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vechó hasta la noche para agradecer á los suyos, y después de haber bendecido á su Rebekka y á sus hijos murió como un santo en espera de la vision de Dios el 21 de Enero de 1813.

Allí donde el fiel mensajero había puesto en el suelo su bastón terrestre, descansa también su esposa que le sucedió en la muerte el 26 de Julio de 1852. El conde Federico Leopoldo de Stolberg honró la memoria de Claudius con sentidos versos, y con motivo del primer centenario del nacimiento de nuestro poeta, que en frente de las aberraciones de su tiempo era un campeón de la verdad revelada, un enviado de Dios, la buena conciencia alemana le levantó en el bosque de Wandsbeek un monumento de granito, llevando los símbolos de su vocación de mensajero: la vara, el sombrero y la faltriquera.

El sepulcro de Claudius guarda la santa fé.

«¿Veis el cisne que vuela allá á lo lejos
Y á la débil pupila llega á herir?
Tel del alma los últimos reflejos
En la tumba se esconden sin morir» (1).

Una palabra para concluir. Todo lo que escribió Claudius, cuya grande alma voló apaciblemente al cielo, es voz del buen sentido, voz de la sabiduría, voz de la belleza moral, y casi diría voz de Dios. Pues el eminente escritor, cuya pluma jamás escribió una línea que no fuera encaminada al bien, parece no haber tenido por norma sino las hermosas palabras de la Crónica de D. Pero Niño, escrita por el alférez de este buen caballero Gutierre Diaz de Games, que dice: «Catad que quando oramos hablamos con Dios, é quando leemos habla él con nos.»

JUAN FASTENRATH.

Colonia 1874.

(1) Cristóbal Pascual Jenls.
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LAS ILUSIONES DEL DOCTOR FAUSTINO

IV.

Doña Costanza de Bobadilla.

Las catorce leguas que separaban al doctor Faustino de la casa de su tía doña Araceli fueron quedando atrás, sin que ocurriese nada memorable.

La caravana ó pompa novial paró aquella noche en una venta que distaba nueve leguas de Villabermeja. Allí cenaron pollos con arroz y pimientos, que parecieron exquisitos después de jornada tan fatigosa, y sardinas fresquísimas, que les vendió un arriero que venía de Málaga y que se albergó por dicha bajo el mismo techo. Las sardinas, asadas sobre las brasas, estaban sabrosas de veras, y fueron un gran incentivo y despertador de la sed. El doctor, su escudero Respetilla, el mozo de los mulos y hasta el arriero vendedor de las sardinas, á quien convidaron á cenar, comieron patriarcalmente en la misma mesa y empinaron bien el codo, dando un millón de besos á la bota del doctor. Luego durmieron como bienaventurados, sobre unas baldas que rellenaron de paja, sirviendo de almohadas los aparejos de las bestias.

Antes de que clarease, ya estaban de punta el señorito y sus dos criados. Estos, á pesar de las libaciones de la noche anterior, mataron el gusanillo con aguardiente de anís doble, y el señorito tomó una jícara de chocolate.

Vacíadas las baldas en el pajár, pagada la cuenta y aparejadas las caballerías, se pusieron de nuevo en camino, cuando ya las estrellas se habían desvanecido y perdido todas en la blanca e incierta luz del alba, brillando sólo en la celeste bóveda el lucero migüero.

Era una hermosa mañana de primavera. Golondrinas, jilgueros y ruise-
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flores cantaban. El ambiente diáfano, el viento cillo lleno de frescura y la rosada luz que iba asomando por el oriente, alegraban el corazón.

El doctor se sentía menos melancólico que de costumbre.

Como gente que va á caballo y picando mucho porque tiene mucho que andar, la caravana se salía del camino más trillado e iba buscando las trochas, ya cortando por unos olivares, ya tomando veredas y atajos por medio de cortijos y dehesas, ya siguiendo por la orilla de algún arroyo ó trepando por algún cerro.

Respetilla era admirable para guiar en un camino, y se puso delante. El doctor Faustino le seguía. Detrás arreaba el mozo, con el equipaje y los presentes en los tres mulos de reata.

Tan embelesado y distraído iba el doctor que ni se daba cuenta de lo que pensaba.

El sol salió. Anduvieron más de un par de leguas. Eran las nueve del día.

Sólo entonces recordó el doctor, ó digase volvió en sí, y bajó de los espacios etéreos para pedir de almorzar.

—Un poco más allá hay una fuentecilla que tiene un agua muy buena, y sombra; allí almorzaremos, si quiere su merced—dijo Respetilla.

En efecto, no tardaron en llegar á la fuente. Se apareon, se sentaron sobre la yerba, bajo una corpulenta encina, y almorzaron de un buen repuesto de certero fiambre, huevos duros y jamón en dulce, que en las alforjas traían. La bota, aunque colosal, harto enflaquecida ya con el jaleo de la noche anterior, acabó de quedar enjuta, pegadas una con otra las dos caras interiores de la corambe.

Ciento que para decir que el doctor y su séquito caminaron, durmieron, cenaron y almorzaron, tal vez censure el lector que yo me detenga, y tal vez afirme además que lo mejor sería que diese ya el viaje por terminado, trasladándome con mi héroe á casa de doña Araceli; pero yo diré al lector para disculparme, que el doctor Faustino, después de haber almorzado, y prosiguiendo su viaje en la misma forma, y acercándose ya á la ciudad, donde tal vez iba á contraer un compromiso que influyese en gran manera en su suerte y vida, tuvo una meditación ó soliloquio tan esencial y trascendental, que no puedo menos de ponerle aquí en compendio y resumen. Para ello, como para todo, me valdré de las noticias circunstancialesísimas y hasta prolijas, que me suministró D. Juan Fresco, las cuales fueron tantas, que yo, lejos de ampliar la historia con invenciones mías, lo que hago es encerrar cuanto en ella se contiene en las menores frases que puedo, pues no me agrada ser difuso.
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Importa, no obstante, decir cuatro palabras sobre un punto que aún no hemos tocado. A'go entrevé ya al lector de las calidades morales e intelectuales del doctor Faustino; pero nada sabe aún de su aspecto y fisionomía.

El doctor era alto, delgado aunque robusto, y rubio, no ya tirando á rojo su cabello, como suele por lo común el de los bermejinos, sino más bien de un rubio pálido. A pesar de ser aquella época la del más frenético romanticismo, no se había dejado crecer la melena, si bien no estaba tan corto su pelo que no se pudiesen ver y admirar los rizos naturales en que se ensortijaba, siendo á la vez suave como la seda. Lucía, pues, en el doctor, en grado elevadísimo, una de las calidades con que distinguen más los etnógrafos á la raza aria; era euplocamo por excelencia. La patilla, rubia también como el oro, era bastante poblada, y el bigote, que sin duda no se había afetado nunca, tan delicado como el bozo. El doctor tenía la frente despejada y serena, las mejillas sonrosadas, la nariz un poquito aguileña y la boca chica y con buena dentadura. Su tez era blanca y trasparente como la de una dama, y los ojos grandes, azules y llenos de dulzura melancólica. En suma, nuestro héroe merecía en cualquiera parte la calificación de guapo mozo, si bien un tanto desgarbado. A caballo estaba bien; pero más que señorito de la tierra, parecía un inglés que se había disfrazado, vistiendo á la moda de Andalucía. Esta última calidad había de favorecerle, porque parecer andaluz entre andaluces no hace sobresalir á nadie, mientras que toda la traza del doctor tenía algo de extraño y peregrino, que es lo que más atrae y encanta á las mujeres.

Meditando, pues, el doctor, mientras caminaba, iba diciendo entre sí de esta manera:

—Por complacer á mi madre he acometido una empresa que por mi propio consejo e iniciativa no hubiera yo acometido jamás. ¿Qué voy á ofrecer á doña Costanza de Bobadilla, si gusto de ella, si ella gusta de mí, y llega el caso de pedirla en matrimonio? Mi casa está lejana del lugar y unas cuantas fincas, cuyos productos se consumen en pagar los intereses del capital en que están empeñadas. Todo esto es ridículo. Valiera más no tener nada que tener esto. Lo ilustre de mi nombre no importa para ella, que es tan ilustre como yo. Además, en España, apenas hay nadie que no sea ilustre. En cuanto alguien tiene dinero y dá valor á estas vanidades, prueba que desciende del rey Wamba si se le antoja. Si yo tuviese un título, aunque fuera el de conde de las Esparragueras, que me han dado las hijas del escribano, ya sería otra cosa; ya habría algo que ofrecer. Siem-
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pre tiene vivo aliciente para una muchacha el pensar que la van á llamar condesa y que en las tarjetas va á poder escribir La condesa de tal. Es cierto que yo tengo el título de doctor y el de alcaide perpetuo; pero no se estila que el esposo trasmita estos títulos á la esposa por legítima que sea. Doña Costanza de Bobadilla, si llegase á ser mi mujer, no podría escribir en las tarjetas: La doctora y alcadesa perpetua de la fortaleza y castillo de Villabermeja. Vamos... está visto; yo no tengo que ofrecer sino esperanzas. Pero si Costancita las acepta por buenas y me da en cambio su corazón, su mano y cinco ó seis mil duros de renta, que dicen que puede y quiere darle su padre, ¿por qué no aceptarlo todo? Además de tener por marido á un jóven de mis prendas, el dinero que dé á Costancita su padre, será como dado á usura ó más bien como puesto en una aparcería en que pongo yo el saber, el ingenio y el trabajo.

Aquí se encumbra la mediación, pero con tal rapidez que no es fácil seguirla y méños encerrarlá dentro de un lenguaje hablado ó escrito. El doctor, ora se veía coronado en el Liceo de Madrid, después de haber leído una fantasía ó un poema oriental; ora salía á la escena en el teatro del Príncipe, donde acababa de representarse un portentoso drama suyo; ora estaba despachando ó dando audiencia en la silla ministerial; ora venían á pedirle alhazas sus numerosos amigos porque la reina tenía á bien concederle el título de duque, libre de lanzas y medias armas, en pago de sus relevantes servicios; ora llegaba á París de embajador, y el rey Luis Felipe y toda su corte se quedaban encantados de su mucha discreción y finura; y ora inventaba un nuevo sistema de filosofía, para que informase todas las demás ciencias secundarias, creando así la ciencia primera, una y toda, con general asombro y contentamiento de los nacidos.

Estos triunfos y otros mil, que pasaban resplandecientes, arrebatadores, estruendosos, ricos en color, llenos de armoria y de belleza, por la mente entusiasta, se tocaban con la mano, tornaban cuerpo, se iban á realizar, una vez dueño el doctor Faustino de los cinco ó seis mil duros de renta de doña Costanza de Bobadilla.

—Pero no—proseguía el doctor,—no me casaré con doña Costanza, si no me enamora, ó al méños sí no tiene talento y hermosura, por donde la gente llegue á presumir que pude enamorarme de ella, aunque no sea tal el caso. No me casaré, aunque pierda y desbarate todos mis ensueños.

El doctor se decía esto, porque los hombres nos complacemos en engañarnos á nosotros mismos, poniéndonos en trances apurados, que no existen, y saliendo de ellos de un modo heroico. ¿Quién no se ha fingido al-
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guna vez que le acometen seis ó siete enemigos y que él les hace cara y los vence y aterra? Y con todo, si los seis ó siete, ó tal vez si uno sólo le acomete de verdad, es probable que ponga pies en polvorosa. ¿Cuántas costurerillas y cuántas fregatrices no dan por seguro en el fondo del alma, que ni el propio Fúcar las seduciría, aunque les ofreciese el oro y el moro? Y sin embargo, sabe Dios con cuán ligero empuje suele luego el interés derribar su entereza.

El doctor no ignoraba que doña Costanza era bonita, y por consiguiente, no había para qué hacer del heroíco y del desprendido, diciendo que no se casaría con ella, si no fuese bonita. Pero esto que llaman ahora darse charol no es solo para destumbrar á los otros, sino para deslumbrarnos y deleitarnos en nuestras propias perfecciones.

Verdad es que el soliloquio del doctor era más candoroso, era profundamente sincero y noble, cuando continuaba:

—¿Y si Costancita no me quiere? ¿Y si me halla poco ameno, encogido y sin chiste? ¿Y si no comprende el valor de mi alma? ¿Y si no cree en mi porvenir, como yo creo? ¿Y si, apesar de su falta de fé en mí, y de sus desdencs, soy yo quien me enamore de ella? Entonces será menester matarla. Pero ¿qué culpa alquiere, si no le caigo en gracia? ¡Por qué, no digo matar, pero ni tan sólo odiar á una mujer que nos desdena? En este último caso desesperado, ya sé lo que debo hacer. Descierto los consejos de mi madre: me iré á Madrid sin recursos; á la ventura; lucharé, no reposaré hasta ganar dinero, posición y nombradía; hasta probar á doña Costanza que soy digno y más que digno de ella; que no necesito de su dinero para elevarme; que mis ensueños de ambición no son vanos. Casi estoy por irme ya á Madrid derecho, y entrar por la puerta de Toledo con todo este aparato y estruendo de mulos, y con los alfajores, el piñonate y demás presentes, que no faltará allí quien se los coma.

El doctor, no obstante, seguía caminando en pos de Respetilla, hacia el pueblo y casa de su tía doña Araceli, sin poner la proa hacía Madrid sino por un instante y con la imaginación sólo.

—Eso sí—añadía,—si doña Costanza no me ama y yo la amo, me siento capaz de algo más grande y poético que lo que hizo Marcilla por Isabel. Aquel fué por esos mundos, para ganar la mano de su amada. Yo iré por esos mundos, á dar razón de quien soy, á llenarlos de mi gloria, y á ganar al cabo el desdichoso corazón de Costancita. Si ahora no me amase, oscuro y desconocido ¿cómo no habrá de amarme y aún de idolatrarme cuando me viese descollar entre la multitud con la frente cedida en oro y laure, y
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grabado mi nombre, con indelebles y gruesas letras, en las páginas de la historia?

Tomando este giro la meditación, el doctor se representaba tan á lo vivo que amaba ya á Costancita y que no era amado de ella, que empezó á suspirar con furia, como si se hubiese puesto enfermo. Respetilla iba muy adelante y no le oyó, que si no se hubiera asustado.

En esto llegaron todos á un visillo, y desde allí descubrieron la ciudad á donde iban á parar. Blancas eran las casas por el mucho enjalbiego y con grandes patios, desde cuyo centro se alzaban las verdes copas de naranjos, acacias, adelfas, azaharillos y cipreses. Un riachuelo, que corre por delante de la ciudad, regaba no pocas huertas en una fétil llanura que se extendía á los pies de los viajeros.

A la bajada del cerrillo, tomaron estos la carretera, saliendo de la vereda ó camino de herradura.

Diez minutos más tarde se divisó una nubecilla blanca sobre la carretera. Después, un bulto que se movía.

Respetilla, con vista de águila, lo advirtió y reconoció todo, y volviendo riendas vino hacia su amo gritando:

—Señorito, señorito, ahí vienen á recibir á su merced. Ese es el birlocho del Sr. D. Alonso.

No se había engañado Respetilla.

Ya se estaba oyendo el sonar de los cascabeles, y campanillas de plata que adornaban los pretales y colleras de los lindos caballos negros que tiraban del birlocho.

El doctor se gallartió sobre el aparejo redondo, se limpió el polvo con el pañuelo, se ladeó el sombrero con donaire y puso espuelas á la jaca, que llegó pronto cerca del coche, haciendo mil escarceos.

El birlocho se paró entonces, y el doctor pudo ver á dos damas que en él venían.

La una era vieja y seca como una pasa, pero con ojos muy vivos y semblante bondadoso y alegre. Vestía de negro y traía en la cabeza una papalina con moños morados.

La otra era menudita, pero graciosa. Negro el cabello como la endrina y más negros los ojos. Los labios como el carmín; sonriendo siempre y dejando ver unos dientes blanquisimos é iguales. La nariz caprichosamente respingada, lo cual daba á su rostro cierto aire atrevido, burlón y de malicia infantil. La tez fresca, limpia y brotando salud y juventud. El color, trigueño. El talle flexible, no como una palma, sino como una culebra. Y
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por último, todo lo que de las formas podía revelarse, presumirse o conjecturarse, artística y sólidamente modelado, sin exceso ni superabundancia en cosa alguna, sino en su punto, con número y medida, guardando las justas proporciones, según las reglas del arte, y en consonancia con la edad de diez y ocho años y la condición de señorita principal y cuidadosa de su persona y no de descuidada aldeana.

Vestía la dama gentil un traje de seda de color de lila, y en la cabeza no llevaba más tocado que sus negros cabellos ni más adorno que seis ó siete rosas, alternando con la clara púrpura de sus pétalos la alegre verdura de varias hojas del tallo.

Ambas señoritas conocían al doctor por el retrato, y no había miedo de equivocarse. Así es que doña Araceli, pues no era otra la viejecita que veía en el bichocho, exclamó apenas se acercó el doctor:
—Buenos días, sobrino; bien venido seas.
—Bien venido, señor primo—dijo doña Costanza.

El doctor saludó con la mayor cordialidad. Bajó del caballo y dió un abrazo muy cariñoso á su tía, y á la primita un apretón de manos, advirtiendo, á pesar del guante, que la mano de la primita era pequeña y los dedos largos, afilados y aristocráticos, y no aporretadillos y píebovos.

—Mica, sobrino—dijo doña Araceli,—yo he querido salir á recibirte, y he pedido prestado el bichocho á Costancita, que ha tenido la bondad de acompañarme. Tu tío Alonso no ha podido venir, porque anda afanadísimo apartando el ganado que quiere presentar y vender en la feria; pero no te puedes quejar cuando viene en cambio su hija.

El doctor se deshizo en cumplimientos, y hasta formuló algunas frases bonitas á pesar de que estaba cortado y de que naturalmente era algo tímidio.

Costancita llamó lisonjero á su primo, y se puso colorada.
—Oye, sobrino—dijo doña Araceli.—¡quieres creer que Costancita tenía miedo de verte y hablarte, figurándose que estabas siempre de doctor, tan serio como en el retrato, y temerosa de cometer alguna falta de prosodia ó de soltar una patochada? Ahora que te ve de majo, me parece que ya no se asusta.

—Siempre me asusto, tía... ¡Y qué cosas dice Vd.! ¡Válgame Dios! ¿Cómo había yo de creer que mi primo viniese á caballo, vestido de doctor, con su mueta, borla y bonete? ¡Vamos, no me haga Vd. tan simple! Lo que yo creía es que mi primo es muy entendido e instruido, esté ó no con el traje doctoral, y que quizás me tuviese en menos cuando notase lo igno-
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rante que soy. No... y lo que es este miedo no se me ha quitado todavía.

El doctor volvió á deshacerse en cumplidos, alambicando mucho y devanándose los sesos para demostrar, en lenguaje corriente, sin aparato ni términos científicos, que la mujer todo lo sabe y penetra por intuición, aunque nada estudie, y que en la cara y en los ojos de su prima se columbraba y trastucía más ciencia que en Aristóteles, en Platón y en Santo Tomás de Aquino.

Ya había demostrado el doctor dicha tesis por dos métodos distintos, é iba á demostrarla por el tercero, cuando le interrumpió doña Araceli, diciéndole que sin duda vendría cansado, y que cabalgase de nuevo, á fin de llegar pronto á su casa, donde podría reposarse.

El doctor montó otra vez á caballo; y trotando al estribo del birlocho, del lado en que iba su prima unas veces, y otras por cortesía del lado de la vieja, llegó con ellas á la ciudad y á la casa de doña Araceli.

En los veinte minutos que duró este dulce complemento del viaje, el doctor lanzó veinte mil miradas incendiarias á su prima: á millar de miradas por minuto.

Costancita recibió el bombardeo de un modo delicioso, aunque difícil de explicar. Ya parecía que penetraba toda la intensidad y significación de aquellas miradas y bajaba la suya con un pudor lleno de agujeros dichosos: ya que en su inocencia no consideraba aquellas miradas sino como muestras del cariño propio de parientes y las pagaba con otras miradas de afecto puro y sin pasión de amor; ya se reía, con risa sonora y franca, como si la provocase á reír el súbito y volcánico enamoramiento del primo; ya, por último, lanzaba ella también, de vez en cuando, alguna mirada tan semejante á la del doctor, que no parecía sino que era la misma, que volvía á él de rechazo, haciéndose mil y mil veces más bella al reflejar en los negros ojos de Costancita.

El doctor llegó algo mareado á la puerta de la casa de doña Araceli. Todo se le volvía cavilar si doña Costanza era un angelito ó un diablito; pero, angelito ó diablito, siempre le hechizaba.

Se apeó el doctor de su caballo, que tomó de la brida un criado para llevarle á la caballeriza, y dió la mano á doña Araceli para bajar del birlocho. Apenas bajó doña Araceli, acudió el doctor á dar la mano á Costancita para que bajase también.

—No, primito. Yo no bajo; me voy á casa. Adios, primito. Adios, tía.

Y diciendo—¡á casa!—al cochero, se fué doña Costanza, dejando al doctor embobado, siguiéndola con los ojos hasta que le perdió de vista.
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Pero si unos le ensalzaban, otros, en cambio, le dirigían envenenados sirventesios. Siendo Alfonso poeta, forzosamente había de tener grandes y mortales enemigos entre los cultivadores del arte. Es ley natural. La rivalidad literaria es la más cruel y la más implacable de las rivalidades. Quiso Alfonso pulsar la lira, se mezcló entre los trovadores para tomar parte en sus luchas literarias y para suspirar tiernas endechas á los pies de las damas que tenían corte de amor. No le habían de fallar, por lo mismo, profundos disgustos, y destinado estaba á recibir de la pluma de un trovador rival heridas más hondas y más terribles que las que podía causarle en el palenque y en lucha campal la espada del más feroz enemigo.

El adversario implacable de Alfonso el Cato de Aragón fue Bertran ó Beltran de Born, célebre trovador y famoso guerrero, que así pulsaba la lira como empuñaba la espada. Beltran de Born, vizconde de Hautesfort y castellano de la diócesi de Perigueux, fué uno de los héroes del siglo xii, y era, según su biógrafo provenzal, buen caballero, buen guerrero, buen trovador y buen domnajaire; es decir, buen galanteador de damas. Era muy instruido, y así sabía llevar á cabo los buenos negocios, como salía airoso de los malos, y pretendía poseer tanto ingenio, que tenía de sobra. Una vez que el rey Enrique II de Inglaterra le hizo prisionero, preguntóle si poseía aún todo su ingenio, pues iba á serle necesario para salir de aquel trance. Beltran contestó que no lo poseía ya por haberlo perdido todo á fuerza de llorar la muerte de su gran amigo el príncipe hijo de Enrique. Conmovido el rey al recuerdo de la muerte de su hijo, se echó á llorar, perdonó á Beltran, devolvíole la libertad y con ella sus tierras y sus honores.

La suerte quiso que el monarca aragonés y el trovador provenzal se hubiesen siempre de encontrar frente á frente, así en el terreno político como en el literario, así en el campo de batalla como en el palenque de los amores.

Comenzaron por ser grandes amigos; pero de repente se interrumpieron sus relaciones amistosas para convertirse en cruda guerra, no siendo acaso extraña á este cambio cierta peregrina historia de amores de que no tardaré en hablar.

Cuentan y refieren los análogos históricos de aquel tiempo, que en 1184 pasó Alfonso de Aragón á Burdeos, terminadas sus guerras en Provenza, para celebrar una entrevista con el rey de Inglaterra, Enrique II. Hallábase entonces este monarca en guerra abierta con su propio hijo, el cual, descontento de que su padre no le diera participación en el gobierno, se había alzado contra él.