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IV.

Martín y los suyos costearon las avenidas de la catedral por la parte Norte, atravesando la calle del Plegadero, la del Pozo Amargo y la plazuela del Seco, buscando los barrios que caen tras el ábside de la Santa Iglesia; sitios donde Martín tenía gente de confianza. Si los de aquella parte se declaraban también en defeción, era inevitable el descalabro.

Otra vez renació por completo la esperanza en el alma del joven, nunca rendida ni acobardada, al ver que los que allí aguardaban permanecían fieles.

—Tomar todas las calles—dijo.—Que ni una mosca entre en este barrio. Al mismo tiempo corramos por aquí al Zocodover, y si conseguimos cortarles el paso al Alcázar, la ciudad es nuestra.

Hizo todo como él mandaba; pero los que se dirigieron al Zocodover volvieron diciendo que estaba lleno de gente que gritaba: «¡Muera el francmason, el brujo!» Era preciso renunciar á apoderarse del alcázar. ¿Y en realidad de qué servía? ¿Qué podían hacer ya? El pueblo estaba en control suya, y no como una fuerza bruta, sino inspirado por un sentimiento. El fanatismo les había vencido. Martín pensó rápidamente y con angustia en todo esto, considerando cuán difícil era para él mover la masa popular al impulso de una idea; y cuán fácil para sus enemigos arrastrarle con la fuerza de un error. Aun cuando consiguiera vencer y hacerse dueño de la ciudad, ¿de qué le valía su efímero triunfo? De cualquier manera, la revolución estaba frustrada, y aquella multitud, al prestar oído á las sugerencias de los frailes, había derribado sus falsos ídolos para volver á adorar á sus verdaderos dioses.

Pero era preciso á lo menos morir destruyendo. Entregarse sin herir, hubiera sido una ignominia. Martín se hizo fuerte en el barrio, y esperó con aquella tranquilidad que acompaña siempre al heroísmo y que permite razonar la misma desesperación.

Hay tras el ábside de la catedral un edificio vasto y sombrío, cuya puerta, de un estilo bastardo, llama la atención del viajero que discurre por aquellas soledades. No recordamos si es hoy cárcel ó hospital, pero entonces era la Inquisición, nombre fatídico que parecía trasformar el edificio haciéndole más horrendo de lo que realmente era. En sus sótanos se pudrían multitud de seres humanos, esperando en vano el fin de un proceso
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que no se acababa nunca; sus vastas crujiñas subterráneas ostentaban en fúnebre museo los aparatos de mortificación y tormento, quietos y mohosos desde largo tiempo, como si ellos mismos tuvieran vergüenza de haberse movido alguna vez. Aquello era más triste que todas las demás prisiones inventadas por la tiranía, porque éstas, en su silencio sepulcral, producido por la carencia absoluta de funciones judiciales dentro del mismo recinto, se parecían á la muerte, mientras aquella se asemejaba enteramente al infierno. En lo alto, un enjambre de leguleyos antipáticos, cruces, insensibles á los dolores ajenos, vestidos con balandranes negros, y llevando impreso en su rostro el sello de la estupidez inhumana, emborronaban diariamente muchas resmas de un papel amarillo y apergaminado, con lo cual querían revestir al crimen de las santas fórmulas del derecho, y engalanaban su injusta y bárbara prosa con sentencias del Evangelio, juzgando en su estulticia que se engaña á Dios tan fácilmente como se engaña á los hombres. De día, los inquisidores pululaban por las galerías de sala en sala, dándose aire de hombres que hacen alguna cosa útil, y se sentaban en sus sillones muy convencidos de que la sociedad los necesitaba, fundándose en que les tenía miedo. No sé por qué nuestra generación se figura siempre á aquellos hombres con caras distintas de los demás de su clase y especie, y es que su triste oficio no podía menos de alterar en ellas los rasgos naturales de la fisonomía humana, haciendo en sus personas una horrenda mezcla del hombre y la llera. Detrás de ellos se alzaba livido, lustroso, amarillo y profanamente pintorecado de sangre el Santo Cristo, que acostumbraban asociar á sus incívicos juicios. Siempre he experimentado una sensación extraña y hasta una especie de alucinación al ver en cuadros ó dibujos el Cristo que remata la decoración de un tribunal del Santo Oficio. Temo decirlo no sea que parezca una irreverencia, que no lo es; pero al ver la imagen sagrada, extendiendo sus brazos sobre el madero donde espira, no puedo figurarme que está crucificado, sino que abre los brazos para dar de bofetones á sus ministros.

—¿Ha preparado Vd. lo que le mandé?—preguntó Martín á D. Frutos, que era uno de los más acalorados.

—Sí; aquí está gran cantidad de pino y astillas, costales de paja, estopa empapada en resina—contestó el otro, mostrando un montón de aquellos objetos, hacinados en un zaguan.

—¡Pues fuego á la Inquisición! ¡Pegar fuego al mismo infierno! ¡Y es ástima que todas las de España no puedan inflamarse con una sola lea.

Terribles hachazos golpearon las puertas del edificio, que cayeron á
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fin. Muchos aluaciles y soldados fueron atropellados y muertos; penetraron en el portal y acumularon gran cantidad de combustible debajo de una escalera de pino que había junto á la puerta. Desde el patio se arrojaban á las galerias grandes manojos de estopa resinosa inflamada, y asomándose por las rejas de los sótanos se tranquilizaba á los presos, asegurándoles la libertad. Algunos de la cruz verde perecieron en aquel ataque, y Martín contemplaba con siniestro júbilo el crecer de las llamas, que pegadas á diversos puntos iban á reunirse formando una espiral de humo, méños negro que el alma de los inquisidores.

—¡Qué dirá el padre Corchón de este auto de fé!—exclamaba con furbunda risa.—Siento que esa canalla no esté á estas horas sentenciando una causa de ad cautelam.

Entretanto, la alarma, el griterio era mayor cada vez en el resto de la población. Ya se veían las llamas del aborrecido edificio, y los instigadores de la contra-revolucion aseguraban que igual suerte tendrían todos los monumentos de la ilustre ciudad. No: la única construcción sentenciada de antemano por Muriel era la que ardía en aquellos momentos.

El joven salió de ella cuando ya no se podía respirar, y cuando adquirió la seguridad que no quedaria una astilla; al llegar á la calle vió notablemente mermada su gente.

—¡Nos abandonan!—gritó Brunet con desesperación.—Dicen que eres el diablo que viene á destruir á Toledo y sus santos templos.

—¡Muerte!—exclamó Martín con una furia que parecía verdadero extraño mental.—Yo les condeno á muerte.

—En la calle de la Chapinería cuatro frailes con cubas de agua bendita rocían á diestra y siniestra.

—Que apaguen con su agua esta hoguera que hemos hecho. Yo quisiera que fuera más grande y nos consumiera á todos, vencedores y vencidos, para no ver más tanta abominacion. ¡Oh! ¡Cuánto odio en este momento!

Martín estaba transfigurado, y en sus palabras como en su ademan, no había ni rastro de aquella tranquilidad heroica con que presidió los primeros actos del movimiento. Iluminados por la rojiza luz del incendio los dos y cuantos les rodeaban parecian en efecto demonios, arrojados del centro de la tierra en el seno de la llama infernal.

—Aún está cerrado el paso por las calles—dijo Brunet—áun tenemos gente muy decidida, y desafiamos sus puñales y su agua bendita.

—Si; que recién, que recién—exclamó Martín con una carcajada estri-dente.
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es ni conoce porque ama, de modo que en sí mismo es primero el ser que la inteligencia y la voluntad, cuya prioridad no puede ser de tiempo porque Dios es eterno, sino de orden. Si se concibiese un momento en que no hubiera sido ó en que hubiera de no ser, no sería necesario, y por tanto necesariamente Dios es eterno. La eternidad supera á todo cuanto puede ser imaginado por el hombre, ni lenguaje humano hay capaz de poder expresarla, como calcado todo lenguaje humano en la pequeña de nuestro ser y en la falaz idea que se tiene del tiempo.

¿Qué es el tiempo? Todos poseemos la intuición de lo que es tiempo, un conocimiento directo, una experiencia propia, pero habiéndose tanto disertado por los filósofos, apenas si se tiene una definición aproximada á la verdad, ni un conocimiento reflejo exento de oscuridad y confusiones, bien así como en general el hombre suele poseer el conocimiento directo, y saber lo que es claramente un caballo y no poder, sin embargo, definirlo como no sea recurriendo á un tratado de zoología. El tiempo no es otra cosa que el principio de contradicción: imposibile est idem simul esse et non esse: es imposible que una cosa sea y no sea simultáneamente ó sin tiempo; lo que equivale á decir: imposible es que una cosa sea y no sea sin que de ello resulte la no simultaneidad, ó lo que es lo mismo, el tiempo, ó de otro modo, el tiempo es la realización del ser y del no ser en la misma cosa, ó la predicación verdadera de este ser y no ser. Para la idea del tiempo y para su realización, no es preciso que esto de que se pueda decir, es-no es ó era-es, constituya sustancia, sino basta que sea un modo ó accidente de la misma; ni importa que lo que se presenta con palabras negativas envuelva una verdadera negación, porque en pudiéndose afirmar con verdad el si y el no, ha habido tiempo: el agua está fría—ya no está fría. Y si elevamos nuestra consideración á Dios, como que en sí mismo no puede ganar ni perder, como no puede tener mudanza, como no puede ser y no ser, como hay absoluta imposibilidad de que le afecte cosa alguna, porque Él las produce todas ab aeterno por un acto único y eterno de su voluntad, resulta que en Dios no hay tiempo.

Lo absoluto es de tal necesidad para la ciencia del hombre poseedor de un alma finita pero inmortal, que lo forja y lo establece aún respecto de lo condicional y contingente, y dice: esto es mientras es, porque á la pequeña humana se escapa la existencia en el cambio de los seres y en sus mudanzas, que son las que constituyen el tiempo. Los conocimientos humanos son hipotéticos, y para darles realidad ha tenido el hombre que asirse á lo absoluto estableciendo el principio de contradicción que es otra hipótesis en
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Y luego volviéndose á los que le rodeaban, dijo:
—Idos con ellos á que os santigüen también. No os necesito para nada.
—En esta calle no ha de entrar uno vivo—dijeron algunos cada vez más furiosos, pero otros se apartaron tras algún recodo y desaparecieron. Cada vez se quedaban más solos.
—Matad, matad sin piedad—decía Martín.—¡Cuánto odio esta noche! Ya se acercan los rociadores. ¡Ahí, viles! Yo quisiera tener el Tajo en mis manos para remojaros bien..... A todos os condeno á muerte..... Yo sólo mando.... yo soy dictador, yo suprimo de un decreto tanta abominación..... ¡Y no me obedecen! ¡Matad, matad sin piedad!
Estas palabras eran pronunciadas en estado de febril indignación que no es posible describir. Retorcía los brazos, golpeaba el suelo, se arrancaba los cabellos, emitía con su boca contraída mil extraños sonidos, tan varios como los acentos de una tempestad. Después se volvía al incendio y exclamaba:
—Benditas llamas: rociad, rociad con fuego, lavad sin cesar esta gran mancha, llevando hasta el cielo el calor de la tierra. Brunet, subamos á lo alto de aquella pared que se desmorona y arrojémonos en este horrendo horno; muramos quemados para odiar más fuerte.... Ven, vamos, subamos. Arrojémonos á ese infierno, y hagamos auto de fé con nosotros mismos. ¿Ves esa llama que toca el cielo? Yo quiero subir con ella, quiero quemarme..
Pero Brunet que se había alejado un poco, volvió corriendo y dijo:
—Ya están cerca: podemos huir. Por estas calles de detrás no hay un alma. Huyamos,
—Necio, ¡yo huir! Yo soy dictador, yo mandó aquí. Yo les condeno á muerte. Matad, matad sin cesar!
Brunet no escuchó estas razones, y ayudado de otros dos que allí quedaban, le llevó; mejor dicho, le arrastró, desapareciendo los cuatro por una calleja que costeaba el edificio incendiado. Martín al ser llevado casi en brazos por los únicos amigos que le quedaban después de su efímero poder, gritaba siempre con voz ronca:
—¡Matad sin cesar!..... ¡yo soy dictador!..... ¡Oh! ¡Cuánto odio esta noche!
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CAPITULO XXIX.

El dictador.

Susana, después de la partida de Muriel quedó tan agitada, que no se encontraba bien de ningún modo, y ya recorría la habitación, ya se sentaba, ya abría la puerta para respirar el aire exterior. Tenía el presentimiento de que algo terrible iba á pasar aquella noche, y no podía contenerse dentro del reducido espacio del cuarto, donde no se oía otro rumor que la tranquila y acompasada respiración del pobre Pablillo, embebido en un sueño feliz y ajeno á cuanto pasaba en torno suyo. A veces se oía también el ronquido agudo y cadencioso de D. Lino, que dormía en la habitación inmediata con sueño tan profundo y dichoso como Pablillo. De tiempo en tiempo unos pasos precipitados resonando en el pasillo indicaban la alteración impaciente del padre Matamala, que tenía costumbre de hacer ejercicio de cuerpo en los momentos de inquietud moral.

Susana no pudo resistir mastiempo su apremiante deseo de salir, deseo en el cual no había simplemente la curiosidad propia del sexo y de las circunstancias, sino también cierta vaga idea de que hacia falta en alguna parte. Dominada por este irresistible deseo, llamó á Paniagua, suplicándole que se vistiera inmediatamente.

—Voy, señora condesa, voy al momento—contestó desde dentro el abate con voz de sueño.—Al instante me visto: este diablo de zapato que no parece..... ¿Pero dónde está este zapato?

Esperó Susana, y un cuarto de hora después apareció Paniagua completamente vestido, aunque con alguna imperfección que indicaba la prisa. La joven entonces sacó con mucho cuidado su manto de las manos de Pablillo, se lo puso y salió, encargando á la gente de la casa que velase por el niño dormido.

—¿A dónde van ustedes?—Preguntó fray Jerónimo con asombro.
—A la calle—contestó Susana.
—¿Pero Vd. está loca, señora? ¡Esta noche!....
—Sí. ¿No tiene Vd. curiosidad de ver lo que pasa?
—Curiosidad, sí; pero es que no me atrevía á ir sólo.
—Venga Vd. con nosotros—dijo Susana—le escotaremos,
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—La verdad es—indicó D. Lino—que no es muy cuerdo echarse á la calle esta noche. Parece que esa gente anda alborotada.
—¡Y tan alborotada!—añadió Matamala.—Y ese diablo de Alfonso que está ahí agazapado con más miedo que un monaguillo..... Pero pues tenemos compañía, vamos á ver eso.

Salieron los tres, Susana tomando el brazo del abate y fray Jerónimo detrás, confiado en que si había peligro caerían primero los que iban delante.

No habian andado veinte pasos por Zocodover cuando observaron que había en las calles más gente que lo que era de esperar á aquella hora. Las mujeres salian á las ventanas, los hombres á las puertas, y se oía un rumor lejano, como de muchedumbre inquieta y bulliciosa. Cada vez era mayor el número de personas que venian de la catedral, y cada vez más alborotadas.

Los tres paseantes nocturnos tuvieron al fin que detenerse, porque no se podia ya dar un paso. Entonces Susana prestó ansiosa atencion á cuanto á su lado se decia.

—¡Maldita gente!—exclamaba uno.—Nada menos que el Ochavo querian esos señores; y dicen que no pensaban dejar clérigo con vida.
—Santa Leocadia nos saque en bien de esta tormenta—decía otro.—Y me habian dicho que no querian más sino que cayera Godoy y ahora salen con esta.
—Si dicen que son unos bandoleros y ladrones de caminos—chillaba una vieja.—¡Ay Virgen del Sagrario de mi alma y cómo te hubieran puesto esos camaleones si te cojen entre sus uñas!
—Á mi que no me digan, señora doña Petronila—añadia otra.—Esa es gente de Satanás; y cuando menos, trataban de hacer una fechoría gorda. ¿Pues no me acaban de decir que levantaron la catedral del suelo y se la llevaban danzando por los aires como si fuera una caja de mazapan?
—¡Jesús, Maria y José! ¡Pues allá por la catedral debe de haber armada una marimorena!....
La multitud que obstruia la calle Ancha retrocedió, y Susana con sus dos acompañantes volvió á Zocodover.
—¡Si dicen que es un hombre atroz ese que andan persiguiendo! Ahora me dijeron que él sólo mató diez y seis cortándoles las cabezas de un golpe como si fueran rábanos. Ese hombre es el diablo en persona.
—Por fuerza. Pero compadre, ¿no vé Vd. claridad por aquella parte? Mire Vd. por ahí detrás del alcázar.
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—Parece que se quema algo.
En efecto, el humo negro y el resplandor del incendio se veían ya perfectamente desde la plaza,
—Dicen que se quema la Inquisición.
—Pues á sí que no lo siento, aunque ya sabemos que si se quema esta han de hacer otra.
—Algo bueno habrá de hacer ese diablo de hombre. ¿Si se estará quemando él allá dentro?
—Como que ahora decían ahí que vieron por los aires un hombre encarnado como el mismo fuego, haciendo cabriolas y echando chispas.
—Sí, señor, yo lo vi, yo lo vi, y si no me engaño fué á caer por allá por las ruinas de San Servando, donde tienen su casa.
El resplandor se avivaba, y las llamas iluminaban la ciudad. Susana quería internarse por las calles para ver aquello más de cerca; pero fray Jerónimo no quería dar un paso más, y D. Lino era del mismo parecer.
—Pero vamos por estas otras calles que están aquí por detrás del alcazar.
—Señora, por Dios. Si nos metemos en esos laberintos, no saldremos en toda la noche.
—Yo voy. Si alguno quiere seguirme….—dijo la dama con resolución.
—¡Señora condesa, señora condesa!….—exclamó el abate.
La señora condesa, renunciando á atravesar la calle Mayor que contenía mucha gente, se internó por otro lado, por donde ella juzgaba que se podía ir más pronto al lugar del incendio, y aunque disgustados y gruñendo la siguieron el fraile y Pauignau. Bien pronto se encontraron sin saber qué camino tomar, porque las calles tan pronto torcían á la izquierda como á la derecha; subían y bajaban, y las llamas, en vez de acercarse, aparecían más lejos cada vez.
—Nos hemos perdido.—dijo fray Jerónimo con gran miedo.
También por allí se encontraba gente, aunque poca, y por lo general hombres que corrían desaforados, atropellando cuanto encontraban al paso.
—Retirémonos, señora condesa.—dijo D. Lino.—Esto me huele mal.
—No: sigamos, sigamos—contestó la dama apretando el paso é internándose más por las callejuelas.
Unas veces el fulgor del incendio se veía de cerca hasta el punto de que se sentían sofocados de calor; otras parecía retroceder. A sus oídos
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llegaban voces roncas y vagas, semejantes á alaridos de entes infernales y furiosos. Después aquellos ecos se perdían para resonar de nuevo.

—Parece que estamos á las puertas del infierno—decía temblando fray Jerónimo.

—Yo no sirvo para estas cosas —añadía D. Lino cada vez menos sereno.

Susana tuvo intención de detener, con objeto de interrogarle, á alguno de los que pasaban con tanta prisa; pero sus dos compañeros se opusieron á tan peligroso intento. De pronto, el griterio aumentó mucho, y los hombres fugitivos menudearon más que antes.

—Sálveso el que pueda—decían algunos.

—Escapemos por aquí—clamaban otros, dándose gran prisa á escurrirse por alguna calleja, ó á ocultarse en un zaguan de los poquisimos que no estaban cerrados á piedra y barro.

—El diablo de D. Martín: no hay quien le arranque de allí—exclamaba un tercero.

—Tira ese fusil, ¡mal rayo!.... y andemos despacio figurando que no hemos tocado pito en esto.

—No nos vayan á confundir á nosotros con esta gente.....—dijo don Lino al oído de Matamala.

—Pero señora condesa, volvámonos atrás.

El incendio iluminaba la parte alta de todas las casas y los tejados y miradores proyectaban sombras pavorosas. Se miraban todos unos á otros encontrándose muy raros con el semblante tan vivamente iluminado, como si recibiera la luz de un sol sangriento. El fragor era indescriptible, porque al sordo bullicio de la ciudad se había unido el alarido angustioso de las cien campanas de Toledo, que como todas las que tocan á fuego durante la noche, parecían desgarrarse en lastimeros ayes desde lo alto de sus torres.

Nuestros personajes tuvieron que detenerse. Los que venían en dirección contraria eran muchos, y además había síntomas de lucha en lugar no lejano á la calle en que se encontraban. No eran sólo fugitivos los que andaban por allí: había gente de la que antes vimos agruparse junto á la catedral; y aquello, como observaron prudentemente D. Lino y Matamala, tenía pésimo aspecto.

De repente veía aparecer al extremo de la calle cuatro hombres que corrían, aunque no con gran rapidez, porque uno de ellos parecía resistirse á andar, y los demás le sostenían arrastrándole al mismo tiempo.
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—¡Ah! señora condesa de mis pecados; huyamos..., ocúltémonos en cualquier portal—dijo fray Jerónimo al ver á los que venian.

—Esta debe de ser gente muy mala—añadió el abate.—El diablo nos ha tentado al venir por aquí.

Los cuatro hombres se acercaron, y una voz muy ronca profería gritos y voces que no se comprendían fácilmente.

—Son borrachos—dijo D. Lino.

—Dios nos asista.

Los cuatro hombres se acercaron y Susana, que reconoció á Martín en el que venia impulsado por los demás, dió un grito y se paró frente á él.

—¡Martincillo!..., ¿tú aquí?—dijo el franciscano temblando de pavor.—Escóndete, huye.

—¡Yo!..., ¡yo huir!...—exclamó el joven despues de atronar la calle con una ruidosa y bronca carcajada que erizó las cabellos de todos los presentes.—¡Yo soy dictador! yo mando aquí..... Matad sin piedad..... ¡Oh, cuánto odio esta noche!

Susana puso sus dos manos en los hombros del desgraciado joven y le miró muy de cerca de hilo en hilo. Su temeroso aspecto, su fisonomía desencajada y contraída, sus ojos espantados y rojos, sus cabellos en desorden, su vestido desgarrado le infundieron tanto terror, que no pudo articular palabra.

—¡Martín, Martín!—exclamó con tono á la vez suplicante y conmovido, como si quisiera volverle á la razón con solo el eco de su voz.

—¡Ah! ya te conozco—dijo el joven apartándola con fuerza. ¡Infame aristócrata! Intentas seducirme. Yo soy el pueblo, el santo pueblo. Vuestra reinado durará poco tiempo. Temblad todos, porque os aborrezco. El dia de mi poder ha llegado. Yo te condeno á muerte. Matad, matad sin cesar.

—¡Oh! Dios mio. ¡Está loco!—exclamó Susana con desesperacion.

En aquel momento se sintieron los pasos precipitados de un tropel de gente, y fuertes voces que decian: «¡Por aquí han ido, por aquí!».

—Que nos cojen: ¡huyamos!—exclamaron Brunet y los otros dos.

—Señora condesa, señora condesa,—dijo D. Lino asiéndola por el brazo.

Pero Susana no se movía. Llegaron los perseguidores y rodearon el grupo. Fray Jerónimo, que tenía agarrado por el cuello á Martín, lo presentó á aquellos hombres, diciendo: «Este, este es! ¡Aquí le tenéis!»

Hubo un momento de confusión. D. Lino desapareció como si el viento