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marido de doña Rosario, de la que por su edad podía haberlo sido también.

Madrasta e hijastro solo se llevaban ocho años.

Al grato calor de las rojas brasas que ardían en la chimenea departían tranquilamente; sin embargo, la conversación se sostenía casi por don Diego, pues las dos señoritas aparecían distraídas y hasta preocupadas, lo que no alcanzaba á robar de los labios de la de Leiva la sonrisa, ni á los de la de Nuñez su desdenoso y habitual torcimiento.

Oyóse el ruido de un coche que se aproximaba cesando de repente á la puerta del hotel, y doña Rosario, precediendo un suspiro, dijo sin disimular su alegría.

—¡Ya están aquí!

—Sólo á mí me queda que esperar,—contestó doña Cruz.—Las mías vienen á pie.

Movieron las pesadas cortinas que cubrían la puerta y la voz del criado resonó diciendo

—La señora hermana del señor.

—¡María Antonia!—dijeron á un tiempo los señores de Leiva con regocijo.

Y los dos, levantándose para recibirla, salieron al encuentro de una anciana erguida, robusta, venerable, envuelta en su chal de lana á pequeños cuadros, y los cabellos iguales en blancura á la nieve, abundosos y naturalmente rizados, cubiertos y adornados como de una diadema con los plegados encajes de su cofia.

En pos dejóse ver una niña mórvida y sonrosada, fresco y puro botón, que marchaba respetuosamente detrás de su abuela, toda entregada al cuidado de despedir la cola de su vestido que por primera vez llevaba para que luciera en toda su extensión.

—¡Abuela y nieta!—dijo don Diego besando á la última.

—Nieta y abuela,—respondió doña María con acento franco y decidido,—la primera para que su tío Javier la vea de largo y la segunda para verte á ti de corto.

La señora de Leiva dió un suspiro; la de Nuñez se sonrió.

Para la anciana todo era su hermano, para la niña todo era su tío, y sin que acaso lo advirtieran la dejaban excluida; pero el sentimiento de una y la satisfacción de la otra hubieron de modificarse pues volviéndose á ella.
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—No te piques Rosario,—la dijo tendiéndola los brazos, estrechándola sobre su pecho y besándola,—los viejos con los viejos. Diego y yo representamos ciento cincuenta y dos años, y si se añaden los cuarenta y uno de Javier...
—Y si á esos,—observó don Diego,—se reúnen los cincuenta de tu hijo y los quince de tu nieta...
—Diremos como dicen que decía el Infante don Ántonio á su sobrino don Carlos: ¡que nos entrem!
La señora de Leiva cedió su sitio á su cuñada, le puso un almohadón para que se reclinara, avivó el fuego y no hubo atención que no la prodigase, don Diego se sentó á su lado mostrando su complacencia, que tenía algo muy tierno y muy conmovedor en aquellos dos seres que en el límite de la vida se amaban con el mismo afecto que al comenzar su carrera.
Por su parte la anciana, extendiendo sus manos blancas, llenas y de hermosa forma, se puso á calentarse sin ceremonia, hablando y riendo con encantadora cordialidad.
La señora de Nuñez se hallaba eclipsada; pero el ruido de un coche que de nuevo se acercaba, haciendo retumbar los cristales y resplandecer los ojos de doña Rosario, dióle motivo para volver al uso de la palabra diciendo:
—Ya los tiene Vd. ahí.
—Quizá no sean...
—¡Ah, sí! Es el coche de su hermano.
Suspendió doña María Antonia el placer de calentarse que tan á su sabor gozaba, y mirando á doña Cruz un poco sobre el hombro, á su cuñada con afecto y terciando preguntó:
—¿Han ido á paseo los Benjamines?
—Si que han ido, pero tarde.
—En eso no han hecho bien, en lo demás santamente. Figúrate, la tarde ha convocado y pocos han tenido la virtud de no aceptar el convite. ¡Habrá estado la Castellana deslumbrante!
—Verdad,—afirmó doña Rosario, puesto el oído en el recibimiento donde se oía ténue rumor de voces.
—Ayer me habló mucho la de Pérez Rico de Luis. Está medio enamorada de él; y con razón, pues sin que sea pasión de tía, hay que convenir en que mejor mozo no halla en Madrid.
—Al padre,—observó D. Diego oportunamente.
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—A la madre,—replicó doña María Antonia chancera y regocijada como su hermano,—y dejémonos de vanidades, mi pobre Diego. Los Leivas somos como los nudos que hacen los marinos: fuertes, pero feos.

En aquel momento, entre las plegadas cortinas se deslizaron la ja jóven y la niña de la carretela, dándose esta á correr para abrazar á D. Diego mientras la otra se acercaba sin apresurarse desabrochándose los guantes.

Doña Rosario fué á su encuentro:
—¿Y Luis?—le preguntó de quedo.
—Se ha ido,—respondió revelando su acento breve, reprimido enojo.—Tiene que hacer no sé qué cosa.

Y se dirijí á su suegro presentándole la frente, que aquel rozó con su lábios.

La niña se comía á besos á su prima sin querer desprenderse de su cuello, que apretadamente la ceñía con sus brazos.

CAPITULO V

Apenas la jóven hubo tomado asiento y puesto la doncella luces en la chimenea, Braulio dejó ver de nuevo su peinada cabeza, y anunció con cierta desusada y retumbante entonación:
—Las señoritas de Ramírez.

Tras esto, descorrió las cortinas como no había hecho con nadie, y las primas del consejero aparecieron en grupo, derramando aroma, crujiendo sedas elegantísimas, ceñidas hasta quedar perfectamente ajustadas, modeladas en sus trajes de prolongada cola y artístico guarnecido; predíndas además con flores de lis, flor simbólica á la sazon y de uso aristocrático.

El rostro demacrado de su madre se animó, variando completamente de expresión; en una sola mirada envolvió á sus tres hijas, discutibles en todo méños en esbeltez y arrogancia. A todas parecía faltar de sus anchos y redondos hombros el manto de púrpura de los Césares.

Después de saludar, besar y ser besadas á todos y de todos, cada una de ellas, besando á su madre, dejaba caer una palabra en su oído con extraña delectación; y su madre, cosa más extraña todavía, iluminada su faz con la luz de la satisfacción, sonreía con
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inexplicable complacencia; mas la complacencia y satisfaccion que se desprendian de su sonrisa y brotaban de sus verdosas pupilas en irradiaciones casi fosforescentes, encerraban algo maligno y cruel.

Desde el primer momento, la conversacion tomó distinto rumbo, monopolizada por las señoritas de Ramirez. La tarde con su hermosura, el paseo con su lujo, el beneficio de la Vol-Dibranh, y la ovacion que se le preparaba, dió abundantísimo pasto, y de sus labios barnizados, brotaban, como brota el agua de abundante manantial, multitud de nombres propios, unos envueltos en sedas y encajes, otros mezclados en flores, coronas y joyas para arrojarlos á los pies de la beneficiada en espléndido aluvion. Sobre todo, la eminente artista era examinada, analizada, avalorada, llevada y traída con tenaz empeño, por más que su relato, despues de cansar á sus tios mortificaba á la nieta de esta, en cuya frente los celajes poco á poco iban condensándose, presagio cierto de tempestad.

Agotado el tema por la misma exhuberancia de su desenvolvimiento, Aurelia, la mayor de las elegantes primas del consejero, la que quince años antes habia hecho latir su corazon y sumergidolo en las amarguras de cruelísimos desengaños, volviéndose á la señora joven de Leiva, que distraída daba vueltas con rapidez á un lindo abanico de chimenea, la preguntó de pronto:

—¿Has visto á tu primo en paseo?
—No,—contestó aquella con displicencia.—¿Ha estado?
—Sí, y por cierto,—añadió sonriendo con indefinible expresion,—ha estado completamente al ver venir.

Por tercera vez, Braulio, asomando su faz de tan notable insignificancia, lanzó un nuevo nombre, diciendo:
—¡El señor marqués de Voltoya!
—Ves, Cilia,—dijo Aurelia con placentero y jovial acento,—¡el rey de Roma!
—Verdad,—repuso la señora joven de Leiva en tono que tuvo mucho de breve y algo de desabrido.—Tu recuerdo ha hecho de hilo eléctrico.
—El mio no,—afirmó Aurelia con atrevimiento;—el tuyo, el tuyo...

Aún resonaba el eco de la vibrante y grata voz de la prima del consejero, cuando apareció el marqués de Voltoya, es decir,
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el caballero de los antecojos de oro y la capa de los verdes embozos, que sin ella ostentaba todo el primor y pulcritud que permite el severo traje masculino.

A excepción de la anciana doña María Antonia, que le acogió con soberana indiferencia, y de su nieta que, entretenida en ver un álbum, ni siquiera alzó los ojos para mirarle, los demás le prodigaron á porfía las muestras más lisonjeras de interés y consideración. Por su parte el marqués, devolviendo cortesía por cortesía, dentro de su amaneramiento, escaso en palabras, cambió algunas con D. Diego, otras pocas con la alta y glacial doña Cruz, con él blanda y casi acariciadora, estuvo un momento detrás de la butaca de Octavia, dijo una galantería á su hermana Aurelia, tornó á dirigirse á D. Diego, bromeó con Julia, quiso coger á la niña que con terquedad le negaba un beso, y después de aquellos giros fué á apoyarse en el respaldo del alto y esculpido sillón de su prima.

Trascurrieron breves momentos durante los cuales no se oyó más que el crujir del tronco que se estaba quemando en la chimenea, y el leve zumbido de la llama que producía; pero rompiendo el silencio se oyeron los quejumbrosos ladridos de un perrillo americano, á quien jugando la niña le había tirado su enorme muñeca; á los que se unieron las risas de aquellos que celebraban la gracia, y las voces de otros reprendiendo el exceso. De la pasajera confusión parecióle bien al marqués aprovecharse, pues inclinándose, muy quedo y con exigencia:

—Cilia,—dijo,—tenemos que hablar. ¿Cuándo podremos hacerlo?...

Medio se volvió su prima, medio alzó la cabeza, y clavando en el marqués sus lindos ojos animados repentinamente con la expresión del más vivo interés,

—Cuando tú quieras,—le contestó.
—Importa mucho que sea esta noche.
—Pues nunca mejor que ahora.
—¡Oh, no! Lo que tengo que decirte es largo, y las emperatrices nos observarán interrumpiéndonos al instante.
—¡Como de costumbre!—dijo Cilia sonriéndose, cada vez más benévola y afectuosa.

La señora de Leiva se había levantado para cojer el perrillo y besar á su nieta.
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—¡Vas al teatro esta noche!—preguntó el marqués á su prima de quedo y en tono confidencial.

—No; es mártes, y como sabes, comemos siempre en familia y hacemos la velada lo mismo.

Las señoritas de Ramírez no apartaban sus ojos del marqués. Este sin cuidarse de ellas prosiguió:

—¿Por qué con cualquier pretexto no sales á primera hora y te acompañaré yo?...

—Porque no hay pretexto posible, y además si lo hubiera iría triplemente acompañada. ¿Pero tan interesante es lo que tienes que comunicarme?

—Puedes suponerlo por la exigencia.

—Entonces después de comer ten cuenta con la ocasión.

Sin convenir ni replicar, el marqués se incorporó bruscamente.

El consejero acababa de entrar en la sala.

CAPITULO VI.

Vestido de negro como iba, con su palidez semi-verdosa, con su mirada serena y profunda, con su frente elevada que surcaban prematuras arrugas, con su barba como el ébano y la sonrisa de sus labios fina como ninguna, Javier de Leiva pareció llenar el recinto con su presencia; tanto alcanzaba la importancia que se desprendía de su talento, de su carácter, de su alta e indisputable superioridad moral y social.

Todo, pues, se animó con él, todo dió un latido por él, todo convergió hacia él. Los padres, las tías, las primas, le sonrieron; su cuñada dejó de ocuparse de su primo, sus sobrinas corrieron á su encuentro, abandonando, la joven, su album para darle el casto y casi filial beso que venia dándole desde la cuna; la niña, perro y muñeca para abrazarse á sus rodillas, y hasta el Marqués se inclinó con respeto al tomar la mano que le tendía.

En cuanto al consejero, besó los cabellos blancos de la hermana de su padre, los cabellos rubios de sus dos sobrinas, estrechó la mano á sus primas, y corrieron los primeros cinco minutos en
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enviable cordialidad; mas pasados, miró su reloj, y dirigiéndose á su madrastra, preguntó:
—¿No ha venido Luis?
—Creo que no; pero si tienes que salir, comeremos sin él.
—Es lo mejor,—añadió Cilia patentizando su mal humor.
—Es temprano aún, le esperaremos.
—Pudieras querer ir á...
—¡Qué disparate, del paraíso no sale nadie de voluntad!
Levantó la cabeza la señora de Nuñez, y sesgando su mirada,
—Cuidado,—le dijo,—cuidado con la serpiente.
—No tema Vd. tía Cruz,—contestó el consejero;—pues en todo caso nos morderá los carcañales.
—¡Y ahí te las den todas!—añadió su anciana tía riéndose.
Dieron las ocho, hizo Bráulio su última aparición, anunció la venida del señorito Luis, y como no se esperaba otra cosa, los señores de Leiva y sus convidados bajaron al comedor.

CAPITULO VII.

A las nueve de la noche la familia de Leiva y sus convidados abandonaron el comedor. Hallábase abierto el salón, encendidas las bujías del piano, encendida la magnífica lámpara de la chimenea, en la cual ardía espléndido fuego alegre y llameante, y en su recinto resonaban, sin discordar al confundirse, ecos de voces que se cruzaban en breves y animados diálogos y regocijadas é infantiles risas.

Los de Ramírez estaban en pleno con la venida de Conrado, gentil-hombre que había sido de la reina Doña Isabel en los últimos años de su reinado, cesante á la sazón, y sin otro patrimonio que su inútil llave. Al amor de la lumbre se habían sentado, formando círculo, D. Diego, su hermana, su esposa y doña Cruz; el marqués, Octavia y su hermano le dilataban, rompiéndolo, sin embargo; Javier hablaba con su sobrina Anita de música, enterrándose de sus progresos, y la pequeña Mariquina bailaba con su sombra riendo á más reir.

Delante de la puerta del salón se agrupaban Luis de Leiva, arrogante y hermosa figura, en la que Dios había grabado el sello del génio y de la distinción, Cilia, Aurelia y Julia. En tono li-
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gero, chispeante de ingenio y de malicia, hablaban de la Vol-Dibranch, de su mérito, del entusiasmo que producía, del triunfo que iba á conseguir. Poniéndose los guantes, Luis, que no aparecía distraído como por la tarde en la carretela, sino satisfecho y animado, reía perdidamente con las ocurrencias de las primas de su hermano, que, lejos de ofenderle, acariciaban su amor propio, sin notar que aquel juego de alusiones y reticencias al trasparentarse convertíanse en gotas de hiel que iban cayendo en el corazón de su esposa.

—Dáme,—dijo riendo Julia,—dáme y te abrocharé ese guante que, convertido en lanza, vas á romper esta noche en honor...

—De la divinidad,—añadió su hermana completando la frase, mientras le abrochaba el otro guante.—¡Destino feliz!

Con acento breve y no muy dulce, Cilia, poniendo la mano en el hombro de su marido y fin á la broma que, con intención ó sin ella la estaba mortificando, le preguntó:

—¿Vas á venir muy tarde?
—No puedo decirte con seguridad, pero es posible que sí.
—¿Pensais llevarla en trineo hasta su casa?
—Por mi parte, no; es que después del teatro tengo que ir á Fomento y probablemente me entretendrán.
—Entonces..... ¡hasta mañana!
Y retirando su mano, sin esperar respuesta, volvióle la espalda y se dirigió á la chimenea.

Como si no hubiese esperado otra cosa, con acento mimoso y zalamerío, prescindiendo de la Vol-Dibranch, Julia dijo casi acariciándole:
—Querido Luis, ¿has hecho mi encargo?
—Sí, hija mía,
—¿Y ha tenido resultado?.....
—Felicísimo, porque cuento con la promesa formal del ministro; pero necesito una nota circunstanciada de tu pretendiente, en que exponga su pretensión con más claridad que en la que esta mañana me llevó al club.
—¡Ah! pues mañana mismo; te la traeré. ¿A qué hora podrás recibirla?
—A cualquiera, pero temprano es mejor.
—Sí, sí; con eso no se pierde tiempo..... Y entre tanto, Luis mío, por tus molestias.....
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bres, dice y proclama que la Iglesia católica, lo mismo que los seres, que la planta, que el mundo entero, está condenada á moverse, á perfeccionarse, á cumplir esa ley que marca á los hombres, como á las instituciones, una ruta que fatal, inevitablemente, deben recorrer en busca de su progreso. Y cuán cierto es que la Iglesia católica, no obstante ese principio de inamovilidad de que quiere adornarse, no ha podido, hasta ahora, hacerse indiferente al influjo de esa ley, lo prueban sus mismas Constituciones y la revolución que en su modo de ser viene operando en el transcurso de los siglos. La Iglesia afirma hoy dogmas que antes no afirmaba, y por lo que toca á su disciplina, de tal manera ha trasformado en este punto sus antiguas disposiciones, que no diríamos mucho si dijéramos que el Concilio de Trento, semejante al génio del terremoto, ha venido á sembrar las ruinas y la destrucción más espantosa en la disciplina eclesiástica y en lo que no es disciplina eclesiástica, como sucede con el tratado de Sacramentos.

Dos grandes revoluciones compendian y acreditan el génio pensador y filosófico de la edad moderna. La revolución religiosa iniciada en Alemania por Lutero, y la filosófico-política realizada en Francia en el último siglo. La reforma religiosa significa, como con razón dice un escritor insigne, el triunfo del individualismo sobre el socialismo en el orden religioso, así como la revolución francesa simboliza la rehabilitación de la personalidad humana en el terreno social. Antes de estas dos grandes crisis, el mundo intelectual estaba supeditado á la tiranía de una autoridad científica, impuesta en la conciencia, en el derecho, en la política, y, en una palabra, en todos los ramos del saber, por las doctrinas de Aristóteles y de Santo Tomás. En este estado los pueblos, sonó la hora de las dos revoluciones, y la Reforma religiosa, en nombre de la razón, dió libertad á la conciencia, y la revolución francesa dignificó la condición humana con el reconocimiento de los derechos del hombre. A partir desde esa época, los pueblos, viendo ante sí ensanchados el horizonte de sus destinos, caminan por nuevas sendas. Quieren la libertad, y la buscan ansiosos; aman el progreso, y lo reclaman como condición indispensable para su vida; y á causa de esta sed de reformas, de este espíritu innovador que domina á las modernas sociedades, lo tradi-
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—Nada me digas. Tu pretendiente representa tus merecimientos, y estos están muy por encima de tan pequeño servicio. ¡Vive segura,—añadió con expresión—que haré por vuestra felicidad hasta imposibles!

—Y yo por la tuya……

No debió Julia encontrar fórmula que la satisficiera para expresar la grandeza de su deseo, pues la frase quedó en la reticencia.

Aurelia arrebató á Luis el pañuelo de seda blanco que distraídamente retenía en la mano y dándoselo doblado para que se lo anudase al cuello, comenzó á recitar:

"Nunca fuera caballero
De damas tan bien servido,
Como se vió Lanzarote
Cuando de Bretaña vino.

Luis, dando la mano á Aurelia y Julia, de tan buen humor como ellas, riendo añadió:

"Doncellas curaban de él,"
"Princesas de su rocino."

Y con un cariñoso "adiós," contestado con un doble "que te diviertas mucho," aquél abandonó el salón y éstas se encaminaron á la chimenea.

Anita, estimulada con la presencia de su tío Javier, tocaba con delicadeza y expresión una fantasía sobre motivos del Fausto.

CAPÍTULO VIII.

Hecho un verdadero giro de mariposa, las dos hermanas,—como si dijéramos acariciando con sus blancas alas,—pasaron junto á su primo, besaron á Cilia apoyándose por detrás á sus hombros, y por último Julia se sentó al lado de Don Diego, y Aurelia ocupó el sitio que había entre la señora de Leiva y su nuera.

Vinieron algunas señoritas, dejó de tocar Anita, se habló un poco de todo en general, y comenzaron á dividirse en grupos langüideciendo de repente la conversación.

El marqués aparecía serio y preocupado; ni tomaba parte en lo
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que se decía, ni se mostraba tampoco dispuesto á retirarse, sin embargo de ser abonado del teatro Real y ser noche de beneficio toda una solemnidad teatral; su prima hacíase violencia para hablar, para atender, para reír: regañó á su hija sin motivo y reprendió intempestiva y ásperamente á la niñera, Javier á cuyos brazos fué á refugiarse llorando la niña, la acalló poniéndola en los de su abuela, y terminó el incidente sin otras consecuencias que las naturales en casos análogos.

Dieron las diez.

Revelándose claramente su impaciencia, el marqués miró á su prima mostrando más de lo que la conveniencia reclamaba su deseo. Sin darse cuenta de la gravedad de lo que hacia, Cilia se levantó, fué al piano, hojeó el libro que estaba en el atril, hizo un arpegio y volvió á la chimenea; pero en vez de sentarse en su sillón hizolo en una mecedora que estaba enfrente, quedando al lado de su primo.

Ni una sola persona de cuantas se hallaban en el salon dejaron de notarlo y allá en su interior de comentarlo.

En el sentimiento que la impulsaba, Cilia fué la primera en hablar preguntando á su primo qué tenía que decirle.

—Cosas muy graves, Cilia: tanto que obligan á tomar más graves determinaciones; una triste verdad públicamente evidenciada.

—Por Dios, Pedro; sin rodeos. ¿Qué es?

Miróla el marqués en silencio y luego interrogando y á la par reprochando con energía:

—¿Dónde está tu abanico de oro?—la interrogó arrojándole las palabras á la frente.

—En su estuche, y el estuche guardado. ¿Por qué me lo preguntas?

—Para saber si te sacrificas ó si te engañan.

Sonrióse Cilia, y más serena y medio burlando,

—¡Pero señor!—exclamó,—¿qué viento se ha desatado?...

—¡El que sopla del teatro Real enterrándote en el polvo!...

La risa asomó de nuevo á los labios de la joven, y luego mirando á su vez á su primo, y á su vez lanzándole al rostro su réplica:

—Para que diese fe á tus paverosos anuncios, era necesario que estuviera falta de antecedentes: los tengo y doy á cada cosa su valor.
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A través de los cristales de sus lentes, las pupilas del marqués brillaron con tan siniestro resplandor, que hubo de imponer á su prima.

Oyéra ó adivinará algo, Julia, alzando la voz y llamando, y fijando la atención de todos, dijo:
—Cilia, ¿sabes que hoy se viene hablando en Madrid de tu abanico de oro?

Volvióse la joven, y con aparente indiferencia replicó volviendo la pregunta:
—¿De mi abanico?...
—Sí. ¿Le conservas en tu poder?
—¡No he de conservarle!...
Y sonriendo, añadió:
—Está amayorazgado y tiene legítimo heredero.
—Si no te incomodas, ¿quieres darme el gusto de enseñármelo?
Lo que no había sucedido antes, aconteció entonces: Cilia tardó en responder y respondió después de vacilar:
—El gusto será mío.
—¿Te acompaño?—preguntó Julia pronta á levantarse.
—Ahora no me es posible sacarle.
—¡Lo ves!—murmuró el marqués implacablemente,—¡lo ves!...
Con insistencia que rayaba en descortesía, pero velando ésta con lo mimoso del tono, replicó la prima del consejero:
—Si puedes... anda, en un momento... Créelo: tengo verdadero empeño en verle.
—Supongo,—dijo Cilia sin ceder á su importuno ruego,—no será tan grande que no pueda admitir aplazamiento.
—Y supones bien: pero, ¿me le enseñarás mañana?
Bajo la doble y extraña presión que sentía, Cilia se irritó y con acento seco y breve repuso,
—Te le enseñaré: ¡duerme tranquila!
Julia, la misma que poco antes había recibido del marido inequívocas muestras de interés; delectándose en la contrariedad de la mujer, prosiguió su singular tarea diciendo:
—Tiene un retrato. ¿Verdad?
—Sí: el de la reina María Bárbara de Portugal, que se lo regaló á mi visabuela, de la que aquella señora fué madrina de casamiento.
—No extraño,—repuso Julia,—que esté amayorazgado. Es, no