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Revista de España (1874-03-01 00:00:00), página 256

Irene. Sí, Pablo sí. Yo le haré ver que la conducta de Enrique es tan ofensiva para mí como para su hija, y que sin embargo estoy dispuesta á perdonar todo, á olvidar todo lo pasado; mi dignidad de esposa ofendida, mi cariño menospreciado... Sí, Pablo, sí; Dios prestará á mis palabras la fuerza necesaria para evitar la gran desventura que nos amenaza. No perdamos tiempo. (Se coge al brazo de Pablo.)
Pablo. Mucho temo que todos tus esfuerzos han de ser inútiles. (Sale.)

ESCENA IV.

CÁRMEN y poco después ENRIQUE.

(Sale Cármen, que durante la escena anterior se habrá asomado varias veces por una de las ventanas del piso principal, toca un timbre y aparece un criado de la fonda.)

Criado. ¿Qué manda Vd., señorita?
Cármex. Vaya Vd. al cuarto del señor Marqués de Mirantes, y digale usted que tenga la bondad de venir aquí, pues deseo hablarle un momento.
Enrique. (Que sale de su cuarto.) No es necesario ese recado.
Cármex. Marqués, Vd. ya se figurará el móvil que me ha impulsado á desear hablarle.
Enrique. Si señora, creo que lo adivino, pero sin embargo no debo decirlo.
Cármex. Puede Vd. decirlo; lo sé todo; dentro de poco tiempo debe usted batirse con mi padre, y ese desafío...
Enrique. (Interrumpiendo.) No tendrá la consecuencia funesta que Vd. más puede temer.
Cármex. ¿Cómo? No comprendo las palabras de Vd.
Enrique. Las explicaré. El duelo entre su padre de Vd. y yo, se ha convenido que sea á florete; yo la empeño á Vd. mi palabra de que su padre será el vencedor.
Cármex. ¡Ah! ¡No se defenderá Vd.? ¿Convertirá Vd. á mi buen padre en un infame asesino? No, no, yo no quiero que Vd. muera; no, no; abandone Vd. tan horrible proyecto.
Enrique. Tranquilícese Vd., Cármen; su padre de Vd. no será jamás un asesino, porque ignora mis propósitos. Respecto á mi muerte,
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¿Qué interés puede tener para Vd. el que yo conserve mi vida, que sin el cariño de Vd. es un tormento perpetuo?

CÁRMEN. Enrique, por compasión, calle Vd.; no trate Vd. de renovar recuerdos de pasadas venturas que nuestros mutuos deberes nos mandan olvidar, que nuestros mutuos deberes...

ENRIQUE. No se esfuerce Vd., Cármen; sé muy bien que jamás faltará usted á sus deberes, pero quizá llegará un día en que compare Vd. su cariño y mi cariño; entonces recordará Vd. que el azar, jazar desventurado! me llevó cerca de Vd.; que en vano intenté hacer callar los sentimientos de mi alma; que la lucha entre mi voluntad y mi pasión quebrantó mi salud; que un día infausto volvimos á reunirnos, y que al cruzarse la espada de su padre con la mía, supe morir para evitarla á Vd. una gran pena, Si, Cármen; yo he sacrificado á Vd. la tranquilidad del hogar doméstico, mi reputación de padre de familia, mi salud; ahora la sacrificaré á Vd. mi vida; mi último pensamiento será para Vd.; si hay un más allá después de la tumba, quiero también sacrificar á Vd. la eterna ventura de mi alma. Se acerca ya la hora (mirando al reloj del patio), adiós, Cármen, acuérdese Vd. alguna vez de mí, por compasión, si no por cariño. (La tiende la mano para despedirse, y notando un revólver que lleva en el bolsillo, lo saca y lo pone sobre la mesa.)

CÁRMEN. No, no, Enrique, por piedad; Vd. va á suicidarse por mí; no, yo no puedo aceptar un crimen como prueba de cariño; su imagen de usted me acompañaría siempre como un eterno remordimiento.

ENRIQUE. ¿Qué es lo que me pide Vd., Cármen? ¿Quiere Vd. que procure herir á su padre? ¿Que yo intente matar al padre de la mujer á quien adoro con todo mi corazón? Adiós, Cármen; tranquilícese usted, mi muerte es un bien para mí, y considerándolo despacio, no es un mal para nadie.

CÁRMEN. Enrique, Enrique, en nombre de nuestro antiguo cariño, yo le ruego á Vd. que no cruce su espada con la de mi padre; deténgase Vd. un momento. No vaya Vd. á ese funesto desafío; yo se lo ruego á Vd. con toda mi alma.

ENRIQUE. Lo que Vd. me pide es imposible; yo quedaría deshonrado si no estuviese á la hora señalada en el sitio del combate; yo no puedo faltar á mis deberes como caballero.

CÁRMEN. ¿Y es Vd. el que tanto me reprocha que encierre mis senti-
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mientos en el círculo de mis deberes? ¿Y Vd., que tanto me adora, no se atreve á faltar por mí á las exigencias de ese honor, que considera como su deber de caballero? ¡Ah! Vd. me juraba un cariño que no reconocía límites; pronto sus obras han venido á negar la verdad de sus palabras.

ENRIQUE. (Después de meditar algunos momentos.) No, Cármen, no; estoy dispuesto á faltar á la cita del duelo con su padre de Vd.

CÁRMEN. ¿Es cierto?

ENRIQUE. Sí; estoy dispuesto á sacrificarla también mi honor de caballero. A las siete sale el tren para Sevilla; á las siete es la hora de la cita de nuestro desafío; aún faltan quince minutos; la aguardo á Vd. en la estación del ferro-carril; si Vd. está allí á la hora de la salida del tren, partimos reunidos; si no estuviese Vd., iré al sitio del combate á cumplir á Vd. lo que la he prometido.

CÁRMEN. Imposible, Enrique, imposible; yo jamás faltaré á mis deberes.

ENRIQUE. (Con sarcasmo.) Es muy natural: entre su honor y mi vida prefiere usted lo primero; es muy natural. Viva Vd. como honrada menospreciando mi cariño; yo moriré como criminal; consagrando á usted mi último pensamiento. Adios, Cármen, adios para siempre.

CÁRMEN. ¡Dios mio! ¡Dios mio! ¡Qué desgraciada soy! Vd. no comprende que mi deber...

ENRIQUE (Interrumpiendo.) Sí, todo lo comprendo perfectamente. Tiene usted un grande amor... al cumplimiento de sus deberes, y su frío corazón desconoce por completo los sacrificios, sí, los sacrificios que impone una gran pasión. Todo lo comprendo; antes creía que después de mi muerte me recordaría Vd. alguna vez con cariñoso afecto; ahora sé que le soy de todo punto indiferente; tanto mejor...

CÁRMEN. ¡Enrique! ¡Enrique! Vd. no puede creer. Vd. no cree lo que dice. Mi cariño...

ENRIQUE. (Interrumpiendo.) Sí, sí, un cariño inmenso; sus juramentos en nuestras largas conversaciones de Sevilla, los que en este mismo sitio la he escuchado, todo lo agradezco... según merece. Adios, para siempre. (Vá á partir; Cármen le detiene cogiéndole por la mano.)

CÁRMEN. No, Enrique, no; détengase Vd. un momento, oigame Vd.

ENRIQUE. (Con sarcasmo.) Tranquilícese Vd., Cármen; ya sé que siempre es triste la muerte de una persona conocida, pero en los brazos de
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su padre, que volverá con los honores del triunfo, y conservando Vd. la conciencia tranquila, pronto hallará Vd. consuelo al pequeño disgusto que ahora la agita.

CÁRMEN. ¡Perdon, Dios mío! ¡Perdon! Yo no puedo acallar por más tiempo los sentimientos de mi alma. No, Enrique, yo no puedo admitir el sacrificio de tu vida. Cumplase mi fatal destino; á las siete estaré en la estacion.

ENRIQUE. (Con transporte.) ¿Será cierto lo que oigo? Cármen, Cármen mía, eres el ángel de mi ventura; reunidos, reunidos para siempre... nuestra dicha no tendrá término. ¡Ah! (Mirando su reloj.) No hay que perder ni un instante, sólo faltan diez minutos, te espero en la estacion; no es conveniente que nos vean salir de aquí al mismo tiempo. (La coge la mano y se la besa.) No faltes, Cármen, no faltés á tu promesa; moriría desesperado si después de haber entrevisto tanta ventura ésta no llegaso á realizarse. (Sale Enrique y recoge al pasar el revolver que dejó sobre la mesa. Cármen permanecerá un momento en silencio y como abismada en sus pensamientos.)

CÁRMEN. (Atravesando lentamente el escenario para dirigirse á su cuarto.) ¡Perdon, Dios mío! ¡Mi honra por su vida!!

ESCENA V.

IRENE Y PABLO.

PABLO. (Toca el timbre y aparece un criado de la fonda.) ¿Ha vuelto el señor coronel Aguilar?

CRIADO. Veré si está en su cuarto. (Sale.)

PABLO. El cielo parece que nos cierra todo camino de salvacion; si hubiésemos conseguido encontrarle... tal vez tus palabras...

IRENE. Mis palabras no; mis lágrimas le hubiesen hecho desistir de su funesto propósito.

CRIADO. Según me han dicho, el Sr. Aguilar, salió esta mañana muy temprano y aún no ha vuelto.

PABLO. Está bien. (Sale el criado.)

IRENE. Voy á ver si ha salido Enrique; tal vez en este mismo momento... (Se dirige hacia el cuarto de Enrique.)

PABLO. No, Irene, espera aquí; no me parece bien... yo iré á ver si Enrique está aún en su cuarto. (Vase.)
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cumplía su palabra, violaba el programa del Hotel de Ville, programa que sus mismos historiadores han debido convenir en que no existió de parte del rey, en que sólo existió en el entusiasmo de Lafayette atento á su célebre frase: «un trono rodeado de instituciones republicanas.» Había hecho la revolución la Cámara de diputados existente, no entendía en su mayoría que Julio hubiera sido lo que Lafayette proclamaba: era preciso disolverla. La Cámara de los Pares apoyaba las soluciones conservadoras: ni vitalicia había de ser ya; bastaba fuese electiva. Pero la misma burguesía se alarmaba de tanto caos, de tanto motín; la milicia nacional en su mayoría murmuraba contra Lafayette; la Cámara de los diputados se sentía humillada y resolvió emanciparse de una tutela imposible. Gran parte de la izquierda se unió á la derecha para votar en la ley de la milicia nacional un artículo por el cual nadie podía tener mando que se extendiese á más de un departamento. Sintióse ofendido Lafayette, y por más que pudiera todavía tener el importante mando de toda la milicia de Paris dimitió sus cargos. La revista que á los pocos días pasó el rey probó que no había disminuido su popularidad con la retirada del patriarca de la libertad, del ciudadano de ambos mundos. La presión universal obligó igualmente á Laffitte á separarse de Dupont de l'Eure y Otilon-Barrot. Pretendía, sin embargo, seguir gobernando con los progresistas sin los demócratas, benevolos siempre los más de los republicanos, los cuales, á pesar de las concesiones del presidente del Consejo á los conservadores, temerosos del advenimiento de un gabinete de resistencia,midiendo el terreno que les había permitido ganar aquella connivencia ministerial, otorgaban su concurso al ministerio progresista. Entonces el jefe de los doctrinarios preguntaba: ¿Qué mayor orden, qué mayor libertad nos ha dado la popularidad erigida en único resorte de gobierno? El orden y la libertad lejos de estar en progreso están en evidente peligro; nos alejamos de la fundación de un gobierno liberal y nacional. El orden pierde su fuerza, la libertad su porvenir, el ministerio su popularidad.» Ciertamente era necesaria por motivos interiores una resolución; aquella permanencia del motín, de la manifestación, de la anarquía, aquella descomposición del poder requerían pronto remedio. Podía casi decirse que no había monarquía. Habiase dado el soberano á pasear solo y llevando bajo el brazo su paraguas, y las turmas cobraban sobrada familiaridad con el rey ciudadano; un día le exigieron arrancarse de su escudo las lisas conservadas en Julio por un decreto que había reprendido Dupont de l'Eure, y en efecto las arrancó, humillándose en concepto de todos los soberanos. Bien es verdad que en 1830 Dupont de l'Eur-
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ESCENA VI.

IRENE y CÁRMEN.

(Carmen sale de su cuarto en un estado de gran desorden, llevando en la mano su cartera y el sombrero de viaje. Irene se halla colocada de modo que impida el paso de la canción.)

CÁRMEN. (Sin reparar con quien habla.) Señora, tenga Vd. la bondad...
IRENE. Carmen...
CÁRMEN. (Reconociéndola.) ¡Ah! ¡La Marquesa de Mirantes! ¡Perdon, señora, perdón! (Cayendo de rodillas.) ¡Gracias, Dios mío, gracias! (Cogiéndose la frente con ambas manos.) ¿Qué es lo que iba yo á hacer! ¡Perdóname Vd. señora, perdóname Vd.!
IRENE. (Con sorpresa.) ¡Mi perdón! ¿Por qué? (Tendiéndola la mano para levantarla; Carmen se levanta y se deja caer sin fuerzas sobre un sillón.)

ESCENA VII.

Dichas, y PABLO con una carta en la mano.

CÁRMEN. Sí, necesito su perdón; yo he destruido la tranquilidad de su vida; por mi causa ha perdido Vd. el cariño á su marido; y mis sentimientos extravíados iban á consumar la obra de su eterna desventura... (Suenan las siete en un reloj de cuadro que habrá en el patio. Carmen calla desde el momento que oye la primera campanada hasta que termina la última.) ¡Ah! ¡Y lo había olvidado! ¡Mis pensamientos se confunden. (Levantándose y llevándose las manos á la cabeza.) Estoy loca, loca de dolor. (Con aparente serenidad, próxima á la pérdida de la razón y cogiendo la mano á Irene.) ¡Marquesa de Mirantes! Arrodillémonos y pidamos á Dios que salve el alma de su esposo, que salve el alma de Enrique, que en este momento muere suicidado.

IRENE. ¡Dios mío! ¡Dios mío! ¿Qué es lo que oigo? ¡Por piedad, Carmen, por piedad! ¿Qué significan esas palabras? (Carmen cae de nuevo anonadada en un sillón, llorando, cubriéndose la cara con las manos y sin contestar á lo que la pregunta Irene, sólo pronuncia frases entre cortadas. Irene y Pablo se acercan á su lado.)
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CÁRMEN. ¡Horrible situacion!... su muerte ó mi deshonra... Muere por mi como criminal... Yo viviré como honrada... ¡Luz, Dios mio, luz! Mi pensamiento se oscurece (Calla un momento, y fijando su vista en el reloj, murmura.) A las siete... á las siete, esta era la hora convenida... á las siete... jamás volveré á verle... y su vida era mi vida... (Llora sollozando.)

IRENE. (Reparando en la carta que tiene Pablo en la mano.) ¿Esa carta?

PABLO. Estaba sobre la mesa de escribir de Enrique, y el sobre es para ti.

IRENE. (Cogiéndola con ansiedad.) Veamos: tal vez esta carta nos explique las inconexas frases... (La abre y lee.)

•Irene, desde hace más de un año tus ojos han derramado torrentes de lágrimas; yo he querido enjugar ese llanto; todos mis esfuerzos han sido vanos. Una pasión profundísima dominaba todos mis pensamientos; he luchado mucho contra ella, y tal vez hubiese conseguido vencerla; pero la casualidad se ha interpuesto en mi camino, y ahora sería ya de todo punto imposible el que viviésemos bajo el mismo techo. Felizmente, esta tristísima situación tiene un término muy próximo. Dentro de algunas horas cruzaré mi espada con la de un adversario á quien he ofendido gravemente; la justicia debe cumplirse; no llores mi muerte, demasiadas lágrimas te he hecho derramar durante mi vida. Te he dicho la verdad, toda la verdad; perdóname si me juzgas criminal; compadéceme si sólo me crees desventurado; y de todos modos, oculta á nuestros hijos el triste fin que ha tenido la vida de su padre.

¡Ah! Todo lo comprendo; Enrique ha ido á batirse con la decisión de no defenderse. ¡Dios mio, perdonadle! ¡Pobres hijos míos, pobres huérfanos! ¡Qué desgracia tan inmensa!

PABLO. (Tomando la carta de Enrique y recorriéndola con la vista.) Cálmate, Irene, quizá interpretas mal esta carta; quizá Enrique sólo la escribió para el caso en que la fortuna le fuese adversa; mira. (Se oye el ruido de un coche que pase á la puerta de la fonda.)
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ESCENA VIII.

Dichos, ENRIQUE y RICARDO

Aparece Ricardo en la cancela y mira el camino que hay desde allí hasta la puerta que conduce á las habitaciones de Enrique, que se advierte no han de ser las mismas que las de Irene, y no viendo á las personas que están en el escenario, pues se hallarán á su espalda, dice:

RICARDO. Pueden Vds. pasar.

(Entra Enrique apoyado en el brazo del segundo testigo y con la frente vendada con un pañuelo negro, por lo cual no lleva sombrero; al otro lado de Enrique va también un caballero que se supone que es el médico.)

IRENE. (Precipitándose hacia Enrique.) ¿Vives, Enrique? ¡Ah! ¡Pero estás herido!

ENRIQUE. (Como volviendo de un sueño) ¿Dónde estoy? ¡Ah! ¿Qué es lo que he hecho? ¡Huyamos de estos sitios! (Se desprende violentamente de los que le rodean y se dirige con precipitación á la cancela.)

CÁRMEN. (Abriéndose paso y apareciendo delante de Enrique) ¿Tú aquí? ¿Y mi padre? ¿Dónde está mi padre? (Quiere salir y la detiene Enrique apoyando la mano en la cancela, y poniéndose delante de ella, con una rodilla en tierra.)

ENRIQUE. Maldiceme, Carmen; la sangre cubrió mis ojos... no he sabido cumplirte mi palabra... ¡maldiceme! (Se apoya en la cancela y no se separará de allí hasta el fin de la escena.)

IRENE. (Cubriéndose la cara con ambas manos.) ¡Dios mío! ¡Dios mío!

CÁRMEN. (Delirante.) Maldito sí, maldito... no, no, bendito sea nuestro cariño... Mi padre bendecirá desde el cielo nuestra mutua felicidad... He conservado mi honor y tú has conservado la vida... siempre reunidos... Dame tu mano... ¡Ah! Esa mano tiene sangre... La sangre de mi padre... Esa mano pertenece para siempre á tu... ¡Desdichada de mí! (Caé desmayada en los brazos de algunas señoras que habrán salido al patio durante esta escena. También habrán salido varios huéspedes que ocuparán distintos sitios del patio.)

ENRIQUE. ¡Carmen, Carmen! ¡Soy un monstruo! Bien; si no he sabido morir como caballero, moriré como criminal. (Saca un revólver del bolsillo y lo apoya en su frente.)

PABLO. (Deteniéndole el brazo y arrancándole el revólver de la mano.) No huyas de la vida; si esta franca confesión (Mostrándole la carta dirigida á
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Irene) y un lago de sangre te apartan para siempre de todo lo que has amado sobre la tierra, busca en remotos países el olvido, si puedes olvidar; y lucha contra tu desventura, porque la vida es un combate...

Enrique. (Interrumpiendo.) Sí, sí... viviré... ó moriré... pero lejos de aquí, muy lejos... ¡y para siempre! (Habla algunas palabras al oído de Ricardo y le entrega un anillo que se quita de la mano izquierda, indicando con la acción á Carmen. Sale seguido de Pablo y de los dos caballeros que vinieron acompañándole. Se oye el ruido de un carruaje que se aleja. Pablo vuelve á los pocos momentos.)

ESCENA IX.

Dichos, menos Enrique.

Ricardo. (Dirigiéndose á los huéspedes que tiene más próximos.) ¡Desdichado Enrique! ¡Pobre amigo mío! Y creerá el buen Pacheco que le ha convencido con su sermoncito... ¡Cuestión de tiempo! En fin, la muerte, no siempre... quizá nunca, es un mal.

Irene. (Dirigiéndose á Pablo.) ¿Y Enrique? ¿Dónde está Enrique?

Pablo. Saldrá dentro de breves horas para hacer un largo viaje, y ha jurado que jamás volverá á pisar el suelo de su patria. Tú, hermana mía, puedes hallar en la abnegación cristiana algún lenitivo á tu desventura. Mira esa desamparada huérfana, desdichada si, no culpable. (Tomándola de la mano y conduciéndola cerca de Carmen.) Sé su constante amiga, su hermana...

Irene. (Interrumpiendo.) No, no, será mi hija (Abrazándola con efusión.)

Pablo. ¡Oh, mi querida hermana! Del mismo seno del dolor puede la voluntad virtuosa hacer brotar los más sublimes consuelos, y la Providencia...

Ricardo. (Con violento sarcasmo.) ¿La Providencia? Mire Vd., Sr. Pacheco. (Indicando á Carmen que continúa desmayada.) PEÑA SIN CULPA.

Pablo. (Cogiendo de la muñeca á Ricardo, llevándole hacia el proscenio y hablándole con voz severa.) No blasfeme Vd., Sr. Valle; la injusticia de la tierra es la perpetua revelación de que sin duda alguna en otro más elevado sitio habrá de realizarse la justicia perfecta, la justicia divina.

FIN DEL DRAMA.

Luis Vidart.

Madrid, Agosto, 1867.
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AL MAR

ODA PREMIADA CON LA FLOR NATURAL EN LOS JUEGOS FLORALES DE GERONA EN 1873

¿Será que de lo bello enamorada tanto seduce á el alma tu hermosura que mientras más te miro, mi mirada más se complace en recorrer tu anchura?
Si duermes por los córros mecido,
¡cuán augusta es tu calma! ¡cuán hermoso si tiembles por el viento sacudido y en estas playas áridas y solas se estrellan, con monótono quejido, de ira espumantes tus hirvientes olas!
Tu encanto, tu grandeza, hacen latir mi corazón dormido, cuando tus olas cantan tu tristeza y expresa tus tormentos, tu bramido.
¿Hay un génio que llora entre tus ondas? ¿Siente tu corazón? Sin él te agitas y no es posible que al amor respondas aunque los ayes del dolor imitas.
Yo aspiré, concentrándome en mi mismo, tu espíritu de horror, tu dulce calma, y vi las olas de tu oscuro abismo en los abismos combatir del alma.
Los valles de tu imperio vi candentes temblar, cuando tus olas en el zénit suspensas, condensadas, bajaban en torrentes bramadores y por tu lecho ardiente rechazadas,
Revista de España (1874-03-01 00:00:00), página 265

AL MAR.

ascendian en cardenos vapores.
Y la ley que preside á tu existencia
en tus profundos senos escondida,
á mis miradas reveló la ciencia;
vi en tus entrañas derramar la vida
la varia direccion de tus corrientes,
y vi de las escorias de tus hondos
abismos, los futuros continentes
con lentitud formándose en tus fondos.

Yo te he visto dormido, cuando envuelves
tu majestad la noche, cuando el cielo
su luz de plata en tu cristal disuelve
y corona tu sien con el emblema
de su poder, prestándote un momento,
salpicada de mundos, su diadema.
Tu coronada sien, mar soberano,
despierta mi grandeza, no la humilla;
encerrado en mi ser un Oceano
también de mundos coronado brilla,
su cristal impalpable centellea
herido por los rayos que circundan
los inflamados mundos de la idea.
Si el rayo absorbes que nació encendido
en la estera del sol y de tus olas
en la espumosa cúspide partido
dora tus senos y tu azul esmalta,
hay otro sol que con amor fulgura
rayos más puros en region más alta;
hay otro mar cuyos cristales hiende
con más cambiantes que á mayor hondura
su ámbito inmenso con su luz enciende.

¡Océano inmortal! Nuestro destino
es grande; tú te duermes reclinado
sobre hundidos imperios, su memoria
envuelves en el denso torbellino
de tus olas; mi espíritu reposa
entre esas tristes glorias del pasado
que Marte cela en su sangrienta fosa.
Tú sobre ruinas yaces, yo reclino
la frente con dolor sobre la historia
de pueblos engañados que aún anhelan
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en su mutuo exterminio hallar la gloria.
La ciencia en vano vela en su santuario,
reparte bienes y la paz implora:
el malvado, con ceto sanguinario,
profana hasta el sagrado de la idea,
y la raza y la truca en destructora
arma de muerte en la feroz pelea.
A una seña no más, con ella arribados,
los pueblos se aglomeran é ignorantes
se ven al yugo de la guerra atados.
Caen, heridos con furia, los sombríos
bosques que hicieron antes nuestro encanto,
y flotan, transformados en navíos
que á tus confines llevan el espanto.
¿Cómo, sagrado mar, seres que ciment
su frente con la aurora,
emanación de un Dios, con torpe anuencia,
sancionarán el crimen con que inmola
un monstruo á su ambición la inteligencia?
Para tu fuerza colosal tu imperio
es mezquino, te da el ejemplo el hombre:
lucha también, destruye otro hemisferio,
su memoria, sus crímenes, su nombre.
Y el alma libre en su inmortal palacio
te aclamará monarca de la esfera,
sea tu lindo el infinito espacio,
de Dios el brazo tu única barrera;
halagüeño será tu ronco acento,
por más que con sus alas poderosas
tus olas ríce el iracundo viento:
domine aterrador en lo finito,
el hombre en la región del pensamiento,
¿qué ha de temer si aspira al infinito?
Al rededor de gigantescos soles
miles de mundos, de su luz sedientos,
giran con rapidez asombradora.
Si la ley que los guía
un instante rompieran, en fragmentos
el universo entero estallaría:
¡del seno de la fuerza destructora
surge la eterna ley de la armonía!