ferjorosa/bne-hemeroteca-ocr-xix huggingface dataset:
Revista de España (1879-07-01 00:00:00), página 24

En la romanizada Bética, las rebeliones de Córdoba contra Agila y de Sevilla contra Leovigildo, confirman el despertamiento del antiguo carácter español, que, sin olvidar la decaída cultura latina, se regeneraba, vivificándose con el espíritu germánico, como de todo ello nos ofrece acabado ejemplo en Lusitania uno de los caracteres más nobles y dignos de esta época, el célebre duque Claudio.

Hábil político en el gobierno de Mérida, supo prevenir con prudencia y castigar con templanza, versado en las disciplinas liberales y en la teología, se cartembaba con el Pontífice Gregorio Magno, y discutía modestamente con San Isidoro; general de un gran ejército, á pesar de su origen hispano-romano, juntando el valor á la estrategia, ganó contra los francos la victoria más memorable que alcanzaron en aquel tiempo los godos (1).

Pero haríamos mal en juzgar por semejante modelo el estado común de la raza hispano-romana. Al sufrir ésta la influencia germánica, adquirió los hábitos violentos y crueles de los bárbaros, que se reflejan en algunas de las escasas memorias de aquel período.

Las Narraciones de San Valerio son acaso el único cuadro, copiado del natural, que nos queda de las costumbres del siglo VII; y en ellas se advierte cómo la violencia se había enseñoreado de toda aquella sociedad. En la breve auto-biografía del monje del Vierzo se encuentra esta serie de crímenes: unos labriegos quitan al Santo sus caballos, mientras otros, cuatreros de oficio, se llevan los bueyes de los rústicos: en varias ocasiones roban los bandoleros á San Valerio y le maltratan cruelmente, así como á su discípulo: dos veces le quitan sus libros: unos monges envidiosos precipitan de un despeñadero los caballos del discípulo y del maestro: un

val, Fundaciones de San Benito. Monasterio de San Millán de la Cogolla, fól. 9.

(1) Acerca del Duque Claudio, aparte de las noticias generales de las Crónicas, pueden verse: los caps. 17 y 13, de Vita et Miraculis PP. Emeritensium de Paulo Diacono, Esp. Sagr. tom. XII: S. Isidoro, Epistola diecta in Christo filio Claudio Ducii, tom. VI, pág. 537, opera. edit. cit.: S. Gregorii Magui, Epistola ad Claudium in Hispanis degentem, Epist. CXX. lib. IX, tom. II, pág. 1025, opera, edic. 1705, reproducida por Aguirre Collectio Max. Conciliorum, tom. IV, pág. 291, edic. de Catalani.
Revista de España (1879-07-01 00:00:00), página 240

llicio y jácara de descompuestos amigos: siempre le ví tan tieso, tan estirado y tan metódico; juego, ni por las mientes; de galanteos, no le conocí nunca más que los muy inocentes, superficiales y decorosos que la voz pública le atribuía, con algunas señoritas de calidad, á quienes por ventura tropezó en las arboledas del paseo ó vió arrastrar vaporosa cola de tarlatana sobre las alfombras de los bailes; y finalmente, la aventura de Pastora, que, si pudo iniciarse con funesto propósito, de tan cristiana manera terminaba. A la convicción de estos morigerados hábitos de mi rival, se unía la lucidez con que yo me analizaba á mí propio, y á mi men guado porvenir. No tenía más perspectiva lisongera que la de pescar un partidillo y matar allí sanos: verdad es que me correspondía por mi casa, una exigua parte de montañés patrimonio; pero amen de que ya ni mis gustos, remontados como panderos, ni mi género de vida me consintieran empuñar el arado y la aza da, habíame comprometido con mi padre á no recoger aquel lote de herencia y á dejarlo á beneficio de los demás hermanos: compromiso justísimo, puesto que los gastos de la carrera en breve consumirían aquella porción de legítima, y disfrutarla fuera ex poliar á mis coherederos, cosa que, aun no siendo yo modelo de virtudes, repugnaba á mi conciencia. ¡Rayo de Dios! ¡Por qué los que tienen exigencias, necesidades y ánsias de goces, no han de poseer á proporcion voluntad enérgica y fuerza para separar los obstáculos sociales! ¡Por qué mi condenada holgazanería se ha de interponer entre los libros y yo!

Estas especies acudían en tropel á mi imaginación, con la aguda viveza que revisten las representaciones penosas. Mas á la vez el amor me ministraaba argumentos para desecharlas. Pastora te quiere, me decía; quien bien quiere, pasa por todo: preferiría ella partir contigo unas patatas, á saborear faisanes en compañía del señorito de la Formoseda. Pero, replicaba el juicio, Pastora no se verá forzada á sacrificarte únicamente lo superfluo y lo exquisito de la vida, que eso bien aína lo hiciera ella; tendrá que inmolar te su reposo, los sentimientos más honrados de su alma, cuales son la gratitud y el respeto á su tío, la obediencia á su madre.... En este ovilloje andábame yo, sin acertar á desenredarlo. Tumbéme sobre la cama, revolviéndome en ella en un estado de fluctuación y angustia inexplicables; encendi cigarro tras cigarro, sin
Revista de España (1879-07-01 00:00:00), página 241

concluir alguno, antes arrojándolos á medio fumar.... Doña Verónica, con importuna solicitud, entró varias veces á preguntarme en voz meliflua si "se me ofrecía algo" si "me iba mal" y si "no quería la comida." Respondíle desabridadamente que me dolían las muelas de un modo atroz, que me incomodaba ver luz y tener que hablar; ella entonces fuése pisando blandito, nos sin que antes entornase las maderas de la ventana.

Ciertas crisis no pueden prolongarse. Mi propio desasosiego trajo de la mano una quietud que de súbito me invadió: dormité una media hora, y me hallé calmado y resuelto. Salté del lecho y abrí la ventana: era ya anochecido: brillaban algunas estrellas en el oscuro azul del cielo, y los faroles luchaban con las tinieblas de la calle. Respiré con deleite el fresco nocturno, y permanecí algún rato meditando. Parecíame haber encontrado un expediente conciliador. Cuantas más vueltas le daba, más razonable me parecía. Cerré otra vez la vidriera, encendí fósforo y bujía, y tomando recado de escribir, tracé ya con firme pulso y letra clara, estos renglones:

"Mi querida Pastora: Pídesme consejo, y voy á decirte lo que la conciencia me dicta. Obra cual te sugieran tu buena razón y tu juicio. Yo estoy demasiado interesado en el asunto para poder acertadamente dirigirte. Si dejase correr la pluma, te pondría cosas que tu albedrío sujetará. La cuestión es grave, y como de ella pende toda tu vida, debo irme con tiento. No influyan en tu ánimo las palabras que nos dimos, en cuanto obligan y son sagradas, que yo de buen grado las tendré por no recibidas: obra cual si, conocíendome y queriéndome, nada hubiésemos tratado de casamiento.

"Ni en contra ni en favor mio te inclino. Pero soy, como siempre, tu constante Pascual."

Esta sensatísima carta concluida, respiré con más desahogo; la verdad ante todo: al darla así de magnánimo, no dejaba yo de contar firmemente con el fiel apego de Pastora, y de calcular que las hábiles reticencias de la carta habían de ser claros signos de mi deseo. Después de todo, la carta era diplomática, y yo lo comprendía bien. En el fondo, á pesar de mi generoso alarde, yo resultaba un egoísta. El hombre suele concluir convenios de esta clase con su deber, estipulando una cláusula secreta á favor de la pasión.
Revista de España (1879-07-01 00:00:00), página 242

Resuelto á enviar á mayor brevedad la misiva á su destino, recordé que hallándose D. Vicente prisionero de la gota en su casa, no parecería estemporáneo ir de noche á hacerle un rato de tertulia. Sali, pues, y eché á andar en aquella direccion: sorprendíome ver el portal iluminado y abierto, cosa tan opuesta á la sabia economía y metódicas costumbres del canónigo; subí, llamé, abríome la Maritornes, y por poco caigo de espaldas al divisar, pendientes de la percha en que solía yo colgar mi capa, dos objetos de mí muy conocidos, á saber: el manteo algo raido, pero cepillado y pulcro, de D. Nemesio, y el magnífico gabán con vueltas de suaves pieles, que varias veces envidiara en hombros de don Víctor de la Formoseda.

—¡Están ahí?—pregunté á la fámula, señalando hacia la sala.
—Sí señor.
—¿Hace mucho que llegaron?
—Un momentito.
—¿Quién está con ellos?
—El señor y misia Fermina.
—¿Y la señorita Pastora?
—Ahora mismito vendrá, le mandó misia Fermina que se compusiera el pelo y se pusiese una corbata, y está en su cuarto.

Con ligereza y silencio de fantasma me escurrí á lo largo del corredor, sin hacer caso de la sirvienta, que bien me conocía. Empujé la puerta del cuarto de Pastora, y la vi de pié, ante una cómoda, apoyados en ella los dos codos, y entre las manos la cabeza. Alumbra ba el lugar un veloncillo de aceite.

Al sentir mis pasos volvióse ella, y casi á un tiempo gritamos nuestros nombres.

—Qué milagro....—iba á preguntar Pastora.
—Están ahí,—le dije.
—¡Ah! Ya lo sé. Tengo que salir.
—No salgas. No quiero.
—Pero....
—Nada, nada. Que te dió un dolor de cabeza, ó de cualquiera otra cosa. No sales.
—Bueno, bueno, pero vete: si el tío ó mamá se enteran de que estás aquí, ¡qué disgusto...!
—Me alegraría. Así se marcharía de una vez ese D. Víctor ó don demonio.
Revista de España (1879-07-01 00:00:00), página 243

—¿Qué me aconsejas, Pascual? Estoy que no sé lo que me pasa.
—¡Aconsejarte! Mira la carta que te trina escrita.

Eché mano al bolsillo, y no hay necesidad de decir que saqué la primera epístola, la que me dictara un arrebato de enojo y celos. Pastora la leyó rápidamente.

—¡Ay de mí!—dijo.—Tienes razon; pero, ¡qué de amarguras, qué de combates se preparan!

Mírela, y á la luz del veloncillo, su rostro cándido y malicioso siempre, me pareció grave, surcado de huellas de insomnio y llanto.

—¡Tú me quieres, sí ó no?—le dije,
—Eso no se pregunta. Véte.
—Ahora mismo,—respondí apretando sus deditos, fríos como barras de hielo.

Oyóse en el corredor la voz de doña Fermina, contenida é impaciente.

—Pastora, ¡tú acabas?—decía.

Temblamos que entrase. Pastora respondió con apagada voz:
—Voy enseguida, mamá. Estoy concluyendo.
—Pues á ver si despachas, ¿eh?

Y voz y pasos se alejaron.

Con la misma cautela que puse en entrar, dejé la habitación, solicitado por los elocuentes ademanes con que Pastora me señalaba la puerta. No hablamos otra palabra, y en breve me hallé lejos de aquella casa, recorriendo las calles sin dirección fija. Sentíame á la vez enorgullecido y malcontento, en una de esas situaciones complejas, que piden desahogo. La ciudad estaba tan reposada y soñolienta, como inquieto yo. No se oía más que el paso presuroso de algún tardío transeunte, dirigiéndose á la cotidiana tertulia, ó el ladrido lejano de algun perro. Estaba la noche entreclara, sin luna, pero las estrellas bastaban á iluminarla. Llevado de mis pensamientos, caminé hacia la Alameda, y una vez allí, seguí la dirección del hermoso paseo de Bóveda, más conocido por la Herradura: elevado semicírculo, desde el cual se domina como á vista de pájaro Santiago y un extenso anfiteatro de montañas, destacándose sobre la perspectiva de la ciudad las torres de la catedral, elegantes cúpulas que rompe la monotonia de las líneas de casas, confundidas entre la oscuridad y distintas únicamente por la mancha más sombría del verdor de las huertas.
Revista de España (1879-07-01 00:00:00), página 244

Reinaba quietud profunda en el lugar, y solo leve soplo de viento remedaba en las copas de los árboles voces misteriosas. Dejéme caer en un banco: ante mí, por entre dos troncos, vi oscilar algunas luces en la ciudad, y particularmente en ciertas casas ya aisladas y próximas á la falda del monte, un grupo de tres lucecicas vagarosas y bailadoras, se movían y cruzaban como si ejecutasesen fantástico solo de rigodon. Embocéme en mi capa, porque el frío, en aquel sitio alto y montuoso, era récio. Las luces seguían danzando, y he de advertir que los gallegos asociamos multitud de ideas supersticiosas á estas luminarias movedizas y andariegas: razón por la cual yo miraba algo fascinado los resplandores de las saltarinas luces. De pronto, pugué un respingo: un hombre estaba sentado, arrimadito á mí, en el mismo banco, sin que yo supiese cómo ni cuándo había venido. Quedéme de una pieza. Lo peregrino del suceso, la hora, el lugar, el silencio y recogimiento maravillosos, pusieran pavor en el ánimo más entero y valiente.

Vergüenza me dá hoy confesarlo: mas es lo cierto que el sobresalto me paralizó, hasta no consentirme echar á correr, ni méños volverme y mirar cara á cara al inesperado acompañante. Así permanecimos unos segundos, en que yo oía distinto y claro el ruido de las palpitaciones de mi corazón. Mas subió de punto el temor cuando sentí una mano que me parecía de descomunal gigante posarse en mi hombro y una voz pronunciar estas palabras, bien vulgares y nada alarmantes en sí:

—Tenga Vd. felices noches, señor de Lopez.

Pegóseme la voz á la laringe, y á impulsos del mismo susto me incorporé. Pero la voz añadió:

—¿No me conoce Vd.?

Sí que le conocía, y conocía aquellos dos negros huecos en lugar de ojos, que á la indecisa nocturna claridad hacían espantable figura. ¡Cosas de la imaginación! Si miedo tenía antes, cien veces más miedo me entró desde que vi que el duende llevaba las antiparras de Onarro.

—Buenas... noches...—tartamudé.

—Siéntese Vd.,—dijo el raro interlocutor asíéndome de la capa.

Búralese el que quiera: tenganme norabuena por medroso y
Revista de España (1879-07-01 00:00:00), página 245

apocado, y aun por crédulo y simple en demasía; pero es lo cierto que al sentir que me agarraban, no sé qué extremecimiento, qué horripilación corrió por la raíz de mis cabellos, y con la celeridad del rayo puse en planta el infalible expediente que sujiera el temor á los más tardos, y tomé las de Villadiego dejando en manos del fantasma la capa que tenía cogida.

En desatada carrera crucé por delante del cuartel, me engolfé en las calles, y no paré hasta la plaza del Zoral. Llegado allí, las iluminadas ventanas del Casino me animaron, y me detuve sin aliento. Una agudísima sensación de frío vino á conjelar en mi frente el doble sudor de la congoja y del violento escape. El curso de mis ideas cambió por completo; me repuse, borráronse mis quiméricos temores, y comprendí la extensión de mi necia ridiculez. ¿A qué viniera mi exagerada alarma, mi toutísima fuga? ¿Qué endriago, qué vestigio, qué alma del otro mundo me asaltara? ¿Acaso Ouarro no era, como yo, hombre de carne y hueso? Lo mismo que á mí me diera la humorada de pasearme á deshora por el hemiciclo de la Herradura, ¿no podía tenerla el caprichoso y extemporáneo profesor? ¿Valía el lance la pena de tanto aspaviento? ¡Qué burla, qué chacota se me preparaba si se traslucía mi grande y risible pavura!

Lo que más me apretaba y daba fatiga era el pesar de haber perdido mi capa, fiel compañera de aventuras estudiantiles, adicta amiga de mis pobres huesos, tan propicia á encubrir el mal estado del raido chaquetón, como á cobijar entre sus pliegues el billetito amoroso de Pastora. Sólo el que ha sido estudiante en Santiago, comprende el subido valor de una capa. Heredera directa del man- teo tradicional, la capa establece entre los escolares la igualdad, fraternidad y solidaridad más estrechas. Ante la capa, no hay altos ni bajos, pobres ni ricos, no hay sino hermanos. Los estudiantes que, como el señorito de la Formosa, prescindan de la capa, rompen ipso facto el sagrado vínculo de la unión escolar. Están calificados y puestos en entredicho: la antipatía general cae sobre sus cabezas y viven como hongos, reducidos á la sociedad de viejos.

La capa forma parte del estudiante: es un órgano, es el complemento de su piel: así es que al hallarme yo sin ella, parecíame que me faltaba algo íntimo, indispensable para la vida, algo de mi individuo. Además me chupaba de frío los dedos.
Revista de España (1879-07-01 00:00:00), página 246

Mohino y de mal talante, estúveme largo rato suspenso entre volver á la Herradura y cobrar mi capa, ó tocar retreta hácía el hospitalario techo de doña Verónica. Era yo la viva estatua de la indecision. Finalmente, vi parecerse por debajo de los soportales de la Rua Nueva dos serenos armados de sendos chuzos y farolillos: vista que me determinó á requerir mi casa y cama. Llegué transido á la posada; al subir oí el rechinamiento de las botas nuevas de D. Víctor, que medía á grandes pasos su sala, y di en el corredor con D. Nemesio, que llevaba en la diestra una palma-toria, amparando la luz con la siniestra para que el aire no la extinguiese.

—¿A dónde bueno tan deprisa y tan callado?—me preguntó, mostrando querer entrar conmigo en mi dormitorio.—¡Oiga! ¡Viene Vd. á cuerpo! ¡Pues no está la noche cruel que digamos!

—Voy á recogerme, Sr. D. Nemesio,—respondí con flaca y desmayada voz, mientras daba diente con diente.

—¿Está Vd. enfermo?

—No me siento muy bien.

—¿Quiere que me quede en su compañía velando? Disponga usted de mi inutilidad, con franqueza.

—No, no señor, un millon de gracias. En durmiendo se me pasará.

—Traiga Vd. acá esa mano, hombre... ¡Cáspita, qué fría, parece la mismísima nieve! y el pulso medio loco... Vaya, entre usted en el cuarto y acústese, que ya que no me quiera de enfermero, le haré una tacita de mi té. Es excelente, como que me lo regaló un capitán de barco, un muchacho más obsequioso...

El sacerdote me dejó para volver á pocos momentos con una estufilla y una tetera, en que en breve hervía la perfumada infusión. De suyo era servicial D. Nemesio; pero sospecho que aquella noche nació su grande caridad para conmigo, de atribuir mi abatimiento á causas muy diversas de la ridicule aventura de la capa. Algo escarabajeaba el ánimo de D. Nemesio, algo semejante á un remordimiento involuntario, que le movió á decirme, al par que echaba en la taza unos terroncitos de azúcar:

—¿No me pregunta Vd. nada de mi negociacion matrimonial?
—¿Qué quiere Vd. que le pregunte?
—Pastorcita no estaba hoy buena. Digo, no sé si sería pretexo para no recibir al pretendiente.
Revista de España (1879-07-01 00:00:00), página 247

Volvíme del otro lado sin responder. Tal era el efecto producido en mi espíritu por los sucesos nocturnos del paseo de la Heradura, que la grata noticia de la lealtad de Pastora resbaló sobre mi pensamiento como gota de agua sobre una superficie de acero bruñido. D. Nemesio renunció á sacarme del cuerpo palabra, y servídome que hubo el té y desendo una apacible noche, fuése. Me dormí al fomento del calorcillo de la cama, pero me molestaron pesadillas singulares. La desordenada e inconsciente actividad de mi cerebro, trasformaba lo ocurrido durante el día en fantástica sucesión de disolventes cuadros. Soñábame yo arrebatabando á Pastora de las uñas de su furiosa madre, y huyendo á campo traviesa, montados ambos amantes en un corcel velocísimo, ella á ancas y yo gobernando el troton.

De pronto el pescuezo de éste se alargaba, se alargaba, convirtiéndose en el chuzo de un sereno, á cuyo extremo aparecía la cabeza, y ésta, volviéndose hacia nosotros, mostraba tener ojos humanos, provistos de azules resplandecientes antiparras... Otras veces me imaginaba estar, con Pastora también, en la apacible estancia de su casa, á la luz del veloncillo: de pronto víamos entrar á D. Nemesio, con la sonrisa en los labios: Pastora daba un chillido, volcábase el velón: á tientas yo la buscaba para que nos fugásemos juntos: hallaba por fin un bulto en la oscuridad, y lo sacaba no sé por dónde á la calle: echábale encima mi capa, más esta se convertiera en manto de plomo, como el de los hipócritas de Dante, y yo no podía manejarla..... Después volábamos, volábamos, trasponiendo las torres de la Catedral, y siempre en dirección de triángulo de luces que en re-nota lontananza giraban vertiginosamente.... ¿A qué contar tanto desatino?

Cuando desperté, bañado en sudor copioso, pude pensar que continuaba el sueño. En efecto, sobre mi lecho tendida, yacía mi capa: era la misma, no cabía dudarlo: harto conocía yo las bandas de descolorida grana, el paño parduzco y los broches de plata figurando conchas de peregrino de aquella cara pronda... Frotéme los párpados, paseé atónito una mirada por la habitación, y en la silla que junto á la mesa estaba vi sentado á Onarro, hojeando mis pocos libros.
Revista de España (1879-07-01 00:00:00), página 248

VII

No hay nadie medroso á las doce del dia (tratándose de miedo á cosas sobrenaturales). Yo, en aquel momento, ante el rayo de sol que cruzaba la vidriera é iba á besar jocundio la calada pared, me hallé poseido únicamente de vergüenza terrible, recor-dando mi poquedad de ánimo y mi humillante escapatoria. Ouar-ro estaba allí con su gaban color nuez, su floja y desaliñada cor-bata; á su lado, en la mesilla, reposaban las antiparas; y sus grises ojos, en mí clavados, se tenían de la benévola suspicacia que caracteriza las pupilas del gato doméstico, tigrecillo siempre receloso y siempre maligno en su mansedumbre. Ouarro fue el que entabló el coloquio que yo no supe ni quise.

—Ahí tiene Vd. su capa,—me dijo señalando con el dedo al irrefragable testimonio de mi cobardía.

—Siento mucho que se haya Vd. molestado...

—¡Famoso susto dí á Vd! Si yo sospechase que era Vd. tan... nervioso, jamás emprendiera conversacion con Vd. en aquel lugar y á aquella hora.

—¿Habrá venido aquí este hombre solamente para traerme la capa y soltarme de paso estas pullitas!—pensaba yo. Y replicué en voz alta:—Sr. D. Félix, la imaginacion á veces...

—Sí, ya sé yo que la imaginacion, cuando preponderando so-bre facultades superiores y envuelta en las nieblas de la ignorancia..., y acaso dominada por preocupaciones adquiridas.... Y es evidente que Vd. es un ignorante. Eso no impide tener á veces mucho talento. Hoffmann, el inimitable cuentista, soñaba despertado con trasgos, hechicerías, espectros y apariciones. Y usted puede estar adornado de brillante fantasía, sin que deje de ser un ignorante. ¿Verdad que lo es Vd.?

—En realidad.... me parece que.... francamente....

El respeto y el temor contenian en mis labios una respuesta ágría, pero ibame amontazando tan impertinente discurrir. Ouar-ro se levantó, y en vez de tomar la puerta tomó su silla y vino á sentarse á mi lado, casi tocando conmigo, á la cabeza de la cama.
Revista de España (1879-07-01 00:00:00), página 249

—No sólo es Vd. un ignorante,—prosiguió,—sino que se le dá un comino de serlo.

—A mí... no señor, Vd. dispense, está Vd. en un error.

—Lo dicho. ¿Qué le va á Vd. ni le viene en las cuestiones científicas? ¿Qué entiende Vd. de achaque de saber? Vd. no posee la curiosidad, ni siguiera la vulgar curiosidad, que incita al estudio. La química, verbigracia, le es á Vd., no sólo indiferente, sino odiosa.

—¿A qué tanto vendrá este maniático á meterse conmigo?—murmuré para mi capote.

—Un ardite se le diera á Vd. de llegar á la altura de un Dumas ó un Berthelot, ó de quedarse hecho un zarramplín.

—Señor mio,—exclamé yo, creyendo que interesaban al éxito de mi carrera y al honor del pabellón unas minajas de farsa y embuste,—Vd. se engaña, y mucho. ¡No gustarme á mi la química! ¡Bueno vá! ¡la química! ¡justamente! ¡y explicada como Vd. la explica! ¡oh!

La cara de limoncillo seco de Onarro adquirió de improviso formidable seriedad, sus ojos despidieron chispas, y alzándose y asiéndome de una muñeca que apretó con toda la fuerza de sus dedos sutiles y vigorosos como palillos de acero, dijo con voz contenida, pero enérgica:

—Oiga Vd. Atiédanme bien. Yo no vengo aquí de broma, ni la admito. Exijo de Vd. la verdad, y Vd. me la dirá. Tanto peor para Vd. si me toma por un juglar ó un loco.

—Rematado, pensé enseguida; pero enmudecí.

Onarro me soltó, y con más reposo:

—Ruego á Vd. que sea sincero,—pronunció mirándome á la cara.—Salga de su boca la verdad, que por lo demás conozco yo tan bien ó mejor que Vd., por que hace meses que le estudio sin descanso, como á un organismo curioso e ignoto. No soy aquí el profesor ante el discípulo, soy un hombre que necesita de otro hombre. Sea Vd. leal, y no le pesará. ¡Usted no tiene la menor vocación científica, no es eso?

Subyugóme el tono y la manera de hacer la pregunta, y sin fijarme en lo extraño de tal interrogatorio ni en lo peregrino de mi franqueza, repliqué.

—Ya que Vd. quiere á toda costa que le confiese.... No, no, señor.