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Revista de España (1874-01-01 00:00:00), página 533

IRENE. Cierto; pero es preciso juzgar con el corazón lo que se enlaza con el sentimiento. Temo que si te refieres estas circunstancias has de encontrar mis sospechas destituidas de todo fundamento.

PABLO. Sin embargo, yo desearía oírlas, tal vez tenga ese corazón que tú me niegas para poder juzgarlas.

IRENE. Voy á complacerte. Ya sabes que cuando compramos el cortijo de Gelves, Enrique tuvo que ir á Sevilla para arreglar las muchas dificultades que aparecieron en la titulación de esta finca, lo cual le obligó á permanecer en dicha ciudad durante más de tres meses. ¡Qué largo me parecía el tiempo, separada de su lado! Llegó por último el día de su regreso á Madrid y aquel día que yo pensaba que había de ser uno de los más felices de mi vida...

PABLO. (Viendo á Enrique que viene de la calle.) Calla, que viene tu marido.

IRENE. Observa su aire siempre triste y apesadumbrado.

ESCENA II.

Dichos y ENRIQUE.

(Entra Enrique muy distraído; después de algunos momentos repara en Irene y Pablo.)

ENRIQUE. Bien; los dos hermanos muy entretenidos en su conversación y sin reparar que se acerca la hora del almuerzo y que aún no os habéis vestido.

PABLO. (En tono de chanza.) ¿No nos hemos vestido aún? Quiere decir que estaremos representando una escena del paraíso... antes del percance de la manzana.

ENRIQUE. (Esforzándose en sonreír.) ¿Qué amor tan exagerado á la exactitud de las frases! La verdad es que no estais en traje á propósito para presentaros en el comedor á la hora del almuerzo, y mucho menos hoy que voy á presentaros á mi amigo Ricardo Valle, que anoche llegó á esta población.

PABLO. Conozco al Señor Valle, es un tipo indígena de la sociedad madrileña. Ricardo Valle escribe algunos artículos en los diarios políticos; juega un poco y trasnocha un mucho en los salones del Casino; hace trotar á un alazán de raza inglesa en la Castellana; está abonado al Real, y allí y en los conciertos de Barbieri, lanza juicios inapelables sobre la superioridad de la música alemana,
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sobre todo lo que después se ha escrito. En fin, Ricardo Valle habla en francés, canta en italiano, monta á la inglesa, sólo piensa á la española, es decir, no piensa más que en pasar la vida alegremente.

IRENE. Caridad, Pablo, caridad.

ENRIQUE. (Con amargura.) Y hace muy bien en pensar de ese modo. ¡Felices los que como mi amigo Ricardo consiguen trasformar su vida en una fiesta perpetua!

PABLO. Verdaderamente que ese es seguro camino para llegar á la más suprema desventura, al hastío del placer, que es la más incurable de las enfermedades morales.

ENRIQUE. (Con jovialidad forzada.) En todo lo que dices se conoce tu afición á revolver libretos, y esto, según parece, enseña á separarse de lo que generalmente se piensa. Eres un excéntrico verdaderamente delicioso.

(Llama á la cancán el cartero: sale un mozo de la fonda el cual toma varios periódicos y cartas, los pone en una bandeja y se los presenta á Enrique.)

IRENE. ¿Hay alguna carta para mí?

ENRIQUE. Sí, toma estas dos. (Dirigiéndose á Pablo.) Toma estos periódicos,

PABLO. ¡Excelentes publicaciones! El Tornasol, diario político, defensor constante de todas las causas vencedoras y El Siglo XX, revista científica, que á fuerza de mirar al porvenir no dice nada que pueda ser útil en los momentos presentes.

(Enrique ojea las cartas; al llegar á una de ellas se queda muy pensativo; al observarlo Irene, le dice.)

IRENE. ¿Te dan alguna mala noticia en esa carta?

ENRIQUE. (Procurando recobrarse.) Si... no. Me hablan de una desgracia que ha sucedido á una persona que yo trataba poco. (Guarda apresuradamente las cartas en el bolsillo.) Dejemos tristezas, id á vestiros que muy pronto vendrá Ricardo y no quiero que crea que en la corta residencia que llevámos en este pueblo hemos olvidado ya las exigencias del trato cortesano.

IRENE. Te complaceré, voy á cambiar mi traje para hacer los honores al Sr. Valle.

PABLO. Yo también voy á arreglarme un poco en honra y gloria de tu insigne amigo.
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ESCENA III.

ENRIQUE y poco después RICARDO.

(Enrique, en cuanto se queda solo, saca las cartas y busca entre ellas la que produjo su preocupación.)

ENRIQUE. (Con la carta en la mano y murmurando.) Una sorpresa.... ¿que significará?

RICARDO. (Al entrar comienza á hacer señas á Enrique; éste no lo advierte.) ¿Qué pensamientos preocupan tanto al ilustre marqués de Mirantes, que no advierte la llegada de su mejor amigo?

ENRIQUE. (Guarda apresuradamente la carta.) Mi buen Ricardo, no puedes figurarte lo mucho que me alegro de que la casualidad nos haya reunido en esta temporada de baños.

RICARDO. A pesar de que yo creo en pocas cosas, jamás he dudado de tu amistad, sin duda alguna porque yo te la profeso muy sincera, y anoche cuando te encontré tuve un verdadero placer. Pero.... malgré tout, temo mucho el aburrirme notablemente en esta Andalucía tan ensalzada por poetas, tan llorada por árboles, tan visitada por ingleses excéntricos y por franceses cándidos que sueñan encontrar aquí las aventuras galantes de los dramas Calderonianos. Reparo, querido Enrique, que mis profundas observaciones y tristes augurios, no te conviene lo más mínimo. ¿En qué piensas? ¿Por qué guardas silencio?

ENRIQUE. (Sonriéndose forzadamente.) Porque no es costumbre imitar en la conversación el alegre de los duos y tu agradable locuacidad...

RICARDO. ¡Ahora me llamas hablador! ¡Sea en gracia! Para confirmar tus palabras toma este lombres; sentémonos en cómodas butacas, ín- memos, y mientras llega la hora del almuerzo, te voy á contar la historia de mi viaje de Sevilla á este pueblo. Figúrate que el departamento del wagon estaba complet: llenaban los ocho asientos cuatro viejas impertinentes, y noto que el adjetivo está de sobra para la claridad del pensamiento, un coronel de caballería, llamado D. Fernando de Aguilar, cuya hija Carmen es la muchacha más bonita.....

ENRIQUE. (Sorprendido.) ¿Has venido de Sevilla con Carmen Aguilar?
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RICARDO. Y muy pronto la verás aquí.

ENRIQUE. (Con viveza.) ¡Aquí? ¡En esta fonda?

RICARDO. Sí; en esta fonda han tomado unas habitaciones que quedarán desocupadas en la mañana de hoy.

ENRIQUE. (Muy agitado.) No es posible; eso no es posible.

RICARDO. ¿Cómo? ¡Que no es posible? ¡Ah! (Llevándose la mano á la frente.) ¡Ya lo comprendo todo! Tu distracción; la carta que guardaste; las palabras de Cármen, que habló dos ó tres veces á su padre de un Enrique que yo no sabía quién era! ¡Y parecía una niña tan cándida, tan inocente y tan...! Voy á llegar á no creer ni aún en mi mismo; bien es cierto que eso ya sucede hace mucho tiempo.

ENRIQUE. Puesto que has adivinado parte de la verdad yo te lo referiré todo; no quiero que la reputación de Cármen quede empañada por tus suposiciones.

RICARDO. Advierte que yo nada te pregunto y que además sospecho lo que vas á contarme, conociendo las leyes de la caballería andante que aún imperan en nuestro siglo sobre ciertas materias; leyes que exigen el disimular, y... no te ofendas... hasta el faltar á la verdad cuando esto es necesario para salvar la honra de alguna dama algún tanto... desventurada.

ENRIQUE. No tengo que ocultar la verdad, sino muy por el contrario reseñarte los hechos con toda exactitud, para demostrarte la completa inocencia de Cármen. Escucha.

RICARDO. Escucho, pues así lo deseas.

ENRIQUE. Hace un año que tuve que hacer un viaje á Sevilla para arreglar un asunto de interés, y creyendo que mi estancia en dicha población sería muy breve, dejé á mi mujer en Madrid. Hallábame pocas noches después de mi llegada en el teatro de San Fernando; recuerdo que se representaba la mejor obra de Adelardo Ayala, El tejado de vidrio, cuando en una platea inmediata á la butaca en que yo estaba apareció un respetable caballero y una hermosísima joven que apenas contaría diez y nueve á veinte años. Tú la conoces, era Cármen Aguilar (Con entusiasmo creciente); tú habrás admirado durante el viaje que habeis hecho reunidos la infinita dulzura de sus miradas, la gracia encantadora de su sonrisa, la pureza de su elevada frente...

RICARDO. (Interrumpiendo.) Conozco y admiro todas las perfecciones de
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Cármén y condenaré en pocas palabras la historia que vas á contarme. Tú, lo mismo que yo, has doblado ya el fatal cabo de los treinta años, que bien pudiera llamarse el cabo de Perdida-Esperanza; viste una niña pudorosa, te enamoraste ciegamente de su belleza, y á modo del astuto milán que persigue la candida paloma...

ENRIQUE. No, Ricardo. Cármén causó una hondísima impresión en mi alma; pero recordé á mi mujer, modelo de virtudes, recordé á mis hijos, y formé un firme propósito de huir de aquel peligro que amenazaba comprometer la tranquilidad de toda mi vida. ¡Propósitos vanos! El cielo ó el infierno lo habían dispuesto de otro modo. El asunto que yo creía de fácil arreglo, se complicó de un modo extraordinario; fué necesaria la intervención judicial; el coronel Aguilar tuvo que declarar como testigo en un raro incidente que apareció en aquel negocio; con este motivo me vi obligado á ir á su casa; no le encontré, y me recibió su hija á quien acompañaba una señora anciana, que según supe después era tía suya; dos horas tardó en llegar su padre, horas que me parecieron brevísimos instantes. Cármén con esa franca inocencia de los veinte años me demostraba una simpatía tan viva.... (Notando una sonrisa de Ricardo.) No veas en mis palabras una ridiculez fatuidad, sino el conocimiento del corazón humano adquirido á costa de la pérdida de la juventud, de haber doblado ya lo que tú llamas con exactitud el cabo de Perdida-Esperanza...

RICARDO. Convenido: eres un marido virtuoso que fuiste seducido; esto se ve con mucha frecuencia.

ENRIQUE. No, Ricardo; soy un marido criminal que no ha tenido valor para decir á una mujer amada, olvidéme Vd.; nuestro amor es imposible. Merezco el desprecio de todas las personas honradas.

RICARDO. Nada de sentimentalismo: eres un marido como hay muchos; y voilà tout.

ENRIQUE. No, no; yo he engañado á un ángel de pureza, sírvame de alguna excusa el que amaba, el que amo á Cármén con todo mi corazón, con toda mi alma. Para enmendar en lo posible mi error, al salir de Sevilla juré no volver jamás á su lado. Hoy he recibido una carta suya en que me dice que muy pronto me proporcionará una agradable sorpresa.....

RICARDO. No lo será para tu mujer si llega á sospechar vuestras relaciones.
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ENRIQUE. Mi mujer y Carmen no se reuniran en esta fonda.

RICARDO. Ignoro como podrás evitar lo que va á suceder dentro de algunos minutos.

ENRIQUE. ¿Cómo? No bajando á almorzar, para lo cual diré que estoy indisputo: fingiendo una carta de Madrid donde me hablen de un negocio urgentísimo y saliendo de aquí en el tren de mañana por la mañana. Es preciso no perder tiempo para preparar bien todo esto. (Se acerca á la mesa y comienza á escribir.)

ESCENA IV.

Dichos, AGUILAR, CARMEN, una doncella y dos mozos que traen el equipaje.

(Aguilar junto á la canción habla con un mozo de la fonda, despide y paga á los mozos que han traído el equipaje, quedando éste en el patio. La doncella se dirige por una puerta al interior de la fonda.)

RICARDO. (Llamando la atencion á Enrique.) Ya están allí el coronel y su hija.

ENRIQUE. ¡Qué fatalidad!

AGUILAR. (Con sorpresa.) ¡Señor marqués! No sabía que estuviese Vd. en esta población, tan cerca de Sevilla y sin decirnos nada! ¿Ha estado Vd. enfermo? Porque le encuentro un poco desmejorado.

ENRIQUE. Si señor, mi salud está muy quebrantada y por esto me han mandado los médicos que tome los baños de mar. (Dirigiéndose á Carmen y saludándola.) ¿Y es Vd. ó su papá quien viene á recobrar su salud en las aguas del Océano?

CARMEN. El médico dice que á mi padre le convienen los baños de mar, para hacer que desaparezcan por completo ciertos males recuerdos que le ha dejado la campaña de África.

RICARDO. Los baños son hoy la panacea universal, lo cual no evita que se mueran todos los que nacen, según viene sucediendo desde la creación del mundo hasta nuestros días.

AGUILAR. (Dirigiéndose á Ricardo y tendiéndole una mano). ¡Oh, nuestro amable compañero de viaje! (Dirigiéndose á Enrique y Ricardo). ¿Viven ustedes en esta fonda? Así estaremos reunidos y se nos hará el tiempo más corto.

ENRIQUE. Si, estaremos reunidos, pero será por breve tiempo.

CARMEN. (Con sorpresa). ¿Por breve tiempo?
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ENRIQUE. Si, Carmen, pues mañana en el primer tren tengo que salir para Madrid á evacuar un negocio urgentísimo.

CARMEN. ¿Y tiene Vd. que renunciar á esta agradable temporada de baños?

ENRIQUE. Volveré lo más pronto que me sea posible.

AGUILAR. (Que está buscando en una cartera de viaje.) Carmen, ¿te acuerdas donde guardé mis lentes?

CARMEN. (Buscando en otra cartera y dándoselos.) Aquí los tienes, papá.

ENRIQUE. (A Ricardo.) Sácame de aquí, estoy padeciendo lo que no es des- cible. (Mirando la puerta por donde se fué su mujer.)

RICARDO. No me has enseñado el palacio que aquí ocupas y desearias verlo antes de almorzar.

ENRIQUE. Estoy á tus órdenes.

(Durante este diálogo se ha visto atravesar el patio y salir por la cancilla, una familia seguida por los mozos que llevan su equipaje.)

UN CRIADO DE LA FONDA. Ya están desocupadas las habitaciones: si ustedes gustan pueden pasar á verlas.

AGUILAR. Ahora vamos.

ENRIQUE. (Tendiendo la mano á Aguilar y despues á Carmen.) Hasta luego.

AGUILAR Y CARMEN. Hasta luego.

RICARDO. A bientôt.

ESCENA V.

AGUILAR Y CARMEN.

AGUILAR. Mucho siento, hija mia, tener que hablarte en la forma que voy á hacerlo; pero cumplo una sagrada obligacion señalándote una falta cuya trascendencia no comprendes bien, y no quiero retar- darlo porque despues que pasase la impresion que ahora me pre- ocupa, quizá me faltaria la palabra oportuna...

CARMEN. (Asustada.) Papá, ¿qué es lo que tienes que decirme? ¿En qué he faltado para que me hables con tanta severidad?

AGUILAR. Sí, Carmen, has cometido una grande imprudencia en no decir- me que el marqués de Mirantes vivía en esta foula, pues si yo lo hubiese sabido, ya debes comprender que de ningun modo hu- biésemos venido nosotros á habitar bajo el mismo techo que cu- bre á una persona, que, según apariencias bastantes claras, ma- nifiesta profesarte un interés más que amistoso.
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servancia y el cumplimiento de las antiguas leyes; pero nunca llegaron á la irreverencia, al desacato, ni la amenaza, antes hicieron siempre protestas de obediencia y de sumisión. Toda vía durante la guerra civil entre Carlos I y el largo parlamento, los puritanos sostenían que no se habían levantado en armas contra su legítimo soberano, sino contra los que le engañaban y aconsejaban la violación de la petición de derechos y el desprecio y la persecución de sus fieles y leales diputados. Preso el rey, y á pesar de que era conocido su propósito de gobernar como soberano absoluto prescindiendo del concurso de los lores y de los representantes de la nación, los partidarios del parlamento intentaron conservarle en el trono. Su proceso y su muerte fueron obra exclusiva de los crueldes y fanáticos soldados de Cromwell, y dieron ocasión á universales muestras de reprobación y de pena. La tiránica y opresora dictadura del Protector, no pudo impedir las no interrumpidas demostraciones de todas las clases sociales contra la república, y á su fallecimiento, fuera del ejército, no existía partido republicano, y hubo un movimiento general, irresistible y espontáneo de un extremo á otro del país, para llamar y aclamar con entusiasmo á la ausente dinastía. A pesar de sus muchos defectos, pocos monarcas han sido más populares que Carlos II, y que el mismo Jacobo II, en el principio de su corto reinado, como si la nación con repetidas pruebas de adhesión y de afecto, se hubiera propuesto hacerles olvidar las amarguras del destierro. Hay un episodio en los graves acontecimientos de la revolución de 1688, que es un testimonio elocuente del acatamiento del pueblo inglés á sus soberanos. En la primera tentativa de fuga al continente, Jacobo II fué reconocido y arrestado en el camino por gente que, esperando sin duda obtener recompensa, le condujo preso á Londres. Para Guillermo de Orange y para los jefes whigs y torys, que le habían pedido que viniera á Inglaterra con tropas holandesas, este inesperado suceso era en extremo favorable. El rey que después de convenir en someter al parlamento todas las cuestiones graves pendientes, abandonaba el país clandestinamente, tal vez para solicitar el poderoso auxilio de Luis XIV contra su yerno, estaba preso; su falta de sinceridad y de buena fé en el cumplimiento del compromiso contraído era notoria; había un pretexto plausible para que continuase detenido en la capital ó en un castillo, hasta que reunidas las cámaras decidieran acerca de su suerte. La nación, sin embargo, no podía comprender que su monarca legítimo estuviera reducido á prisión e incapacitado para gobernar, y Guillermo, conociendo bien la opinión y los sentimientos del público, se apresuró á dar orden de que pusieran en libertad á
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CÁRMEN. (Ruborizándose.) Papá, yo te puedo asegurar...

AGUILAR. (Sonriendose.) Yo no te pido ahora la confesión de tus sentimientos. Los padres sólo deben saber oficialmente los amores de sus hijos cuando están próximos á ser santificados por la bendición nuncial, pero deben adivinarlos y dirigirlos desde el primer momento que nacen. ¿Crees tú que yo no conocí la viva simpatía que sentiste por el marqués desde el primer día que vino á nuestra casa? Cuando yo he dejado crecer el afecto que hoy te agita, sin hacerte ni una sola reflexión, es porque veo en el marqués de Mirantes un cumplido caballero, capaz de hacer tu felicidad, si Dios dispone que lleguéis á uniros con indisolubles lazos. Yo siento que no me hayas dicho que Enrique vivía en esta fonda porque el mundo siempre piensa mal; sus juicios son inapelables en la tierra, y es preciso respetarlos aún cuando sean injustos.

CÁRMEN. No, papá mío, no; puedes estar tranquilo; yo no he cometido la falta de que me acusas.

AGUILAR. ¿Cómo?

CÁRMEN. Yo ignoraba que Enrique viviese en esta fonda.

AGUILAR. ¿De veras?

CÁRMEN. Si otra cosa fuese, te lo diría con franqueza: bien sabes que odio la mentira.

AGUILAR. Y sin embargo, antes ibas á negarme...

CÁRMEN. Nada iba á negarte; no me dejaste concluir la frase y supusiste que iba á decir lo que estaba muy lejos de mi ánimo. Ya sabes que te quiero tanto como te respeto y soy incapaz de ocultarte la verdad en nada de lo que tú desees saber.

AGUILAR. He sido injusto contigo, pero las apariencias te condenaban, y ténlo presente, hija mía, la reputación de la mujer es como la acerada hoja de nuestras espadas, que se empaña con el más ligero aliento, que se enmoece y destruye al más pequeño descuido.

UN CRIADO. Caballero, ¿quiere Vd. que se traslade su equipaje á las habitaciones que van á ocupar?

AGUILAR. Sí, sí, puede Vd. llevarlo. (Dirigiéndose á Cármen) ¿Quieres venir á ver nuestras habitaciones?

CÁRMEN. (Mirando un reloj de cuadro que hay en el patio.) Falta poco para la hora de almorcuz, este sitio es muy agradable, me quedaré aquí y tocaré un poco el piano. (Se sienta al piano y comienza á preludiar.)

AGUILAR. Haz lo que quieras. (Vase con el criado.)
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ESCAENA VI.

CÁRMEN y ENRIQUE.

ENRIQUE. (Con una carta en la mano.) Antonio, Antonio ¡dónde estará metido ese Antonio?
CÁRMEN. Enrique, tanto te interesa enviar pronto esa carta que no reparas en que...
ENRIQUE. Cármen, perdona mi distracción; ese negocio que me obliga ir á Madrid me tiene tan preocupado que no sé lo que digo ni lo que hago. (Guarda la carta en el bolsillo.)
CÁRMEN. ¿Y es de todo punto imposible que retardes por algunos días esa viaje?
ENRIQUE. Sí, de todo punto imposible.
CÁRMEN. ¡Ese repentino viaje!... Tu conducta conmigo encierra un misterio que en vano pretendo descifrar. Quizá tú no me quieres...
ENRIQUE. ¡No dudarías de mi cariño si yo pudiese explicarte cuántos esfuerzos he hecho para concluirlo y cuan inútiles han sido estos esfuerzos!
CÁRMEN. No comprendo tus palabras, no comprendo ese cariño que tú deseas concluir, no quiero ver en lo que me dices una ofensa...
ENRIQUE. No concluyas de expresar tu pensamiento. Si yo te digiese la causa de que mi voluntad repreube el inmenso cariño que me inspiras, tú serías la primera en negarme tu afecto; tú llegarías á mirarme con indiferencia, si no con desprecio; tú me dirías: todo ha concluido entre nosotros, están rotos todos los lazos de afecto que hasta ahora nos han unido. No tengo valor para escuchar tales frases y por eso callo y padezco.
CÁRMEN. ¿Y tú crees posible, Enrique, que yo deje de quererte con toda mi alma, cualquiera que fuese el secreto que me revelases? Mi cariño hacia ti durará tanto como mi vida; nada es capaz de concluirlo, nada, ni tu indiferencia, ni tu olvido, ni tu ingratitude misma.
ENRIQUE. ¡Ah, qué horrible situación! Creo en la verdad de tus palabras y esto mismo aumenta más y más la pena que me aflige.
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CÁRMEN. Es verdad, Enrique; una nube de tristeza empaña siempre tu mirada; un dolor secreto tortura tu alma, y tu tristeza es aún mayor en los breves momentos que hablamos á solas. Si tú me quisieras de veras, me contarías tus penas para que las sintiésemos reunidos. (Llora.)

ENRIQUE. No te afligas, no dudes jamás de mi cariño; la que me consume, cuando estoy á tu lado, es la prueba de la pureza de mis sentimientos; el temor de llegar á serle indiferente, me impone silencio cuando tú me preguntas la causa de mi tristeza.

CÁRMEN. ¿Y dices que no dude de tu cariño cuando cada una de tus palabras es una prueba más de la falta de confianza que en mí tienes?

ENRIQUE. Cármen, no me atormentes más con tan injustas dudas, no pretendas saber...

CÁRMEN. (Con resolución.) Sí, quiero saberlo todo... (Cambiando de tono.) Sí, Enrique, yo desearía que me explicases por qué no te has detenido en Sevilla al venir á esta población; por qué me has dicho que ibas á parar al Hotel de Castilla, habiendo venido á este; por qué te entristeces cuando estamos reunidos, y sin embargo afirmas que no querrias separarte jamás del lado mio.

ENRIQUE. (Con resolución.) Bien, Cármen, te complaceré; pero antes jura no aborrecerme, cualesquiera que sean los hechos que voy á referirte.

CÁRMEN. Más de lo que me pides, Enrique; yo te juro que mi cariño á ti será eterno, cualquiera que sea el secreto que ahora vas á revelarme.

ENRIQUE. Cumplanse tus deseos, pero mucho temo que esta sea la última vez que oigo de tus labios esas protestas de cariño que forman la poca felicidad que luce en mi vida.

CÁRMEN. ¡Desconflado! Yo tengo la seguridad de que muy pronto te convencerás de lo infundados que son sus temores.

ENRIQUE. Ya sabes que cuando yo te conocí, había ido á Sevilla... (Interrumpiéndose bruscamente.) No puedo, es imposible que yo te descubra lo que tú deseas saber; no me pidas esto, Cármen. Es imposible, de todo punto imposible. (Hace que se va, ve á Aguilar y se detiene.)