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Revista de España (1879-01-01 00:00:00), página 238

MARI-PEREZ

Novela original, premiada por la Real Academia Española.

En la junta celebrada anoche por esta Real Academia, fué para mí un motivo de júbilo leer íntegra la comunicación sin firma que antecayer se sirvió dirigirme el autor, entonces anónimo, de la novela Mari-Perez, comunicación en que á las claras se revolcan hídalgas prendas de carácter á que la Academia tributó muy caturo-sas alabanzas; y abierto el pliego que acompañaba á dicha novela, se vió con satisfacción ser Vd. la autora de obra tan estimable, y determinóse acto continuo entregárle la suma de 1.500 pesos á que tiene derecho con arreglo al acuerdo de esta Corporación, publicada en la Gaceta de 16 del mes corriente.

Lo que me complazco en manifestar á Vd., advirtiéndole que hoy mismo irá á su casa, para dar cumplimiento al mandato de la Academia, el Sr. D. José María Gabuncho, oficial de esta Secretaría.

Dios guarde á Vd. muchos años.

Madrid 23 de Junio de 1876.—El Secretario, Manuel Tamayo y Baus.—Sra. Doña Teresa Arroniz Bosch.

I

... pues así es, esténme todos atentos, que la novela comienza de esta manera.
Don Quijote.—P. n.—C. xxxii.

Al amanecer de un dia de Agosto de 16..., penetraba en la iglesia del convento de la Santísima Trinidad, en Madrid, una mujer cuidadosamente recatada en su manto; y después de tomar agua
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bandita y santiguarse, adelántose volviéndose á derecha é izquierda, como si algo ó alguien buscase, hasta llegar al altar mayor, delante del que se hallaba postrado de rodillas un religioso, completamente absorto en oración mental.

Fácil era adivinar, por lo erguida y airosa, que se encontraba en lo más florido de la juventud; y por lo modesto de su traje, dejábase comprender su condición humilde, cosa que á dudarse lo confirmará lo tímidó de su acento, cuando llegándose al religioso le dijo en voz tan baja que apenas pudo percibirla:

—Padre, ¿quereís hacerme la caridad de confesarme?

Sin levantar los ojos, él, que era anciano, y cuyo recortado cabello ostentaba la blancura de la nieve, contestó de quedo también, pero con acento singularmente afectuoso:

—Sí, hija.
—¿A dónde?
—Vaya á esperarme al tercer confesonario, y en tanto que celebro misa en el altar de la Virgen, pídale á nuestro Señor que la auxilie para hacerlo dignamente.
—¡Ay, Padre! No puedo esperar todo ese tiempo.

Levantó el religioso la cabeza y fijando en ella una mirada apasible, pero profunda:
—¿Tan de prisa viene?—le preguntó.
—Me aguarda un enfermo, padre, y, lo que más me apura: no sabe que está solo, porque dormía cuando lo dejé.
—Vaya, pues, al confesonario, que al instante soy con ella.

Y tornando á clavar los ojos en tierra, púsose á terminar su rizo; interin la apurada penitente, de rodillas en el sitio designado, se encomendaba á Dios de todo corazón.

El religioso, al ocupar su puesto y dirigirle las preguntas rituales, conociendo no estaba preparada, hubo de advertírselo, contestando aquella:

—Teneis razón, padre, no lo estoy.
—Entonces, ¿á que viene?
—A descargarme del peso de mis culpas, y á pedir á vuestra sabiduría el consejo que necesito en la tribulación en que me hallo.
—Pues, ¿que le sucede hijo?
En vez de contestarle, dió la penitente un suspiro de osos que revelan grandes angustias en el alma.
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EL ARTE EN SANTIAGO DURANTE EL SIGLO XVIII.

(Continuación.)

CAPÍTULO CUARTO.

Una serie de artistas que se apellidaban ellos mismos escultores y arquitectos, y que trabajaron obras dignas de estima por las especiales dotes que pedían á sus autores, se nos presentan ahora reclamando nuestra atención y pidiéndonos con entera justicia este recuerdo. Bien lo merecen: no por humildes deben ser olvidados, ni desdeñados por desconocidos. No eran grandes artistas, pero puede decirse con seguridad que necesitaban condiciones de tales, para sobresalir en los trabajos que se les encomendaban. Es más, los que florecieron durante la primera mitad del siglo xviii, y llenaron de más ó menos notable talla los altares de Santiago, artistas eran (1) que para ocupar un puesto al lado

(1) No somos nosotros los primeros que hacen aprecio de estos, que pueden llamarse artistas menores. Razinsky les dá cabida en su Dict. de art. port. y Cean los menciona á cada momento. Ciento que en otros tiempos no se desdenaban los grandes escultores (Berruguet entre otros), de ocupar se en obras semejantes, y que muchos de los tallistas compostelanos se dedicaban asimismo á la escultura; mas es preciso confesar que ni nuestros escultores de la primera mitad del siglo xviii lo eran tanto que pue la llamaríase así con entera seguridad de conciencia, ni los tallistas que á la vez se dedicaban á la escultura, hombres que merezcan más atención por eso.
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—Hablad,—dijo el confesor tras brevísimo instante de reflexión:
—buscais el acierto, y nuestro Dios y Señor no se lo niega nunca á quien con fe y humildemente se lo pide.

Comenzó ella entonces diciendo:

—Tengo padre y abuelo: el primero reclama sus derechos sobre mí; derechos que el otro no so aviene á concederle, enemistados los dos do muy antiguo: no se quieren, no congenian, y acaban no sólo llenándose de injurias, sino profiriendo amenazas.

El uno me manda lo que el otro me prohibe; de una y otra parte se levantan quejas, y en este trance no me dejan salida, sino que me obligan á romper, y cada cual exige que sea con su contrario. Ahora, padre, decídme, ¿en tal apuro, qué me toca hacer?

Desde luego el confesor advirtió en ella gran reserva; tan grande, que no mostraba más que lo estrictamente necesario para establecer su situación: un combate de dos voluntades contrarias: la pretensión de dos autoridades que se negaban obediencia.

—Pedid á nuestro Divino Salvador, la gracia, hija; y pedid-sela con latoda fe y la confianza que el cristiano pone en su Dios. Sus santas inspiraciones llevan derechamente al bien; porque Él sólo vé en el fondo del pensamiento y la intención humana; sólo Él penetra en las sombras de misterio con que se velan.

—Si lo pido todos los días, padre, y no basta, pues cada vez me encuentro más incierta.

—Redoblad vuestras súplicas y dirigidlas con fervor.

—Es que va llegar el día del conflicto!...

Y un ¡ay! que dejó exhalar, fué demostración de su gravísima pena.

Entre lo incompleto de sus revelaciones y lo grande que parecía ser su congoja, sintióse el confesor preocupado, y resolviéndose explorar:

—Vuestro principal temor, ¿cuál es? la preguntó con dulzura.
—Padre, faltar á lo que nuestro Señor Jesucristo nos manda en el cuarto Mandamiento.
—El temor de infringirlo, ¿es el sólo que os altera?
—¡Ah, no!
—¿Luego abrigáis otro?
—Sí, padre.
—¿Qué más tenéis?
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—Lo que pone espanto en mi alma; el que cumpla mi padre su amenaza si no le obedezco.
—¿Podreis decir qué amenaza es esa?
—La de hacerme llevar por dos corchetes ¡qué gran vergüenza, Dios mío! si no me resuelvo á seguirle como me manda.
Meditó el confesor un momento, y continuó preguntando:
—¿Vivís con el abuelo?
—Desde mi infancia.
—La resistencia á los mandatos de vuestro padre, ¿nace de repugnancia que sentís á ir con él, ó de la mayor ternura que profesáis al abuelo? La verdad...
Titubeó la penitente, y luego:
—Mirad, padre, son dos cosas.
—Decidlas, hija mía.
—Mi abuelo me necesita.
—¿Y vuestro padre?
Dió la penitente otro profundísimo suspiro y contestó.
—También, según dice.
—¿Teneís hermanos?
—Dos; pero pequeños.
—Y el abuelo... ¡hijos ó nietos!
—Ninguno; ¡sólo me tiene á mí!...
A su vez suspiró el confesor.
Parecióle que la codicia era la furia que atizaba aquella discordia.
—Y además,—añadió la penitente acabando de fijar la cuestion,—está paralítico y es menester ganarle el sustento, y hasta ponérsele en la boca.
—¿Vuestro padre, es hijo suyo?
—Yerno, yerno nada más.
—¿Vive vuestra madre?
—¡Ah, no! Murió cuando nací; por eso soy tan desgraciada.
Debió anudarse por la pena su garganta; pues sin añadir palabra más, afirmó la frente á la rejilla del confesonario, dejando oír sus mal reprimidos sollozos.
—A las huérfanas,—dijo el anciano confesor con dulce y compasivo acento;—por la madre que pierden en la tierra, dáles la misericordia divina otra en el cielo más previsora y amante. A esa,
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de los desvalidos, tendedle vuestras manos, tendedse las con fe y no temais; pues si poneis en Ella vuestra esperanza, no os faltará su protección.

—¡Madre mía!—murmuró la penitente entre suspiros:—¡Dadme amparo!

Y continuó llorando con desconsuelo.

—Enjugad el llanto, hija mía, ofreciéndolo á los pies de nuestro Redentor, para que sea fructuoso; y luego decidme si sobre el sentimiento de gratitud y la obligación que os une al abuelo, hay otro que os impulse á resistir los mandatos de vuestro padre.

La penitente permanecía silenciosa: repitió el confesor la pregunta, y entonces, cediendo á su autoridad, respondió:

—Si os contesto, voy á faltar á uno de los Mandamientos de la Santa Ley de Dios...

—¿Al cuarto, hija mía?

—Sí...

Léjose do insistir, hecha breve pausa,

—Dios premie,—la dijo,—el respeto que profesais á sus santos y sublimes preceptos, bendiciéndoos en todas vuestras generaciones.

—¡Amen!—murmuró la penitente.

—Sed siempre para con el padre, á quien debeis la existencia, toda amor y respeto en cuanto no os aparte de Dios.

—¿Pero le debo seguir?

—No os lo aconsejo, si en seguirle peligra la fe ó la virtud.

—¿Entonces continuaré resistiendo?... ¡Decidme, padre, decídmelo por la Sagrada Virgen, cuyo santo escapulario vestís!

—Sí, hija mía; pero pasiva, muy pasivamente; de tal modo, que no encuentre en la resistencia más que razón, ternura, filiales halagos, ruego y lágrimas.

—Sí, sí; se lo pedire por la corona y los clavos de nuestro Señor Jesucristo. Mas... ¿y si se obstina?

—Os refugiais al seno de vuestro abuelo, y os amparará su sombra; porque con el pobre y el enfermo está Dios y estará hasta la consumación de los siglos: ganad, imitando á la mujer fuerte, el sustento del anciano con el prolífico trabajo de vuestras manos; seguid poniendo en su boca el pan santificado con el sudor de vuestra frente; continuad cumpliendo de voluntad y con amor vuestros
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deberes; sed entre los que se odian, iris de paz; imitad á los ángeles en caridad, y á los santos en la resignacion. Pedidle paciencia, y proseguid la obra comenzada.

Despues de su exhortacion, absolvio la el confesor, y al dejar su asiento añadió:

—Sed buena hija, y todas las bendiciones del cielo desconderán sobre vuestra cabeza.

Tomó la penitente su mano para besarla con reverencia, y con acento suplicante:

—Hacedme,—le dijo,—la merced de completar vuestra caridad rogando al Señor que me dé fortaleza.

—Lo haré, lo haré, hija mía, en el Santo Sacrificio de la misa que ofreceré por vos; y si me decís donde morais, iré á ver al parálico, si creéis que le ha de alegrar la vista de mis hábitos.

—¡Ay, padre!—exclamó alborozada,—le llenarán de gozo. Mi abuelo padre Ortiz, es muy cristiano, cumplidor de la Santa Ley de Dios; y luego tiene en muy grande estima á los padres de Redencion.

—Siendo como lo decís, anunciadle mi visita.

—En llegando á mi pobre morada, le dire la dicha que nos espera, y Dios os pague la caridad de subir á una bohardilla.

—Si hay en ella quien padece, es mi obligacion y estrecha, e hacerlo.

Y sin más, la penitente besó con respeto la extremidad del blanco escapulario quo vestia el confesor; y luego fué á hincarse de rodillas ante la imagen de la Virgen, á la que imploró con el fervor de su encendida fe, que echaba en el proceloso mar de sus desdichas el áncora de la esperanza.

II

Serian las ocho, poco mas, cuando la afligida penitente, saliendo de la iglesia, encaminóse con ligero paso hasta la calle del Duque de Alba, en cuya esquina quiso la suerte que la tropezase un caballero, que no con menos diligencia venia, descomponiéndosele el manto y dejándole el rostro enteramente descubierto.

Ambos hicieron una expresiva exclamacion, si bien en tono
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distinto: y el caballero, que debía de ser muy principal, á juzgar por su traje, distinguiéndole los gruesos brillantes del cintillo de su fino sombrero, adornado con delicada pluma, deteniéndola resueltamente, la dijo con acento entre alborozado y sorprendido:
—¡Guardeos Dios, Mari-Perez!
—Y á vos, señor don Félix, contestó con mesura la atropellada.
Cubrióse luego apresuradamente, recatándose hasta no mostrar más que un ojo, y con cierta precipitación que revelaba temor.
—Con vuestro permiso, señor don Félix, y Nuestro Señor Jesucristo quede con vos.
—Permitid,—repuso el caballero, que también era joven, de gentil presencia, moreno y agraciado rostro;—pero no pienso desairar mi buena estrella dejando se malogre tan inesperado encuentro. Andad, pues, algunos pasos, torced y adelantaos por esa calleja próxima; que de cerca os sigo, y antes de mediarla os alcanzaré.
—¡Perdonad!—dijo la del manto, que era blanca lo mismo que las azucenas, con rizados cabellos de oro, ojos como luceros y boca tan roja y fresca cual una guinda.—Dejé temprano á mi abuelo, se halla aún sin almorzar. y...
—La que ha perdido sus horas donde quiera que haya estado:...
—¡En la iglesia!
—La que en la iglesia ha derrochado su tiempo, ya podrá perder algunos minutos en la calle.
A juzgar por su tono, gran conciencia había de sus altos merecimientos y derechos, libres de toda excepción.
—Yo quisiera...—principió á decir la del manto excusándose.
—No queréis tal; soy yo el que quiero, y por eso vos no descendéis.
Además de enojado el del cintillo se revelaba quejoso.
Comprendiólo así la hermosa y humilde joven, que sobre las gracias que atesoraba, poseía la de una voz dulcísima que, después de pegarse al oído, resbalaba al corazón, modulándola consuavísimo y persuasivo acento.
—¡Sr. D. Felix...!—volvió á exclamar.
—Os he dicho que os sigo, y aún me tenéis aquí parado. Ni os recateis de ese modo la faz, porque mis ojos sienten sed de veros.
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Púsose la jóven del color de la escarlata, y cesando en sus contemplaciones, respondió con más resolución y severidad:
—Duéleme en el alma disgustaros, pero harto me he detenido ya. ¡Quedaos con Dios, y perdonad!
Siguía D. Félix, doblemente obstinado, y al aproximarse á la calleja,
—¡Toread!—la dijo con imperio.
Hizo la del manto como si no le oyera; pero antes que la pasase, doblando él la energía, repitió:
—¡A la izquierda!
Sordá á la voz del soberbio y exigente galán, salvó la primer esquina, apresurando el paso; mas alargó aquél los suyos, y descomedido, dijo deteniéndola:
—Amor con amor se paga, y descortesía con descortesía.
—Dejadme seguir mi camino,—replicó la jóven con acento trémulo, suplicante;—paréceme oír la voz de mi pobre abuelo que me llama... ¡Oh! permitid, señor D. Félix: es un enfermo!
—Siento contrariaros; pero necesito deciros dos palabras que asoman á mis labios, y no me cumple tragármelas con un nuevo desaire vuestro.
—Ni á mí el oirlas, pues serán como la acción.
—Todo es como mereceis.
Levantó la del manto la cabeza, y en un arranque de dignidad,
—¡Señor D. Félix!—exclamó;—ved que habláis con una mujer honrada que no ha salido á vuestro paso.
—Sé lo que sois,—repuso el caballero ablandándose,—y me pese que lloréis suponiendo que aludo á lo que ni siquiera imagino.
—Llorar es sino mio y gusto vuestro; pues desde niño tuvisteis ompeño en martirizarme.
Dibujóse la sonrisa en los labios del altivo y gentil D. Félix, y suavizándose por grados,
—¿Qué,—le preguntó,—me conservais rencor todavía, mi linda Mari-Perez?
—No; pero por causa vuestra, niña y jóven, llevo derramadas tantas lágrimas.
—Nadie tiene culpa de que de niña y jóven hayais sido y seáis ingrata.
—Bien sabe Nuestro Señor, y vos también, que no lo soy.
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—Si tal, lo sois mucho y para todos; pues nuestro padre tiene bastante poco que agradeceros.

—Ahí os doy la razón; pues á los padres se les debe todo. Pero el mío se irrita porque no le complazco; me desconoce, y me hace padecer... por vos, Sr. D. Félix.

—Ese es uno de vuestros errores, Mariquina: Diego lo hace por su interés y el vuestro, y en verdad, ambos ganaríais mucho con que os dejáseis conducir á donde se os quiere llevar.

El diálogo comenzaba á correr por el fácil terreno de las satisfacciones.

En un punto se mantenía inflexible la del manto, y era el de no internarse en la calleja; por lo demás, contestó con hondo convencimiento:

—El error es vuestro; lejos de ganar, perdería lo que estimo en más que la vida.

—¿Quién os imbuye esos temores tan necios como infundados?... Decid: ¡vuestro abuelo, ó alguna dueña que os embaucá?

—Me lo dicen el corazón y la conciencia: dos buenos consejeros de la verdad.

—Mi Mari-Perez; sois una pobre niña, tan ignorante de todo, que no sabeis aún lo que forma la ventura.

—¡Ah, sí, la conozco! Yo la tenía y vos me la habeis robado.

—Entonces dejad que enmiende el daño; ya que os la brindo, aceptadla y hágase concluido este litigio.

—¡Esa... esa que para mí es un abismo de desdicha?... ¡Nunca!

Muy mal sonó á D. Félix la rotunda negativa de la joven; la sonrisa huyó de sus labios, y con la expresión del tédio más profundo y del más soberano desagrado, exclamó:

—¡Esto ya cansa!

La del manto pareció arredrarse, y con acento humilde, dijo:
—No os molesteis más por quien no lo merece; y dejad que siga en paz mi camino. ¿Qué se os dá á vos de mí?

Miróla D. Félix un instante en silencio, y después más quejoso que desabrido,

—Escuchad, Mari-Perez: rara vez os veo, y eso á costa de rondaros con una constancia que llenaría de confusión á quien lo supiese y me conociera, siendo de notar que cuando sucede, no es para entregarme á dulces y sabrosas pláticas, sino para escuchar negativas y acusaciones.
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—No, no.
—Sí, sí; y sería justo que recogierais ese ingrato "nunca," que os sienta mal y mí me cuadra peor.
—Os pido mil perdones....
—Y yo los otorgo; pero por vuestra vida, ved lo que merezco, lo que deseo, y poned término á vuestras niñadas y retracciones. ¡Lo hareís!
—Supiera yo serviros...
—Si sabeis, Mari-Perez, sí. ¡Quered!
Entonación como la que D. Félix dió á la frase, no es posible definirla: sólo diremos que su imperativo tuvo un escandecimiento inexpresable, y que la joven debió sentir en la frente su fuego, porque retrocedió un paso, velárouse sus ojos, clavándose en el suelo, y guardó un silencio, que no careció de elocuencia.
—Vamos,—murmuró el galán,—ya es hora de que esto concluya y vá á concluir por mi fé.
—¡Dios os lo pague!—dijo la joven con regocijo.
La inmensa y venenosa malicia del hombre, se reveló en don Félix por medio de la sonrisa que iluminó su semblante, lo mismo que ilumina la luz un trasparente; y envolviéndola en una mirada profundamente codiciosa, preguntóle estrechando la distancia:
—¿Cuándo os presento á Andrade?
—¡Jamás! Señor D. Félix,—contestó, trocándose el fugitivo gozo en rubor y tristeza.
—Pues... me place: mejor es que bien que me pertenezca, sea entero y exclusivamente mio.
Hasta los suaves párpados de la solicita joven, que pétalos de fresquísima rosa parecían, se enrojecieron de vergüenza y confusión.
—Ya veis,—añadió D. Félix,—cómo me allano á vuestro gusto. ¡Quereís cantar y vivir para mí solo?
Muda y asustada, la del manto pareció querer ocultarse bajo sus anchos pliegues.
—Un paso y dos letras, Mari-Perez. No me tengáis en suspensso. ¿Sí?...
—No; ya os lo he dicho. Tened en cuenta quien sois; y por Nuestro Señor dadme al olvido.
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—Mirad, Mari Perez,—repuso el obstinado galan, humanándose hasta argüir para convencer;—un pensamiento que como el mio cuenta seis meses, no se aparta de la mente porque una voz ingrata le diga "vete," ni un sentimiento que ha echado raíces en el alma, se extingue como la luz con un soplo, porque la voluntad resuelva el dárselo; al contrario, crece, con el deseo que no le satisfacen, y se afirma con su razon de merecer por constante. Por eso el mio contesta á vuestros ruegos del único modo que le cumple.

Interrumpióse, alargóle la diestra cubierta por el fino y perfumado guante, y añadió con exigencia:
—¡Venid!

Sin permitirse tocarla en su rígida delicadeza, Mari-Perez retrocedió lo que hubo de permitirle el estrecho espacio que la separaba del muro de una casa abandonada, y donde pareció pretender incrustarse; lo cual levantó tan fuerte resentimiento en el desairado caballero que, retirando la mano con más frialdad que cólera, y más concentración que ímpetu, pero relampagueando la ira en sus ojos, y fulminando amenazas tras su forzada calma, dijo:

—Mal os portais; no os quejeis luego de lo que os sobrevenga.

Tembló la joven; mas, sin ceder al temor, como no había cedido al halago, respondióle:

—Sé que me podeis hacer mucho daño; vuestras palabras inflaman la sangre de mi padre y le dejan sin entrañas para su hija; pero tampoco olvidéis que á quien daña á su prójimo, los ángeles le forman el proceso.

La risa acudió á los labios de D. Félix, y mostrándose en lo burlon un poco desorecido, replicó:

—Si eso es tal como afirmáis y creeis, yo me entrego de propia voluntad en manos de tan buenos ministriles; pero vos quedareis, mal que os pese, á merced de la de aquel á quien habeis desdenado; quedareis pronto, y quedareis tan suya, que no habrá otra tan poderosa que por bien ni por mal os saque de ella. Ya tendréis noticias mias: entre tanto, olvidad para siempre que os he tenido la diestra.

Y diciendo así, partió sin añadir un "guárdeos Dios;" mientras la joven, recobrando su accion, lanzóse por la calle del Du-
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que de Alba, con tan ligero paso, que apenas parecía rasar la tierra con su pié.

III

El engreído galán á quien la joven de los cabellos de oro había dado el nombre de D. Felix, llevaba los nobilísimos apellidos de Aragon y Guzman; y para su mayor brillantez, poseía villas en señorío, haciendas dilatadas, cuantiosas rentas, empleo de gentil-hombre en la cámara del Rey, hábito de Calatrava y altísima fama de valiente, discreto y generoso.

Durante la guerra de treinta años, D. César de Aragon, padre, no dejó la espada de la mano, mostrándose en sus glorias, como en sus reveses, lo que era: uno de los héroes de la epopeya que empezó en Covadonga y terminó en Granada, prolongándose su epílogo por espacio de un siglo más, el de Carlos I y Felipe II. A los inmarchitables laureles ganados en Nordlhingon y Steinaak, uníanse los que cogiera en Italia, ese otro palenque ilustrado con las hazañas de Gonzalo de Córdoba, Leiva, Avalos y tantos otros gloria y orgullo de su patria. Dejó, pues, á su hijo en herencia, además de un rico patrimonio, la consideración de sus servicios y el ejemplo de su lealtad.

Niño todavía, D. Felix obtuvo gracias de la majestad de Felipe IV; y bajo la tutela materna vivió tan amado y consentido, que no llegó á conocer la contradicción.

Nacido en aquella casa, é hijo de escuderos fidelísimos, era Diego Perez de Astorga hombre de genio avieso y desencidado en sus obligaciones, habiendo desdecido desde muy rapaz de la honrada y leal condición de los suyos, por lo que todos le miraban de mal ojo, á excepción de sus señores, para quienes era oficioso, hipócrita y lisonjero.

Años antes que muriese D. César, casóse con Catalina Ortiz, hija única de un bravo soldado que hiciera la guerra en el Bravante á las órdenes del duque de Alba, y en el Milanesado bajo las de Ambrosio de Spinola; pero con tan poco miedo, que al retirarse á sus hogares sólo trajo honrosas cicatrices, exigua bolsa, historias que contar, conciencia limpia y fe religiosa, ardiente e