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primeros días de la instalación en su casa de la hermosa niña, la miraba con más prevención que simpatía. La dulzura, la gracia, la modestia, la profunda tristeza que en vano procuraba disimular, de Margarita, creaban en torno de ella una poderosa atmósfera de atracción, á la que era difícil resistirse, y á los quince días de su estancia en casa de Mercedes, su marido quería y mimaba á Margarita como pudiera á una legítima hermana menor de su esposa, de cuya tutoría estuviera encargado.

Al entrar una mañana en el cuarto de su mujer, la halló con el rostro alterado y los ojos llenos de lágrimas, y acercándose á ella la preguntó con interés:
—¿Qué tienes? ¿Por qué lloras?
—¡Ay Fernando!—suspiró Mercedes;—yo creo que se nos vá á morir Margarita.
—¡A morir!... Pero... ¡y por qué? ¡Está peor!
—No, no está peor; la pobre no sabe nada de lo que pasa. No sabe que ese imbécil de Gonzalo, que no la ama ni quiere casarse con ella, se ha marchado de Madrid sin despedirse siquiera de nosotros.

La indignación y la cólera inflamaban el hermoso semblante de Mercedes, y el dolor embargaba su alma. Su altivez de mujer se sublevaba á la idea de que hubiera un hombre capaz de desdeñar el amor angelical de Margarita, tan hermosa, tan niña, tan pura, y su cariño de hermana le hacía temerlo todo por la pobre niña.
—¡Y Margarita no sabe la ausencia de Gonzalo?
—No, no la sabe, y yo creo tan peligroso decírsela como ocultársela. Anoche, cuando se quedó sola, al ver que Gonzalo no vino como de costumbre, yo la sentí rezar y sollozar largo tiempo, y acercándome á la puerta de su dormitorio, la ví arrodillada sobre su lecho, con las manos cruzadas y el rostro lleno de lágrimas, y con los ojos levantados al cielo decía: «¡Dios mío, si yo pudiera olvidarle!...»
—De veras que es bien desgraciada tu hermana, no pudiendo vencer ese fatal amor,—dijo entristecido Fernando.
—Yo pensaba,—prosiguió Mercedes,—ir hoy á decir á Gonzalo que viniera á verla, cuando el padre acaba de comunicarme su marcha, y la visita que esta misma mañana le han hecho doña
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Teresa y el médico, anunciándole éste que si se prolonga la ausencia de Gonzalo, no responde de la vida de Margarita.

—¡Pobre niña! ¿Por qué no te la llevas á Andalucía, Mercedes? Este viaje pudiera distraerla y ocultarle la ausencia de Gonzalo.

—Fernando, has tenido un buen pensamiento, que no me había ocurrido á mí; yo te doy gracias por el interés que te tomas por mi hermana.

Antes que Fernando hubiera podido contestar á Mercedes se oyó un paso ligero y una voz dulcísima, traspasando el rico portier, preguntó:

—¿Puedo entrar, Mercedes?

Corrió Fernando á alzar el portier para que entrara Margarita, y Mercedes se levantó á recibirla, besándola con tan entrañable amor, que el corazón de la niña se conmovió fuertemente.

El dolor y el insomnio habían dejado sus huellas sobre el rostro divino de Margarita, cuya belleza se idealizaba, se inmaterializaba, según ascendía con la pesada cruz de su fatal amor á la cumbre de su terrible calvario.

—¿Cómo has pasado la noche?—la preguntó Fernando cariñosamente.

—He dormido muy poco;—contestó con tristeza Margarita, que ni por conveniencia sabía mentir;—y he tenido mucha opresión en el corazón.

—¿Por qué no me llamaste para que te diera unas gotas azahar?—la preguntó su hermana.

Suspiró bajando los ojos la joven, y guardando elocuenteísimo silencio.

Después dijo:

—Venía á preguntarte si quieres acompañarme á misa, y después á visitar á doña Teresa.

Turbóse Mercedes al oír la proposición de su hermano, pues veía imposible el ocultarle la marcha de Gonzalo, y para disimular, dijo á su marido:

—¿No era hoy cuando nos ibas á llevar al Museo de pinturas?

—Sí;—contestó Fernando, que adivinó el pensamiento de su mujer;—hoy, y la mejor hora es á las diez.

—Yo no he oído misa;—dijo Margarita tímidamente.
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Mercedes que conocía la viveza de imaginación de su hermana y que si se negaba á llevarla á casa de su madre adoptiva había de sospechar cualquier contratiempo que excitara su sensibilidad, contestó:
—Pues bien; vamos ahora á misa y á ver á doña Teresa, y á la tarde iremos al Museo.

La ansiedad de Mercedes, durante la misa, corría parejas con la angustia de su hermana, á la que un doloroso presentimiento, uno de esos presentimientos que nos hacen creer en la doble vista de nuestro corazón, en la percepción lúcida de nuestro espíritu, la revelaba, aunque vagamente, una inmensa desgracia que daría fin con la esperanza ténue y agonizante que se albergaba en su pecho y que era el único sosten de su pobre vida.

Fortificada Mercedes en la oración, y habiendo rogado á Dios diera fuerzas á su hermana para sufrir la fatal noticia que se veía obligada á darla, al volver á subir á la berlina después de salir de misa de San Sebastián, y dar al cochero la orden de que las condujera á casa de doña Teresa, la dijo, sin poder disimular del todo lo trémulo de su voz:
—Regularmente á estas horas no estará Gonzalo en casa.
—¿Por qué lo sabes?—preguntó con ansiedad Margarita.
—No lo sé, me lo figuro.

Miró la niña profundamente á su hermana, y con voz desgarradora, por lo apagada y triste, la dijo:
—Algo me ocultas, Mercedes... algo que sabes me ha de matar.
—No, no;—se apresuró á decir Mercedes;—no te oculto nada, ó mejor dicho, nada de particular tiene lo que voy á decirte: pero como eres tan impresionable...
—¿Es algo de Gonzalo?—preguntó Margarita con el alma en un hilo.

Y como Mercedes no le contestara con la rapidez que su ansiedad y su angustia querían, añadió:
—¿Está enfermo? ¿Le ha sucedido alguna desgracia? No; no...

Interrumpióse llena de confusión al dejar escapar la horrible y humillante sospecha que la asesinaba, y Mercedes, al verla tan fuera de sí, creyendo menos peligroso revelarle la verdad, que dejarla atormentarla por tan crueldes sospechas, la dijo:
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—No, no está enfermo, ni le ha sucedido ninguna desgracia; es que se ha marchado unos días de Madrid.

Bajó la cabeza Margarita al oír estas palabras, con la rapidez de aquel á quien aplican un violento golpe en la nuca, y dando un grito ahogado, cayó sin sentido sobre el regazo de Mercedes.

Llegaban al mismo tiempo á la casa de Doña Teresa, y la jóven loca de dolor al ver en aquel estado á su hermana, mandó al lacayo que preguntara si estaba en casa Pepe, y que le hiciera bajar al momento.

En dos brincos se puso el joven médico en la calle, y al ver el estado de Margarita, y oír las explicaciones de Mercedes, sobreponiéndose la indignación y el dolor á su prudencia habitual, gritó con voz sombría.

—¡La ha matado ese loco!...

Y subiendo al carruaje, mandó al cochero dirigirse á casa.

CAPITULO XIX.

La madre Consolacion.

Mercedes, que sólo había hallado á su hermana para verla morir, horrorizada de aquella triste fatalidad, sintiendo sobre su alma el peso de un cruel remordimiento, sin que Pepe la dejara alimentar la menor esperanza sobre el estado de la jóven, la tarde misma del dia en que la revelacion de la ausencia de Gonzalo, ocasionó á Margarita otro accidente tan desplorable como el que ya había sufrido, como del que aun estaba convaleciente, se fué á ver á la madre Consolacion, resuelta á revelárselo todo.

Micaela de Silva, la pobre niña, víctima de su amor y de su inocencia; la mártir de una involuntaria culpa, que fué á hundir en esa tumba de vivos que se llama monasterios de mujeres, y donde la que entra ya no vuelve jamás á salir, su dolor y su vergüenza, y la pérdida de su amor y la de su hija, Micaela de Silva, al convertirse en la madre Consolacion, sólo de nombre había cambiado, y á la sombra del claustro y al abrigo del hábito, eran los mismos que en el siglo sus dolores, sus temores por la suerte
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de su hija, sus votos, á veces temerarios y hasta sacrílegos, por encontrarla.

—Señor, Señor,—decía arrodillada sobre el suelo de su celda; —toma mi vida, toma mi alma, toma mi salvacion, sea yo condenada eternamente, pero que halle á mi hija... que pueda verla, que pueda abrazarla y la mire una sola vez.

Y Dios, sordo á sus ruegos, había dejado pasar los dias, las semanas, los meses, los años, sin enviar á la pobre madre las más ligeras esperanzas.

—Señor, yo no te pido verla, abrazarla, tenerla á mi lado, no; ya sólo deseo que me reveles, que me dejes saber qué es de ella; cómo vive; cuál es su destino en la tierra.

Más que la misma muerte de su hija, temía la madre Consolación su desgracia ó su envilecimiento, y cuando la desaparicion de Mercedes la hacia sospechar lo uno ó lo otro; pues no pudo figurarse que tuvieran todos la arueldad, la inhumanidad de ocultarle que había perecido aquella hija con tanto anhelo buscada, el dolor, la desesperacion más horrible, más cruel, más sombría se amparó de su pobre alma.

Automáticamente, pues su corazon y su pensamiento estaban en otra parte, asistia al coro, al refectorio, se paseaba por la huerta á la caída de la tarde, y las madres, que la veian serena, humilde, fervorosa, admiraban la santidad de su vida y envidiaban la tranquilidad de su conciencia.

Sola en su celda estaba, sola con el constante recuerdo de aquella hija, que apenas le habian dejado entrever cuando nacio, y cuyas diminutas facciones aún no habian expresado la primera sensacion de aquella hija, que, si vivia, tendria ya diez y siete años, seria ya casi una mujer y su destino sobre la tierra estaría ya determinado, cuando la anunciaron la visita de Mercedes, llamándola al locutorio con las campanadas que la correspondian.

Conmovióse violentamente, y preparada á toda clase de emociones bajó á la reja, ocultando su agitacion, su temblor, la angustia de su alma, bajo el exterior severo, frio, impenetrable que reviste la blanca toca, el casto velo, el santo hábito que la cubrian.

Mercedes, con el semblante pálido y lleno de lágrimas, sin poder, ni procurar concierto en sus palabras, con el arrebato, con el delirio de aquel que, viendo sobre sí una desgracia inmensa, parece no importarle que se desquicie el universo, la dijo:
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peso de las miradas del espectador, y no que la compartiese vilmente con los adornos y follajes de que tan pródigos se mostraban entonces los autores de los retablos, tan sin compasion desechados más tarde. Esto sucedía á mediados del siglo xviii, cuando volvian á Santiago Gambino y Silvoira, á quienes, si es cierto que no salieron del "camino comun de aquellos profesores que no aspiran á la la perfeccion," (1) no se les puede negar que fueron los primeros que, apartándose de la tradicion y de lo convencional, dieron á sus estatuas la sencillez, nobleza y compostura necesarias, para que semejante clase de obras se hagan soportables.

El último á abandonar Santiago, y el primero á tornará él, fué Gambino. Poco se apartó de la ciudad natal. Lisboa ofreció á sus deseos más de lo que buenamente podía darle; que fué achaque de nuestros artistas el creer que Portugal, no muy abundante en obras de arte, ofrecía más que en lo que en la propia casa dejaban. Sin embargo, aquel en cuyas venas corria sangre que, pudiéramos decir doblemente artista, por ser sangre de escultor y de italiano, volvió á su patria, si no con grandes conocimientos y mayor fama, al menos con un más puro instinto de la belleza, y en posesion de las más acertadas y justas reglas de la escultura. El fué, y nadie más que él, quien regeneró este arte en Santiago, el quien supo crear artistas como Puente, Fernandez y Ferreyro; él, en una palabra, quien, con el ejemplo y viva enseñanza del taller, devolvió á la estatuaría, en Santiago, su brillo, é hizo que no careciese ya, como antes sucedía, de las dotes necesarias para que esta clase de obras sean, como se suele decir, pasaderas. Si vino más tarde Silveira, si compartió con él la gloria de llenar los altares compostelanos de imágenes en que se advertia un buen gusto relativo, si contribuyó á aclimatar entre nosotros aquella escuela de escultura que tantas, tan variadas y tan buenas obras debia dejarnos, no por eso se debe negar que el ejemplo y el impulso vino de Gambino.

Era esto tanto más de agradecer, cuanto que, como acabamos de indicar, la escultura había caído entre nosotros en un estado de postracion tal, que más parecia cosa de confiar las obras que se desean á la mano de cualquiera tallista, que á la de los que se apellidaban escultores; por más que sea forzoso confesar para su com-

(1) Cean Bermudez: Dic. de art. españoles, art. SILVERIA, tomo iv.
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—Señora: voy á hacerla á usted sufrir mucho; porque yo misma sufrí; porque estoy loca, porque no sé lo que digo... Su hija de usted, mi hermana, ha sido hallada, está en mi casa, y... y según dice el médico, tiene pocas esperanzas de vida.

—¡Mi hija! ¡Mi niña! ¡Vive! ¡Puedo verla! ¡Puedo abrazarla!... ¡Ah!... ¡Ah Dios mío!...

Y la religiosa deshecha en llanto, arrastrándose sobre las rodillas con las manos apoyadas sobre el pecho, embargada su alma por la sorpresa, por el placer inmenso de que su hija vivía, no oía, no había comprendido que sólo la hallaba para volverla á perder para siempre.

—¡Quiero verla!... ¡Quiero ir á verla!... Quiero dejar el convento ahora... ahora mismo; porque no hay ley ninguna que pueda impedir á una madre el que vuele á abrazar á su hija...

—Sí, sí; venga Vd.,—dijo Mercedes;—vengase Vd. conmigo, señora. ¡Dios sabe el saludable influjo que puede tener sobre una hija el hallarse entre los brazos de su madre!

—¿Me ha dicho usted que está enferma?—preguntó la madre Consolación.—¡Enferma!.. Dios la devolverá la salud ¡y la vida, como la devuelve á los brazos de su madre.

En la época á que nos referimos, solo la voluntad retenía á las monjas en el claustro, y aunque con grave escándalo de las otras religiosas, y aunque se cohonestó su salida con el pausible objeto de ir á visitar á un enfermo, la madre Consolación, á la que la abadesa no pudo negar su permiso, salió del convento, y subiendo con Mercedes en la carretela de esta, partieron á escape al lado de Margarita.

Pepe, que no había vuelto á separarse de la pobre niña desde que la noticia de la marcha de Gonzalo le había causado otro accidente más peligroso, por lo mismo que sus síntomas eran méños alarmantes que el que ya sufriera, se había quedado con ella en tanto que Mercedes fué al convento, y la tranquilidad de Margarita, la augusta serenidad de su ánimo en los momentos mismos en que esperaba conocer á su madre, en que le era revelada su existencia, y la triste historia de su vida, confirmaban al joven médico en el fatal pronóstico que formara al ver sin sentido á Margarita.

—No, Pepe;—le decía Margarita con voz cariñosa y acento
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conmovido;—no creas que yo tengo esperanza de volverle á ver, ni que lo deseo tampoco. Si fuera capaz de odiar, le odiaría, ahora que comprendo cuánto le he amado y cuánto ha desconocido él mi amor.

—Pero tú debes recordar que Gonzalo no se despidió de tú por no entretenerte, y porque su ausencia había de ser tan breve, que apenas tendrías tiempo de notarla.

RAFAEL LUNA.

(Concluida.)
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INSTITUCION LIBRE DE ENSEÑANZA.

13.ª Conferencia.

MODERNA LITERATURA POLACA Y JOSÉ IGNACIO KRASZEWSKI.

SEÑORES:

Con la aparición del cristianismo en Polonia empieza su historia, y con ella la de su literatura.

Reinaba en Cracovia Boleslao I, último monarca pagano, casado con la cristiana Dombrowka, princesa de Bohemia, que le dio un hijo inhábil para el gobierno. Miecislao había nacido ciego. Un monje alemán, probablemente de la orden de los Benedictinos, promete á la desconsolada reina que el agua del bautismo infundirá luz vivificadora en los apagados ojos del tierno infante, y Dombrowka, madre como todas las madres, y creyente como los cristianos primitivos, obtiene del rey el permiso de bautizar á su hijo. En efecto, después de la santa ceremonia, Miecislao dirigió á la reina una mirada de ángel, en la cual la afligida señora halló copiosa recompensa por cuantos pesares y culpas le habían aquejado antes, y el fraile ocasión para vaticinar que, así como el heredero de la corona había visto la luz del día, al recibir la del alma, así también, por obra suya, todo el pueblo le quita saldria en breve de las tinieblas del gentilismo.

Difícil sería en estos tiempos razonadores y críticos, en los dos sentidos de la frase, achacar á milagro la referida tradición piadosa, ni tam-
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poco entra en mis planes suscitar aquí cuestiones teológicas; pero no es menos cierto que el reinado de Miecislao fija en la historia de Polonia la transición del paganismo á la fé del Crucificado, extendida mediante la enseñanza y propaganda pacífica, sin derrame de sangre, sin horrores ni trastornos, cual cumplía á la doctrina de Aquel sublime mártir, cuya vida fué todo amor, mansedumbre y sacrificio.

Tal es, señores, el último detalle de la historia fabulosa de Polonia. El induce, seguramente, á que respetables investigadores de nuestro pasado confundan, á veces, una y otra fuente, la tradicional ó hipotética y la escrita ó auténtica, de nuestra hora gloriosa, hora instructiva, pero siempre simpática historia.

Desde el siglo x empieza, pues, Polonia á marchar, mano en mano, con el resto de la culta Europa.

Diferenciándose poco en sus orígenes la lengua polaca, ó lechita, de la bohemia, ó tcheca, los primeros manuscritos son comunes á los dos países. El de Krolodwor y el Salterio de la reina Margarita, figuran en ambas literaturas con títulos igualmente legítimos. Pero á poco el pequeño reino de Miecislao ha de adquirir gran incremento, y realizada la unidad nacional, bajo la dinastía de los Piast, ha de llevarse á cabo por el último de sus descendientes el peregrino hecho de la Confederación de Polonia y Lituania, que abrazará más tarde, bajo el reinado de un Jaguelon, al Estado rusita de Halicz, á Gallitzia, Ucrania, Wolhynia y Podolia. Al casamiento de Ladislao Jaguelon con Eduvigis de Piast, y á la unión de las dos monarquías, la polaca y la lituana, presidirá la misma idea que inspiró la conversión de Polonia, y la pagana Lituania doblará también la rodilla ante la cruz del Gólgota, y abrirá los ojos á la luz del Evangelio, alentada por el amor de dos jóvenes soberanos, como antes su hermana mayor, la antigua Lequia, se había abrazado á aquella cruz, conmovida por las lágrimas de una madre, contagiada por la gratitud de un monarca.

Desde el siglo xiv principia á hacerse cada vez más notable la influencia de estos dos hechos en la literatura polaca. Así se explica que entre los muy pocos pueblos católicos dotados de vulgata nacional, figura Polonia con su Antiguo y Nuevo Testamento, traducido por el padre Wuyek en el siglo xvi. En el anteriormente citado, cardenales y obispos polacos asistirán á Concilios ecuménicos; Copérnico se anticipará á Galileo para robar sus secretos á la máquina admirable del universo; Wito Siwoaz competirá en la catedral de Cracovia con los primeros maestros en el arte de la escultura, hasta que en el siglo de oro de nuestra historia literaria, siglo de los Segismundos, surja una pléyade de escritores y eleve la lengua patria á tal grado de esplendor, que en lo sucesivo no cabrá en
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ella perfeccionamiento alguno. Pero estos maestros del habla, como aquellos gigantes del saber ó del arte, obedecerán siempre en sus trabajos á la idea eminentemente nacional, á la idea cristiana, que obligará al Estado á abrir sus dominios y recibir con hospitalidad, primero á los judíos expulsados de toda Europa, luego á los Hussitas arrojados de Bohemia, y por último, á los protestantes flamencos, fugitivos ante los horrores de la Inquisición, y que impondrá á los reyes polacos, en el acta del juramento, la promesa de velar por la paz y la armonía entre los disidentes en religión: Paxem inter dissidentibus fide conservabo, era la fórmula inscrita en los Pacta conventa.

No puedo, señores, á riesgo de extenderme demasiado, daros ni siquiera una idea del estado floreciente de nuestra literatura en los siglos XVI, XVII y XVIII; no es este mi objeto principal, y por otra parte, basta á mi intento consignar, que no ha ocurrido en Europa ningun suceso notable, ninguna digna manifestacion de la actividad humana que no tuviera eco en la literatura polaca. Al escolasticismo, al clasicismo y al enciclopedismo, cual todo el Occidente, pagamos nuestro tributo, sin perder, no obstante, cierta originalidad, y un pronunciado color local que distingue á nuestros pensadores de los de otros países del mundo civilizado; y por este camino llegamos hasta la asombrosa época contemporánea, en cuyo bosquejo hemos de ocuparnos preferentemente.

Aquí ocurre, sin embargo, un cambio en la suerte y en las aspiraciones del pueblo polaco, cambio mediante el cual la literatura y el arte nacionales adquieren un agente, ganan un elemento y convergen á una idea que, si vibraba antes poderosamente en los libros y obras de los ingenios lequitas, se centuplicará desde esta fecha en adelante, y unida á la pura idea cristiana, se abrillantará con los santos resplandores del martirio y del sacrificio. Aludo, señores, á la idea de la patria.

A fines del siglo pasado, en 1772, Polonia desaparecía del mapa ante la indiferencia de toda Europa, excepto España y Turquía, cuyos embajadores protestaron solemnemente. El país pertubado, sus clases directoras divididas, su actual llorona y ultramontana aristocracia, postrada á los pies de la Emperatriz Catalina II; sin ejército, con las fronteras abiertas, con traidores en su propio seno que solicitaban de la Czarina, como los Czartorisky, el auxilio, es decir, la ocupación moscovita,—Polonia no pudo ó no supo defendirse,—y ha sucumbido. Pero la nueva generación no desespera, y ansiosa de proporcionar medios de defensa á la patria invadida y tiranizada, se arroja al estudio, al trabajo, llena de fé, de esperanza. Leal, honrada, brillante, poseída del entusiasmo por soñados ideales, nuestra juventud sigue la estrella de Napoleon I, al aparecer esta en el horizonte europeo; se encierra en las Universidades y academias militares,