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Revista de España (1874-01-01 00:00:00), página 246

—¡Qué sorpresa, querido Carlos!—exclamó Fernando abrazándole de nuevo.—¿Quién había de pensar encontrarte aquí? ¡Sabes que hace ya lo menos seis años que no nos hemos visto?
—Se conoce que no tienes la fecha tan presente como yo—replicó el vizconde de San Adrian sonriendo.—El veinte del mes que viene hará siete que dejé Madrid sin saber yo mismo cuándo volvería á él.
—Fernando le estrechó fuertemente la mano, y una linta de melancolía se esparció por su franco y leal semblante.
—¡Pobre Berta!—dijo el vizconde de San Adrian con tristeza, y después de una breve pausa añadió variando de acento:—¿Y Margarita y María cómo siguen?
—Pronto las verás, pues no tardarán en salir del templo.
—¿Viene también con vosotros el marqués de Navia?
—No, pues como desde la muerte de nuestra querida Berta, según sus deseos, formamos todos una sola familia; como el pobre marqués padece tanto, y mi tío no está ya en edad de emprender largos viajes, se han quedado en Granada con la marquesa y el doctor Andrés, á cuyo cuidado he dejado mis tres hijos mayores, contando nosotros volver á reunirnos con ellos en cuanto María y Margarita tomen las aguas de Saint Sauveur, donde la primera ha insistido en venir por volver á recorrer los sitios donde estuvo con su madre, y donde conoció á Gaston—añadió sonriendo y fijando los ojos en el duque de Hervyn.
—¿Luego todos sois felices?
Fernando calló.
—Cuanto es posible serlo, cuando en la vida ha quedado un vacío que nada puede llenar—replicó el duque de Hervyn.
—¡Pobre Berta!—dijo entonces el marido de Margarita. Su nombre está siempre en nuestros labios como su imagen en nuestro corazón, y si nuestra alegría es menos bulliciosa, el rastro de melancolía que al abandonarnos nos ha dejado, sólo nos inspira ya un sentimiento de dulce resignación. ¿Cómo no esperar sea feliz en el cielo quien fué una mártir angelical en la tierra!.. ¿Pero y tú? ¿Por qué feliz casualidad te encontramos ahora aquí? Hace un año nos dijeron que te habías casado con una joven y linda compatriota, cuya familia residía en Inglaterra.
—Y no te han engañado; después de viajar durante cinco años, de haber visitado toda Europa y una parte del América y del Asia, volví á Londres, donde supe la muerte de la duquesa de Alcira con tanta sorpresa como dolor. La casualidad me hizo conocer allí una familia española con quien
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no tardé en estrechar relaciones; su hija era buena y graciosas, todos me aconsejaban que me casase con ella, y deseando volver á mi país y llevar una vida más tranquila, me decidí al fin á hacerlo, de lo que no me arrepiento.

En aquel momento paró cerca de ellos un coche, y una mujer joven y linda sacó la cabeza para saludarlos y llamar al vizconde.

—Si no debiésemos encontrarnos de nuevo en Saint Sauveur, esperaríamos á que Margarita y María saliesen del templo—dijo él—; mas al llegar nos encontraréis á la entrada del pueblo para recibiros.

Y despidiéndose de Fernando y del duque de Hervyn, subió en el carruaje añadiendo:

—Hasta luego.

¿Qué pasaba en tanto dentro de la iglesia?

A la exclamación que había tenido lugar en el átrio entre Fernando y el vizconde de San Adrián, el ermitaño que oraba cerca de la puerta, se estremeció, apoderándose de todos sus miembros una febril agitación, pero continuó al parecer indiferente á cuanto le rodeaba. La más pequeña de las dos niñas, en quien desde el momento de entrar había hecho impresión aquella figurada rodilla tan inmóvil como los grandes ángeles que adornan el templo; cansada sin duda de estar quieta al lado de su madre, se fué poco á poco acercando, y después de examinarle un rato con cierta curiosidad mezclada de temor, viendo que no se movía se puso á jugar con las gruesas cuentas del rosario de madera que le pendía de la cintura. Al pronto el ermitaño bien fuese por estar absorto en la oración, ó porque toda su atención estuviese reconcentrada en la conversación que tenía lugar en el átrio, continuó inmóvil; con lo que más animada la niña, empezó á tirar del báculo. El entonces levantó un poco la cabeza, y encontrándose de frente con aquel hermoso querubín, vestido de blanco, cubierto hasta la cintura por una profusión de rizos negros como el ébano y unos grandes y rasgados ojos brillantes como el más puro azabache, impregnados de una expresión de dulzura y de divino candor que agarrado de su báculo le miraba sin susto pero con sorpresa; su encorvado tallo se irguió de repente, su capucha cayó sobre sus espaldas y sus ojos negros que parecían despedir una mirada de fuego, se fijaron con terror sobre la hermosa niña, al propio tiempo que extendiendo hacia ella sus brazos, exclamó con un gemido que parecía desgarrarle el pecho;

—¡Berta!. ¡Berta!...

Pero la niña asustada había ya corrido á ocultarse entre los pliegues
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del vestido de su madre, procurando aunque en vano llamar sobre él su atencion. Los ojos del cenobita quedaron durante algunos segundos fijos sobre aquel grupo, pero encorvando de nuevo su talle se cubrió aun más con su tosca capucha, sus manos crispadas comprimian con fuerza los violentos latidos de su corazon, gruesas lágrimas rodaban en silencio por sus demacradas mejillas, mientras sus labios pálidos y trémulos murmuraban entre un ahogado sollozo el nombre de Berta. Pocos momentos después Margarita y María, después de dejar su ofrenda á la Virgen, salieron del templo: el vestido de soda de la segunda pasó rozando con el tosco sayal del ermitaño, su voz dulce y argentina llamó á su lado á la niña, que asustada no quería salir por aquella puerta, pero él quedó inmóvil.

—¿Quereis subir al Calvario?—las preguntó Fernando al verlas.
—Sí—contestó Margarita,—pues deseé ver la capilla del ermitaño, de la que nuestra querida Berta nos hizo una tan interesante descripción.
Y cogiendo de la mano á la niña de María, empezó á subir la cuesta seguida de Fernando que tomó la de su hija y de la duquesa de Hervyn apoyada en el brazo de su marido. La niña entonces acercándose mucho á su tía, la preguntó con acento misterioso si no la daba miedo el ermitaño.
—¿Y por qué quieres que le tenga miedo, hija mía?—dijo sonriendo Margarita,
—Porque tiene unos ojos que cuando te miran te hacen temblar—replicó la niña abriendo desmesuradamente los suyos.
—Pues tú ¿cuándo se los has visto?—la preguntó su tía sonriendo de nuevo al ver la expresión asustada de los de la niña.
Ella entonces la refirió lo ocurrido en el templo, añadiendo que el ermitaño que parecía viejo no lo era, aunque tenía el pelo blanco y el talle encorvado, pues cuando se ponía derecho era muy alto, y no tenía la cara tan arrugada como los viejecitos de Alcira; aunque sin duda consistía en que debía ser brujo como los de los cuentos de hadas que Marta la contaba, pues sin conocerla la había llamado Berta. Según la niña hablaba, las facciones de Margarita iban expresando una honda preocupación, cuando el guía se paró diciendo:
—Esta, señoritas, es la capilla del ermitaño.
María y Margarita se arrodillaron apoyando ambas sus frentes contra la verga de hierro donde Berta cinco años antes había apoyado la suya; y como ella oró por los desgraciados, ellas oraron también. Para las dos era aquello una triste aunque dulce peregrinación, pues el verdadero sentimiento
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alimenta enanto puede recordársele; se acostumbra á vivir de imaginacion con el ser querido á quien no le es dado en el mundo volver á ver; y si al hablar de él no brota ya una lágrima de los ojos, en cambio la herida que ha dejado en el corazón permanece siempre abierta, y aún en los momentos de mayor felicidad la expresion melancólica de una sonrisa ó de una mirada, revelan que la vida ha clavado ya una de sus espinas en la existencia de aquella criatura al parecer tan feliz. La primera que se levantó fué Margarita, quien preguntó al guía?
—¿Está ahora ocupada la ermita?
—Sí señora—contestó el muchacho.
—¿Hace mucho tiempo?
—Como unos cuatro años y medio, poco más.
—¿Quién es el ermitaño?
—Sólo sabemos de él que es un santo, y que al llegar aquí hizo muchas limosnas.
—¿Es acaso el que hemos visto rezando en el templo?
—Sin duda, pues baja un rato todos los días.
—El semblante de Margarita expresó una fuerte emocion, y dirigiéndose á María, que se levantaba de rezar y nada había oído:
—Continúa tú con Gaston y las niñas, querida mía—dijo;—me siento cansada, y prefiero esperar abajo. Fernando me acompañará.
María siguió con su marido y las dos niñas subiendo la cuesta, mientras que Fernando, inquieto al observar la palidez aún mayor que de costumbre de Margarita, la preguntaba:
—¿Te sientes mal?
—No—contestó ella con voz un poco trémula;—mas tengo una sospecha que quiero aclarar. Y volviéndose al muchacho, añadió:
—Cuénteme Vd. lo que sobre el hermitaño sepa.
—Pues hará, señora, como unos cinco años, algo menos que en una hermosa mañana del mes de Noviembre, época en que ya los ricos viajeros que vienen en el verano han abandonado las altas montañas, cuando llamó la atencion de los vecinos de Lestelle una magnifica silla de postas tirada por seis caballos, dentro de la que venia un joven de hermosa figura, alto, y con el pelo y los ojos negros, lo que hacia parecer aún más pálido su semblante abatido. El coche paró en el hotel de Francia, el hermoso joven pagó como un gran señor á los postillones, que al cabo de media hora volvieron á marchar con los criados que le habían acompañado, observando la gente que los vio pasar que éstos llevaban en los ojos
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teriores del siglo xv, consideraban justificada la redencion, porque estimaban tales vasallos como verdaderos colonos adscritos á la gleba. Así subsistió tanto de derecho como en la práctica, esta degradante costumbre, hasta que en 1486, D. Fernando el Católico permitió á todos los vasallos abandonar las tierras señoriales y llevarse sus bienes muebles, pagando antes á sus señores lo que les debieran, y confirmó á éstos el derecho de ocupar los solares abandonados y disponer de ellos á su arbitrio, pasados tres meses del abandono (1).

También se equiparaban los vasallos colonos á los feudatarios, en cuanto á la obligacion de prestar á los señores el servicio de armas. Como vasallos solía que eran, debían seguir solo á su señor y defenderle contra todos sus enemigos, sin excepcion alguna. Las leyes escritas no determinaban la forma y condiciones de este servicio, pero cada vasallo prestaba el que por costumbre probada detentaba ó cuarenta años, estaba en uso en su respectiva jurisdiccion. La más general era que el vasallo acudiese á huestes y cabalgadas por su propia persona, con su caballo, arneses y armas, y manteniéndose, si podía, á su costa (2).

Pero no era el servicio militar la carga más pesada de la propiedad tributaria. Los vasallos que la poseían estaban además sujetos á los malos usos, los cuales correspondian tan exactamente á su denominacion, que nunca los estableció peores la tirania feudal en los paises más dominados por este régimen. En virtud de ellos, además de otros gravámenes de que trataré despues, sufría el vasallo el de no poderse casar sin licencia del señor, y si era viudo ó viuda, mujer no virgen ó doncella heredera de bienes raíces, costábale alcanzarla la tercera parte de su hacienda ó una fuerte suma, y si doncella no heredera, otra cantidad menor (3). La mujer adultera perdía su dote: pero el señor ganaba la mitad y aún toda entera, cuando el marido había tolerado el adulterio (4). Otro de los malos usos obligaba á las mujeres de tales vasallos á servir de nodrizas á los hijos del señor cuando á ello eran requeridas (5). Pero el más repugnante de todos estos de

(1) Const. 2.º, lib. 4, t. 29.
(2) Calicio. Antiq. Barchinon. leges, "In usat. Qui solidus est."
(3) Consuetudes escritas del Bisbat de Gerona. Tít. de Reemson personal Const. Non cogitur. Tít. De statu hominum.—Solona. Lucernam laudemiorum f.° 77. Pujades. Chronica de Cathalunya, lib. 6, cap. 152.
(4) Usag. Similiter et de rebus, y Si autem mulieres, lib. 4, t. 29.
Este mal uso se llamaba cugucia.
(5) Pujades (Croz. lib. 8. c: 152) llama arcía este derecho. Solsona opina que se daba este nombre á la multa que pagaba el vasallo, cuando por su culpa, se quemaba
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señales de haber llorado. Yo por curiosidad me senté en un portal esperando ver salir á aquel señor del hotel, y como dos hotas después se presentó en la puerta y mirando un momento del lado de la montaña, se dirigió al Calvario, yo le seguí; al llegar á este mismo sitio se detuvo, y apoyado contra esta verja pasó cerca de media hora tan pálido, que más parecía su cara la de una estatua que la de un hombre. Después pasó del otro lado de la ermita y al ver destruido 'el cuartito que ocupaba el antiguo ermitaño que aquí vivió, muerto hacía tres años y que también era un señor como éste y un santo, tanto que al llevarle á enterrar las mujeres del pueblo le cortaban pedacitos del sayal para guardarlos como reliquia, se volvió, y encontrándose conmigo, á quien hasta entonces no había visto, me puso en la mano una moneda de oro diciendo:

—Ves á Lestelle, busca cuantos carpinteros y albañiles hay en el pueblo, y ofrécelos cuanto quieran, pero que vengan pronto.

—Con el dinero, señora, todo se alcanza, y una hora después volví seguido de cuantos de esos dos oficios hay en Lestelle. De lejos vi al señor arrodillado, con la frente apoyada contra la verja de la ermita, pero al oírnos llegar se levantó y dirigiéndose á los que me acompañaban, les dió orden para que al punto empezasen á reedificar el cuarto donde antes vivía el ermitaño, ofreciéndoles el doble de lo que le pedían, con tal de que se le tuviesen pronto terminado. Ellos se lo prometieron, ya'lo creo, para qué querían más ganga.

—¿Vive todavía el anciano que arriba vende algunos trabajos de madera, obra de sus manos?—me preguntó entonces el caballero.

—Sí señor—le contesté.—El se volvió á los albañiles y carpinteros que ya habían empezado su trabajo, y les dijo:

—Cuando todo esté terminado avisarme arriba. Y empezó á andar con paso acelerado.

—Pero señor—exclamé yo corriendo detrás de él;—si arriba sólo vive ese pobre viejo, tan pobre que su cuarto se compone de un tablado con un mal jergon, una mesa de pino media rota y cuatro sillas que entre todas no reunen nueve patas.

—No importa—contestó y continuó, subiendo tan ligero, que me costaba trabajo seguirle; al llegar á la puerta del pobre viejo, dió dos golpes diciendo:

—Hermano, ¡daís hospitalidad á un compañero?

—Entrad—contestó el anciano;—y si no encontráis la hospitalidad demasiado pobre, instalaos como gustéis.
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El joven señor empujó la puerta haciéndome señá de que no le siguiese.

Media hora después el viejo me llamó diciéndome:
—José, baja al pueblo y di al tío Juan que suba; tú quedate por allá.
—Disgustado por semejante orden, miré al extranjero que sentado cerca de la mesa con la cabeza oculta entre las manos parecía no ocuparse de nada, y acercándome á él le pregunté con respeto si no se le ofrecía alguna otra cosa.
—Nada—contestó, poniéndome en la mano otra moneda de oro de veinte francos.

Yo besé las suyas conmovido, pero viéndole indicarme con bondad la puerta, bajé á cumplir la orden del viejo, aunque no con el gusto con que había ejecutado las del caballero. Debo advertir á Vd., señora, que el señor Juan es otro viejo que sube todos los días la comida y cuida del anciano de arriba. Subió el Sr. Juan y no supe lo que entre ellos pasó, encargándome únicamente al bajar que no fuese curioso, pues el extranjero no quería ver á nadie. No pudiendo subir al calvario, pasé los días trabajando con los carpinteros y albañiles esperando que él bajara á ver la obra; mas no fué así, y al tercero el Sr. Juan pagó á todos y nos mandó marchar. Aquella misma tarde, no pudiendo resistir al deseo de volverle á ver, subí de nuevo; como encontré la puerta abierta entré en el cuarto, pero no vi á nadie; entonces me senté en la pendiente de la montaña cara al río, y sacando del bolsillo un pedazo de pan y dos manzanas empezaba á despacharlas lentamente, cuando sentí una mano apoyarse sobre mi hombro al propio tiempo que me decían:
—¿Qué haces aquí?
Tal fué mi precipitación por levantarme, que los restos de mi pobre merienda rodaron la montaña, quedándome parado de asombro al ver al elegante señor vestido de ermitaño y su hermosa cabeza cubierta con la tosca capucha.
—¡Es posible señor!—exclamé.—¡Es Vd.?
—¿Qué haces aquí?—dijo él sin contestar á mi pregunta.
—Nada, señor—contesté turbado,—sino que como el Sr. Juan me había dicho que no subiese á verle á Vd. yo esperaba á que Vd. bajase.
—Toma, ahí tienes por tu trabajo—dijo él dándome unos billetes de banco.—Ahora vete y no vuelvas á subir, pues quiero estar solo;—y con un acento que partía el corazón, con los ojos fijos en el cielo, le oí excluir:
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—¡Solo, siempre solo, y aún así no será bastante expiacion! Vete, vete— añadió viéndome aún á su lado.

Yo me separé de él con el corazón bien triste, y para distraerme me puse á expiar al Sr. Juan. Todas las mañanas muy temprano sube el viejo con dos miserables raciones de comida; al llegar aquí empuja la puerta, deja una sobre la mesa de pino que hay dentro, y vuelve á salir. Poco después entra el extranjero y cierra. Cuando quiere que el Sr. Juan le haga algún encargo, lo que sucede rara vez, deja sobre la mesa un papel escrito que el viejo al bajar recoge. No habla jamás con nadie; la gente que á su paso se le acerca para besarle la mano, á lo que él se resiste siempre, nunca ha oído el metal de su voz y su única distracción consiste en pasear por esa calle do árboles que tiene frente á la ermita. Desde entonces este sitio ha vuelto á ser respetado por todos los vecinos de Lestelle, y las mujeres dicen que aquí es donde los hombres vienen á hacerse santos. El por qué ha escogido este sitio para vivir tan solo, eso sólo Dios podría decirlo, pues ni el más curioso vecino de Lestelle ha logrado saber nada sobre la vida anterior del misterioso extranjero, y por lo visto será siempre un misterio para todos, pues lo que es á él no le doy ya mucho tiempo de vida, visto lo demacrado que se va quedando. Esto es, señora, cuanto sé sobre el ermitaño.

—Gracias—contestó Margarita poniéndole en la mano una moneda de cinco francos y tomando el brazo de su marido; añadió con voz trémula:

—Vamos pronto, Fernando, pues temo que no lleguemos á tiempo.

—¿A tiempo de qué?—contestó él.

—De qué, me preguntas? De ver á Roberto.

—¡Roberto!!—exclamó Fernando sorprendido.

—¿Pues qué no has adivinado que el ermitaño de quien el muchacho me hablaba es él?—dijo Margarita.

—No, querida mía; para divinarlo hubiera sido preciso tener un corazón de ángel como el tuyo.

—O estar ya en antecedentes, como lo estaba yo—dijo la buena Margarita. Y según iban bajando la montaña le contó en breves palabras lo que la había dicho la niña de María; al terminar estaban ya al fin de la cuesta; entraron en el templo, lo reconocieron todo, preguntaron á cuantos en él encontraron; mas nadie pudo dar razón del ermitaño. Bajo pretexto de no sentirse ella bien se quedaron aquella noche en Lestelle, pero cuantas visitas hicieron Fernando y el duque de Hervyn al templo y á la ermita fueron vanas, el ermitaño no pareció, viéndose obligados á con-
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continuar su viaje, sin haber dicho á María la causa verdadera por que se habían detenido. Al volver, un mes después, preguntaron si se había sabido algo de él, pero desde la tarde en que tan misteriosamente desapareció, nadie le había vuelto á ver, conjeturando los más entendidos del pueblo que debía haberse ahogado en el torrente, y Fernando y Margarita abandonaron á Lestelle con la pena de no haber podido prestar algún consuelo á aquella profunda aflicción.

En una hermosa mañana del mes de Octubre sobre la alfombra de fina yerba de un parterre frente á un soberbio palacio, corrian alegramente dos niños y dos niñas, siendo siempre el término de sus carreras un grupo de personas sentadas al pie de la escalinata de mármol de un gran balcón, compuesto dicho grupo de dos ancianos jugando al ajedrez, tres señoras bordando, la una de edad ya avanzada á quienes hacía compañía un hombre de fisonomía dulce y cabello blanco, mientras un poco más distantes paseaban fumando exquisitos cigarros de regalo, dos hombres jóvenes aún, que se inclinaban sonriendo á acariciar á los niños cuando jugando se enredaban entre sus piernas. De pronto abrieron la verja del parterre y un aldeano que llegaba corriendo se acercó á uno de ellos, descubriéndose con respeto la cabeza al entregarle una carta. Al leerla, un imperceptible pliegue contrajo la frente del caballero, y pasándosela á su compañero, pareció interrogarle con la mirada. El otro, después de enterarse de su contenido y de mirar con recelo del lado donde estaban las señoritas, contestó á media voz:
—Vamos.
—Di al señor capellan que antes de una hora nos tendrá allí—dijo el primero al aldeano, y después de continuar aún por algunos momentos paseando y fumando al parecer tranquilamente sus cigarros, se acercaron al grupo de las señoritas, diciendo iban á dar una vuelta á caballo.
—Pues me convido á ser de la partida—exclamó una de ellas, que desde la entrada del aldeano les había seguido con la vista.
En vano trataron ambos de oponerse buscando varios pretextos; la señora insistió tan resueltamente, que por no despertar las sospechas de los demás, accedieron al fin á ello. Los tres entraron en el palacio, y mientras que el uno fué á dar orden para que les ensillasen los caballos, el otro leía á la señora la carta, saliendo poco después los tres al galope hasta lle-
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gar á una capilla situada al borde de un torrente, á cuya puerta les esperaba un anciano y venerable sacerdote, que al aparearse de sus caballos; dijo con acento conmovido:

—Le he escrito á Vd., D. Fernando, suplicándole viniese antes de que nadie pueda enterarse de lo ocurrido, no habiéndome atrevido por mi mismo á tomar una determinación. ¿Pero Vd., señora, por qué los ha acompañado?

—No sé qué sierto presentimiento me ha hecho insistir en venir, padre mío—contestó ella con dulce voz.

—Pero ese peregrino que dice Vd. ha encontrado muerto sobre el sepulcro de la duquesa de Alcira, ¿quién es?—preguntó el primero á quien el sacerdote se había dirigido.

—Entren Vds. y vean si le reconocen.

Una media oscuridad reinaba en la capilla; sobre las gradas del sepulcro que se elevaba en el centro, abrazado á los pies de la estatua de la duquesa de Alcira, estaba un peregrino en actitud de orar, pero con la cabeza inclinada cual si por un exceso de fatiga el sueño le hubiese sorprendido en medio de su oración. La señora se adelantó y le descubrió la cabeza; el peregrino oprimía una seca camelia contra sus labios, que en aquel supremo beso habían quedado vertos:

—¡¡Roberto!!—exclamó ella con acento conmovido.—¡El corazón me lo advería!!...

—Es preciso tomar al punto disposiciones para que ni María, ni el marqués del Cerro se enteren de nada; sería renovar inútilmente su dolor—dijo el duque de Hervyn con viveza.

—Dispongan Vds. lo que quieran, y se hará al momento—contestó el anciano sacerdote.

—Ordena tú, querida mía,—dijo el primero de los dos jóvenes á la señora.

Ella le estrechó la mano, preguntando después al sacerdote:

—¿Puede Vd. disponer de una persona segura, señor cura?

—Sí, señora—contestó él;—Juan Anton acaba de pasar por aquí, y en enviando un muchacho en su busca, no tardará cinco minutos en volver.

—Pues hágalo Vd. al instante,—contestó, y dirigiéndose á los dos hombres que la acompañaban, añadió con acento conmovido y triste:

—Ha querido morir aquí ignorado de todos menos de nosotros; respetemos su última voluntad.

Pocos momentos después Juan Anton el monteiro trabajaba afanosamente en