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ñor. Todavía hay gente valerosa, todavía hay gente de aquella de antaño, ¿no es verdad, Sr. Ramos?

—Todavía la hay, sí, señor—repuso el Centauro.

—Yo tengo una fe ciega en el triunfo de la ley de Dios. Alguno ha de salir en defensa de ella. Si no son unos, serán otros. La palma de la victoria y con ella la gloria eterna, alguien se la ha de llevar. Los malvados perecerán, si no hoy, mañana. Aquel que va contra la ley de Dios, caerá, no hay remedio. Sea de esta manera, sea de la otra, ello es que ha de caer. No le salvan ni sus argucias, ni sus escondites, ni sus artimañas. La mano de Dios está alzada sobre él y le herirá sin falta. Tengámosle compasión y deseemos su arrepentimiento... En cuanto á vosotros, hijos míos, no espéreis que os diga una palabra sobre el paso que vais á dar. Sé que sois buenos, sé que vuestra determinación generosa y el noble fin que llevais lavan toda mancha pecaminosa que por causa del derramamiento de sangre pudiérais recibir; sé que Dios os bendice, que vuestra victoria, lo mismo que vuestra muerte, os sublimarán á los ojos de los hombres y á los de Dios; sé que se os doben palmas y alabanzas y toda suerte de honores; pero no os incitaré á la pelea. No lo he hecho nunca, ni lo hago ahora. Obrad con arreglo al impetu de vuestro corazón. Si él os manda que os esteis en vuestras casas, estáos en ellas, si él os manda que salgáis, salid en buen hora. Me resignó á ser mártir y á inclinar mi cuello ante el verdugo, si esa miserable tropa continúa aquí. Pero si un impulso hidalgo y ardiente y pío de los hijos de Orbajosa, contribuye á la grande obra de la estirpación de las desventuras patrias, me tendrá por el más dichoso de los hombres, solo con ser paisano vuestro; y toda mi vida de estudios, de santidad, de penitencia, de resignación, no me parecerá tan meritoria para aspirar al cielo, como un día solo de vuestro heroísmo.

—¡No se puede decir más y mejor!—exclamó doña Perfecta arrebatada de entusiasmo.

Caballuco se había inclinado hacia adelante en su asiento, peniendo los codos sobre las rodillas. Cuando el canónigo acabó de hablar, tomóle la mano y se la besó con ardiente fervor.

—Hombre mejor no ha nacido de madre,—dijo el tío Licurgo enjugando ó haciendo que enjugaba una lágrima.

—¡Que viva el Sr. Penitenciario!—gritó Frasquito Gonzalez poniéndose en pie y arrojando hacia el techo su gorra.

—Silencio,—dijo la señora.—Síntate Frasquito. Tú eres de los de mucho ruido y pocas nueces...

—¡Bendito sea Dios, que le dió á V. ese pico de oro!—dijo Cristóbal inflamado de admiración.—¡Qué dos personas tengo delante! Mientras vivan las dos, ¡para qué se quiere más mundo!... Toda la gente de Espa-
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ña debiera ser así... pero ¡cómo ha de ser así si no hay más que pillería! En Madrid, que es la corte de donde vienen leyes y mandarines, todo es latrocinio y farsa. ¡Pobre religión, cómo está!... No se ven más que pecados... Señora doña Perfecta, Sr. D. Inocencio, por el alma de mi padre, por el alma de mi abuelo, por la salvación de la mía, juro que deseo morir...

—¡Morir!
—Que me maten esos perros tunantes; y digo que me maten, porque yo no puedo descuartizarlos á ellos. Soy muy chico.
—Ramos, eres grande,—dijo solemnemente la señora.
—¡Grande, grande!... Grandísimo por el corazón; pero ¡tengo yo plazas fuertes, tengo caballería, tengo artillería!
—Ahí tienes una cosa, Ramos,—dijo doña Perfecta sonriendo,—de que yo me ocuparía muy poco. ¡No tiene el enemigo lo que á ti te hace falta!
—Sí.
—Pues quitárselo...
—Se lo quitaremos, sí señora. Cuando digo que se lo quitaremos.
—Querido Ramos,—exclamó D. Inocencio.—Envidiable posición es la de V.... Destacarse, elevarse sobre la vil muchedumbre, ponerse al igual de los mayores héroes del mundo... poder decir que la mano de Dios guía su mano!... ¡Oh, que grandeza y honor! Amigo mío, no es lisonja; ¡Qué apostura, qué gentileza, qué gallardía!... No, hombres de tal temple no pueden morir. El Señor va con ellos, y la bala y hierro enemigos detienden... no se atrevan... ¡qué se han de atrever viendo de cañón y de mano de herejes!... Querido Caballuco, al ver á V., al ver su bizarra y caballerosidad, vienen á mi memoria, sin poderlo remediar, los versos de aquel romance de la conquista del imperio de Trapisonda:

Llegó el valiente Roldan
de todas armas armado,
en el fuerte Briador
su poderoso caballo,
y la fuerte Durlindana
muy bien ceñida á su lado,
la lanza como una antena,
el fuerte escudo embrazado...
Por la visera del yelmo
fuego venía lanzando;
retumbando con la lanza
como un juncu muy delgado,
y á toda la hueste junta
fieramente amenazando.

—Muy bien,—exclamó el tío Licurgo batiendo palmas.—Y yo digo como D. Reinaldo:
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¡Nadie en Don Renialdós toque si quiere ser bien librado!
Quien otra cosa quisiese,
él será tan bien pagado que todo el resto del mundo no se escape de mi mano sin quedar pedazos hechos ó muy bien escarmentado.

¡Ramos, tú querrás cenar; tú querrás tomar algo ¡no es verdad? —dijo la señora.

—Nada, nada,—repuso el Centauro,—dénme si acaso un plato de pólvora.

Diciendo esto soltó estrepitosa carcajada, dió varios paseos por la habitación, observado atentamente por todos, y deteniéndose luego junto al grupo, fijó los ojos en doña Perfecta y con atronadora voz profirió estas palabras:

—Digo que no hay más que decir. ¡Viva Orbajosa, muera Madrid!

Descargó la mano sobre la mesa, con tal fuerza que retumbó el piso de la casa.

¡Que poderoso trío!—exclamó D. Inocencio.

—Vaya que tienes unos puños.

Todos contemplaban la mesa que se había partido en dos pedazos.

Fijaban luego los ojos en el nunca bastante admirado Renialdós ó Caballueo. Indudablemente había en su semblante hermoso, en sus ojos verdes animados por un resplandor felino, en su negra cabellera, en su cuerpo hortíleo, cierta expresión y aire de grandeza, un rasbo ó más bien recuerdo de las grandes razas que dominaron al mundo. Pero su aspecto general era el de una degeneración lastimosa: costaba trabajo encontrar la filiación noble y heroica en la brutalidad presente. Se parecía á los grandes hombres de D. Cayetano, como se parece el mulo al caballo.

XXII

Misterio.

Después de lo que hemos referido, duró mucho la conferencia; pero omitimos lo restante por no ser indispensable para la buena inteligencia de esta relación. Retiráronse, al fin, quedando para lo último, como de costumbre, el Sr. D. Inocencio. No habían tenido tiempo aun la señora y el canónigo para cambiar dos palabras, cuando entró en el comedor una criada de edad y mucha confianza que era el brazo derecho de doña Per-
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fecta, y como ésta la viera inquieta y turbada, llenóse también de turbación, sospechando que algo malo en la casa ocurría.

—No encuentro á la señorita en ningún parte,—dijo la criada respondiendo á las preguntas de la señora.

—¡Jesús!... ¡Rosario!... dónde está mi hija?

—Válgame la Virgen del Socorro!—gritó el Penitenciario, tomando el sombrero y disponiéndose á correr tras la señora.

—Buscadla bien... Librada... Librada... Pero no estaba contigo en su cuarto?

—Sí, señora,—repuso temblando la criada vieja,—pero el demonio me tentó y me quedé dormida.

—Maldito sea tu sueño... Jesús mío... ¿qué es esto? Rosario, Rosario... Librada.

Subieron, bajaron, tornaron á bajar y á subir, llevando luz y registrando todas las piezas. Por último oyóse la voz del Penitenciario en la escalera.

—Aquí está, aquí está,—decla con júbilo.—Ya pareció.

Un instante después la madre y la hija se encontraban la una frente á la otra en la galería alta.

—¿Dónde estabas?—preguntó con severo acento doña Perfecta examinando el rostro de su hija.

—En la huerta,—repuso la niña, más muerta que viva.

—¿En la huerta á estas horas? ¡Rosario, Rosario!...

—Tenía calor, me asomé á la ventana, se me eayó el pañuelo y bajé á buscarlo.

—¡Por qué no dijiste á Librada que te lo alcanzase?... ¡Librada!... ¿Dónde está esa muchacha? ¿Se ha dormido también?

Librada apareció al fin. Su semblante pálido indicaba la consternación del delincuente.

—¿Qué es esto? ¿Dónde estabas?—preguntó con terrible emocio la dama.

—Pues señora... bajé á buscar la ropa que está en el cuarto de la calle... y me quedé dormida.

—Todos duermen aquí esta noche. Me parece que alguno no dormirá en mi casa mañana. Rosario, puedes retirarte.

Comprendiendo que era indispensable proceder con prontitud y energía, la señora y el canónigo emprendieron sin tardanza sus investigaciones. Preguntas, amenazas, ruegos, promesas fueron empleadas con habilidad suma para inquirir la verdad de lo acontecido. No resultó ni sombra de culpabilidad en la criada anciana; pero Librada confesó de plano entre lloros y suspiros todas sus fechorías, que sintetizaremos del modo siguiente:
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Poco después de alojarse en la casa, el Sr. Pinzon empezó á hacer cocos á la señorita Rosario. Dio dinero á Librada, según ésta dice, para tenerla por mensajera de recados y amorosas esquelas. La señorita no se mostró enojada, sino antes bien gozosa, y pasaron algunos días de esta manera. Por último, la sirvienta declara que aquella noche la señorita y el señor Pinzon habían concertado verse y hablarse en la ventana de la habitación de este último, que da á la huerta. Confiraron su pensamiento á la Librada, quien ofreció protegerlo mediante una cantidad que se le entregara en el acto. Según lo convenido, el Pinzon debía salir de la casa á la hora de costumbre y volver ocultamente á las nueve, y entrar en su cuarto, del cual y de la casa saldría también clandestinamente más tarde, para volver sin tapujos á la hora avanzada de costumbre. De este modo no podrían sospecharse de él. La Librada aguardó al Pinzon, el cual entró muy envuelto en el capote sin hablar palabra. Metióse en su cuarto á punto que la señorita bajaba á la huerta. La Librada, mientras duró la entrevista, que no presenció, estuvo apostada en la galería, para avisar á Pinzon cualquier peligro que ocurriese; y al cabo de una hora, salió como antes, muy bien cubierto con su capote y sin hablar una palabra.

Concluida la confesión, D. Inocencio preguntó á la desdichada:
—¿Estás segura de que el que entró y salió era el Sr. Pinzon?
La reo no contestó nada, y sus facciones indicaban una gran perplejidad.
La señora se puso verde de ira.
—¡Tú le viste la cara!
—¡Pero quién podía ser sino él!—repuso la doncella.—Yo tengo la seguridad de que era él. Fué derecho á su cuarto... conocía muy bien el camino.
—Es raro,—dijo el canónigo.—Viviendo en la casa no necesitaba emplear tales tapujos... Podía haber pretextado una enfermedad, y quedarse... ¿No es verdad, señora?
—Librada,—exclamó ésta con exaltación de ira,—te juro por Dios crucificado que irás á presidio.
Después cruzó las manos; clavóse los dedos de la una en la otra con tanta fuerza, que casi se hizo sangre.
—Sr. D. Inocencio,—exclamó.—Muramos... no hay más remedio que morir.
Después rompió á llorar desconsoladamente.
—Valor, señora mía,—dijo el clérigo con acento patético.—Mucho valor... Ahora es preciso tenerlo grande. Esto requiere serenidad y gran corazón.
—El mio es inmenso,—dijo entre sollozos la de Polentinos.
—El mio es pequeño..., pero allá veremos.
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XXIII.

La confesión.

Entretanto Rosario, con el corazón hecho pedazos, sin poder llorar, sin poder tener calma ni sosiego, traspasada por el frío acero de un dolor inmenso, con la mente pasando en veloz carrera del mundo á Dios y de Dios al mundo, aturdida y medio loca, estaba á altas horas de la noche en su cuarto, puesta de hinojos, cruzadas las manos, con los pies desnudos sobre el suelo, la ardiente sien apoyada en el borde del lecho, á oscuras, á solas, en silencio.

Cuidaba de no hacer el menor ruido, para no llamar la atención de su mamá, que dormía ó aparentaba dormir en la habitación inmediata. Elevó al cielo su exaltado pensamiento en esta forma:

—Señor, Dios mío ¡por qué antes no sabía mentir, y ahora sé! ¡Por qué antes no sabía disimular y ahora disimulo? ¡Soy una mujer infame!... Esto que siento y que á mí me pasa es la caída de las que no vuelven á levantarse... ¡He dejado de ser buena y honrada!... Yo no me conozco. ¿Soy yo misma ó es otra la que está en este sitio?... ¡Qué de terribles cosas en tan pocos días! ¡Cuántas sensaciones diversas! ¡Mi corazón está consumido de tanto sentir!... Señor, Dios mío, ¡oyes mi voz, ó estoy condenada á rezar eternamente sin ser oída!... Yo soy buena, nadie me convencerá de que no soy buena. Amar, amar muchísimo, ¿es acaso maldad!... Pero no... esto es una ilusión, un engaño. Soy más mala que las peores mujeres de la tierra. Dentro de mí una gran culebra me muerde y me envenena el corazón. ¡Qué es esto que siento! ¡Por qué no me matas, Dios mío! ¡Por qué no me hundes para siempre en el infierno!... Es espantoso, pero lo confieso, lo confieso á solas á Dios, que me oye y lo confesaré ante el sacerdote. Aborrezco á mi madre. ¡En qué consiste esto? No puedo explicármelo. El no me ha dicho una palabra en contra de ella. Yo no sé cómo ha venido esto. ¡Qué mala soy! Los demonios se han apoderado de mí. Señor, ven en mi auxilio. No puedo con mis propias fuerzas vencerme. Un impulso terrible me arroja de esta casa. Quiero huir, quiero correr fuera de aquí. Si él no me lleva, me iré tras él arrastrándome por los caminos... ¡Qué divina alegría es esta que dentro de mi pecho se confunde con tan amarga pena!... Señor, Dios y padre mío, ilumíname. Quiero amar tan sólo. Yo no nací para este rencor que me está devorando. Yo no nací para disimular, ni para mentir, ni para engañar. Mañana saldré á la calle, gritaré en medio de ella, y á todo el que pase, le diré: amo, aborrezco... Mi corazón se desahoga de esta manera... ¡Qué dicha sería poder conciliarlo todo, amar y respetar á todo el mundo! La Virgen Santísima me favorezca... Otra vez
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debía impedir á un hombre de Estado aceptar un medio accidental de gobierno, ni el trono de Julio había de separarse de la fuerza social que le había dado origen ni había de desconocer la utilidad revolucionaria de la propagación del bienestar. De aquí el destino que se dió á una gran parte del presupuesto.

Había vivido la restauración administrando con una gran parsimonia el caudal público. No fué ménos buena administradora y tuvo más anchas miras, la monarquía parlamentaria. Cúpole la fortuna de ser el único gobierno que disminuyera impuestos y que, contra-yendo empréstitos, apenas aumentara el capital de la Deuda pública. Si al reinstalar Casimiro Perier un sistema de formalidad política y el baron Louis de formalidad financiera en lugar de ensayos recreativos para unos pocos y para el país ruinosos, pidieron un re-cargo de 16 millones de francos en las contribuciones personal y mobiliaria y de puertas y ventanas, en el curso del reinado se sacrificaron 63 millones de impuestos que tenían sobre sí la reprobación general. Y sin embargo, los rendimientos subieron de una manera extraordinaria: en las contribuciones directas 100 millones, en las indirectas 200 millones. Sobre esta base y la nivelación de los gastos con los ingresos, contrajose un empréstito de 93 millones, otro de 450, otro de 440, otro de 250 á unos tipos tan elevados que no había de verlos más la Renta francesa. Cualquiera que fuese la larguez del gobierno, muy distinta por otra parte de la que más tarde se vió, probaba la solidez del crédito nacional el curso de 126 por 100 que alcanzó la renta consolidada del 5 por 100. Es que tenían la circunstancia semejantes emisiones de no significar guerra y destrucción, de ser tangible su inversión en obras colosales que á su vez habían de aumentar directamente la riqueza nacional, y además esos 1.233 millones de francos emitidos solo aumentaban, por confesión del ministro de Hacienda de la siguiente república, Garnier Pagés, en 760 millones el capital de la Deuda pública, y según demostró su contradictor Vitet, cuya cuenta es minuciosa, el aumento se reducía á 106 millones. Había que deducir, en efecto, del cálculo del hacendista republicano, las sumas que él mismo recibió del último empréstito de la monarquía, las devoluciones que debían hacer las compañías de los caminos de hierro, la disminución de las rentas vitalicias. Merced á los rendimientos del presupuesto y á empréstitos con destino tan concreto, invirtiéronse 1.000 millones en la Argelia, mejorándose con 300
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la idea terrible. No lo quiero pensar, y lo pienso. No lo quiero sentir, y lo siento. ¡Ay! no puedo engañarme sobre este particular. No puedo ni destruirlo ni atenuarlo... pero puedo confesarlo y lo confieso diciéndote, Señor, que aborrezco á mi madre.

Al fin se aletargó. En su inseguro sueño la imaginación le reproducía todo lo que había hecho aquella noche, desfigurándolo sin alterarlo en su esencia. Oía el reloj de la catedral dando las nueve; veía con júbilo á la criada anciana durmiendo con beatífico sueño, y salía del cuarto muy despacito para no hacer ruido; bajaba la escalera tan suavemente, que no movía un pié hasta no estar segura de poder evitar el más ligero ruido. Salía á la huerta, dando una vuelta por el cuarto de las criadas y la cocina; en la huerta detenía un momento para mirar el cielo, que estaba negro y tachonado de estrellas. El viento callaba. Ningún ruido interrumpía el hondo sosiego de la noche. Parecía existir en ella una atención profunda; atención fija y silenciosa de los que miran sin pestañear y oídos que acechan en la expectativa de un gran suceso... todo lo observaba.

Acercabase después á la puerta-vidriera del comedor, y miraba con cautela á cierta distancia, temiendo que la vieran los de dentro. A la luz de la lámpara del comedor veía á su madre de espaldas. El Penitenciario estaba á la derecha y su perfil se descomponía de un modo extraño; crociále la nariz, asemejándose al pico de una ave inverosímil, y toda su figura se tornaba en una recortada sombra negra y espesa, con ángulos aquí y allí, irrisoria, escueta y delgada. Enfrente estaba Caballuco, más semejante á un dragón que á un hombre. Rosario veía sus ojos verdes, como dos grandes linternas de convexos cristales. Aquel fulgor y la impotente figura del animal le infundían miedo. El tío Lienygo y los otros tres se le representaban como figuritas grotescas. Ella había visto en alguna parte, sin duda en los muñecos de barro de las ferias, aquel reir estúpido, aquellos semblantes toscos y aquel mirar lelo. El dragón agitaba sus brazos; que en vez de accionar, daban vueltas como aspas de molino, y revolvía los globos verdes, tan semejantes á los fanales de una farmacia, de un lado para otro. Su mirar cegaba... La conversación parecía interesante. El Penitenciario agitaba las alas. Era una presumida avecilla que quería volar y no podía. Su pico se alargaba y se retorcía. Eri-zabansele todas las plumas con síntomas de furor, y después, recogíndose y aplacándose, escondía la cabeza bajo el ala. Luego las figurillas de barro se agitaban queriendo ser personas, y Frasquito Gonzalez se empeñaba en pasar por hombre.

Rosario sentía pavor inexplicable en presencia de aquel amistoso concurso. Alejábale de la vidriera y seguía adelante paso á paso, mirando á todos lados por ver si era observada. Sin ver á nadie, creía que un millón de ojos se fijaban en ella... Pero sus temores y su vergüenza disipá-
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banse de improviso. En la ventana del cuarto donde habitara el Sr. Pinzon aparecía un hombre azul; brillaban en su cuerpo los botones como sartas de lucescillas. Ella se acercaba. En el mismo instante sentía que unos brazos con galones la suspendía como una pluma, metiéndola con rápido movimiento dentro de la pieza. Todo cambiaba. De subito, sonó un estampido, un golpe seco que extremeció la casa en sus cimientos. Ni uno ni otro supieron la causa de tal estrépito. Temblaban y callaban.

El dragón había roto la mesa del comedor.

(Sé concluirá.)

B. PEREZ GALDÓS.
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GOETHE

TRASFORMACION DE SU GÉNIO DURANTE SU PRIMERA RESIDENCIA EN WEIMAR (1)

1776 Á 1786

Weimar, pequeña corte del duque Carlos Augusto, la Atenas de Alemania durante todo el siglo XVIII, refugio por entonces del talento y del buen gusto, parece, á fines de 1775, poético cenáculo, donde se congregan el arte y la ciencia con un Mecenas, incansable en su protección al génio. Merced á la índole del carácter aleman, tan extraño á la lisonjera adulación del poder, como poseído de invariable gratitud, viven en Weimar los artistas y los sabios bajo el protectorado del soberano en un régimen de completa igualdad, sin que el favoritismo caprichoso del poder sea brújula movida por resortes tan pequeños, como los que se observan, por ejemplo, en la corte de Versalles, en la cual poetas y políticos, funcionarios y favoritos recorrian varias veces el largo diapason que hay desde el más alto merecimiento al más bajo desprecio en el corto espacio que media entre la ordinaria aparición y desaparición del sol.

Es Weimar imagen del Olimpo del arte y de la ciencia; allí se hallan reunidos los mejores talentos de la Alemania, cortesmente solicitados por el duque Carlos Augusto, que, al seguir la tradición heredada de su madre, anhela conglomerar cerca de sí todos los grandes hombres. Esta asamblea, cuyo emblema es el arte y cuyo culto es la belleza, recibe en su seno el 7 de Noviembre de 1775 un nuevo miembro, el gran poeta Goethe, por entonces ya muy conocido como autor del Götz de Berlichingen y del Werther, obras que represen-

(1) Véase el número 101 de la Revista de España, correspondiente al 13 de Febrero del presente año.
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taban las aspiraciones comunes de todos los amantes de la naciente literatura patria. Aun cuando, como dice V. Hugo; el gran arte es la región de los iguales (1), algo perturba por el pronto los hábitos de la corte de Weimar la aparición de Goethe, que, teniendo ó no conciencia de ello, ha de aceptar esta ciudad como su segunda patria y ha de concluir por ser el Júpiter de este Olimpo.

Goethe, el genio más complejo del pasado siglo, el espíritu más sincrético de la culta Alemania, con un corazón insonidable, y con una sensibilidad tan exquisita como delicada, es, á la vez que poeta personal, personalísimo en sus creaciones artísticas, hombre dotado de un carácter asimilativo sin límite y movido siempre por una indecible universalidad de aspiraciones. Y como este genio singular, grande en todo, ha tenido el raro privilegio de vivir casi un siglo, conociendo en este largo período generaciones decrépitas, épocas de completa renovación en la ciencia, el arte y la vida, tiempos de inefable explosión de sentimientos y pasiones, y horas de desconsoladora confianza y de terribles dudas e incertidumbres, pues todo este complejo mosaico ofrece, á la contemplación del observador, la salida y entrada, en la escena de la vida, del espíritu del siglo XVIII y del presente (2), no es maravilla que se estudie con gran asiduidad cuanto pertenece á Goethe y su vida; que se recojan con religioso respeto cuantos datos se refieren al hombre y al poeta y que despierte una creciente admiración el conocimiento de sus obras en todos los espíritus amantes de lo verdadero y de lo bello. Llega esta noble pasión por Goethe al extremo de que son ya tantos y tales los trabajos á que ha dado margen, que si nos propusiéramos reunir datos nos sería fácil, según dice un crítico moderno, conocer día por día lo hecho y pensado por Goethe en su prolongada y laboriosa vida.

Existen, seguramente, razones para justificar esta insistencia con que se trata de estudiar la personalidad de Goethe y la obra que cumple en el arte. Algunas, ya que no todas, de estas razones tienen su satisfactoria explicación en la índole característica de la lite-

(1) V. Hugo, W. Shakespeare Livre II. Les Génies.
(2) "He tenido la enviable suerte, dice Goethe, de haber nacido en un tiempo, durante el cual se han producido los hechos más grandes de la historia del mundo, que se han continuado durante mi larga existencia...—Conversations de Goethe recueillies par, Eckermann, t. I., pág. 100.