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por la coalición contra la Francia, y han de ser arrasadas las fortalezas, amenaza y humillación de ésta: «tales protocolos constituyen una dictadura europea de que es víctima la Francia y cómplice su gobierno.» ¡Dictadura europea! ¿Y aquel socorro y permiso de la Francia, sin el cual no habrá de vivir el mundo? ¡Víctima la Francia! Pronto hará medio siglo del acontecimiento que juzgamos: ¿qué otro ha logrado ella igualmente venturoso, permanente y trascendental, estando en el gobierno quien así opina, ú otros que al amparo de la leyenda napoleónica declamaron sin interrupción contra la política exterior de la monarquía de Julio, á veces evidentemente modesta, nunca disolvente, ruinosa y maldecida? No fué modesta, fué digna y quizás brillante en lo relativo á la Bélgica. Es verdad, los plenipotenciarios de la conferencia de Lóndres firmaron sin la Francia el protocolo relativo á la demolición de las fortalezas, y no lo ratificaron las potencias; pero ¿había hecho que borrase la importancia de la entrada en Bélgica de un ejército francés para asegurar su independencia? Si en una cuestión tan esencialmente europea, un gobierno salía de la gestión en común con algún acto peculiar, ¿no era honrosísimo que éste fuera de la Francia? ¿No cambiaba del todo la situación respectiva de los soberanos y pueblos entrando en Bélgica el ejército prusiano ó desembarcando una división inglesa aún con la misma misión que el ejército francés? Qué, el ejército francés entrando en Bélgica, ya por voluntad exclusiva del gobierno de Paris, ya por el consentimiento poco espontáneo y tardío de los monarcas del continente para amparar una joven nacionalidad que nacía levantándose contra el rey que le habían impuesto los tratados de 1815, ¿no revelaba un estado de fuerzas en Europa absolutamente opuesto á la entrada del ejército francés en España en 1823, porque la Santa Alianza no consentía la continuación del sistema constitucional en nuestra patria? ¿Por ventura la dignidad, la seguridad de Europa, la nacionalidad belga, todo había de quedar pospuesto á cuantos términos, fórmulas, propósitos, tuviera la Francia para quedar ella con dignidad y seguridad? Ciego patriotismo el que no admite con las exigencias del honor y del interés francés, las exigencias y el honor de la Europa, y mermado derecho el que no concibe una nacionalidad que no quería confundirse con la nacionalidad francesa. La independencia, la nacionalidad, la neutralidad de la Bélgica era á un tiempo triunfo de la Francia y garantía de la Europa. Bien lo han probado crisis muy variadas y peligrosas. ¡Ah! es cierto: la admirable dinastía que elevó Bélgica á sólio recién creado, ha sido amparo y escudo de la obra de 1831. ¡Envidiable y envidiada nación! Ha tenido la sin igual fortuna de
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el cáliz de las flores, en las hojas de los ramos, en las plumas de las aves y en las pintadas alas de la mariposa que duerme en el casto seno de la flor. Un ligero vapor perfumado exhalaban entonces los montes y los valles de la tierra; ese vapor, esencia de tu seno, incienso de tu virtud, subía denso y tan profundamente aromático hasta mí que yo al espirarle sentía deliciosa embriaguez, y un blando sopor debilitaba mis fuerzas, presentando doradas, rojas y azules nubes de sueños e ilusiones ante mis ojos que otra vez se entornaban apesadumbrados. Pero entonces, ¡oh poder de tus encantos, Lucina! Uriel, el mismo Uriel, incansable guarda, incorruptible centinela de los astros y el más fuerte y celoso servidor del Gran Artífice, el mismo Uriel, te digo, penetrado en su sustancia etérea por el aroma de tus lágrimas y de tus suspiros, temblaba de emoción; la filgida banda de sus eternos ojos se anublaba también, y hartas veces no pudiendo resistir á su delirio, dejó caer su cetro de diamante que yo recogí en mi haz de fuego.

Luc.—¡Es verdad! Aunque desde la lejanía y á través de la vaga niebla de la mañana, he alcanzado algunas veces á verte en ese desfallecimiento y sopor que me pintas; pero también á veces esa espesa y tenebrosa nube te rodeaba, y... ¿me atreveré á decirlo?..., entonces, no sé por qué sospechaba yo, con harto dolor para mi alma, que tus ojos se dirigían codiciosos y tiernos hacia otra región...

End.—¡Hácia otra región que no fuese la tuya, Lucina de mis ojos!

Luc.—¡Ay, Endimion mío!... allá abajo, hácia lo más oblicuo y azul de las esferas, existe una región que no puedo ver con calma... perdona mis importunos celos...

End.—¡Celos, pobre Lucina mía! ¡Celos de mi amor sin límites!... Pero dime sin temor qué región es esa que tanto te disgusta y qué hay en ella que así enturbia la serenidad de tu alma; exploradas tengo todas las curvas de la grande esfera, y no adivino...

Luc.—En esa región luminosa colocada á igual distancia de Oriente y Occidente, habita y tiene sus palacios encantadores una hija del cielo, ¿ignoras su nombre, por ventura?... Venus, la brillante, la hermosa Venus... ¡ay! más brillante y más hermosa que yo, pero ni es tan pura ni te ama con el casto delirio con que te ama tu pobre Lucina.

End.—Ni tan hermosa ni tan radiante como tú tampoco...

Luc.—Pero más atrevida y acaso más dichosa...

End.—¿Dichosa, has dicho?...
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Luc.—Mil veces más dichosa, sí, porque dirige sus pasos todos los días en derredor de ti y corre ufana casi á orillas de tu gran cáuce de fuego; antes que tú llegues á las puertas del Oriente, allí está ella reclinada en su lecho de rosas para saludarte, y cuando tú cansado de tu carrera bajas por la tarde á refrescar tu frente sudorosa en la fresca espuma del Occéano, Venus también se anticipa á tu paso y baña en las aguas, cerca de ti, su hermosa cabellera de luz, provocándote con sus falaces encantos. Yo, inocente, nada había comprendido de este odioso juego; pero mi madre, suspicaz y experimentada, me dijo un dia. «¡Pobre Lucina y cómo eres víctima de tu candidez! Aquella ninfa, aquella diosa, aquella que llaman «estrella matutina y vespertina,» aquella es tu rival, aspira á ser la favorita del Sol, tu real amante; desconfía de uno y otra; esa hija de los placeres le ama; dudo que él pueda resistir á sus muchos encantos.» Esto, Endimion de mi vida, me dijo mi anciana madre, y...

End.—¿Eso es lo que te ha dicho tu madre? ¡Y tú lo has creído sin vacilar! ¡Ah, madre mil veces infeliz e ingrata! No, Lucina, no soy yo, no es Venus tampoco, es ella, tu madre, ella sola, quien se opone á nuestros amores y turbando tu sencillo corazón quiere apartarte de mí, sembrando entre ambos la discordia, si, la discordia, aborto legítimo de sus tristes soberbias. ¡Ay! infeliz ella porque persevera en el pecado de rebelión, su primer pecado, é intenta oponerse al eterno decreto del Señor que nos crió. Ingrata ella porque no cuenta nuestros desvelos, nuestra constante fatiga por ayudarla, por encaminarla á través de la tiniebla profunda de su noche fría, poniendo delante de sus inciertos pasos nuestros luminosos faros... ¡Ah! bien adivino su presencia, cuando en su marcha oblicua se inclina y desvía del eje celeste y extiende su salda para que yo no vea más que un ligero perfil de tu rostro puro. Así también cuando subo de las regiones inferiores y al apercibir tu imagen al lado opuesto multiplico mis voladores rayos y barriendo con impulso omnipotente las montañas de sombras, los inflamo más y más á fin de besar tus dulcísimos labios... ¡ay! ella entonces se interpone también sombría y amenazadora, extiende á uno y otro lado el manto tupido que los génios de la noche le tejieron en el caos, y oculta y borra por completo tu divina faz.

Luc.—Yo también la veo por desgracia; entonces la sombra del dolor empaña mi rostro durante tu ausencia, y si una sola mirada de tus
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ojos celestiales llega hasta mí, habrás observado cuán triste, cuán pálida estoy en esos momentos de intenso dolor... ¿Pero es cierto, Endimion de mi vida, que no piensas en la hermosa Venus?

END.—Loca de amor estás, Lucina mía. ¡Pensar yo en ella, existiendo tú, amándote á ti, hija mía, hermana mía, dulce esposa de mi corazón! Ni Venus en su mayor belleza, ni la brillante Iris, ni la rubicunda Ceres, ni la risueña Flora, ni Palas, ni Astrea, ni tantas otras superiores á ella, cuanto inferiores á ti en modestia y virtud, y que habitan esos campos esmaltados de luminarias de mi alcázar de oro; ni ninguna de ellas, ni todas juntas serán capaces de robarte un átomo de mi amor. ¡Tu madre se opone á nuestra dicha! Y bien: ¿qué importa? ¿Qué sabe tu madre de las cosas de los cielos, pobre anciana miope, ignorante y orgullosa, perdida en la oscuridad, necesitada para vivir de la luz que nosotros le prestamos compasivos y gozosos, digna de lástima por su eterna desgracia y sólo digna de sagrado respeto por la alta misión para que ha sido creada y destinada?

Unida por antiguas relaciones de amistad, por estrechos lazos de simpatía á Marte, al fiero Marte, al sangriento Marte, al hijo monstruoso del infierno y la soberbia, su mayor complacencia son los juegos crueles de ese génio del mal; titula hazañas á esos juegos malditos, los aplaude, los canta en epopeyas, los corona de inmarcesibles laureles y eleva á la diosa de su culto, á la Victoria, monumentos amasados con la sal de torrentes de lágrimas, desleidas en balsas de sangre, sangre y lágrimas que enrojecen y escorían sus pies, empapan sus regias vestiduras y salpican y sellan con ardientes gotas su rostro infeliz.

¡Cómo ha de amarnos, rebelde ciega! ¡Cómo ha de amar la luz, esta en bellezas secunda luz, esta pura y vivísima luz que presencia sus crímenes avergonzada, que los señala, fija y delata á las inocentes aves del aire, y á los espíritus del ether, y á los astros, y á los cielos, y á los ángeles del Señor! Sombra nada más á sus tímidos ojos; sombra y tiniebla fría donde sacudir sus cenicientas alas y su lugubre ropaje; sombra donde fraguar sus horrendas epopeyas; sombra donde aguzar y prevenir sus flamantes espadas, sus estridentes broncos, sus destructores ingenios; sombra ¡oh Señor! anhela y busca sin descanso donde esconder sus eternos dolores, sus eternas agonías, sus dolientes ayes de infinita rabia y de infinito deconsuelo y de impotencia infinita.
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Luc.—Magnífico sol de mi alma, ¡cuán grande eres en tu sublime indignación!... ¡Cómo se agolpan las lágrimas á mis ojos!... ¡Cuánto y cuán grande es el duelo de las miserables criaturas!... ¡Qué inmensos misterios revelados á la creación!... ¡Qué mundos de dolor para un solo grano de felicidad!...

End.—Atmósferas de suspiros y mares de lágrimas han levantado ya los duelos de las criaturas... ¡Y yo que los presencio todos y los cuento y los mido en la extensión del universo!

Luc.—Y tú, sol mío, grande y fuerte y varonil y omnipotente entre los astros como te crió el amor privilegiado del Eterno, alumbres, presides y contemplas esas inmensas hecatombes de la tierra, donde la ola bramadora de la muerte deshace en menudos fragmentos el muro palpitante de la humanidad. El estridente vocero del combate, el estrepitoso fragor de los instrumentos de destrucción que esgrimen los mortales con el frenesí del ólio, de la rabia y de la cruel venganza, todo ese inmenso ruido de la batalla sube hasta tí poblando el espacio, suspende y embarga tu oído y pária tu hermosa frente sellada por el horror.

Pero tú caminas, gigante capitán de las legiones estrelladas, y en tu real carrera, tu mente se exalta acaso con la grandiosidad de la lucha que presides; inflamas el ardor de los combatientes y les inspiras el frenesí de la gloria y la dicha de la muerte. Tú en aquel trabajar titánico y solemne puedes hallar entre cien ideas de horror y compasión, una al menos de entusiasmo y embriaguez de la victoria. Tú eres allí, porque todo lo iluminas, el consuelo del que cae á la vista de los suyos, la esperanza del ejército que aguarda refuerzos que llegarán con el día, la esperanza también del vencido que se retira y puede tener á raya al vencedor, en tanto la luz le asista, porque teme la sombra y las horribles confusiones que presiden y escoltan á las sombras.

Tú contemplas al fuerte, al que avanza indómito e invulnerable y dorna y esclaviza la victoria; tú ves al valiente, al temerario, al héroe que lucha contra ciento y los espanta por su osadía; al que resiste tenaz como una roca y contiene y aterra al enemigo; al que se arroja ciego á la metralla, haciendo del lienzo de su bandera sagrada mortaja á su corazón inmortal; al que cubierto y gigante como un semi-dios sobre su fogoso palafrén, se avanza á la primera línea de pelea, y alto el acero y potente el ademan, concita, reune,
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inflama y empuja los quebrantados batallones y los arroja como avalancha poderosa é irresistible sobre las contrarias huestes... ¡Ah, sol mío, tú puedes en los grandes momentos celebrar y aplaudir la sublime abnegación de la tristemente sublime humanidad! Pero yo, ¡triste de mí!... yo... mientras tú quizás narras y publicas en otras regiones las que de hazañas y proezas santas calificará la historia y evocarán otros héroes, señalándote á ti como el guía de su victoria, ó mientras tú te alejas rápido de aquellos sitios de horror y corres anhelante á espaciar tus miradas, y á espaciar tu ánimo, y á refrescar tu frente fatigada por regiones serenas henchidas de paz y bienandanza, yo, ¡triste de mí! yo, tu pobre Lucina, desciendo con tocas de duelo, muda y temblorosa á visitar aquellos fatídicos campos convertidos en vasto cementerio, en sangriento lecho de agonía. ¿Qué horrible espectáculo!

Colinas, barrancos, llanuras, verdes pero destrozadas campiñas, bosques sombríos donde momentos antes tronaba y rugía la tempestad de la batalla, dormidos ahora bajo el silencio de la muerte que los agobia con su espantosa gravedad. Aquí y allí miembros esparcidos, armas destrozadas, cañones desmontados, grupos de cadáveres, filas enteras de muertos que conservan su horrible alineación, imagen de la disciplina, pan celestial del mil veces bendito soldado de la patria... ¿Que reina un silencio glacial he dicho?... No, no reina el silencio absoluto en las primeras horas; en aquellos campos de muerte late alguna vida; bajo aquella inmensa capa de ceniza, se esconden algunas chispas que se van extinguiendo lentamente ó que luchan buscando el aire de la vida. De vez en cuando, á intervalos cortos, con monótona prosecución, se escuchan, rompiendo el velo de la noche un ¡ay! lastimero, un ¡ay! sofocado, algún gemido vago, otro enérgico y viril, suspiros, sollozos, frases ininteligibles, sordos murmullos como convulsas oraciones, roncos vagidos, extertoraciones de agonía, toses secas y profundas... ¡ay, qué espantoso concierto... qué horribles funerales!

Son los moribundos, son los heridos abandonados por el ejército que huye en el espanto de su derrota, y por el ejército que persigue en la embriaguez de su victoria. Y este lugubre cuadro tiene un marco donde encaja con terrible armonía: en el horizonte enrojecido se proyectan las llamaradas del incendio de varios pueblos y
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caseríos destrozados antes por el implacable proyectil del bárbaro bronce.

Allá en la lejanía resuena un vago estrépito, un múltiple clamor, algún sordo disparo de cañón, y á intervalos descargas de fusilería. Descúbrese á trechos sobre las colinas como á modo de grupos informes de fantasmas que brillan y se oscurecen, y tornan á producir siniestros reflejos, y trasponen las eminencias, y descienden las faldas, y reaparecen en el llano, y se agrupan y se desparraman, en tanto que sigue el incendio y los alaridos y el estridente rumor de ruedas y bronces y disparos. Es la derrota con toda la pompa de sus funerales; son los fugitivos del ejército vencido que acosan y estrechan de cerca los destacamentos perseguidores del vencedor, hidrópicos de sangre, famélicos de venganza.

¡Ay, Endimion mio! En esos momentos de supremo duelo, mi corazón no puede dar cabida ni aún á los sagrados sentimientos de tu amor. Todo el espacio de mi pecho es poco para dar albergue á la compasión que le hincha y le desborda en torrentes de lágrimas. He visto heridos que invocaban á Dios murmurando oraciones ininteligibles; que llamaban á su madre con profundos suspiros y tiernísimas frases. Otros llamaban á su esposa y á sus hijos por sus nombres propios y con esos inexplicables epítetos de cariño que sólo concibe y crea el amor paternal, para darles el último beso. Algunos murmuraban el dulce nombre de su amada entre sollozos. Quién en el delirio de la agonía lanzaba una horrible imprecación; quién pedía al Señor con ánima el supremo consuelo de la muerte. Cuál maldecía de la impiedad de los hombres; cuál pedía socorro llamando á un amigo, á una hermana de la Caridad, á un ser cualquiera que le ayudase á dejar la vida, salvándole del horror de morir en medio de aquella espantosa sociedad de cadáveres.

¡Ay! en mis viajes misteriosos á través de esos campos de sangre..., ¡á cuántos infelices he mostrado con mi antorcha funeraria el giron de la abandonada bandera, bienzo dichoso que si no servía ya para dar la victoria, logró cerrando las heridas por donde entra la muerte, devolver la existencia á los que ántes amparaba con su sombra! A cuántos he dirigido con mis resplandores al próximo arroyuelo donde saciaban su sed abrasadora. A cuántos también, víctimas de horribles dolores y condenados á una muerte cierta, he dejado ver el fusil que yacía en tierra aún cargado ó la
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pistola del inmediato arzon, providenciales instrumentos que habian de regalar la paz á su combatida existencia.

¡Cuántas veces al plácido resplandor de mis miradas, suave y dulce esencia de las tuyas, han podido reconocerse dos amigos, dos hermanos, padre é hijo quizás, quizás dos enemigos caídos en la misma lucha! Entonces, sólo entonces he logrado suspender mis lágrimas... ¡qué digo, suspenderlas! no, verterlas abundantes tambien, pero de gozosa ternura al contemplarlos unidos en estrecho y delirante abrazo, casi desmayado el uno en el otro, prodigarse amantísimos consuelos, jurándose... ¡los que ántes eran enemigos implacables! eterna, indisoluble amistad, sellada á la faz de Dios con el nobilísimo jugo de sus rotas venas...

Eno.—Real amante y señor me llamabas há un momento, y tu, bendita Lucina, eres la reina de los astros, la reina de la caridad y la señora y soberana del amor y de los más dulces y nobles y sublimes sentimientos.

Luc.—No me inspires vanidad con tus flores, dueño mio. Si al menos hallara algun consuelo, algun premio, alguna gratitud á mis sacrificios... En todo eres tú rey, señor y grande. A ti te llaman el Príncipe de la luz, el padre del dia; á ti te apellidan el magnífico; el poderoso, el Rey de los astros. Pero á mí, que parezco destinada á vivir con los tristes, á mi me insultan los perversos cuando no pueden fraguar y cumplir sus planes en la sombra que yo desvanezco. Los desdichados dicen que yo no me apiado de sus duelos, y me apellidan máscara indiferente, fantasma satílico, lugubre fanal, falso antifaz de los cielos...

Eno.—Y viajera de la noche y maga de los sepulcros, y fanal misterioso y amiga de las almas tristes, y blanca perla de la bóveda celeste, y otros mil dulces dictados que te prodigan los poetas y que te digo yo, Lucina mía, en cuya serena y casta luz se contempla embebido este señor magnífico, este príncipe, este rey poderoso, cuyo vasto imperio sirviera le sólo de pesarosa carga, si tú no endulzaras, compartiéndola, los eternos sinsabores de la altísima mision para que fué criado. ¡Ah! ¡Dichosos mil veces los serenos días de la bienaventuranza virginal de la creacion que sólo el Señor sabe cuando se reproducirá! Pasan y giran y describen sus curvas de inmenso desarrollo las muchedumbres de mundos que pueblan el espacio en laberíntica pero armoniosa confusion y no vuelven ¡ay! las horas
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benditas de los primeros amores de los cuerpos celestes con la luz.

Paso yo y avanzo y giro, radioso y fulgente, prodigando sin menoscabo el fecundísimo manantial de esta esencia divina con la cual realzo, coloro, inflamo y doy vida á las creaciones animadas y á los elementos palpitantes, y no tornan ¡ay! los días del felicísimo desposorio del espíritu con la materia, los días de la dichosisima y eternamente bendita transfusión de la imagen de Dios en la criatura.

Luc.—Háblame, Endimion adorable, de esos días de inefable gloria cuya leyenda sacratísima tan dulce y sonora brota de tus labios inspirados, de esos días en que nuestra grandeza no tenía límites, cuando la paz, la bienhadada paz, alma universal de lo creado, flotaba á modo de inmenso velo de clarísima transparencia, pendiente del trono del Eterno sobre todos los confines de su obra soberana; de esos días y esas horas en que nuestras atmósferas, la mía sin cesar un punto, estaban pobladas de gracias y alabanzas de las criaturas á su Dios, que á modo de espíritus alados pasaban cantando junto á nosotros en sus peregrinaciones al ciclo.

End.—Antes de aquel tiempo, Lucina, la máquina del mundo no había sido creada, ni tú, ni yo, ni esas innumerables maravillas que nos rodean existían tampoco en su forma actual. La Nada llenaba el profundo caos; la esencia de todas las cosas residía en la suma inteligencia del Eterno, así como el amor que inflama y crea reside en el alma, y el Eterno reposaba en el seno de su gloria, llenando con su presencia el infinito.

Un día de los días de la eternidad, el Señor sondeó el abismo sin límites, extendió su diestra poderosa, y sacando á flote los elementos contrapuestos, dóciles á su impulso, los agrupa en órdenes y especies, dándoles forma y lugar determinado, y de este modo quedaron sentadas las bases del universo. Pero las tinieblas, sólo penetrables al ojo Eterno, envolvían las incomensurables llanuras del orbe. El Señor gritó en mitad de las tinieblas: ¡Fiat lux!... las tinieblas retrocedieron arrolladas, el éther se inflamó y la luz fue hecha. ¡La luz!... ¡Oh, Lucina, hé ahí nuestra madre!... Si tú la hubieses conocido á mi madre en su prístina belleza... ¡Cuán dulce, cuán benigna y llena de majestad! La herencia que me ha dejado y que ves resplandecer en mí, y de la que eres amante participé, sólo es un débil reflejo, una gota, una chispa de aquel mar de fuego henchido de inteligencia y de amor.