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Revista de España (1874-07-01 00:00:00), página 10

ALFONSO V

n'os consienten ygualança,
ca ellas son nuestras lumbres
por montes, velles é cumbres,
é universal morança.
    Por do querer blasomar
todas vuestras perfecciones
sería vos enojar
más que no bien acertar
en tan ellas infusiones;
é aun digo que sería
publicuar mi ignorancia,
ca vuestra gran nombradía
mas paresce monarchía
que humanal arrogancia.

Otros poetas en cambio, con más elevada inspiracion, sin dejar de ensalzar al rey, le dan prudentes consejos y le incitan á altas empresas para mayor gloria de su nombre y timbre de su casa y patria. Así, por ejemplo, el poeta aragonés Pedro de Santa Fé, describiendo en un bello y animado diálogo la despedida de D. Alfonso y de su esposa D." María al partir aquel para su expedicion á Italia, pone en boca del rey notables y elevados pensamientos. Dice tiernamente D." María:

    Mi senyor
    mi rey, mi salut et vida,
    pienso en la vuesa partida
    con pavor.

Y contesta el monarca aragonés:

    De mucha tribulacion,
    reina, sé que soys triste;
    mas que parla et que conquiste
    mandanme seso y razon;
    ca en meson,
    en ciudat, nin en lugar,
    fama non puede sonar
    sin honor.

La reina no puede consolarse con esta respuesta, y en medio de sentidas quejas insiste con D. Alfonso para que abandone sus altos proyectos; pero éste responde:

    Reyna, acontesce atarde
    en casa fazer gran fecho;
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corredores, entramos en una pequeña habitación con una cama de buen aspecto.

—Desnúdese Vd. y acuéstese.

Obedecí, y una vez que estuve entre las sábanas, mi lacónico acompañante sacó un botiquín de una alhacena, preparó un brebaje invitándome á que lo bebiera: bebilo, y hacer esto y quedarme repentinamente dormido fué una misma cosa.

XX.

De pronto abrí los ojos y noté con sorpresa mezclada de espanto que la decoración había cambiado por completo: era un pequeño gabinete alumbrado por una lamparita... Sentí un involuntario miedo de estar solo, quise gritar para llamar gente, pero no pude... No era que me faltase voz: la tenía, pero sólo alcanzaba á producir sonidos inarticulados: era que no sabía hablar... Dirigí una ojeada investigadora á todo lo que me rodeaba, y al mirar un espejo situado frente á mí, vi en él un niño de unos cuatro meses durmiendo en una cuna... Me incorporé en la cama y el niño se incorporó en la cuna: entonces advertí que el niño era yo y la cuna mi cama. Me eché á llorar desconsoladamente, y á los primeros compases de mi sinfonía una mujer que roncaba en un catre contiguo, se levantó y me dió el pecho. Me cansé de mamar, y volví á llorar de nuevo... Mi ama se enfadó, cogió una saya negra, se la puso por la cabeza y empezó á decir ahuecando la voz y acercándoseme con las manos extendidas hácia mí:

—¡Buh! ¡Buh!...

Entonces solté la llave á mis pulmones y comencé á chillar y á llorar y á patalear en tales términos, que un señor envuelto en un bata y con una palmatoria en la mano, apareció en mi alcoba gritando:

—¿Qué es esto?.. ¿Qué pasa aquí?...

La presencia de aquel buen sujeto de aspecto respetable que mandaba con imperio y á quien mi nodriza hablaba con cierta consideración, me hizo esperar que me protegería, y si hubiese sabido que era mi padre, lo habría dado por hecho.

—¿Qué pasa aquí?—volvió á decir el caballero de la palmatoria.

—Que el niño está muy penoso, señorito—contestó el ama.

Yo no comprendí el significado de sus palabras, pero como era un niño muy listo, no dejé de sospechar que sería algo en contra mía, y queriendo defenderme de algún modo, miré primero á mi padre haciendo los
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pucheros más tiernos que supe y después al ama, y volví á llorar... Y mi señor padre dejó la palmatoria sobre la cómoda y se vinó á mí, levantó la coleta de la cuna, y buscando debajo de ella algo que no tardó en encontrar, me propinó una docena de azotes como para mí solo. Y se fué por donde había venido. Y el ama se metió otra vez en su catre, y yo al son de sus ronquidos continué chupándome los dedos y sollozando por algún tiempo, durmiéndome al fin no sé si encantado de la justicia que empezaba á encontrar en mis primeros pasos por el mundo. Pasaron muchos días. Yo, según afirmaban todos los que iban á casa de mis papás, era un niño muy guapo, por lo cual (digo yo que sería por eso) una mañana me llevaron á casa de un señor con gafas y gran pelucon que tenía su despacho lleno de amas de cría y chiquillos, y sin compadecerse de mis lágrimas y gritos me desnudaron mi pequeño y regordete brazo derecho y me pegaron en él más de seis ó ocho pinchazos que me hicieron ver las estrellas. Acto continuo me dijo el ama:—«Vamos, calla, calla, hijo mío,» y me dió de mamar, como si aquel gusto pudiera compensar el disgusto que acababa de marmear... Después de todo, ese gusto era el único que tenía en el mundo, donde el capricho más ligero me costaba horribles desazones. Veía una luz, me agradaba su resplandor, extendía mis manecitas para acariciarlal... y la grandísima picara me quemaba siempre... Ya iba creciendo y deseaba rodar por el suelo y andar; pero como el ama se descuidase en tener tirantes los andadores, cada paso era un tropiezo y cada tropiezo un chichón... Me gustaba jugar con un gatito de Angola muy mono que había en casa, pero cuando iba á darle un beso en el hocico, sacaba las uñas y me pegaba un arañazo... Mi lengua, menos torpe cada vez, pronunciaba ya, si bien imperfectamente, alguna palabra... «Mama, chacha, teta.» Un día pedí teta y el ama me enseñó el pecho: me lancé á él y estaba amargo como el acíbar. Decían que el coco lo había puesto así y tuve que apechugar con la papilla. Crecí y no me faltaron contrariedades: la dentición, el sarampión, calenturas... ¡qué se yo!... Y todo esto se remediaba siempre con ayunos y y ayudas y brebajes asquerosos que había que tragar á la fuerza. Llegué á cumplir los ocho años y un tío mío, muy bruto, se empeñó en que yo debía ir al colegio, y mi papá se dió por convencido y me llevó á uno que había en mi misma calle. Yo era un niño muy corto de genio y que tenía muy buena memoria, por lo cual todos mis compañeros me zurraban la badana y el maestro me marcaba doble lección que á los demás. Llegué á cumplir los veinte años sin más percances que haberme roto un brazo haciendo gimnasia para fortalecerme, tener la cara toda señalada por unas
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viruelas malignas que me habían salido, y la cabeza cansada de lo mucho que me hacían estudiar, amén de otras frioleras indignas de mencionarse. Concluí la carrera de medicina casi al mismo tiempo que mi padre dejaba este mundo, y me lancé con entusiasmo al ejercicio de mi profesión. Cuando se me moría un enfermo, su familia decía siempre que yo le había asesinado, y, cuando á fuerza de estudio y cuidado lograba salvarlo, siempre decían que el enfermo tenía muy buena naturaleza. Pobre y feo, las mujeres no me hacían maldito el caso, y los hombres parecían haberse puesto de acuerdo para mortificarme. Como yo era servicial y amigo de hacer favores, me tenían siempre en continuo movimiento para pagarme mis atenciones con un solón la mayor parte de las veces. Mi casa era el punto de reunión de todos los malos poetas de Madrid, que en la cama, en la mesa, mientras me lavaba, venían á dispararme sus insufribles elucubraciones. Yo no hacía visitas porque ningún enfermo me llamaba, pero en cambio los sanos me hacían treinta cada día, y yo estaba obligado á oírles con paciencia y á darles conversación si callaban, porque no creyesen que les echaba de mi casa, y hasta á darles las gracias porque habían venido á molestarme. En el cuarto contiguo al mio vivía un aficionado al violín que no tenía otras horas para tocar que las de la noche, las únicas que yo tenía para dormir... Tantas eran mis desgracias, que yo mismo no las recuerdo todas. Cansado de la vida, estaba ya á punto de hacer un disparate, cuando uno de mis pocos clientes, una mujer de más de cincuenta años, enferma del hígado, sea como un mico y no menos rica que sea, me propuso de un modo bastante directo el medio de salir de apuros con la aceptación de su negra y huesuda mano. Tan desesperado estaba, que acepté. ¡Nunca lo hubiera hecho! Tres años vivió, pero puedo decir sin exageración que de aquellos tres años cada día valía por un año bisiesto. Siempre estábamos de pelotera, continuamente me echaba en cara que me mantenía de limosna... Mi casa era un infierno. Al fin un día se lió embarazada, y al cabo de nueve meses de terribles autojos y penoserías me desembaracé de ella, porque murió de sobrepeso, si bien dejándome un traslado suyo en su hijo. Enfermizo, desaplicado, travieso en sus primeros años, fué luego jugador, y tramposo y camorrista, y después de haberme quitado el gusto para todo con su mala conducta, me dió un pesar mayor que los anteriores al cumplir treinta años, muriendo en un desafío. Me encontré otra vez solo en el mundo, triste y desanimado, entregado á sirvientes que no me tenían el menor afecto y á primos y sobrinos que me mimaban y contemplaban con la esperanza de heredarme. Esta idea amargó los últimos días
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de mi vida: quise castigar su egoísmo legando á la beneficencia el caudal heredado de mi mujer, pero los grandes bribones lo averiguaron y me dejaron morir rico y abandonado de todos. Mi postrer aliento iba á servir para lanzar una maldición ó una blasfemia; mis ojos se cerraron... y al abrirse de nuevo volvi á encontrarme en la cama del hospital y oí que el practicante me decía:

—Vistase Vd. cuando quiera y váyase á la gloria que ya ha pasado usted las penas del purgatorio.

XXI.

No me hice repetir la invitación. Me vestí en un santiambén, bajé las escaleras á escape y al llegar á la puerta pregunté á la portera, asquerosa bruja que estaba barriendo el portal en aquel momento.

—Señora... ¿tiene Vd. la bondad de decirme dónde hay trenes ó carruajes para la gloria?

—A la gloria se va por lo regular, á patita y andando—me replicó enseñándome sus largos colmillos y sonriendo burlonamente.

—Bien—continué yo diciendo, algo cortado.—Y... ¿será Vd. tan excesivamente amable que quiera indicarme el camino que conduce á ella?

Me miró de arriba abajo y, al mismo tiempo que echaba hácía mí con la escoba toda la basura del portal, replicó con malos modos:

—A la gloria cada uno vá por donde quiere ó por donde puede.

Yo, decidido á no permanecer medio minuto más en aquel espantoso paraje, eché á andar dejando á la ventura el cuidado de encaminar mis pasos.

XXII.

Eché á andar, y anduve y anduve leguas y más leguas, días y más días, durmiendo al sereno, alimentándome de yerbas y raíces, bebiendo en los charcos ó arroyos que encontraba á mi paso. El camino era generalmente angosto y empinado y lleno de zarzas y jarales; pero era tan grande la fé que abrigaba mi alma de llegar por él á la gloria, que apenas sentía cansancio, ni dolor, ni impaciencia.

De cuando en cuando me encontraba alguna persona y la preguntaba:
—Digame Vd., ¿falta mucho para la gloria?
—No sé—me respondía.—Hácia allá voy yo, y si Vd. quiere iremos juntos.
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—Sea en buen hora—replicaba yo siempre, alegre por encontrar compañía, pero este placer nunca se prolongaba más de una semana ó dos: mi acompañante concluía por cansarse y echarse en los surcos del camino rendido y desesperado.

XXIII.

Al fin un dia, después de haber viajado mucho tiempo por terreno árido, aterido de frío y empapado por lluvias torrenciales ó abrasado por un calor insufrible, se presentó ante mis ojos una hermosa y dilatada llanura, regada por un transparente y sereno río, cuyas ondas parecían tener el privilegio de hacer sonreír el rostro que reflejaban, cuyo apacible murmullo llenaba el alma de nunca escuchadas armonías. El trigo alzaba al cielo purísimo sus espigas de oro como agradeciendo al sol los beneficios que le debía; los chopos y los álamos tendían sus hojosas ramas como ofreciendo bajo sus paternales brazos sombra y reposo al rendido viajero; las higueras y los naranjos, los perales y los almendros, encorvados con la carga de su fruto, lo derramaban pródigamente por la húmeda yerba alofarada; y los pajarillos de mil colores que saltaban de rama en rama, las tornasoladas mariposas que abandonaban la flor que creían más bella por otra más bella todavía, los insectos que se arrastraban por el musgo, el viento que arrullaba su propio sueño en las quebraduras de las rocas, el rebaño que balaba lejano... todo, todo parecía decir en su peculiar idioma: «Pobre peregrino rendido de recorrer la senda de la vida buscando en vano la felicidad: no pases de aquí y serás dichoso.»

Halagado por esta idea, absorto en la contemplación de tanta hermosura, permanecía sin moverme de aquel lugar, hasta que el toque de una campana vino á llamar mi atención y mis ojos hacia otra parte.

Entonces divisé una aldea de pobre apariencia, cuyos moradores eran sin duda los dueños de aquel paraíso.

XXIV.

Fuíme acercando á ella poco á poco, tan descoso de examinarla como temeroso de perder los encantos del ameno verjel que dejaba á mis espaldas y al cual volvía mis miradas de cuando en cuando.

Apenas había en aquel lugar tres ó cuatro casas de buen aspecto y las restantes eran humildísimas todas. Atravesé por sus silenciosas calles
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sin tener más encuentro que el de una docena de personas, decentemente vestidas, que unas con costillos llenos de manjares, otras con bolsas repletas de dinero, correteaban de un lado á otro subiendo y bajando escaleras ágiles y alegres, y el de un sacerdote, sin duda el cura párroco del pueblo, cuyo rostro sencillo y venerable me hizo descubrirme á su paso, hincar la rodilla en tierra y, después de besar su mano, recibir su bendición con fervoroso reconocimiento.

XXV.

Al otro lado de la aldea y en un campo á medio labrar, había una multitud de hombres, mujeres y niños, pobremeente vestidos, pero todos de semblante saludable y sonriente; los cuales, sentados en el santo suelo y reunidos en grupos, comían con un apetito que hacia por sí solo el elogio de los manjares que tenian delante.

Quise ver si eran pavos trufados, nidos de golondrina ó alguna cosa por el estilo, y me encontré con que aquello que con tantas ganas se comía y que no dejaba de oler bien, era sencillamente patatas guisadas en unas cazuelas, arroz ó judías en otras.

Mi apetito, mal curado en el limbo y poco satisfecho en las soñadas comidas del Purgatorio, reapareció entonces con más insistencia que nunca.

—¿Vd. gusta?—dijo una voz á mi derecha.

Miré bondadosamente al autor de tan generoso ofrecimiento; mis labios trataron de decir «Gracias... no;» pero mi estómago puso impedimento á mi cortesía y contesté: «Gracias: sí.»

—¿Vd. es forastero?—me preguntó mi anfitrion al mismo tiempo que me alargaba una enorme rebanada de pan y una cuchara, que inmediatamente comenzó á trabajar en su agradable oficio.

—Si señor—contesté con la boca llena—y por cierto que entre tantos países como he recorrido en el mundo no he encontrado otro mejor que éste.

—¡Ya lo creo!—exclamó mi hombre dirigiendo una mirada á su mujer y á sus hijos, que se echaron á reir como unos tontos.

Yo me quedé algo cortado y él prosiguió diciendo:

—¡Como que en esta tierra todos somos felices! Los pocos forasteros que vienen por ára no quieren creerlo y cuando observan la vida que hacemos nos compadecen...; pero el caso es que apenas pasan con nosotros
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seis ó ocho días y siguen nuestro ejemplo se ponen tan alegres y tan contentos, y no hay quien los haga salir de aquí ni á tiros.

—¿Y cuál es la vida que hacen Vds.?—pregunté timidamente.

—Pues muy sencillo. Mire Vd... Los pobres, que somos los más, nos levantamos con el alba, damos gracias á Dios que tanto bien nos hace, y cada uno en su oficio, trabajamos hasta el medio dia. A esa hora almorzamos, como Vd. ve...

Yo me puse colorado hasta las orejas y quise hablar, pero una cucharada de arroz que iba á pasar por el tragadero en aquel instante, me negó el uso de la palabra. Mi interlocutor continuó:

—Aqui no hay ejemplo de que nadie se haya puesto malo, ni haya llegado á viejo, ni se haya muerto como dicen que se estila en otras partes... No señor, aqui cumplimos los treinta años y nos plantamos: tan fuerte está un chico de veinte como un joven de sesenta, y tan fresca y guapota una niña de quince abriles como una señora mayor de quinientos años. De modo que el trabajo no nos fatiga, nos distrae; satisface nuestra conciencia, nos da de comer y nos produce un apetito como Vd. ve...

(Vuelta á ponerme yo colorado, vuelta á querer hablar y vuelta el maldito arroz á decirme que nones.)

—Pues señor, que se acaba el almuerzo: pues se baila un ratico, ó se corre por esos trigos, ó se echa un párrafo con la novia ó con la mujer... ó... vamos, qué se espacia un poco el ánimo para hacer ganas también de volver á trabajar, porque al trabajo le pasa lo que á la comida, si se toma sin apetito sabe muy mal... Cuando la campana de la iglesia da el toque de oracion, cada uno se mete en su casa, y allí entre charlar un poco con la familia al amor de la lumbre, cenar, rezar el rosario, y entre unas cosas y otras... á dormir tranquilamente y hasta que torna á salir el sol... Ahí tiene Vd. la vida que hacemos los pobres.

—¿Y no hacen Vds. más que eso?
—¡Oiga! ¡Pues le parece á Vd. poco?
—¿Y son Vds. felices con eso?
—¿Pues qué más hace falta para ser feliz?
—¿No tienen Vds. dinero?
—Pocas veces, pero nunca lo echamos de méños.
—Otros trages mejores...
—Para trabajar, buenos son los que llevamos.
—Diversiones... música... bailes...
—Diversiones, no las necesita el que está ocupado. Música... tenemos
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la mejor compañía de ópera que se ha visto en el mundo. Un ruiseñor, una calandria, un canario y una codorniz, que con un coro de grillos y de cigarras, nos dan más música que la que podemos oír. Y en cuanto á bailes, deje Vd. que limpiemos estos platos y verá Vd. lo que es bueno.

—¿No me dijo Vd. que en este pueblo hay ricos también?
—Sí, señor, alguno que otro.
—¿Y hacen la misma vida que Vds.?
—Sobre poco más ó menos.
—Entonces, ¿para qué les sirve el dinero?
—Hombre, ¡qué cosas tiene Vd.! ¿Para qué ha de servirles? Para dárnoslo á los pobres. ¿Pues para qué otra cosa sirve el dinero? ¿En qué se puede emplear con más provecho y más gusto? Pues ¿para qué cree Vd. que trabajamos los pobres sin descanso de la mañana á la noche? Para ahorrar cuatro cuartos y dárselos á otros más pobres que nosotros.

Yo bajé la cabeza entre atónito y avergonzado, y dije luego en alta voz hablando conmigo mismo.
—Pero Dios mío... ¿Qué es esto? ¿Dónde estamos?
—¿Pues dónde hemos de estar, hombre de Dios?—exclamó el labrador levantándose.—Estamos en la gloria.
—Al oír esto, yo me levanté también dando un brinco.
—¿En la gloria ha dicho Vd.?
—En la gloria, en la gloria he dicho.
—¿Esto es la gloria?
—Pues si poseer salud y larga vida, y contentarse cada uno con lo que tiene y hacer bien no es la gloria, ¿qué quiere Vd. que sea la gloria, señor mío?
—Sí... Tiene Vd. razón... Esta es la gloria... Y Dios... ¿Dónde está? ¿Puedo verle?
—Si no es Vd. ciego puede verle cuando se le antoje.
—Bien... Sí... Pero ¿dónde está?
—En todas partes... En ese sol que nos alumbra... En ese cielo que nos cobija... ¡En ese campo que nos alimenta... En la última yerbecilla que pisamos con nuestras plantas y que nos demuestra nuestra pequeña y su grandeza... ¡En todas partes!.. ¿No le vé Vd.?
—Sí... sí, ¡le veo!... y le adoro—exclamé postrándome en tierra y derramando á rios por mis ojos lágrimas de felicidad y de agradecimiento.
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XXVI.

Mucho tiempo debí permanecer así, extasiado, arrobado por tan supremo bienestar, porque, cuando abrí los ojos de nuevo y alcé la cabeza, ya el sol se ocultaba tras el horizonte, y mis compañeros todos se habían retirado á sus casas.

Púseme en pie, y al dirigirme hacia el pueblo, una voz más dulce que todo lo que había sentido en aquel dia fausto, resonó en mis oídos diciendo:

—¡Rafael! ¡Rafael!...

Y una mujer envuelta en una blanca túnica que despedía una luz pura y suave, apareció delante de mí, se arrojó á mis plantas y balbuceó estas palabras:

—Rafael... Dios me ha perdonado ya, pero yo necesito también que me perdones tú... ¡Compadécete de mi!...

Aquella voz era la de Andrea: levanté la tela que cubría su rostro, y el rostro de mi amada apareció más hermoso, más noble, más encantador que nunca. Andrea podía ser más hermosa de lo que era: nunca lo hubiera creído.

Nos sentamos en una piedra el uno al lado del otro: ella habló y yo la escuché teniendo sus manos entre las mías, respirando con avaricia el aroma de su aliento... creyendo que nuestros dos cuerpos se fundían en uno solo que tenía dos almas para sentir y para gozar mejor...

Mi muerte hizo una impresión terrible en el corazón ligero pero no vertido de aquella niña mimada, voluble, ignorante, y el dolor la hizo mujer. Comprendió que era culpable de mi desgracia, quizás de mi perdición eterna, y se encerró en un convento donde murió después de hacer penitencia algunos años. Su alma fue al purgatorio: volvió á la niñez: amó á un hombre con pasión, con locura, y aquel hombre se burló indignamente de ella. Después de este castigo, purificada, engrandecida su alma, voló al cielo, y allí estuvo esperando mi llegada. Si yo era capaz de perdonarla sus errores pasados, si la dejaba ser mi esclava, decía la pobre Andrea que vería colmadas sus aspiraciones todas.

Mi respuesta á tan nobles palabras, fué imprimir un beso en su frente y decirla:

—Ven conmigo al pueblo: en la gloria no hay preocupaciones como en
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el mundo: la Virtud y la Indulgencia son hermanas y viven juntas: el que falta y se arrepiente está mejor considerado aquí que el que ha tenido la suerte de no pecar nunca. Tú serás mi esposa, y todos aplaudirán mi elección.

XXVII.

Así se hizo. Aquella misma noche el venerable sacerdote de que antes te he hablado nos declaró unidos para siempre, y Rafael y Andrea están ya juntos otra vez: están en la gloria: tienen la seguridad de verse y amarse por toda una eternidad.»

CARLOS COELLO.
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Y SU CÓRTE DE LITERATOS.

aguardar siempre en provecho
obra es d'ombre cobarda,
A Dios, que palabra forte,
Reyna, tristemente suena
mas por cobrar fama buena,
menosprecia ombre morte.
Conorte
tenet, e firme esperanza
que tornará sin tardanza
vencedor.

Vencida por fin la reina, y resignada, suspende sus quejas, y enjuguando sus lágrimas dice al esposo que se marcha:

Fuertemente me paresce
en diversos: Dios vos guie;
mas non cumple que porfié
nin al caso perlenesce.
Endreze
Dios, et vos faga segundo
Alixandre en el mundo
en valor.

El poeta catalán Francisco Ferrer aprovecha una ocasión solemne para dirigirse al conquistador de Nápoles y recordarle sus glorias llamándole á nuevas y magnánimas empresas. La pérdida de Constantinopla en 1453 acababa de causar gran consternación en Occidente, y Ferrer narrando en épicos versos este desastre, intenta despertar al rey adormecido en los brazos de su querida Lucrecia, y le incita á emprender la reconquista de Constantinopla con estas palabras:

O triunfant, pus hagués bona sort.
Rey d'Aragó, en pendre tal régisme,
con Napols, et Constantinople parhisme
si non y anats, hanviets no gran tort,
Car jamay fo princep á esta terra
tan fort, potent, ni rey tan victoriós,
tant valent, prous de fama, gloriós
per tot lo mon á ma dreta é esquerra.
O potent rey, en Fransa n'Englaterra
may fo rey vist que de ciutat, castels,
ab forsa tal subjugues los rebels
rompent les host ab tota lur desfeira.