Revista de España (1877-11-01 00:00:00), página 547

sitios más céntricos. El arte ha muerto, ha desaparecido en Constantinopla. De aquel gran hipódromo levantado por Justiniano, con el auxilio de los artistas de su tiempo, y los monumentos de la antigüedad, ya solo quedan el obelisco de Teodosio amenazando ruina, la trípode de las serpientes Plateas, golpeada por la maza de Mahomet II, y la pirámide de Constantino Porphyrogenete, una de las siete maravillas, totalmente desguarnecida de sus explondentes chapas y ricos relieves. Fuera de allí, columnas rotas, fragmentos de estatuas, ruinas, miseria. Santa Sofía, el modelo de San Marcos, no es ya el templo áereo y colosal del siglo ix. Por dentro embadurnado; por fuera, innumerables contrafuertes que han acudido á sostenerle cuando, ya en poder de los turcos, amenazaba desplomarse, y junto á aquellos contrafuertes un mundo de casuchas, tiendas, cobertizos, que le estrechan, que le ahogan, que casi le dominan y sobre los cuales se destaca por un inmenso esfuerzo, la resplandeciente cúpula, como si quisiese huir de cuanto le rodea, como una protesta colosal, como un llamamiento supremo á la Europa cristiana, como un recuerdo eterno y una inacabable esperanza. A su lado se levanta el Serrallo, sobre las ruinas del antiguo Bizancio, con su harem, afrenta de los más puros sentimientos del mundo civilizado, del honor de nuestras madres, de la santidad de nuestro hogar; con sus 6.000 drogmanes y sumucaes y sus 800 ecuineros, á cuyas manos vienen á parar los 1.200 carneros que diariamente aportan los proveedores del Sultan; con su cuarto de los recuerdos y de las armas, en cuyo centro languidecen, bajo encinas enervadoras y entre nubes de ópio, los augustulos de Mahomet y de Salim, revestidos del doble carácter de Emperadores y de Califas, del doble poder temporal y espiritual cuya confusión constituye la fórmula del más horrible despotismo. Y más allá la alta torre del Seraskier en cuya cima vigila noche y día un turco para dar la voz de alarma á la vista de los incendios que estallan incesantemente y como en ninguna otra parte, en Constantinopla, como si á toda hora la infeliz ciudad quisiera purificarse por el fuego, de las monstruosidades del pasado y del Carnaval piadoso de las fantásticas noches del Ramadan. Y al otro extremo, casi en el fango de la playa, en un mundo de lepra y de fiebre, el mercado de esclavos, de doncellas y de niños robados al interior africano, y que á despecho de las leyes, de las protestas oficiales y de los tratados se venden en el corazón mismo del Imperio Osmanli, constituyendo después de la emancipación de los siervos rusos, una excepción más en el continente europeo.

Y por último los barrios. Porque allí los hombres no viven como en el resto del mundo, confundidos, en contacto íntimo, en relación constante. Allá, al otro lado de la bahía, separada de la vieja Constantinopla, por el doble abismo del mar y de un cementerio (el campo de los muertos) está Pera, el populoso barrio de los extranjeros, de los franceses. Aquí en la parte baja de la ciudad, á un lazo el Phanar el barrio de los griegos, al frente Toh-Kane el barrio de los armenios, y más allá, al extremo, Basata, el barrio de los judíos. Pero no creais estos barrios se han constituido y formado al acaso, que no representan nada. ¡Oh, no! Allí vivían esos grupos como verdaderas naciones, con sus autoridades especiales, con sus privilegios, con sus singu-