Revista de España (1874-03-01 00:00:00), página 136

humilde escribiente cuya personalidad era un tesoro, había de ser propiamente un vaso de dolores, y había de verse sitiado por todas las desdichas concebibles... miseria en su hogar, ignorancia inevitable en su inteligencia, enfermedad en su madre sin medios de curarla, deseos buenos sin satisfacción posible, repulsa en la alta sociedad por carecer de un vestido que no podía costearse?

En esta invasión incesante de innovaciones realizadas; en esta ruina de instituciones en deliciosa conciencia; en esta marcha convergente de todas las locomotoras del progreso hacia el palacio de la Reina sin Guardias, que es la ciencia realizadora de todos los posibles; en este escape volador de todos los impulsos humanos; cuando nadie cree que el mal sea una necesidad; cuando la sociedad acepta interinamente el vapor y la electricidad mientras uno aparece algo mejor; cuando ya ni aún se concibe en este siglo del trabajo la santidad del misticismo y la inactiva de contemplación; cuando los graneros, que antes se llenaban trabajosamente y lentamente con el sudor de unos pocos, hoy se colman en instantes, porque ahora son muchos, muchos los obreros de la inteligencia, y acuden á miradas cada uno con su espiga de oro...; en este cambio perpetuo de cosas y de instituciones... todos, todos los que pueden pagar el arte, ¡rubor causa decirlo! los aristócratas del ágio, los advenedizos de la Bolsa, los lugreses de los abusos, los esquilmandores del privilegio y de la usura, los holgazanes de la rutina, los entusiastas nutridos en doctrinas corroidas, los que sólo atienden á las concupiscencias de su egoísmo y de sus gozos presentes, sin concebir ninguna idea generosa, sin ver justicia más que en el dinero, sin volverse de frente á lo futuro, como si quisieran ahogar hasta las esperanzas de un porvenir mejor...; todos, todos los que encuentran justas las injusticias más evidentes de la sociedad y án de los hombres, los que levantan barreras contra toda innovación que pueda sanear los cenagos de la inmoralidad y el crimen; todos, todos los que hallan fruiciones exquisitas al fumar con ilícita voluptuosidad el ópio enervador de las disoluciones... todos experimentan una necesidad punzante de emociones violentísimas; y para ello desean á la pasión desenfrenada en la novela, epiléptica en el drama, desuada en la escena; y quieren los incentivos del juego y la prostitución; y no hallan nada que pueda compensar las luchas de las tierras, ni el peligro de los domadores, ni los saltos horribles de un funámbulo, ni los combates en que hay sangre, resto feroz de los juegos bárbaros de Roma. Y ¿puede ser de otro modo? Un golpe de la suerte de dinero, un educación artística; da poder, no sentimiento de lo bello; da consideración, no mirada inteligente ni ojos instruidos, ni capacidad estética para gozar los gozos delicados de un exquisito ideal. Así, el cuadro de fantasía no es buscado, pero se pagan bien el retrato y el cuadro de costumbres; ya la estatua llena de expresión espiritual no se comprende por la grosera opulencia de la Bolsa, pero se admira el candelabro fundido, agradable en sus líneas; ya la arquitectura... ¡oh! de ella no hablamos... La época que calcula fríamente los años que tiene de durar una estación de ferro-carril, no puede comprender la hermosura sublime de aquellas columnas de la catedral de Sevilla que suben desde la tierra á disolverse en bóvedas; ni las torres de la basílica de Burgos que se elevan, se elevan hasta penetrar el cielo. ¿Dónde hallar hoy la fijeza de aquella idea que perseveraba un siglo hasta concluir un templo? Es precisa, es fatal, es inminente una gran transformación en nuestro modo de ser, para que á los que en esta edad nacimos Homunculos sucedan verdaderos Hombres de inteligencia y de bondad.