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ligiosos y prácticas piadosas, sería como una sociedad sin leyes ni magistrados, ó como una justicia sin tribunales. Una religión sin culto exterior es una religión que seca la inteligencia y enfría el corazón en vez de fortalecer aquella en elevadas ideas y encender éste en grandes sentimientos. Es evidente que las creencias y prácticas religiosas no constituyen la moral y la virtud, como en el orden civil no son las formas judiciales la justicia; pero la verdad es que la justicia no puede quedar garantizada sin las formas regulares del procedimiento que evitan la arbitrariedad y aseguran el acierto y la justicia, y en el orden moral la virtud no queda bien asegurada, ni la moral puede ser muy eficaz sin el culto y la santidad de ciertas prácticas religiosas, que previenen el olvido de los deberes, y que hacen nacer y conservar las buenas costumbres, sostén el más firme de toda moral. La verdadera filosofía consagra las grandes verdades morales con la sanción de la religión, y respeta también las formas religiosas en la humanidad, en vez de desdenarlas como inútil formalismo, y comprende la necesidad de hablar á los ojos y á la imaginación para conservar el imperio de las almas y de nociones sensibles en los hombres que no son espíritus puros. En una palabra, una moral sin religión y una religión sin culto público se debilitarian y decaerían extraordinariamente, si es que no desaparecian del todo en la sociedad. La moral en la alta región de las ideas y de la metafísica, no puede ser útil y eficaz á la sociedad, si no se robustoce y descende al alcance del pueblo con los preceptos positivos y prácticas piadosas de la religión.

Una de las mayores ventajas de las religiones positivas es unir siempre la moral con los ritos, ceremonias y prácticas religiosas que vienen á ser su más firme apoyo, porque no es posible guiar á los hombres con abstracciones metafísicas ó máximas fríamente calcula las. La moral no es solo una ciencia especulativa, ni consiste únicamente en el arte de discurrir bien y con rectitud, sino también en el arte de obrar bien, y por consiguiente las buenas acciones no pueden ser inspiradas ni preparadas y aseguradas sino por las buenas costumbres. Solamente practicando los actos que conducen á la virtud ó que al menos recuerdan su idea, se aprende á amar y practicar la virtud. Una moral religiosa que se formula en mandatos precisos y formales, tiene necesariamente una fuerza que ninguna moral puramente filosófica podría tener. Los hom-
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bres, en general, tienen necesidad de fijarse en reglas claras y precisas; necesitan preceptos y máximas, más bien que ideas y demostraciones. Así, las máximas y las virtudes más necesarias para la conservación de la moral y del orden social, están en todo bajo la salvaguardia de la conciencia y de los sentimientos verdaderamente religiosos de una religión positiva, y adquieren así un carácter de energía, de fijeza y de cortidumbre, que no podrían tener jamás de la ciencia de los hombres.

Así, si fuera posible realizar el proyecto que conciben algunos de sustituir al Cristianismo, religión esencialmente diligente y civilizadora con su religión natural, que no tiene dogmas que comprender, ni historia que aprender, y que no exige ningún ejercicio del entendimiento, el vulgo caería en la barbarie más completa. No hay Religión natural, por racional e ilustrada que sea, que contenga con toda fijeza, y en toda su pureza y extensión, las verdades que atesora la Religión cristiana, y que ha sabido conservar incólumes la Iglesia católica al través de los tiempos y de tantas vicisitudes y trastornos sociales. Imposible es encontrar en ninguna de estas religiones la suma de las verdades racionales y morales que aprende aún un niño en el Catecismo.

Una Religión positiva en el Estado con su culto exterior, consagrada por la conciencia pública, uniendo á los hombres entre sí con este lazo, es la institución esencial para conservar la fijeza y la unidad de las doctrinas morales y de las reglas de conducta, y evitar las divergencias y vacilaciones, tan naturales aún entre los filósofos y sabios de todos siglos, y el desacuerdo de opiniones y sentimientos entre los hombres, en actos que no solo interesan á la tranquilidad moral del hombre, sino que afectan y mucho al orden moral y á la paz pública de la sociedad.

La Religión, reuniendo á los hombres en los templos, los atrae entre sí, y les inspira respeto mutuo y afecto recíproco, dulcifica sus costumbres y moraliza todos sus actos. La Religión establece este gran depósito de doctrinas, necesario para fijar las opiniones morales de los hombres, del mismo modo que son necesarias las leyes para arreglar los intereses entre ellos. Este centro de creencias comunes es el baluarte con que resiste el hombre los sofismas de la inteligencia y las seducciones del corazón. Si nada reuniese á los que profesan las mismas creencias, habría á los pocos años tantos
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sistemas religiosos como individuos, y se entronizaría la más perturbadora é increíble anarquía religiosa.

No hay que dudarlo; el espiritualismo, que es la filosofía de la libertad, respeta la legítima libertad del hombre y su verdadero progreso moral, y al mismo tiempo, como es una filosofía sin impiedad, proclama la absoluta necesidad en la sociedad de una Religion sin fanatismo, ni superstición, pero con dogmas y culto público. Las verdades morales tan útiles y necesarias á la humanidad tienen necesidad de ser fijadas y consagradas por medio del culto de una Religion que es una saludable y necesaria institución en la sociedad. Y sin esta dirección religiosa, uniforme y universal entre los hombres que constituye la Religion del Estado, no podría subsistir la sociedad; se crearía fácilmente el escepticismo, y el escepticismo religioso es la barbarie moderna.

Es incontestable que el Estado debe adoptar una religion con sus dogmas y culto público. Y esta institución, la más fundamental de la sociedad, se halla sancionada por la verdadera libertad del hombre. La libertad, la facultad de elegir y dirigir su conducta, es sin duda el título de la dignidad del hombre; pues su moralidad y el mérito de su libre conducta le hacen merecedor de la verdadera felicidad, de la felicidad suprema á que la justicia de Dios en sus altos designios tiene destinado al hombre en la vida absoluta y eterna. Los hombres y los pueblos son siempre, cuando quieren verdaderamente serlo, dueños de sus destinos; y la libertad es la sublime prerrogativa que les concede la gloria de poderse considerar autores de su propio destino, de su perfeccionamiento moral ó de su degradación, de su engrandecimiento ó de su ruina, de su felicidad ó de su desgracia. Pero por esto mismo no hay que olvidar que el hombre y la sociedad no tiene solamente la voluntad, libertad y derechos, sino también una religion y una razón pública que les traza reglas de conducta. La primera impone deberes morales al hombre, y cuya libre observancia se fía solo á su conciencia; la segunda obligaciones sociales al hombre y al poder público, que forzosamente se han de cumplir, en interés moral de la humanidad entera y sus altos destinos. De otro modo no puede existir la libertad, porque no hay nada más tiránico que la dominación exclusiva de la libertad, y que no reconoce límites; y sin ley moral ni social que la refrene, se pierde por sus excesos y desaparece en
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medio del desorden y de la anarquía. La religión del Estado es la que fija y sanciona eficazmente las verdades fundamentales del orden moral, establece la regla inlexible del deber en vez de consentir la moral, incierta y equívoca de los sistemas filosóficos, y diversas sectas religiosas; asegura la verdadera armonía moral en la sociedad y la verdadera paz pública, y determina y fija inviolablemente con toda firmeza las bases fundamentales del orden social, en que descansa solidamente y va unido el legítimo y ordenado progreso de la sociedad.

La religión del Estado fija claramente en todas las conciencias los principios de moral, que dan verdaderamente la fuerza necesaria al orden social. Además, la unidad de los sentimientos y creencias religiosas es un verdadero lazo de paz y de armonía en las familias y en toda la sociedad, y la única manera de crear y depurar las costumbres, que son el verdadero cimiento de la moral práctica de la sociedad, y es necesario fortalecer en el Estado este elemento esencial del orden social.

Por último, la religión del Estado más conforme con la razón y la filosofía y con la verdadera libertad es el Catolicismo. Esta es la verdadera iglesia del cristianismo y la religión de la verdadera libertad y del porvenir de la humanidad. Además, el catolicismo junta á las verdades espirituales, que son objeto de sus enseñanzas, todas las ideas sensibles que constituyen su culto; y hablando á la razón y á los sentidos, impera eficazmente sobre el hombre y la sociedad, y á él se deben los grandes beneficios de nuestra civilización, los verdaderos progresos de la cultura moral y grandeza intelectual de nuestra libertad moderna.

LEON JOSÉ SERRANO.

(Continuará.)
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CUARENTA LEGUAS POR CANTABRIA.

(BOSQUEJO DESCRIPTIVO.)

I.

SANTILLANA.

Al entrar en Santillana parece que se sale del mundo. Es aquella una entrada que dice: "no entres." El camino mismo, al ver de cerca la principal calle de la antiquísima villa, tuerce á la izquierda y se escurre por junto á las tapias del palacio de Casa-Mena, marchando en busca de los alegres pueblos del Alfoz de Lloredo. El telégrafo, que ha venido desde Torrelavega, por Puente San Miguel y Vispieris, en busca de lugares animados y vividores, desde el momento en que acierta á ver las calles de Santillana, da tambien media vuelta y se va por donde fué el camino. Locomotoras jamás se vieron ni oyeron en aquellos sitios encantados. El mar, que es el mejor y más generoso amigo de la hermosa Cantabria, á quien da por tributo deliciosa frescura y fácil camino para el comercio; el mar de quien Santillana toma su apellido, como la esposa recibe el del esposo, no se digna mirarla, ni tampoco dejarse ver de ella. Jamás ha pensado hacerle el obsequio de un puertecillo, que en otras partes tanto prodiga, y si por misericordia le concede la playa de Ubiarco, las aviesas colinas que mantienen tierra adentro á la desgraciada villa, no le permiten hacer uso de aquel mezquino desahogo. Contra Santillana se conjura todo: los cerros que la aplastan, las nubes que la mojan, el mar que la desprecia, los caminos que de ella huyen, el telégrafo que la mira y pasa, el comercio que no la conoce, la moda que jamás se ha dignado dirigirle benévola sonrisa.
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El viajero no ve á Santillana sino cuando está en ella. Desde el momento en que sale la pierde de vista. No puede concebirse un pueblo más arrinconado, más distante de las ordinarias rutas de la vida comercial y activa. Todo lugar de mediana importancia sirve de paso á otros, y la calle Real de los pueblos más solitarios se ve casi diariamente recorrida por ruidosos vehículos que trasportan viajeros, que los matan si es preciso, pero que al fin y al cabo los llevan. Por la calle central de Santillana no se va á ninguna parte mas que á ella misma. Nadie podrá decir: «he visto á Santillana de paso.» Para verla es preciso visitarla.

Los habitantes mejor situados de esta venerable villa muerta son las monjas. Ellas desde las desvencijadas ventanas de los dos grandes conventos construidos hace siglos á la derecha del camino, cuando se baja al campo de Revolgo, atisban á todo el que pasa, y aun que no vaya á Santillana, no se les escapa. Disfrutan de ameno paisaje, aunque no espacioso, y de la grata compañía de hermosos árboles y frescas praderas. Aquellas pobres ascetas, arrojadas las más de los secularizados conventos de la provincia, son los únicos vecinos de Santillana que ven cielo, árboles, la incomparable perspectiva de los suelos verdes y frescos, colinas, campo, una lontananza que hace voces de horizonte, y sobre todo pasajeros.

Allí están las pícaras, detrás de su falaz reja. Desde que el torno del coche produce, al bajar la cuesta, el áspero rumor de la rueda sujeta, ya no estamos seguros. La negra pupila de la monja curiosa nos ha visto, nos ha contado: ya se sabe en todo el convento de Regina Ceeli ó de San Ildefonso, cuántos somos, y si alguno de nosotros lleva en el traje ó en cualquier otra parte de su persona particularidades dignas de ser notadas y comentadas por la comunidad.

Sirvanos de amparo la mirada de las vírgenes del Señor para penetrar en la villa difunta. Es preciso dejar el coche á la entrada, no solo porque aquí no hay longitudes fatigosas, sino porque no fueron empedradas estas calles, en la creencia de que algún día hubiera carruajes en el mundo. Entramos, y las históricas casas detienen nuestro paso, nos dan una especie de quien vive, nos miran con sus negros balconcillos soñolientos, medio cerrados, medio abiertos, fruncen el negro alero podrido, y parece que la enorme pared berrugosa se inclina en ceremoniosa y lenta cortesía.
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"bido el Santísimo Sacramento, ha jurado, por la salvacion de su alma, que nunca habia pecado contra el Rey."

Lo mismo habian solemnemente jurado, ya con el filo del hacha casi en la garganta, y sellando el juramento con su sangre, Rochford, Norreys, Brereton y Weston; y sin embargo, prevaleció la dolacion arrancada al músico, por el miedo, por el tormento, y por su estúpida vanidad tambien, acaso.

Toda aquella noche de agonía la pasó Ana en oracion, á los pies de una imagen del Crucificado, y orando con ella todas sus damas. A las dos de la madrugada, hizo llamar á su capellan limosnero, quien, acudiendo inmediatamente, no se apartó ya de ella hasta que el sacrificio se hubo consumado.

Poco despues de amanecido, notificándole Kingston que su ejecucion se habia diferido hasta la hora de medio dia,—"Lo siento "(exclamó con un suspiro) por que para entonces esperaba yo que "ya la muerte habria terminado mis padecimientos."—"Para morir (replicó el anciano y rudo Alcaide), para morir no padecereis, señora: es cosa de un instante.—Sí (repuso la Reina, sonriendo-se), me han dicho que el ejecutor es muy hábil; y mi cuello es tan delgado!"—Diciendo así, la infeliz llevóse las manos á su garganta, con tal serenidad, que profundamente conmovido el feroz carcelero, le escribia aquella misma madrugada á Cromwell;—"Señor; he visto muchos hombres, y tambien muchas mujeres, ejecutados, y á todos profundamente afligidos: pero, á mi juicio esta Dama se alegra y regocija en su muerte."

Retirado que se hubo el Alcaide, volvióse Ana á sus Damas, que estaban tolas á la sazon orando de rodillas, y dijoles, sosiegadamente:—"Yo creia que ya á estas horas habria todo para mí terminado en este mundo caduco, donde todo es vanidad y aficiones para el espíritu, y esperaba haber encontrado mansion más tranquila en la gloria de Dios."

Conmovidas, como era natural, con aquellas palabras todas las oyentes, alguna de ellas, no acertando á dominar su justa indignacion contra los perseguidores de la resignada victima, comenzó á revelarla en muy sentidas voces; pero Ana la interrumpió inmediatamente, diciendo:—"Dejémosle á Dios todo eso, que El sabe la verdad; y entreguéémonos á su poder, que es el único capaz de auxiliarnos ahora."
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Nuestro tupor aumenta, cuando mirando á todos lados advertimos un fenómeno rarísimo, y que no se observa ni al visitar los pueblos más muertos. No se ve gente. No hay nadie. Nadie nos mira, nadie nos sigue, y el roñoso gozne de la ventana secular no gime lastimero abriéndose para dar paso á un semblante humano. Todo es soledad, un silencio como el del sepulcro, ó mejor, como el del campo. Ni paso de hombre ni de bruto turba el sosiego magestuoso que rodea aquellas venerables casas. Allí, como entre cartujos, todo se dice con la expresión de la fisonomía; nada se habla.

Ninguna puerta antigua se parece á estas puertas, ningun ventanuco ojivo, ningun giboso balcón ni tuerto tragaluz se parece á los huecos de estas viviendas, cuya fisonomía es completamente extraña á los tiempos presentes. Los siglos no han mudado nada, ni puesto su mano remendona en parte alguna de los destartalados edificios. Los habitantes de ellos no pueden ser como nosotros, y de seguro, si no les vemos en el momento presente es porque han ido de fiesta y volverán de súbito, mostrándonos sus avellanados rostros dentro de las golillas, y pasando casi á saltos y cuidadosamente de piedra en piedra, para no mancharse de barro las enjutas piernas con calzas negras.

Hay casas pequeñitas cuyo techo parece estar al alcance de nuestra mano; otras grandes que se estiran manifestando cierta fincha da animadversión al vernos pasar. Unas esconden su fealdad en un ángulo; otras ventrudas y derrengadas, apoyándose en podridos puntales, salen y estorban como el tullido con muletas que pide una limosna. Las hay que muestran el vanidoso escudo ocupando media fachada; las hay que muellemente se reclinan sobre su vecina. Quitándole á aquella el peso de una teja daría con su cansado cuerpo en tierra: esta otra, por el contrario, muestra en sus hermosos sillares gran confianza de sí misma, y su curtido rostro expresa vanidoso convencimiento de remojarse en las aguas del venidero siglo.

A todas les ha salido el musgo de tal manera, que parecen vestidas de una piel verdinegra. En las junturas y en los desperfectos, variadas especies vegetales muestran su pomposa lozanía. A trozos vése interrumpida la hilera de habitaciones por tapias de huertas en que el musgo es resbaladizo y fino como el más fino terciopelo. Ejércitos de helechos en fila coronan el muro de un extre-
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mo á otro, y moviéndose á compás á impulsos del viento parece que corren. Una higuera estiende sus brazos hasta media calle, cual si quisiera decir algo con suplicante ademán al transeúnte. En otra parte vése en lugar de puerta un gran arco de fábrica por el cual un arroyo se mete tranquilo y sin bulla dentro de la masa de edificios, perdiéndose en laberintos oscuros, á cuyo extremo se alcanza á ver la indecisa claridad del lteco por donde sale al campo. Sobre aquel rio se alza una vivienda misteriosa, toda negra, toda húmeda, tan vieja que los reinos de la naturaleza se han confundido y no se sabe lo que es líquen, lo que es piedra, lo que es viga, lo que es hierro.. Lilénala, al punto que la ve, la incitada fantasía de novelasca historias; que no hay torreon sin duende. Pregúntale su abolengo, el número de horas que han trascurrido suavemente desde el primer dia de su existencia, y el número de vidas que se han sucedido en su recinto, como las leves ondas del pequeño rio que van pasando y perdiéndose la una en la otra.

El aldabon se mueve y llama; retumba la bóveda del portal como una respuesta soñolienta, abrese una ventana, y las vigas de la escalera crujen; suenan pisadas de inquietos corceles, ladridos de perros cuyo lenguaje no parece igual al de los perros de nuestro siglo; óyense preguntas y respuestas en las cuales se destaca el majestuoso asonante del Romancero. En la penumbra gallardas plumas negras se mecen sobre las cabezas y entre las voces se siente sonjio de espuelas y roce de rechinantes conteras contra el suelo. Las capas oscuras parecen sombras que entran y salen. Una luz macilenta, por hermoso brazo sustentada, alumbrade improviso colores más vivos, y los brumídos petos lanzan plateados reflejos. Las voces, las luces se van extinguendo al fin. Descansan los caballos, cesan de chillar las viejas maderas de la escalera, se pierden los pasos, á lo lejos golpean algunas puertas, gruñen en vez de ladrar los perros, desaparece la luz, piérdense en absoluta oscuridad plumas y capas y todo cae en profundo sosiego. Poco después de toda aquella algaraza no queda más que la vibrante palabra diatónica del sapo, un asqueroso hablador de la húmeda noche, que perennemente está haciendo su pregunta sin que nadie le conteste.
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Defendámonos contra la fantasmagoría. ¡Atrás sombras vanas, imágenes absurdas! No nos dejaremos fascinar; lucharemos contra la ilusión hasta vencerla y poner sobre sus destrozados restos el orgulloso pabellón de la realidad. Si es de día, ¿a qué vienen esas sombras, donde se mecen gallardas plumas? ¿De qué rincon han salido esos vagabundos que hablan en romance? Abajo la leyenda y reine la vigilante observación que todo lo mide y á cada objeto le dá su color y á cada boca su palabra.

Por fin vemos gente. Un aldeano pasa y nos saluda con la grave urbanidad del montañés que no se ha depravado en el muelle de Santander ó en las minas de Recin. Por la calle de las Lindas bajan dos muchachas, que nos miran y luego hablan entre sí, comentando nuestra visita á Santillana. Al fin, entre tanto caseron viejo, entre tanta puerta corruida, divisamos un establecimiento moderno. Parece que se oye un alito brutal. La impresión es fuerte, porque se había perdido la noción de las perspectivas á la moderna, y el ánimo no estaba preparado para transición tan brusca. Mas no hay que asustarse: aquel establecimiento flamante es la botica, y su pórtico hálase pintado de blanco con gallardos ramitos azules que le dan muy buen ver. En la puerta varios jóvenes de la población entretienen las inacabables horas de Santillana hablando de política, ó de los toros de Santander, ó de las menuditas historias de la villa. Y que hay todavía historias en Santillana, pueblo de tantas grandezas, no podemos dudarlo ya desde que hemos visto que hay gente.

II

LA ABADÍA.

Para entrar en el atrio os preciso marchar sobre una reja colocada horizontalmente, sistema de ingreso que el viajero no acierta á comprender, si no le advierten que los cerdos y las vacas, que libremente pasean por las calles de la villa, entrarían con el mayor desenfado en la santa iglesia, si por aquel ingenioso medio no se les detuviera. Abundante yerba crece en el atrio, y sus informes baldosas, sobre las cuales han pisado tantos siglos entrando y saliendo, están rodeadas de verdura entre charcos que la lluvia re-