ferjorosa/bne-hemeroteca-ocr-xix huggingface dataset:
Revista de España (1879-09-01 00:00:00), página 97

idioma, y que de seguro no dudará en hacer suyas el buen criterio de cualquier persona que en ellas repare.

En conformidad con este sentido, y según lo expuesto en las consideraciones finales del número anterior, si hemos encarecido hasta aquí la importancia de conocer los principios y leyes capitales de la lengua, no es en manera alguna para reducir el objeto de su enseñanza al conocimiento de esas leyes y principios, no es porque entendamos que semejante conocimiento equivalga á la posesión del idioma; antes bien, como Mr. Breal afirma, hablar es un arte, y no se adquiere, por consiguiente, sin aprendizaje práctico, que permita dominar los medios y recursos de que disponga, y los procedimientos y formas adecuadas para su aplicación legítima; sin un ejercicio continuo, sin un análisis frecuente, que familiarice al alumno con el mayor número posible de palabras, y con las distintas formas en que deben emplearse, y las diversas relaciones en que han de unirse, según las exigencias de la expresión. Pero la estructura de todas las palabras y la constitución de todas las oraciones y frases de una lengua obedecen á ciertos principios comunes y se someten á ciertas leyes generales que deben servir de guía y precedente para el examen y explicación especial de cada una; y precisamente por esto, y para tal fin, se exige conocer los unos y las otras, para que se apliquen á ese análisis práctico del idioma, que familiarizándonos con sus diversos signos, formas y modos de expresión, viene á ser condición irremisible para su empleo artístico. Aplicados á este fin tienen un valor innegable, y son de una necesidad evidente; pero si se dejan de aplicar, si no se utilizan en el análisis mencionado, como medios é instrumentos, reguladores y guías para la interpretación e inteligencia de palabras, frases y períodos, entonces seguirán siendo principios, pero principios sobre los cuales nada se levanta; continuarán siendo medios, pero medios que no cumplen su fin; serán siempre instrumentos, pero instrumentos que no se usan; en resumen: no perderán ninguna de sus cualidades, pero quedarán estériles.

Obvio es esto, mas no por eso menos necesario decirlo, toda vez que con frecuencia se ha olvidado.

La enseñanza de la lengua tiene un doble carácter: ha de ser teórica y práctica á la par; y lo segundo más que lo primero, si
Revista de España (1879-09-01 00:00:00), página 98

se admite que aun los principios y leyes, que han de servir de guía en el análisis práctico del idioma, un niño no puede llegar á conocerlos sino mediante la práctica misma, merced á ese mismo análisis, es decir, empezando por descubrirlos en algunos de los casos á que se aplican, para aplicarlos él después á todos los semejantes, pero nunca como fruto de una exposición puramente teórica y abstracta. Ya hemos visto, por ejemplo, cómo puede procederse en los análisis lexicológicos, y hemos indicado también uno de los ejercicios gramaticales más recomendados en el día por hombres de reconocida competencia en este orden de estudios: el que tiene por base las llamadas lecciones de cosas. Insistiremos sobre este particular, resumiendo en breves términos la manera como hoy se entiende, por los pueblos más cultos, la enseñanza del idioma patrio.

Mr. Berger, en la excelente conferencia que hemos citado anteriormente, consagra á este punto observaciones, dignas de muy atenta consideración, tanto por su exactitud, cuanto por el valor eminentemente práctico que encierran. "La enseñanza de la lengua materna, dice, comienza desde que el niño habla, y para vosotros, maestros, desde que entra en la escuela á aprender á leer. Desde ese momento tenéis el deber de no hacer penetrar en su espíritu sino palabras que comprenda, á la vez que le enseñáis á descifrarlas bajo la forma impresa ó manuscrita. No estamos ya en aquel tiempo en que los niños se sentaban alrededor de las paredes de la escuela, con un silabario en la mano, sin hacer más que volver las hojas durante tres horas, salvo los cinco ó seis minutos en que eran llamados delante del maestro para nombrar algunas letras ó deletrear algunas sílabas. Yo creo que hoy día no existe ya una escuela donde pasen las cosas de este modo." (No hay que decir hasta qué punto es aplicable á nuestra enseñanza la censura que envuelven estas últimas palabras de Mr. Berger contra los comienzos mismos de los antiguos métodos. ¿Quién duda que su recuerdo del pasado es por lamentable desgracia para nosotros una pintura viva del presente?)

El distinguido inspector de instrucción primaria continúa más adelante: "Si la enseñanza de la lengua materna debe partir de los ejercicios de lectura, hay una condición que inmediatamente se impone, y es la buena elección de los libros de lectura, es no
Revista de España (1879-09-01 00:00:00), página 99

dar al niño sino libros escritos en un estilo á su alcance, y que traten de materias familiares para él." Hé aquí una afirmación que á muchos se les antojará trivial y ociosa, pero que dista mucho de serlo desde el instante en que formula una capital exigencia, si por todos unánimemente reconocida, no por eso menos universalmente olvidada. Nadie habrá, en efecto, que haya visto cumplidas hasta aquí esas condiciones de un modo satisfactorio en ninguno de los libros de lectura consagrados entre nosotros á la niñez. Y no se ven cumplidas, entre otras causas, porque no se ha reflexionado bastante sobre el valor del ejercicio á que se destinan, porque se ha estimado que este ejercicio no tenía otro objeto que habituar al alumno á traducir los signos del lenguaje gráfico en los del lenguaje oral, sin preocuparse para nada de lo que éstos á su vez traducen ó expresan; y es claro, reducida la cuestión á tales límites, la materia sobre que verse la lectura es indiferente, puesto que no se trata de llegar hasta ella, é indiferentes los términos que se usen, toda vez que no han de interpretarse.

Pero si al habituarnos á semejante traducción nos proponemos algo más que un mero cambio de signos; si el buscar tras las letras las palabras, es porque estas últimas expresan alguna cosa, á que debe convertirse nuestra atención; si leer es, en fin, penetrar en el fondo de lo escrito, para poder asimilárnoslo mediante el trabajo ulterior de nuestro pensamiento, entonces no hay que decir que ese fondo, ó bien que las materias contenidas en los libros de lectura, y los términos en que se expongan, dejan de ser indiferentes para convertirse en un problema delicado, de cuya solución pende en absoluto el éxito de tales ejercicios.

Mr. Berger, refiriéndose á una colección de libros de esta clase, examinada por él mismo en la exposición escolar de Filadelfia, resume así sus rasgos principales: "Desde luego, dice, la ejecución tipográfica es excelente: los caracteres son muy claros, y los párrafos muy cortos; en los primeros libros de lectura son de dos á tres líneas á lo sumo, y á veces estas dos ó tres líneas forman tres frases, que es como decirnos que no se presentan á la inteligencia del niño sino ideas sencillas. Las páginas están enriquecidas con viñetas, donde se representan objetos que le agradan; reconoce allí cosas que está habituado á encontrar en su familia, en los cam-
Revista de España (1880-03-01 00:00:00), página 1

REVISTA DE ESPAÑA

DECIMOTERCERO AÑO

TOMO LXXIII.-MARZO Y ABRIL.

MADRID
REDACCIÓN Y ADMINISTRACIÓN,
Calle de Lope de Vega, números 39 y 41, principal izquierda.

ESTABLECIMIENTO TIPOGRÁFICO
de las Señoras M. P. Montoya y Comp., calle de los Caños, 1.

1880.
Revista de España (1880-03-01 00:00:00), página 10

te-americano sujetar la tierra al yugo del trabajo inteligente, presentando por do quier admirables muestras de sus raras cualidades y aptitud para el cultivo. Nada se ha escapado á su vista perspicaz y á su laboriosa actividad. Aprovechando en todas partes los elementos de la naturaleza, los ha modificado por medio del arte, aplicando los métodos, prácticas, labores y abonos que cada caso particular ha recomendado para hacer brotar abundantes cosechas de allí donde no se criáran antes más que malezas, arbustos y yerbas saladas.

En este proceso civilizador, ha ejercido la principal influencia la colonización, protegida por leyes sabias y eminentemente prácticas, de cada dia más vigorosas y fuertes, á cuyo amparo la agricultura crece y se ensancha, como si no hubiese de tener límites en el tiempo ni término final en el acrecentamiento de su producción. ¿Cómo se procede en esta materia en los Estados Unidos, y cuál es el resultado general obtenido? Digamos cuatro palabras sobre el organismo á que obedece la colonización, para comprender mejor el fenómeno agrícola de que venimos dando cuenta.

Se conocen en los Estados Unidos, bajo la denominación de terrenos públicos (Public Lands), todos aquellos sobre los que el Gobierno tiene dominio. Este derecho procede, ó ha procedido, de dos distintos orígenes, á saber: uno derivado de la cesión que al Gobierno general hicieron varios Estados del derecho que tenían sobre diversos terrenos, en virtud de las cartas de colonización que les fueron otorgadas por la Corona de Inglaterra, cuando dichos Estados eran simples colonias de esta nación, y otro nacido de los tratados internacionales, celebrados con posterioridad, relativos á la adquisición de determinados territorios.

La mente del Gobierno ha sido siempre la de convertir estos terrenos en propiedad particular, mediante cultivo y prévia la otorgación del título posesorio correspondiente, confirmando en una sola mano el pleno dominio, á fin de que la acción individual estuviese libre de las trabas que le impone la separación de dominios, los censos, cánones, foros y otras cargas que tantos obstáculos ponen en Europa al fomento de la agricultura.

Siendo necesaria, para llevar á cabo la engenacion, la parcelación del suelo, el primer cuidado del Gobierno, cuando tuvo lu-
Revista de España (1880-03-01 00:00:00), página 100

—Las tijeras, ¡guardadlas pronto!
—¿Y para qué?—dijo Inés tomándolas maquinalmente.
—¡Para lo del rizo!...
Inés sintió crujir la arena bajo las plantas del enlutado.
—¡Cortad!—murmuró la dueña á su oído,—cortad á cualquier precio.
No pudo decir más ni responder cosa alguna la huérfana, pues el incógnito penetró en el cenador.
Saludóle Guiomar, no correspondió el enlutado, rióse aquella, y en vez de quedarse acompañando á su señora, toda apresurada se encaminó al pabellón, mientras el escudero rondaba por el jardín.

CAPITULO VIII.

¡Estaba hermosa como un ángel!... tan hermosa, que al mirarla, os hubiérais sentido presa de una vaga melancolía.
(Paul Feval.—El Hijo del diablo.)

El incógnito se había sentado junto á Inés, y ésta, medio desvanecida con el encervante aroma de las flores, quebrantada por la doble lucha que acababa de sostener, profundamente impresionada, sentía en el corazón la pesadez de la mirada fija en ella, á pensar de que para huirla, tal vez buscando luz, inspiración, puerto quizá donde salvarse, tenía la suya clavada en el cielo, en ese cielo á donde suben en ruegos nuestras angustias, de dónde descenden, como el rocío, la esperanza, el consuelo y la paz que lo reanima.
Los tronchados vástagos de la madreselva dejaban ancho paso á los rayos de la luna, y éstos, al bañar á Inés en su blanca y suave luz, realzaban la nacarada blancura de su tez, la belleza, la gracia, el encanto que se desprendía de su ser, marcado por Dios, con el sello de todas las perfecciones. Cruzadas las manos sobre el pecho, oprimían contra éste las tijeras de la dueña, y en aquella actitud, en su abstracción, en su inmovilidad, estaba tan deslumbradoramente hermosa, que el incógnito no podía separar sus ojos
Revista de España (1880-03-01 00:00:00), página 101

de ella contemplándola con admiración, con delicia, casi en éxtasis; mas notando al fin la intensidad de su mirada, las nubes de su frente, la febril emoción que la dominaba, en voz baja, con mimo, con ternura, elevándola sobre sí mismo en el culto que se rinde á lo que divinizan méritos sobrehumanos, la dijo:
—¡Descended á la tierra, Inés!
Contra su modo de ser, contra su naturaleza, contra sus formas de siempre; brusca nerviosa, sin resmonderle, sin mirarle, sin separar sus ojos del cielo, Inés se mordió los labios como si hubiera sentido en su corazón la aguda punzada de profundo y horrible dolor.
—¡Qué tiene?—se preguntaba el incógnito como poco antes se había preguntado el escudero.—¿Qué puede haber ocurrido que así la altere?
Sin darse respuesta, inclinóse hacia ella, y añadió con la misma expresión de antes:
—Os encuentro hosca, repulsiva. ¿Por qué?
Lejos de contestar, Inés separó sus ojos de la celeste bóveda y los clavó en la tierra. El sufrimiento se evidenciaba sin pronunciarse.
—¡Hablad, Inés! Nunca habeis hecho lo que haceis, y ved, nunca habeis sido para mí lo que sois en este instante; nunca tampoco he necesitado tanto como en los días que vamos atravesando de vuestro amor, de vuestra abnegación, de vuestra superioridad de alma. ¡Qué os aqueja? ¿Qué sentís? ¿Qué pensais? ¿Qué os dá enojos?... Decidme lo por vuestra vida. Serlo todo para vos, dárolo todo es el único deseo de mi corazón.
Dejándole paso á la idea, ¡fatal idea! que la dueña venía sugiriéndole de continuo, Inés respondió:
—Por saber lo que ocultais en él, daría la mitad de mi vida.... ¡Daría más!
—Con referencia á vos lo sabeis todo. ¿Lo demás qué puede interesaros?
—Con referencia á mí no sé nada,—replicó Inés,—y en la ansiedad que me causa la expectativa, os lo pregunto apelando á vuestra nobleza.
Recogió los rizos que medio cubrían su frente, y juntando las manos,
Revista de España (1880-03-01 00:00:00), página 102

—¡Dejadme!—añadió.—¡Figuraos lo que es morir... figuraos lo que es salvarse!
—En mi corazón no hay más que vos, Inés,—dijo el incógnito con acento en que la verdad y la pasión dominaban;—¡vos, vos y vos!
—¡Necesito saber más!—repuso Inés trémula y agitada;—eso no me basta.
Impuesto por el tono, por la transición, por el estado de la la joven, el incógnito revelando, terribles inquietudes, las de todos los grandes afectos,
—¡Pero Inés!—exclamó—mi buena y noble Inés, ¡qué pasa por vos esta noche!...
—¡Pasa... un turbión por mi pensamiento! ¡Por Dios, luz!
Y tendió los brazos implorándola con desesperación.
—Inés, Inés mía,—dijo el incógnito apoderándose de las manos que tendía desatinada,—os abrasan las maños, creo que tenéis fiebre...
—Sí tendré... pero no deliró, oidme, quiero que hablemos así... como hablan los que se estiman y poseen mutuamente su confianza.
—Hablemos de lo que querais, pero tranquilizaos ..
—Hablemos del porvenir, ¡sí!
—El porvenir es de Dios; hablemos del presente, hablemos de nosotros que pudiendo elevarnos sobre el mundo, dejamos que el mundo nos aplane con su peso.
—¡Oh! como siempre,—dijo Inés con amargura,—suya es la culpa.
Y retirando sus manos, buscó y cogió las tijeras de la dueña.
La tirantez y la violencia se habían establecido marcando sus sus síntomas determinantes: silencio y retracción.
—No me amais, Inés,—dijo el incógnito con honda y amarga tristeza;—fueron sueños los míos, y como sueños pasan.
—Si algo positivo hay en medio de las sombras que me rodean, es el sentimiento que negáis.
—No, Inés; yo no le niego, vos lo haceis.
—¡Pruebas!
—¡Qué me concedéis? Pensad, pensad y respondedme.
Inés le miró con angustia, casi con espanto. El incógnito prosiguió:
Revista de España (1880-03-01 00:00:00), página 103

—Si me amárais, comprenderíais lo que parece ser un misterio para vos; comprenderíais esa confianza sublime en el afecto que se siente y en el afecto que se inspira; sabríais que cuando el sentimiento se convierte en pasión y ésta llega al límite supremo, quedan adheridos para siempre los dos seres que la comparten, y que el destino del uno ha de ser necesariamente el destino de los dos. ¿Dónde está esa confianza, Inés?
—¡Y es el mio vuestro destino?
—Es cien veces mejor. ¡Ser amado es vivir, vivir luchando no es vida!
—¡Dios mío, luz, luz! ¿Quién de los dos vive; quién de los dos lucha?
El incógnito la envolvió en la que destellaba su mirada profunda, acaso sinuosa como el fondo de su pensamiento.
—Escuchad, Inés—dijo tras corta pausa.—Quiero que cuando á través de los años y las amarguras que arrastran en pos, recuerde esta noche que va á marcar época en nuestro mutuo ó común destino, no empañe su brillo sombra alguna. Yo os ví y os amé. Vos ni siquiera me reparasteis. Quien sentía era yo, y yo fui á vos llevándoos el tesoro de mis afectos y el tesoro de mis esperanzas. Hay amores, y hay amores, por más que todos broten de la misma fuente, por más que todos tiendan al mismo fin. Ni quiero definirlos, ni señalar sus diferencias, ni discurrir sobre ellos; yo no acierto á vestir las ideas de púrpura, ni á recamarlas de oro, ni á coronarlas de flores... y los livianos y los profundos, y los que lucen al sol sus dichas, y los que se concentran y ocultan las suyas encerrándolas en un santuario, todos saldrían pálidos de mi lengua acostumbrada á callar; ni me atrevo ni me permito otra cosa que no sea revelar el que siento, ese que abrigo desde que nació complaciéndome en él, ese á quien he pretendido sujetar con mil lazos y ofrecer á su vida toda la mía para eternizarle; ese tan grande, tan único, tan firme, que irá conmigo hasta el sepulcro, y más lejos aún, si más lejos pasaré, lo que no es de Dios, y puramente tributo mío.
Atenta, descolorida, febril, Inés escuchaba con avidaz las declaraciones del incógnito, bebia sus palabras como la tierra agotada el agua que la refresca y vivifica.
El fenómeno se repetía una vez más.
Revista de España (1880-03-01 00:00:00), página 104

—Conoceros y amaros, dicho está que fué unido, y pretendí desde el momento de daros entrada en mi alma, ser amado de la sola manera que podía satisfacerme: con desprendimiento, con abnegación, con ternura, porque estoy sediento de ella. Entregado á hondos desvelos oía desde mis ventanas el canto de los ruiseñores abismándome en insouables tristezas, pues entre las sombras que se estendían en torno y el frío mortal que invadía mi alma, asomaba su torvo rostro la envidia pronta á morderme el corazón. Allí, oculto por las hojas, en el nido suspenso en la rama suavemente mecida por el aire libre de los campos, existían puras y supremas dichas que no eran profanadas ni interrumpidas por nadie: allí no median con inexorable regla las líneas de más ó de menos de su cariño. Vivian en sí ¡oh cuán felices! entonces pensaba en la soledad, pensaba en el aislamiento, pensaba en un cielo escondido en la tierra, pensaba en vos, Inés, y en el pabellón como en un nido, y en el jardín como en el edén ¡sueños, Inés, sueños; yo no lleno vuestro universo!

—¡Ah, sí!
—Yo no reino en vos: necesitais luz, espacio; creer otra cosa fué locura.
—¡Locura es el dudarlo, no el creerlo,—dijo Inés volviendo por su amor;—cuanto no sea vos me es indiferente, cuanto no tienda á vos no obra sobre mí; pero así no debo, no puedo, no quiero vivir; dadle á mi conciencia paz, dadle á mi amor santificación.
—¡No me amais,—exclamó el incógnito con despecho,—no me amais y no me amais!
—¿Qué no le amo!
—No, Inés; no me amais,—repuso el incógnito con íntima y amarga convicción;—si me amárais, ¿qué podría tener fuerza bastante para haceros decir: «no debo, no puedo, no quiero?»
—Dios y mi deber,—dijo la joven, respondiendo á las de aquél con sus convicciones.
—En este rincón ¡afortunado! el mundo y sus leyes no penetran con sus tiranías; aquí y en vuestra inocencia, siempre será para Dios pura é inmaculada vuestra frente; aquí el deber no reviste más condiciones para vos que las que el diamante contrae con la luz: la devolución de sus rayos. ¡Esto, Inés, es más que el mundo!
Revista de España (1880-03-01 00:00:00), página 105

En la imaginacion herida y exaltada de la huérfana de Villamor cayó, como cae la piedra en el sembrado, el "siempre será para Dios pura e immaculada nuestra frente," y uniéndose al—"todavía"—de Ortiz, parecióle que el ángel de su guarda ocultaba la cabeza bajo sus alas para no verla; que por su frente se extendía mancha más repugnante que las asquerosas de la lepra; que á sus pies el abismo abría la boca mostrando su negra garganta, y sus sienes se cubrieron de sudor, su corazón dió terrible latido y sus rodillas temblaron.

En su lucha, que en aquella nueva faz era consigo misma, procuró desesperadamente dominarse, y cuando lo consignió,

—Una palabra,—dijo con acento serio y de incomparable firmeza;—¡si lo determino, ¿puedo en mi derecho abandonar el pabellón?

—Podeís, como cuanto os plazca pedir, y á mí me sea dado conceder.

—¿Puedo saber quién sois y lo que sois?

Vaciló el incógnito, y no acudiendo á la evasiva ni á las restricciones, sino al ruego, y presentando éste con ahínco, más aun, con ánusa profundísima,

—Inés,—la dijo con ternura, que en su reserva adquiría doble valor;—Inés, mi sólo amor, blanquíssima estrella de mi ventura, alma de mi alma, dejad en la sombra lo que en mí no debe tener para vos significación ni aprecio; ¿qué es el nombre al lado del corazón?

Revelándose en su mirada, en su voz, en su acento el afán congojoso de Inés, luchando con la influencia poderosa que se apoderaba de ella como el vértigo que ándole tierra al pie, sin mirarle, pero con firmeza,

—¿Puedo?—tornó á preguntarle.

—Os lo ruego; si mi dicha es sueño; ¡por piedad, no me despe- teis! Si mi dicha es cierta, no le quiteis á su magnífica realidad su blancura y su pureza. Amadme, Inés, amadme por lo que para vos tengan mis merecimientos propios.

—¿Puedo?—repitió aquella cada vez con más angustia, pero doblándose su energía y su exigencia.

—Sí, pues lo reclamais de fuero y por mi propia condición le debo doble respeto,—dijo el incógnito cediendo al fin con algo de
Revista de España (1880-03-01 00:00:00), página 106

enervamiento y de laxitud;—pero al menos dejad que mi corazón se acerque al vuestro. Adivinadle, Inés, como yo os adiviné la noche que os hallé inerte y sin sentido.

Y, sin duda, pretendiendo valerse del mismo medio, apoyó con delicadeza su frente en el hombro de Inés.

El primer impulso de ésta fué rechazarle, separándole de sí; mas al hacerlo pasó por su mente el pensamiento que poco antes le habían angustiado, y rápido, instantáneo, sin premeditarlo, sin darse cuenta, cogió una pequeña porción de los cabellos que tocaba, y con las malditas tijeras de la dueña la cortó, reteniéndola convulsivamente entre sus dedos.

A su contacto experimentó tan extraña y descompuesta sensación, que la hizo extremecerse con fuertes sacudimientos.

Demasiado conmovida para sobreponerse á sus rudas emociones, sintió que estas la embargaban, rindiéndola; mas antes que pudiera suceder separó la frente del incógnito, levantóse, y con acento cortado y breve, dijo:

—¡Hasta siempre ó hasta nunca! ¡Lo que Dios disponga!

—Hasta siempre, desaparezca el incógnito,—respondió éste,—ó se perpetúe el misterio: para siempre, así en la soledad como en el mundo.

La luna derramaba su blanca y diáfana claridad en el jardín, las flores saturaban el ambiente con su aroma, la calma era absoluta, ni un rumor, por leve que fuese, la turbaba.

—¡Qué noche!—dijo el incógnito impresionable á su encanto.—¡Qué soledad, qué calma!

Dió algunos pasos perezosamente por la calle de rosales, y dominado como nunca por sus impresiones,

—Inés,—la dijo,—me habeis hecho sufrir muchísimo esta noche.

—¡Lo siento!
—Pues demostradlo en vuestra despedida.

Inés, seria, grave, profundamente afectada, le contempló en silencio breves instantes, y después, con dignidad,
—Os daré lo supremo,—le dijo,—lo que merece la muerte y la muerte santifica.

Y rozó con sus labios la frente del incógnito.

—¡Gracias, por la honra, Inés! y hasta mañana,—dijo aquél sin
Revista de España (1880-03-01 00:00:00), página 107

permitirse una palabra más, una demostración ni de triunfo, ni de gozo, ni de orgullo.

Ambos, en aquel momento, se habían levantado á la misma altura.

TERESA DE ARBONIZ BOSCH.

(Continuará.)