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Revista de España (1878-01-01 00:00:00), página 242

lo malo en el que no es bueno;
dos años luchó aquel alma
tan pura, con aquel cuerpo
frágil, y al fin lo dejó,
dejándome á mí, cual premio
de mis calladas angustias,
y como fruto risueño
del triste amor que perdía,
una hija, una niña, un célico
ser bienhechor que mi llanto
enjugase placentero.

FERNANDO.
Si; también hemos sabido
de esa niña el nacimiento.

LUIS.
Pues bien; yo veí su infancia,
siendo ella mi amor postrero,
como el avaro el tesoro.
Cuando creció, en un convento
la puse, donde han brotado,
como en un teístico huerto,
sus gracias y sus virtudes
al par. Mas trascurre el tiempo;
ya va á cumplir quince años;
en su porvenir ya debo
pensar, pues estar no puede
perpétuamente en su encierro.
Llevarla á mi casa, hacer
suyo el poco digno techo
de mi celibato, no es,
sin duda, el mejor acuerdo
para que un hombre de bien
alguna vez vaya recto
á buscar allí, y en ella,
el premio de sus desvelos.
Y este es, Fernando, mi apuro,
el grave empeño violento
en que me encuentro sumido,
y que á consultarle voygo.

FERNANDO.
Situación desagradable,
triste asunto, que comprendo
te dé en qué pensar y quite
de tus párpados el sueño.
Si yo me hallara en tu caso,
no tendría ci universo
un mortal más infeliz.
Pero, Luis, somos sinceros:
cada cual coje en el mundo
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de lo que sembró en su tiempo.
Los simples mortales que
tímidos nos atenemos
al catecismo, y marchamos
siempre en el camino recto;
los héroes de vicaría,
es verdad que no tenemos
esos paceres ardientes
con que os calentais los huesos
vosotros, los de la trocha,
los fieros aventureros;
es verdad que, al fin y al cabo,
nos coje e' último tercio
vital, bajo la terrible
dominación del bostezo;
pero tenemos en cambio,
chico, un manjar de gran precio,
que lontos saboreamos
en el retiro modesto:
la paz del alma, que da
buen apetito y buen sueño.
Tú fuiste un afortunado
como pocos; opalente,
bravo, emprendedor, llegaste
más allá que los primeros.
Para qué? Para que un día
tu olvidado compañero,
el campesino, el casado
inculto, el manso cordero,
llegarte mire á su puerta
trayendo el hombro el talego
de tus disgustos, y á tristes
vozcs descanso pidiendo...
Hijo: á cada cual lo suyo.
Harto, Fernando, comprendo
de tu moral la justicia;
mas deja que llegue el término
de mi confidencia. Ansiando
dar un desenlace bueno
á mi asunto, he recordado
que sois vosotros los deudos
más próximos de mi hija.
De haber seguido existiendo
tu suegra, tu inexorable
suegra, yo no hubiera puesto
mis pies aquí, ni pensado
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en venir; pero hoy no creo que ni tu mujer, ni tú, tengáis obstáculo serio que oponer á mi demanda. Quién os implíde, en efecto, recibir mi pobre niña, prohijarla, darla el consuelo de una familia, el abrigo de un casto hogar como el nuestro, su porvenir y su dicha, facilitando benéficos? Será una acción generosa que mi hija y yo os pagaremos con un profundo, con un eterno agradecimiento.

FERNANDO. De manera que, en resumen, has venido para eso?

LUIS. Sí, amigo mío.

FERNANDO. Pues hijo, aparte el gusto secreto que me da el volver á verte, te digo con sentimiento que hubieras debido ahorrarte el viaje.

LUIS. Conque te encuentro sordo á mi súplica?...

FERNANDO. Sordo, no, pero es, Luis, que no veo el modo de complacerte. A mí me basta el recuerdo de nuestra antigua amistad para aceptar sin recelo la... combinación difícil que has pensado; pero hemos de imponerla por la fuerza á mi mujer? Pues buen génio tiene mi severa cónyuge para entrar en este enredo!

LUIS. Pero, y si ella acepta?

FERNANDO. Ella! ah! pobre amigo: ¿qué sueño do tu cerebro excitado imaginarlo te ha hecho? Una mujer educada, (y bien contribuyó á ello el fragor de tu aventura.)
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en los rigidos preceptos
de una intolerancia épica,
y de un rigorismo austero;
ella, cuyas relaciones
forman un circulo estrecho
donde no llega la sombra
de lo mundano, ni el eco;
una mujer, para quien
representas por entero
los pecados capitales
en su plenitud, completos,
tú solo, y que te abomina
por codicilo materno;
tú quieres que esa mujer,
por bondad, por parentesco,
sin transicion, se resuelva
de pronto, y por tus lamentos,
á ser cómplice tardía
de tu falta, recibiendo
y patrocinando en público
el fruto... Bah! Tiene esto
sentido comun? La lógica,
querido, no es tu elemento...
Luis.
Pero, es verdad? No exageras?
Es en absoluto cierto
ese rigor implacable
de tu esposa?
Fernando.
El Evangelio.
Luis.
Y tienes tú la conciencia
de conocerla?
Fernando.
Hombre, creo
que no habré dado al vecino
ese encargo.
Luis.
Es que yo tengo
observado que, por punto
general, de cada ciento,
hay noventa y seis maridos
que se equivocan de medio
á medio, respecto al fondo
de sus mujeres. Recuerdo
que la pobre Clara hablaba
con encomio tan sincero
de la tuya! Es imposible
que aquel infortunio inmenso,
aquella historia de lágrimas
no haya inspirado en silencio
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un interés compasivo
á tu esposa, no hayan hecho
mella en su imaginacion...
FERNANDO
Vaya, ese es otro defecto
de vosotros los Don Juanes;
para vosotros no hay pecho
mujeril inaccesible,
ni hay femenino cerebro
en donde el romanticismo
no tenga un rincón dispuesto,
y en donde la compasión
no acoja los lances tétricos.
Pues, amigo, te equivocas;
cae de tu error; te lo puedo
asegurar: hay mujeres,
y la mía es buen modelo,
honradas y antirrománticas.
LUIS.
Bah! todas á ese respeto
tienen su cuerda sensible,
que, pulsada con talento...
FERNANDO.
Pues todas, menos la mía.
LUIS.
A la excepción no me avengo,
y la tuya, como todas.
FERNANDO.
Sí? Pues ahora vas á verlo.
Ya que te empeñas, ahora
yo mismo á anunciarte vuelo.
Vas á ver á mi mujer;
prepara todo el repuesto
de tu elocuencia infaible,
conmueve, hiere su pecho,
habla á su imaginación
cuanto quieras, toca diestro
todas sus fibras sensibles,
y ya verás; mas te advierto
que si haces flasco, yo lavo
mis manos.
LUIS.
Ah! te agradezco
tu noble arranque en el alma!
Mas acaba de ser bueno
conmigo, completa tu obra,
haz un poco más.
FERNANDO.
No entiendo;
qué más he de hacer?
LUIS.
Fernando,
tu vés con qué ansiedad llego
á esta casa, tú adivinas
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á través de lo ligero
de mis palabras, la angustia,
la lucha en que me revuelvo.
Soy un padre que ido á otra
á su hija, que diera el resto
de sus días por hacerla
feliz, y á cuyo deseo
el obstáculo mayor,
el mayor impedimento
es él mismo; soy un padre,
en fin, que al hogar alegre
llega con el solo bien
que tiene, para perderlo...
Haz más que anunciarme; haz
cuanto puedas en mi obscuco;
procura inclinar el ánimo
de tu esposa al sentimiento,
y prepara su piedad
en mi favor...

FERNANDO.        Te lo ofrezco:
ensayaré.

LUIS.            Muchas gracias.

FERNANDO.       Ensayare; pronto vuelvo.

ESCENA III.

    Luis, solo.

Luis.           Unica flor del valle solitario
                de mi afanoso, estéril existir;
                al darte un dia con mi amor la vida,
                triste don te ofrecí!
                Tú eres la sola dicha de mi alma,
                y no te puedo para mí guardar;
                ni sé si podré dar á tu inocencia
                un asilo de paz.
                Hogar honrado, á cuya alta dueña,
                de amor una limosna pedire;
                dejaras ir mi corazón doliente?
                que me vas á ofrecer!

ESCENA IV.

    Luis. FERNANDO.

Luis.           Cómo! Ya vuelves?

FERNANDO.       Escucha,
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Luis; mientras lo pienso más,
más temo que la Condesa
á verte se ha de negar.
Pero...
He tenido una idea
que me parece eficaz.
Díla.
La única manera
de que la puedas hablar,
de que te escuche y de que
pengas por obra tu plan,
es, sin darle vueltas, que
te llegues á presentar
con nombre supuesto. Entiendes?
Con nombre supuesto? y cuál?
Me ha ocurrido el de Alvarado,
nuestro amigo, que ahora está
de cónsul en Montpellier.
Mi esposa la trinidad
sabe que juntos formamos;
tú la puedes inventar
una historia en armonía
con tu objeto: la dirás,
si te parece, que vives
en nombre de la amistad,
en nombre de Luis Herrera,
de tu parte, á encomendar
la primita á sus bondades.
Que aquel seductor audaz
murió hace poco en tus brazos;
que su pobre niña está
en el mayor desconsuelo.
En fin, tú lo arreglarás.
Y como ni á ti ni á él
es conoce, así podrá
la discusion entablarse,
que es ahora lo principal.
Qué te parece?
Violento
recurso, que aumentará,
con este ardid de comedia
mi embarazo; y además,
¡estás seguro de que,
llevando yo un año ya
en Madrid, desde mi vuelta,
no me habrá visto jamás
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la condesa?

ERNANDO. Seguísimo.
¿Dónde te ha podido hallar?
En Madrid solo el invierno
pasamos; ella no va
ni á paseos, ni á teatros,
ni á fiestas, ni á sociedad.
Las iglesias y sus pobres,
su escuela dominical,
son su centro, y su quehacer
continuo la caridad,
Y esto aparte, si te hubiera
conocido, es natural
que me lo hubiera contado.
No: ni por casualidad
te ha visto.

Luis. Ni yo tampoco
á ella; pero es singular
que tratándose de un monstruo
como yo, curiosidad
no haya tenido... porque
el ser curioso es tan
orgánico en ellas...

FERNANDO. Dale
con la regla general!
Desengáñate; la mía
es una especialidad.
Tampoco es curiosa.

Luis. En fin,
no tengo qué replicar;
si á ti te parece bien,
hágase...

FERNANDO. Calla! Aquí estál...
Con que, ya lo sabes, tú
te has muerto, eh? La voluntad
del difunto á cumplir vienes...
Luis. Chico, me voy á embrollar...
FERNANDO. Pues será peor para tí;
con que, ojo...

ESCENA V.

Dichos y la Condesa.

CONDESA. Fernando!... Ah!
(Viendo á Luis y saludándole triunfante)
Luis. (Vamos, es muy bella, y esto
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conmigo tiene, y que no merezco mas que por mi buen deseo. Dios guarde á V. E. muchos años. Campamento frente de Cartagena, 19 Agosto 1873. Excmo. Sr. Arsenio Martinez de Campos. Exemo, señor ministro de la Guerra.

NUMERO 2.

Ejército de Valencia. E. M. General. Seccion 3.ª Excmo. señor: Conforme he manifestado á V. E., anoche llegué á este campamento y hoy lo he reconocido para conocer y estudiar la situacion que ocupan las tropas, lo que he hecho además sobre el plano, que no incluyo á V. E. por falta de tiempo y personal para copiarlo, y porque en el depósito topográfico de ingenieros hay uno igual de la plaza de Cartagena y sus inmediaciones. Desde luego, he comprendido, como no se ocultará á la penetracion de V. E., todos los inconvenientes que, en el terreno estrictamente militar, tiene la ocupacion de una línea de dos leguas de frente con 3.000 hombres escasos de todas armas, pues nos hace débiles en todas partes, y exige tiempo para la reconcentracion en caso de necesidad. Pero como con los elementos de que puedo disponer no es posible intentar un sitio formal, que exigirá mucho tiempo y mucha tropa para tomar una plaza tan fuerte como la de Cartagena, y como bajo el punto de vista político, reanima mucho el espíritu de los habitantes de estos campos la ocupacion de la mayor extension posible de terreno para impedir el merodeo y tambien para evitar en lo que se pueda la entrada de víveres en la plaza, y como por otra parte no puedo olvidar la naturaleza del enemigo que tengo enfrente, al que no considero capaz de que intente forzar nuestra línea, que de noche y aun de dia podrían atravesar tropas organizadas y bien mandadas, sin que las nuestras se apercibieran, no he vacilado un momento en conservar la situacion marcada por mi antecesor, teniendo presentes las razones que dejo consignadas. He hecho, sin embargo, algunas advertencias sobre la conducta que se había de seguir en el evento de que el enemigo intente un ataque, ya sea de un ala, ya de las dos á la vez, y me he establecido en el centro, teniendo por toda reserva las compañías de ingenieros y las de Alcolea, con las cuales acudiré inmediatamente allí á donde pueda ser más necesario: la artillería montada la he reconcentrado por mitad en las alas para ser fuerte en los puntos donde se coloque, y evitar una excesiva diseminacion. Con estas cortas fuerzas, si bien animadas del mejor espíritu, y en excelente estado de disciplina, con la inteligencia y entusiasmo de que sus jefes se hallan animados, con mi buen deseo, que es mucho, para condicionar á los propósitos del Gobierno, me propongo estrechar el bloqueo todo lo que pueda molestar al enemigo cuanto sea posible, y rechazarle con decision y energia siempre que intente atacarnos, siendo de esperar que una vez boqueados por mar no podrán sostenerse muchos días, y aún quizá sin esta circunstancia si se confirman las noticias que tengo sobre la desmoralizacion que se ha apoderado de los insurrectos, cuya circunstancia me propongo uti-
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dá cierta tranquilidad.)
FERNANDO. Amiga mía; á buscarte iba... tengo una especial complacencia en presentarte á Pedro Alvarado y Sanz, mi antiguo, mi buen amigo, que mil veces celebrar me has oído; en Montpellier de Cónsul de España está hace tiempo, y su viejo es para poderle hablar de cierto asunto... que, sólo á ti, dice, confiará.
Con que, si me das permiso, os dejo, y mi vuelta usual daré por esas cañadas.
Hasta muy pronto, verdad?
Adios; ádios, Periquín.
CONDESA. Tu amigo permitirá que te déga dos palabras?
Luis. Señora...
CONDESA. (Aparte á Fernando.) (Por qué te vás, y por qué oculta su nombre el señor Herrera?)
FERNANDO. (Turbado.) (Ya!... Con que tú le conocías?)
CONDESA. (Me parece...)
FERNANDO. (Pues verás... es un caso... es un propósito, que el ahora te explicará mejor que yo... Si hay sucesos tan impensados y tan... Con que hasta luego, adios... ¡Silvase el que pueda... ¡Uf, que sudar!)
ESCENA VI.

LA CONDESA, LUIS.

CONDESA. (Ofreciendo con un gesto á Luis una silla, y sentándose ella ante su mesa de labor)
Usted me permitirá que mientras le escucho, siga mi labor.
Luis. Usted me obliga con ello, señora...
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AL ALMA.

CONDESA.
Listá
nuestro buen cura de aquí
en tenerla confiado
para mañana; le he dado
mi palabra.

LUIS.
Pocas vi
tan bellas; son esas flores
sobrinas.

CONDESA.
Se ha de rifar
para el coste de un altar.

LUIS.
¡Qué bien casan los colores!
Conque, usted dirá, señor...
Alvarado.

LUIS.
(El retintín
me extremece... Pero, en fin,
pecho al agua) Yo el favor,
señora, de ser oído
con tolerante bondad,
pido á usted, y es la verdad
que con gran razon lo pido;
puesto que la vez primera
que tengo el gusto de hablarla,
un nombre he de recordarla
que pronunciar no quisiera.
Yo vengo, señora, en nombre
de Luis Herrera.

CONDESA.
¡Ah!

LUIS.
Y yo
no ignoro lo que costó
á los tuyos ese hombre.
Mi amigo en la mocedad
era como dé Fernando;
mas la ausencia fue borrando
luego nuestra intimidad

CONDESA.
¡Ya!

LUIS.
¡Como en mirarme insistió!
Pero hace dos meses que
nuevamente le encontré
por un motivo bien triste.
Como usted sabe, yo habito
en Marsella, en calidad...
En Montpellier...

CONDESA.
LUIS.
Sí; es verdad;
Montpellier (disfraz malito!)
Como estas dos poblaciones
se hallan cerca, y yo frecuento
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Marsella, mi aturdimiento
las confunde en ocasiones.
Pues bien; ¡quién me lo dijera!
hace poco más de un mes
llegó á Marsella, esto es,
á Montpellier, Luis Herrera;
pero llegó moribundo,
victima de un accidente
muy grave, y, naturalmente,
yo, con interés profundo
le asistí, mientras duró
su rápido mal terrible,
porque, al fin, y es lo sensible,
mi pobre amigo... murió.

Condesa. La pérdida no es gran cosa.
Luis. Sin duda, que hay otras más
notables, pero quizás
fué la opinión rencoresa
con el infeliz Herrera;
quizá exageró la fama
lo que todavía l'ama
su maldad.

Condesa. Difícil era.
Luis. No es que yo quiera encubrir
sus grandes errores, no;
mas, puesto que ya murió,
qué más se puede exigir?
¿Qué temor, en conclusión,
hay que una tumba no evite?

Condesa. Yo temo... que resucite.
Pero, en fin, la comisión
de usted...

Luis. Héla aquí, señora:
Herrera, cuando espiraba,
por el porvenir tembaba
de una niña encantadora,
su hija, y toda su ansiedad
era que yo la trajese
á usted, y que intercediese
por ella ante su bondad.

Condesa. Pero, si no me equivoco,
Herrera era rico...

Luis. Sí.
Condesa. Y además, saber creí
que en un convento hace poco
la niña estaba.
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Luis.        También es cierto.

ONDESA.      Pues siendo cierto,
             yo creo, y perdone el muerto,
             que la niña allí está bien.

Luis.        Pero allí no puede estar siempre; no así se condena á una inocente qué pena culpas extrañas, á dar su adiós á toda alegría;
             y usted su parienta siendo más inmediata, yo entiendo,
             y Herrera así lo decía,
             que la cristiana merced de dar un techo, un amor,
             a esa niña en su dolor,
             debe ser obra de usted:
             y si él hubiera vivido,
             con puro llanto en los ojos,
             y ante usted puesto de hinojos,
             eso le hubiera pedido.

ONDESA.      Lo dudo, porque á pesar de su historia, que lamento,
             dicen que tuvo talento,
             y pudiendo adivinar mi respuesta lisa y clara,
             me hubiera el trabajo ahorrado.
             de habersela yo explicaso frente á frente y cara y cara

Luis         (No hay duda, sabe quien soy)
             En fin, señora, dejemos al pobre Herrera, y pensemos en su víctima de hoy.
             Usted no puede olvidar á su madre desgraciada:
             su culpa, ya harto pagada,
             no quiera usted castigar
             en una niña inocente;
             ampárela usted, señora,
             siendo digna protectora,
             siendo refugio clemente
             de su infortunio y su vida.
             Si toda desgracia es triste,
             lo es mucho más, cuando existe la desgracia inmerecida.

ONDESA.      Caballero: usted es hombre
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de mundo, digame usté:
¿con qué derecho daré
yo, celosa de mi nombre,
yo, que amo la estimación
pública, el ejemplo insano
de sancionar por mi mano
aquella infame pasión,
aquel hecho criminal
que aún con su vergüenza llora
mi familia, hora por hora?
Ante usted, juez imparcial,
mi contestación es esta:
que la piedad no ha de ser
ley superior al deber.

Luis. Despiadada es la respuesta.
Y aunque el pensarla me asusta,
sospecho por la actitud
de usted, que de la virtud
la idea no tengo justa.

Condesa. Eso, señor... Alvarado,
bien puede ser.

Luis. Lo es, señora;
mas permita usted que ahora
la idea que yo he formado,
en mi córdola jactancia.
de la virtud, diga á usté...
(Movimiento en la Condesa.)
y acaso mereceré
que corrija mi ignorancia. (Pausa)
Yo, francamente, creo
que la virtud verdadera
era para sí severa,
y para los otros pía.
Que alguna vez bien podía
dejar su olímpica altura,
y dar á la desventura
una comparativa mano,
con espíritu cristiano,
con intención noble y pura.
Pensaba yo, en mi flaqueza,
que hay una virtud vulgar
que se contenta con dar
sus sobras á la pobreza.
Pero que hay otra que empieza
donde menos generosa,
vacila aquella; otra, ansiosa
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de imponerse el sacrificio,
y que de Dios ante el juicio
es más grande y más hermosa.
Otra, en fin, que pese al mundo,
lo que debe hacer, lo hace,
y así la sed satisface,
de su santo amor profundo.
(Movimiento en la Condesa.)
Usted dirá que confundo
la virtud y el heroísmo,
que está mi humanitarismo
basado en un sueño loco;
pero, en fin, si me equivoco,
se equivoca el Cristianismo!...
(Pausa:
En resumen, su teoría,
si no me la explico mal,
sienta el perdón general,
y es una filosofía
de amparo incondicional.
Yo, respetando su juicio,
no condeno el sacrificio,
mas de la bondad me espanto
que sirve de fácil manto
al egoísmo del vicio.
¿Es que acaso no sabemos,
los que en el deber vivimos,
á cuánta costa obtuvimos
el laure que poseemos?
¿Es que acaso no tenemos
fibras, ensinas, ilusión,
carne, y huesos y pasión?
¡Que sabe el vicio menguado
lo que cuesta á un pecho honrado
mandar en su corazón!
El placer, la libertad,
son fáciles; lo penoso
es el deber rigoroso.....
¿Qué especie de impunidad
se dá al crimen, en verdad,
con la virtud obediente
que premia al que se arrepiente,
solo porque, arrepentido,
y harto ya de divertido,
se transforma en penitente?...
Cuando no es justo el perdón,
¡qué es más que un cómplice frío!
Revista de España (1878-01-01 00:00:00), página 256

Tal vez haya desvarío
que tonga su atenuación.
Puede á una inmensa pasión
un gran mérito llevar,
un gran móvil disculpar;
mas ¿qué disculpa nos trae
el alma vulgar que cae
ante un ídolo vulgar?
Perdóname la memoria
de mi pariente infeliz;
pero su torpe desliz
fué de una ruindad notoria.
¡Cambiar una honrada historia
por la elocuencia llamante
del seductor elegante,
que fué á explotar su aislamiento,
rebuscando un cumplimiento
del diccionario galante!
¡Los héroes de sociedad,
los faustos calculadores,
cuyos éxitos mejores
deben á la ociosidad,
ó á la necia vanidad!
A esos el cetro se ha dado
del falso amor, del pecado!
Pues conceder es forzoso
que esté, en nuestro tiempo odioso,
hasta el crimen rebajado...
En qué piensan, cómo son
esas miserables mujeres,
victimas de tales seres,
no comprende mi razón.
Pero afirmo, en conclusión,
que, si yo á ser Dios llegara,
á esa insensatez, avara
del fango que la domina,
á esa deshonra mezquina,
quizá no la perdonará!... (pausa.)
Muy bien; pero recordar
debo, que en esta ocasión
no se trata del perdón.
Quien el perdón ha de dar,
que es Dios, ya sabrá otorgarlo,
si en su bondad infinita,
que ningún rencor limita,
quiere á los culpables darlo.
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HABLAR

Se trata de la inocencia,
de la orfandad dolorosa,
que pide, junto á una rosa,
para su dolor elemencias.
Y por lo demás, señora,
dando á la conversación
otro giro, su opinión
sobre la especie incolora
de ciertos galantadores,
es un poco exagerada,
porque...

CONDESA.    No me extraña nada
ver entre sus defensores
á usted...

LUIS.      Porque por lo mismo
que explotan debilidades,
complicadas vanidades
del femenil organismo,
para llegar esa cieucía
difícil á poseer,
necesitarán tener,
al menos, inteligencia.

CONDESA.  Por fortuna, á examinarlos
nunca bajé; lo confieso.

LUIS.      Evidente; mas por eso
se expone usté á calumniarlos.

CONDESA.  Sus obras de perdición
no es muy difícil juzgar...
Mas pienso que terminar
puede ya la discusión,
si usted gusta. Su interés
en vano prolongaremos,
porque no nos convencemos
el uno al otro... ¿Quién es?.

ESCENA VII.

Dichos y JUAN.

CONDESA.  Qué hay, Juan?
JUAN.     Señora, he buscado
inútilmente la seda
del color que usted quería.
No la hay en ninguna tienda.

CONDESA.  Cómo! En ninguna? Es posible?

JUAN.     Nada; aquí traigo la muestra
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que usted me dió; en todo el pueblo
no he visto una sola hebra.
Condesa. Pero, cómo hacer entonces?
Sin esa seda violeta
yo no puedo concluir
este tulipán, que llena
el centro de mi bordado;
ni hay tiempo de enviar por ella
a Madrid. Y el señor cura
que confía en mi promesa...
Ah! La escasez de recursos
en los pueblos, desespera.
Qué contrariedad!
Juan. Me manda usted algo?
Condesa. No; paciencia.

ESCENA VIII.

LA CONDESA Y LUIS.

Condesa. Qué contrariedad!
Luis. Condesa:
sinceramente me pesa
su apuro; pero si uste
lo permite, la daré
un consejo...
Condesa. ¿Qué?...
Luis. No es esa
flor del centro inacabada,
la que la tiene angustiada?
Condesa. Sí.
Luis. Pues su aflicción ahuyente,
porque esa flor, fácilmente
pudiera ser reemplazada.
Condesa. Y con cuál? No caigo, á fé'...
Luis. Con otra flor grande, que
resalte bien de ese fondo;
una magnolia, respondo
que irá muy bien.
Condesa. No pensé
verle á usted tan enterado...
y no vá descaminado...
Luis. Seda blanca y amarilla
aún tiene su canastilla;
el apuro está salvado.