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Revista de España (1879-09-01 00:00:00), página 261

Esta carta segunda me traía como de la mano la contestación para la primera. Otra vuelta de manubrio, otro susto y otro candal, que de esta vez sin remisión pondría á los gentiles pies de Pastora. Animo, y á ello. Calculé el tiempo, y vi que saliendo de Madrid aquella noche misma, podía llegar á Santiago el miércoles. Despedíme de D. Victor, quien me dió una lección, confesándome triste y cariacontecido que había usado con exceso del crédito que le abriera su padre, que éste se quejaba ya, y que su intento era retirarse de la Formoseda, á recobrar la perdida salud, y á conseguir la indulgencia, facilísima, en verdad, del buen viejo. Nos separamos los mejores amigos del mundo (cosa que ciertamente no hubiera yo creído posible un año antes). ¡Tan seguro es que lo que los hombres toman por verdadera antipatía significa de ordinario el amor propio no satisfecho, ó la vanidad mal contenta! Algunas doudillas que en el último instante aparecieron, me forzaron á dejar en prenda cuantas galas, elegancias y primores me había comprado, y emprendí el viaje con mi antiguo pergeño estudiantil. No me cuidé de dar un adiós á Cipriano, ni á sus ángeles y comparsas.

Mi primer pensamiento, tan pronto como llegué á Santiago, fué informarme de las horas de reja del convento de Pastora, e impensadamente la hice llamar al locutorio por conducto de la tornera, sin decir mi nombre. La reja á que Pastora salió se conocía por reja alta, y era una pieza bastante lóbrega, dada de cal, con una ventana larga y angosta que escatimaba la luz del día, y algún cuadro ó estampa piadosa colgada por las desnudas paredes. En el fondo tenía la reja, que era doble, formando la más cercana al espectador barrotes de hierro no muy juntos, por entre los cuales podía caber la mano, y la más lejana menuda rejilla que apenas consentía ver entera una facción de la religiosa interlocutora!

Al lado de la reja estaba un torno chiquito, donde se ponían los objetos que se quería hacer llegar á poder de las monjas, ó que estas mandaban fuera. Un banco de madera tosca, muy antiguo, era el único mueble del aposento.

Permanecí de pie, aguardando la aparición de Pastora, cuya presencia me reveló al cabo suave roce de faldas y pisadas leves, que sólo á ella podían corresponder. Sin duda sus ojos, habituados
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á la luz crepuscular de aquel sitio, eran más perspicaces que los míos, pues sin darme tiempo á que hablase gritó:
—¡Pascual!
—Yo mismo,—respondí hiriendo con ambas manos los barrotes fríos y negros.—¿Ya pensabas que no iba á volver nunca?
—Cualquiera lo imaginaría..... Has vuelto de repente...
—Ea, pues, ahora alégrate, que me tienes acá y nos casaremos.
Se acabaron las penas.
Yo no podía ver bien el conjunto y la expresión del semblante de Pastora; sus formas se me aparecían vagas al través de la regilla, que la cubría como un velo espeso. Sin embargo, se me figuró que sacudía melancólicamente la cabeza como en son de duda.
—¿A qué es tanto silencio?—exclamé yo, encajando el rostro por los barrotes.—¡Hemos perdido las amistades, Pastorcilla! Está hecha una estatua. Yo te diré por qué no te he escrito; pero dignese V. E. darme antes la bienvenida y ponerme carita de pascuas. Ya ves que emprendí el camino en cuanto recibí tu carta.
—Otras razones habrás tenido para volverte,—contestó Pastora, cuya perspicacia me dejó un instante mudo. Al fin pronuncié:
—No te veo, quiero verte. Arríniate al torno.
La sentí que se aproximaba, y haciendo yo girar las aspas del torno, quedó éste de manera que entre una de ellas y la pared dejase un claro de dos dedos. Vi casi á mi lado el semblante de Pastora. Estaba descolorido y, al acercarme yo, tiñóse con matices de grana.
—Vamos á hablar clarito, Pascual,—murmuró ella,—contrasteando lo enérgico de la expresión con lo apagado de la voz, que de propósito bajaba.
—Dí lo que gustés, paloma,
—¿Estás dispuesto á contestar á mis preguntas?
—Empieza,—replicué sin comprometerme.
—Voy á hacerte tres, seguidas, para que puedas reflexionar antes de contestarlas.
—Pregunte, padre, ¿en el primer mandamiento?...—dije como en chanza,—llegándome cuanto pudo al torno.
—Hablo seria. Mis preguntas son cortas y categóricas.—¿Tienes dinero? ¿Quién te lo ha dado? ¿Por qué medios lo ganaste?
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Bajé los ojos perplejo y sin saber qué contestar.

—¡Lo ves! —recalcó ella.—No puedes salir del paso.

—Pues bien,—exclamé decidido,—prefiriéndolo todo á la fiscalización de los ojos de Pastora, que como punzones se hincaban en mi rostro á través de la rendija. Dinero tuve; espero tener mucho más; en cuanto á revelar quién me lo proporciona, y cómo, es harina de otro costal. He jurado silencio.

—Pues voy á decirte lo yo, yo,—replicó Pastora,—cuyas miradas ardían y cuya voz era trémula. Ese dinero lo has ganjado por caminos oscuros; por sortilegios quizás, por reprobadas vías; no lo has obtenido á la faz del mundo, á la luz del sol; no es precio de tu trabajo, es salario de tu holgazanería y servilismo. ¡Pascual, Pascual!

—¿Quién la habrá informado... cómo adivinaría? pensé yo, aturdido y confuso.

—¿Estás ahí rumiando lo que me oyes?—añadió Pastora, que parecía zahorí, según fitaba en mi conciencia.—Pues nadie me ha contado de tú cosa alguna que yo creyese; dicen unos que eres un sabio, y que con libros que has escrito te enriqueciste; otros, que tú y un catedrático tenéis pacto con el diablo, y que allá, en el Pico Sagro, os descubrió un tesoro... pero, hijo, Pastora, aunque no es sino una infeliz, conserva cabales las tres potencias del alma. No, esos son embustes y patrañas; pero no es bueno lo que hay, cuando tú lo ocultas. Algun manejo tenebroso, alguna sociedad secreta de las que dice el tío que van contra la fe... en fin, yo no aseguro que sea esto, ni aquello, ni lo otro; pero, ¡nadie me lo saca de aquí! (y tocó con su dedito la frente). cosa, como Dios manda, no la es, no la es.

—A fé de Pascual, Pastora, puedo asegurarte, y jurártelo si gustas, que no me he metido en ningún complot, ni en ninguna infamia. De veras que no.

—El misterio hace sospechosas las cosas más sencillas. Las acciones del bueno deben aparecer claras,—afirmó la sobrina del canónigo, sin sospechar que repetía, en forma menos correcta, un célebre aforismo de antiguo filósofo.

—¡Yo qué quieres que le haga? El silencio era condición precisa en este caso,—respondí apurado ya.

—Pues también es condición precisa, si me he de casar conti-
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go, que sepa yo, y que sepa todo el orbe, de dónde viene la última corteza de pan que se ponga á la mesa. Si no, no pienses, Pascual; en que deje yo estas rejas; aunque bien sabe Dios que te quiero. El Señor no me ha otorgado la gracia de olvidarte.

Al decir esto, desapareció de la reja el pedazo de carne que estaba yo viendo. Oí un ruido cual de ahogados sollozos. Pastora no era llorona, antes muy risueña de condición, y me impresionó aquel arrebato de pena.

—¡Pastora! ¡chiquilla! ¡Pastora!—grité sacudiendo el torno.

—¡Chist! ¿qué ocurre?—murmuró arrimándose de nuevo;—y vi, en efecto, dos ó tres lágrimas suaves y presurosas que rodaban por sus sofoecidas mejillas.

—Que no llores, mujer, por Dios; que no hay motivo alguno. Hoy es miércoles, ¡no es eso? Pues mañana á mediodía probablemente podré descubrirte todo el secreto. ¡Te conformas! Anda, riéte y dime que sí.

Ella me miraba con empeño, como si quisiese escudriñar hasta donde llegaba la sinceridad y entereza de mi resolución. Debió parecerle de buen agüero mi rostro, pues al cabo se desanubló el suyo, y los ojos comenzaron á sonreírse antes aun que los labios; y ya íbamos á trocar, de fijo, algunas amorosas ternezas, cuando oyeron los dobles de la campana del convento. Había transcurrido la hora de reja, y me ausenté, con promesas de volver al siguiente día.

Empleé aquella tarde en platicar con don Nemesio Angulo, que mostró bien su pundonor y delicadeza no aludiendo, ni de soslayo siquiera, á su desventurada media onza; verdad es que tampoco me hizo entrega del gabán, ni yo cuidé de reclamárselo. Acribillóme á preguntas acerca de don Víctor, cuyas travesuras y desarreglos le maravillaron en un joven tan sensato y formal. Hablamos también de Pastora, y no me ocultó los combates que esta sostiene entre su vocación, reanimada en el convento, y el cariño que me profesaba, no disminuido, antes acendrado por la ausencia. Advirtióme, por supuesto, que estas confidencias no las hiciera Pastora al pie del confesonario, sino en familiar y no secreta conversación, que de otro modo no le sería lícito á él indicar ni una coma á persona de este mundo. Sin presumir yo de muy experto en conocer el corazón femenino, parecíame que aquellas
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gentiles lágrimas que á mi vista corrieran inclinaban más que suficientemente el platillo de la balanza hacia el lado del matrimonio.

Poco dormí, y al amanecer acudí puntual á la cita de Onarro. La puerta estaba, como la otra vez, entornada, y la calle en tanta soledad y silencio, que no vi en toda ella alma viviente. El sabio me aguardaba en el descanso de la escalera; destellaban de tal suerte sus pupilas, que parecían dos discos de acero pulimentado. Me condujo desde luego al laboratorio.

—Me place,—dijo,—la puntualidad con que se ha presentado Vd. á mis órdenes. ¿Qué tal? ¡Ha vendido Vd. los diamantes.

—Señor D. Felix,—contesté,—es Vd. el mayor prodigio de la ciencia que se ha visto en el universo, desde que hay estudios y libros y química. Es Vd. un hombre pasmoso; y le pido perdón humildemente por haber alguna vez puesto en duda el imperio que ejerce Vd. en la creación.

—Adelante, adelante. ¿Qué dijo el joyero de los diamantes?

—Que eran soberbios, magníficos, puros, que no los había encontrado en su vida más perfectos.

El rostro de Onarro se iluminó.

—Lo esperaba así,—pronunció mirando á un punto del espacio, y como si yo no estuviese presente. El rayo es un artífice consumado. Oiga Vd.,—añadió volviéndose hacia mí.—No debo ocultarle que hoy el peligro es mayor y más inminente que en el anterior experimento. Hoy tenemos un 50 por 100 de probabilidades en contra. Es decir, que si la otra vez era verosímil que quedariamos vivos, hoy es tan verosímil que salvemos como que muramos en la empresa.

—¡Ay Sr. D. Félix! ¡Y vamos á estar siempre así con el alma en un hilo!

—No: tengo una idea que espero realizar, y que hará inofensiva para nosotros la descarga, en un tercer ensayo.

Ganas me dieron de exclamation—pues pasemos al tercer ensayo sin demora,—pero Onarro no era hombre que abriese paso á chanzonetas, y vi en la imponente gravedad de su exigua personalia que estaban más tendidos que nunca los resortes de su férrea voluntad.

—Debo asimismo,—prosiguió Onarro,—advertir á Vd., por más
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que á mansalva me sería fácil callármalo, que de esta vez puede ocurrir que el peligro se desequilibre, que Vd. perezca y que yo quede sano.

Bajé la cabeza, y el sabio después de meditar un segundo, añadió:

—O que yo muera y se salve Vd. En el primer caso, deseo me informe de cuáles sean sus voluntades con respecto al inmenso caudal que, vivo ó difunto Vd., es su propiedad legítima. ¿Tiene Vd. herederos forzosos?

—Tengo padres,—contesté con debilitada voz, porque el giro del diálogo no era lo más apropiado para infundirme esfuerzo,

—Bien: sus padres de Vd. ¿No se propone Vd. hacer algún legado especial, alguna manda?

Pensé instantáneamente en Pastora, en D. Nemesio, en el mismo D. Vicente; pero la serenidad infernal de aquel hombre de tal manera me conturbaba y robaba la necesaria resolución, que respondí medio tartamudeando:

—Señor D. Félix, lo que yo me propongo, y pido, y solicito, es salir cuanto antes de este suelo y tronco amargo. Venía muy decidido cuando entré, y Vd. con esas advertencias me está poniendo carne de gallina. No quiero hacer disposiciones: contaba David su gente, y Dios echábale peste; no haga el diablo que, con tenerlo todo muy ajustado, calculado y arregladito, facilite yo el tránsito de este mundo á la eternidad. Nada, nada. Si vivo; ya sabré en qué emplear los caudales; si muero... allá Vd.

Miróme el profesor sonriendo mitad con lástima y mitad con ironía, y sosiegadamente repuso:

—Puesto que Vd. no quiere dictarme sus voluntades, no llevará á mal que yo le indique las mías.

—Sea todo por Dios, Sr. D. Félix,—murmuré, cruzando resignadamente los manos.

—Si perezco en el experimento, ordeno á Vd. que tome esa caja (y me señaló una de tosca madera, que se hallaba en el ángulo del laboratorio) y que la dirija á donde dice el rótulo. ¡Vé usted! Está bien claro: á la Academia de ciencias de París. Como observo que los viajes no le arrastran á Vd. y que los hace con bastante facilidad y fortuna, me dispensaría un señalado servicio si en persona llevarse esa caja al lugar que, claramente indi-
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cado, reza el letrero. Recuerde Vd.: su juramento: me ha ofrecido no apropiarse ni un átomo de mi gloria: esa caja contiene las pruebas de mi hallazgo, el fruto y la demostración de mis investigaciones; Vd. será mero depositario de tal tesoro. Prométalo Vd. de nuevo.

—Lo prometo,—contesté.—Pero Sr. D. Félix, Dios lo hará mejor: ¿no le parece á Vd.? Viviremos.

—He previsto,—replicó el hombre implacable,—la contingencia de que pudiésemos morir ambos, que también es verosímil. He escrito á mi ilustre amigo... pero eso á Vd. no le importa. Lo que á Vd. concierne es, si sobrevive, recojer la caja y conducirla á su destino, y aprovechar y disfrutar el diamante que produzca el experimento.

Oía yo las instrucciones de Onarro como se oye entre sueños los rumores de la calle que nos traen una percepción de la vida exterior, y no son sin embargo suficientes para llamarnos plenamente á ella. Diése que los soldados, aunque en la primer batalla se espantaban por ventura del silbido de los proyectiles, en las sucesivas se van familiarizando con él de tal suerte, que ya no causa ni leve contracción de nervios. Cuanto á mí afirmo que la segunda hazaña me infundía más pánico que la anterior. El recuerdo de la conmoción sufrida, paralizaba ya mi sangre: aun de que la flema y precauciones de Onarro me impedían aturdirme y me forzaban á considerar bajo todas sus fases el peligro.

Así es que casi experimenté una sensación de alivio cuando el sébilo, acercándose á la mesa y alzando el paño blanco que cubría, como siempre, la máquina, comenzó sus preparativos y arreglos previos.

La forma de la máquina me pareció un poco modificada desde el primer ensayo. Figuróseme, no sé por qué, puesto que no me sería posible señalar en dónde residía la diferencia, que el terrible aparato era á la vez más sencillo y más poderoso. Onarro puso un gruesísimo trozo de carbón en la pila.

Empuñé el manubrio como si empuñase una daga cuyo filo hubiera sido impregnado de ponzoña sutil. No cerré de esta vez los ojos: antes una involuntaria tensión me obligó á tenerlos abiertos de par en par, como dos arcos de puente. Entre sudores mortales óí el terrible Fiat. Giró el manubrio, y resonó una es-
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pantosa detonación. Vi al profesor de pie bañado en un rompimiento de luz sulfúrea; un globo azulado de fuego volteaba con suavidad su frente, y este globo, con rapidez inexplicable, salió después por la estrecha ventana. Esta visión fue del todo momentánea para mí; por que como mi mano, movida sin duda por la fiebre, siguiese haciendo andar el manubrio, sentí de pronto que cesaban los fenómenos vitales. No sé cuánto tiempo permanecí en tal situación, pero al cabo alenté, recobrando el sentimiento intelectual de lo que me estaba sucediendo; la razón y la memoria fueron lo primero que se despertó; los sentidos, y en especial el nervio óptico, se hallaban aún de tal manera embargados, que mi cuerpo se me antojaba hecho de pedacitos esparcidos por puntos diversos del espacio; mis piernas y mis brazos me parecían muy distantes del tronco.

Cuando logré ya hacerme un tanto dueño de mi personalidad, acerquéme á Onarro. Seguía inmóvil, derecho, con la mano en la pila. Al tocarle yo levemente cayó al suelo. Era un cadáver.

El espanto me paralizó un punto ante aquél muerto que no tenía herida, ni sangre, ni señal de violencia alguna. En el plato de la pila brillaba un diamante enorme, enorme. ¡Dónde quedaban el del rajá de Lahore, el Regente, la Montaña de Luz, cuyos tamaños me eran conocidos por las reproducciones que en Madrid se exponían al público! Aquél que ante mis fascinados ojos ostentaba su magnificencia, podía llamarse con justicia el rey de los diamantes del mundo. Tendí la mano temblorosa y coji la piedra, como coje el ladron el bien ageno. En el instante advertí una ligera picazón en la garganta, y mis ojos se nublaron. Un tufo espeso y acre invadió el aposento. Distinguí un resplandor rojizo en los ángulos de la estancia. No cabía duda, estaba ardiendo la habitación; alguna chispa del rayo comunicará el incendio. En mi terror ciego e instintivo, no pensé más que en la fuga y abandoné el laboratorio, y corrí como un loco atravesando los salones desertos y el triste patio. Por supuesto que no me acordé, ni por sueños, de la caja que contenía las pruebas del descubrimiento de Onarro. Felizmente la calle se hallaba solitaria como á la venida, y nadie pudo observar la palidez de mi rostro, el extravío de mi mirada, el temblor de mis miembros, el desorden de mi ropa y todos los acusadores indicios que podían hacer
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recaer sobre mí sospechas terribles de asesino y de incendiario. Fuíme á vagar por las áridas laderas del Monte Pedroso, y sólo allí, cuando el silencio, el cielo gris y apacible, el airecillo fresco y picante me hubieran devuelto algo la calma, noté que el precioso diamante se hallaba fuertísimomente oprimido en el hueco de mi mano por las falanges de mis dedos.

Aquella tarde no se habló en Santiago más que del terrible suceso acaecido á la madrugada en la casa de Onarro. La población entera se iba como de romería á visitar el teatro del trágico acontecimiento. Decíase que el sabio, sin duda, en alguno de sus peligrosos ensayos, había dejado prenderse fuego en su laboratorio, y que, impotente quizá para dominar el voraz elemento, pereciese entre las llamas.

Hallándose la vieja criada en sus devociones y compras, y cayendo el laboratorio, no á la calle, sino al patio, el incendio creció sin ser advertido, encontrando fácil presa en la vieja tablazón y vigas, hasta que el humo y las lenguas de fuego, que por las ventanas comenzaron á salir, y el estrepito que produjo el techo del laboratorio al desplomarse, hubieron de despertar á la calle soñolienta y retirada de su honda quietud. Cundió la voz de alarma, inundóse de gente el sitio, y se comenzaron á poner en planta los medios acostumbrados en siniestros tales. Algo se pudo atajar, á fuerza de auxilios, el incendio; pero la parte del edificio correspondiente al laboratorio había sido ya pasto de las llamas devoradoras. Entre los escombros se encontraron trozos de bronce fundidos, barras de acero ennegrecidas y retuerdas, despojos de la maravillosa máquina; en cuanto al sabio, quedó de él un tronco carbonizado é informe.

No necesito añadir que las lenguas del vulgo tuvieron pábulo y campo en que esplayarse, con tan trágica ocurrencia. Comentáronse á saciedad y fueron por largos meses comidilla de la multitud las causas del incendio del laboratorio. Sin saberlo anduvieron algunos de los habladores á dos dedos de la verdad, ó troppezaron con la verdad misma, asegurando que el fuego del cielo era el que había abrasado aquel lugar, tenebrosa cueva donde sin duda se entregaba Onarro á sombrías prácticas y maleficios infernales. Con estar yo tan perfectamente impuesto en los pormeno-
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Mamoun hasta la campiña de la misma capital, á la cual puso cerco el terrible rey de Toledo (1).

El cónsul Abdelmelik tenía una naturaleza verdaderamente oriental. Era, como buen árabe, indolente, apasionado de las mujeres y del juego, pasando la vida en los jardines de Medina Zaha-ra en perpetua orgía con sus amigos; pero intransigente y ambicioso, había logrado sobreponerse á su hermano el primer cónsul, el débil Abderrahman (2), y á su padre el anciano Valid que sólo conservaba ad honorem la presidencia del Divan. Al principio, y mientras duró la influencia del visir Ibn-As-Sacca, hábil político y ministro eminente, Córdoba prosperaba; pero este hombre, temible para los enemigos exteriores, estorbaba también en el interior, porque sus virtudes eran un reproche perpétuo para los Djahwar. Abdelmelik, cediendo á las sugestiones de Sevilla lo mandó ejecutar (3), produciendo con este golpe tal indignación, que depusieron las armas los oficiales y soldados más útiles del ejército, abandonando al odioso cónsul, cuya política era mermar poco á poco las instituciones republicanas, y destruir todo lo que salía al encuentro de sus aspiraciones al mando supremo y sin consejos consultivos.

Confiado en la fortuna, se cuidaba poco de los trances de la guerra, cuando le sorprendió en Medina Zhara la noticia de que Al-Mamoum iba sobre Córdoba con un ejército triunfante, y voló á implorar socorro de los Beni-Abbed. El astuto rey sevillano le dió para que le acompañase en su regreso un escuadron de doscientos hombres y la palabra de que auxiliaría personalmente á la sagrada capital del antiguo imperio.

Sitiada por Al-Mamoum y auxiliada por Almotamid, que llevaba á su lado, mandando la infantería, al experto general Omar, Córdoba tenía que ser presa del que de entrambos reyes resultase vencedor. Dióse, en efecto, la batalla á las puertas mismas de la ciudad, de la que resultó victorioso el sevillano. La derrota se inició por las tropas valencianas, y no obstante el heroísmo de las de Hodhail, fué inevitable el desastre á la caída de la tarde,

(1) Conde, 3.ª pág., cap. IV.
(2) Dozi, L. III, cap. X.
(3) Idem.
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res y circunstancias del drama misterioso que traía excitada la curiosidad del vecindario, confieso que á veces no dejaba de asaltarme vagá aprensión, cavilando allá en mi alma si el desenlace aterrador de la empresa de Onarro no sería castigo de su osada soberbia y de su empeño satánico de arrebatar á la naturaleza los arcanos que celosa y vigilante recata de los ojos atrevidos del hombre.

La misma tarde de la agitada mañana, recobrados ya un tanto los espíritus, pero abrumado aún por las emociones magnas que por mí pasaron en tan breve tiempo, fui á la reja del convento, á la cual salí á recibirse Pastora. Después de los preámbulos y explicaciones indispensables, y de ser interrumpido mil veces por las exclamaciones y preguntas de la sobrina del canónigo, logré ponerla al corriente de todo lo que entre Onarro y yo mediara, sin omitir circunstancia ni detalle. Ya se sabía en el convento la trujedia ocurrida, y no fué pequeño el asombro de Pastora al comprender la parte que yo había tomado en el terrible lance que arrancara hacia un momento á las religiosas no pocas Ave-Marias ya Padre nuestros á Santa Bárbara, abogada de la centella y del rayo. Para confirmar mi narración, saqué del bolsillo el diamante portentoso, y lo coloqué en el torno, que girando se lo llevó á Pastora: ¡Nunca aquel humilde torno de convento groseramente pintado de azul y hecho á sufrir el peso de alguna caja de mermelada ó de alguna libra de chocolate, imaginó ser momentáneo depositario de una suma incalculable de millones!

Pastora tomó la piedra y la consideró largo rato, hecho lo cual, y dirigiéndose á mí,

—Pascual,—me dijo,—por lo que veo, tu aturdimiento y el susto que te sobrecogió, aún dándote lugar para poner en salvo este tesoro, te védaron cumplir la última voluntad del desdichado catedrático.

—¡Qué quieres!—respondí impresionado por la exactitud de la observación;—él cuarto ardía, sofocábame el humo, y atendí á salvar la vida.

—Y el diamante,—contestó Pastora sin dejar de dar vueltas entre sus dedos á la soberbia piedra.

—Pero, ya ves, el diamante era mio; Onarro me lo había dado de antemano; vale una fortuna incomparable, que no se puede ni