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Revista de España (1878-03-01 00:00:00), página 352

MONUMENTI DELLE ARTI CRISTIANE PRIMITIVE, del Padre Marchi. (Un solo volumen, de tres anunciados, 1844-45.)

LES CATACOMBES, obra monumental de Louis Perret. (6 vól. en folio, 1853.)

INSCRIPTIONES CRISTIANAE UBIS ROMAE SEX PRIORIBUS A SAECULIS POSITAE. (Un vól. en folio, 1861, del Cav. Roast, y sus últimos y recientes trabajos, en curso de publicacion.

La consulta de estas, que no vacilamos en calificar de notabilísimas obras, satisfará probablemente los deseos del más estudioso, dándole cabal y cumplida noticia de cuanto apetecer pudiera sobre el asunto.

EDUARDO SAGO.
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LA VENGANZA DE ATAHUALPA.

LEYENDA DRAMÁTICA.

JORNADA II.

Rico estrado en casa de doña Irene.

ESCENA I.
DOÑA IRENE, LAURA.

(Doña Irene, vestida de negro, con toca de lana blanca en la cabeza, aparece sentada en un sillón, junto á un bufete con recado de escribir. Doña Irene es una dama de más de sesenta años, muy venerable. Su traje, aunque sencillo, ha de ser señoril y severo. En vez de joyas, penden de su cuello devotas medallas, relicarios y cruces. Un rosario de gruesas cuentas debe ir ceñido á su brazo. Laura, destocada, está de pié.)

D.ª IRENE. Ven acá, hija mía. Ven á mi lado sin zozobra. Siéntate; tenemos que hablar.

LAURA. Mandad, señora. (Se sienta.)

D.ª IRENE. Prévio tu consentimiento, y con fines que no puedo explicarte, el Padre Antonio me confió, tiempo há, como sabes, la causa de tus penas. No te sonrojes, pues, si te hablo de esa causa. No me movió á saberla, ni ahora me mueve á consultar tu corazón, una curiosidad frívola. Me mueven intereses muy altos y tu propia ventura.

LAURA. Así lo creo. Preguntad lo que gusteis. Me avergüen-
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zo de mis culpas: no de que tengáis conocimiento de ellas.

D.ª IRENE. ¿Sabes el nombre de la persona?...
LAURA. Le ignoro. Yo le llamaba con nombre que después supe que era fingido.
D.ª IRENE. Sin duda le amabas entonces.
LAURA. ¡Ah, señora! Mi alma iba extraviada en la oscura noche de su ignorancia. El me deslumbró, me fascinó, me atrajo como dicen que atraen los abismos. ¿Por qué me preguntáis si le amaba? El atractivo diabólico no merece nombre de amor. ¿Ama el pajarillo á la serpiente? Casi sin comprender la gravedad de mi culpa. Sobrado tarde la conciencia se despertó en mí... terrible, aunque confusa. Me pesaba mi maldad. Acudí al confesonario. El Padre Antonio, al descubrirme toda la belleza de la virtud, me dejó ver la fealdad del vicio: al pintarme la inmaculada inocencia, me hizo patente mi desconocimiento del bien. Con mano firme arrancó la venda que cubría mis ojos. Y yo, al oírle hablar del amor santo, advertí al punto con qué perverso simulacro de amor había sido contaminada.

D.ª IRENE. Conozco tu vida ejemplar, tu ruda penitencia desde entonces. Dios te ha perdonado.
LAURA. Dios es infinitamente misericordioso; pero el mundo no puede perdonar. Yo, además, ni debo declararme culpada y pedirle perdón, porque la honra está de por medio, ni mucho menos debo engañar al mundo. Quiero, pues, huir de él, encerrarme en el claustro.

D.ª IRENE. Digna de quien tiene corazón generoso y rostro vergonzoso es la determinación que tomas. Pero dime, hija mía, fuesen los que fuesen los sentimientos que el hombre desconocido te inspiraba, durante tu desvarío, ¿en qué se trocaron, luego que comprendiste la magnitud de tu culpa?
LAURA. Confieso que empecé á odiarle; pero el Padre Antonio extirpó el odio de mis entrañas.
D.ª IRENE. Aquel bienaventurado siervo de Dios fué como labrador cuidadoso que arranca la mala yerba del campo
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que ha sembrado á fin de que nazca y prospere la buena semilla.... ¿Qué sientes ahora por el hombre que te hizo caer en el precipicio?
LAURA. Terror.... repugnancia..... odio no.... le compadece ría, si mi propia desventura no agotase toda mi compasión.
D." IRENE. ¿Jamás has vuelto á verle?
LAURA. Jamás. Su vida era un misterio. No se recataba ni se ocultaba por mí, sino por todos. Desapareció como vino, sin dejar huella de sí.
D." IRENE. La desgraciada mujer, á quien tan torpemente te dejó tu hermano encomendada, y de cuya condición no podía aguardarse otra cosa que lo que hizo; ¿crees tú que tenía más noticia de quién era ese hombre? ¿Sabía de dónde vino? ¿Sabía á dónde se fué?
LAURA. Lo más duro de mi penitencia ha consistido en seguir viviendo con doña Brianda, á fin de evitar el escándalo. Con ella me dejó mi hermano, y con ella debió hallarme á su vuelta; pero ambas hemos evitado toda conversación sobre el desconocido. ¿Cómo he de saber yo las noticias que tendrá ella acerca de ese hombre?
D." IRENE. Y él, cuando se fué, ¿nada te dijo?
LAURA. Me dijo que una imperiosa necesidad le obligaba á ausentarse: que se iba muy lejos: quizá para nunca volver.

ESCENA II.

Dichos, EL PADRE ANTONIO.

EL PADRE. No extrañeis, mi señora doña Irene, que entre aquí sin anunciarme y tan precipitadamente. Laura tiene entereza para oír y sufrir lo que me urge deciros. Nadie sabe nuestro secreto, salvo doña Brianda y el seductor misterioso; pero Ribera, al ver la resistencia de su hermana á casarse con Cuellar, por mil indicios que ha ido recogiendo, y tal vez por el grito de su misma conciencia que le acusa de haber dejado á Laura en poder de doña Brianda, lo sospecha todo; anhela ave-
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riguar el nombre del seductor, á fin de vengarse; está furioso; ha querido, hasta con amenazas, que yo le revele lo que ésta infeliz me ha confiado en el tribunal de la penitencia; y ha estado más violento aún con su pecadora tía. Nada, hasta el momento presente, ha podido averiguar. Dos horas de término ha dado á doña Brianda para que confiese. Doña Brianda no confesará. Y Ribera, que repugna interrogar y amenazar á su hermana, al cabo vendrá á llevársela para interrogarla, amenazarla y quizá castigarla.

Hágase la voluntad de Dios.

No, hija mía. Esa no será su voluntad soberana. Yo no te dejaré ir: yo me interpondré entre la cólera de tu hermano y tu desventura. Ribera respetará mis canas y no osará atropellarme. (Entra un escudero.)

(A doña Irene.) El Sr. Bartolomé de Ribera pide licencia para hablaros.

(Al Padre.) Idos con Laura. (A Laura.) Retírate, hija, y ten confianza en Dios y en mí. (Al escudero.) Decid á ese hidalgo que entre. (Váanse Laura, el Padre y el escudero.)

ESCENA III.

DOÑA IRENE, RIBERA.

RIBERA. Perdonad, señora; vengo por mi hermana.
D.ª IRENE. ¿Qué mudanza es esta? Apenas ha tomado Laura posesión de mi casa y ya quereís llevarosla.
RIBERA. Me importa hacerlo.
D.ª IRENE. Bien sé yo por qué.
RIBERA. ¿Cómo lo sabéis? ¿Qué es lo que sabéis?
D.ª IRENE. Ya no es tiempo de disimular. Lo sé todo por Laura misma.
RIBERA. ¡Así despedaza mi honra! ¡Así publica mi infamia!
D.ª IRENE. Reportaos, señor de Ribera. Sólo su confesor y yo sabemos el secreto de Laura.
RIBERA. Reveladme el indigno secreto. ¿Es Laura culpada?
D.ª IRENE. Laura ha expiado su culpa. Dios la perdonó ya. Per-
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donadla vos tambien y dejadla que siga su vocacion y que se retire á un convento.

¡Ira de Dios, señora! Eso es imposible. Cuéllar ama á mi hermana. Yo, creyendola digna de este amor, le he alimentado con esperanzas y promesas en el alma de mi amigo. ¿Cómo no cumplírselas hoy? ¿Qué pretexto le daré si no le confío mi afrenta? ¿Y cómo confiar-sela sin saber antes el nombre del seductor, y buscarle y matarle? Decidme quién es, decidme dónde está, para que yo le busque y le mate.

El seductor se envuelve en misterio profundo. Ni vuestra hermana, ni el Padre Antonio, ni tal vez doña Brianda saben quién es.

Aunque se esconda en el centro de la tierra, he de sacarle de allí para que me pague con su sangre.

Y si os pagase con una reparacion, ¿la aceptariais?

Toda reparacion es ya tardía. Pues qué ¡he de dar la mano de Laura, para remediar su honra, á quien tal vez ceda al miedo ó á la codicia al casarse con ella? Si ahora la toma por mujer, dará á sospechar que lo hace porque yo he vuelto rico, y sobre todo porque yo he vuelto á pedirle cuenta de su villanía. Si se allana... si se resigna á ser esposo de Laura, no será porque la ama, sino porque prefiere mi oro á mi acero.

¿Y si el desconocido os diese pruebas de que ni codicia vuestro oro ni teme vuestro acero, y de que por amor recibe por mujer legítima á vuestra hermana?

Aún así, no consentiria yo en el casamiento. ¿Y Cuéllar? ¿Y mi promesa? Cuéllar no se dejará arrebatar á Laura sino por Dios. No hay mas sino que mi hermana entre en el convento y que yo mate á su amante. Hubiérala él honradamente enamorado y yo cedería, aunque me doliese el faltar á Cuéllar. Pero faltar á Cuéllar y consentir en que un malvado, en premio de una traicion, jactándose tal vez de que me favorece devolviéndome la honra, me llame su hermano, y hiera á mi verdadero hermano de armas en el centro del corazon... eso nunca.
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D.ª IRENE. Sentiré enojaros; pero no es esa mi intención. Disculpeu mis canas la franqueza con que os hablo. Se aviene mal vuestra severidad de ahora con vuestro descuido y abandono de hace algunos años.

RIBERA. No me enojo con vos. Si vuestras palabras son crueles, también son justas. No acierto á disculparme. Es verdad. Yo era un mozo sin freno, dechado de liviandades, entregado en cuerpo y alma á Satanás. No sabía de honra ni de virtud. Estaba ciego. Dejé á Laura, sin reflexionarlo, en poder de una mujer cuya viciosa condición no ignoraba. Pero, ¿disculpa esto al hombre que la perdió? ¿Tiene perdón por esto el hombre que le ha dado el tormento de verse abandonada, deshonrada y humillada, durante tres años? Pues qué, ¿pensáis que yo no amo á mi hermana? La amo; y porque la amo he querido casarla con Cuéllar, que hubiera sido un noble marido; y porque la amo quiero vengarla del que ha sido su verdugo y no desposarla con él? ¡Creeis que ese hombre, casándose ahora, trasmutará en alegría juvenil y en risueñas e inocentes esperanzas, volviéndolas al puro manantial de que salieron, las lágrimas de vergüenza y de remordimiento que ha hecho verter durante tres años mortales á mi hermana? ¿Hará con su tardío y forzado amor que florezcan de nuevo las rosas sobre la palidez de sus marchitas mejillas? Refrescará el ardor de sus ojos, fatigados por el insomnio? Además, es imposible que mi hermana vuelva á amar á ese hombre, si es que le amó; si es que no fué víctima de algún filtro, de algun bebedizo impuro, de alguna hechicería nefanda. Me hiere la sangre en pensar que pudiera yo bajarle á llamar hermano á quien ha atormentado á mi hermana... á quien nos ha despreciado y humillado. Y si es un vil... y si es un cobarde... (y ha de serlo sin duda... si el corazón me lo dice...) ¿por qué quereis que le premie? Para mi hermana será mayor deshonor casarse con él que no casarse. No puede ser de Cuéllar... pues bien... que entre en religión... pero repito que
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antes es menester que yo conozca á quien me ha agraviado y es menester que muera.

D.ª IRENE. Tenía yo cierta esperanza de poder deciros quién es el hombre que tanto enojo os dá; mas, al ver que no refrenais el enojo, pierdo la esperanza... y hasta el deseo. Le desecho como un mal pecado. ¿Procedería yo como católica cristiana en designará un hombre para dar ocasión á un duelo, á un homicidio?

RIBERA. Ah señora! Averiguad quien es: decidmelo.

D.ª IRENE. Hoy méños que nunca.

RIBERA. Basta, pues. Llamad á mi hermana para que se venga conmigo.

D.ª IRENE. No la atormenteis, dejadla á mi lado.

RIBERA. Decid á mi hermana que venga. (Criando:) ¡Laura! ¡Laura!

D.ª IRENE. Dejadla en paz. La he cobrado amor. Concededme un breve plazo. Quédese aquí hasta mañana.

RIBERA. ¿Y por qué aguardar hasta mañana?

D.ª IRENE. Porque mi esperanza de deciros el nombre del seductor puede realizarse en ese breve plazo. ¡Ah, Ribera! Vos sois bueno de condición... no seáis empedernido. Si os dijese yo quién es, si fuese digno, á pesar de su falta, si tuviese ademas razones que le justificasen ó le excusasen... espero de vuestra bondad que le perdonareis.

RIBERA. Os dejo á mi hermana sólo por un día. Veremos si algo me reveláis; pero no agardeis mi perdón para el seductor. Adios, señora.

D.ª IRENE. El cielo os guarde. (Vase Ribera.)

ESCENA IV.

DOÑA IRENE, EL PADRE ANTONIO.

D.ª IRENE. (Dando rienda suelta á una emoción comprimida hasta entonces.) ¡Padre! ¡Padre Antonio!

EL PADRE. Aquí me tenéis.

D.ª IRENE. ¿Dónde queda Laura?

EL PADRE. Queda con Juanilla.

D.ª IRENE. (Cierra la puerta del estrado.) Bien está. Os tengo que hablar á
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emprender nuevas obras, procedióse á la construcción de la batería número 2 (lámina 3.ª), cuyos trabajos comenzaron en la noche del día 6 de Noviembre, no quedando éstos terminados, ni artillada aquélla, hasta el 20 del mismo mes, á causa de haberse tenido que interrumpir la operación varias noches, por falta de material.

Era el objetivo de esta batería, que se trataba de artillar con cinco obuses de 21 centímetros, el batir todo el fondo de la plaza comprendido entre el frente de tierra y la muralla demar. Eligióse para su emplazamiento, según el plano indica, un punto situado á la izquierda del caserío de D. José Solano, que distaba 3.700 metros del recinto de la plaza. La circunstancia de hallarse toda esta parte del campo de Cartagena dominado por los fuegos del castillo de Atalaya, y la clase de piezas con que ya indicamos debía ser artillada la batería, fueron causa de muchas dificultades en su construcción, y de que, por lo tanto, se diese á sus trabajos grande importancia y considerable desarrollo.

Encomendóse el trazado del proyecto, y también la construcción de dicha batería, al comandante de ejército, capitán de ingenieros, D. Manuel Argüelles, teniendo á sus órdenes, además de su compañía de telegrafistas del primer regimiento de ingenieros, la segunda de zapadores del mismo regimiento, mandada por el capitán de la misma arma, D. Joaquín Hernández, y un número de auxiliares de infantería, que llegó hasta 800 hombres en varias de las noches que duró el trabajo.

La figura 1.ª (lámina 3.ª) representa la planta y perfiles de esta batería, cuyo terraplén interior está en tres planos diferentes, disposición que fué preciso adoptar por haberse presentado roca en los emplazamientos de las tres piezas de la derecha á menos profundidad, que la que exijían las basas para su establecimiento.

Sabido es que los obuses de 21 centímetros son piezas destinadas al artillado de fortalezas costeras, y por consiguiente su montaje no satisface á ninguna de las condiciones que se exigen al de sitio. Compónese aquel de la basa a (figura 2.ª, lámina 3.ª) para la sujeción del perno que la une al marco b, (figura 4.ª) en el que está la cureña l, (figura 4.ª) sobre la cual descansa el obús: el marco tiene dos órdenes de ruedas, las anteriores que corren sobre el plano superior de la basa, y las posteriores que lo hacen sobre un carril h (figura 3.ª)
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solas. No quiero que nadie nos escuche. No quiero que nadie nos interrumpa. Siento un peso que me aprieta el corazón. Por mi soberbia desmedida... por mi orgullo... he pecado. Padre... he pecado, y hoy me arrepiento cuando quizá sea estéril el arrepentimiento, cuando quizá nada pueda remediar. Oídme. Yo debí revelároslo antes. Perdonadme, aconsejadme, si aún es tiempo.

(Dña Irene hace demostración de querer arrodillarse delante del Padre; le toma la mano y se la besa.)

EL PADRE. ¿Qué haceis, señora? ¿Qué agitación es la vuestra? Sosegaos, y hablad con serenidad.

(Lleva á Dña Irene á un sillón y hace que se siente, sentándose luego á su lado.)

D.ª IRENE. ¿Sabeis quién es el seductor de Laura? Yo lo sé y lo he callado. Yo lo sé y no os lo he dicho. Es mi hijo.

EL PADRE. ¿Hablaís verdad, señora? ¿No es efecto de una alucinación lo que decís? ¿Vuestro hijo no anda errante, proscrito, hace muchos años?

D.ª IRENE. Es cierto. Allá en su temprana mocedad fué uno de los más ardientes comuneros. Peleó como valeroso soldado, cuando apenas le apuntaba el bozo, en la toma de Torrelobaton, y en mil encuentros y escaramuzas; se halló en Villalar, donde se salvó por milagro; y apenas reposado de aquella infeliz jornada, acudió á la frontera á defender á España de la invasión francesa. En Pamplona fué amigo y compañero de armas de un hombre extraordinario, el cual, herido al lado de mi hijo, empieza á dar á la cristiandad, y le dará aún, Dios mediante, muchos días de gloria, convertido de héroe en santo.

EL PADRE. El ilustre Ignacio de Loyola, fundador de la Compañía de Jesús.—¿Y cómo vuestro hijo no se acogió á indulto, después de combatir por su rey y por su patria en Navarra?

D.ª IRENE. Mi hijo es inflexible en sus ideas, y soberbio además. Por otra parte, siempre ha sido propenso á apasionarse profundamente, y entonces más, porque era muy mozo. En 1521 tenía diez y ocho años. Supo en Navarra que la viuda de Juan de Padilla seguía defen-
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diéndose en Toledo, y acudió á Toledo á ofrecerla su espada. Al lado de aquella denodada mujer estuvo hasta lo último, y con ella se refugió en Portugal. Mi hijo no pudo despues acogerse al perdón general que dió el César. S. M. le honró poniéndole en el número de los exceptuados. Desde entonces anda errante por tierras extrañas.

¿Ha osado, con todo, venir hasta aquí?
Ha osado, exponiéndose á morir de una sangría suelta, en duro e inmundo calabozo, como el conde de Salvatierra. Sí, Padre, mi hijo D. Fernando ha estado dos veces aquí. La segunda vez vió á Laura y se prendió de ella con la vehemencia propia de su condición. El desamparo en que vivía la gallarda moza, su pobreza y la mala compañía de doña Brianda, dieron sér y aliento á los propósitos livianos de mi hijo. Mercad á doña Brianda, pronto se le lograron. Pero ¡caso singular! lo que antes de logrado sólo excitaba en él un sentimiento ruin, despertó después sentimientos generosos. Movido D. Fernando á compasión, realmente enamorado del candor, de la sencillez y hasta del afecto de Laura, quiso consagrar su amor y legitimarle. Entonces me lo reveló todo. Y este es mi pecado, Padre: este es mi pecado, de que tarde me arrepiento. Yo tomé la noble resolución de mi hijo por rapto de locura. Yo supuse que su amada era una vil aventurera. Yo le representé, mil y mil veces, que hasta el pensamiento momentáneo de enlazar su ilustre casa con la de aquella mujer dándole su nombre, era un oprobio para nosotros. D. Fernando no desistió, sin embargo: aplazó su resolución. Le pedí tiempo, un largo plazo de prueba, y tuvo que otorgármele. Llegaron en esto varios avisos temerosos de que se sospechaba la presencia de mi hijo en Castilla, y de que le podían prender. No tuvo más recurso que irse precipitadamente. Yo le prometí observar si Laura era tal como él la había soñado ó como yo la suponia. En esta prueba, en este estudio, he estado años con rudo
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sigilo y con frialdad cruelísima. Os lo confieso: he tenido el mal deseo de que mi suposición hubiese salido cierta; pero D. Fernando había adivinado: no le había cegado la pasión: Laura es un ángel. El orgullo de mi heredada nobleza se abate, aunque tarde, y reconoce la razón.

El Padre. Habeis participado á vuestro hijo el buen concepto que al fin tenéis de su infeliz amiga.

D.ª Irene. Sí, Padre.

El Padre. ¿Y él la ama aún?

D.ª Irene. La ama.

El Padre. ¿Ninguna otra pasión ha borrado la impresión de la primera?

D.ª Irene. Ninguna. No conocéis á mi hijo y su extraña pertinacia.

El Padre. Es cierto. Sólo hace seis años que estoy aquí, y cuando vuestro hijo ha estado aquí de oculto, hasta de mí le habeis recatado.

D.ª Irene. Digoos, pues, que mi hijo no ha tenido, desde que vió á Laura, sino otro amor del que triunfó por amor de ella. Fué este amor, dos años há. Viendo que su antiguo amigo Ignacio de Loyola fundaba una Compañía para combatir la pravedad herética bajo la bandera de Jesús, quiso alistarse en ella. El amor de Laura le retuvo. No ha escrito á Laura, porque la más dura condición exigida por mí para mi severa prueba, era que no le escribiese. A mí me ha escrito, y yo le he escrito siempre que hemos hallado conducto seguro. Por sus cartas conozco esa faz de su vida. Pensando en que Laura entrase en religión, anheló él seguir á Ignacio. La rebeldía de ese malvado fraile sajon, Martín Lutero, llenaba á don Fernando de presentimientos sombríos. Temía que por una serie de fatales circunstancias pasase á los pueblos del septentrion el predominio del mundo; que Dios tal vez lo permitiría para castigo de nuestros pecados; y, á fin de contribuir á evitarlo, soñaba en consagrar su vida á la ciencia, á la predicación y á la virtud más rígida. El recuer-
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do de Laura no le dejó seguir por esta pendiente.

¿Y como es que vuestro hijo no ha procurado jamás volver á la gracia y al servicio del César?

Mi hijo es zahareño hasta no poder más. Su esquivez no tiene ejemplo. Él condena casi todas las empresas y guerras del Emperador. No vé en ellas designio razonable, ni plan, ni concierto. Imagina que sólo conducen á que se arruine, se empobrezca y se despueble Castilla. Sin embargo, su generosa sangre y su amor á la tierra donde ha nacido, le llevaron ya en dos ocasiones á pelear bajo las enseñas de Carlos V. Una vez en la Goleta y en Túnez, á donde acudió como capitán de estradiotes, con gente que allegó en Calabria, entre los descendientes de aquellos bravos albaneses y epirotas, que se refugiaron allí cuando murió su glorioso príncipe Scanderbeg. Mandados por mi hijo, se creían mandados por Jorge Castríoto, y pelearon contra Barbarroja, como sus heroicos antepasados contra el sultan Amurates. La segunda vez, fué en la expedicion á Argel. Allí ha estado mi hijo, sin dar tampoco su nombre. Después de grandes desastres, el Emperador decidió abandonar la empresa. Hernan Cortés, famoso por haber conquistado todo el reino de Nueva-España, pedía que le dejarasen allí, prometiendo tomar á Argel: mi hijo, que estaba con él, le hubiera seguido: pero ni el César ni los de su consejo quisieron poner al Marqués del Valle en ocasion de tanto peligro y tal vez de tanta gloria.

¿Y qué es ahora de vuestro hijo?

Cansado de su vida aventurera, domado su carácter por el infortunio, ansioso de paz y retiro, ha venido á Valladolid, donde estaba desde hace quince dias, negociando su pardon. Llegaron aquí Cuéllar y Ribera, supe el propósito que traían del casamiento de Laura, y avisé al punto á mi hijo. Por su contestacion y por noticias posteriores, sé que mi hijo debe llegar de un instante á otro.

¿Todavía como proscrito?