Revista de España (1872-07-01 00:00:00), página 570

Su título es Los pequeños poemas; el poeta de cuya imaginación han brotado, Campoamor; su inspiración, el sentimiento; su música, el alma.

Juego, verdad, colorido y mucho de esa grandiosa fantasía que ha hecho de Victor Hugo una de las primeras potencias creadoras del siglo, hacen del autor que te recomiendo un poeta de corazón y un artista de genio.

Los pequeños poemas son más grandes que lo que bajo su título aparecen. Hay algo en ellos de esa grandeza sorprendente de la vida que estalla y aparece en sus menores detalles, hay algo del espíritu de la humanidad en sus versos, algo de la tendencia que la domina, algo de la fiebre que la posee, algo terrible de la pasión que la enloquece.

Perdona, Lola, si me dejo llevar donde no quisiera y donde tú tal vez no me comprendas bien. Cuando hayas leído Los pequeños poemas sabrás lo que eso significa y lo que eso encierra.

Dicen que el libro es el alma de quien lo escribe; si esto fuera verdad, casi, casi no me atrevería á mandártelo, porque leyéndolo, pobre niña acostumbrada á sentir y no á pensar, te aturdirías al inclinarte sobre el abismo de esa alma de filósofo y de poeta que tan bien sabe domar la fantasía y la razón, juntándolas en concepción asombrosa.

Pero no te asustes, no. Los versos saben ocultar muy grandes cosas, y los versos de Campoamor ¡qué tan bonitos! Leo sin temor, que yo te ayudaré desde aquí. Perdona al poeta la sobrada audacia del pensamiento que muchas veces raya en falsedad; perdónale la ligera incorrección que de vez en cuando asoma á través de tanta belleza; pasa por alto esos pequeños lunares, en gracia del indisputable mérito. Es tal el brillo de lo que hay bueno, que oculta lo poco malo que debe haber. ¿Qué no ha de dispensarse en un poema, por pequeño que sea!

Empieza la obra por una triste historia que sólo pueden comprender las almas torturadas por el dolor. El tren expreso es su título: su argumento necesita para su descripción bien pocas palabras; precisamente el gran mérito de Campoamor está en hacer de un suspiro un canto, y de una lágrima un poema.

En un tren que sale de París con dirección á España, se unen una noche dos personas: una es hombre; otra mujer. Ambas han amado; ambas han sufrido; ambas también ansían olvidar. Se miran, se comprenden, se hablan, pero la verdadera pasión no estalla; brota apenas la simpatía y nada más. El poeta ha agotado su ingenio en pintar con todo su colorido esa situación especial, mezcla de curiosidad y timidez en que se encuentran dos viajeros que nunca se han visto, y que la casualidad ha unido bajo la misma suerte.—¡Soy español!—pregunta ella.—¡Soy español!—contesta él.—¡Y vos, señora!—y esas dos preguntas sencillas señalan la página primera de una historia tristísima. Hay algo frío y doloroso que flota invisible sobre aquel diálogo; algo que hace quedará á entrambos heridos del mismo pensamiento; algo que obliga á pasar una larga historia por la frente, y ese algo que se comprende, pero que no se ve, tiene la narración de vaga poesía que encanta, y de dulce melancolía que entristece. ¡Qué gradación de matices desde esa fingida indiferencia que abre la conversación hasta aquello de la cabeza ya vertiginosa! ¡Qué admirable delicadeza en ese afecto que aparece tímido y escondido, que crece al «¡tengo frío!» de la mujer desconocida, que aumenta con el día y con la marcha, que hace brillar sus primeros relámpagos en la pregunta que provoca la bellísima respuesta.—La tierra está can- sada de dar flores—y que acaba al fin por descubrirse atrevido, solícito, grande—«¡al descender á un llano—sitio infeliz de la estación postera!» ¡Qué verdad, qué intención! ¡Qué admirables pinceladas! Y luego ¡esas «cien especies de negruras—tomadas de cien partes de la noche, esos juegos de llama y humo indescriptibles,» estos horizo-