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—Y tú seco.
—¿Me guardas aún rencor?
—Al contrario. Te agradezco la última lección que me has dado, pero...
—Pero... ¿qué?
—Jamás te consultaré, si me enamoro.
—¿Por qué?
—Por miedo á que me des otra lección.
—¿Tanto perjuicio te ha hecho?
—¿Quién sabe!
—¿A qué esas dudas?
Rafael fijó sus ojos limpios y juveniles sobre la atrevida y persistente mirada de su amigo. Poco á poco se le fueron humedeciendo ligeramente, y como si temiera romper á llorar, volvióse repentinamente de espaldas, asomándose al balcón.
El Maladetta con sus multicolores y eternas nieves, dominando aquella asamblea de montos, se levantaba entre todos, como el abuelo de la familia.
—¡Siempre solo!—exclamó Rafael.
No cabía duda. Luis tenía razón. ¡Su amigo, estaba predestinado!

III

Haremos gracia á nuestros lectores de la descripción de un viaje por los Pirineos, con lo cual quizá tuviéramos bastante para llenar la mitad de un libro, al que después pondríamos el título de gran novela.
Bástenos decir, que ambos amigos lo hicieron sin tropiezos, llegando á la estación de Tarbes, casi á la puesta del Sol, y momentos antes de que un tren procedente de Tolosa saliera con dirección á Dax, punto balneario, objetivo de los pensamientos reumáticos de Luis.
—Chico, ¡tomaremos un Sleeping car!
—Como quieras.
Y Luis se dirigió á hablar con el jefe de estación, sentándose Rafael sobre la maleta, lanzando las últimas bocanadas de humo de su ya apurado veguero.
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A poco, se oyó sonar el pito de la locomotora, llegando ésta con infernal estrépito, haciendo retemblar el andén y vomitando de cada una de sus vértebras multitud de seres humanos, que ó daban por terminado su viaje, desapareciendo por la puerta de salida precipitadamente, ó otros con aire aburrido cruzaban el andén en todas direcciones.

Rafael buscó á Luis con la vista, y no encontrándole, dirigióse á buscarle, cuando apareció aquel en el dintel de la oficina del jefe de estación, llamándole á gritos.

Acudió Rafael, y entablóse el siguiente diálogo:
—¡No hay lo que queríamos!... ¡Por vida de!
—Tomaremos un coupé.
—Vienen tomados desde Tolosa.
—¿Qué hacemos?
—Buscar un coche vacío.
—¡Si le hay!
—Yo buscaré hácia la máquina.
—Yo hácia la cola.
—Pues vé deprisa.

Y ambos amigos precipitaronse hácia los coches.

Luis, á los pocos momentos, como si hubiera ya encontrado lo que buscaba, detuvose, mientras Rafael, volviéndolo la espalda, continuaba en su faena.

Llegaba ya al último de los vagones de primera, cuando pareció encontrar lo que buscaba, y subiéndose sobre el estribo, lanzó una mirada al interior del coche.

Inmediatamente, volviéndose á Luis, comenzó á hacerle signos de que se aproximase.

Luis, impaciente, hacia lo mismo por su parte.

Pero ni uno ni otro se movía.

Por fin Luis, exclamando:

—¡Maldito pollo!

Dirigióse á donde estaba Rafael, que con actitud casi suplicante, le dijo:

—Vamos en este.

—Chico, en el que yo he encontrado no van más que hombres.

—¡Aquí no!—respondió Rafael.

—¡Va sólo!—exclamó Luis con alegría.
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—¡Nó!... ¡Vá un ángel!
—Que no dejará fumar.
—Y eso, ¿qué importa?
—Mira, niño; yo estoy harto de ángeles. Vámonos.
—¡Por Dios, Luis!
—¡Por la Virgen, Rafael!
—Asómate, y la verás.
Subióse Luis en el estribo, y miró.
—¡Bonita mujer!—dijo al bajarse.
—¿Entramos?
—¿Ya te ha vuelto á picar la tarántula?... ¿Sabes que si sigues así, te van á salir enaguas?... ¡Sabe Dios lo que será ese niño!
—¡Un ángel!
—¡Bah!... Una mujer...
—¡Cómo ninguna!
—Como todas.
—¡Imposible!
—¿Sabes que mereces otra lección?
—Lo que es ahora...
—¿A que sí?
—¿A que nó?
—¡Pollo imberbe!
—¡Fátuo!
—¿Apuestas á que antes de llegar á Pau nos entendemos?
—¿A que nó?
—¿A que sí?
—Todas no son Blanche.
Encogióse Luis de hombros, y mirando despectivamente á Rafael, penetró en el coche, saludando al entrar.
Nadie respondió á su saludo.

IV

El sol se había puesto, y el largo crepúsculo del verano iba ya á terminar. El encendido color de las nubes, que en anchas bandas de sangre, se estendían sobre un cielo pajizo y brillante, era vispera cierta de un dia caluroso; y comenzaba á tomar las cárdenas tintas do todo lo que muere. Por opuesto lado, entre las cumbres de
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dos altos y oscuros montes, la luna, de tamaño colosal, pero de luz mate y apagada, imagen de todo lo vano, que al inflarse y engrandecerse se pone en ridículo, comenzaba su viaje de aquella noche, dibujando de través los objetos, aún calientes con los rayos idos del astro-rey.

La noche completa sucedió por fin al día, y el tren se puso en marcha, quedando los vagones sumidos en la oscuridad, pues, á los pocos momentos, la luna se ocultó tras las montañas, distinguiéndose solo la inflamada boca y el encendido penacho de humo de aquella negra serpiente de madera y de hierro, ó alguna ventanilla de un coche, parcamente iluminado.

No era de estos aquel en que se instalaron Luis y Rafael; pues sobre ir herméticamente cerradas las ventanillas y echadas muchas cortinas, una mano previsora había dado vueltas al resorte que permite envolver en una bolsa de tupido lienzo la luz central de todo coche de primera.

Como ni el ruido de los rails, ni el sonar de las cadenas, ni el pitido de las máquinas, tienen poder sobre los narradores, en calidad de tales, penetraremos en aquelantro oscuro.

En lo que pudiéramos llamar al vidrio, es decir, de espaldas á la máquina, se escuchan dos respiraciones. La una, algo silbante é intercalada con una tos senil y un suspiro femenino. La otra tranquila, suave y algo agitada, como de niño que duerme.

No necesitamos más para saber que las viñetas son anciana y joven, probablemente madre é hija, ó mejor, abuela y nieta.

Frente por frente se encuentran nuestros dos amigos, á juzgar por su continuado eucúchicheo español, á que está poco acostumbrado, sin duda, aquel recinto francés.

Puesto que podemos oírlo todo, oigamos.

Dicen así:

Rafael.—¿La has visto?
Luis.—Perfectamente.
Rafael.—¿Qué te parece?
Luis.—¡Bocato di cardinale!
Rafael.—¿A dónde irán?
Luis.—A mí que me importa..... Déjame dormir..... Estoy en la digestion y sin poder fumar por tu culpa.
Rafael.—¿Cómo podríamos entrar en conversación?
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Luis.—Ofrécele un puro.
Rafael.—¡No seas bruto!
Luis.—Ni tú pasado..... ¡Buenas noches!
Hubo un momento de silencio.
A poco rato oyóse el chasquido de un fósforo, cuya luz iluminó el coche. La señora anciana, pues anciana era, fué la causante de aquella iluminación repentina. A los resplandores, dibujóse de lleno su fisonomía, algo seca y descarnada, pero de gran distinción. Sus abundantes canas, perfectamente y hasta con coquetería peinadas, resaltaban sobre su traje y sombrero completamente negros.
Con gran interés, aproximó la luz al rostro de su compañera, que, con la cabeza recostada en un lindo y pequeño edredón, lleno de encajes, parecía dormir tranquilamente.
Una sonrisa plácida dibujóse en el rostro de la señora, y el último resplandor de la cerilla fué aprovechado en echar una mirada inquisitorial, aunque disimulada, sobre nuestros dos amigos.
El recinto volvió á quedarse á oscuras, comenzando de nuevo el cuchicheo.
L.—¡Maldita vieja!.... Ya me iba quedando dormido.
R.—¡Has visto que hermosa estaba!
Debe tener 17 años.
L.—¿Quién?... ¿Esa vieja?
R.—No, hombre.... ¡Ese angel!
L.—¡Y déle con el angel!
R.—Pues, ¿qué otra cosa puede ser esa niña?
L.—No seas lila, Rafael, ¿Si creerás que Cleopatra y Lucrecia Borgia olerían á azufre cuando comenzaron su angelical carrera?
R.—Sí; yo será lila, pero tú eres un hombre que, por echártela de gastado, serías capaz de burlarte hasta de una santa.
L.—Nó. Rafael, te equivocas. No niego yo que haya excepciones, pero la regla general es mi norte. ¡Si vieras tú cuántas veces en mi vida he creído haber encontrado la virtud, el bien, la inocencia, y he encontrado, yo, tan listo, tan corrido, que el inocente era yo, embobado por un lindo rostro, por un pudor fingido y por una niña de quince años? Desengáñate. Yo sólo he sacado en limpio una cosa de la mujer. Que para lo que es, perfecta, en lo que no tiene pero; donde brilla sin hipocresías ni disimulos, es en una sola cosa...
R.—¿Cuál?
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L.—En ser madre. Sácala de ahí, y todo en ella es contingente y fenomenal.

R.—¿Es decir, que tú crees que ese ser que va ahí dormido, es un enigma de contradicciones, un receptáculo de hipocresías, un postulado de flaquezas y debilidades en sus relaciones con el hombre, y sólo será buena y honrada con su hijo?

L.—Justamente. Puede suceder lo contrario; pero será una excepción: como si tú, ahora, te arrojases por esa ventanilla, y no te hicieras daño.

R.—¡Chico, me das miedo;

L.—Miedo tenía yo de convencerme de ello hace diez años, y sin embargo, á la fuerza ahorcan.

R.—Pero, ¿tu habrás sido muy desgraciado?

L.—No. Lo que he sido yo es muy listo, aunque me esté mal decirlo, y me he enterado antes que otros.

R.—Sin embargo, yo he oído decir que tus aventuras han sido muchas e increíbles. Señal de que no todos son iguales para las mujeres.

L.—De eso hay mucho que hablar.

R.—No lo entiendo.

L.—Pues escucha. Tenía yo veintiocho años. Adoraba á una de las mujeres más bonitas y más buenas, según las gentes, de Madrid. Cedió á mis ruegos, y durante ocho meses miré por cima del hombro á toda la humanidad. ¿Quién crees que me desbancó? Pues un banquero de cincuenta y tantos años, tartamudo, por añadidura. Lo raro del caso es que ella tenía en brillantes de familia casi tanto como mi rival, y que era incapaz de aceptar nada suyo.

R.—Pues, ¿por qué le hizo caso?

L.—Por una nueva rareza de mujer, que descubrí entonces. Yo tengo para mí que ellas no se enamoran del hombre, como tal hombre, mas que una vez en su vida. Después se dedican á las cualidades, y los guerreros, los políticos, los oradores, los artistas, los Tenorios, etc., etc., entran en juego. A aquella amiga mía le entró lo que yo llamé entonces temporada Plutónica, ó séase admiración por el dios Pluto; y como aquel señor era el más rico de Madrid, la vanidad de poner un instante sus lindas chinelas de mañana sobre los tesoros del viejo Creso, sin quizá hacerles maldito el caso, fué el secreto de mi destitución.
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R.—Pero, chico, ¿el mundo no es así?
L.—El mundo nó; pero sí las mujeres.
R.—No tengo la experiencia que tú, pero me repugna oírte.
L.—Como todas las medicinas.
R.—Como todos los venenos.
L.—¿Te envenené sacándote de las garras de Blanche?
R.—Pero quizás me mates, si la misma medicina me la das en otras circunstancias.

Hubo un momento de silencio en que los dos amigos parecieron reflexionar profundamente. Luis fué el primero que rompió el suyo, como llamado al uso de la palabra por un ronquido, que se escuchó en una parada del tren.
L.—¿Será el ángel quien ronca?
R.—No, es la madre.
L.—¿Tampoco es permitido creer que una mujer bonita ronque?
R.—El ruido es en la dirección donde está sentada la mamá.
L.—Vamos á ver, pollo. ¿Crees tú que tu ángel duerme?
R.—Lo acabamos de ver.
L.—Pues yo, porque lo acabo de ver, lo niego. Lo primero que dudo en una mujer es lo que ella misma dice y hace.
R.—¿Y qué interés había de tener ella?
Volvió el tren á ponerse en marcha y la conversación á interrumpirse.

V

La luna entretanto, había logrado ya rebasar, como pertinaz curiosa, la cumbre de los montes lejanos, de cada vez menos ingentes, conociéndose en la pesadez de la atmósfera calurosa y en las penetrantes emanaciones de los pinos lejanos, que ya los viajeros se aproximaban á las Landas, inmenso terreno improductivo y árido, que la mano tenaz y sabia del hombre ha convertido en útil y productor.

De pronto, y en una rápida curva que hizo el camino, la luna se quedó á la cola del tren; pero no tan pronto que su entremetido rayo, traspasando un cristal sin cortinillas, no recorriese todo el testero del coche en la parte en que iban colocadas las dos viajeras.
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Los rayos pasaron ligeramente, como si no encontrarían gran novedad en ellos, sobre los cabellos de nieve de la anciana, deteniéndose algún tiempo sobre la pura frente de la joven, agrandándose poco á poco hasta bañar en luz plácida, ténue y vaporosa su virginal fisonomía.

Rafael tenía razon. Si los ángeles tienen rostro, si Dios se complace en acariciar sus blondos cabellos, si las vírgenes celestiales entreabren sus encendidos labios para cantar himnos al Señor, aquél era rostro de ángel, cabellera suelta y puro contorno de boca de virgen, coloreada y dibujada, más bien para dejar pasar celestiales armonías, que para forjar, fruncida por la pasión, el terrenal chasquido de un beso ardiente y apasionado. Todo, absolutamente todo, era sorprendente en aquella tranquila e inmóvil fisonomía, ignorante quizá de hallarse expuesta á los rayos indiscretos de la luna y al curioso examen de vecinos impertunos.

En la agitación del sueño, sin duda, parte del rubio cabello de la linda viajera había descendido hasta un hombro, como Murillo se complacía en dejarlo caer sobre el manto azul de sus Concepciones, encerrando, cuál marco de oro, el ovalado perfil de la mejilla, á que la luz de la luna, arrebatándole los colores purpúreos, presentaba un tono niveo y argentino, como el que deben tener en la mitología del Norte las ninas de los ríos helados.

Contemplaba Rafael nuudo y absorto á quella maravilla de luz y de belleza, cuando un codazo de Luis vino á sacarle del encanto.

—¿Qué quieres?—exclamó en voz baja.

—¿Ves como no dormía?—observó con irónico acento su descreído acompañante.

Efectivamente, aunque ya la luna había dejado á oscuras la mitad del rostro, Rafael, como en el fondo de un broche de zafiro, vió relucir sus últimos rayos en una pupila azul, transparente y fija, que, sin duda, contemplaba con abandono el vagabundo astro de la noche.

Aunque Rafael sintió en lo profundo del pecho una sensación dolorosa, respondió á Luis con indiferencia.

—Se habrá despertado.

Inmediatamente comenzó un cachicheo, cuyos detalles, algo libres por parte de Luis, y continuamente impugnados por Rafael, no debemos poner en conocimiento de nuestros lectores. Lo que sí po.
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demos añadir es, que se trataba como de una apuesta y de una conquista.

La noche habia ya trascurrido la mitad de su carrera, y la luna, por las diferentes direcciones que el tren habia tomado en su accidentado camino, habia recorrido varias veces los cuatro puntos cardinales del coche que encerraba hacia algunas horas á los personajes de nuestra relacion.

Al volver á iluminar el tibio astro el sitio de coche que ocupaban las damas, un observador, colocado en frente, hubiera visto con asombro lo que sigue.

A la anciana roncando.
A la joven despierta y en la misma posicion de antes.
Y á Luis junto á ella.
Volvió á reinar largo tiempo una oscuridad densa, y en el intervalo sólo se oía alguna palabra entrecortada.
De pronto sonó el ruido de un beso.

Poco tiempo despues la luna presentó ante la absorta vista del cándido Rafael, que creía estar soñando, el cuadro anterior, modificado de la siguiente manera:

Luis, rozando con su negra y fina barba los blondos cabellos de la joven, indolentemente apoyada en blanca almohadilla, parecia modular á su oído la esencia de todos los sonetos de Petrarca, mientras un brazo de la niña, como rama de sáuce desgajado, cruzaba lánguidamente sobre el pecho de Luis, que entre las suyas estrechaba con pasion la abandonada mano de la joven, blanca como una magnolia é inerte y confiada, como arminio domesticado.

Otra revuelta de camino hizo desaparecer, semejante á apotocosis de magia al final de obra amorosa, aquel cuadro bellísimo, aunque alarmante; y Rafael sintió como si algo que existia en su alma de niño confiado se deshiciera de pronto por una fuerza sobrenatural.

Un desencanto inmenso cayó, como neblina, sobre sus risueñas ilusiones, y una indignacion poderosa inundó todo su ser, subiendo en tormentosa ola de sangre á su cerebro enloquecido.

El ángel, la virgen, sin dejar oír siquiera el grito de la ondina orprendida por el sátiro, habia recorrido en una hora el abismo
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que separa la pureza del viejo, el cielo de la tierra, el alma del fango.

La pecadora de Luchon y la virgen de Tarbes eran dos rostros distintos, dos historias diferentes, dos vidas opuestas; pero en el concierto armónico de los seres, en la depuración suprema de los espíritus, en la conjunción póstuma de todas las almas, la de la meretriz y la de la virgen, se confundían en la misma esencia, se mezclaban en la misma alquimia, y, como sonidos acordes lanzados de arpas diferentes, se confundían en los espacios, formando una sola nota, un mismo acento, y un tono único. ¡El de la impudicia y el engaño; el de la falta y el abandono; el del interés y el vicio; el del escándalo y el de la hipocresía!

Blanche y aquella virgen podían llamarle bebé á boca llena. Efectivamente era... un chiquillo.

En cambio, Luis, cuyo descreimiento le causaba horror, cuyas doctrinas pacieron absurdas á su cándida inteligencia, cuán grande, y cuán digno de envidia presentábase á sus admiraciones infantiles!

El sería el compañero de toda su vida, en él remitiría, como pródigo en manos del juez, todo el tesoro de sus pueriles instintos, de sus vagas aspiraciones y de sus estúpidas confianzas. Ser un hombre corrido, como lo era Luis, sería desde entonces su única aspiración 'y ya se le hacía tarde tornar á Madrid y penetrar en sus salones, como tigre en bando posado de palomas, para cobrarse en vergüenzas y recriminaciones los dolores que agitaban su pecho en aquella odiosa y afrodisíaca noche de viaje, digna de Fausto y de Mefistófeles, pero más real que las filosofías de Goethe, pues que allí el Mefistófeles de la trama era tan de carne y hueso como el enamorado Fausto.

Cual si la luna en este instante quisiera contemplar el efecto que en Rafael había hecho el diabólico triunfo de Luis, dió de lleno en su adolescente rostro.

Rieló, primero, en dos lágrimas que arrojaban sus mejillas; juzgaste un instante en el hermoso brillante de una sortija que llevaba en el dedo menique, cuyas falanges, apretadas entre los dientes de su boca, se hallaban sujetas á nerviosa tortura, y después de haberse recreado en su palidez, salióse callando del vagón para entrar en su zenit, no volviendo á presentarse.
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ras, dando á estas una bandera tan liberal, tan democrática, á usanza de las tradiciones patrias, que á la vez que atribuyese á las clases educadas y poseedoras la direccion moral de los espíritus, fuese la expansion dada á las ideas tan explícita y tangible que de ellas recogiera el pueblo incontestables beneficios, en términos que dejase de ser posible avasallar las creencias y afeciones de la mayoría nacional á las exageraciones y escentricidades de prematuras aspiraciones. Todo por el pueblo era la doctrina de los progresistas; todo para el pueblo fué la bandera que El Correo Nacional continuador de El Español levantó al dar á luz su célebre programa, verdadero comentario de la Constitucion de 1837, interpretación leal cuanto liberal é indigna, destinada á dar la medida de lo que exigian, las necesidades de nuestro estado social.

La Constitucion de 1812 había proclamado el sufragio universal, la soberanía del pueblo, había desheredado á la corona de su participación en el poder legislativo, dando el carácter de ley á las que votadas por las Cortes y no sancionadas por el monarca fuesen reproducidas en tres legislaturas consecutivas por la iniciativa parlamentaria, establecía la absoluta independencia del municipio y de la provincia, la viciosa organización de la Milicia Nacional y abría la puerta á errados sistemas para reformas económicas; derroteros estos, que de no ponerles un correctivo, amenazaban el peligro de que las reformas tomasen un camino errado, produciendo el incalculable mal de una revolución mal hecha, lo que es la mayor de las calamidades que puede experimentar un pueblo que cambia su estado secular, aspirando á una reorganización completa.

A aquel torrente de mal dijeridas ideas, á aquella deplorable falta de instrucción histórica, opuso el Correo Nacional las siguientes bases orgánicas de ordenamiento social.

1.º Reconocer como ley fundamental y punto de partida de toda sucesiva mejora de las instituciones del país, la Constitución de 1837, respetando los procedimientos en ella establecidos.

2.º Que la inteligencia del dogma de la soberanía nacional no debe entenderse de otra manera que como la expresión de la supremacía de los poderes públicos constituidos, ó sea de la supremacía parlamentaria que reside en las Cortes con el Rey.

3.º Que el desarrollo del principio de nacionalidad tuviése por
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A poco rato, Luis murmuró al oído de Rafael:
—¡Lo ves?... ¡Como todas!
—¡Déjame!—respondió Rafael, dándole un fuerte codazo.
A poco tiempo, Luis roncaba.
Entonces se oyó en frente un suspiro argentino.
Como eco caricaturesco de aquella nota clara y vibrante, escuchóse un sollozo helado y comprimido.
¡Era Rafael, ante el cadáver de sus ensueños e idealidades de niño!

VI.

Presentóse por fin en el horizonte la estrella mututina, con su luz azulada y vivísima, primero, como lejana hoguera, luego, como joya brillante, y por fin, como verdadero astro de los amores y de las alegrías.
La muchedumbre volátil comenzó su interminable vocinglería y un resplandor dudosso comenzó á inundar las frescas y penetrantes brisas de la mañana.
Detúvose el tren y
—¡Dax, dos minutos de parada!—gritaron los que aguardaban á los que venían.
—¿Llegamos ya?.. ¡Era tiempo!—exclamó Luis, cogiendo su maleta. ¡No puedo moverme!
Y bajó al andén, cojeando delante de Rafael, que le seguía con aire estúpido.
De pronto oyó salir del fondo del coche una voz, que decía en francés:
—¡Caballeros, caballeros!
Volviéronse ambos amigos, y vieron de pie en medio del coche, á la señora anciana, que les hacía señas de que se aproximasen.
Hiciéronlo en efecto, con bastante embarazo.
La jóven continuaba inmóvil, y un simulacro de sonrisa se dibujaba en sus entreabiertos labios.
—Caballeros,—añadió la señora, con acento suplicante.—Nuestro criado se ha quedado en la estación de Mont-Rojaux. ¿Me hacen ustedes el favor de ayudarme?
—¿A qué?—contestó Rafael con alguna grosería.
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—A bajar á esta pobre niña... ¡ESTÁ PARALÍTICA!

De un salto subió Rafael al coche, y, al ver que Luis le seguía, con ademán irritado dejó caer sobre su amigo una larga y despectiva mirada.

Luis no se atrevió á subir.

Rafael, como una pluma, levantó la preciosa carga; bajó con ella; atravesó el andén, corriendo, y la depositó en un diván.

Luis, dando el brazo á la señora anciana, se presentó en seguida.

—¡Pobre ángel!—exclamó Rafael, mirando con desprecio á Luis.

Este, pálido y mudo, bajó la cabeza en señal de asentimiento.

Rafael, añadió en español y con triste ironía:

—Ahora sí que eres un hombre... corrido.

RAMON RODRIGUEZ CORREA.