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Revista de España (1873-09-01 00:00:00), página 101

La desesperación de Fernando al saber la triste nueva no tuvo límites, y seguido del médico, de los amigos de Mauricio y de todos los criados y monteros, no tardó en llegar al torrente, desde cuya orilla vieron á Pedro que lloraba amargamente, sosteniendo en sus brazos el cuerpo de su señor, con quien se había criado y á quien quería como á un hijo.

El marido de Margarita fué el primero que llegó al lado del fiel criado, y saltando de su caballo loco de desesperación, estrechaba contra su pecho el inanimado cuerpo de Mauricio, exclamando con acento desgarrador:

—¡Mauricio! ¡hermano mío! ¡Salvadle!—añadió viendo al médico del pueblo que se acercaba—¡salvadle y toda mi fortuna es vuestra!

El médico tomó una de las manos del noble duque, le examinó durante un breve instante, y moviendo tristemente la cabeza contestó:

—¡Todo socorro es ya inútil! La muerte del señor duque debe haber sido instantánea.

Una exclamación de dolor de cuantos con ansiedad esperaban aún su fallo, siguió á estas palabras; y durante media hora, criados y monteros, con la cabeza descubierta, presenciaban en doloroso silencio la horrible desesperación de Fernando, que de rodillas al lado del cuerpo de su hermano cubría sus manos y su frente de ardientes lágrimas.

¡Cuántas plegarias! ¡Cuántas bendiciones se elevaron en aquel momento al cielo del corazón de aquellos hombres rudos, pero honrados, por el hijo de sus antiguos señores, al que adoraban; por el noble joven que nunca les había desamparado en sus necesidades, ni habían encontrado sordo á sus ruegos!

Observando que empezaba á oscurecer, Juan Anton salió del grupo de sus compañeros, y acercándose á Fernando, dijo con respeto:

—Señor, dentro de media hora será de noche, y la pobre señora duquesa espera.

El marido de Margarita se levantó vivamente como herido de un nuevo temor, y poniendo una mano sobre el hombro del montero, exclamó:

—Gracias, Juan Anton; tu leal corazón te advierte de que el dejarnos llevar aquí de una inútil desesperación, puede ocasionar nuevos y no menos dolorosos sucesos. Pronto, amigos míos—añadió dirigiéndose á todos—formemos de troncos de árboles una camilla y cubrámosla con nuestras mantas para colocar en ella el cuerpo de vuestro bienhechor.

Y dando él mismo el ejemplo, que imitaron todos con ardor, no tardó esta orden en verse ejecutada, poniéndose la triste comitiva en marcha con dirección al palacio, precedida por Juan Anton, Pedro y otros dos monte-
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ros, que conducian sobre sus hombros la camilla en que habían colocado el cadáver del malogrado duque de Alcira.

Al llegar á la verja del parque, Fernando mandó hacer alto, encargando que nadie se moviese hasta recibir sus órdenes; y adelantándose solo, sabiendo por el primer criado que le salió al encuentro que todos los señores estaban reunidos en el cuarto de Berta, le mandó hiciese salir al marqués del Cerro, sin llamar la atencion de los demás.

—¡Eres tú, Fernando!—exclamó sorprendido el buen marqués al verle;—¿por qué me has hecho venir con tanto misterio?

—¡Porque tengo una cruel noticia que comunicaros, tío mío, contra la que es preciso os armeis de valor y de resignacion, pues va en ello la vida de vuestra hija!

—¡Cielos!—exclamó el marqués aterrado.—¡Mauricio! ¿qué es de Mauricio?

Fernando, sin contestar, inclinó la cabeza sobre el pecho, mientras que una lágrima que en vano procuraba contener asomaba á sus párpados.

—¡Dios del cielo! ¡Qué triste nueva nos reserva tu silencio!—gritó con dolor el padre de Berta;—habla, ¿qué ha ocurrido? Mauricio está herido, acaso gravemente herido, ¿no es esto?

Y viendo que Fernando continuaba guardando silencio, continuó con voz trémula:

—¡Oh, no! ¡Lo que tu silencio revela no es posible! ¡No, no es posible! ¡Sería una desgracia demasiado grande!

—¡Desgracia inmensa, irreparable!—replicó el joven;—y que si no tomamos precauciones puede costar la vida á Berta. ¡Valor, tío mío, y pensad en vuestra pobre hija!

A pesar del dolor que experimentó el marqués del Cerro por la muerte del duque de Alcira, del que siempre había recibido mil pruebas de atenciones y cariño, su amor por su hija le hizo encontrar fuerzas para dominarle y ocuparse con Fernando del modo de ocultarla por más tiempo posible tan horrible desgracia.

—Y á Margarita, ¿quién se encargará de anunciarla la muerte de su hermano?—preguntó con dolor.

—¡Yo!—contestó Fernando;—es un triste deber para mí, pues sé hasta qué punto le quería; pero nadie mejor que yo podrá aminarar en parte la desesperacion que al saberla se vá á apoderar de ella. Vd., querido tío, y bajo cualquier pretexto hacedla subir á su cuarto, en tanto que yo doy las órdenes convenientes para que sin ser notado por los niños, trasladen á su cuarto el cuerpo de nuestro pobre Mauricio.
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El marqués del Cerro, después de hacer tomar á su semblante una apariencia de tranquilidad, volvió á entrar en el cuarto de su hija, que al verle, se incorporó en la almohada, diciendo:

—Padre mío, es ya de noche, y Mauricio, que me había ofrecido volver temprano, aún no ha llegado; mandad al momento que Pedro salga á su encuentro con algunos criados, pues hasta que le vea aquí no estaré tranquila.

—Tranquilízate, hija mía—replicó el marqués sonriendo;—tu marido está bueno y nada tienes que temer por él. Justamente en este momento me ha entregado esta carta de tu primo Fernando—añadió con calma, presentándola un papel que llevaba en la mano, en que me dice que habiéndoseles escapado la res que perseguían, y descanso encontrarse mañana en los montes antes de amanecer, Mauricio y él han aceptado la invitación de los señores de Tello, que iban con ellos, para quedarse á pasar la noche en su casa, situada, como sabes, á un tiro de bala de los montes; de lo que yo me alegro, pues si tu marido te hubiese visto en este estado, se habría asustado, exagerándose, como de costumbre, tu indisposición, y de este modo, mañana cuando vuelva, te encontrarás ya acaso en disposición de recibirla levantada, con lo que le evitarás un disgusto.

—Padré mío, no os creo capaz de engañarme—replicó la duquesa de Alcira, observando con recelo la fisonomía de su padre;—mas si esto es así, ¿por qué no me escribe á mi Mauricio?

—Nada tiene de extraño que él no te haya escrito—contestó el marqués del Cerro, manifestando una gran serenidad;—según nuestras patriarcales costumbres, sus amigos le estarán abrumando de obsequios, y no pudiendo desprenderse de ellos, habrá dado á Fernando el encargo de escribirnoslo.

Berta guardó silencio, pero no apartaba los ojos de su padre, cual si no diese un entero crédito á sus palabras, mientras Margarita exclamó contrariada:

—Pues yo, querido tío, encuentro su conducta muy reprensible, y mañana les manifestaré todo lo desagradable que me ha sido; pues escriban lo que quieran, una no puede prescindir de estar con cuidado.

El marqués del Cerro sonrió con bondad, y dándola cariñosamente con la mano en la mejilla contestó:

—Ya sabemos lo que durará el gran enfado de nuestra querida Margarita; mañana al ver á Fernando, se disipará como el humo. Ahora vé al lado de tu hija, pues al venir he encontrado á Pepa, que dice no quiere acostarse sin que vayas á abrazarla.
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—Si habeis de continuar hablando así delante de la enferma, mejor hariais en iros todos y dejarme solo con ella—dijo acercándose é interrumpiéndolos con mal humor el doctor Andrés;—os he prevenido de que tiene calentura, que estoy inquieto, y no la dejais descansar.

—Teneis razon, amigo mio—contestó el marqués del Cerro dando un beso en la frente de su hija;—descansa tranquila, querida Berta, y no estés con cuidado por nada.

La duquesa de Alcira, presintiendo que la ocultaban algun secreto, pero convencida de que con preguntar é impacientarse nada alcanzaría, aparentó dormir, mientras que su padre, al otro extremo del cuarto, contaba al marqués de Navia y al doctor Andrés lo que había ocurrido; mas en vano su oído atento procuraba recoger alguna palabra que la pusiese en camino de adivinar lo restante; los tres hombres hablaban tan bajo, que sus esfuerzos fueron vanos.

—Os compadezco, pobre padre—dijo con emoción el marqués de Navia, estrechando la mano de su anciano amigo;—Dios dé resignacion á Berta.

El doctor Andrés, sin pronunciar una palabra, se llevó con desesperación la mano á la frente, pero dominándose al punto, se levantó, y acercándose de nuevo á la cama de la duquesa de Alcira, estuvo observándola con cuidado, sin que ella diese señales de estar despierta; cuando de pronto se abrió la puerta, y Pepa, con los ojos llorosos, se acercó á los dos ancianos, hablándoles con animacion y viveza.

El marqués de Navia hizo señas al doctor para que se le aproximara, pues lo que la doncella había entrado á decirles, era que presa Margarita de horribles convulsiones al saber la muerte de su hermano, Fernando llamaba en su auxilio al doctor Andrés, y al marqués de Navia, mientras que María, asustada con los gritos de su tía, cuya habitacion estaba próxima á la suya, pedía llorando la llevarsen al lado de su madre, y no encontrando ya modo de consolarla, Marta mandaba decir al marqués del Cerro si quería pasar un momento al cuarto de la desconsolada niña. Los tres hombres, creyendo á Berta dormida, salieron, encargando á la doncella les avisase si llamaba; mientras la duquesa de Alcira, que todo lo había observado, después de dejar pasar algunos instantes, figurando despertar, pidió un vaso de agua, que la doncella se apresuró á presentarla, pero rechazándole con dulzura, dijo:

—Dámela templada, pues ésta es demasiado fria.

—No la hay aquí, señora—dijo Pepa;—pero iré si quiere Vd. á buscarla y á llamar al doctor.
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—No, no le incomodes, pues me siento bien—la contestó;—pero tráeme pronto el agua pues tengo mucha sed.

La pobre Pepa, al ver á su señora tan tranquila, sin sospechar su intención, corrió á ejecutar sus órdenes, mas no bien cerró tras sí la puerta, Berta se arrojó de la cama, se puso una bata, y cubriéndose con un gran chal, trémula de impaciencia y de temor, se dirigió todo lo aprisa que la permitían sus fuerzas al cuarto de su marido; pero al verle desde la puerta, que encontró abierta, echado en la cama, con el mismo traje de caza que llevaba por la mañana, rodeado de luces, y al pie de ella á Juan Anton y á Pedro, que rezaban sollozando, la terrible realidad se la reveló en todo su horror, y con un grito tan desgarrador, que resonó en todos los ángulos del palacio, loca, delirante, se precipitó sobre el cuerpo de su marido, uniendo á sus lábios, helados por la muerte, los suyos que abrazaba la calentura, y en aquel supremo abrazo perdió en ellos el sentido.

El marqués del Cerro, Fernando, su tío y el doctor Andrés, á cuyos oídos había llegado el grito de dolor exhalado por ella, dejaron á Margarita y á María para correr en su auxilio; mas su consternación fué horrible al encontrarla desmayada enlazando con sus manos el cuerpo del duque de Alcira. Durante un largo rato intentaron en vano separarla de él, pues unida á Mauricio por una fuerza al parecer sobrehumana, sus brazos, tan helados como los de su marido, parecía habían perdido toda elasticidad. Por fin, no sin trabajo, consiguieron arrancarla de aquel lecho de dolor, volviendo á conducirla á su cama, en la que sólo recobró la razón para entrar en un espantoso delirio, que durante nueve días hizo temer por su vida, dando en ellos á luz un niño muerto, repitiendo continuamente el nombre de su marido, con el que suplicaba á todo el que se acercaba á ella, la dejaran reunir. Ante tan gran dolor, hasta la misma Margarita en cuyo corazón había dejado la muerte de su hermano un vacío eterno, temiendo á cada instante tener que lamentar una nueva desgracia, no se atrevía en el cuarto de Berta á derramar una lágrima ni exhalar una queja, y siempre á su lado, lo mismo que Fernando y el marqués del Cerro, procuraban indagar ansiosos en la fisonomía del buen doctor lo que debían esperar ó temer; pero éste, siempre grave y triste, se había hecho impenetrable, y cuando le preguntaban si tenía alguna esperanza de salvarla, señalaba con la mano al cielo, diciendo:

—Esperad en él; la misericordia de Dios es infinita, y sólo en su mano está la vida ó la muerte de sus criaturas.

Así, durante tan tristes y eternos días, aquellos pobres corazones tan
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cruelmente heridos en la incertidumbre de tener que depollar aún una nueva desgracia, vivian en una eterna ansiedad, sin poderse siquiera entregar al triste consuelo de desahogar su afliccion llorando juntos la pérdida del más amante de los hermanos, del más noble y leal de los amigos, del más afectuoso de los hijos. Por fin, en la madrugada del décimo dia, el delirio empezó á calmar, y al acercarse el doctor Andrés á la cama y ver á Berta durmiendo con un sueño profundo y tranquilo, ella, que hacia nueve dias no habia descansado un solo instante, una sonrisa de satisfaccion se dibujó en sus labios, murmurando al oido del marques del Cerro y de Margarita que le miraban ansiosos:

—¡Se ha salvado!

El suspiro de consuelo que al oírle exhaló el pecho opimido de aquel pobre padre; debió llegar como un himno de gracias hasta el trono de Dios. Hacía seis horas que las cinco personas reunidas en aquel cuarto esperaban impacientes, pero en el más profundo silencio, el momento en que despertando Berta de aquel tranquilo sueño, realizase por completo las esperanzas que ya el doctor Andrés les permitía concebir, cuando de pronto la vieron sentarse en la cama, y sin pronunciar una sola palabra, fijar en ellos una extraña y vaga mirada.

—¡Berta!
—¡Hija mia!
—¡Hermana querida!—exclamaron á la vez Fernando, el marques del Cerro y Margarita, corriendo á su lado sin observar que la frente del doctor Andrés se contrajo dolorosamente, y que una sombría preocupacion se dibujó en su semblante.

—¿Qué teme Vd., doctor?—le preguntó el marques de Navia con recelo.
—Lo que temo es horrible—contestó;—la muerte habría sido mil veces mejor para ella.

Y acercándose á Berta, que más pálida que las hojas de una azucena continuaba fijando sobre todos sus ojos atónitos y sin expresion, le preguntó con voz dulce y afectuosa:

—¿Cómo os sentís, hija mia?
—Bien, muy bien,—contestó Berta con tímda sourisa;—¿mas, por qué tantas personas extrañas alrededor mio? Decidlas que se separen, su presencia me hace daño.
—Berta, hija mia, ¿no nos conoces?—exclamó su padre abrazándola.
—¡Chito!—contestó la duquesa de Alcira bajando la voz y llevando un dedo á sus labios;—¡no la llameis, Berta ya no volverá! Pero tranquilizaos,
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—añadió, viendo llorar al marqués, ahora es feliz, muy feliz al lado de Mauricio que era la vida de su alma!

—¡Cielos! ¿qué es lo que dice?—exclamó con dolor Margarita.

—¡Callad! no la asustéis—dijo el doctor Andrés al verla cubrirse la cara con la ropa de la cama;—y tomando una de sus manos, añadió con cariño:

—Si no sois Berta, hija mía, para nosotros es como si lo fuerais, y puesto que os ha dejado en su lugar, nos permitireis amaros como la amábamos á ella.

—¡Ah!—le contestó con voz triste mirándole con sorpresa.—¿Luego también conocéis su secreto?

—Sólo conocemos una parte de él—replicó el doctor con dulzura;—habíendonos dicho al marchar que os dejaba el cuidado de explicarnos lo restante, y sólo esperamos nos le acabéis de revelar para conocer y cumplir sus deseos.

—¡Cuán bueno sois!—dijo con voz dulce la duquesa de Alcira, y mirando luego con recelo alrededor suyo, les hizo seña de acercarse, diciendo á media voz.

—Yo pensaba que el secreto de su alma debía quedar entre ella y yo; mas puesto desea que vosotros tampoco lo ignoreís, escuchad: Berta, después de haber sufrido mucho había llegado á ser tan feliz, que los ángeles del cielo habrían podido envidiar su suerte; pero llegó un dia, ¡un triste dia! en que los labios helados de Mauricio no la devolvieron sus besos, ni sus brazos yertos respondieron á sus caricias. Al verle frío, inanimado, su desesperación fué horrible, y durante algunos momentos sintió un dolor tan agudo, que creyó morir, cuando de pronto oyó una voz que la decía:—«Berta, no llores, pues yo velo por ti y soy feliz. Si á mí ya no me es dado volver donde tú estás, tú, si lo descas, puedes venirte conmigo. Ven, mi Berta querida, ven á buscar en esta vida eterna, desconocida, las más dulces alegrías, los más puros goces. Entonces un torrente de felicidad inundó su alma, y alzando sus ojos, en los que reflejaba una esperanza divina, vió envuelta en una nube de púrpura, que la brisa mecía sobre el rio, el alma de Mauricio, que elevándose al cielo dulcemente la sonreía.

—Espera, Mauricio, espera que me rouna contigo—exclamó elevando los brazos—y después de un momento de dulce contemplacion, sentí á mi vez en el corazon como una voz que me decía:

—«Tú, que has sido mi compañera en todas mis desgracias, pronta siempre á llorar contigo, desapareciendo al primer rayo de felicidad que brillaba para mí; tú, que compadecida de mi dolor vuelves hoy presurosa á mi
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lado, de aquí en adelante ocuparás mi lugar en el mundo mientras que yo voy á reunirme á Mauricio, cuya alma llama la mía. Tú consolarás á mi anciano padre, á Margarita, á Fernando, que creerán reconocerme en ti, que no lleguen á sospechar que es otra la que les espera su cariño; ámales cual yo los amo; "sacrificaste si es preciso por ellos, pero sobre todo vela incansablemente por mi hija, por mi hija querida." La voz se fue extinguiendo en un suave murmullo, que se confundía con la brisa de la tarde, desapareciendo Berta de mis ojos envuelta por la misma nube que conducía á Mauricio, mientras que yo, sintiendo que con ella perdía una parte de mí misma, he quedado aquí para llorar y sufrir por ella, para por ella amar y consolar.

—Pues si no os llamais Berta, hija mía—dijo el doctor Andrés después de algunos momentos de doloroso silencio—¿cuál es vuestro nombre?

La duquesa de Alcira fijó sobre él sus ojos fríos y sin expresión, y pasándose la mano varias veces por la frente, cual si tratase de buscar la palabra que pedían, contestó después de una breve pausa, con voz lenta, pero tranquila:

—¡Resignación!

—¡Loca! ¡Dios mío, loca!—exclamó el marqués del Cerro con acento desgarrador, mientras que Margarita caía llorando en brazos de Fernando, que elevando sus ojos al cielo, exclamó con desesperación:

—¡Dios mío! ¿qué hemos hecho para que vuestra justicia descargue sobre nuestras cabezas tan duro golpe?

PARTE OCTAVA

Si la razón de Berta había sucumbido ante un dolor superior á sus fuerzas, en cambio su salud se iba restableciendo tan rápidamente, que á pesar de lo mucho que había padecido, á los cuatro días de haberla declarado el doctor Andrés fuera de peligro, pudo levantarse no tardando en bajar á dar algunas vueltas por el jardín. Su locura era cada día más triste, pero inofensiva; huyendo siempre de la gente, su único placer consistía en dar largos paseos por el parque ó por la orilla del río; no reconocía á nadie
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ni aun á su hija; para ella cuantos la rodeaban se habian convertido en seres desconocidos, cuya sociedad soportaba con angelical resignacion, pero de los que se alejaba con gusto, y con todo habia ciertos sitios de sus solitarios paseos en que se detenia siempre á coger una hoja ó una sencilla flor que humedecia con una lágrima y que despues de llevarla á sus labios guardaba cuidadosamente en su seno, lo que hacia exclamation á Margarita que la seguía á larga distancia acompañada de su marido ó del doctor Andres:

—¡Desgraciada! Lo único que se conserva vivo en su memoria es el recuerdo de Mauricio. Dulce poesia del corazon, sublime religion del alma, ¿cómo puede haber quien os niegue?

Y si algunas veces el doctor Andres, por calmar el dolor de los que tan justamente le llamaban su amigo, les daba alguna esperanza, en esto era en lo que la fundaba.

—Puesto que un triste recuerdo tiene aún por momentos el poder de iluminar su razon—decia,—acaso llegue el dia en que la voz de su hija encuentre de nuevo eco en su corazon.

La companía de Margarita era la única que algunas veces soportaba sin disgusto, y si á la caída de la tarde, á esa hora dulce y triste en que se oye á lo lejos la cadencia monótona del canto del pastor acompañado del balito de sus ovejas y del ladrido de sus perros; á esa hora en que el labrador, después de terminado su trabajo del dia, vuelve gozoso al lado de su familia descándandos al pasar por vuestro lado una noche tan feliz cual á él, cuyas necesidades son tan cortas, le espera, dirigian las dos hermanas su paseo por la orilla del rio, al ver alzarse esa vaporosa neblina que cual velos de transparente gaza se extendia poco á poco hasta cubrir las dos orillas; Berta, cuyos ojos se llenaban de lágrimas, se detenia, é indicándosela con la mano á Margarita, exclamaba tristemente:

—Vedlos, vedlos cual se alejan sonriendonos.

Cuando por el contrario Margarita la llevaba al parque; al oir los suspiros con que la brisa al desviarse entre las hojas de los árboles las acariciaba dulcemente, su semblante se iluminaba con una celestial sonrisa y si la hermana del duque de Alcira la dirigia en aquel momento la palabra:

—Callad—contestaba con aire misterioso,—no los interrumpais;—y despues de algunos momentos de melancólica contemplacion, añadia:

—Ved cuán felices son: sus palabras llegan más dulces á mis oidos que la más pura armonía, almas queridas, ¡quién tuviera la dicha de poder reunirse con vosotros!
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como discreta, estará compuesta de muchos unos separados: pero lo que separa los unos será algo; y aunque sea uno también, entre este uno y el uno contiguo tendremos que poner algo que será otro uno, y así sin término. Luego entre dos unos, por diminutos que sean y por contiguos que se hallen, habrá una extensión infinita, una multitud de unos inacabable. Si para huir de esta dificultad concebimos el uno sin partes, uno y nada serán lo mismo. Y de muchos nadas, por más que sumemos, no resultará más que nada, y no tendremos tamaño, ni magnitud, ni cantidad alguna. Ni del punto indivisible puede nacer el espacio, ni del indivisible momento la duración. De aquí el que todo sea infinitamente pequeño á par que infinitamente grande.

GLÁFIRA.—Todo relativo, como decía D. Hermógenes.

FILALETES.—¿Y cómo negar que D. Hermógenes era un gran metafísico? Tres son muchos y son pocos, según se considere.

Si concibo la cantidad como continua, tiempo y espacio se hacen unidades; son como un punto y como la inmensidad y la eternidad á la vez.

La cantidad concebida así, forma una unidad perfecta é indivisible; pero si quiero dividirla, la he de concebir como un conjunto de unidades, y he de volver á la cantidad discreta, esto es, á la reunión ó suma de muchos unos. Estos muchos unos serán partes, no unidades, sino cantidades ó magnitudes también, y así hasta lo infinito. El grano de arena y todo el éter ó ambiente de las innumerables estrellas, serán igualmente inmensos.

GLÁFIRA.—Entreveo, en verdad, que alambicando este asunto hay contradicción en todo: mas entreveo asimismo que esa contradicción parece ser la ley y como el motivo del desenvolvimiento de las nociones. Si no fuese por esa ley de contradicción acaso la idea ó la noción no se desenvolvería.

FILALETES.—Yo entiendo lo mismo. Pero también entiendo que, según sea el desenvolvimiento, así será la metafísica. No tendremos, pues, una metafísica sino varias, aún dados los dos supuestos de que hay nociones fundamentales y racionales y de que éstas son los principios eternos de las cosas y del conocimiento de las cosas.

GLÁFIRA.—Ahora me explico por qué los filósofos dan en general tanta importancia al método. El error nacerá sin duda de la falta de método en la deducción de las verdades de una primera verdad; en la derivación de las consecuencias de un principio único y primero.

FILODOXO.—Eso es evidente, pero queda algo por decir. Consi-