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Revista de España (1875-07-01 00:00:00), página 38

LA ÚLTIMA CAMPAÑA
DE LOS ESPAÑOLES
DURANTE EL REINADO DE FELIPE II

EL SOCORRO DE AMIENS (1)

La sorpresa de Amiens ejecutada en 1597 por Hernan Tello Portocarrero, y en que cupo tan principal parte á Francisco del Arco llamado el sargento de las nueces, fué una de las hazañas que más acreditan la destreza é intrepidez de los soldados españoles que militaban en Flandes y en Picardía. Al defender la plaza que habían ganado, mostraron asimismo tales dotes de sufrimiento, de vigor y de perseverancia que bien puede decirse rayaron en los extremos límites de la humana energía. Lo que ahora cumple referir son las circunstancias desgraciadas y los lamentables errores de donde provino que aquella gloriosa empresa se malograse.

Como en todos los sucesos que ocurrieron dentro de Amiens tuvo Villalobos parte como actor, ó al menos fué testigo de ellos, su relación ofrece en esta parte especialísimo interés, y si no estoy equivocado ha servido de fundamento y de base á todas las historias posteriores sin excluir la del mismo Coloma, que generalmente refiere lo que pudo ver por sus

(1) Los editores de los Libros de antaño preparan para dar á la estampa una nueva edición de la curiosa obra de D. Diego de Villalobos y Benavides, titulada Comentarios de las cosas sucedidas en los Países Bajos de Flandes desde el año de 1594 hasta el de 1598.

De una introducción aún inédita escrita por el Sr. Llorente para explicar ciertos pasajes obscuros, y suplir las omisiones del autor, está tomado el siguiente fragmento.
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ella, que tiene temperamento de mártir, los sufrirá con resignacion... Pero dejo una hija, Pedro, una hija para la que he soñado un mundo de ilusiones, y que al lanzar mi último suspiro quedará sola y abandonada al acaso... Tú eres bueno, tú eres rico, tú eres el único que en mis desgracias, y sin que yo lo solicitase, me has tendido una mano protectora... A ti te dejo mi hija... ¡Sé tú su providencia!... Muero feliz con esa idea... En otro mundo te daré las gracias. Adios.—Tu amigo, Henry."

Montiel consideró como la cosa más natural del mundo el póstumo encargo de su amigo, y decidido á cumplirlo con toda la lealtad de su carácter se puso en camino al recibir la carta.

Su alma, desimpresionada ya de los placeres fútiles del mundo, recibió una impresión más fuerte con aquel suceso; que venía á colocarle en la situación de padre, tanto más atento y responsable de sus acciones, cuanto más santo y más independiente era su cometido. Además, la muerte de su amigo produjo frío en su alma. Ya su memoria solo iba registrando recuerdos tristes, fechas sin aniversarios, amistades sin correspondencia entre los vivos, historias sin testigos que las justificaran; porque la muerte había ido acaparando sus elegidos, y apenas si de sus parientes, maestros ó condiscípulos quedaba alguno con quien poder de cuando en cuando, al hechicero influjo de un ¿te acuerdas? espaciar el ánimo aburrido con la viva representación de alegres sucesos ó contrariedades peligrosas. Así es, que al penetrar en la triste y solitaria casa de la viuda de Henry y ver á la pobre señora abrazada á su Quity, lindísima niña de 13 años, ratificó con lágrimas en los ojos y con un beso en la frente de la niña, la aceptación del testamento de su desgraciado amigo.

Pero como si la fatalidad estuviera empeñada en amontonar catástrofes sobre aquel ser indefenso, á poco y á consecuencia de una enfermedad epidémica, Quity quedó completamente huérfana, sin más amparo en el mundo que la providencia, representada por Montiel.

Aquel suceso, lejos de entibiar en su misión los propósitos de Montiel, excitó, por el contrario, sus sentimientos generosos, dispuesto á arrebatar á la pertinaz desgracia aquella inocente víctima.

Además, Quity era encantadora. Aunque algo alta para su edad y sin esas proporciones que luego tomar forma en la mujer, su rostro unía á la gracia y vivacidad de la expresión, cuando se animaba, la calma y tranquilidad del misticismo, al hallarse absorbida por la vaguedad de infantiles pensamientos, que algo debían de participar de la triste influencia que sobre ella ejercían los recientes sucesos.
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Su cabellera rubia, aunque tanto oscura, era abundante y fina hasta el punto de bastar la brisa más ligera para hacer inútiles los esfuerzos del tocador, cosa que la impacientaba mucho. Sus ojos, azules claros, extensos y brillantes, dejaban ver en sus pupilas, como lunar de terciopelo sobre fondo de raso, el negro iris, que ya se dilataba, ya disminuía según las sensaciones que la excitaban ó los rayos de luz que los herían. Su nariz, de un perfil correcto, parecía estar dotada de vida propia á causa la movilidad de esos dos arcos graciosos, á que en castellano no hay más remedio que llamar ventanillas, por más que resulte la palabreja de lo más grosera y vulgar que pueda imaginarse. Sus labios algo gruesos y de un carmín pronunciado, dejaban ver siempre una dentadura igual, tan blanca, brillante y trasparente, que parecía colorearse detrás de ella la rosada lengua de su propietaria. El color del cutis, fino y terso, parecía un compuesto de rosas y de nieve.

Indudablemente los corazones generosos no tienen en cuenta al primer impetu de su compasión escitada, otro móvil más que el instintivo deseo del bien; pero cuando éste recae sobre un ser que, no sólo con el alma lo agradece, sino que además parece demostrar en su físico, por medio de las perfecciones de la materia, que aquel bien recibido se hace tanto más brillante cuanto más simpático y justificado esté para los demás, el protector se envanece de su obra, tanto más benéfica, cuanto más bello, física y moralmente considerado, es su producto. Montiel, á cuyo excelente corazón no podía servir de gravámen la pobre niña, no sólo aceptó su misión de providencia para con ella, sino que impulsado por su naturaleza artística y extremada en todo, decidió en el fondo de su alma no limitarse solamente al papel de protector por compromiso, sino á hacer cuanto á su alcance estuviera por colocar aquella belleza futura al nivel de las primeras damas del gran mundo.

Por lo demás, Quity, educada por su inteligente y desgraciado padre y por una madre santa y severa, se hallaba en las mejores condiciones para los propósitos de Montiel, hasta el punto de que éste, menos rigido que la pobre difunta y más calavera en sus mocedades que el honrado irlandés, encontraba á la niña demasiado seria para su edad y con esa completa ausencia de coquetería y de gracia mundanas que deben ser en la mujer lo que el mordente en perfumería, ni tantas que acusen demasiado su existencia, ni tan escasas ó nulas, que dejen evaporar, sin notarse, los delicados perfumes á que sirven de sostén y hacen vivir con su apoyo.

Con su buen juicio comprendió Montiel que ci sus hábitos varoniles,
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ni su inteligencia de matemático eran cualidades buenas para estar al contacto de una niña, así es que decidió, en seguida que murió la madre, trasladarse á Madrid con Quily, de la cual por más que trabajó no pudo conseguir que le tutease; porque, según decía la pobre criatura, él era su segundo padre, y jamás había tuteado al primero.

Una vez en Madrid, Montiel comenzó á pasar revista entre el tropel de sus recuerdos á todas sus amigas para encontrar cuál era la que podía venir en su ayuda para sacarle á flote en sus tareas de padre postizo, y entonces una figura hermosa y rodeada de una atmósfera de respeto y hasta de autoridad que ninguna había llegado á inspirarle, se presentó ante sus ojos cerrados y meditabundos, fantasma misterioso, que no era más que la condesa con la cual sostuvo meses hacia el diálogo de que fielmente hemos dado cuenta á nuestros lectores.

Vivía la condesa en uno de los barrios más retirados de Madrid, casi á la terminación de la carrera de San Francisco, en un antiguo palacio desprovisto de toda la brillantez y el decorado exterior de los modernos edificios, pero cuyos sólidos cimientos de granito, tallados quizás por los mismos picapedreros que levantaron el Escorial, encerraban dentro de su área esos inmensos salones, que el frío, al mismo tiempo que reposado y seguro génio de Herrera construía en las moradas de particulares, olvidando las comodidades domésticas ó más bien no pudiendo achicar su inteligencia acostumbrada á grandiosas concepciones. La condesa de B. (el lector comprenderá que no debemos pronunciar su nombre) frisaba en los 38 años, conservando aún, si no la frescura de la juventud en el rostro, toda la alegría y vivacidad de espíritu de sus años infantiles. Sus ojos negros y rasgados, brillantes y vivos, eran los únicos que habían permanecido incólumes ante las injurias del tiempo, que se demostraba por la un poco pronunciada morbidez de sus formas y una arruga impertinente que cruzaba con tenacidad irritante la blanca y espaciosa frente que coronaba aquel rostro gracioso y ovalado, arruga de que otras mujeres de más edad que ella se veían libres, porque en toda su vida habían dado motivo para ello. ¡No habían pensado jamás!

La condesa, cuyos parientes por línea materna eran principalísimos en Italia, había abierto sus ojos entre canciones, estatuas y pinturas, así es que, sobre ser una excelente música, dibujaba con notable maestría y era de ver las diferencias que había entre sus mañanas y sus noches, llenas aquellas de trabajo y fatigas domésticas y éstas de todas las trivialidades e insolencias de los salones, pues su marido, emparentado con toda la nobleza
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de Madrid, raro era el dia que comía en casa, siendo cualidad indispensable para que él hiciese una buena digestion que su mujer se presentase á los postres en la casa donde comía, visto que jamás quería acompañarle, enviada como estaba, según él decía, con sus chicos; porque la condesa se había mostrado algo más fecunda de lo que al conde convenía para la tranquilidad doméstica y el reposo de sus digestiones, imposibles de parar en bien entre los mil accidentes á que daban lugar, según la frase del marido, las chinchorrerías de los dichosos niños.

Era la una de la tarde de un dia de otoño. Montiel después de haber dormido algo para serenarse de las molestias del viaje y de haber encargado mucho á la criada andaluza que venía acompañando á Quity, la llevasen á casa de la modista si despertaba, exclamó:

—Pues señor, vamos á consultar mi ninfa Egeria.

Y dando órden de que enganchasen la berlina, se trasladó en un vuelo á casa de la condesa, á quien jamás había visitado fuera del dia reglamentario de recepcion general. Hallábase ya en mitad de la ancha y alfombrada escalera, cuando el portero subiendo de dos en dos los escalones, y llegándose con un aire respetuoso, le dijo:

—Advierto á V. E. que el señor conde no se ha levantado aún.
—No vengo á visitar al señor conde... ¿La señora condesa?...
El portero le miró con asombro y respondió:
—¿Pues qué, V. E., no sabe qué?...
—¿Está enferma?—preguntó Montiel con interés.
—La señora condesa cuando está en el taller no recibe á nadie.
—¿En el taller?
—Sí, señorito.
—¡En el taller!... ¿De qué?
—De pintura.
—¡Ah!

Y sacando Pedro una tarjeta escribió sobre ella lo que sigue:

«Si la rival de Rosa Bonheur quiere recibir á un pobre ingeniero, se lo agradecerá su afectísimo amigo y S. S. Q. B. S. P., y espera...—Pedro Montiel.»

—Haz que pasen esta tarjeta á tu señora.
—Señorito... pero...
—¡Anda pronto!—y sin volverse continuó Pedró subiendo la escalera.

A poco, el toque de una campana dió la señal de su visita, y momentos después un lacayo de librea, le decía jadeante:
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—Si el Sr. Montiel gusta, y rogándole dispense la molestia de parte de la señora condesa, puede seguirme.

Y cruzando salones, galerías y pasillos llegó Pedro al pie de una escalera en forma de caracol que conducía al taller.

Detúvose allí el lacayo respetuosamente, é indicándole con la mano que podía subir y que había terminado su misión, Pedro, mirándolo y remirándolo todo con aire satisfecho, comenzó su ascensión.

Mientras tanto, en el taller aristocrático sucedía lo siguiente:

La condesa, cubierta con una bata manchada de pintura y rodeada de sus hijos, de los que cada cual tenía un papel en la mano, sostenía con ellos el siguiente diálogo:

—¡Ea! basta por hoy. Tú, Laura, no te hagas la sorda y deja el caballeté.

—Mamá, estoy terminando la acuarela... ¡una pincelada más!

—Sí. Ya entiendo. Tú lo que quieres es estar aquí cuando llegue ese caballero.

—¡Yo!—exclamó Laura poniéndose colorada, con esa prontitud con que la sangre acude á los rostros de 15 años.

—Sí, Laura. Eres muy curiosa. Jesús, Pepín, ya veo, ya veo tus garrafas—exclamó la condesa arrebatabando un papel de las manos de un precioso niño, rubio y fresco, que dando empellones á sus otros tres hermanitos, metía su obra por las narices de la maestra.

—Sí... ¡garrapatos!...—exclamó el chiquitín ofendido,—¡eso lo dices para no comprarme el velocípedo!

—Que lo diga tu hermano mayor. ¿Qué te parece esta nariz, Gonzalo?

—¡Parece una arcayata!... ¡Ay!

Sin duda el caballerito Pepín no estaba lo bastante civilizado para comprender la misión de la crítica, pues tan luego como su señor hermano, de edad de 14 años, terminó su frase, un tremendo pellizco hizo de punto final á la exclamación de Gonzalo.

—¡Ah, tunante!—exclamó la madre.

—Pepin, siempre nos está pellizcando—exclamaron á coro los otros dos baroncitos.

—¡Ay!
—¡Ay!
—¡Lo vé Vd., mamá!
—¡Ah, picaro, te voy á cortar las manos!
—¡Toma... por acusón!—exclamó Pepin indignado.
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—¿A ver?... Venga Vd. aquí—exclamó la condesa con aire serio.
Pepin se acercó temblando.
—Por manilargo hoy comerá Vd. en la cochera, con el mozo de cuadra. Sus hermanos de Vd. irán á La pata de cabra (para Pepin todas las funciones de teatro eran Patas de cabra) el domingo por la tarde, y Vd. se quedará... ¡haciendo narices!...
Poco á poco, y según iba oyendo la enumeración de sus penas, Pepin se iba poniendo pálido, pero cuando la sentencia llegó al capítulo de las narices, colocó á ambos lados de la suya sus puños cerrados, y apretándolos contra los ojos, se oyó un gemido lastimero y después una nota aguda y prolongada, que probaban evidentemente que el Sr. D. Pepin tenía tan buenos pulmones como dedos para tirar pelízcos.
Laura se precipitó bondadosa sobre el menor de sus hermanos que berreaba en tono sobre agudo.
La condesa repetía cada vez más enfadada.
—Si señor,—toda la tarde... ¡haciendo narices!—y los demás hermanitos se rascaban en silencio la parte dolorida, con más fervor del que el daño podría justificar, pero esperando sin duda con aquellas muestras atraer más y más sobre la cabeza del pobre Pepin las iras de su juez.
Entonces y riendo á carcajadas, con el sombrero entre las manos acabó de franquear Pedro la escalera de caracol, exclamando alegramente:
—¡Perdon, perdon para el criminal!
A la aparición de Montiel... conticuerre omnes.
—Buenos días, Montiel—dijo al verlo la condesa.—Dispense Vd. la libertad que me he tomado; pero lo imprevisto de su visita justifica mi impertinencia. Laura, saluda á este caballero y llévate los niños al jardín. Que os acompañe el aya... Dispense Vd., Montiel.
—Beso á Vd. la mano—dijo Laura á Montiel cogiendo á los dos más pequeños de las suyas, mientras los mayores la precedían.
—A los pies de Vd., Laurita... ¡Qué hermosa está!—añadió volviéndose á la madre, á quien Laura decía muy apurada no sabemos qué al oído.
—¡Bien, está bien, no enseñaré tus acnarelas!—respondió la condesa al secreto de Laura.
—Mamá—exclamó D. Pepin con los carrillos mojados aún por la reciente tempestad, ¿iré el domingo á La pata de cabra?
Iba á contestar negativamente la condesa, cuando Montiel, adelantándose y besando á Pepin, á quien levantó del suelo como una pluma, dijo:
—¡Sí, irás. Yo convido á toda la familia menuda, con tal de que no se
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le tieren pellizcos á una pobrecita niña, muy mona y muy desgraciada, inglesita, que traigo de Cádiz.

—¡Que viva el Sr. Montiel!—exclamaron á coro los cuatro chicos precipitándose por la escalera de caracol, seguidos de Laura, que les gritaba:
—Gonzalo, coge de la mano á Pepin, Paco lleva tú á Rafaelito. ¡Jesús, que locos!

Montiel quedó sólo con la condesa, mirándola con profunda ternura y exclamando con los ojos húmedos por la emoción:
—Condesa, ¡es Vd. un ángel!
—¡Por Dios, Montiel, soy una madre! Pero... con permiso de Vd., voy á quitarme esta hopa. Y al mismo tiempo la condesa se despojaba de la bata llena de pintura, apareciendo ante la vista de Pedro en traje de casa.
—Por Dios, condesa, no insulte Vd. esa pobre bata. ¡Si todas las mujeres fueran como Vd.!
—Cuantas habrá, Montiel, que me superen. Además, yo hago estas cosas por capricho. ¿Cuántas lo harán por necesidad?
—¿Y el conde?
—Bueno y alegre como siempre. Se ha empeñado en hacer la vida de soltero, y francamente ya no está para esos trotes.
—Huy hombres que nacen de pié.
—Pues escuche Vd. á mi marido. Jamás pone los pies en esta habitacion, y cuando almorzamos, todo se le vuelve olerme y remirarme, poniéndose furioso en cuanto percibe ó se le figura percibir olor á pintura. Pero en cambio, apenas termino una y se la enseño, ya está regalándola por ahí á un pariente. ¡Soy pintora de cámara de la familia!
—Lo que es Vd., es la mujer más buena que he visto.
—Pero Montiel, ¿qué gente ha tratado Vd. toda su vida?

A tal pregunta, Pedro clavó sus ojos en el suelo, y después de una breve pausa, pasándose la mano por la frente, como si tratara de alejar inoportunos recuerdos, exclamó:
—Tiene Vd. razon, condesa. He dedicado á la ciencia toda mi seriedad para acabar por burlarme de ella, y he huido de la virtud para terminar por echarla de méños en todas partes... ¡Me he lucido!
—No, Montiel. Ya se lo he dicho á Vd. otras veces. De la desconfianza de todo no resulta la fé en nada. No para todos los Santos Tomases hay Jesucristos que quieran dejar el cielo. Vamos á ver. Vd. dice, por galantería supongo, que envidia á mi marido. Pues bien, ¿qué cree Vd. que hace mi marido para conseguir lo que Vd. envidia?
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—Todo lo contrario.
—Se equivoca Vd. Montiel, se equivoca Vd. miserablemente. Lejos de mi el achacarme las virtudes que Vd. me concede; pero suponiendo que existan; ¿cree Vd. que si yo me hubiera casado con otro hombre las tendría?
—De seguro, condesa, de seguro.
—Gracias por tal seguridad. Pero yo no sé cómo sería yo, casada con otro. Esa eterna ligereza de mi marido para todas las cosas, el descuido en que vive de ciertos deberes, su empeño de que yo sea de otra manera, lo cual me hace á mí empeñarme en ser lo que soy, forman entre nosotros dos un vínculo indisoluble de faltas por su parte, de perdones por la mía, de abandono que me impone la obligación de serle fiel, de pereza que me impele á ser activa... en una palabra, cuanto más le perdono, le quiero más; cuanto más se descuida, más lo cuido yo; cuanto más fútil se vuelve, más pensativa y prevenida soy. El día en que seamos viejos, cuando las chinchorrertas de los chiquillos se conviertan en la gloria y el aplauso que se conquistan los hombres útiles y agradables, cuando el asma haga olvidar el Casino, cuando la gola truque los banquetes en ayuno, mi marido volverá los ojos en torno suyo, y un minuto de remordimiento compensará todas sus locuras y desvios. Además ¡es tan bueno! ¡Tan delicado! Verdad es que me ayuda muy poco á hacer el bien. Pero si yo quisiera hacer mal... me deja en tan absoluta libertad para ello, que sería la más infame de las mujeres, solamente con la vacilación más insípida en el cumplimiento de mi deber.
—Pero ¿no me negará Vd., condesa, que si el conde fuera más atento para con Vd., más cariñoso para con sus hijos, más celoso en una palabra, de todo lo que puede perder...
—¡Oh! calie Vd. Montiel. Si mi marido dudase de mi le olvidaría. Si tuviera que deberse algo á sí mismo de la felicidad que yo puedo proporcionarle... ¡qué sé yo! ¡le querría menos!
—Eso es orgullo, condesa.
—¿Y quién dice que el orgullo de la generosidad sea malo?
—Es decir, que si el hombre ha de ser feliz con una mujer, su felicidad es un juego de azar, una lotería,
—Justo. Pero teniendo cuidado de no tomar billetes falsos.
—¿Y cómo se conocen?
—¿Por qué se dan, gracias á Dios, en todas las religiones de la tierra?
—Y ¿qué tiene que ver eso?...
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—¿Qué tiene que ver?... Pero, Montiel. ¿Vd. no cree en Dios?
—Con toda mi alma.
—Pues, entonces, ¿a qué desear arreglarlo todo por sí mismo? Estaría Dios de más en el mundo, si en todas las cosas no hubiera algo ignorado que él únicamente sabe... pero se reirá Vd. de mí, al verme filosofar. ¡Qué siempre me ha de sacar Vd. de mis casillas!...
—Le juro á Vd., condesa, que si alguna inteligencia admiro, y algún carácter envidio, son la inteligencia y el carácter de Vd. Lo prueba mi visita á estas horas y de un modo tan inoportuno.
—Vd. nunca me será inoportuno. Tiene Vd. un gran corazón... pero ¡me dá Vd. miedo!
—Por Dios, condesa.
—No miedo por mi parte, no. Miedo de que Vd. se haga infeliz á sí propio.
—Yo... ¡no hay cuidado!
—¡Hum!... ¡Está Vd. seguro?
—Segurísimo. ¿Qué diría Vd. si por arte de birlibirloque, sin haberme casado nunca y sin motivo de otro jaez, me encontraras con que era padre?
—Le advierto á Vd. que yo no soy matemática y por lo tanto no resuelvo problemas.
—Pues, como lo digo. Soy padre y padre más milagroso que San José, pues en mi paternidad no interviene el Espíritu Santo.
—No comprendo.
—Me explicaré.
Y Montiel refirió á la condesa todas las circunstancias que le habían puesto en el caso de adoptar á Quity como hija suya, por supuesto, ocultando la bondad de su acción con epigramas semi-escépticos, con demostraciones de la imposibilidad de obrar de otra manera y otras artes de su modestia, que no se escaparon al ojo inteligente y práctico de la condesa, pues con los ojos llenos de lágrimas al terminar Montiel su narración:
—¡Oh—exclamó,—no me había equivocado!... Tiene Vd. un gran corazón.
—Ps...—respondió Montiel, encogiéndose de hombros;—lo mismo hubiera hecho Vd... Pero no se trata ahora de eso... Como Vd. comprende, ni yo sirvo para institutriz, ni entre maquinistas, fogueros y jefes de estación puedo ir á tomar consejos ni á depositar confianzas. Yo quiero, como su padre encarga, ser en el mundo la providencia de Quity... Mas hé aquí
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la dificultad. Condesa, ¿quiere Vd. sacarme del apuro?... ¿Qué hago?...
La condesa reflexionó un momento y
—¿Es bonita?—preguntó á Montiel.
—Encantadora—respondió éste.
—Venga Vd. hoy á comer conmigo, y traigala Vd.
—Pues hasta luego... condesa.
—¿Qué edad tiene?
—Trece años.
—¿Y Vd.?
—Treinta y cinco.
—¡Qué lástima!
—¿Por qué?
—Por... nada. Es Vd. muy joven para tutor.
—Gracias, condesa.
—Y...
—¿Y qué?
—Y algo talludito para novio... Cuando Quity tenga 16 años...
—¡Quiere Vd. callarse, condesa!
—Cosas más difíciles se han visto.
—¡Bah!... Con que... hasta luego.
—Hasta luego.
—A los pies de Vd., maestra—añadió Montiel echando una mirada á los caballetes.
—Adios, niño grande.
Montiel comenzó á descender la escalera y antes de desaparecer en sus revueltas, exclamó:
—¡Con que el domingo me llevo la familia menuda á La pata de Cabral
—Estará Vd. encantador de niñero.
—¿Qué mejor ocupacion para un niño grande?
—Adios y juicio, que ya tiene Vd. obligaciones.
—¡Adios, ninfa Egeria!
La condesa quedó un rato silenciosa y pensativa, después comenzó á examinar uno por uno los pinceles que se hallaban amontonados sobre una silla y exclamando:
—¡Pobre chica!
Desapareció por la escalera de caracol.
Pocos meses después hizo su viaje anual á París y con ella Quity, que fué instalada en el excelente colegio des Oiseaux.