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Revista de España (1876-07-01 00:00:00), página 526

como un santuario, é inculca en sus hijos máximas morales y religiosas.

Frecuentemente, los mandarines venden sus sentencias, pero á veces juzgan como Salomon; contratando, el comerciante roba cuanto puede, sin vergüenza ni remordimiento; mas, cuando ha cerrado un trato, lo cumple exactamente, aunque solo sea verbal; el chino es dulce y á la par cruel hasta el extremo; humilde, lisonjero cuando necesita, jamás prescinde del sentimiento de su dignidad personal; tímidó ante las amenazas, cobarde bajo los golpes, ese mismo hombre se eleva sobre el cadalso, mira de frente á su verdugo y muere altivo con el sereno valor de un gladiador romano. A su pesar, la China se va trasformando al contacto de Europa y de América; lentamente, eso sí, porque su amor propio de pueblo antiguo le hace reservado, y acepta nuestras invenciones en armas y en máquinas, por conveniencia, sin manifestar ningun entusiasmo, quizá sin darse cuenta de esa trasformacion que sigue su curso y lo seguirá hasta ver el sacrosanto edificio de la China legendaria, derrumbado y reducido á polvo como sus antiguas pagodas.

ADOLFO MENTABERRY.

(Continuará.)
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CUESTION DE AMORES

DRAMA EN TRES ACTOS

PERSONAJES

Laura, diez y seis años.
Doña Teresa Tavira de Mendoza, veintiocho años.
Don Felipe Tavira, sesenta y cuatro años.
Fernando Villamar, veintitantos años.
Eduardo Mejía, veintitantos años.
Ramona, criada.
Juana, jardinera.
Cazadores 1.º, 2.º y 3.º
Un criado.

La edad de los personajes es la que tienen al comenzar el drama.
La acción pasa en nuestros días. El primer acto en Madrid, en casa de D. Felipe Tavira. El segundo en Sevilla, en la de la Sra. de Mendoza. El tercero en una quinta de D. Fernando Villamar, cerca de Sevilla.
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ACTO PRIMERO.

Sala modestamente amueblada. Reja en el fondo. Se supone que esta sala pertenece á un cuarto bajo. Se vé de tiempo en tiempo la luz de los relámpagos. Puertas á derecha e izquierda. Las paredes están adornadas con muchos cuadros y bocetos al óleo, la mayor parte sin marco.

ESCENA PRIMERA.

D. FELIPE, solo.

(Aparece sentado frente á un velador, donde hay un quinqué encendido, concluyendo de escribir una carta.)
D. FELIPE. Sí; es preciso decírselo. (Leyendo.) «Ven pronto; mi enfermedad del corazón hace progresos; los ataques que padeczo, cada vez son más frecuentes. No quiero pensar en la posibilidad de que se verifique mi fallecimiento sin hallarte tú en Madrid, sin tener la dicha de volver á verte, dejando á la pobre Laura sola, con escasos medios de subsistencia..... (Recorre en silencio algunos renglones de la carta, y se pasa la mano por los ojos, como conteniendo una lágrima.) No te asustes por lo que te digo; quizá mi imaginación exagera el peligro, y la verdad es que así como mis temores pueden realizarse, también es posible que mi enfermedad tome un carácter crónico, y en ese caso.....» (Sigue leyendo en silencio.)
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ESCENA II.

LAURA y D. FELIPE.

LAURA. (Se oye un trueno muy lejano; va hacia la ventana y abre las vidrieras.) ¿Has concluido de escribir á mi hermana?

D. FELP. Sí, en este momento concluyo. (Se levanta, cerrando la carta y dejándola sobre el velador.)

LAURA. (Mirando por la ventana.) Parece que la noche se prepara para una tempestad.

D. FELP. (Mirando también por la ventana.) Ya creo que comienza á llover.

LAURA. El pobre Eduardo, cuando venga desde su casa que está tan lejos.....

D. FELP. (Sentándose en un sillón.) ¡Siempre Eduardo!

LAURA. ¿Y qué daño hay en eso? Eduardo te ha pedido autorización para frecuentar nuestra casa, hasta que podamos..... (Sentándose también y poniéndose á coser en un pañuelo.)

D. FELP. Sí, casarse. Este es el pensamiento constante de las muchachas en cuanto cambian los pantalones por el vestido largo.

LAURA. (En tono de reconvención.) ¡Papá!

D. FELP. ¿Pero tú sabes, hija mía, lo que es el matrimonio? ¿Tú conoces lo bastante al Sr. Mejía, para tener la seguridad de ser feliz durante toda tu vida al lado suyo?

LAURA. Sí, papá, sí. Eduardo dice que no podría vivir lejos de mí; siempre es de la misma opinión que yo; jamás halla en mí un defecto que censurar; ¡es tan amable, tan cariñoso, tan complaciente!

D. FELP. ¡Es natural!

LAURA. Dice que cuando estemos reunidos para siempre, seremosenteramente dichosos.

D. FELP. ¡La juventud siempre soñando en la dicha completa, que jamás se alcanza en este mundo!

LAURA. ¿Y por qué?

D. FELP. Porque la niñez tiene sus continuas enfermedades; la juventud, la lucha entre el amor á los placeres y la necesidad del trabajo; la edad madura, los cuidados de la familia; la vejez, primero sus achaques, el abandono después, y por último la muerte.

LAURA. ¿El abandono? No digas eso, papá mío; yo jamás te abandonaré.
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por el contrario, habian rodeado más fuerzas al poder. Pero una vez decaido súbitamente el ánimo del monarca, se comunicó á todas partes una misma corriente eléctrica, y de pronto se estinguió toda resistencia. Ni ministerios en embrion, ni generales ilustres, ni ejército brillante, ni príncipes esclarecidos, ni Cámaras prepotentes, nadie piensa en cumplir lo que cada cual incomunicado hubiera creído deshonra desatender. Legalidad, patria, sociedad, todo quedó desamparado. Jamás acto alguno individual ha influido más directa é instantáneamente en los destinos de unas instituciones, de una nación. Es que por una secreta, inexplicable, pero positiva relación, el poder que más firme se mostró, al llegar el momento supremo, advierte de un modo tardío, pero evidente, el aislamiento en que está.

Notorios son, pues, los errores de todo lo que constituía el poder: clase gobernante, ministro director, sobre todo monarca. Y sin embargo, el grande error no fué tanto del poder como de la oposición progresista: solo es comparable á la gran miseria de sus errores la gran miseria de sus excusas. Oigamos á M. Odilon Barrot en sus Memorias: "La relación del Monitor (sesion del 24 de Febrero) es una de las más tristes páginas de nuestra historia. ¿Qué puede decirse de los furiosos que creían no había sido bastante legitimado el gobierno de Julio por el voto nacional, y que ellos solos, sin consultar á la Francia, debían improvisar en medio de una orgía una revolución radical? ¿Qué puede decirse de los insensatos que teniendo muy buena casa, hecha por ellos diez y ocho años antes, y en la que á lo sumo había que hacer algunas recomposiciones, la arrasan hasta los cimientos, sin saber bajo qué techo se cobijarán al día siguiente? ¿Qué puede decirse de los llamados liberales que habiéndose levantado para hacer una nueva reforma, hacen una revolución violenta y radical? ¿Qué puedo decirse de los llamados sectarios del gran principio de la soberanía nacional, que violan esta soberanía con las armas en la mano, é imponen á toda una nación una forma de gobierno que ella rechaza!... Todos los que empujaron la revolución en aquel día fatal, se engañaron en sus esperanzas. Los republicanos y los legitimistas que creyeron aprovecharse de ella, han visto sucesivamente desaparecer sus ilusiones... ¡Qué diremos de la falta de resolución é iniciativa en los funcionarios de todo orden y rango? Del rey que se
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D. FELP. Sí, Laura; tú me abandonarás, como ya lo ha hecho tu hermana. Ella también me decía lo mismo que tú, y sin embargo, se casó con Mendoza; se fué á Filipinas con su marido, y quizá morirá sin volverla á ver. (Llevándose la mano á los ojos.)

LAURA. (Levantándose y acercándose cariñosamente á su padre.) ¡No te aflijas, papá! ¡Qué ideas tan tristes tienes esta noche!

D. FELP. Es verdad; hago mal en mortificarte con mis cavilaciones.

LAURA. No, no es eso...... ¡Has visto lo poco que me falta para concluir el retrato de Teresa?

D. FELP. No; ¿dónde lo has puesto?

LAURA. (Tomando un cuadro sin marco, que estará apoyado contra la pared.) Aquí; mira.

D. FELP. Parece imposible que solo con el auxilio de una fotografía, esté tan parecido.

LAURA. Ni la fotografía hubiese sido precisa; yo siempre tengo aquí (Poniéndola mano sobre el corazón,) la imagen de mi hermana.

D. FELP. Ya sé lo mucho que os queréis, y esto es lo único que me consuela de la pena que siento cuando...

LAURA. No vuelvas á tus tristezas. El médico dice que las emociones desagradables agravan tus padecimientos.

D. FELP. (Tomando el cuadro en sus manos y acercándolo á las luz del quinqué.) Está bastante bien pintado. Dicen los inteligentes que has de llegar á ser una gran artista.

LAURA. Quizá te lo dicen solo á ti, porque eres mi padre.

D. FELP. Aun cuando esa predicción no llegue á realizarse, al menos podrás encontrar en tus pinceles un auxilio para tu subsistencia. ¡Es tan corta la orfandad que te queda!

LAURA. Pero por Dios, papá, deja esos pensamientos tan melancólicos.

D. FELP. No es posible. Me encuentro muy mal de salud. Si yo llegase á faltar, te quedarías sola, abandonada... Siendo huérfana de madre, al separarse de nosotros Teresa, has venido á quedar entregada á mi exclusivo cuidado, y la ancianidad no sirve para proteger á la juventud. Tu inesperiencia necesitaba..... (En este momento se oye un golpe en la ventana, se ve la luz de un relámpago muy grande y un objeto lanzado desde la calle, cae en la habitación.)

LAURA. (Asustada.) ¡Ah! ¡Jesús!

D. FELP. (Dirigiéndose resueltamente á la ventana.) ¿Quién habrá dado ese golpe en la reja? (Mira hacia la calle y cierra las vidrieras.)
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CUESTION DE AMORES.

LAURA. (Cogiendo el objeto que ha cuido al sueño.) ¿Qué es esto? (Desenvolviendo un papel, dentro del cual hay una piedra.) Una carta.

D. FELI. ¡Qué! Dime. (Toma la carta, la abre, la lee rápidamente en silencio, y se sienta murmurando.) Sí... Debo ser verdad... Mi corazón no me engañaba. (Apoya la frente entre sus manos con abatimiento.)

LAURA. ¿Qué tienes? Ese papel...

D. FELI. Ese papel, Laura... (Estrujando la carta en su mano) puede ser una infame calumnia, pero por desgracia, también puede ser una horrible profecía.

LAURA. ¿Una profecía? Si quisieras explicarme...

D. FELI. ¡Explicarte! ¿Y cómo? Mis palabras mancharían la pureza de tu alma. Tú apenas comprenderías..., y, sin embargo, yo dobo decirte... Es tan grande y quizá tan inminente el peligro...

(Se pasea muy agitado; momentos de silencio; se sienta con abatimiento y se lleva la mano al pecho.) ¡Cómo padeczo! Estas impresiones violentas concluyen con mi vida. (Se va la luz de un relámpago y se oye un trueno lejano.)

LAURA. ¡Qué noche tan espantosa! La tempestad, esa misteriosa carta que tanto te preocupaba, ¿quieres que se llame al médico, si te sientes peor?

D. FELI. No hace falta por ahora.

LAURA. Sí, papá, ya sabes que ha dicho que es preciso atender desde el primer momento á esos ataques del corazón en que tanto padeces.

D. FELI. (Con súbita resolución.) Bien, se avisará al médico, porque realmente me siento muy mal; pero antes, escúchame, y procuro comprender en lo que voy á decirte, todo lo que tendrá necesidad de callarte. Soy viejo, estoy enfermo, estos ataques que padeczo pueden quitarme la vida el día únicos pensado. Hijo de militar y habiéndolo sido yo hasta que las heridas y los años me han obligado á retirarme, he hecho esa vida nómada que no permite crear amistades profundas y que relaja hasta los vínculos del parentesco. Además, ya sabes cuán corta es nuestra familia, y que en la actualidad ninguno de nuestros parientes se halla en Madrid. He escrito á tu hermana y á su marido para pedirles que vengan á pasar una temporada á nuestro lado, pero lo lejos que se hallan, aun dilatará por algunos meses... (Se interrumpe viendo entrar á Meija.)
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ESCENA III.

DICHOS Y MEJÍA.

MEJÍA. Santas y buenas noches nos dé Dios, como se decía en la época del oscurantismo. (Parándose y contemplando el grupo que forman D. Felipe y su hija.) ¡Cuadro de familia!

LAURA. (levantándose.) Buenas noches, Eduardo, qué tiempo tan malo, cómo se habrá mojado Vd. al venir desde...

MEJÍA. No, en verdad, pues cuando comenzó á llover, me hallaba ya en casa de un amigo que vive cerca de aquí.

D. FELP. (Mirando á Mejía con fijeza.) ¿Quizá en el núm. 99 de la calle de Cervantes?

MEJÍA. (Fingiendo una gran sorpresa.) ¿Dónde? ¿Cómo? (Reponiéndose.) No; no visito ni conozco á nadie en esa calle, vengo de otra de nombre no menos literario, de la de Quevedo, donde vivo...

D. FELP. (Interrumpiendo.) ¿Tiene Vd. la seguridad de que no conoce á nadie en la calle de Cervantes?

MEJÍA. En la actualidad, á nadie. Antes, en aquel tiempo en que yo era un pollo casquivano, ante la marmórea imagen del Príncipe de nuestros ingenios, se verificaron algunos hechos que la presencia de Laura no me permite referir. Pero permítame Vd. que cambie de conversación; el calaverilla, casi adolescente, ha muerto ya, desde que su hija de Vd. me ha convencido con el encanto de su inocencia, de que la dicha se halla en la tranquilidad del hogar, y no en la lucha de las pasiones.

D. FELP. Pronto fué Vd. pecador, y muy pronto se ha convertido.

MEJÍA. La rapidez del arrepentimiento, disculpa la del pecado.

D. FELP. Pero hace temer la probabilidad de la recaída.

MEJÍA. Cuento para evitarla con la protección de un ángel. (Mirando cariñosamente á Laura).

D. FELP. (Con disgusto.) Dejemos los ángeles en el cielo, Sr. Mejía. A Vd. le extrañará lo que voy á decirle, pero tengo necesidad de interrogarle seriamente acerca de un asunto importante.
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CUESTION DE AMORES.

ESCENA IV.

DICHOS Y RAMONA.

RAMONA. Un caballero dice que desea hablar inmediatamente con el señor Mejía.

MEJÍA. ¿Conmigo? (Tomando el sombrero y disponiéndose á salir.) Dispénseme usted, Sr. D. Felipe, voy á salir á ver... Es raro.

D. FELIPE. No; no es necesario, podrá ser alguna cosa muy urgente y reservada; reciba Vd. aquí á quien le busca. (Dirigiéndose á la criada.) Diga Vd. á ese caballero que puede pasar. (Dirigiéndose á su hija.) Laura, haz que pongan luz en el comedor. (Laura se levanta y se marcha por la puerta de la derecha.) Después que se quede Vd. solo, señor Mejía, volveré aquí, porque tenemos que hablar muy despacio y muy largo. (Váse).

MEJÍA. Cuando Vd. guste, Sr. Don Felipe. (Murmurando entre dientes.) La calle de Cervantes y conversación á solas. Vamos bien; el anónimo hizo ya su efecto.

ESCENA V.

MEJÍA Y VILLAMAR.

VILLAM. ¡Al fin te encontré!

MEJÍA. ¡Villamar! no sabía que estuvieses en Madrid.

VILLAM. Sí, he vuelto antes de lo que pensaba. Vengo á buscarte.

MEJÍA. ¿Y cómo has sabido que estaba yo aquí?

VILLAM. Fuí á tu casa y me dijeron que no estabas y como el asunto es urgente...

MEJÍA. ¿Urgente?

VILLAM. Sí, á las doce teníamos que estar en casa de nuestro compañero Almazán para ser padrinos de un duelo.

MEJÍA. ¿Y qué hora es? (Mirando al reloj) Poco más de las nueve; aún faltan tres horas.

VILLAM. Es verdad, pero como tu patrona me dijo que hasta las once te encontraría fijamente en esta casa y que desde esa hora hasta las tres ó las cuatro de la madrugada, que es cuando vas á acostarte, la noche que vas, no sabía donde podría hallarte, he venido con tanta anticipación.
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MEJÍA. Y tú, modelo de estudiantes, Caton con levita, gloria futura del foro español, ¿como te habrás escandalizado al saber mis ausencias nocturnas del asilo patronil?

VILLAM. En efecto Sr. Mejía, la conducta de Vd. no me ha parecido nada ejemplar.

MEJÍA. Pues lo es, en cierto sentido.

VILLAM. Algo le disculpa á Vd. los pocos años, pero si continúa así cuándo cumplá los treinta...

MEJÍA. Cumpliré el mote de una ilustre familia francesa: nobleza obliga.

VILLAM. No te entiendo.

MEJÍA. Me apellido Mejía, como el rival de D. Juan Tenorio: el nombre obliga.

VILLAM. Obliga ¿a qué? á ser un ejemplo de inmoralidad, á ser un ente despreciable que sólo se ocupa...

MEJÍA. (Interrumpiendo.) Nada menos que eso. Yo tengo ambición y á pesar de mi apellido, yo me casaré, ascenderé á jefe de familia, seré diputado, gobernador civil, embajador, quizá ministro.

VILLAM. No me había engañado tu patrona Doña Brígida.

MEJÍA. ¿Pues que te ha dicho?

VILLAM. Que estabas decidido á casarte.

MEJÍA. ¡Error gravísimo!

VILLAM. Que eras ya novio con autorización oficial del papá de la niña.

MEJÍA. (Hablando bajo y al oído de Villamar.) Eso es verdad, pero cedi á la alucinación de un momento. Ya estoy arrepentido.

VILLAM. (Mirando el reloj.) El tiempo corre; quizá estoy molestando en esta casa...

MEJÍA. No. De ningún modo...

VILLAM. Y aún no he concluido de decir la causa de haber venido á buscarte. Tu sabes que nuestro compañero Almazan, es huérfano de padre y madre y vive en compañía de su única hermana, que aún es casi una niña.

MEJÍA. Y que sin embargo está ya para casarse con un título de Castilla.

VILLAM. Así debía ser, en efecto. El joven conde de Rioverde, pidió á Almazan la mano de su hermana, pero cuando ha llegado el momento de cumplir su promesa...

MEJÍA. Como se dice vulgarmente, hace que se va y no vuelve.

VILLAM. Déjate de bromas. Almazan, al ver comprometido el honor de su
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hermana, por ciertos incidentes que se han verificado en la ruptura del proyectado matrimonio, ha desafiado al conde, y quiere que tú y yo seamos sus padrinos. ¿Aceptas?

Mejía. Yo acepto siempre esos encargos; pero procuraré evitar que se lleve á cabo tal desafío.

Villam. ¿Por qué?

Mejía. Una cuestión de amores no debe ser motivo de que expongan sus vidas dos personas que valen tanto, como nuestro amigo Almazan y el conde de Rioverde.

Villam. Pienslo lo contrario. En nuestro imperfecto estado social, la honra de la mujer hay casos en que solo puede ser defendida por la espada de un padre, de un marido ó de un hermano.

Mejía. ¡Ideas antiguas!

Villam. Ideas desgraciadamente verdaderas.

Mejía. Si el conde ha cometido alguna falta al romper su compromiso de casamiento, esto mismo prueba su completa inocencia.

Villam. No comprendo...

Mejía. Es elemental. Para romper un compromiso amoroso, se procede de modo que lo rompa la parte contraria.

Villam. ¡Cómo!

Mejía. Hay cien medios.

Villam. Explicame alguno.

Mejía. Si yo quisiese salir del compromiso que he contraído con el padre de la muchacha, en cuya casa estamos, haría que llegase á sus manos un anónimo donde le contasen algunos de mis pecadillos amorosos. Se alarmaría por el porvenir de su hija; me hablaría; yo le contestaría de modo que aumentase sus recelos; se irritaría y me cerraría la puerta de su casa; continuarían mis amores con su hija desde fuera, lo cual tiene grandes ventajas; el padre aparecería como un tirano, y yo como un galán al uso del siglo decimosexto.

Villam. Quién piensa lo que tú acabas de decir, no puede ser compañero mío como padrino en el duelo de nuestro amigo Almazan. (Toma el sombrero y sin tenderle la mano.) Siento haber venido á molestarte.

Mejía. Tomas las cosas por todo lo alto. En cuestión de amores...

Villam. Estoy enterado. Voy á ver á Almazan, y le diré que no estando de acuerdo tu criterio y el mío en cuestión de amores, como tú
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dices, no puedo ser su padrino en compañía de ti, y que decida. Adios.

Mejía. Como gustes, Villamar; tú siempre serás extravagante. (Tocando á una campanilla y hablando en la puerta por donde entró Villamar.) Ramona, abre la puerta á este caballero.

Villam. Adios, Mejía. (Sale, sin darle la mano).

ESCENA VI.

Mejía, y poco después D. Felipe.

Mejía. La ciencia solo sirve para trastornar el juicio. Este pobre muchacho siempre hará un papel ridículo en el mundo, con sus teorías acerca del deber, el honor, la virtud... palabras, palabras, palabras, como decía... como decía, no sé quién, en no sé dónde.

D. Felipe. Tome Vd. asiento, Sr. Mejía, y perdón al que un día debe llegar á ser su padre político, si en las palabras que voy á decir hay alguna que pueda disgustar á Vd. Hay momentos en la vida, en que el dolor nos ahoga y traspasamos sin querer los límites de lo conveniente.

Mejía. Puede Vd. decirme lo que guste, Sr. D. Felipe. Sus palabras nunca podrán ofenderme.

D. Felipe. He sido militar durante casi toda mi vida; no sé usar formas diplomáticas, y le diré desde luego el objeto de esta conversación.

Mejía. Hace Vd. bien. La línea recta es el camino más corto de un punto á otro.

D. Felipe. Así es la verdad. Esta noche he recibido un anónimo, donde me dicen que durante más de dos años ha mantenido Vd. relaciones con la señorita doña... (Buscando con la vista el anónimo que saca del bolsillo, que vive en la calle de Cervantes, habiendo obtenido para ello la autorización de sus padres y empeñado su palabra de casarse en un próximo plazo.

Mejía. ¿Y para qué le refieren á Vd. ese cuento ó historia?

D. Felipe. Dicen que arrepentido Vd. del compromiso que había contraído, usó de tales medios, que al fin consiguió que esa señorita tuviese que romper sus relaciones con Vd., á pesar de que al hacerlo así ha quedado lastimada gravemente su reputación. Los porme-
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nores que me dan son horribles, y este indigno papel termina pronosticando á mi inocente hija... En fin, vea Vd. mismo. (Le da el anónimo.)

Mejía. (Recorriendo rápidamente con la vista el papel.) Hasta cierto punto todo lo que dice este anónimo es verdad.

D. Felip. (Con exaltación.) ¿Qué es verdad?

Mejía. (Con indiferencia.) Si señor; pero hay algunas ligeras variantes.

D. Felip. ¡Y Vd. confiesa que ha abusado de la confianza de una familia honrada? ¿Que ha penetrado en el hogar doméstico con la intención de dejar allí la indeleble mancha de la deshonra?

Mejía. No, señor. Yo no confieso tales cosas. Esas son las variantes.

D. Felip. ¿Entonces?

Mejía. ¿Se dignará Vd. escucharme?

D. Felip. Hable Vd., Sr. Mejía.

Mejía. El caso es muy sencillo. Yo conocí á esa muchacha de que habla el anónimo; es bonita; me enamoré de ella; hablé á sus padres para que autorizasen nuestras relaciones, pensando en casarme con ella, pero no congeniamos; empezaron las desavenencias; llegó un día en que recibí una carta suya, donde me decía que nuestros amores habían concluido para siempre: ¿qué había yo de hacer?

D. Felip. Es decir, Sr. D. Eduardo, que podrá llegar un día en que usted note que no congénia con mi hija; entonces empezarán las desavenencias y Vd. encontrará fácilmente una ocasión para romper el compromiso de honor que ha contraído personalmente y por medio de la carta que su señora madre me ha escrito.

Mejía. Hace seis meses que frecuento esta casa, y hasta ahora no hay preludios que hagan temer nada de lo que Vd. dice.

D. Felip. En su aventura de la calle de Cervantes pasaron dos años, hasta que apareció las incompatibilidad de caracteres entre su prometida y Vd.

Mejía. Un hecho aislado nada prueba.

D. Felip. En ocasiones, sí. El que mata una vez, es asesino.

Mejía. (Riendose á carcajadas.) ¡Jesús que ejemplo tan lugubre!

D. Felip. (Con severidad.) ¡Señor Mejía!

Mejía. (Con subita y fugida seriedad) ¡Señor Don Felipe!

D. Felip. Yo debo hablarle con franqueza; ni sus palabras, ni su conducta satisfacen mis deseos como padre cuidadoso de la dicha futura de