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"Lejos de ser mi intento hacer quijotadas en la casa de esa señora, he procurado evitarle algunas molestias, de que no se libraron los demás vecinos. Por mi amistad con el brigadier no les han obligado á presentar, como se mandó, una lista de todos los hombres de su servidumbre que se han marchado con la facción; y si se le registró la casa, me consta que eso fué por fórmula; y si le desarmaron los seis hombres que allí tenía, después ha puesto otros tantos y nadie se le ha hecho. Vea V. á lo que está reducida mi hostilidad á la señora.

"Verdad es que yo tengo el apoyo de los jefes militares; pero lo utilizo tan solo para no ser insultado ó maltratado por esta gente implacable. Mis probabilidades de éxito consisten en que las autoridades recientemente puestas por el jefe militar son todas amigas. Tomo de ellas mi fuerza moral y les intimido. No sé si me veré en el caso de cometer alguna acción violenta; pero no se asuste usted, que el asalto y toma de la casa es una pura y loca preocupación feudal de su hermana de V.—La casualidad me ha puesto en situación ventajosa. La ira, la pasión que arde en mí me impulsarán á aprovecharla. No sé hasta dónde iré."

"17 de Abril.

"La carta de V. me ha dado un gran consuelo. Si; puedo conseguir mi objeto, usando tan solo los recursos de la ley, eficaces completamente para esto. He consultado á las autoridades de aquí y todas me confirman en lo que V. me indica. Estoy contento. Ya que he inculcado en el ánimo de mi prima la idea de la desobediencia, que sea al menos el amparo de las leyes sociales. Haré lo que V. me manda, es decir, renunciaré á la colaboración un poco fea de Pinzon; destruiré la solidaridad aterradora que establecí con los militares; dejaré de envanecerme con el poder de ellos; pondré fin á las aventuras, y en el momento oportuno procederé con calma, prudencia y toda la benignidad posible. Mejor es así. Mi coalición, mitad seria, mitad burlésca, con el ejército ha tenido por objeto ponerme al amparo de las brutalidades de los orbajosenes y de los criados y deudos de mi tía. Por lo demás, siempre he rechazado la idea de lo que llamamos la intervención armada.

"El amigo que me favorecía ha tenido que salir de la casa, pero
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"no estoy en completa incomunicacion con mi prima. La pobrecita demuestra un valor heroico en medio de sus penas, y me obedecerá ciegamente.

"Este V. sin cuidado respecto á mi seguridad personal. Por mi parte nada temo, y estoy muy tranquilo."

"20 de Abril.

"Hoy no puedo escribir más que dos líneas. Tengo mucho que hacer. Todo concluirá dentro de unos dias. No me escriba V. más á este poblachon. Pronto tendrá el gusto de abrazarle su hijo,

Pepe."

XXVIII

De Pepe Rey á Rosarito Polentinos.

"Dale á Estebanillo la llave de la huerta y encárgale que cuide del perro. El muchacho está vendido á mí en cuerpo y alma. No temas nada. Sentiré mucho que no puedas bajar, como la otra noche. Haz todo lo posible por conseguirlo. Yo estaré allí después de media noche. Te diré lo que he resuelto y lo que debes hacer. Tranquilízate, niña mía, porque he abandonado todo recurso imprudente y brutal. Ya te contaré. Esto es largo y debe ser hablado. Me parece que veo tu susto y congoja al considerarme tan cerca de ti. Pero hace ocho días que no te he visto. He jurado que esta ausencia de ti concluirá esta noche, y concluirá. El corazón me dice que te veré. Maldito sea yo si no te veo."

XXIX.

El ciego.

Una mujer y un hombre penetraron después de las diez en la posada de la viuda de Cuzco, y salieron de ella dadas las once y media.

—Ahora, señora doña María,—dijo el hombre,—la llevaré á usted á su casa, porque tengo que hacer.

—Aguarde V., Sr. Ramos, por amor de Dios,—repuso ella.—
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¡Por qué no nos llegamos al Casino á ver si sale? Ya ha oído V... Esta tarde estuvo hablando con el Estebanillo, el chico de la huerta.

—¿Pero V. busca á D. José?—preguntó el Centauro de muy mal humor.—¿Qué nos importa? El noviazgo con doña Rosarito paró donde debía parar, y ahora no hay más remedio sino que la señora tiene que casarlo. Esa es mi opinión.

—Usted es un animal,—dijo Remedios con enfado.

—Señora, yo me voy.

—Pues qué, hombre grosero, ¿me va V. á dejar sola en medio de la calle?

—Si V. no se va pronto á su casa, sí señora.

—Eso es... me deja V. sola, expuesta á ser insultada... Oiga usted, Sr. Ramos. D. José saldrá ahora del Casino, como de costumbre. Quiero saber si entra en su casa ó sigue adelante. Es un capricho, nada más que un capricho.

—Yo lo que sé es que tengo que hacer, y van á dar las doce.

—Silencio,—dijo Remedios,—ocultémonos detrás de la esquina...

Un hombre viene por la calle de la Tripería alta. Es él.

—D. José... Le conozco en el modo de andar.

Se ocultaron y el hombre pasó.

—Sigámosle,—dijo María Remedios con zozobra.—Sigámosle á corta distancia, Ramos.

—Señora...

—Nada más sino hasta ver si entra en su casa.

—Un minutillo nada más, doña Remedios. Después me marcharé.

Anduvieron como treinta pasos, á regular distancia del hombre que observaban. La sobrina del Penitenciario se detuvo al fin, y pronunció estas palabras.

—No entra en su casa.

—Irá á casa del brigadier.

—El brigadier vive hácia arriba, y D. Pepe va hácia abajo, hácia la casa de la señora.

—¡De la señora!—exclamó Caballuco andando á prisa.

Pero se engañaban; el espiaido pasó por delante de la casa de Polentinos, y siguió adelante.

—¡Ve V. como no!

—Sr. Ramos, sigámosle,—dijo Remedios oprimiendo convulsamente la mano del Centauro.—Tengo una corazonada.
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—Pronto hemos de saberlo, porque el pueblo se acaba.
—No vayamos tan á prisa... puede vernos... lo que yo pensé, Sr. Ramos. Va á entrar por la puertecilla condenada de la huerta.
—¡Señora, V. se ha vuelto loca!
—Adelante, y lo veremos.

La noche era oscura y no pudieron los observadores precisar dónde había entrado el señor de Rey; pero cierto ruido de visagras mohosas que oyeron, y la circunstancia de no encontrar al jóven en todo lo largo de la tapia, les convencieron de que se había metido dentro de la huerta. Caballuco miró á su interlocutora con estupor. Parecía lelo.

—¿En qué piensa V...? ¿Todavía duda V.?
—¿Qué debo hacer?—preguntó el bravo lleno de confusión.—¿Le daremos un susto?... No sé lo que pensarán la señora. Dígolo porque esta noche estuve á verla, y me pareció que la madre y la hija se reconciliaban.
—No sea V. bruto... ¿Por qué no entra V.?
—Ahora me acuerdo de que los mozos armados ya no están ahí, porque yo les mandé salir esta noche.
—Y aun duda este marmolejo lo que ha de hacer. Ramos, no sea usted cobarde y entre en la huerta.
—¿Por dónde, si han cerrado la puertecilla?
—Salte V. por encima de la tapia... ¡Qué palmozo! Si yo fuera hombre...
—Pues arriba... Allí hay unos ladrillos gastados por donde suben los chicos á robar fruta.
—Arriba pronto. Yo voy á llamar á la puerta principal para que despierte la señora, si es que duerme.

El Centáuro subió, no sin dificultad, montó á caballo breve instante sobre el muro, y después desapareció entre la negra espesura de los árboles. María Remedios corrió desalada hacia la calle del Condestable, y cogiendo el aldabón de la puerta principal, llamó... llamó con el alma y la vida toda tres veces.
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XXX

Doña Perfecta.

Ved con cuánta tranquilidad se consagra á la escritura la señora doña Perfecta. Penetrad en su cuarto, á pesar de lo avanzado de la hora, y la sorprendereís en grave tarea, compartido su espíritu entre la meditación y unas largas y concienzudas cartas que traza á ratos con segura pluma y correctos perfiles. Dále de lleno en el rostro y busto y manos la luz del quinqué, cuya pantalla deja en dulce penumbra el resto de la persona y la pieza casi toda. Parece una figura luminosa evocada por la imaginación en medio de las vagas sombras del miedo.

Es extraño que hasta ahora no hayamos hecho una afirmación muy importante, y es que doña Perfecta era hermosa, mejor dicho, era todavía hermosa, conservando en su semblante rasgos, de acabada belleza. La vida del campo, la falta absoluta de presunción, el no vestirse, el no acicalarse, el odio á las modas, el desprecio de las vanidades cortesanas eran causa de que su nativa hermosura no brillase ó brillase muy poco. También la desmejoraba mucho la intensa amarillez que tenía su rostro, indicando una fuerte constitución biliosa.

Negros y rasgados los ojos, fina y delicada la nariz, ancha y despejada la frente, todo observador la consideraba como acabado tipo de la humana figura; pero había en aquellas facciones cierta expresión de dureza y soberbia que era causa de antipatía. Así como otras personas, aun siendo feas llaman, doña Perfecta despectiva. Su mirar, aun acompañado de bondadosas palabras, ponía entre ella y las personas extrañas la infranqueable distancia de un respeto receloso; mas para las de casa, es decir, para sus deudos, parciales y allegados, tenía una singular atracción. Era maestra en dominar; y nadie la igualó en el arte de hablar el lenguaje que mejor cuadra ba á cada oreja.

Su hechura biliosa, y el comercio excesivo con personas y cosas devotas, que exaltaban sin fruto ni objeto su imaginación, la habían envejecido prematuramente, y, siendo joven, no lo parecía. Podría decirse de ella que con sus hábitos y su sistema de vida se,
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había labrado una corteza, un forro pétreo e insensible, encerrándose dentro como el caracol en su casa portátil. Doña Perfecta salía pocas veces de su concha.

Sus costumbres intachables, y aquella bondad pública que hemos observado en ella desde el momento de su aparición en nuestro relato, eran causa de su gran prestigio en Orbajosa. Sostenía además relaciones con excelentes damas de Madrid, y por este medio consiguió la destitución de su sobrino. Ahora, en el momento presente de nuestra historia, la hallamos sentada junto al púlpito, que es el confidente único de sus planes y el depositario de sus cuentas numéricas con los aldeanos, y de sus cuentas morales con Dios y la sociedad. Allí escribió las cartas que trimestralmente recibía su hermano; allí redactaba las esquinitas para incitar al juez y escribano á que embrollarán los pleitos de Pepe Rey, allí armó el lazo en que éste perdió la confianza del Gobierno; allí conferenciaba largamente con D. Inocencio. Para conocer el escenario de otras acciones cuyos efectos hemos visto, sería preciso seguirla al palacio episcopal y á varias casas de familias amigas.

No sabemos cómo hubiera sido doña Perfecta amando. Aborreciendo tenía la inflamada vehemencia de un ángel tutelar del odio y la discordia entre los hombres. Tal es el resultado producido en un carácter duro y sin bondad nativa por la exaltación religiosa, cuando ésta, en vez de nutrirse de la conciencia y de la verdad revelada en principios tan sencillos como hermosos, busca su sávia en fórmulas estrechas que solo obedecen á intereses eclesiásticos. Para que la mogigatería sea inofensiva, es preciso que exista en corazones muy puros. Verdad es que aún en este caso es infecunda para el bien. Pero los corazones que han nacido sin la seráfica limpieza que establece en la tierra un Limbo prematuro, cuiden bien de no inflamarse mucho con lo que ven en los retablos, en los coros, en los locutorios y en las sacristías, si antes no han elevado en su propia conciencia un altar, un púlpito y un confesonario.

La señora, dejando á ratos la escritura, pasaba á la pieza inmediata donde estaba su hija. A Rosarito se le había mandado que durmiera, pero ella, precipitada ya por el despeñadero de la desobediencia, velaba.

---¿Por qué no duermes?—le preguntó su madre.—Yo no pienso
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acostarme en toda la noche. Ya sabes que Caballuco se ha llevado los hombres que teníamos aquí. Puede suceder cualquier cosa, y yo vigilo... Si yo no vigilara, ¿qué sería de ti y de mí?...
—¿Qué hora es?—preguntó la muchacha.
—Pronto será media noche... Tú no tendrás miedo... pero yo lo tengo.
Rosarito temblaba y todo indicaba en ella la más viva congoja. Sus ojos se dirigían al cielo, como cuando se quiere orar; miraban luego á su madre, expresando un terror muy vivo.
—Pero, ¿qué tienes?
—¡Ha dicho Vd. que era media noche?
—Sí.
—Pues... ¿pero es ya media noche?
Rosario quería hablar, sacudía la cabeza, encima de la cual se le había puesto un mundo.
—Tú tienes algo... á ti te pasa algo,—dijo la madre clavando en ella los sagaces ojos.
—Sí... quería decirle á Vd.,—balbució la muchacha,—quería decir... Nada, nada, me dormiré.
—Rosario, Rosario. Tu madre lee en tu corazón como en un libro,—exclamó doña Perfecta con severidad.—Tú estas agitada. Ya te he dicho que estoy dispuesta á perdonarte si te arrepientes; si eres una niña buena y formal.
—Pues qué, ¡no soy buena yo? ¡Ay, mamá, mamá mía, yo me muero!
Rosario prorrumpió en llanto congojoso y dolorido.
—¿A qué vienen estos llores?—dijo su madre abrazándola.—Si son las lágrimas del arrepentimiento, benditas sean.
—Yo no me arrepiento, yo no puedo arrepentirme,—gritó la joven con arrobo de desesperación que la puso sublime.
Inquió la cabeza, y en su semblante se pintó súbita, inspirada energía. Los cabellos le caían sobre la espalda. No se ha visto imagen más hermosa de un ángel dispuesto á rebelarse.
—¡Pero te vuelves loca ó qué es esto?—dijo doña Perfecta poniéndole ambas manos sobre los hombros.
—¡Me voy, me voy!—dijo la joven, expresándose con la exaltación del delirio.
Y se lanzó fuera del lecho.
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—Rosario, Rosario... Hija mía... ¡Por Dios! ¿Qué es esto?
—¡Ay! mamá, mamá,—exclamó la joven abrazándose á su madre.—Áteme Vd.
—En verdad, lo merecías... ¿Qué locura es esta?
—Áteme Vd.... Yo me marcho, me marcho con él.
Doña Perfecta sintió borbotones de fuego que subían de su corazón á sus labios. Se contuvo, y solo con sus ojos negros, más negros que la noche, contestó á su hija.
—¡Mamá, mamá mía, yo aborrezco todo lo que no sea él!—exclamó Rosario.—Oígame V. en confesión, porque quiero confesarlo á todos, y á V. la primera.
—Me vas á matar, me estás matando,—murmuró la madre poniéndose sensible.
—Yo quiero confesarlo, para que V. me perdone... Este peso, este peso que tengo encima no me deja vivir...
—¡El peso de un pecado!... Añádele encima la maldición de Dios, y prueba á andar con ese farido, desgraciada... Solo yo puedo quitártelo.
—No, Vd. no, Vd. no,—gritó Rosario con desesperación.—Pero óigame V., quiero confesarlo todo, todo... Después arrójeme V. de esta casa, donde he nacido.
—¡Arrojarte yo!...
—Pues me marchare.
—Ménos. Yo te enseñaré los deberes de hija que has olvidado.
—Pues huire; él me llevará consigo.
—¿Te lo ha dicho, te lo ha aconsejado, te lo ha mandado?—preguntó doña Perfecta, lanzando estas palabras como rayos sobre su hija.
—Me lo aconseja... Hemos concertado casarnos. Es preciso, mamá; mamá mía querida. Yo la amaré á V. Conozco que debo amarla... Me condenaré si no la amo.
Se retorcía los brazos, y cayendo de rodillas, besó los pies de su madre...
—¡Rosario, Rosario!—exclamó doña Perfecta con terrible acento.—Levántate.
Hubo una pequeña pausa.
—¿Eso hombre te ha escrito?
—Sí.
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—¡Le has visto después de aquella noche?
—Sí.
—¡Y tú!...
—Yo también... ¡Oh! señora. ¿Por qué me mira Vd. así? Vd. no es mi madre.
—¡Ojalá no. Gózate en el daño que me haces. Me matas, me matas sin remedio,—gritó la señora con indecible agitación.—Dices que ese hombre...
—Es mi esposo... Yo seré suya, protegida por la ley... Vd. no es mujer... ¿Por qué me mira Vd. de ese modo que me hace temblar?... Madre, madre mía, no me condene Vd.
—Ya tú te has condenado: basta. Obedéceme y te perdonaré...
Responde: ¿cuándo recibiste cartas de ese hombre?
—Hoy.
—¡Qué traición! ¡Qué infamia,—exclamó la madre antes bien rugiendo que hablando,—¡Esperábais veros?
—Sí.
—¿Cuándo?
—Esta noche.
—¿Dónde?
—Aquí, aquí. Todo lo confieso, todo. Sé que es un delito... Soy muy infame; pero Vd., Vd., que es mi madre, me encará de este infierno. Consienta Vd.... Dígame Vd. una palabra, una sola.
—¡Ese hombre aquí, en mi casa!—gritó doña Perfecta dando algunos pasos que parecían saltos hacia el centro de la habitación.

Rosario le siguió de rodillas. En el mismo instante oyéronse tres golpes, tres estampidos, tres cañonazos. Era el corazón de María Remedios que tocaba á la puerta, agitando la aldaba. La casa se extremecía con temblor pavoroso. Madre e hija se quedaron como estatuas.

Bajó á abrir un criado, y poco después, en la habitación de doña Perfecta, entró María Remedios, que no era mujer, sino un basilisco envuelto en un mantón. Su rostro encendido por la ansiedad despedía fuego.
—Ahí está, ahí está,—dijo al entrar.—Se ha metido en la huerta por la puertecilla condenada...
Tomaba aliento á cada sílaba.
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París al cabo de tantos años de tranquilidad no quedase prueba soberana. Una legión, la cuarta, declara por escrito á la Cámara que va á reunirse, protectora del orden, para impedir ó detener la efusión de sangre, y protectora de la libertad, no quiere se crea deficiente un ministerio cuya política interior y exterior repriébala. La tercera legión declara á su coronel que no dejará las armas sin que caiga el gabinete. La sexta entona la Marseillaise. La séptima entrega sus fusiles á la insurrección. En todas partes apenas el ejército empieza á disolver á los sediciosos, cuando la caballería va á cargar; la milicia se interpone al grito de viva la reforma, abajo Guizot. El rey, sorprendido por esta actitud de su cara milicia, instado, no sólo por la reina en quien tal cosa nada tenía de extraño, sino también por el duque de Montpensier, presuroso hasta indicar que en el acto los ministros á quienes se iba á despedir presentarán un proyecto de reforma, el rey, sin darse cuenta de que no era el momento de ceder, no habiendo cedido antes, pide con timidez la dimisión á aquel mismo Mr. Guizot de quien no había querido oír en tiempo opportuno que quizás convenía un cambio de gabinete; y al tenderle la mano, así como á Mr. Duchatel, en la puerta misma de su despacho, les dice:—"Sois felices. Os retirais con el honor; yo quedo con la vergüenza."

Llamado á formar otro ministerio el conde Molé, el hombre del gobierno personal, el hombre contra quien se habían conjurado todas las oposiciones en 1839, ve su nombre aclamado por la más vergonzosa de las versatilidades políticas. París resplandecía con iluminaciones brillantes, toda una inmensa población discurre por las calles. La oposición parlamentaria empezaba á estar satisfecha; un motín había derribado al ministerio parlamentario, y también empezaba á estarlo el elemento revolucionario, pues no había gobierno. En efecto, el conde Molé no lograba formar gabinete. Entre tanto ocurre un incidente decisivo. Puestos en contacto un numeroso grupo de manifestantes y un batallón que está al pie del ministerio de Negocios Extranjeros, ocupado todavía por Mr. Guizot, se oye un pistoleazo, la tropa se cree atacada, hace fuego y caen muertas ó heridas varias personas. Hábiles los revolucionarios, tratan inmediatamente de impresionar á la población: amontonan sobre carros los muertos y los heridos, los pasean por las calles gritando traición y venganza. El aspecto de París cambia: la tropa no se ve
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—Ya entiendo,—repitió doña Perfecta con una especie de bramido.

Rosario cayó exánime al suelo y perdió el conocimiento.

—Bajemos,—dijo doña Perfecta sin hacer caso del desmayo de su hija.

Las dos mujeres se deslizaron por la escalera como dos culebras. Las criadas y el criado estaban en la galería sin saber qué hacer. Doña Perfecta pasó por el comedor á la huerta, seguida de María Remedios.

—Afortunadamente tenemos ahí á Caballuco,—dijo la sobrina del canónigo.

—¿Dónde?

—En la huerta también... Sal... sal... saltó la tapia.

Doña Perfecta exploró la oscuridad con sus ojos llenos de ira. El rencor les daban la singular evidencia de la raza felina.

—Allí veo un bulto...—dijo.—Va hácía las adelfas.

—Es él,—gritó Remedios.—Pero allá aparece Ramos... Ramos.

Distinguieron perfectamente la colossal figura del Centauro.

—Hácía las adelfas... Ramos, hácía las adelfas...

Doña Perfecta adelantó algunos pasos. Su voz ronca, que vibraba con acento terrible, disparó estas palabras:

—Cristóbal, Cristóbal... ¡matale!

Oyóse un tiro.

Después otro.

X X X I.

FINAL.

De D. Cayetano Polentinos á un su amigo de Madrid.

Orbujosa 21 de Abril.

"Querido amigo: Envíeme V. sin tardanza la edicion de 1662 que dice ha encontrado entre los libros de la testamentaria de Corchuelo. Pago ese ejemplar á cualquier precio. Hace tiempo que le busco inútilmente, y me tendrá por mortal venturosoísimo poseyéndolo. Ha de hallar V. en el colophon un casco con emblema sobre
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la palabra Tractado, y la segunda X de la fecha MDCXXII ha de tener el rabillo torcido. Si, en efecto, concuerdan estas señas con el ejemplar, póngame V. un parte telegráfico, porque estoy muy inquieto... aunque ahora me acuerdo de que el telégrafo, con motivo de estas importunas y fastidiosas guerras, no funciona. A correo vuelto espero la contestación.

En efecto, amigo mío, pasaré á Madrid con objeto de imprimir este tan esperado trabajo de los Linages de Orbajosa. Agradezco á V. su benevolencia, mi querido amigo; pero no puedo admitirla en lo que tiene de lisonja. No merece mi trabajo, en verdad, los pomposos calificativos con que V. lo encarece; es obra de paciencia y estudio, monumento tosco, pero sólido y grande, que elevo á las grandezas de mi amada patria. Pobre y feo en su hechura, tiene de noble la idea que lo ha engendrado, la cual no es otra que convertir los ojos de esta generación descreída y soberbia hacia los maravillosos hechos y acrisoladas virtudes de nuestros antepasados. ¡Ojalá que la juventud estudiosa de nuestro país diera este paso á que con todas mis fuerzas la incito! ¡Ojalá fueran puestos en perpetuo olvido los abominables estudios y hábitos intelectuales introducidos por el desenfreno escolástico y las erradas doctrinas! ¡Ojalá se emplearan exclusivamente nuestros sabios en la contemplación de aquellas gloriosas edades; para que, penetrados de la sustancia y beneficia sávia de ellas los modernos tiempos, desapareciese este loco afán de mudanzas y esta ridicule manía de apropiarnos ideas extrañas, que pugnan con nuestro primoroso organismo nacional. Temo mucho que mis deseos no se vean cumplidos, y que la contemplación de las perfecciones pasadas quede circunscrita al estrecho círculo en que hoy se halla, entre el torbellino de la demente juventud que corre detrás de vanas utopías y bárbaras novedades. Cómo ha de ser, amigo mío. Creo que dentro de algún tiempo ha de estar nuestra pobre España tan desfigurada, que no se conocerá ella misma ni aun mirándose en el clarísimo espejo de su limpia historia.

No quiero levantar mano de esta carta, sin participar á Vd. un suceso degradable; la desastrosa muerte de un estimable jóven muy conocido en Madrid, el ingeniero de caminos D. José de Rey, sobrino de mi cuñada. Acació este triste suceso anoche en la huerta de nuestra casa, y aún no he formado juicio exacto sobre las