ferjorosa/bne-hemeroteca-ocr-xix huggingface dataset:
Revista de España (1878-03-01 00:00:00), página 21

fué mi pecado: tú, mémos que nadie, debieras acusarme. Yo te perdono el mal que me has hecho con tus durísimas palabras. Perdóname tú el engaño que te hice, ocultándote, cuando te fuiste á Indias, que aún me quedaba ese pequeño tesoro. Por no vivir en la miseria te le oculté. Te dije que ya te había dado cuanto tenía, y aún guardaba eso que hoy has descubierto y bastante más con que hemos vivido. Dime tú, imprevisor, loco: ¿cómo hubiéramos vivido tu hermana y yo, si no tengo el tino y la precancion de engañarte?

¿Cómo hubierais vivido? Cómo vive toda mujer honrada y pobre: con el trabajo de vuestras manos. Debió además alentaros la esperanza de verme volver rico, ilustre, glorioso, como al fin he vuelto. Pero vosotras no tuvisteis ni esperanza ni fé.

D.ª BRIANDA. Considera que no pocas veces te lloramos por muerto; que no recibíamos cartas ni noticias tuyas. Ciego de ambición, luchando á brazo partido con la fortuna, sin duda te olvidaste de mí y de tu hermana, y no nos escribías; tal vez no tenías medios de escribirnos.

No los he tenido casi nunca. Y además, ¡para qué escribiros! ¿Hubieran sido mis cartas cuál benéfico talismán que te hubiera impedido ser mala? Tus embustes groseros no me deslumbran. Veo ya claro el abismo en que ha caído mi honra. No sufrí más disculpas vanas. Dime el nombre del seductor. Pronto ó mujeres. (Amenaza darle muerte con la daga desnuda.)

D.ª BRIANDA. Mátame.... Yo no puedo suponer lo que no es.

RIBERA. (Aparte). Es tan terca, que se dejará matar y no descubrirá nada. Apolaré á la astucia. (A doña Brianda). En balde finjes.... en balde te callas... Aunque no lo confieses.... tengo pleno convencimiento de tu delito. Laura me lo ha confesado todo.

D.ª BRIANDA. Laura soñaba.... Laura no ha podido mentir.... Tú eres quien inventa todo eso, pensando que así confesaré. No.... no está mal ideado el ardid. Si yo fuese culpada, ya me hubieras hecho caer en el lazo. Gracias á Dios.... no lo soy.
Revista de España (1878-03-01 00:00:00), página 210

mientras lo hacía, su esposo, pues lo era el severo y disgustado Sixto, dejó el sillón, acercóse á los cristales, permaneció breves instantes mirando á la calle, y luego, tornando al sitio que acababa de abandonar un tanto desarrugado el ceño y acento más natural y dulcificado, dijo:
—Anoche me dijo la de C... en el teatro, que hoy dá un pequeño baile de niños y que tendrá mucho gusto en que le mandes á Virginia para que pase el dia con sus hijos.
—¿Y qué le contestaste?...
—Que tendrías una satisfaccion en confiársela; que irá.
—Me alegró.
—Despues del baile, que concluirá temprano, la traerán.
—¿No vas tú?...
—¡Yo?
—Si... porque yondo tú... la niña... estaria más contenta.
—Ya lo estará sin mí, pierde cuidado.
La joven ahogó un suspiro y veló sus ojos la tristeza.
—Quería la de C... quedarse con ella, para llevarla mañana á su quinta de Carabanchel, donde pasarán el dia, y me lo pidió con mucha instancia...
—¡Ay no, mañana no!—dijo la joven con expresion de ruego.
—Ya se vé que no: precisamente mañana tiene que estar en casa.
—¡Ah, sí; en casa!—repitió la joven como un eco;—en casa.
Fijó Sixto una mirada de incomparable firmeza en su esposa, y marcando las palabras que vertía lentamente dijo:
—Mañana es para ella un dia de los que vienen á formar época en la vida: mañana empezará su educacion.
Un fuerte sonrosado tiñó las mejillas de la joven, y con visible sobresalto repuso:
—No sé lo que indica tu anuncio... A no ser que le hayas buscado una profesora.
—La he buscado y la he traído, porque mañana debe llegar lo que Virginia necesita.
—Pero...
A este punto abrióse con ímpetu la puerta, y se lanzó por ella dando brincos, lo mismo que un alegre cabritillo, una niña como de seis años, morena, vivaz, hechicera, con tan magníficos ojos y
Revista de España (1878-03-01 00:00:00), página 211

tan seductora expresión en ellos, que robaba la voluntad y el corazón de quien los suyos pusiera en sus infantiles gracias; y más gozosa que la primer risa de la aurora, dirigióse á la joven, abiertos los tiernos brazos, y diciendo con deliciosa zalamería.

—¡Mamá, mamá mía de mi alma.,!

—A papá, á papá antes,—advirtió la madre con prontitud privándose del primer beso de su hija.

Toreó la niña el rumbo, y abalanzándose al cuello de su padre que ciñó estrechamente con sus brazos, le preguntó interrumpiéndose una y otra vez para besarla.

—¡Papá mío... Has dormido... bien?

—Sí, vida,—contestó su padre acariciándola.—¿Y tú?

—¡Tambien, y he soñado más cosas!.. Mira, he soñado que mamá llevaba una corona muy hermosísima...! toda de estrellas como la que me enseñaste anoche cuando veníamos del Prado con tía Clara y tío Florencio.

—Vesper,—dijo Sixto mirando á su hija con indecible complacencia.

—Sí, Vesper,—repitió la niña entornando sus hechiceros ojos.—Figúrate, papá, qué hermosa estaría mamá con una corona de Vespares.

Ni una leve arruga quedaba en la frente del padre, que acredi- tara el ceño que el esposo había ostentado; radiaba de placer la interesante faz de la madre, á pesar de no haber recibido un ósculo de su hija.

—Cuando Vdes. gusten,—dijo Andrés desde la puerta anunciando estar servido el desayuno.

—¡Vamos Sixto!—le preguntó su esposa con su dulce y cariñoso tono.

—Sí, hija,—respondió aquél echando una mirada al reloj;—ya es tarde y todos tenemos hoy mucho en que ocuparnos.

—¿Yo también, papá mío?

Sonrióse su padre, y pretendiendo sujetar bajo la redecilla uno de los negros y sedosos rizos que se habían escapado de sus menudas mallas, contestó marcando ligeramente la frase.

—Tú tendrás mañana; mamá y ya, hoy.

Y llevándola de la mano se dirigió á la puerta del despacho.
Revista de España (1878-03-01 00:00:00), página 212

II

Breves pero necesarias explicaciones.

El hombre cuyo atrabiliarío humor acababa de serenarse á impulso de las caricias filiales, rayaba en los treinta y cinco años, poseía una estatura mediana, un rostro tan notable por su expresion de altísima inteligencia como por su perfecta regularidad, carácter firme, gran talento, y una ambicion extremada. Díole cuna,—y muy modesta por cierto,—una pequeña villa de Extremadura, educacion Madrid, bienes y respetables conexiones su enlace; un elevado destino en Administracion, su indisputable mérito; influencia la política; y honores y medros la revolución, en cuyas filas se hallaba afiliado. Hombre de su época, marchaba resueltamente con ella, y lo que pudiera haber de podrido en su sér, ocultábalo un fino y brillante barniz.

Casado diez años hacía, sus primeros hijos habian pasado de la cuna al sepulcro, de aquí el que á la que le vivia le hubiese consagrado un profundo y extremado afecto; de aquí el que cifrará en ella su esperanza, y en ella tuviera sus delicias.

Y sin embargo, aquella niña no reposaba como debía entre dos amores,—su madre la idolatraba,—que en ternura y cuidados compitiesen, sino que oscillaba entre ambos, movida constantemente por el egoismo de uno. La verdad era, que Sixto Ruiz Verin aspiraba á asimilarse á su hija trasmitiéndole su inteligencia, sus gustos, sus costumbres, sus ideas, sus repulsiones, y su esposa á formarla según ella.

De acuerdo, la obra era muy fácil; pero desgraciadamente no lo estaban, y se había ido creando una situacion que tenia para el padre sus desabrimientos, y para la madre hondas y amargas inquietudes.

Más oscuro que otras veces el cielo de su rico y elegante hogar, se mostraba aquella mañana cubierto de celajes, y la madre, lánguida, descolorida y triste, sentada á la chimenea, habíase sumido en una meditacion que la absorbia; meditacion de sobra ingrata, y de la que vino á sacarla su hija, entrando de pronto en el gabinete.

—Mamá,—dijo la niña arrojándose á sus brazos;—papá dice que
Revista de España (1878-03-01 00:00:00), página 213

me vistas, para que Andrés me lleve á casa de mamá Lina, antes de ir á casa de la señora de C.....

Mamá Lina era su abuela paterna.

—Hoy,—añadió la niña arqueando sus bonitas cejas,—tiene papá mucho deseo de que me vaya; porque quiere que me divierta mucho. ¿Y tú, mamá mía, quieres también que me divierta y que salga?

—Sí, hija mía, sí que quiero;—la respondió su madre dando un involuntario suspiro.

—¿Pues por qué no me vistes?
—Porque es temprano aún.
—Pero si papá quiere que me vaya..... y he de almorzar con mamá Lina....,
—Si papá lo ha dicho, te vestiré al momento.
—¿De máscara, mamá?
—¿Pues no, si vas de baile?
La niña batió palmas con vivo y ardiente gozo.
—¡Y papá decía que tú no me vestirás más que de largo! ¡Ves cómo quería engañarme.
—Es porque papá no sabe que yo te estuve cosiendo anoche tu traje, por si esta tarde te llevaba al Prado.
—¡Qué alegría! ¡Si yo tengo una mamá como no hay otra!—exclamó la gozosa niña.
Y de nuevo cubrió de besos la frente, los ojos y la boca de su madre.
Tornando á desatar su lengua inocente, la preguntó dando trégua á sus caricias:
—¿De qué me vas á vestir? ¿De ninfa como la niña de la de O?..
—No; tu traje es de Santiguésa.
—¿Y qué me pondrás?
—Zapatitos con lazo, saya azul...
—¿De seda, mamá?
—Sí; camiseta bordada, jubón, mantelo, dengue de grana y cofia.
La niña volvió á palmotear repitiendo con júbilo infantil:
—Mantelo, dengue, cofia, zapatos con lazo... saya azul...
—Y el collar de oro que te ha regalado tía Clara.
Tuvo la niña un nuevo arrebato de gozo, que se tradujo en un diluvio de caricias, y sin cesar en estas y en su charla, pasó una
Revista de España (1878-03-01 00:00:00), página 214

hora, que su madre hubo de necesitar para vestirla: hora feliz para la inocente niña, hora deliciosa para la tierna madre, quien, al terminar su obra, lo había olvidado todo; hasta los temores que poco antes inquietaban su alma y oscurecían su frente.

III

El derecho y la conciencia.

Vino al gabinete de su esposa Ruiz Verin, y después de darle un beso á su hija y de encargarle á ésta que se lo diere á su abuela, tomó asiento junto á la chimenea, removió el fuego, y dijo con el tono amigable y confidencial del marido.

—Consuelo, al fin me he resuelto á ponerle aya á la niña; mi elección está hecha, y es menester prepararlo todo para recibirla.

—Hace mucho tiempo, Sixto, que lo tienes resuelto,—contestó su esposa con amargura,—hace mucho tiempo que el aya es tu amenaza y mi sombra. Cada vez que te disgustas por alguna cosa que no he podido prever ni evitar, oigo llamar á nuestra puerta ese fantasma que ha recabado de mí cuantos sacrificios puede hacer la mujer y la madre, y que son tenidos en poco, y hasta creo que menospreciados por tú.

Ruiz Verin dejó pasar la queja, y sin variar de tono replicó.

—Virginia está perdiendo tiempo, y es una compasión; yo lo comprendo, y naturalmente acudo á remediarlo. Tengo que luchar con tus prevenciones, y lucho. Un tormento para mí y que no te cansas de imponérmelo.

—Es un error tuyo, Sixto.

—A la prueba me remito. ¿Te convence la razón? ¿Estás conforme con mi deseo?

—¡Pero si no puedo estarlo, si no debo...!

—No tal; puedes y debes, pero no quieres. Tu capricho es quien te lleva á la resistencia, y como al fin, y examinado por todas sus fases, no pasa de ser un irracional capricho, me haces atropellarle, con disgusto mio, obligándome á que, para rendirle, arroje á la cuestión todo el peso de mi autoridad.

—Oyeme, Sixto,—repuso su esposa fijando en él sus grandes y tris-
Revista de España (1878-03-01 00:00:00), página 215

tes ojos;—y por Dios no te incomodes como sucede siempre que hablamos de esta materia.

—Habla, hija; di cuanto se te ocurra: no hay hombre que escuche más pasivamente que yo.

Y Ruiz Verin se reclinó en la blanda butaca que ocupaba, con muelle y sibarítica indolencia.

—Tú sabes,—dijo Consuelo con inexpresable dulzura y sentimiento,—que desde el instante que concebí á mi hija, comencé á padecer; tú sabes que al darla á luz, estuve á punto de morir; tú sabes que después para criarla, sin ilusiones, he dado un paso de gigante hacia el sepulcro, y sin embargo de que tanto me cuesta, jamás ha salido una queja de mis labios. Soy madre; Dios me ha dado esta honra y la pago, muy de voluntad, con mis dolores; pero estos mismos dolores me dan un derecho sagrado, y no me desprendré de él sino con la vida. Mi hija tiene madre, y su madre la educará.

—Como ella está educada,—observó Ruiz Verin con burlona expresión.

De las azules pupilas de su esposa brotó un ardiente relámpago de energía, y en un arranque de dignidad repuso con trémulo acento:

—Creo que con mi educación, soy una persona digna, una buena esposa. Creo, si no es error, que con mi educación me amaste, y con ella, por algún tiempo al menos, fuiste feliz á mi lado y te mostraste altamente satisfecho.

—Estoy muy conforme,—dijo Ruiz Verin apresurándose á convenir,—Con tu educación te amé... y te amo, porque eras, y eres, una excelente y bella criatura, que al nacer recibiste el destino de amar, y le cumples de una manera sublime; pero con otra, y tus cualidades... serías lo que yo deseo y me he propuesto que sea la niña: el encanto de quien la conozca, y el orgullo y la felicidad de sus padres.

—¡Ay Sixto!...

—Desengañate, Consuelo;—añadió su esposo tratando de convencerla para cerrar el debate;—no hay diamante, por rico y grueso que sea, que brille si no se le pulimenta. El Paraíso donde nuestros primeros padres gozaron en grata soledad el primero y magnífico sueño de su amor, no existe; ya no estamos en los tiempos primitivos, en los cuales bastaba, para llenar su destino, que la mujer supiera
Revista de España (1878-03-01 00:00:00), página 216

desempeñar cumplidamente las faenas domésticas, sin que necesitará, para alcanzar la mayor suma de dignidad y gloria posible, mas que el tener una numerosa descendencia. Ahora se la exige más, ahora vive en una sociedad que es un verdadero campo de emulación, y es necesario formarse, para vivir en ella, según sus costumbres, según sus reglas, según sus exigencias, que son grandes, y de cada día serán mayores.

—Ante todo, Sixto,—dijo su esposa sin convencerse ni ceder,—los padres debemos formar nuestros hijos para Dios.

—¡Vamos,—exclamó Ruiz Verin sonriendo sardónicamente;—no puede negarse que vienes de confesar.

Y tomando las tenazas, púsose á remover de nuevo las llameantes áscuas de la chimenea.

—Yo te ruego, Sixto mío,—dijo Consuelo tras una breve pausa;—que me concedas el único favor que te reclama mi cariño; que no te resientes por la sola resistencia que he opuesto á tus deseos en diez años que llevamos de matrimonio. No le pongas aya á la niña, no me des ese pesar; tú y yo la educaremos, y verás cómo la educamos bien.

Ruiz Verin hizo un brusco movimiento de impaciencia.

—Y esto,—prosiguió diciendo su esposa,—te lo aseguro con toda la verdad de mi alma; esto no es un capricho como injustamente localizas, ni pequeña de corazón, ni estrechez de espíritu; sino que no puedo consentir en que nadie se interponga entre ella y yo.... En abdicar mis facultades en una institutriz como tú la llamas.

—Pero si no se interpone.

—¡Ah! sí. La madre concluye donde principia el aya.

—¡Qué disparate!

—No lo es, Sixto, no; y yo, ¡qué quieres! si soy su madre, yo quiero dormirla en mis brazos, bendecirla antes de dormirse, bendecirla después, besarla siempre..... Quiero enseñarla á conocer á Dios y á rendirle desde pequeña su razón y su voluntad; quiero que de mí aprenda á amarte, quiero guiarla por el camino de la virtud, único en que se encuentra la felicidad, desde sus primeros pasos en el de la vida..... Quiero velar por ella como vela una madre, sin descanso. Dios me la ha dado,—añadió con acento conmovido y cuajados de lágrimas los ojos,—Dios me la ha dado, y á Dios tengo que rendirle una severa cuenta de ella; y ¿cómo podría hacerlo,
Revista de España (1878-03-01 00:00:00), página 217

consintiendo en entregarla cuando su corazón es de cera á extrañas manos, para que lo amolden á su antojo y discreción?...
—Te han infatulado con esa idea,—dijo Ruiz Verin, comenzando á imprimir á la discusión el sello de la violencia;—bien que se debe á tu tío y al clérigo que te dirije.
—No, no,—repuso Consuelo con viveza;—ni tío doctor Ambrosio, ni mi confesor, me han dicho nada: es el corazón y la conciencia quienes me lo aconsejan aunándose.
Ruiz Verin se levantó.
—Pues sean estos ó aquellos,—replicó en tono resuelto y frío;—el resultado es igual. Puesto en la triste precisión de contrariarte, lo haré y asunto concluido.
—¿Pero no comprendes que es matarme?...
—Déjémonos de alharacas y ninerías, Consuelo, y vamos á lo que importa.
—Sixto....
Inflexible Ruiz Verin, se desentendió de las lágrimas, y pasando por encima de la resistencia de su esposa, dijo yendo derecho á su intento.
—Más de una vez te he hablado de miss Sara Sumers....
Como si un resorte la hubiese impulsado, Consuelo se enderezó en su asiento, y aterrada, casi fuera de sí, exclamó:
—¡Otra vez ella!
Un ademan del marido imponiendo silencio selló los labios de la mujer. Por el pasillo se oía el crugir de la seda arrastrando sobre la alfombra, y sin que mediera más tiempo que el necesario para que Ruiz Verin se retirara por la alcoba, alzó Justina el portero diciendo:
—Señorita.... la señorita Clara.
Y en pos del anuncio, dijo la anunciada entrando:
—¿Dónde estás, perezosa?
—Aquí, hermana mía,—respondió Consuelo enjugándose los ojos precipitadamente;—aquí.
Y levantándose fué á su encuentro sonriendo.
Revista de España (1878-03-01 00:00:00), página 218

IV

En el que se ensalza el gran bien de la libertad, y se toman en cuenta sus inconvenientes.

A no saberlo de antemano, nadie hubiera dicho que eran hermanas las que acababan de confundirse en un tierno y estrecho abrazo, y de trocar numerosos y dulces besos.

Nacida en Granada siete años antes que la rubia y delicada Consuelo viniese á la vida en Madrid, donde vió la luz primera, Clara ostentaba en sus formas la esbeltez, en su continente la arrogancia, en su faz la gracia, y en todo su ser la vida en su juventud. Menos perfecta su belleza que la de su hermana, pero más atractiva, más elegante, con más soltura, carecía, sin embargo, del encanto que derramaba en Consuelo su dulzura, su languidez y la especie de quebrauto que á pesar de su juventud, tenía veintiisiete años, se notaba en ella.

La hermana mayor había hecho de madre á la menor, pues ambas habían perdido la suya, que fueron distintas en la infancia, y ni el haberse casado Clara muy jóvon, ni la separación de algunos años, pudo quebrantar el lazo de fraterno cariño que las unía, permaneciendo tan fuerte e íntimo que revelaba ser indisoluble y eterno.

Sentados estos precedentes, añadiremos que Clara había enviado hacia dos años, y ya iba un mes cumplido que se hallaba en Madrid, que estaba convenido y próximo su segundo enlace, y que el privilegiado mortal dueño de su amor y que en brevísimo plazo debía serlo de su mano, era el cuñado de su hermana, Florencio Ruiz Verin, á quien por una rara coincidencia debía Sixto su educación, su carrera, bases solidísimas del gran bienestar que disfrutaba.

Así que las dos hermanas tomaron asiento delante de la chimenea, dió principio una de esas conversaciones íntimas, expansivas, singularmente cariñosas, á cada instante truncadas y vueltas á reanudar, comunicándoles sin violencia un nuevo y caprichoso giro, verdadera conversación de hermanas; pero en la que un observador, por poco perspicaz que fuera como atento hubiere estado, habría podido notar en la rubia y pálida Consuelo, una marcada tendencia á la distracción, un costoso esfuerzo para sostenerla en
Revista de España (1878-03-01 00:00:00), página 219

aquel tono; y en la trigueña y seductora Clara, una plenitud de satisfacción que rayaba á veces en el desbordamiento.

De pronto, y en lo más animado de un ligero y alegre relato, interrumpióse Clara, y fijando con inquietud su brillante mirada en Consuelo, varió de tono, y la dijo:

—Esta mañana te hallo no sé cómo. ¿Qué tienes? ¿Te encuentras mal?

—No estoy muy bien,—respondió Consuelo, acompañando su respuesta una dulce y melancólica sonrisa;— pero éste, Clara mía, es ya mi estado normal.

—Sí; mas dentro de esa triste normalidad, ¿no estás peor?

—¡Ah! no.

—¿Pues por qué tu ojos, con esa fijeza que no he visto nunca en ellos, parece como quieren coger mis palabras, temerosa de que se escapen á tu atención distraída? ¿Por qué mientras yo te estoy hablando de Florencio, de mis compras, de nuestro próximo viaje á París, de todo lo que he hecho y pienso hacer, tú sólo me respondes con signos afirmativos, sonriéndote de un modo que parece estarse viendo dos dedos de hierro que te entreabren los labios con violencia? ¿En qué piensas, dí, que de tal manera te preocupas?

Tendió Consuelo su pequeña mano, y dejándola reposar sobre las rodillas de su hermana, mirándola con indefinible expresión de lástima, con inexpresable ternura, exclamó:

—En ti pienso, Clara de mi alma,

—Pues hija, no debo serle un pensamiento de color de rosa,—observó Clara haciendo un expresivo y gracioso mohín.

—Al contrario,—repuso Consuelo sonriendo;—tú eres mi dorado pensamiento, pero...

—¿Qué? Dí.

—Oyéndote hablar de tu boda, naturalmente...

—Vamos, acaba.

—Me entristezco.

—¿Pero por qué?

—Porque siento que te cases.

—¿De veras?—preguntó Clara entre admirada y sorprendida, entre seria y sonriente.

—Ya te lo he dicho... sin querer.

Reflexionó Clara un breve instante, y luego mostrando que da-
Revista de España (1878-03-01 00:00:00), página 22

Ribera. Lo que tú eres es la astucia.... la impudencia en persona... pero no te valdrá. No tendré compasión contigo. Te haré dar tormento para que confieses. (Se dirige á la puerta que dá á lo exterior de la casa; la abre con la llave y llama.) ¡Cipriano! ¡Aparece el indio.)

Cipriano. Señor; ¿qué ordenas?

Ribera. ¡Aparte! ¡Qué vergüenza! ¡Qué voy á hacer, Dios mío? (A Cipriano.) Nada. Aguarda ahí mis órdenes. ¡Cierra la puerta otra vez, aunque no con llave. Luego, en voz baja para que no le oiga el indio.) (A Doña Brianda.) No seas terca. Evita un escándalo! Mira que estoy decidido á todo. Sálvamo y salvate. Ese indio es más que un esclavo; es un mero instrumento mío. No me obligues á que le mande que haga contigo el oficio de verdugo. Ten piedad de tí y de mí. Confiesa.

D.ª Brianda. Mátame, descuartízame, atorméntame. Nunca me declararé culpada... No... no lo soy.

Ribera. Lo eres, Brianda, lo eres: pero yo te perdonaré contal de que confieses y me des el nombre del seductor, á fin de vengar el agravio. ¿Quiéres que jure! Juraré... Juro por lo más sagrado que te perdono. Confiesa ahora.

D.ª Brianda. Te compadezco, pobre Bartolomé. ¿Qué pesadilla es la tuya? Si no hay delito, bien mio, ¿cómo quieres que le confiese?

Ribera. (Meditando entre sí.) ¿Tendrá razon, cielos santos? ¿Será una pesadilla la mia? ¿Por qué no ha de ser posible que la vocacion de Laura sea espontánea? Pero... ¿Y el hombre que entraba aquí de oculto? ¿Y este dinero? ¿Y estas joyas?

D.ª Brianda. (Advirtiendo que Ribera duda y vacila.) ¿Lo ves? Los santos del cielo te inspiran ideas mejores. Lo recapacitas y te convences de que tu diabólico ensueño no tiene ser real.

Ribera. Escucha, Brianda. La agitacion de mi espíritu no puede durar. Necesito salir hoy mismo de la duda en que estoy. Me repugnaba interrogar á mi hermana, y tú me obligas á ello. Si conviene, la traeré á careo contigo. Mira que soy firme y no cejo. Aún