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presentes, solían después olvidarlos para ceder á preocupaciones contrarias, que conducían á la violación del derecho de propiedad. La Audiencia de Sevilla, que impugnó con excelentes razones la tasa de las tierras y el señalamiento del máximum que había de permitirse poseer ó cultivar á cada labrador, propuso al fin que se prohibiese á los dueños despedar á los colonos, excepto para labrar ellos por sí ó cuando dejaran de pagar las rentas. La Junta general de comercio, que combatió también toda tasa y tanto y defendió la libertad del tráfico, concluyó pidiendo para los colonos el privilegio de posesión otorgado á los ganaderos, con tasación de precio en el mismo caso. El intendent de Sevilla, cuya ilustrada opinión he citado tantas veces, y el Sr. Bruna, decano de la Audiencia de la misma ciudad, que como él condenó la tasa, los monopolios y la indicada prohibición de los subarriendos, concluyeron, sin embargo, por pedir también el privilegio de posesión, y el primero además, el pago en frutos de los arrendamientos de tierras por una cuota que fijara el Consejo (1).

Jovellanos fué quizá el único de los informantes, que partiendo siempre de sanos y justos principios, no cedió nunca al influjo de las preocupaciones ó de los intereses contrarios á ellos. Fundándose en que ningún precio es injusto, siempre que se fije por libre avenencia de las partes, y se establezca sobre los elementos naturales que lo regulan en el comercio, y explicando la verdadera causa de la carestía y de la baratura de los efectos comerciables, no sólo demostró la injusticia de la tasa, sino que no la admitió en ningún caso, ni bajo ninguna forma. Condenó igualmente la real cédula de 1785, que como antes he dicho, había prohibido deshaciar á los colonos actuales para que en los primeros arriendos no viniera á recaer sobre ellos la nueva contribución de frutos civiles impuesta á los propietarios en el mismo año, y demostró que esta providencia sería inútil donde por haber tierras sobrantes, no pudieran los propietarios subir el precio de las arrendadas, ni echar sobre los colonos la carga del impuesto; y sería injusta donde por ser escasas las tierras y muchos los colonos que las necesitaban, viniera el tributo á aumentar su carestía. Ni aprobó siquiera la prolongación forzosa de los arrendamientos que proponían algunos informantes, porque si eran favorables al cultivo, inferían agravio á la propiedad, y la justicia se debe á todos. Reconociendo que el medio más oportuno de asegurar la proporción recíproca entre el interés del propietario y el del colonio, sería constituir las rentas en granos y aún en partes alicuotas de

(1) Exped. n. 344 y sig. 370, 390 y sig. 800, 804, 637 y sig. 709, 768 y 773.
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es tambien un amor sin obras. Si yo creyese en el progreso de la humanidad, en el lazo estrecho que une las almas, en la comunión de los espíritus, en el movimiento ascendente de todos los corazones hacia la luz, el bien y la hermosura, ¿qué no sería yo capaz de hacer para contribuir en algo á ese progreso, á esa ascensión, á esa ventura y grandeza del linaje humano? Por desgracia, no creo mucho en eso, y así es que no hago nada. Siento que haya en mi alma este amor de la humanidad tan estéril. Si yo considerase que esta patria, este pueblo ó nación de que formo parte, es merecedor de todo amor, ¿quién sabe las hazañas y heroicidades que haría por elevarle á la mayor altura? Pero no hago nada, porque al cabo no estoy muy seguro de que esto que llamamos la patria sea más que un terreno, como otro cualquiera, donde por acaso he nacido, y de que esto que llamo mi nación pase de ser un conjunto de hombres venidos de mil diversas regiones, de varias castas y orígenes, y sin más vínculo que el de leyes, instituciones y creencias, forzosamente impuestas por los más poderosos á los más débiles. El amor de la patria queda también estéril y sin objeto, á pesar de su intensidad.: El amor de la belleza y del bien es amor de abstracciones: es el amor de mi mismo, si no hallo objeto fuera de mí que me parezca bueno y hermoso. Mi alma, sin embargo, está enamorada. ¿A quién ama mi alma? Quizás ama un ideal inasequible, que trabajo de continuo en forjar dentro de mí, sin llegar nunca á dar el idolo por terminado.

Otro objeto de amor más excelsa, más comprensivo, reconocía el doctor que le convenía buscar para que su corazón se aquietase: pero no se atrevía á negar la realidad de la existencia de ese objeto, y, de miedo de encontrarse con un fantasma, no le buscaba.

El doctor había leído las poesías desesperadas que privaban en aquella época; pero aún no habían salido á luz ó no habían llegado á su noticia las atrevidas especulaciones de los filósofos desesperados novísimos. Schopenhauer y Hartmann no habían penetrado en Villabermeja.

No habían, con todo, sido pocos los libros materialistas e impíos que el doctor había leído. Veía además el pró y el contra de todas las cuestiones, y la índole de su entendimiento le llevaba á dudar.

La melancolía de su alma, en aquellos días, le pintaba todo con los colores más negros.

Sin embargo, contra las negaciones que había hecho de todo objeto digno de su amor, él mismo se presentaba varios argumentos.

—Es muy cómodo—decía—negar el objeto digno. Así se disculpa la pe-
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reza, la frialdad ó la cobardía. ¿Seré tal vez un miserable, incapaz de todo arranque generoso, y para justificarme á mis propios ojos quiero persuadirme de que no creo que haya un objeto que merezca que yo me sacrifique por él: que iguale al amor?

Luego pensaba si los filósofos y los poetas pesimistas lo habían sido por discurso y reflexión serena, ó por ser enclenques ó pobres, por falta de salud ó de dinero. Mas suponiendo esto último, no dejaba el doctor muy bien parado el orden de las cosas. ¿Por qué había de haber dolores físicos ó miserias sociales de tal naturaleza, que cambian así la condición de los hombres? Por otra parte, afirmar tal influjo era el colmo del escepticismo: era afirmar lo vano é interesado y falso de todo sentimiento y de toda idea. Si un sistema filosófico impío pudo provenir de que su autor padecía del estómago ó de que no tenía dinero bastante, ó de que no comía bien, también un sistema filosófico muy religioso y optimista, pudo provenir de que el autor gozaba de envidiable salud y tenía satisfechas todas sus necesidades.

Cuando el doctor llegó á este punto en sus cavilaciones, recordó sonriendo unos versos muy conocidos de Lope de Vega. Un lacayo, disfrazado de médico, es consultado por un caballero que padece honda tristeza, y se entablaba este diálogo:

—Nada me parece bien.
Todos me son importunos.
—¿Teneís dímeros?
—Ningunos.
—Pues procurad que os los den.

El remedio de la tétrica filosofía del doctor, ¡era el mismo de que hablaba el lacayo de Lope? En gran parte sí. El doctor tenía la ingenuidad de confesárselo, si bien la confesión le humillaba y vejaba. ¿Por qué un alma tan grande como la suya se conmovía y trastornaba por cosa tan accidental y de poco valer? Porque el doctor quería ir á Madrid, darse á conocer, brillar, hacerse famoso, y sin algún dinero no podía lograrlo.

El doctor procuraba consolarse de no ir á á Madrid; procuraba desistir de sus sueños de ambición y de gloria. Entonces se hacía un argumento ó discurso parecido al que hizo no recordaba bien qué sabio á Pirro, rey de Epiro, que se desvelaba é inquietaba, ansioso de conquistar el mundo.—Conquistaré primero toda la Grecia, docia Pirro.—¿Y después? preguntaba el sabio.—Después la Italia,—¿Y después?—El Asia menor y la
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Persia, y la Bactriana y la India, y por último toda la tierra.—¿Y después? volvía á preguntar el sabio.—Después me reposaré triunfante y seré dichoso.—Pues haz cuenta que ya lo conquistaste todo; sé dichoso y repóstate.

Este coloquio, si tenía fuerza para convencer á Pirro, que al fin soñaba con la conquista del mundo, mayor fuerza debía tener para el doctor, quien, en sus mayores raptos ambiciosos, ni soñaba ni podía soñar sino con ser, por unos cuantos meses,

    uno de los cien ministros
    que al año vienen y van;

en un país, que lejos de conquistar los otros, no sabe conquistarse á sí mismo.

Algo más tranquilo el doctor, después de este razonamiento, pensó en dedicarse á la vida contemplativa: desechar la práctica por la teoría. ¿No está acaso en la teoría la suprema felicidad y el verdadero fin del hombre? El universo podrá estar mal, si se atiende al bien de los seres que le pueblan. La vida será un triste presente: el dolor físico y el dolor moral que darán inexplicables. De todo esto prescindía el doctor, por lo pronto. Pero ¿cómo negar el grandioso espectáculo que nos ofrece esta máquina del mundo? ¿Cuánto no queda aún por descubrir, por investigar y hasta por ver en dicha máquina, así en las partes como en el conjunto? Y no sólo en lo que es ahora, sino en lo que ha sido y en lo que ha de ser. ¿Qué origen tuvo todo ello? ¿Cuál será su fin? ¿Dónde está el propósito? Dado que estas preguntas pudiesen tener satisfactoria contestación, lo mismo se podía escuchar la voz del oráculo revelador en Villaberméja que en la heroica villa de Madrid, capital de todas las Españas.

Aún sin meterse en honduras científicas ni en averiguaciones de ningún género, bien podía el doctor darse por pagado de ver las cosas como poeta, admirándolas y celebrándolas: limpiando bien el alma de malas pasiones para que fuese brújido y claro espejo, que reflejase el mundo dentro de sí, no sólo en cuando se extiende y dilata por los espacios, sino en su prolongación en los tiempos, con todas las series sucesivas de creaciones y de manifestaciones que en él ha habido. Confesemos que la hermosa casa solariega de Villaberméja era cómodo y regalado asiento para asistir á esta representación magnífica y perpetua. El alma del doctor además, al reflejar en sí todas las cosas, no lo haría sin gracia y desmañadamente, sino que las hermosearía y perfeccionaría según ciertas leyes de buen gusto
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y de elegancia, tachando defectos y errores, produciendo armonías, y creando, en suma, para sí un universo mil veces más bello. Aunque el doctor no hiciera más que esto en toda su vida, ¿quién ha de negar que cumpliría con una gran misión? ¿Pues de qué vale el universo y toda su hermosura si no hay inteligencia que le mire y le comprenda? Decidido el doctor á consagrarse á esto, no tendría ya que preguntarse con pena, ¿para qué sirvo? Serviría para justificar la creación.

Por desgracia, ahondando un poquito más el doctor en estas reflexiones y soliloquios, se encontró con una dificultad aterradora. Para la práctica ya había visto que sin amor nada podía: para la teórica halló también que era menester amor. Conforme Dios iba creando las cosas, las miraba con amor y veía que eran buenas. Para encontrarlas él también buenas, ó al menos bellas, era menester que las mirase con amor. Mucho más amor era menester aún para reflejarlas en el espejo del alma con mayor hermosura de la que tienen. El amor es el grande artista, el creador, el poeta; y D. Faustino temblaba de pensar que no amaba. Quería convencerse primero, sin ningún amor, de que un objeto era bueno, muy bueno, y después amarlo. No sentía el rapto generoso, la noble confianza del alma enamorada que se lanza con amor al objeto y luego le halla bueno y bello.

Crea el lector que me pesa ahora de haber elegido para mi cuento un personaje de tan enmarañado carácter como el doctor Faustino. Me obliga contra mi gusto á escribir este largo soliloquio que debe aburrirle: pero ya no podemos retroceder. Yo procuraré ser breve, aunque mucho se quede por decir.

Desesperado el doctor de amar lo bastante, así para la vida práctica como para la vida especulativa, en lo que tienen de más egregio, volvió á su tema de hacer una vida práctica y especulativa á la vez, más llana y más vulgar, y volvió á soñar con ir á Madrid en busca de aventuras y de triunfos. La falta de dinero, el grande obstáculo, apareció en seguida ante sus ojos.

Una sola luz alumbraba el salón en que se hallaba. La luz iluminaba apenas los retratos de los ilustres Mendozas. Todos ellos eran méños que medianos, salvo el de la coya. El doctor los miró casi con ira, porque le habían dejado un nombre y no le habían dejado riqueza. Tuvo gana de pegarles fuego. También pensó en llevarselos á Madrid y ponerlos en un baratillo, á ver si los compraba algún usurero ó algún publicano, que quisiera ennoblecerse y tener ascendientes, prohibiéndolos, ó mejor dicho, propadrándolos. Pero ni esta esperanza le daban sus ascendientes. ¿Qué
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publicano ó qué usurero es tan tonto en el día que busque ascendientes y no vea en sus contratas y suministros títulos de sobra para tener todos los títulos? Y no sin razón: poníaba el doctor. Desechadas mil preocupaciones, no había de conservar él la méns filosófica: la de la nobleza. Ya que había renegado de todo, se empeñó en renegar hasta de su casta.—Vosotros—dijo á sus ascendientes—¿no valiais más acaso que el contratista que funda hoy su nobleza?

El largo insomnio había exaltado de tal suerte sus nervios, que el doctor, en aquella soledad, en el silencio de la noche, con la luz de una sola bujía que, iluminando muebles y cuadros, formaba mil sombras caprichosas en las paredes, imaginó que todos sus ascendientes ofendidos se destacaban de los marcos y caminaban contra él, deslizándose como espectros. Hasta la coya se reía entre compasiva y burlona. El ambiente se hizo sofocante, como si respirasen allí todos los personajes de los retratos, vuelto á la vida, y como si su respiración fuese de fuego. El doctor tuvo calor y frío á la vez; pero no tuvo miedo, sino de volverse loco. Hubiera sido indigno de un filósofo suponer que retratos pintados habían de echar á andar para darle un susto ó embromarle de alguna manera.

El doctor, no obstante, fué hácia la ventana que estaba cerrada, aunque era á principios de Mayo, y para respirar el aire libre abrió de par en par maderas y cristales.

El sitio adonde daba la ventana, que abrió el doctor, era poco risueño. En primer término la calle solitaria y sin salida. Las tapias del corralón, que servía de cementerio, enfrente. Y á la derecha uno de los torreones cilíndricos del castillo sobre el cual se apoyaba la casa. Más allá de las tapias del corralón se levantaban los muros de la iglesia y se veía un poco del arco y pasadizo que con el castillo la une. Antes del arco, formaba la calle un recodo. La luna llena iluminaba la calle sin gente y sin más ruido que el formado por un viento manso que doblaba la larga yerba que crecía en la misma calle y encima de las tapias del corralón.

En nada de esto se fijó el doctor al abrir la ventana. Otro objeto más importante absorbió toda su atención en el momento. Frente por frente de la ventana, junto á la tapia del corralón, iluminado el rostro por la luz de la luna, inmóvil como una estatua, con dolorosa expresión en el semblante, tal vez con lágrimas en los hermosos ojos, vió el doctor á una mujer alta, delgada, vestida de negro, y creyó reconocer á su inmortal amiga.

—¡Maria! ¡Maria!—exclamó; pero no le respondió la mujer. La mujer echó á andar hácia el arco.
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—¡María!—dijo el doctor de nuevo.

Entonces creyó notar en todo el cuerpo de la mujer un temblor, un estremecimiento nervioso; pero ella ni contestó ni volvió la cara.

De buena gana se hubiera el doctor lanzado á la calle para perseguir á su vision. La gruesa reja de hierro que tenía la ventana impidió la realización de su deseo.

—¡María!—dijo el doctor por tercera vez, y entonces dió la vuelta á la esquina la mujer vestida de negro, y el doctor la perdió de vista.

Precipitadamente tomó el doctor el sombrero, salió al patio, abrió la puerta que daba al zaguán, y quitó luego la tranca que defendía la puerta exterior. La llave por fortuna estaba puesta. Abrió la puerta exterior, y fué corriendo en busca de su inmortal amiga, que debía estar aún á pocos pasos de distancia.

Eran las tres de la mañana. No había un alma en las calles. El doctor las pasó y examinó todas dos ó tres veces. Dió vuelta á la iglesia y al castillo: saltó por cima de las tapias del corralón, y hasta en aquella mansión de los muertos buscó á su inmortal amiga. Todo fué en balde. Parecía que se la había tragado la tierra.

Pensó luego el doctor si estaría en el campo, y salió al campo, y anduvo por los caminos sin saber donde iba, hasta que despuntó la aurora.

Las campanas tocaron á misa primera, y el doctor se decidió á oír aquella misa. Quizás vería en la iglesia á la mujer misteriosa, como la había visto la niña Araceli.

Tampoco vió en la iglesia á la mujer misteriosa.

El doctor estaba tan inconsecuente, tan fuera de sí, tan otro, que á pesar de su impiedad filosófica, hizo por modo extraño algo como oraciones y súplicas al Jesús Nazareno, de que era hermano mayor, y al santo pequeño, patrono del pueblo, á ver si le ayudaban á dar con su inmortal amiga. Los poderes sobrenaturales fueron sordos á la voz del doctor y no le mostraron lo que buscaba.

J. VALERA.

(Se continuará).
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REVISTA POLITICA

INTERIOR.

Los acontecimientos no menos importantes que numerosos con que se ha inaugurado el presente año nos darian materia muy rica para esta Revista, si fuese licito tratar libremente las varias cuestiones que hoy ocupan la atencion. Esta estrechez embarazosa de la literatura politica procede de las disposiciones dictadas y severamente cumplidas contra la prensa, disposiciones que no hemos de censurar, pues creemos (y asi á su tiempo lo expusimos) que en mayor ó menor grado debe aplicarse á aquel organo de la opinion y de las pasiones un freno que limite su accion sin ahogarla, al menos mientras dure la insoportable guerra carlista. En virtud de este criterio, que la actual situacion heredó, con otras muchas cosas, de la anterior, no nos es posible ocuparnos de la situacion politica con completo desembarazo, y aunque estamos seguros de que nuestra opinion no seria en definitiva condenada por la falange mas importante de la situacion presente, nos reservamos para ocasion mas propicia anunciar por completo nuestro pensamiento, procediendo ahora con pulso y mesura sin desesperar de que puedan manifestarse un dia libremente todas las opiniones en beneficio de la misma monarquia recien restaurada.

Debemos ocuparnos en primer termino de la presencia del Rey Alfonso XII en España y de su entrada en la capital del reino, celebrada aquella con festejos brillantes, aunque no nuevos en esta monárquica villa, cuyos alegres habitantes pueden referir de generacion á generacion las pompas regias de sucesivas entradas de príncipes y princesas. Cuatro entradas triunfales hizo Fernando VII en Madrid; la primera en 21 de Marzo de 1808, despues del deplorable suceso de Aranjuez, que puso en sus sienes la corona; la segunda en 13 de Mayo de 1814, al volver de Valencey despues del famoso decreto de Valencia; la tercera el 14 de Noviembre de 1823, al regresar de Cádiz despues de la caída del sistema constitucional; y la cuarta el 11 de Agosto de 1828, al volver de Barcelona, dejando castigada, mas no vencida, la pri-
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mora insurreccion apostólica. En todas estas entradas triunfales, extremaronse así el vulgo como las clases ilustradas, en mostrar al soberano gran cariño y adhesión, llegando al extremo de que tiraran del régio carricoche veinticuatro mozos vestidos á usanza antigua, como sucedió en la tercera de dichas apoteosis, verificada en presencia de los cien mil hijos de San Luis. Además, otras muchas escenas de esta clase han presenciado los españoles del presente siglo, bien con motivo de régios casamientos, bien en celebración de hechos políticos más ó menos importantes, pero que han dejado rastro muy débil ó casi imperceptible en la vida general del país. La diferencia en los tiempos, y sobre todo en las costumbres, y más que nada en el saber político de los españoles, hace que ninguno de aquellos sucesos, especialmente los que dividieron en cuatro períodos igualmente funestos el reinado de Fernando VII, pueda tener comparación lógica con la más reciente de las fiestas régias, y una de las más espontáneas y cordiales ciertamente que ha presenciado Madrid; pero no pueden apartarse de la memoria tales sucesos, ni debe negarse que encierran abundante enseñanza, al menos porque indican que esas manifestaciones, nacidas antes del sentimiento que de la razón, no bastaban en los primeros lustros del siglo á demostrar un perfecto acuerdo entre el soberano y la nación cuyos destinos iba á regir. Los presentes tenemos derecho á esperar otra cosa, porque no en balde pasan los años, maestros incomparables que lo mismo enseñan á los pequeños que á los grandes; porque no en balde pasa la desgracia para los que han regado con lágrimas de arrepentimiento el suelo extranjero.

Hechas estas indicaciones, que proceden de un punto de vista más bien histórico que político, no puede desconocerse que el joven Rey, elevado al trono por el ejército, ha sido recibido en España con general simpatía. Su persona inspira verdadero y cordial interés en todas las clases de la sociedad, y generalmente se considera la inauguración de su reinado como anuncio de mejores días, de esos días que há tiempo esperamos todos, y que por desgracia han tardado tanto que muchos bajan al frío sepulcro sin verlos, aunque los han aguardado hasta el último momento. Esta desgracia de nuestra patria hace que se vuelvan con amor los ojos hacia el joven príncipe que viene en la flor de su edad, sin odios ni prevenciones, con una inteligencia y un corazón preparados indudablemente para las grandes cosas, para las grandes ideas, para las grandes acciones, y cuya suerte depende sin duda de las primeras semillas que se arrojen en el terreno virginal preparado por una buena educación. Hoy es común oír manifestaciones de risueña esperanza, y la multitud (entiéndase esto en la acepción más lata), goza encomiando el valer intelectual y estimables prendas del joven Monarca, cualidades que España desde hace mucho tiempo no acostumbra á ver en sus monarcas legítimos; se recogen con avidez sus palabras y comentan sus hechos, que verdad-