿Me llevarás á verlo todo?—preguntaba la niña poniendo sobre las manos de Nicolás su blanca manecita, como una mariposa que se posase por un momento en un bloque de piedra.
—Sí, hija mía.
—¿Veré los teatros, los paseos, las tiendas de modas?...
—Sí, todo.
—¿Veré al rey?
—Sí.
—¡Y á la princesa! ¡Y á la reina?
—También.
—Dime: ¿vá siempre cubierto el rey de oro y brillantes? ¿Lleva la corona en la cabeza?
—No tal: vá vestido como un caballero cualquiera: la corona y el manto son para las grandes ceremonias, como un trofeo del Trono ó un emblema del poder, pero no se los pone.
—¡Ah!... entonces no le conoceré.
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—Sí, le conocerás, porque lleva sus servidores que visten una librea especial, y porque yo te lo diré.

—Pues Luisa me contaba que los reyes llevan unos coches de oro.

Nicolás frunció las cejas por un involuntario movimiento de disgusto.

Teodosia lo advirtió al punto.

—Era una tontería, ¿no es verdad?—preguntó.

—Sí, hija mía.

—Bien decía yo...

—¡Y qué decías tú?

—Que Luisa era muy necia... decía unas cosas tan extrañas...

—¡Qué decía!...

—Pues, muchas cosas. Algunas veces me decía... yo no debiera quererte, pero te quiero...

—¡Ah! ¡Y no te explicó por qué no te debía querer?

—No, pero lloraba con frecuencia... y algunas veces le decía á mi abuela: la pobre niña no tiene la culpa.

—¡De qué? Sigue, por favor...

—¡Si no decía más!... ¿No te digo que era muy necia?... Unas veces me besaba y me quería; otras parecía que me odiaba, y me daba miedo...

—¡Calla!—dijo Nicolás un poco bruscamente, tanto que algunos viajeros le miraron, pues la voz de la niña no se oía apenas más que como un leve rumor;—procura dormir un poco para que no te fatigue el viaje,—prosiguió con más dulzura,—aún es temprano.

—Callaré,—dijo Teodosia con tristeza;—pero no tengo sueño.

Nicolás tomó su mano y la acarició como si fuese una pequeña paloma, después se inclinó hacia ella, y la dijo muy quedo:

—No me hables nunca de Cuba, hija mía, yo te lo ruego

Teodosia le miró con asombro; iba á responder, pero la expresión triste y suplicante de la mirada de Nicolás extinguió la voz en sus labios.

Por su pensamiento de niña pasó como un relámpago el recuerdo de todo lo que de extraño, de misterioso y de triste había visto en Nicolás: pareció comprender, y contestó suavemente:

—Perdóname: no te hablaré más de ello; pero no estés triste.
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Nicolás besó su mano, y la niña cerró los ojos y apoyó la cabeza en el hombro de su amigo como si pensara dormir.

CAPÍTULO IV.

El camino se hizo á Nicolás largo y pesado.
Tenía ansia de acabar de una vez con sus dudas y sus angustias.
Sea cual sea la situación de una criatura, si es fija, si está decidida, es mil veces preferible á esa agonía de lo desconocido que tortura el pensamiento.
¿Qué haré? es la pregunta más triste que puede formularse en lenguaje humano, porque cuando se ignora lo que es preciso hacer, es que la vida se ha interrumpido bruscamente, que un camino desconocido se abre ante nosotros, y el espíritu vacila entre seguirlo y explorar nuevos vacíos, ó caer rendido y sin fuerzas para no levantarse más.
La voluntad espoldea á la materia cansada, y sigue y sigue, sin saber lo que busca ni lo que espera, pero cumpliendo su destino.
Cuando Nicolás llegó á Madrid se instaló con Teodosia en el Hotel de París; hizo tomar á la niña algun alimento, y la rogó que se recogiese á descansar de la fatiga del camino.
—Duerme, hija mía,—la dijo,—y duerme tranquila, que bien lo necesitas; si algo te ocurre, llama; yo dejaré dicho que tengan cuidado.
—¡Y tú?
—Yo tengo que salir, es preciso.
—¡Pero volverás pronto!
—¡Oh, sí! Antes que tú despiertes, probablemente.
Besó á la niña en la frente, y salió.
Bajó, tomó un coche y le dió las señas de la casa de Clara.
Al aproximarse aquel instante tan deseado, Nicolás estaba aturdido, parecía soñar.
La voz ronca del portero le preguntó á dónde iba.
—¿No vive aquí la señora de Blacker?—preguntó Nicolás vacilante.
—Aquí vive, pero no está.
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—¿Qué no está? No importa, la esperaré.
—¡Ta! ¡ta! ¡ta! Pues ya tenía Vd. para rato, señor. La señora no está Madrid.
—¿Qué dice Vd?... ¿Qué no está en Madrid?... ¡No es posible!...
—Vaya, pues lo que Vd. quiera... será mentira,—replicó con grosería el portero, que no miraba con buenos ojos el aspecto extraño de Nicolás.
—Perdone Vd.; no quise decir eso, sino que yo lo ignoraba... ¿Y á dónde ha ido?
—No lo ha dicho.
—Pero habrá alguien en la casa...
—Nadie; yo tengo las llaves...
—Es decir, que no sabe Vd. cuándo volverá...
—¡Qué he de saber!... ¡Vaya!... ¿Usted cree que los señores que se van le escriben á sus porteros cuando piensan volver?...
—¡Oh!... ¡Sí, es imposible!...—murmuró Nicolás.
El portero se encogió de hombros; pero tuvo un interés de curiosidad, y preguntó á Nicolás:
—¿Es Vd. de la familia de la señora?
—No.
—Lo decía, porque le podía avisar su vuelta.
—Gracias, es inútil; yo volveré.
Salió y entró de nuevo en el coche, sin reparar en que el cochero esperaba sus órdenes.
—¡A dónde, señorito!—preguntó al fin viendo que nada le ordenaba.
—No sé,—contestó sin saber lo que decía;—á cualquier parte...
El cochero volvió á su puesto con indiferencia, y sacudió las riendas para avisar al pobre caballo, que bajaba tristemente la cabeza, que su descanso había terminado.
No era hora de ir á los paseos, pues serían apenas las dos de la tarde, y el cochero, que había encontrado extraño el acento de Nicolás, pensó que se trataba de una persona deseosa de ver á Madrid, y se dirigió hacia el barrio de Salamanca.
Nicolás no podía ocuparse de otra cosa que de su sorpresa, su dolor y su angustia.
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Clara no estaba allí, y él no podía saber en dónde se encontraba.

La conocía poco; ignoraba sus costumbres, sus asuntos, sus gustos; le era, pues, imposible calcular dónde se hallaría.

Además, ¿con qué derecho se quejaría él de su ausencia, si hacía casi dos meses que no la había escrito?

Una sospecha vaga cruzó un instante por su pensamiento.
¿Habría vuelto á Cuba?
¿Habría ido á buscarle, desesperada por su silencio?
Esta idea asustó á Nicolás.
Era muy probable para suponerla, pero no quiso admitirla; la rechazó con ira contra sí mismo.
¿Podría la fatalidad interponerse entre los dos para alejarles de nuevo?
¿Y no podía Clara, ofendida por la falta de sus cartas, haber prescindido de él por completo?
Tampoco le pareció probable.
Los soñadores no quieren jamás despertar á la realidad de la vida.
¿Qué misterio había pues?
Nicolás dudó, luchó contra esas ideas, y al fin, dominándose enérgicamente, se decidió á escribir á Clara, explicándole lo sucedido.
Puesto que conservaba su casa en Madrid, fuerza sería que alguna vez diese cuenta de sí, y entonces recibiría la carta.
Más tranquilo, adoptada ya esta resolución, pensó en volver junto á Teodosia, y sacó la cabeza por la ventanilla para preguntar al cochero á donde le llevaba.
En aquel momento un joven cruzaba la calle para tomar la acera, y le miró con extrañeza.
La berlina iba al paso, y Nicolás, á su vez, pudo mirar al que le contemplaba, exclamando:
—¡Salazar!...
—¡Salcedo!...
—Pára,—gritó Nicolás al cochero abriendo la portezuela y saltando al suelo.
—¡Tú aquí!... ¡Cómo es eso?—dijo Manuel tendiendo su mano al cubano.
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—Es largo de contar: y tú, ¿qué haces en este puerto de mar del povenir?
—Esperar que las aguas lleguen,—dijo Manuel riendo;—pero despide el coche y hablemos:
—¿A dónde ibas?
—En verdad que no lo sé; volvía á casa desalentado: no he hallado á quien buscaba,—dijo Nicolás pagando al cochero y volviendo junto á Manuel;—no conozco á nadie, no sé por dónde voy; ha sido una fortuna encontrarte...
—¡Oh, sí! para los dos. ¿Cuándo has venido?
—Llegué esta mañana de Cádiz, y allí sólo me detuve algunas horas.
—¿Has venido solo?
—No.
Manuel calló, esperando que continuaría; pero Nicolás no añadió nada.
Salazar no se atrevió á preguntar.
Habían llegado á la fuente que corona la estatua de Cibeles, y siguieron bajando por la calle de Alcalá.
—Iremos á un café, si te parece,—dijo Manuel;—allí podemos hablar, y además te presentaré á algunos amigos para que vayas entrando en la vida de Madrid.
—Sí, como quieras,—dijo Nicolás, que pensaba que acaso de ese modo podría obtener noticias de Clara.
Cuando Manuel entró en Fornos, le esperaba ya un círculo de desocupados, parte de ese otro círculo que vive en toda sociedad, que pasa los días extragando su estómago con bebidas inútiles y su corazón y su conciencia con, más que inútiles, peligrosas conversaciones.
—Allí están mis amigos,—dijo Manuel,—ven.
—Señores,—dijo por vía de presentación;—mi amigo, D. Nicolás Salcedo, rico cubano que acaba de llegar á Madrid.
Todos se levantaron y le tendieron la mano.
Nicolás fue estrechándolas con algo de frialdad, pues aunque es cosa corriente en nuestro carácter meridional hacer así, de repente, sin conocerse casi, relaciones de amistad, y en tal concepto, aquellos jóvenes le acogían con franca cordialidad, su edad distinta y su preocupación constante, á más de su diferen-
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te carácter y costumbres, no le inclinaban hácía aquellos almirados y engomados gomosos, crema de la crema de lo inútil y dañoso de la sociedad.

La conversación comenzó entre ellos por pedir noticias del estado de Cuba, entre el humo de los cigarros y las risas indiferentes que les arrancaba alguna picante broma.

Nicolás se guardó bien de hablar de nada serio, de nada que interesase á la patria entre aquellos aturdidos, y más aun de indicar la parte que había tomado en los últimos sucesos, lo cual, y felizmente, ignoraba Salazar, gracias á haber usado Nicolás en su vida de aventuras su segundo apellido, y conocerle el marino con el primero.

Después la charla, que tal era, giró sobre Madrid; se pretendió iniciar al novicio en la corte, en sus misterios.

Una hora después de haber entrado en el café, Nicolás sabía, es decir, hubiera podido saberlo si su pensamiento preocupado se hubiese dado cuenta de lo que oía, que la duquesa X. gastaba en esmaltes para su cara muchos miles de duros al año, que á decir verdad, como no los pedía para gastarlos á los que de ella se ocupaban, no había para qué se preocupasen del asunto; que la duquesa Z. protegia decididamente al artista R..... que se llamaba su pintor de cámara. Que la marquesita A. se aburría de muerte cuando iba en coche con el marqués, y comenzaba á tomar varas, bonito lenguaje taurino que emplea nuestra ilustrada juventud.

Que N. se casaba con los millones del Sr. A., tomando como carga de este agradable negocio, la mano blanca ó morena de su hija; que..... pero es inútil proseguir toda la crónica escandalosa de la corte, que saben de memoria cuantos en ella alternan en ciertos círculos, porque la Metrópoli no se libra de la murmuración inconsiderada de las pequeñas capitales. Nombres ilustres, títulos respetabilísimos, personajes notables, familias distinguidas, fueron rodando sobre la mesa del café entre las bocanadas de humo y las espumas del vino, y la risa acompañaba con sus alegres sones aquella cobarde profanación de la vida íntima, de la verdad y del respeto á los hechos ajenos por completo al público.

La anécdota picante, el epígrama del día, el cuento más re-
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ciente, el escándalo último, alimentaron la conversación durante las primeras horas.

Nicolás oía con indiferencia, casi con vergüenza de oírla, aquella conversación que tan dolorosa idea daba de los que la sostenían, cuando incidentalmente, en una de aquellas noticias que se deslizaban vertiginosas entre el torbellino de burlas, indirectas, y vaciedades con que alimentaban nuestros jóvenes su interesante conversación, vibró el nombre de Clara.

Nicolás palideció densamente, y prestó atento oído.
—A propósito,—dijo uno de ellos,—acaso la conozca Salcedo, puesto que es americano.
—¿De quién se trata?—preguntó Nicolás conteniendo la emoción que hacía insegura su voz.
—De una hermosa americana,—dijo Manuel,—que ha venido huyendo de la revolución á refugiarse entre nosotros.
—¿Cómo se llama?
—Clara Blacker.
Nicolás sintió algo parecido á un vértigo, pero se contuvo.
—No la conozco,—dijo lentamente para dominar el temblor de su voz.
—No es fácil,—dijo Manuel;—no vivía en la Habana.
—¿Y está en Madrid?—preguntó Nicolás cuyo corazón latía con inusitada fuerza.
—Ha estado, pero hace unos días que ha desaparecido.
—¡Ah!...
—Se cree que ha ido á viajar con un príncipe ruso,—dijo riéndose uno.
—Aseguran que se ha retirado á un convento,—murmuró otro.
—La verdad es,—dijo Manuel,—que es una mujer extraña, excéntrica, misteriosa.
—¿Por qué?—preguntó con acento duro Nicolás.
—Se cuentan de ella aventuras...
—¡Bah! ¡de qué mujer que vale no se cuentan!—dijo Nicolás.
—Hay unas más verosímiles que otras...
—¿Y bien?
—De esas hay pruebas.
—¿Qué pruebas?
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—Su misma desaparicion...
—Eso no prueba nada. Esa señora no está obligada á dar cuenta á todos de si tiene necesidad de abandonar á Madrid.
—Pues, se dice que no va sola...
Una roja llamada pasó ante los ojos de Nicolás; alzó la cabeza como un león que siente vibrar un látigo sobre ella, y su mirada alta, soberbia y fiera, abarcó aquel puñado de hombres, que no lo parecían, ni en lo atildado de sus atavíos, ni en la frivolidad de sus palabras: les contempló un momento, y una sonrisa despectiva fué sustituyendo á su expresion de ira.
—Señores,—dijo,—por lo que he podido juzgar de lo que les he oído, tienen una sociedad bien despreciable; la nuestra, aunque algo adulterada hoy, aún es digna, y un americano no puede consentir que en su presencia se infame á una compatriota suya; si les parece bien, hablemos de otra cosa.
Los murmuradores se disculparon algo confusos, pero en breve se despidieron, calificando á Nicolás, según juicio de sus sápientísimas personas, de pedante y necio.
Este, entre tanto, apuntando en su cartera las señas de Salazar, se despedía de él algo friamente, para ir á reunirse con Teodosia, llevando en el alma la amargura de los celos.

CAPITULO V.

Hay situaciones perfectamente desconocidas para los seres vulgares, y que constituyen la más horrible de las pruebas para los espíritus superiores.
Una y otra decepcion, una y otra amargura, van formando alrededor del alma algo semejante al vacío, que limita nuestra vida, que nos incomunica con el mundo exterior, que nos asfixia lentamente. En medio de esta angustia, una ráfaga de aire puro y vivificante llega á nosotros, y la aspiramos, la devoramos con la sed ansiosa del que se siente morir, y la vida vuelve á circular con su rica savia de fuego desde el corazón al cerebro, y esperamos y confiamos en el porvenir.
Pero la ráfaga se vicia, se entrasece, se extingue, y la muerte marca de nuevo su silueta maldita ante el desgraciado que respiraba el último átomo, el soplo postrero de la esperanza.
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Nicolás Salcedo y Solís, sentía confusamente brotar en su pensamiento la idea de morir.

Era una idea vaga, leve, pero insistente, como la fatalidad. El vacío surgía ante él, siempre el vacío.
Si adoraba á su hija, la niña moría por una mano desconocida.
Si consagraba su vida á una idea, se le demostraba errónea.
Si creía amar á una mujer, la mujer huía, se perdía para él, y el eco de la calumnia llegaba á sus oídos, como una burla sangrienta.

La vida, como todo, tiene un valor relativo.
Cuando no la llenan las aficiones ni los deberes, sólo puede hacerla soportable la idea de Dios.

Cuando llegó al lado de Teodosia, su aspecto era tan sombrío, que la pobre niña se asustó.

Quiso preguntarle, pero la palidez aterradora de Solís, su silencio glacial, y algo de feroz, de ansioso, que había en su mirada, la dieron miedo.

Nicolás pasó, casi sin verla, junto á la bella niña, y fué á encerrarse en su cuarto.

Difícil sería decir si pensaba en algo, y mucho más analizar lo que pensaba.

Hay situaciones que no tienen pensamiento.

Veía confusamente á su hija muerta; veía otra hermosa mujer que se alejaba; su patria desgarrada, su hacienda perdida, sus compañeros execrándole por su abandono; sentía oleadas de fuego invadir su cabeza, y frío de muerte circular por sus venas.

La idea de morir, de acabar de una vez, de romper las nieblas de aquel caos, surgió de la sombra como una chispa de luz, y rápido y nervioso se precipitó sobre el revólver cargado, que había dejado sobre una mesa.

Una sonrisa entreabrió sus labios; su frente se iluminó; se rió de sus angustias pasadas, como se ríe un niño en plena luz del miedo de la sombra, y al apoyar sobre su sien el cañón del revólver, una sensación de alegría, de felicidad insensata le hizo prorumpir en una carcajada nerviosa y sonora, que resonó como un chasquido de algo que se hubiese roto en su pensamiento.
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tár, con pleno conocimiento de todos los antecedentes necesarios, el estudio del problema científico y económico que entraña la construcción de una línea férrea, sería indispensable tratar con no escasa extensión cuestiones tan heterogéneas como complicadas.

Tarea es esta que sale de los estrechos límites de una publicación de este género, y que nos proponemos desarrollar en el porvenir en un breve Manual, si nuestras ocupaciones nos lo permiten, dando por terminado aquí este trabajo, en el que, á grandes rasgos, se describe El ferro-carril, y que es tan sólo manifestación de nuestro profundo convencimiento de los inmensos beneficios que este sistema de vías proporciona á las naciones, siendo España, tal vez, la que más lo patentiza, y de nuestro ardiente deseo de vulgarizar, digámoslo así, el asunto, haciéndolo de todos conocido, á fin de que llegue el día en que nuestros hombres públicos, que ya conocen casi todos sobradamente las inmensas ventajas que pueden proporcionar las vías férreas, se dediquen á su propagación, ampliamente apoyados por la opinión pública, y sea esto realmente el problema que traten de resolver en la esfera del Gobierno, seguros que ningún otro inmortalizará más sus nombres, como resultado del gran número de beneficios que reporte el país.

Desaparezcan las mezquinas apreciaciones; déjese de justificar con el estado del Tesoro la paralización que hace tanto tiempo venimos, desgraciadamente, sufriendo en esta clase de obras; comprendase que cada céntimo invertido en ellas ha de producir, no sólo bienes inmensos, sino miles de céntimos para el Estado; y para conseguir esto, procúrese por el pronto terminar en breve plazo nuestra red de ferro-carriles de primer orden, que puede ser construida sin que sea forzoso realizar excepcionales sacrificios, puesto que apenas faltarán para completarlo unos 2.000 kilómetros, dejando para más adelante la red de segundo orden, que tampoco tardará en ejecutarse, una vez iniciado el movimiento en el asunto.
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El eco de su propia risa pareció despertarle, como si hubiese estado sonámbulo, que el dolor tiene esas alucinaciones, y su brazo cayó sin haber disparado, volviendo su frente á cubrirse de sombras.

—Imposible,—murmuró con desaliento,—imposible abandonar á esa pobre niña, sola, sin recursos, sin parientes... no, sería una cobardía... después ¡ah! después...

Y á la sola esperanza de que llegase un dia en que acabará todo, sonreía como si viese á lo lejos la imagen de su felicidad.

Como si tuviese miedo de sí mismo, llamó á Teodosia.

La niña se detuvo en la puerta: parecía triste y preocupada.

—¿Qué tienes?—la dijo Nicolás tomando su mano con expresión de ternura.—¡Parece que has llorado?

Teodosia guardó silencio.

—¡No quieres decirme por qué estás triste?—insistió Nicolás.

—No lo sé,—contestó la niña;—pero cuando te he visto salir hoy, he pensado que no volvería á verte, y mi corazón se ha oprimido de tal modo que he creído morir.

—¿Por qué esa idea?—dijo con incierta voz Nicolás, que ante la pena de Teodosia parecía avergonzarse de su anterior pensamiento.

—No lo sé; pero lo he creído.

—No vuelvas, pues, á creerlo: yo no puedo abandonarte, aunque quisiera, ¿entiendes? Aunque lo quisiera no podría, porque mi honor es antes que mi voluntad.

Teodosia guardó silencio; pero sus lágrimas rodaron por sus mejillas.

—Y bien; ¡por qué lloras?
—No llores...
—Y esas lágrimas...
—Perdóname, no puedo contenerlas; yo no podría vivir sin ti.
Una explosión de sollozos interrumpió á la niña.
Nicolás se extremeció de una manera poderosa.
Lentamente asíó las manos de la dulce cubana, la atrajo á sí, besó de una manera purísima su frente y la dijo:
—No llores más; nunca te separarás de mí, yo te lo juro; pero no estés tristes: aleja con tu alegría las sombras de mi alma y no las condenses con tu pena.