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eran por lo general los más ardientes. El pueblo al principio no se relacionaba con Martín sino por la mediación de esta juventud entusiasta. Pero él quiso conocer qué elementos tenía en la plebe y exploró con afán, procurando siempre infundir una idea á aquella muchedumbre irreflexiva. Escoiquez no aparecía en estos conciliábulos, ni Martín tenía tampoco grandes ganas de verle, porque estaba decidido á obrar por su cuenta. Tres personas se presentaban allí como autores de los preparativos, y representantes de las altas personalidades del partido; estas tres personas simpatizaron de tal modo con el joven filósofo, que éste fué en poco tiempo el alma de la conspiración.

En tanto se acercaba el día y se tomaban todas las precauciones para que el éxito fuera seguro. Se amotinaría el pueblo de Toledo con el pretexto de la carestía del pan, apoderándose luego de la ciudad, para proclamar la caída de Godoy. A este grito mágico, que alborozaba entonces á casi todos los españoles, responderían otras ciudades preparadas ya, como Talavera, Valladolid y Zaragoza, donde se enviarían emisarios en el momento crítico. Los amotinados de Toledo se harían fuertes en la ciudad, contando con el levantamiento de la población de Aranjuez, que recibiría de la ciudad imperial grandes auxilios. Según el pensamiento de Muriel, el grito de los primeros alzamientos sería «¡bajo Godoy!» después la junta de Toledo, que sería su hechura, arrojaría una idea más alta á las cuatro extremidades de la nación.

Muriel, á pesar de ver reconocida su superioridad, no tenía confianza ciega en algunos de los conjurados, por lo cual se ocupaba en vigilarlos con mucha atención para cerciorarse de que su complacencia no era una vana fórmula hija del miedo que había logrado infundirles; los revolucionarios, y principalmente aquellos tres de quien hicimos mención, sentían la superioridad del joven, y bajaban la cabeza ante sus determinaciones.

—Mereceremos—les decía Martín en las reuniones privadas, en que sólo entraban muy pocos—mereceremos el despicio del mundo, si es o que ha de hacerse es un ridículo aborto en vez de una fecunda reforma. Pedir la caída de Godoy, para que todo siga como en los días de su omnipotencia, es cambiar de cadena, y probar al mundo que no podemos vivir sin la tutela de esa familia corrompida, en la cual no hay ningún individuo que comprenda la misión que el cielo ha encargado á los reyes. El primer acto de la junta de Toledo ha de ser declarar que la familia de Borbón ha cesado de reinar en España. ¿Hay alguno que no esté conforme?

Al escuchar esta proposición, un silencio sepulcral reinó en la sala, y
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los españoles en la terrible lucha emprendida, casi de repente, al finalizar el mes de Mayo de aquel célebre año de 1808, el ejército permanente, las guerrillas y las tropas auxiliares inglesas. Dio el primero muestras de gran valor, las segundas de astucia y constancia, y ayudaron las bueestes inglesas no poco en ocasiones, por estar bien mandadas, aunque su voluntad era respetada más de lo justo, y casi siempre el apoyo que prestaban era comprado á subido precio.

Empezó la campaña bajo malos auspicios: en la batalla de Rioseco quedaron destrozados enteramente los ejércitos de Blake y de Cuesta, los dos generales de más nombradía que los españoles podían oponer á los imperiales; pero la tristeza se tornó en alegría, las esperanzas se reanimaron: en Bailén quedó prisionero, casi sin combatir, un ejército francés, el primero que sufrió tal desastre. Los franceses evacuaron la capital, retirándose hasta la línea del Ebro; el intruso abandonó la corte, y levantó Verdier el sitio de Zaragoza. Los juramentados olvidaron el juramento prestado, pasando el duque del Infantado, de jefe del palacio del rey, á general de un ejército que le combatía, y vió y admiró el pueblo otras conversiones á esta seuejantes, dignas de eterno anatema.

Napoleón se presenta como el Dios de la fábula que sujeta los vientos y serena las tempestades, y sacrificando á la cuestion española otras cuestiones de gran importancia, apareció en las provincias que baña el mar cantábrico: movió las numerosas legiones, y ante el águila altanera retrocedió por de pronto el león castellano. La batalla de Espinosa de los Monteros, ganada por Lefevre y perdida por Blake, es el comienzo de una segunda campaña, que termina con el asedio de Cádiz, la ocupación de Málaga y de todo el Mediodía de la Península. Ufano Castaños con el triunfo de Bailén, acordó con los generales en Zaragoza enyolver las fuerzas francesas que ocupaban la línea de Vitoria, Bilbao y Pamplona, creyó operación sencilla colocarse á la espalda del enemigo, cortándole la base de sus operaciones; pero debilitada la línea española por su des medida longitud, fué el general derrotado en la batalla de Tudela, dejando el mando del mal parado ejército, denominado del centro, al general La Peña, no más feliz, por ejército, en posteriores combates.

La división del marqués de la Romana llegó en aquellos momentos desde Dinamarca á las costas españolas y desembarcó en Santander. El aumentar el ejército de la izquierda con 8.000 hombres, la fama de que venía precedido el general y las desgraciadas acciones con que Blake respondía sin quererlo á la confianza que habían depositado gobierno y pueblo, dieron el
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todos callaban asustados del enorme alcance de la aspiracion de Martin.

—¿Hay alguno que se sienta sin valor para sostener esta idea? Es preciso decirlo, para que nos conozcamos todos.

—No, no: Si tendremos valor para eso—contestaron á una todos los concurrentes.

—Un pueblo que toma las armas para cambiar de tirano merece tenerlos siempre.

—¡Es verdad, es verdad!

—Caiga en buen hora ese hombre inmoral y presuntuoso; pero sobre los escombros de su poder no se alzará otro lema que el de la Soberanía de a Nacion.

—Sí; esa es nuestra bandera. La junta de Toledo la mostrará á todos los españoles el dia del triunfo;—contestaron en diversos tonos los fernandistas.

De esta manera resonó por primera vez en una asamblea de conspiradores aquel emblema, que después había de iniciar una lucha de medio siglo entre las aspiraciones de la inteligencia moderna, y la invencible tenacidad de la civilización antigua, apegada á nuestro carácter á pesar de tantos y tan sangrientos esfuerzos por arrancarla.

CAPITULO XXV

La deshonra de una caon.

Mientras llega el dia de la convulsion que se preparaba, volvamos á Madrid y á la casa de Susana, donde ocurre un acontecimiento capital. El conde de Cerezuelo, venido de Alcalá al saber la noticia del secuestro de su hija, se había agravado de tal modo en su inveterada enfermedad, que se moría el pobre sin remedio. Ya antes del suceso tenía él muy contados sus dias; pero la impresion que le produjo la noticia, la fatiga del viaje y el considerar la deshonra que sobre sus cañas había caído, le precipitaron su fin.

La casa presentaba aquel dia un aspecto pavoroso. Por un lado, el conde muriéndose y en un estado de exaltacion que causaba espanto; por otro su hermano D. Miguel afectado de una excitacion neciosa que le tenía en continuo delirio. Ambos exigían exquisitos cuidados, y la familia se repartía junto á los dos lechos, sin saber cuál de los dos enfermos se hallaba en peor estado. Arriba estaba el conde acompañado de su hija, de Segarra, del
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doctor y de doña Antonia; abajo D. Miguel asistido por el marqués, doña Juana y D. Lino, que iba y venía de un enfermo á otro, después de haber corrido medio Madrid buscando médicos, boticas y asistentes.

El conde conocía su fin, y conservaba el uso de sus facultades intelectuales, lo cual le permitió hacer un nuevo testamento, confesar y recibir el postrer sacramento. Después de un período de exaltación en que increpaba duramente á su hija, se había quedado sereno, tratando sin duda de apartar la mente de las miserias de la tierra para elevarla á Dios en aquel trance supremo. Cuando Susana apareció y se la presentaron, después de haberle preparado, hizo un movimiento de horror, cerró los ojos y extendió las manos como para apartarla de sí. La joven se quedó sentada en una silla junto al lecho, ruda, atercada, sin atreverse á proferir palabra ni á hacer el menor movimiento, clavada en su asiento con los ojos fijos en su padre, como si asistiera á la sentencia final en presencia del Supremo Juez.

Nadie se atrevía á dirigirle la palabra, porque todos parecía que se juzgaban partícipes de su falta con sólo acercársele. Lo que pasaba por ella en aquellos momentos no es fácil de adivinar ni menos de transcribir. Parecía víctima de un letargo angustioso que la mantenía inmóvil y espantada, semejante á la estatua del terror.

El conde, que antes había recibido los sacramentos, se agitó de nuevo con su presencia, tuvo cerrados los ojos más de media hora, marcando su respiración con un bronco estertor, y después los abrió para fijarlos en ella con expresión de ira.

—¡Tú nos has deshonrado! ¡Tú has deshonrado mi casa, y mi nombre y mi familia!—dijo con voz que parecía salir de las profundidades de la tierra.—Yo me muero hoy, y me muero con indignación porque no puedo lavar esta mancha,

Los que asistían á aquella escena le oían con profunda emoción, y Susana no contestó palabra ni hizo gesto alguno.

—No puedo morir en paz; me muero rabiando—continuó el conde.—Tú has puesto fin al explendor de mi honrada casa; ¡mis padres y mis abuelos te maldecirán como yo te maldigo!.... No digas que eres mi hija; olvida que soy tu padre; no lleves mi nombre. Lleva el de ese hombre maldito que te ha robado de esta casa incitado por ti.

En los labios de Susana se notó una ligera alteración como si quisiera romper á hablar; pero continuó en silencio.

—¡Infame!—prosiguió el conde—¡infame tú é infame él! Si cuando naciste hubiese sabido que ibas á prendarte del hijo de Muriel, de ese bandi-
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do, de ese asesino, te hubiera estrellado. Tú no eres hija de aquella santa mujer..... ¡Infeliz! ¿sabes lo que has hecho? ¿sabes medir la enormidad de tu crimen? ¡Huye! ¡sal de aquí! ¡vete con él! Dios permita que recibas aquí en la tierra el castigo de tu infamia. Únete á él para que la deshonra se una á la deshonra. Tus hijos serán monstruos horrendos. Vivirás despreciada de todo el mundo. Pero no digas que fuí tu padre; olvida mi nombre; olvida.....

Desde aquí sus palabras fueron mal articuladas e ininteligibles. Solo en aquel confuso desbordamiento de voces se distinguía esta frase repetida sin cesar: «¡Con el hijo de Muriel! ¡con el hijo de Muriel!» Por fin de su boca no salía sino un mugido entrecortado que se fue extinguendo, hasta que sacudió la cabeza con violencia y se quedó después inmóvil, con los ojos ferozmente abiertos y los labios muy apretados. Estaba muerto.

Susana en su tremendo estupor notó que los que codeaban á su padre empezaron á hablar en voz alta, ya seguros de no molestar al paciente; vió que le cubrieron el rostro con la sábana, y después le pareció que se alejaban. Sentía pasos detrás de sí; creyese sola, y fijaba invariablemente la vista en aquel gran bulbo dibujado por las sábanas, como una gran estatua yacente á medio labrar, con las formas apenas toscamente indicadas en un gran trozo de mármol blanco. Vió que ponían una luz junto á la cabecera, y que se retiraban dejándola sola. Ella, sin embargo, en el estado de su espíritu, abrumado por indecible emoción, no se atrevía ni á levantarse ni á mirar á ningún lado. Llegó un momento en que no se sentía el menor ruido en el cuarto. Nadie se acercaba á dirigirla una palabra de consuelo; nadie se dolió de su situación. De pronto siente que le ponen una mano sobre el hombro, y aquel ligero golpe produjo en su naturaleza una sensación igual á la que se experimenta al sentir la explosión de un rayo. Volvió la cabeza, y vió á D. Lorenzo Segarra, el cual con cierta confianza insólita y además con afectada amabilidad, impropia de aquellos momentos, la sostuvo con su brazo y la llevó fuera diciendo:

—Señorita: debe usia salir de aquí.

II.

Mientras esto sucedía cerca de la madrugada en la estancia mortuoria del conde de Cerezuelo, veamos lo que pasaba en el despacho, donde su hermano padecía de un modo igualmente pavoroso, sino tan imponente. Tenía una fuertísima fiebre, y se hallaba en completo estado de trastorno men-
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tal, esforzándose en dejar el lecho, gritando, hablando con personas que solo existían en su calenturienta fantasía, y á los cuales daba nombres no conocidos por ninguno de los presentes. Se le prodigaban con mucho ahínco los auxilios que ya no era preciso aplicar á su infeliz hermano.

—Tranquilízate por Dios—le decía su esposa cubriéndole, mientras los demás querían impedir que saliese del lecho.

—No...... dejadme ir......—decía él delirante, pugnando por levantarse.—Voy á detenerle; ¿no veís que se vá á llevar los cien mil duros?

—Si no hay nadie aquí más que nosotros—contestaba la esposa.

—Si: ¿no le veís?.... ¿no le veís?—dijo D. Miguel señalando la caja con aterrados ojos.—Allí está contando el dinero. ¿No sentís el chirrido de la tapadera de hierro que sostiene en su mano? ¡Infame!..... Que no vuelva Susana—continuó cerrando los ojos y extendiendo las manos como para apartar un objeto de horror.—Poneos todos delante; no quiero verla; echadle de aquí..... Pero siempre la veo..... poneos delante..... Siempre la veo, aunque cierro los ojos..... Marqués, sácame los ojos para que consiga no verla..... Aquí está: me mira con sus ardientes y terribles pupilas..... Está cubierta con una ropa blanquisima, y de su pecho corre un raudal de sangre que llena todo el cuarto..... ¡Pobre Susana!..... Pero yo no fui, yo no tengo la culpa, yo no quería que muriera, sino que se la llevaran lejos, lejos..... El maestro Nicolás es quien se empeñó en que muriera..... ¡Infame! Y se ha llevado los cien mil duros..... ¿No le veís cómo registra la caja?..... ¡Malvado!

—¡Qué espantoso delirio!—decía doña Juana á cada rato.—Es propenso á delirar desde que tiene calentura; pero nunca he visto en él un extravío igual.

El marqués parecía más preocupado que doña Juana del sentido de las palabras proferidas por el enfermo.

—Pero no le creáis—prosiguió éste—no se llama nuestro Nicolás, se llama D. Buenaventura Rotondo, y se finja barbero para penetrar en las casas. Es un conspirador y un intrigante..... Por Dios; poneos todos delante para que no la vea. Aquí está otra vez con su traje blanco manchado de sangre. Marqués, por piedad, sácame los ojos; no quiero tener ojos ..... Si yo no fui, fúe él..... ese infame Rotondo: yo sólo quería que se la llevaran de aquí..... ¿No veís cómo registra la caja y cuenta los cien mil duros?

Al decir esto hacía esfuerzos por levantarse, al paso que mientras nombraba á Susana se tendía, se arropaba, cerrando fuertemente los ojos. El marqués llamó aparte al doctor y le dijo:
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—¿No le preocupa á Vd. este delirio?
—Sí—dijo el doctor con angustia.—Si: en eso estaba pensando. Después hablaremos.
—Me parece que esto és una revelación. ¿Conoce Vd. al maestro Nicolás?
—Sí: le he visto aquí algunas veces. Aquí hay algun misterio. Siempre me chocaron las visitas de ese hombre. ¿Sabe Vd. dónde vive?
—No: esa es la gran contrariedad. Pero viene todos los días. Si viene mañana, le echaremos el guante.
—Hoy dirá Vd.; porque son las cinco—dijo el doctor mirando su reloj;
—Tremenda noche ha sido esta. Pobre Susanilla!
    Al decir esto el buen inquisidor lloraba como un niño.
—Y por ese hombre que se encontró en la casa, ¿no se podría descubrir algo?—añadió Albarado.
—Nada absolutamente. Es un loco, y á todas las preguntas contesta con que va á la Convencion ó á los Fuldenses.
—No cabe duda que aquí hay un misterio.
—Unicamente pienso averiguar algo por la Pintosilla, que está presa desde ayer.
—Susana misma nos dirá tambien lo que vio en aquella casa.
    El marqués hizo un gesto que indicaba estar seguro de no averiguar nada por aquel medio.
—¿Vd. cree que Susana estaria en connivencia con esos bandidos? Eso sería horrible.
—Pero es verdad—contestó el marqués tristemente. El fué al baile de candil de acuerdo con ella. Eso saltaba á la vista. El encontrar la casa sola, y el aviso que aquí se recibió indican que esos miserables la abandonaron después de logrado su objeto.
    Pasaron las horas y Cárdenas se fué calmando lentamente, hasta que al fin reposó por completo, fatigado el espíritu y la materia del terrible delirio. Callaron todos para no interrumpir su descanso, y á eso de las siete un criado entró á anunciar que allí estaba el maestro Nicolás con las pelucas y á afeitar al señorito.
—Que deje las pelucas y se vaya—dijo doña Juana.
—No: que espere—dijeron saliendo el marqués y el doctor.
—En efecto; Rotondo, que quería á toda costa llevarse, si no los 80.000 duros restantes, por lo menos una buena parte, entró en la casa; pero aquel dia tuvo mala estrella, y no volvió á salir, porque el marqués, auxiliado de la servidumbre, le encerró bonitamente en los sótanos de la casa.
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III.

Dos días después de estos sucesos, el doctor entró en el cuarto de Susana, y encerrándose en ella, entablaron el siguiente importante diálogo, del que no perderemos punto ni coma.

La que era ya condesa de Cerezuelo se hallaba en desplorable estado físico y moral, tendida sobre un canapé en la misma estancia donde recibió á Martín algunos días antes. Sólo la criada entraba allí para llevarle el alimento, y más conturbada, más triste estaba allí que en la otra prisión de la calle de San Opropio, que ella juzgó el más odioso lugar de la tierra. El primero que traspasó el dintel de este nuevo encierro, en que la joven se desesperaba acompañada de sus pensamientos, fué el pobre abuelo, el más affligido de todos los de la casa. Su vista impresionó vivamente á la orgullosa dama, que conservaba bastante entereza en medio de tantas amarguras.

—Susana—dijo gravemente—quiero conferenciar contigo de un asunto concerniente á la honra de esta casa, que está, tú lo sabes, muy por los suelos. Ante todo espero de ti una revelación franca. Lo que á mí me digas puedes considerar que lo has confiado á un sepulcro. Después de lo que ha pasado nada me sorprenderá: yo, que debiera ser inflexible como lo ha sido tu padre, seré tolerante, si tienes conmigo la franqueza que espero. ¿Tú amas á ese hombre?

—Sí—contestó Susana con dignidad.

—¿Todavía?—preguntó el doctor con ánslia.

—Todavía y siempre.

—No; no lo puedo creer. ¡Tú estás loca! Susana, por Dios: mira lo que dices. Yo soy demasiado bueno; yo no debiera volver á mirarte; pero el entrañable cariño que te profeso me obliga á ser débil. Tú harás lo posible por sofocar ese afecto, ¿no?

—No, porque me moriría.

—Susana, Susana: tú has perdido el juicio. ¡Te morirías, dices! ¡Ojalá te hubieras muerto antes de hacer lo que has hecho. Más quisiera verte en tu ataúd vestida con el hábito de la Virgen del Carmen, nuestra santa patrona, que deshonrada y perdida para siempre en el concepto del mundo. Dime: ¿ese hombre te arrebató de acuerdo contigo?

—No, yo nada sabía; yo soy inocente. Me robaron para exigir la libertad de Leonardo.
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—Eso hombres son unos bandidos. ¿Y tú amas á ese hombre?
—Sí; no lo negaré nunca.
—¿Ha estado él allí contigo en estos días?
—No: sólo ha estado una vez, en que hablamos un poco, y él se marchó.
—¿A dónde?
Susana no contestó á esta pregunta, á pesar de que fué muy repetida.
—¿Pero no te horrorizas de lo que has hecho?
—No; porque tengo mi conciencia más limpia que ese espejo en que nos estamos viendo. No tengo por qué horrorizarme; no he cometido falta alguna.
—¿Pero qué es esto? Aquí hay un misterio. ¿Pero es cierto que tú amas á ese hombre ó ha sido un capricho pasajero?
—No ha sido capricho pasajero: es un afecto firme y grande que no se extinguirá mientras yo tenga vida.
—Pues hija: cualquiera que sea la verdad de lo sucedido, tú estás deshonrada para el mundo. Ningún caballero de familia ilustre se rebajará á darte su mano; has de vivir encerrada en un convento toda la vida, porque ni aún en esta casa quiere mi hermana que estés. Sólo una solución se ofrece que pueda, si no devolverte la posición que has tenido, porque eso ya es imposible, por lo menos ocultar algo tu deshonra y darte un nombre que puedas llevar con la frente erguida.
—¿Qué solución es esa?
—Hay un hombre que, á pesar de lo que ha pasado, quiere casarse contigo. Ese hombre no hubiera sido antes digno ni de dirigirte la palabra, pero hoy, hija, vale más que tú, no lo dudes; hoy su oferta puede considerarse como una abnegación.
—¿Y quién es ese hombre?—preguntó la dama.
—D. Lorenzo Segarra. Aunque de humildísima cuna no debes rechazarle por que, con dolor te lo digo, hoy no puedes aspirar á más. Y aún hay que agradecerle su comportamiento, hijo del mucho amor que tiene á la familia. El quiere lavar esta deshonra, y no vacila en dar su nombre á la que ya no podrá honrarse con el de otra casa más alta. Creo que no has podido soñar una reparación más aceptable. Vivirás con él en Alcalá durante algunos años y después podrás volver aquí. No puede decirse que lo hace por avaricia, porque has de saber que tu padre en su último testamento le nombra heredero de todos los bienes que no pertenecen al mayorazgo, de modo que el esposo que te propongo es casi tan rico como tú.
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No es posible pintar el desden y la repugnancia con que Susana escuchó aquella proposición. El doctor que lo conocí, dijo estas palabras.

—Yo, que te quiero como un padre, tengo gran empeño en que esto se haga. Vengo de hablar con D. Lorenzo, que asegura no poder resistir la situación en que te encuentras. Lo comprendo. ¡Se interesa tanto por la familia! Estoy seguro de que me harás el gusto, en compensación á la pena que á todos has causado. Si no lo haces, Susana, haz cuenta de que no existo; no te veré más; puedes considerar que oyes de mi boca cuanto oiste de la de tu padre en su última hora. Esto te propongo. Si lo aceptas, seré para ti tan cariñoso como siempre lo he sido; si no lo aceptas, olvídate hasta de mi nombre; no te conozco, eres para mí la última de las mujeres. Por más esfuerzos que me cueste este sacrificio, lo haré, te juro que lo haré.

El buen doctor no pudo continuar porque los sollozos ahogaron su voz. Susana, á pesar de los esfuerzos de valor que desde algún tiempo hacía, á pesar de su arrogante serenidad, no pudo mostrarse indiferente ante las lágrimas de aquel buen viejo, del pobre abuelo, que la amaba tanto. Ya sabemos el ascendiente que el doctor tenía sobre ella, y bien podía asegurarse que era el único de quien se dejaba conmover. La orgullosa consistencia del carácter de la dama únicamente cedía á los mimos del consejero de la Suprema. Aquel día al oír sus súplicas, al ver las lágrimas que surcaban por las arrugadas mejillas del buen viejo, al oír de sus labios promesas de perdón, cuando todos se habían mostrado tan sañudos con ella, no pudo resistir una violenta emoción. Albarado no quiso destruir con nuevas promesas ó amenazas el efecto de sus anteriores palabras, y calló, juzgando que nada era tan expresivo como sus lágrimas. Se fué dejándola sola y encargándosele la tranquilidad. En el corredor se encontró á Segarra y le dijo al oído.

—Creo, Sr. D. Lorenzo que lo vamos á conseguir.

CAPITULO XXVI.

¿Iré ó no iré?

Vamos á asistir á la espantosa duda que conturbó el entendimiento de Susana, comprimido por dos ideas opuestas, disputándose la victoria con igual esfuerzo. La infeliz sufrió por cinco días aquella tremenda agonía que produjo en ella un gran trastorno moral y físico, haciéndole insensible á