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su reserva. Severo, inflexible, suspicaz, abrogándose el derecho de los grandes sentimientos y de los grandes sacrificios, sus aspiraciones eran las de la posesión absoluta, las del dominio absoluto á una consagración completa é incondicional. Su respeto á la mujer se mantenía á superior altura, su delicadeza también; pero envuelto en las sombras del misterio, sostenía su incógnito con firmeza inquebrantable, pero encerrado en su doble muro de reserva, ni por incidencia mostraba jamás su pensamiento refiriéndose al porvenir.

El día que Inés le dijo sonriendo:
—¿Cómo ha de llamaros mi alma cuando esteis lejos de mí?
—Con el nombre que me dé vuestro amor,—la respondió sin vacilar.—Yo si no supiera el vuestro os diría Luz, Vida, Gloria, nombres queridos con que mi amor os bautizó desde que fué sentido y acariciado.
—No me basta ninguno,—repuso Inés,—Luz, Vida, Gloria, Orgullo y Esperanza, no dicen más que una cosa, mientras vuestro nombre lo dice todo.
—Y diciendo tanto, sobra para ser amado. No me lo preguntéis, pues, y respetad mi temor.
El tono dió carácter á la réplica, y aquel fué tan severo, que Inés no aventuró otra.

Más tarde Inés, cuya fe comenzaba á vacilar, provocó delicada, pero resuelta explicación acerca de aquel porvenir cada día más velado, más oscuro, más temeroso. En vez de la explicación, vino el cargo, pero duro y amargo, y severamente arrojado á su faz. Para él no había amor donde no se hallaba la confianza; no había desprendimiento allí donde los ojos estaban fijos en el fin, no había sacrificio donde se levantaba el cálculo; no había consagración donde todo se subordinaba al convenio; ni había fe, donde se necesitaban prelaciones. Herida en sus fibras más delicadas, Inés protestó con energía su amor, con dignidad su derecho á ser atendida y tranquilizada; el llanto brotó de sus ojos, el incógnito lo devoró como tierra sedienta el agua que la refresca, y con la renovación de sus juramentos hubo de sellarse la paz apasionadamente propuesta y aceptada. Entre tanto la de Villamor había perdido terreno, el incógnito le había ganado y lo inadmisible venía á constituir situación.
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Entonces vinieron las nubes en tropel; entonces vinieron las dudas, las zozobas, las profundas y angustiosas cavilaciones; entonces vino el temor de perder lo que había encarnado en ella: aquel amor que hacia del ser el universo y la vida; entonces comenzaron las intermitencias en todo méritos en su amor que se aumentaba con sus mismas contrariedades, como el fuego se aumenta con el viento que sobre su foco sopla.

A veces se encontraba profundamente excitada, profundamente herida; á veces tranquila y confiada y dichosa; esto era cuando la impresion dominaba, aquello cuando la reflexion sucedía. En el último caso se revelaba contra el hombre que, cual un fantasma, esperaba la noche para hacer sus apariciones veladas en la sombra y el misterio; que le ocultaba su nombre y condicion; que la imponía su inflexible voluntad; que la subyugaba con su serio y despótico carácter; que le decía: "Ama-me mucho, siempre, más que á todo;" pero jamás "mi destino será el vuestro."

En aquellos momentos, la reaccion se hacia sentir iniciando las resoluciones que reclamaban la gravedad de las cosas; Inés erguía su frente alta y pura, y decía con su razon:

—¡Esto debe concluir, que concluya!

Mas sabido es que las mismas causas producen los mismos efectos; volvia el enlutado, volvian las sonrisas, con ellas la fe; se llenaba su alma con los resplandores de la esperanza; su corazón con los presentimientos de divinas, celestiales venturas, y de nuevo triunfaba el afecto para sucumbir de nuevo en su lucha interminable con la razon.

De nada de aquello era partícipe la dueña. Inés encerraba sus angustias con llaves y cerrojos dentro de sí misma. Primero que descender al terreno de las confidencias con nadie; primero que arrojar sobre su amante la sombra de una falta, se habría taladrado la lengua. En el pabellon, cada cual vivía con su secreto.

Desde su conferencia con D. Enrique, á toda hora atenta á la ocasión, la dueña no perdía de vista á Inés. Esta, en silencio, devoraba su inquietud, su tristeza, sus meditaciones sombrías; aquella, en perpetuo acecho, pensaba cómo dar cima á su empresa sin que á su mente se presentase el modo, y sin fijarse en nada afilaba sus garras resuelta á clavarlas don le mejor pudieran desgarrar el corazon de la huérfana. En lo deshecho—y esto sí lo sabía la
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dueña—no hay fuerza para retener lo que se pretende arrancar, por muchas raíces que tenga, por hondo cimiento que alcance.

Eran los últimos días de Mayo, tres noches se contaban que el incógnito no había venido al pabellón; pena para Inés; gozo para la dueña, que del retardo hacia á cada minuto un comentario; anochecía, y la joven, abandonando su régio aposento, bajó sola al jardín y se escondió en fresco y elegante cenador, rodeado de rosales y cubierto de madre selva, cuyas flores embalsamaban el ambiente con su grato y penetrante aroma.

Momentos después la dueña, á paso de gato, entraba en el cenador, acercábase á ella, mirábala, y moviendo la cabeza decía asentando el primer golpe al orgullo susceptible en Inés, por las condiciones de su desgracia.

—¡Mal haya, amen, el hombre tan sin entrañas que así os hace padecer!

Abrió la joven sus grandes y rasgados ojos, de tan imponderable hermosura que fascinaban; miróla entre severa y altaiva y luego con frialdad

—No me quejo Guiomar,—la dijo,—cuando así suceda y lo haga con vos, podeis tomar el cuidado de compadecerme y consolarme.

Arrastrada la dueña por sus compromisos con D. Enrique, trabó la lucha audazmente y asegurando el golpe.

—Antes de quejaros moriríais mil veces—replicó—pues ese es vuestro carácter; pero yo que os veo consumir atormentada por el insaciable gusano que dia y noche os está royendo el corazón, lo lloro y me indigno contra la causa.

Desdeñó Inés el contestar; creció con el silencio el atrevimiento de la dueña y alentada con la impunidad prosiguió:

—¿Qué se ha hecho la confianza del primer día?..... ¡Derrumbarse en ese abismo de misterios! ¡Morir entre desengaños y escarnimientos y quedar enterrada entre sustos y temores! Yo, ¡por mi fé! el alma tengo á toda hora como colgada de un hilo.

—Pues no os apureis tanto,—dijo al fin la joven con tibieza,—y dad reposo al ánimo: mi confianza vive, y en el abismo sólo van cayendo vuestras siniestras predicciones.

—¡Pobre niña de mi alma, pobre loquita mía!—repuso la dueña dejándose ir por la pendiente perdido el temor y la retentiva,
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—lo que haceis es cerrar los ojos para no ver la horrible sima abierta á vuestros pies.

Inés se incorporó bruscamente, y con acento, cuya brevedad denunciaba la violencia de su sensación,

—Aunque sea así,—replicó,—prefiero precipitarme en mi vértigo, á salvarme, dejando mi fé y mi amor en vuestras manos.

Y señalándole, la entrada del cenador,

—¡Dejadme en paz!—añadió con energía,—dejadme en mi soledad, dejadme con Dios, ya que puedo sin rubor alzar mis ruegos hasta su trono.

—No me voy,—dijo la dueña con hipócrita abnegacion, haciéndose firme en su terreno;—no, no; aunque me desatendáis y me maltrateis, ¡Guiomar Gomez no os deja entre un seductor sin fé y un asesino pagado! Respeto mucho la memoria del honrado Martín Alfonso de Villamor.

—¡Guiomar!—exclamó Inés pálida de cólera.—En vuestra lengua torpe y envenenadora es un horrible sacrilegio la sagrada memoria que evocais.

—¡Oh Sr. Jesús!—dijo la dueña con acento profundo y condolido,—¡qué ofensa tan grande á mis intenciones!

Y jurariscando, añadió con los ojos clavados en el cielo y las manos estrechamente cruzadas:

—Bien decía el vicario de las Ursulinas, aquel santo que veneraba la comunidad entre la que os criasteis para mejores y más altos destinos: ¡Tienen oídos y no oyen; tienen ojos y no ven!

Inés bajó la frente; la cristiana rendía su orgullo en aras de Aquel que es la sabiduría y la verdad. En cuanto á la dueña, así que vió apagarse su ira y su indignación postróse á sus pies, cogióle mal que no quisiese sus dos manos, y estrechándomelas y cubriéndolas de besos con grande abinco, dijo:

—¡Por lo que os sea más sagrado en la tierra, abrid los ojos y ved; abrid los oídos y escuchad, y después haced lo que os venga en gusto, pero con perfecto conocimiento de lo que hagáis!...

Inés sintió fuertes impulsos de rechazar á la dueña, de cerrar sus ojos y más aun sus oídos á cuanto viniera á sugerirle nuevas desconfianzas, nuevos temores; más dominándolos y dominándose, por si era en vez de la voz de su ángel de la guarda, la de su orgullo quien hablaba, tomando su resolución,
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---Voy á hacer lo que me aconsejais,—la dijo,—voy á abrir los ojos como quereis, para mirar hasta lo imperceptible; mas cuidado Guiomar con descomponer los objetos para que mi vista los extrañe y mi razon los desconozca; cuidado con engañar mi confianza en vos, pues os lo juro, este es el último ensayo.

La dueña respondió con protestas y juramentos.

—Habeis hecho dos acusaciones muy graves,—prosiguió Inés, plantando resueltamente la cuestión,—como verdades son horribles, como calumnias infames y sin perdón: aquello que no probéis, queda en pie para probar vuestro proceder. Seductor sin fé llamásteis á uno; asesino pagado dijisteis á otro; probadlo, Guiomar, probadlo con hechos, y lleve cada cual lo que merezca.

—Para que las pruebas sean de bulto,—dijo la dueña sin arredrarse,—bueno es antes ir sentando antecedentes. El hombre que oculta su nombre, su prosapia, su situación, ni ésta es herida, ni la otra noble, ni limpio aquél. Y esto no falta: somos todos muy dados á enaltecernos y nadie encubre las glorias de su linaje, la alteza de sus méritos, lo grande de su poder. Se oculta, sí, con singular cuidado lo que puede perdermos; pues bien, ó él, por sentencia que tribunal competente ha dado, está perdido en concepto del mundo, ó vos podeis perderle sacando á plaza su amor. De esto deducid consecuencias y llegad hasta donde la última se detenga y fije, y fijad vuestra consideración, no sin levantar antes la venda que cubre vuestros ojos.

—No os pido razones, sino pruebas.
—De las unas se forman las otras.
—Le habeis llamado....
—Por el nombre que merece; quien encierra á una dama que pretende, en círculo no más ancho que el de sus brazos, y reca- tando sus intenciones, ó mejor, mostrándolas desnudas, no le dice jamás: "esta es mi mano, sed mi esposa," sino lo que no obliga, pues las palabras se las lleva el viento y cada noche tras él se van volando las tuyas.

Inés pasó su diestra por la frente como si quisiera separar de ella las sombras que la oscurecían, y la dueña, entrando de lleno en el punto más delicado de sus revelaciones,

—Ese es el amo; su sayon,—añadió con el ensañamiento del odio,—atravéso con su daga á D. Enrique Enríquez delante de las
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grados de San Pablo, dejándole por muerto, pues si no le rematará.

—Esas no son ni aun razones; son suposiciones gratuitas de vuestro odio, y emitiéndolas obráis más en conciencia que publicándolas.

—¡Son hechos!
—¿Os los ha contado Ortiz en confianza?—la preguntó Inés con intención.
—No, sino quien después de Dios lo sabe mejor que nadie.
—¿Pedrillo?
—¡Oh, no!
—¿Quién entonces?
—No sé si debo decirlo.
—¡Habéis tenido alguna misteriosa revelación?
—No soy tan santa.
—Sueño de vuestra fantasía debe ser ese, Guiomar.
—Si quereis matar la duda, preguntadme, pues en cuanto lo sepais creeréis.
—¡Tan poderoso es su testimonio que con sólo decir su nombre me daís ya por convencida?
—Tanto.
—Pues hablad, que picais mi curiosidad.
La dueña vaciló. La daga de Ortiz la contenía.
—¿Os retraéis?—dijo Inés, que en su ansiedad deseaba saber y en su orgullo se desdenaba de preguntar.
—Os lo confieso, y á menos que no me lo preguntéis...
La reserva de la dueña avivó la ansiedad de su señora, y al fin dominada por ella,
—¿Quién os ha contado—la preguntó—el trágico desenlace de nuestro malhadado encuentro?
—¡El herido!
—¿Don Enrique?
—Don Enrique, sí; Don Enrique más enamorado de vos que nunca; Don Enrique que arrastrándose, pues sus fuerzas se negaban á sostenerle, vino á preguntar por vos, y desde el punto de saber los peligros que os rodean, ni vive ni sosiega bajo el peso de su tormento.
La desconfianza renació en Inés, despertando sus prevenció-
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nes; la ironía brotó de su labio, y replegándose en sí misma exclamó:
—¡El bueno de Don Enrique Enriquez! Y qué interesado está por mi honra.
—Es muy noble,— dijo Guiomar viendo en su pensamiento correr el oro en ondas por delante de ella.
—¡Está asustado también con la seducción de que soy objeto y pudiera ser víctima! ¿Es capaz de reprobarla?
Estaban las fibras de la dueña muy gastadas y el sarcasmo rebosante de amargura de Inés, no obró sobre ella; al contrario, respondió con una afirmativa tan imprudente, que la joven hubo de mirarla asombrada de su audacia.
De repente Guiomar abrazó sus rodillas, y arrojando la máscara,
—¡Por la memoria de vuestro padre—la dijo, estrechándola sin miramiento alguno,—por vuestro honor, por la gloria de Enriquez, huid de «qué, huid pronto», hoy antes que mañana, pues mañana puede ser tarde!
Agitada Inés le puso la mano en el pecho rechazándola, pero la dueña, aferrándose á su presa, en voz baja, y acento suplicante,
—Es menester oír á todos,—dijo,—oidle á él siquiera una vez, y después comparad hombre con hombre, amor con amor, porvenir con porvenir.
—Guiomar,—replicó la joven con energía,—no os lo he dicho nunca, pero ahora os lo declaro para vuestro gobierno. Amo á ese hombre tan profundamente, que para arrancarme mi amor es menester arrancarme el corazón. Si esto sucede, no quedará sitio á nadie porque la muerte reinará en él.
—No, no.
—Guiomar, por última vez y para siempre: no me hableis jamás de D. Enrique, y advertid que si le nombro, es como se nombra lo que ya no existe.
—No os hablaré más, os lo prometo, pero en cambio prometedme que armándoos de resolución rompereis este misterio.
—¡Cómo,—murmuró Inés con abatimiento,—cómo, Dios mio!
Y afirmando los codos á las rodillas puso la frente entre sus manos.
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des sucesivas que en potencias ascendentes divergen más y más cada vez de su centro primordial, se exteriorizan, en una palabra, que tal es en realidad el proceso con que brotan los límites posteriores de las cosas.

No hay para qué decir que esta unidad debe ser concebida como miembro de una unidad más general; y que en la serie infinita de unidades todavía superiores, y cuyo reconocimiento reflexivo es la obra de toda la ciencia humana en su desarrollo histórico, ha de presuponerse siempre la unidad primordial, simplicísima, infinita, de donde surgen todas las especiales por educación inmanente. De manera que siempre el verdadero punto de partida es la unidad misma de la realidad entera, el núcleo, el centro de la esfera infinita, porque solemos representarla. De él, como los radios, vamos luego á las partes inmediatas, divergencias que son de la unidad general de su todo. Y de la unidad peculiar á cada parte, representada á su vez en el centro de esta, proseguimos desviándonos hacia sus miembros integrantes, ó sean los términos en que se escinde en direcciones opuestas el fondo general unitario de donde brotan estos. Es, pues, nuestro proceso de pensamiento cuando sigue paso á paso el de la realidad radiante, diferenciador exteriorizador, permitáseme el vocablo, de dentro á fuera. Así va desplegándose, mejor dicho, dilatándose, extendiéndose, esto es, creando su espacio adecuado al progreso de su diferenciación material, una protocélula, por ejemplo, una gota protoplásmica, cuya unidad, simbolizada en su núcleo, diverge en sentidos contrarios, creando un antagonismo de partes opuestas ó células vegetativas, cuya unidad de nuevo, su centro peculiar, irradia á su vez en direcciones opuestas, de que son fruto células ulteriores; prosiguiendo este proceso de especialización ó exteriorización progresiva hasta agotarse su virtualidad, constituyéndose entonces los límites extremos de la planta adulta.

Importa mucho reparar en este verdadero carácter orgánico, diferenciador, del proceso de la Naturaleza y de nuestro pensamiento cuando la interpreta fielmente; pues el imperio de las abstracciones geométricas, del criterio mecánico, que tanto vale, sobre nuestro espíritu es tan grande, que solo procurando ajustarnos, sin discrepar un punto, á las series genéticas naturales, podemos escapar al influjo de nuestros prejuicios abstractos. Uno de
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Suspendió la dueña sus rudos ataques, y sentándose sobre sus piernas quedó en silencio, observándola más pensativa, si cabe, que en su vera.

De pronto despidieron sus ojos vivo resplandor, incorporóse, y levantando con suavidad la nebulosa y abatida frente de Inés, dijo:

—¿Quereís saber quién es ese misterio vivo? ¿Quereís saber si os ama? ¿Quereís penetrar en el fondo de sus intenciones?

Separó Inés las manos de su rostro para mirarla, y en tono brusco, casi explosivo, respondió:

—¡Que si quiero!... ¡Dios Eterno! preguntad al que está en tinieblas si quiere luz...

—Pues en vos sola consiste el conseguirlo.

—¿En mí?

—En vos, si tenéis voluntad y resolución.

—Ambas me sobran, ¿pero y los medios?

—En mi mano,—respondió con íntima seguridad.—¿Quereís valeros de ellos?

Si no estaba preconcebido, la dueña tenía ya plan.

—Según sean.

La dueña calló. Con todo su cinismo no se atrevió á calificar.

—Explicáos,—dijo Inés en pos de algunos instantes de silencio y reflexión.

—Escuchad,—replicó la dueña acercando su boca al oído de la joven.—Hay en el mundo hombres cuya ciencia lo posee todo, cuya mirada lo abarca todo: pasado, presente y porvenir. Así saben el origen y las condiciones de la persona, como se introducen y leen en el enmarañado laberinto de sus pensamientos; adivinan los que han de tener, predicen los sucesos y los hacen pasar á la vista del que quiere anticiparse á conocerlos como las ordenadas figuras de una santa procesión.

Detuvose, tomó aliento y echando el lazo á la que pura de toda falta en obra y en pensamiento, conservaba su libertad de acción, añadió:

—¿Qué más debo decir? Que sé de uno famosísimo en Valladolid, que ese puede mostrarme la verdad y sin riesgo alguno sabréis al fin á qué ateneros para obrar como os cumpla en adelante.
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Atentísima estuvo Inés á cuanto dijo la dueña, y quando acabó ésta de exponer su pensamiento, mostrando el suyo dijo:
—Algo se me alcanza de lo que me decís, pero entre otras muchas é invencibles dificultades: ¡Cómo nos acercamos á él! ¡Cómo él ha de encontrar perdido entre la muchedumbre á quien no podemos designar sino por señas generales y como tal equivocas?
Al oír á Inés entrar en confidencias, por más involuntarias que fuesen y por más provocadas que estuvieran, la dueña tembló de gozo. Un paso más y era suya.
—¿Cómo?—repitió disimulándolo.—Voy á decírosle.
Más que con atención, la huérfana la miró con avidez.
—Primero se le presenta la mano y en ella lee como de corrido la historia de quien se la dá. En seguida pide un poco de sangre de la que llaman arterial, yo sé todo esto, y queda tan secreto como si á la tierra se le dijese, por la vecina Dorotea, que más de una vez y más de cuatro veces le consultó por ella y por otros, y hasta por un su tío, bachiller, persona de gran cuenta, y que...
—No sigáis, Guiomar, me basta. ¡Sangre, Dios santo! ¡Sangre!
—Eso la dá quien quiere, pues el mismo resultado puede obtenerse con algunos cabellos, y obrando en ellos la gran virtud de la operación que ejecuta, aparece aquel á quien quiere verme, y se le vé allá en el centro donde gira de ordinario. Ya veís cuán fácil cosa es, y qué simple y hacedera.
—Cierto; pero aunque sea todo como asegurais, Ortiz no lo permitirá porque se lo diga.
La dueña se levantó de un brinco, y trémula, casi amenazadora,
—¡Cortao la lengua—dijo—antes que con una palabra se lo dejéis traslucir!
—Pues entonces, ¿á qué me sujerís resoluciones que no han de llevarse á cabo?
—Sí puede—replicó la dueña tornando á hincarse de rodillas á sus pies.—Decídios, y está hecho.
—Pero, ¿con quién contais?
—¡Conmigo, y basta!
—Dadme la clave de vuestro súbito poder.
—Niña, la mi niña—dijo Guiomar estrechándola—volved por vos, y por el nombre que llevais, con tanta honra recibido de vuestro padre.
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Para remover los obstáculos que oponía á sus instigaciones la firme y entera voluntad de Inés, su dueña, sacrificadamente, hacia palanca de la buena memoria del capitán Villamor.

—Dadme explicaciones, y en su vista resolveré.
—Perdonad, pero las explicaciones sobran. ¿Quereís poner en mí vuestra confianza? Pues á la mano de Dios, y mañana habréis salido de incertidumbres. ¿Os decidís?
—¡Dejadme pensar!

La combatida Inés tornó á posar la frente en sus manos enlazadas, entregándose al silencio y á la reflexión; entre tanto, la dueña, prometía dos círios al Santo Cristo de la Antigua, como Inés se decidiera á salir con ella del pabellón.

Trascurrido no corto espacio, la joven levantó la cabeza, y mirando á la dueña con penetrante y firme expresión,
—Guiomar,—la dijo interrogándola con autoridad,—contestadme claramente. ¡Poseéis algun medio para llevará efecto lo que me habeis ofrecido?
—Le poseo,—contestó aquella sin vacilar.
—¿Sin que Ortiz se entere?
—Es la primera condición.
—¿De qué manera me sacareis del pabellón sin que su vigilancia lo note?
—No os lo puedo decir todavía.
—¿Correré algun peligro?
—Ninguno, á salvo los desengaños.
—¿Tiene parte D. Enrique en vuestro plan?
—¡Ninguna! ¡Por quién me tomais?...
—Por mi dueña; y que esta me perdone si en mis temores la digo: ¡Juradlo por el santo nombre de Dios!

Hizo la falaz y vendida dueña una restricción mental, y juró por Dios Trino y Uno, ser lo propuesto cosa suya, ideada para su bien y agona de todo punto al herido D. Enrique.

—¿Estais resuelta?—la preguntó procurando ocultar su interna y ardiente alegría.
—No, ni llegaré á ese extremo mientras Dios sostenga viva mi fé; mas si cuantos medios me quedan por tentar faltarán.... Entonces apelaré á él, confiándome á vos en la seguridad de vuestro juramento.
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Cayó la dueña sobre sus entumecidas piernas asustada por la dilación que con la mayor frialdad del mundo podía malograr su intento, á tan buen término llevado; creciendo de punto temores y sobresaltos, cuando, en pos de breves instantes, dijo:
—Llamadme á Ortiz.
—No es necesario, señora,—respondió el escudero presentándose de improviso en la puerta del cenador.
—¡Pasad!—mandó Inés sin imperio, pero con entereza,—estoy aquí.
Obedeció Ortiz; al verle adelantarse, saltó la dueña como diablo exorcizado abandonando el cenador, no sin enviar sobre la cabeza encanecida y descubierta del escudero, una nube de rencoresas maldiciones.

CAPITULO VII.

Empero, ¿qué pueden la razón, la elevación de sentimientos, la generosidad de carácter contra las vagas sospechas que atraviesan el corazón? Las resistimos, las rechazamos, ¡vanos intentos esas sospechas renacen como los molestos ensueños que se reproducen en el discurso de un sueño abrumador.

(Chateaubrian.—Los Natches.)

Al crepúsculo vespertino había reemplazado la blanca luz de la luna, que cual lámpara de indescriptible magnificencia se suspendía en el azul y estrellado firmamento, iluminando espléndidamente el jardín. El ramaje que cubría el cenador interceptaba sus argentados rayos, y en su interior sólo reinaba esa diáfana, suavísima claridad que descubre los objetos sin despojarles por completo de sus sombras y vaguedades.
Acercóse, pues, el escudero á donde su señora estaba; la contempló medio reclinada en su rústico asiento, pero no pudo notar su palidez ni su agitación hasta después que, ida la dueña, se le reveló la última en la vibración de su voz, en su tono cortado y breve al decirle: