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Revista de España (1878-03-01 00:00:00), página 364

D.ª IRENE. Todavía. Así es que viene con sigilo y extraordinarias precauciones, aquí donde le conocen todos. Ya estará en la quinta que tengo á un tiro de arcabuz de esta poblacion. Desde allí vendrá á pie; entrará por la puerta falsa que da al campo. Le espero con impaciencia. El tiene llave de la puerta, y sin que nadie le abra, llegará á mis brazos, dentro de poco, si Dios misericordioso lo permite.

EL PADRE. Comprendo vuestra agitacion. Dios tendrá piedad y os proporcionará esa ventura.

D.ª IRENE. ¡Ay Padre! ¡Cuán acibarada va á ser! El amor de Laura se ha convertido en terror y en repugnancia hacia mi hijo. Mi hijo hallará, en cambio del amor que desea, á dos hombres ofendidos que han de procurar su muerte.

EL PADRE. No temais. No será nada de eso. No consentiremos que nadie se mate. Y en cuanto al terror y repugnancia, creedme, yo llevo muchos años de confesonario y conozco la condicion humana. No me ciega el amor propio de confesor. La repugnancia y el terror que yo he inspirado á Laura, para inducirla á que entre en religion, se desvanecerán no bien vea á vuestro hijo; se convertirán, á pesar suyo, nuevamente en amor. Por esto repugna, por esto se aterra; porque presiente su debilidad ante el hombre de quien se juzga olvidada. Apenas le vuelva á ver, apenas reconozca que él no la olvida, caerá en sus brazos cediendo á una atraccion irresistible. Lo que importa ahora es legitimar, purificar, santificar este vínculo de amor. ¿Consentís en ello?

D.ª IRENE. Sí, Padre. Veo que Dios lo quiere.

EL PADRE. Dios os ha inspirado que retengáis á Laura en vuestra casa. Es menester que no salga de aquí sino espesa de D. Fernando. Ya amansaremos despues la cólera de Ribera y de Cuéllar.

D.ª IRENE. (Aplicando el oído bácia un lado del foro, donde habrá una puerta.) Siento ruido de pasos. Bien me lo decia mi corazon. El es.
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Ya llega. ¡Jesús mío, dadme fuerzas para no morir de alegría!

ESCENA IV.

DON FERNANDO. Dichos.

Aparece D. Fernando por la puerta lateral, viene embozado y al entrar se desemboza. Doña Irene corre hacia él y le abraza.)

D.ª IRENE. ¡Hijo de mis entrañas!
D. FERNANDO. ¡Madre querida!
D.ª IRENE. (Señalando al Padre.) El Padre Antonio, mi más íntimo amigo.
D. FERNANDO. (Se acerca al Padre y le besa la mano.) Sé cuánto os debo. Vos habeis santificado lo que yo profané. Vuestra virtud y santidad han realizado lo que mis vicios y mi orgullo humillaron y postraron. ¡Dios os lo premie, Padre mío!
D.ª IRENE. ¡Te ha visto alguien?
D. FERNANDO. Perez solo sabe mi llegada. No temais, madre. Además, espero mi perdón de un momento á otro. ¡He pedido perdón al César, como si fuera delincuente!
EL PADRE. El César, hijo mío, es tu rey y señor natural.
D. FERNANDO. Así será, Padre; pero yo no delinquí defendiendo las libertades de Castilla. Nunca fuí contra su poder legítimo. Nunca quise hacer de las ciudades de mi patria señorías independientes como las de las ciudades italianas. Aún persisto en creer en la justicia y razon de lo que entonces hice, y sin embargo, pido perdón á quien ha dado muerte á los amigos que yo seguí; á Padilla, á Bravo, al obispo Acuña y á tantos otros. Abatido estoy cuando lo hago, y razones poderosas me llevan á hacerlo: pero me duele la humillación. Por eso pido á Dios que acepte dicha humillación en descuento de mis culpas. ¿Y Laura? A Laura si que debo pedir perdón. ¡Cuán cruel he sido!
EL PADRE. Pronto la verás, y espero que has de lograr que te perdone. Os dejo. Voy á ver de nuevo á Ribera, á
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aquietarle y á evitar que haga algun acto de violencia con doña Brianda. Nada le descubriré; pero le daré esperanza de que vos, doña Irene, habeis de descubrirselo todo en el dia de mañana. Entre tanto, importa precipitar las cosas á fin de que lleguen á un término contra el cual Ribera no pueda rebelarse y tenga al fin que someterse. Adios. Pronto volveré. (Vase.)

ESCENA V.

DOÑA IRENE, DON FERNANDO.

D.a IRENE. El deber y la religion han triunfado de mi orgullo. Lo reconozco. Aunque no la amases, deberias una reparacion á Laura. Es una mujer digna de ti. Pura y limpia como el oro, ha salido del ardiente crisol en que mi suspicacia la ha tenido.

D. FERNANDO. ¡Ah, señora! Temo que el fuego de penitencia, en que habeis abrasado su alma, haya evaporado el amor que allí se guardaba para mí: que mi abandono y que mi olvido aparente me hayan hecho aborrecible á sus ojos.

D.a IRENE. No lo permita el cielo, si de eso depende tu dicha.

D. FERNANDO. De eso depende. Mi amor ha crecido con la ausencia: con las pruebas que por cartas me habeis trasmitido de su virtud y de su infortunio. ¿Cuándo podré ver á Laura, madre? ¿Cuándo podrá verla?

D.a IRENE. En el instante. Laura se abriga bajo este mismo techo desde hace poco. Vendrá en cuanto la llame. (Doña Irene se asoma á la puerta y llama.) ¡Laura! ¡Laura!

D. FERNANDO. ¿No os burlais de mí? ¿Va á acudir á vuestra voz?

D.a IRENE. Sí; va á acudir. Ya viene. Es menester que la veas y hables á solas. Yo me retiro. (Vase doña Irene con precipitación por una puerta lateral.)
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ESCENA VI.

LAURA, DON FERNANDO.

LAURA. (Entrando rápidamente y sin reparar en D. Fernando.) ¿Qué mandais, señora?
D. FERNANDO. ¡Cuán bella está!
LAURA. (Advirtiendo la presencia de D. Fernando.) ¡Jesús me valga! ¿No es ilusión de mis sentidos? ¿No es el infierno que desea engañarme otra vez? ¡Ha tomado cuerpo algún ensueño impuro de mi fantasía! ¡Salvadme, Virgen Santísima! (Laura quiere huir. Don Fernando la detiene, sosteniéndola de la mano.)
D. FERNANDO. No soy sombra vana, Laura. Soy tu amigo, tu duro perseguidor. Vuelvo arrepentido á tus pies. ¡Perdóname! No lo merezco; pero tú eres buena... tú eres santa... ¡Perdóname! (Cae de rodillas á los pies de Laura.)
LAURA. ¿Qué haceis? Alzáos. Yo no tengo poder ni autoridad para perdonar á nadie. Mis culpas son gravísimas. Yo también necesito perdón. Dejadme. No distraigais mi alma del camino de la penitencia que sigue hace tiempo.
D. FERNANDO. Harto seguiste ya, Laura mía, ese áspero camino. Justo es que se trueque en felicidad tu congoja. Yo te amo. Perdóname. Amame. Así serás mía y será tuyo para siempre.
LAURA. Delirais, señor. ¿Venís á conturbar mi espíritu con tardías ilusiones? Yo no puedo ser ya sino de Dios. Huid. Que no sepan que estais aquí. No hay ya reparación posible. Mi hermano os matará; y si él muere á vuestras manos, os matará Cuéllar.
D. FERNANDO. Tu hermano me perdonará no bien tú me perdones. Amame; perdóname, y no temas.
LAURA. Vuestro abandono, vuestro olvido hubieran trocado mi amor en odio, si el odio pudiera albergarse en un corazón cristiano. Cuando estábais lejos de mí, temblaba yo de odiáros, porque mi odio era falta de caridad: hoy tiemblo de no odiáros, hoy quisiera odiáros, porque sin la defensa del odio, temo volver al amor.
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Tened compasion de mí. Dejadme. Ya me he dado á Dios. No me robeis á Dios con mano sacrilega.

D. FERNANDO. Laura mia; sí, tú me amas, á pesar de mis maldades. No me lo ocultes. No trates de sofocar por más tiempo una pasion que se purificará ante el altar de Dios vivo.

LAURA. ¿Qué os he hecho para que así os burleis de esta mujer desgraciada? Mi resignacion era grande: mi resolucion firme; mi vocacion me parecia completa. ¿Por qué venís á destruir todo esto? ¿Por qué derribar de un soplo el edificio levantado trabajosa y lentamente? ¿Por qué romper con el conjuro de una palabra magica el simulacro de bienandanza que de mi dolor ha nacido? Con el riego de mis lágrimas han brotado, como ramo de flores, las esperanzas celestiales, que deben perfumar con su aroma mi religioso retiro. No arranqueís esas flores de mi lastimado pecho.

D. FERNANDO. Lo que yo quiero, dueño mio, es que tus celestiales esperanzas, se logren ya en la tierra, y se legrarán si me amas. Ya no me apartaré nunca de tu lado. Amame.

LAURA. Eres cruel. Me robas la paz del alma. Dios me habia recibido por suya y tú me obligas á que le deje. Me fascinas: no acierto á resistirte. La poderosa fuerza con que penetra de nuevo tu amor en todo mi ser, es tal vez para mi perdicion; pero es inútil luchar contra-tí. Los ángeles me abandonan, Te amo.

D. FERNANDO. (Abrazando á Laura.) ¡Encanto mio!

D.ª IRENE. (Entrando y estrechando á Laura y á D. Fernando.) ¡Hijos! El cielo os bendiga. ¡Y creía ella... y decía que no lo amaba ya!
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JORNADA III.

Cuarto de una posada.

ESCENA I.

CUÉLLAR, GARCÉS.

CUÉLLAR. ¡Haberme burlado de esta suerte! No debo sufrirlo. Me vengaré. Francisco de Cuéllar no ha de ser el juguete de una muchacha embustera y de un amigo débil ó desleal. ¿Hiciste el concierto con el escudero?

GARCÉS. Le hice. Le di, como señal, todo el oro que me entregaste. Si cumple bien lo que ha prometido, le he asegurado que tendrá diez veces más. Podrá irse donde guste y vivir á lo príncipe. Su codicia nos responde de él. No nos faltará. Esta noche D. Fernando saldrá á las diez de su casa de campo, á fin de estar al rayar el alba en el castillo del conde, donde le aguardan para una gran montería. Todos sus criados van con él, menos el escudero. D. Fernando quiere llevar séquito y lucirse.

CUÉLLAR. Se lucirá. Ya se está luciendo. Hoy, en medio de la plaza, puesto yo en el centro de un corro de hidalgos, me he desatado en injurias y en amenazas contra él y contra su mujer. D. Fernando y Laura han de conocer quien yo soy. Nadie sospecha, con todo, que mi venganza va á ser tan pronta. Nadie calcula qué medios voy á emplear. ¿Buscaste ya á los cuatro hombres determinados y de toda tu confianza?

GARCÉS. Cuento ya con ellos.
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LIMITADO el retroceso de la pieza y cureña por la longitud del marco y los frenos e, que pueden colocarse en cualquier punto de éste, más ó menos cerca de la cureña, según la carga de la pieza, la reacción que sufre el montaje se transmite al terreno por medio de las ruedas del marco y del perno que lo une á la basa, á la que tiende á arrastrar en el retroceso. La manera de funcionar esta pieza en el fuego, que generalmente es por gran elevación y poco retroceso, y la disposición del montaje con el marco fijo, hacen que el firme, sobre el cual está montada la pieza, sea de sillería, mamostería y hormigón en las baterías permanentes de las costas, medios que no pudieron tener aplicación en el caso actual, por lo que la disposición adoptada, y que respondió con gran éxito durante todo el tiempo que estuvieron armadas las baterías, fue la siguiente.

Un emparrillado de madera de pino, y de las dimensiones que indica la figura 3.a, servía para el apoyo de la parte inferior de la basa que es plana; de manera que, puesto el emparrillado sobre un terreno horizontal, se apisonaba tierra todo alrededor, y entre los huecos que dejan las vigas; clavando además estacas inmediatas á los dos cabezales, de manera que le impidieran correrse en el retroceso de la pieza. El terreno que seguía á continuación del emparrillado se apisonaba y estacaba, de manera que quedase horizontal y á la altura de la cara superior de aquél, colocándose en seguida la basa, la cual se fijaba á las vigas por medio de unas escarpías g.

Las dos ruedas del marco están separadas á una distancia fija, y corren sobre dos carriles, que se colocan separadamente, lo que hace necesario ligarlos de manera, que su separación no varíe durante el fuego; el de las ruedas anteriores es la cara superior de la basa, por lo cual queda fijo al colocar ésta, siendo necesario subordinar á él la situación del posterior h. La índole de los materiales empleados en esta construcción, madera y tierra, no permitía suponer que no hiciese algún movimiento el montaje, el cual se haría más sensible en el carril posterior, por lo cual se trató de ligarle á la basa, de manera, que formase con ella un sólo sistema. Con este fin se dispusieron cinco viguetas i, (Figura 3.a), con un rebajo para la visera de la basa, en la que apoyan por un extremo, y clavados además al emparrillado, servían de apoyo á los tres durmientes j, sobre los que se fija el carril por medio de tornillos. Todo el hueco que que-
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CUÉLLAR. A las diez estareis todos, con caballos, aguardándome á unos treinta pasos de las tapias del lugar, en la cruz del eido. Conviene que no me vean salir con gente. Allí nos reuniremos. Vete ahora.

(Váse Garcés. Cuéllar pasea por el cuarto con alguna agitacion.)

CUÉLLAR. (Sólo.) Ribera retarda el darme una explicacion satisfactoria de su singular conducta. Con promesas y dilaciones me entretiene tres dias há; desde que volví de Sevilla. Veremos si cumple al cabo y viene esta noche, como me prometió. (Vuelve á entrar Garcés.)

GARCÉS. ¡Señor! Una dama desea verte.
CUÉLLAR. ¿Quién es?
GARCÉS. Se tapa con el manto y no he podido conocerla.
CUÉLLAR. No importa. Dile que entre.

ESCENA II.

CUÉLLAR. DOÑA BRIANDA, (Tapada.)

D.ª BRIANDA. Guárdeos Dios, Cuellar.
CUÉLLAR. ¿No os descubris, señora? Hablad. ¿En qué puedo serviros? ¿Qué pretendeis?
D.ª BRIANDA. Venganza. Y no la pretendería de vos, si no estuvieseis tan agraviado como yo de la persona que me agravia.
CUÉLLAR. ¿Quién es esa persona?
D.ª BRIANDA. Bartolomé de Ribera.
CUÉLLAR. ¿Y vos, quién sois?
D.ª BRIANDA. (Se descubre.) Miradme.
CUÉLLAR. ¡Su tía!
D.ª BRIANDA. Su tía, y, por mi desgracia, su enamorada tambien, desde que andaba desvalido y menesteroso. Hoy, que ha vuelto rico y colmado de honores, me desdeña: dice que se avergüenza de mí: no sale de su boca, cuando á mí se dirige, palabra alguna con que no me afrente. Me pisotea el corazon, como quien pisa una
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vibora; no os pasmeis de que me revuelva furiosa contra él. Ribera no cuidó, ni pensó siquiera en el honor de su casa y de su familia, ni en la virtud, hasta que ha vuelto de Indias con dinero. Os ha estado engañando, como á mí me engañaba. La culpa del desaire ridículo, de que ahora sois víctima, la tiene Ribera. Os hablaba de su hermana, excitándoos á que la amáseis, y halagándoos con que la guardaba para vos en Castilla, y con que la criaba con el recogimiento más severo, cuando me la había dejado confiada. Yo estoy en la última desesperación, y de nada me atemorizo. No hay ya confesión horrible que traiga rubor á mi rostro Dejar á su hermana, en mi poder, Ribera lo sabía, era como dejar al cordero en poder del lobo..., y del lobo hambriento. Ribera, antes de irse, había acabado de despojarme de cuanto yo tenía. ¿Comprendéis ahora su doblez y su infamia? Es además un cobarde. Más valía que me matase de una vez por mi pecado, y no que de continuo me martirizase, como lo está haciendo. Yo no hice más sino lo que de mí debió él prever. Pero Ribera es duro con los débiles, y con los fuertes es débil. A mí no me perdona, y perdona á don Fernando, que abandonó y despreció á Laura, que durante tres años la ha tenido humillada, y que aun ahora se hubiera resistido á tomarla por mujer, si Ribera hubiese vuelto de Indias tan miserable y tan oscuro como se fué. Don Fernando no hubiera consentido en llamar hermano al mozo sin nombre, tablajero indigno, mantenido por mujeres. Consintió en llamar hermano á uno de los ilustres conquistadores del opulento imperio de los Incas.

Cuéllar.
No debiera sorprenderme lo que me referís, y me sorprende, sin embargo. La ligereza de Ribera en dejar en vuestro poder á su hermana, sabiendo quién sois vos, el disimulo con que me ocultó siempre las relaciones que con vos tenía, la jactancia con que me hacía creer que eran bienes tuyos aquellos de que os había despojado, todo esto es vil; pero yo se lo perdonaría
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todo, si no hubiese incurrido en mayor vileza y flaqueza: la de dar nombre de hermano, estrechar la diestra, y perdonar, y tal vez hasta agradecer su longanimidad al que se casó con Laura, después de haberla despreciado y martirizado por tanto tiempo. Si D. Fernando hubiese vuelto arrepentido, Dios, la que fué presa de su seducción, todo cuanto hay en la tierra y en el cielo podía haberle perdonado, méños Bartolomé de Ribera. Bartolomé de Ribera no cumplía como bueno, sino matándole.

D.ª Brianda. Matarle... Vaya... no es tan fácil matar á D. Fernando. A mí me matará Ribera á desdones y á injurias... pero á él... ¿y para qué? Más cómodo es convertirle en pariente. Emparentado Ribera con tan egregio caballero, te despreciará á tú, Cuéllar, como me desprecia á mí. Si se avergüenza de sí mismo, en lo pasado, ¿cómo no ha de avergonzarse de los otros? ¿Qué apostamos á que no te declara la verdad? ¿A que no te dice por qué ha consentido en la boda de Laura? ¿A que no te confiesa con humildad su agravio y la tardía reparación que tan ruinmente acepta?

Cuéllar. Lo creo: nada de eso me confesará. Querrá engañarme de nuevo.

D.ª Brianda. Pues bien; para que no te engañe he venido yo á abrirte los ojos. ¿Has amado á Laura?

Cuéllar. La amo todavía y la odio.

D.ª Brianda. Mátame entonces; pero vengame de Ribera. Mátame: merezco la muerte. Estoy harta de vivir.

Cuéllar. Déjame en paz. Huya. Yo no satisfago mi enojo en chacas mujeres, por culpadas que sean.

(Entra Garcés, y doña Brianda se tapa con el manto.)

Garcés. Ribera viene á verte.

Cuéllar. Que venga. (Se va Garcés.)

D.ª Brianda. No quiero que me halle aquí.

Cuéllar. Por esta puerta te pondrás al punto en la calle sin que te vea.

(Víse doña Brianda por una puerta lateral. Un instante después entra Ribera por la puerta del fondo.)
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ESCENA III.

RIBERA, CUÉLLAR.

CUÉLLAR. ¿Te decides, al cabo, á darme la explicacion satisfactoria? ¿Podrás dármela con verdad?
RIBERA. Quiero y puedo dártela.
CUÉLLAR. ¿Por qué me impulsaste á ir á Sevilla?
RIBERA. Porque tenía sospechas que tocaban á mi honra y ansiaba ponerlas en claro sin que nadie más que yo entendiese en ello.
CUÉLLAR. Y las pusiste en claro y supiste que tu honra estaba mancillada.
RIBERA. No, Cuéllar. Supe al mismo tiempo la reparacion y el agravio, si es que agravio hubo. D. Fernando, aunque desposado con Laura, tuvo que huir de nuevo á lejanas tierras; hoy, perdonado ya por el César, es esposo de Laura á la faz del mundo.
CUÉLLAR. ¿Ves como me quieres engañar? Es inútil. Lo sé todo. D. Fernando ni se desposó ni prometió nada á Laura. La abandonó con desprecio. Tan distante estaba Laura de creerse amada, que me aseguró que no amaba á nadie. Afrentada y culpada, iba á entrar en un convento. Por dicha, había en su alma cierta honradez, de que otras almas son incapaces, y no consintió, callando, en casarse conmigo.
RIBERA. ¿De dónde infieres todo eso? ¿Quien te ha informado tan mal?
CUÉLLAR. Tu cómplice. Te repito que lo sé todo. ¡Pretendes acaso que se manche mi lengua contando tus delitos! Pero más que tu villanía en dejar á Laura en poder de una mujer como doña Brianda; más que tu falta de aprension en despojarla antes de todos sus recursos, más me indigna tu carencia total... de entereza, tu ejemplar mansedumbre en perdonar el desprecio, el martirio de años, el abandono en que tu hermana hagmido.
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Ribera. Por el Dios que está en el cielo, Cuéllar, no te obstines en apurar mi paciencia. Ya que lo sabes todo, ya que esa maldita hembra me ha vendido, me someto á tu furia; la merezco por mi imprevisión; no la merezco por haber cedido ahora.

Cuéllar. Más la mereces por eso que por nada. La reparación se la debes á tu fortuna, á tus triunfos en Indias. Hubieras vuelto oscuro y pobre y no hubiera sido desagraviada tu hermana. Bien es verdad que tú, pobre y oscuro, no te hubieras preocupado con semejantes ninereñas. En tí la honra tiene algo de artificial y de sobrepuesto al dinero.

Ribera. Aquí, donde nadie te oye, quiero sufrírtelo todo. Te ciega y enloquece la pasión: más no he de reñir con mi compañero de armas. Respeto tu ira, por más áspero que seas en el reprender y por más violento que te muestres en el zaherir.

Cuéllar. ¡Qué manso y qué sufrido te has vuelto en estos últimos días! Ya que no sientes el prurito de vengarte, me dejarás en libertad para que te vengue y me vengue. Yo no soy ni sufrido, ni manso. Todavía amo á tu hermana. No atino á aguantar el desaire. Tú, que tanto has sabido sufrir de un desconocido como don Fernando, más sufrirás de mí, que soy tu compañero de armas. Esta noche misma voy á robar á Laura. Amigaréme con ella. Luego mataré á don Fernando. Tal vez, por último, me case con la honrada viuda. Tú lo llevarás todo con paciencia y me darás una absolución tan generosa como la que á don Fernando has dado.

Ribera. Te he oído con calma impasible, porque veo que no vale mi prudencia, ni mi paciencia. Estás demente, frenético. Anhelas reñir y prefiero que riñas contigo. O desistes de todo plan de ofender á mi hermana, ó atajará tus pasos mi acero.

Cuéllar. Por cima de ti y de tu acero, he de ir á donde me lleva mi amor, mi deseo y mi encanto. Mataré á don Fernando. Laura será mi daifa.
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RIBERA. Voto al infierno que no será. Sal á la calle.
CUÉLLAR. Detrás de los muros del convento.
RIBERA. Vamos.
CUÉLLAR. Luego que te mate, iré donde me aguardan á pocos pasos los que han de secundar mi propósito.
RIBERA. Tu propósito es morir, y vas á lograrle. (váse.)

ESCENA IV.

(Sala en la quinta de D. Fernando. Armas y trofeos de caza. Algunos retratos. Los muebles entre rústicos y señoriles; Dos puertas laterales y una al fondo.)
DON FERNANDO. PEREZ, el escudero.

D. FERNANDO. A fe mia que me duele en el alma la resolución que tengo que adoptar, pero no hay más remedio. El tal indiano está delirante. La soberbia le embriaga. Es brutal y zafío, y no hay modo de poner freno á su lengua, ni coto ni límite á sus pretensiones audaces. En la plaza, á gritos, ha dicho que ha de matarme, que ha de robarme á la mujer, y hasta que ha de hacerse amar de ella en cuanto la hable á solas. Buena maña te has dado, amigo Perez, para inspirar confianza completa á ese bandido. En cuanto llegue, introducele hasta aquí, y déjale que vea á la señora, si ella no se ha retirado á su estancia. A Juanilla deténla con habilidad. ¿Cuántos son los rufianes que acompañan á Cuéllar?
PEREZ. Cinco.
D. FERNANDO. Me alegro que sean tan pocos. No quiero que haya escándalo, ni lucha, ni sangre. Distraeles tú, y haz de suerte que los míos caigan de improviso sobre ellos, los aten de pies y manos, y los tengan en el patio. Si chillan, pondéles con suavidad sendas mordazas.
PEREZ. Se hará como lo decís, mi amo.
D. FERNANDO. Yo voy á salir metiendo mucho ruido: haciendo resonar las trompas de caza. A la vuelta del cerro, en
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el encinar, nos pararemos. Allí quedarán los perros y los caballos. Mi gente y yo volveremos á pie, con silencio grandísimo, y por la puerta del corral, de que llevo la llave, entraremos sin ser sentidos.

PEREZ. Cuéllar, que debe llegar pronto, porque se acerca la hora, te verá partir con toda la gente. Esta noche hace una luna muy clara. Como, no bien te vayas, he de hacerle entrar, no podrá ver tu vuelta, ni recelará lo más mínimo.

D. FERNANDO. Todo está preparado con primor y esmero. Sólo me afligo el susto que Laura va á pasar; pero es menester acabar de una vez. Después viviremos como pastores de Arcadia.

PEREZ. ¿No tienes nada más que mandarme?

D. FERNANDO. Nada. ¡Ah, sí! El dinero que Cuéllar te ha dado, repártele entre los cinco rufianes cuando todo esté terminado. Quiero que me queden agradecidos. Yo te daré el doble.

PEREZ. Bien está, señor. (Vase Perez.)

ESCENA V.

DON FERNANDO. LAURA.

LAURA. ¡Fernando mio! ¡Te vas y me dejas? No puedes figurarte lo que esto me apesadumba. Malhaya el Conde con su importuno convite. Si vieras qué miedo tengo de quedarme sola. A tu lado, soy valiente; á tu lado, nada me asusta. Lejos de ti soy tímida como niña de pocos años.

D. FERNANDO. No receles nada. Aunque yo me vaya, mi espíritu queda contigo, velando por tu bien. Ya comprendes que no debo desairar al Conde. Dentro de cuatro días estaré de vuelta.

(Se oyen fuera las trompas de caza que dan la señal de la partida.)

LAURA. ¡Qué pronto! ¿Has adelantado la hora?