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—Es uno de los primeros galanes de la corte, un joven del mejor gusto,—contestó Susana.

—¿Y en qué se ocupa?

—¿En qué se ocupa? Es rara pregunta. En nada. Pues qué, las personas de etiqueta, ¿necesitan ocuparse en algo?

—No sé qué tienen para mí los jóvenes de esta clase,—dijo Martín tratando de atenuar con una sonrisa la gravedad de lo que iba á decir.—Es tanto lo que les odio, que les daría de bofetadas de buena gana, y por el más ligero motivo. Les aplastaría como se aplasta, no á las culebras dalinas y venenosas, sino á los sapos y á los gusanos que no hacen mal alguno.

La hija de Cerezuelo clavó sus ojos negros y vivos en el semblante de Muriel, escrutando con atenta curiosidad aquel carácter que se le presentaba con rasgos tan originales.

—Es Vd. una fiera,—dijo con mucha seriedad.

—No,—contestó Martín.—Pero la frivolidad de estos preciosos ridiculos me irrita. Yo soy así. Aborrezco con mucha violencia; y no puedo negarlo, hay gentes que deberían desaparecer de la sociedad.

—Pues se va Vd. á quedar solo,—dijo Susana riendo.

Muriel no pudo menos de meditar un buen rato en la profunda verdad que encerraba aquella respuesta. ¡Solo!

—Quisiera encontrarme frente á frente con todos los petimetros de Madrid,—dijo despues.—Les temería tanto como á un ejército de hormigas.

—Veo que les tiene Vd. tan mala voluntad como á los frailes.

—Sin duda.

El minueto comenzó, y fué bailado tónicamente.

—Pero Pluma,—decía doña Bernarda,—está Vd. hoy hecho un majagranzas. ¡Y mi hija bailando con ese Juanenroda! ¿Pero Vd. consiente esto? Pues digo….. ¡Y Juanita con el otro! ¡Santa Virgen del Tremedal, qué par de enemigos nos ha traído el tal D. Lino!

—¿Quieres pastilla de rosa ó de fresa?—preguntó el marqués á la de Cerezuelo, presentándole la cajita.

—No quiero sino de limón,—repuso Susana.

—De limón no he traído, hija. ¡Mira qué casualidad!

—Nunca trae Vd. lo que yo deseo. No puedo fiarme de Vd. para nada, señor marqués,—contestó con mal humor la dama.

Ya la conversación de Leonardo con Engracia llamaba la atención de todos. Discurrían por las alamedas inmediatas, aparentando tomar parte en
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el inocente juego de Pepita, que hacia becerrear al abate, obligándole á desempeñar el papel de ternera. Pluma cogía el cielo con las manos, y acudía á Susana; pero esta gustaba más de la conversación de Martín, cuya feroz antipatía á los petimetros y á los frailes no le causaba mucho horror.

V.

Muriel, paseando con ella á alguna distancia del marqués, de doña Bernarda y de la diplomática, que habían entablado de nuevo su debate sobre Napoleon, consideraba las vicisitudes humanas, y los singulares cambios que se ven en la vida. Aquella dama, que tranquilamente iba junto á él, era hija de una de las personas á quien más aborrecía; perpetuo enemigo y verdugo del desdichado mártir que espiró en la cárcel de Granada. Ella, que era el orgullo mismo, aceptaba el brazo de un hombre desconocido, cuyo nombre era infamante para la familia, y tal vez le juzgaba persona de categoría. Muriel vió en la coincidencia algo de irrisorio, y se burlaba interiormente de tan extraño capricho del destino, que se complacía en juntar por los lazos de la galantería y merced á un engaño, lo que en la sociedad no podía juntarse nunca, el amo y el siervo, el verdugo y la víctima. Al mismo tiempo, orgulloso de semejante escena, sentía aplazado ó atenuado su rencor á la familia de Cerezuelo; y en el error de la dama, que conversaba con él como si fuera su igual, creía ver algo parecido á una humillación por parte de ella, y á una venganza por su parte. ¿Qué broma de la suerte había en aquel minueto bailado alegramente en un jardín por los dos jóvenes!

La impresión que la hermosura de Susana le produjo más fué de sorpresa que de afecto. Contempló en silencio y con curiosidad á la persona de cuyo carácter tenía tan mala idea, y mientras más la veía, más deseaba tratarla. Por lo poco que la había oído hablar más bien le parecía tonta que soberbia, y no creía que su orgullo tan decantado fuera realmente temible. Paseando con ella fué cuando se fijó mejor en su rara y majestuosa belleza. Por más que se diga, por más que él después haya contado que la presencia de la joven no le produjo efecto alguno, no es posible creerlo. Aún podría asegurarse que Muriel sintió, si no amor, una especie de presentimiento de un futuro afecto; presentimiento que el amor corría todas las desgracias envía siempre por delante. Pero esto fué muy vago. Él no podía nunca sentir un verdadero cariño hacia ningún individuo de aquella familia. La belleza de Susana podría inducirle á perdonar; pero no á transigir. Como él
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con otro agrupamiento de rocas análogas? ¿Por qué había llegado aquel monumento misterioso hasta la primera mitad del siglo xviii, cobijado por las alas de la religión, no desdeñándose los católicos vizcaínos de consagrarlo de nuevo con renaciente devoción, y no sin alguna magnificencia, en 1741? Hé aquí las cuestiones que brotan espontáneamente de la primera contemplación de aquel singular fenómeno. Más que difícil nos parece, no obstante su resolución, si hemos de aspirar á un resultado tan satisfactorio como completo; pero en la imposibilidad de alcanzarlo, licito nos será exponer algunas observaciones que puedan contribuir á la ilustración de monumento tan peregrino, auxiliados al propósito de muy exacto diseño (1).

Si hubiéramos realizado nuestro viaje á las tres provincias hermanas há treinta años, no habríamos vacilado en afirmar que no siendo fortuito y sí efecto de intento deliberado, el agrupamiento piramidal de aquellas rocas, merecía lugar señalado el monumento que constituyen, entre los designados á la sazón por la ciencia arqueológica con título de celtas. Inaugurados entretanto los estudios prehistóricos, que han comenzado á abrir á la vida del hombre más extendidos horizontes, en la forma que dejamos apuntada, y reconocidas, como acabamos de hacerlo, en los valles y montañas euscaras indubitables huellas de aquellos moradores, nos sentimos por cierto muy inclinados á creer que las tres piedras de San Miquel de Arrechinaga formaron en realidad una construcción megalítica, ajena del pueblo celta, cuya nó-mada planta, conforme luego advertiremos, jamás llegó á penetrar hasta el valle, que andando el tiempo, debió llamarse Merindad de Marquina. Tentados estamos también de admitir la hipótesis de que hubieron de componer estas colosales rocas un menhir, por más que este linaje de monumentos, propios de la edad de la piedra bruñida, según quieren hoy los apóstoles de la ciencia nueva, rara vez ofrecieron agrupamiento análogo. No poseemos realmente para justificar estas indicaciones, despojo ni resto alguno de los

(1) Debemos este oportuno recuerdo á la beneza del Dr. De Pedro, quien nos ha facilitado un cuadro al óleo, que representa el interior de la Iglesia de San Miquel de Arrechinaga, merced á la eficaz mediación de nuestro ya mencionado amigo, el señor Rodríguez Ferrer. Al remitirnos tan útil auxilio, lo acompaña el Sr. Ferrer de muy erudita carta, en que nos manifiesta que ya desde 1841, siendo corregidor político de Vizcaya, le llamó grandemente la atención la precitada ermita, y aun trató de darla á conocer. ¡Lástima que las agitaciones políticas que siguieron á dicha fecha y la marcha y larga permanencia en América de nuestro diligente amigo, hayan sepultado por tantos años, como en la expresada carta nos revela, y sepulten aún, aquel erudito deseo! Para nosotros es tanto más sensible este forzado silencio cuanto que algunas indicaciones que nos hace el Sr. Ferrer respecto de la significación primitiva del monumento, se conforman en cierto modo con la opinión que abajo exponemos.
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no se arredraba por nada, y sabía arrostrar impasible lo mismo la indiferencia que el odio de las gentes, resolvió descubrirse á ella, más por curiosidad que por deseo de humillarla. Quería saber como soportaría su orgullo la idea de haber bailado con el hijo de Pablo Muriel, muerto en la cárcel de Granada. La ocasión para descubrirse se la presentó ella misma cuando un poco alejados en su paseo de los otros grupos, le preguntó:

—¿Y se detiene Vd. en Madrid para algún negocio? ¿Se va Vd. á estar mucho tiempo?...

—Sí, traigo un asunto que arreglar. Ya otra vez estuve con una pretensión parecida, y nada logré.

—¡Ah! Ya comprendo; pretende Vd. en palacio.....

—No: no pretendo ningún destino. Sólo aspiro á que se me pague una deuda.

—¡Ah! Eso es un buen asunto si se consigue.

—A mi padre le debía cierta persona de aquí una gruesa cantidad: mi padre murió y vengo á cobrarla.

—Pues eso no será difícil.

—Sí, señora, es difícil. Necesito recomendaciones y amistades.

—Tal vez pueda yo recomendarle,—dijo Susana con algún interés.—Quién es la persona?

—El conde de Cerezuelo.

—¡Mi padre!—exclamó la dama parándose y fijando en Martín sus atónitos ojos.

—¡Ah! ¡es Vd. su hija?—dijo Martín afectando sorpresa y separándose un poco de Susana.

—Sí,—dijo con severidad la joven.—¿Y Vd. quién es?

—Yo soy,—contestó Martín fingiéndose humilde,—hijo de aquel que fué encerrado en la cárcel de Granada por la maldad y la envidia de amigos oficiosos de la persona á quien servía. ¡Oh! ¡Nosotros hemos padecido mucho!

—Vd. es hijo de Muriel,—exclamó Susana apartándose de Martín con cierta expresión que á este le pareció de horror.

—Sí: yo soy. Cuando mi padre estaba preso, en vano pedí al señor á quien servíamos que fuera indulgente y bondadoso con quien no merecía ser tratado como los grandes criminales. Nada conseguí. Hemos sido tratados con mucha dureza, señora! Vds. han sido crueles hasta el último grado con mi familia; y tanto, que hasta me preocupa la suerte de mi pobre hermanito, en poder hoy de los que tanto nos han perseguido. Vd. no puede haber aprobado lo que han hecho con nosotros.
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Sea que Muriel se dejara llevar de su apasionada condicion, sea que tuviera de repente el propósito de aterrar á Susana; lo cierto es que se expresaba en un tono de reprension tal, que puso á la joven en el último punto de su indomable soberbia. Entre airada y atónita no supo en los primeros momentos qué contestar. Mas repuesta bien pronto, dijo:

—¿Pero qué farsa es esta? Como habia yo de figurarme que era usted un.....

—Dígalo Vd. todo,—añadió Martin perdiendo su calma.

—Ya sabia yo que tenía Vd. el arte de embaucar á las gentes; en casa se sabia que el hijo era digno de su padre. ¿Cómo ha tenido Vd. valor para hablarme? Es preciso no tener idea de lo que son los respectos sociales para atreverse á..... Sólo ocultando su nombre, sólo cubriéndose con la apariencia de persona..... ¡Oh! ¡Esto es repugnante! ¿Usted me conocía?

—Si,—contestó Muriel complaciéndose en humillar todo lo posible á la hija de Cerezuelo.—Y si viera cuánto he disfrutado viéndola á Vd. á mi lado, hablando familiarmente conmigo, y sobre todo cuando bailábamos.....

La entereza característica de Susana no pudo menos de vacilar un poco ante la insolencia de Martín. Acostumbrada al dominio moral, se turbó ante un orgullo mayor que el suyo.

—¿No es verdad,—continuó Martin con sarcasmo,—no es verdad que se ven cosas muy raras en el mundo?

Susana se irritó más con aquella burla, y lanzó al joven una mirada de desprecio, que hubiera aturrido á otro menos sereno.

—Haga Vd. el favor de retirarse,—dijo con una cólera grave y solemne como la cólera de los reyes de la leyenda antigua.—Es terrible verse una dama insultada de este modo por un hombre irrespetuoso e insolente que así olvida su clase y se burla de las personas á quienes debe el pan que ha comido.

—¿Burlarme? no,—dijo Muriel,—yo no me burlo de esas personas; las detesto y las desprecio.

—Su padre de Vd. falsificaba documentos y hacia desaparecer fondos agentes; pero no insultaba á las personas de que dependía. Vd. reune á los crímenes de su padre la desvergüenza y la arrogancia. Felizmente no necesitábamos los servicios de ningún Muriel, y puede Vd. buscar otros amos á quien robar é insultar al mismo tiempo.

—¡Ah vibora!—exclamó Martin con furor y ademan de amenaza.—Yo juro que me la babeís de pagar, tú y tu padre, ¡raza de Caincs!
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Y diciendo esto volvió la espalda y se marchó muy aprisa tomando el camino que conducía fuera del jardín, mientras Susanita se dirigía á sus amigas, y pedia, para calmar su agitación, al marqués una pastilla de goma y á Pluma el olor del azahar.

CAPITULO V.

Pablillo.

I.

A muy corta distancia de Alcalá, y siguiendo hácia el Norte la carretera de Aragón, sola, imponente y triste, expuesta á todos los vientos, inundada de sol y constantemente envuelta en torbollinos de polvo, estaba la casa de Cerezuelo, donde en la época de esta historia vivía retirado de las gentes el Sr. D. Diego Gaspar Francisco de Paula Enriquez de Górdenes y Ossorio, conde de Cerezuelo y del Arahal, marqués de la Mota de Medina, señor de la puebla de Villanueva del Arzobispo, etc., etc.,... Del ancho portalón, y mejor aún desde las ventanas altas, que sin ninguna simetría y atendiendo más á la comodidad interior que al ornato, había puesto en la fachada es arquitecto de tan raro y sólido edificio, se veían perfectamente inmensas llanuras, propiedad de la casa, que se extendían hácia el Norte en dirección de la sierra.

Sobre aquellas tierras, pautadas simétricamente por el arado, llanas, sin árboles, alguna vez recorridas por un macilento rebaño, se espacian todas las mañanas los aburridos ojos del conde. Volviendo el rostro hácia la izquierda se abarcaba de un golpe de vista la ciudad de Alcalá de Henares, cuyas primeras casas apenas distarian de allí un tiro de ballesta. Las torres, las cúpulas y los campanarios de sus conventos é iglesias, los cubos almenados de la casa arzobispal, los arbotantes de San Justo, el frontón de San Ildefonso, extremidades más ó menos altas de las construcciones elevadas allí por la piedad ó la ciencia, daban magnifico aspecto á la célebre ciudad, que inmortalizaron Cisneros con su Universidad y Cervantes con su cuadra.

El conde de Cerezuelo se había retirado de Madrid, buscando un término medio entre la soledad completa y el bullicio cortesano. Alcalá le ofreció un retiro agradable, sin privarle del trato de las personas discretas, y
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allí se fijó, trabando gran amistad con los frailes de San Diego, los capitulares de San Justo y los famosos maestros de San Ildefonso. Pero al conde le entró una invencible melancolía; fué poco á poco alejando de su casa á toda aquella ilustre muchedumbre que le visitaba, y al fin se aisló por completo, dando que murmurar á las gentes, y con especialidad á aquellos que se vieron privados del chocolate de la casa condal. Cerezuelo, de cortesano y amable que era, se fué trocando en áspero é hipocondriaco: trataba mal á sus sirvientes, y reñía con todo el mundo, menos con su hija. En cuanto á su hermano D. Miguel, persona recomendable por su religiosidad y modestia, siempre conservó buenas relaciones con el primogénito. También aquel era rico, y según de público se decía, bastante avaro.

El conde pasaba de los sesenta años: su afición á la caza había desaparecido, y sólo mataba á ratos el fastidio de su existencia, leyendo algún píadoso libro, ó revisando grandes legajos de cartas y cuentas, para ponerlas por orden. Un clérigo de San Justo le decía la misa en su propia casa, y las pocas veces que salía, apenas andaba cuarenta pasos por el camino de Aragón, apoyado en el brazo de su mayordomo ó administrador, D. Lorenzo Segarra, persona importante, de quien es preciso dar al lector algunas noticias. No se sabe qué arte empleó este hombre para poseer en absoluto la confianza del conde, que era el ser más receloso y suspicaz.

Sea que en realidad Segarra le sirvió bien, sea que, cansado y melancólico, el conde resignara con hastío su autoridad señorial en el mayordomo, lo cierto es que este manejaba la casa en la época á que nos referimos, y cuanto hacía era aprobado sin el menor obstáculo. Los señores, como los reyes, tenían sus favoritos, y como aquellos la flaqueza de entregar el poder en manos de un hombre habilidoso que supiera hacerse camino, ya por el mérito, ya por la adulación. No es de este lugar decir si Segarra administraba bien ó mal: lo cierto era que aparentemente todo iba a pedir de boca: las deudas antiguas se habían pagado, las rentas se cobraban con puntualidad, y las arcas de la ilustre casa estaban repletas, como las del Erario en tiempo de Fernando VI.

Dos meses antes del día en que suponemos comenzada esta historia, Segarra se presentó ante su amo con unas cartas abiertas, y expresando en su semblante el mayor asombro.

—¿Qué hay?—preguntó el conde, alzando sus ojos del Flos Sanctorum, donde leía los milagros y prodigios de San Benedicto, el que construyó el puente de Aviñón.

—La cuestión con Muriel ha terminado, señor,—dijo Segarra, sentándose,
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—¿Ha terminado? ¿Cómo? ¿Ha sentenciado en su favor la cancillería? No puede ser: todos los oidores están de parte mía.

—Es verdad; pero otro juez se ha encargado de fallar este asunto. Muriel ha muerto.

—¡En la cárcel! ¡Infeliz!—contestó el conde con la mayor sorpresa.—Ya es tiempo de perdonar. Segarra, un Padre nuestro.

Y ambos elevaron al cielo la oración dominical, seguros, sobre todo el conde, de que Muriel necesitaba de ella.

—A ver; cuenta cómo ha sido eso.

—Nada más sencillo: amanció difunto en la cárcel, imposibilitando así el golpe de la justicia.

—¿Y qué más justicia? En fin, malo ha sido,—dijo Cerezuelo;—pero olvidémonos de sus faltas, puesto que Dios se lo ha llevado. No quiero guardarle rencores, porque yo me muero mañana.....

La melancolía fundamental del conde consistía en creer cercana su muerte, y su espíritu no podía apartarse de esta idea, sin que los consuelos de la religión bastasen á apartarle de su tenaz pensamiento. Verdad es que estaba bastante achacoso y vivía mortificado, si no por la gota, como todos los nobles de antigua raza, por unos alarmantes e invencibles ahogos, que le confirmaban en su fatalismo. «Yo me muero mañana,» decía todos los días, y el solícito mayordomo se esforzaba en convencerle de lo contrario, adu- lando su dudosa salud, después de haber adulado su innegable nobleza.

—Señor, siempre está usía con el mismo tema,—dijo.—Yo quisiera tener su salud y disposición. ¡Hablar de muerte, cuando tiene las piernas más listas que un gamo y podría ir de aquí á Meco y volver sin sentarse!

—¡Ah!—repuso el conde tristemente,—no me puedo mover. Me parece que estoy ya en la sepultura y no pienso más que en mi Dios..... Pero di: ¿no se sabe lo que Muriel decía de mí cuando estaba en la cárcel?

—No lo sé; pero supongo diría mil atrocidades. Basta recordar, aque- lla alma negra y cruel, que no conocía la gratitud, ni era capaz de ningún sentimiento bueno.

—Me maldeciría sin duda. ¿Sabes que lo siento?

—Eso prueba el buen corazón de usía,—contestó el favorito;—pero en verdad D. Pablo no era digno de compasión. Si á tiempo no acudimos, él hubiera consumado la ruina de todos los estados de Andalucía. Era un hombre que se vendía por cuatro cuartos, y así falsificó aquellos documen- tos para que la parte contraria.... ¿Mas para qué es hablar? No hay más
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que ver sus cuentas para comprender cuánta iniquidad, cuánta bribonada, cuánta mala fé había en aquel hombre.

—En fin, Lorenzo, ya se ha muerto: dejémosle en paz,—dijo el conde que sin duda quería estar bien con los manes del pobre difunto.

—Pero es que ese hombre es insolente hasta después de muerto. ¡Qué atrevimiento! Hay personas que no escarmientan nunca á pesar de los más terribles castigos, ni tienen en cuenta la dignidad de la familia á quien sirven, ni.....

—¿Pero qué es ello?—preguntó con inquietud el conde.

—La última irreverencia de ese hombre. Ya sabe usía que era lo más insolente del mundo. Usía recordará cuando tuvo el valor de estampar en una carta, que él tenía «tanto honor como su amo...».

—Bien; ¿pero qué ha hecho?

—Usía sabrá que el más pequeño de sus dos hijos vivía con él en la cárcel. Parece que el más viejo ha muerto hace poco tiempo en Madrid: ya era un hombre lleno de vicios. Pues bien: D. Pablo, conociendo cercano su fin, y considerando que el muchacho iba á quedar solo en el mundo, lo manda.... ¡á usía! á usía mismo para que lo crie y lo eduque.

—Eso es muy singular.

—No parece sino que ya no hay hospicios en el mundo. Esto es un insulto.

—¿Sabes que no sé qué pensar de esto?—dijo Cerezuelo meditabundo y más inclinado á la compasión que á la cólera.—Me envía su hijo á mí, que le he perseguido, á mí que le he.....

—Pues: ni más ni menos. Los motivos que tuvo para semejante desacato, los dice en esta carta que dirige á usía, y que ha traído el mismo portador del muchacho, un arrendatario de Ugijar.

—¿Luego el chico está allí?—preguntó el conde tomando la carta.

—Sí: ahí está. Mandaré que lo lleven al instante al asilo de Alcalá ó al hospicio de Madrid.

El conde leyó la carta, que decía así:

«Señor: Encerrado en esta cárcel hace cuatro meses, privado de todos los medios para poner en claro mi inocencia; conociendo que mi fin está cercano, y habiendo sabido que mi hijo Martín es muerto en Madrid, he cavilado mucho tiempo sobre la suerte de este pobre niño que tiene parte en mi prisión y en mi miseria, aunque ninguna tiene por su corta edad en mi deshonra. Me hallo abandonado de todos, sin parientes ni amigos, y he pensado al fin que no debo pedir protección para esta criatura más que
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á usía, cuyo buen corazon no desconozco, aunque me ha perseguido, tal vez mal informado por las personas que le rodean. Si alguien se propuso perderme, nadie puede tener interés en que éste niño sea desamparado. Seguro, y animado por una voz que sale de mi corazon, lo pongo en manos de usía, para que no haya cosa alguna de mi propiedad que no esté en poder de mi señor. Muero en Dios y perdono á mis enemigos.—Pablo Muriel.

—¿Qué te parece esto?—preguntó el conde que hacia tiempo había abdicado hasta su opinion en manos del favorito.
—Me parece muy insolente,—contestó el mayordomo.
—Pues á mi me parece sobrado humilde. ¿No te llama la atencion como ni me acusa, ni se queja de lo que se ha hecho con él? Bien sé que es merecido; pero…..
—¿Y no cae usía en la intencion de sus palabras?—dijo Segarra.—Da á entender que usía le ha quitado todo, cuando él es…..
—Sea lo que quiera, yo no quisiera abandonar á ese muchacho. ¿Qué te parece?
—Lo que usía mande se hará.
—No falta en que ocuparlo. ¿Qué edad tiene?
—Como unos diez años.
—Puede ocuparse en la labor. Se le puede dar á cualquiera de la casa para que lo haga trabajar. Aunque bien pudiera ser listo y servir para otra cosa.
—De torpe no pecará. Si saca las travesuras de su padre….. Mala casta es esta, señor.
—Con todo educándole… No quiero abandonarle; porque ya ves, Lorenzo, su padre me sirvió aunque mal; yo me muero mañana…..
—Voy á traerle á usía esa buena pieza,—dijo Segarra, y salió en busca del muchacho que compareció al poco rato en presencia del señor conde de Cerezuelo.

II.

Para comprender el terror y la angustia de que estaba poscida la inocente alma de Pablillo Muriel, es preciso recordar que viviendo en la prision con su padre, había oído repetidas voces en boca de este, mezclado siempre con sus dolorosas quejas, el nombre del conde de Cerezuelo. Cuando tomaban las declaraciones á la desdichada víctima, aquel nombre execrable iba unido á todas las preguntas, y el inocente niño lo oía resonar perfectamen-