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Revista de España (1871-01-01 00:00:00), página 406

bre y le hace libre y responsable, y la civilización panteísta que le hace esclavo de la superstición y del fatalismo. A fuer de cristiana, Inglaterra debe obrar en la India con espíritu verdaderamente de caridad, que excluye la violencia. Por eso, aunque de índole política, el paso que dió en 1858, llamando á los Consejos legislativos de Calcutta y de las demás presidencias á los indígenas y estableciendo el principio de la representación de los mismos en su gobierno, fué un adelanto innegable; porque al par que indicaba el propósito de renunciar al antiguo aislamiento de la raza conquistadora y de entablar relaciones permanentes entre ésta y la indígena, facilitaba la comunicación y contacto de ambas, sin la cual, por superior que sea una civilización, no es fácil que se sobreponga á otra, la penetre y modifique. Tal vez por ese camino alcance á ver la generación actual un suceso que sería de los más interesantes, por muchos conceptos, del siglo XIX, que tantos y tan grandes ha presenciado: la trasformación, comenzada cuando menos, del pueblo indio, que ninguna raza ni nación alguna en largo número de siglos ha podido conseguir.

JOAQUIN MALDONADO MACANÁZ.
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MAGDALENA.(1)

Aspecto general de Judea.—Jerusalem.—Las Judias.—Magdalena.—Sus encantos.—Sus vicios.—Sermon en el monte de Betesda.—Arrepentimiento de Magdalena.—Amor divino.—Grandes angustias.—Jesus en casa de un fariseo.—La pecadora á los pies de Cristo.—Perdon de Magdalena.

Venid á contemplar de la Judea
los montes escarpados,
los áridos desiertos abrasados,
y del tranquilo mar de Galilea
los bordes esmaltados
con fragantes vergeles
de azucenas, de nardos y claveles.
Riega el Jordan undoso,
rey de los rios raudo y caudaloso,
extendidas y fértiles praderas,
cuanjadas de olivares,
de cedros seculares,
de altísimas y lánguidas palmeras.
De Samaria subid á la colina,
de Tabor á la cumbre majestuosa
corona de la sien de Palestina;
escuchad del Cedron la tormentosa
corriente cristalina,
rompiéndose en arroyos y cascadas;

(1) Este bellísimo cuadro corresponde al libro que con el título de las Mujeres del Evangelio va á publicar el distinguido poeta, que se oculta bajo el seudónimo de Larmig. Creemos que nuestros lectores verán con gusto esta composicion, en la cual campean las galas de la imaginacion, los primeros del estilo y un conocimiento profundo de las Sagradas Escrituras.
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bajad de Gethsemani al huerto ameno
de jugosas granadas
y perfumados terebintos lleno.

Mas el paso tened; la amarillenta,
la Muerta Mar por el Oriente asoma,
laguna macilenta,
que cubre el llano que manchó Sodoma.
Nunca el céfiro agita
de aquella mar de plomo el quieto seno,
ni pez alguno habita
su agua impregnada de mortal veneno,
y si el ave parlera
incauta ó atrevida el aire hiende,
y sobre el muerto mar las alas tiende,
sin vida queda en la fatal ribera.

El pobre albergue de Belem dichoso
ved, y de Jericó la flor temprana,
y en el desierto cálido, arenoso,
seguid el perezoso
paso de la adormida caravana.

Ya de Jerusalem el alto muro
pintase en el oscuro
y lejano horizonte:
la escogida ciudad, la ciudad santa
al pié de estéril, ceniciente monte;
la régia sien con magestad levanta,
la ciudad del profeta,
la que ensalzara en cántico armonioso
David, el rey poeta;
la perla del Oriente,
donde alzó Salomon el portentoso
templo al Omnipotente,
que todo un pueblo fabricó anheloso
de hacer á Dios magnífico presente.
De la alma paz bajo la verde oliva
acrece su opulencia y su grandeza,
la asiática riqueza
vereis doquier en la ciudad alta.
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de la Arabia los rápidos corceles,
del Egipto las mieses abundantes,
de las fieras de Libia rúbias pieles,
vinos de Chipre, de Indostan diamantes,
de Pérsia los brocados,
los mármoles de Italia celebrados,
del Líbano los cedros y nogales,
y en confusion espléndida hacinados
oro de Ofir, zafiros y corales.

Viven allí bellísimas mujeres:
las de morena tez y ojos rasgados,
(que abrillantan y entornan los placeres)
las del erguido y elegante cuello,
de dientes nacarados,
aguileña nariz, negro cabello;
mujeres hechiceras
con la suelta esbeltez de las palmeras,
de formas torneadas,
cual estatuas por Fídias modeladas.
Y entre todas descuella,
como en florido eden rosa encendida,
Magdalena, la bella,
de mirada atrevida,
de turbulenta y desastrosa vida.
Cuando lanzando el sol destellos rojos
se sepulta en el mar, de su morada
vedla salir, de fuego son sus ojos,
y es su boca la flor de la granada;
la túnica azulada
con áureo cinturon va recogida,
con sandalia oprimida
sujeta su pié breve,
lascivo, prisionero,
nítido como el ampo de la nieve;
blanco velo ligero
más señala que encubre los hechizos
de su turgente pecho levantado
y ondula por la espalda el destrenzado
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minados sitios de la Corte, como La Casa de Tócame-Roque, La Pradera de San Isidro, El Rastro por la mañana, etc. En la mayor parte de ellos no se cuida el autor de imaginar una acción, como lo hizo en los de la clase media, aunque no siempre con buena fortuna: generalmente los sainetes populares son cuadros dialogados, temiendo por único elemento de arte la exhibición simple de los caracteres, dados á conocer por el lenguaje, y rara vez por los hechos. Pero este lenguaje es inimitable, pudiendo decirse que al componerlo es Cruz un maestro consumado, porque se necesita una extraordinaria aptitud de observación para retratar las fisonomías populares con aquella exactitud y aquella gracia que no desmaya nunca.

Sin duda tuvo ocasión en su azarosa vida de rozarse con el pueblo, y frecuentó los bodegones de Maravillas y Lavapiés, lo mismo que si hubiera nacido y criado entre aquella gente. Dos tipos descuellan en estos grupos inimitables, la Maja y el Manolo. La primera es una de las figuras más características y pintorescas que ha ofrecido nuestro pueblo en sus innumerables evoluciones; y hoy no podemos formar de ella sino una idea muy inexacta por las mujeres de los barrios bajos, que no tienen sino lo zafio y lo grosero, habiendo perdido el donaire y la originalidad. Aquella era alta, desenvuelta, de una audacia franca y simpática, con una ingenuidad asombrosa en el vicio, con cierta firmeza de carácter y una especie de pundonor á su manera, llevado al último extremo de intransigencia. La maja parece como una corrupción de la antigua mujer española, y es un tipo en que resplandecen, juntamente con el vicio á que su condición social la ha llevado, algunos rasgos de carácter de aquellos que fueron adorno y orgullo de las nobles damas del siglo XVI. Examinando este tipo tal como lo presenta Cruz, detrás de su desvergonzada y airosa facha, detrás de sus dichos atrevidos y picantes, se ve siempre no sé qué de gran dama. Ella, por lo menos, lo cree así, y está tan orgullosa de su clase, que no se cambiaría por las mujeres de más alta condición, en quienes ve marcados síntomas de extranjerismo; advierte en ellas la misma corrupción de costumbres que cunde por las bajas esferas, sin que puedan embellecerla el graciosos desenfado y la encantadora malicia que sólo es patrimonio de la maja.

En el sainete La Maja mujada hay dos magistrates, Colasa y Bastiana. En ellas pueden verse todos los rasgos de carácter que
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cabello en luengos vaporosos rizos.

Y esa hermosa tan joven y gallarda
es cincelado vaso de oro puro,
que sólo flores agostadas guarda,
ruinas que encubre diamantino muro.
Sin escuchar la voz de los deberes
son su idea constante,
fingir pasiones, inventar placeres,
y cada sol conoce nuevo amante.

Sirena engañadora,
risueña y tierna ora
se muestra, ora doliente;
ya la máscara adopta seductora
de modestia inocente;
ya el deseo adormido,
cauta despierta con desden fingido;
ya voluptuosa, lânguida, indolente,
sobre lecho de flores recostada
suspira del amor dulces pesares,
como la enamorada
esposa del Cantar de los Cantares.
Juego, festines, vino,
y falsas alegrías
llevando van sus miserables días
en un vertiginoso torbellino:
y si al salir de orgía bulliciosa
hondo temor de su alma se hace dueño,
piensa, que la conciencia que le acosa,
sólo es fantasma de mentido ensueño.
Así de aquella envilecida hermosa
pasan los breves años,
no exentos de dolor y desengaños;
que ni por senda fácil, ni escabrosa,
ni en marcha pronta, ni con paso tardo
se arriba en este mundo á la ventura;
ni ciñe la hermosura
para quebrar de la desdicha el dardo
damasquina armadura.
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En clarísimo día
del monte de Betsaida, ve, en la cumbre
Magdalena apiñada muchedumbre,
que la palabra de Jesús oía;
nunca, hasta aquel momento,
el solemne, tranquilo y dulce acento
pudo escuchar del Hijo de María,
ni contempló su varonil belleza,
ni la santa pureza,
que en su mirada angelical ardía.
Y con pausada voz, firme y sonora,
con ademan sencillo y magestuoso
dice Cristo á la turba pecadora
que le escucha en silencio respetuoso:
—«Hijos, vosotros sois, del Ser divino
que de la Ley las tablas dió á Judea;
de la virtud seguid por el camino
que El os trazó, por áspero que sea.
No me manda mi Padre á castigaros
que me manda á enseñaros,
las preces á escuchar de los que imploran,
los ojos á enjugar de los que lloran,
y á morir en la cruz para salvaros.
Mirad al Rey, que os anunció el Profeta:
soy el Hijo de Dios, soy el Mesía,
que el rayo apaga, que la mar aquietá,
del viejo amparo, de la-infancia guía;
si al cadáver inerte
resucitar le ordena la voz mia,
rompe las ligaduras de la muerte
y el sello eterno de la tumba fría.
No llevo manto regio, cetro de oro,
ni diadema altanera;
la humildad y el amor son mi tesoro,
mi ley, la ley de la virtud severa,
mis próceres serán los desgraciados,
y sin lanzas, ni aceros, ni soldados
vengo á regir la humanidad entera.»—
Si de la tierra os hieren los abrojos
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al alto cielo convertid la frente;
si escandalizan vuestros propios ojos
las pupilas cegad con hierro ardiente.

La obra, que á Dios complace,
no sirva de satánico trofeo:
perseguid el pecado, cuando nace
y en los pliegues se oculta del deseo.
Porque en verdad os digo:
que acuda á mi presencia
del niño con la cándida inocencia,
el que al cielo subir quiera conmigo,
y destierre de su alma la venganza,
y vuelva bien por mal al enemigo:
yo soy la caridad, soy la esperanza.

Haced el bien, y sin alarde vano
sin ostentosa muestra:
que ignore la siniestra,
el que ejecuta la derecha mano.

De la opulencia la dorada llave
no abre la puerta de mi sacro templo;
desprecie la riqueza, quien me alabe;
yo que el precepto doy, doy el ejemplo.
Vedme humillado, sin vivienda, pobre:
que tiene el pez bajo la mar salobre
su mansion escondida,
tiene su pardo nido el ave tierna,
la selvática fiera su caverna,
y hasta el insecto vil tiene guarida:
sólo Jesus, que á predicaros viene
la religion de paz y de pobreza,
sólo el Hijo de Dios, ni piedra tiene
do recostar la celestial cabeza.»

¡Con qué dulzura tan divino acento
de Magdalena vibra en el oído!
¿Qué suave sentimiento,
qué misterioso amor desconocido
su espíritu abatido vivifica?
¿Qué hálito divinal la purifica?
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¿Quién en tan breve espacio y de tal suerte en diáfano cristal barro convierte?
¡Cómo se vuelve á erguir la flor marchita al respirar el aura,
que el eco lleva de la voz bendita
y el mustio brillo de la flor restaura!
¡Cómo recobra el virginal aroma de naciente capullo!—
Figúrase me ver nívea paloma,
que el camino olvidó del casto nido,
y escucha de improviso tierno arrullo del compañero que juzgó perdido,
y con atento oído,
los ojos negros elevando al Cielo,
hácia la amada voz dirige el vuelo;
deja del valle las hojosas galas,
rápida tras su amor se precipita,
y más ligero, que sus ráudas alas,
su alborozado corazón palpita.—
Pero ¿qué nube de mortal tristura de Magdalena el rostro descolora,
y trueca en noche oscura
el claro albor de su rosada aurora?
Tiembla, la frente baja, se retira.—
¿Qué súbito pesar su pecho oprime?
Con vergüenza se mira,
recordando su vida se estremece,
y el aire triste, que en su torno gime,
murmullo de sus culpas le parece.
Convulsa, al revolver en su memoria de su agitada historia
los recuerdos livianos,
rasga el bello cendal que la engalana,
y el rubor comprendiendo de Susana
el seno encubre con entrambas manos.
De entonces por doquier Cristo marchaba,
una mujer de lejos le seguía,
que ansiosa sus palabras aspiraba;
mas llegar á sus pies no se atrevía,
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y en raudales de llanto se anegaba.
¡Cuán misera del alma es la existencia
al despertar de la embriaguez del vicio
y al verse en el cristal de la conciencia
sumida en insondable precipicio!
Invisible semilla
suele á veces dejar el aura inquieta
de estéril roca en caprichosa grieta,
y brota allí modesta florecilla;
próvida lluvia su corola moja,
pero el muro fatal, que la sujetá,
la seca, la deshoja,
y la raíz endeble
trunca y deshace de la planta feble.
Tal el mal arraigado
puro y sublime amor de Magdalena
no puede florecer; de su pasado
la durísima cárcel le refrena,
le ahoga, le envenena:
y se ve condenada
á abrigar el amor de los querubes,
cuando no es digna ya, de ser amada.
Quiere volar y traspasar las nubes,
y su vuelo entorpece
el cieno impuro que en sus alas pesa:
y gime, y se fatiga, y palidece,
y su dorada cabellera mesa,
y en continuo suspiro desfallece.
    Huye del vivo resplandor del dia;
para llorar sus penas sin testigos,
busca el silencio de la noche umbra.
Tan rápida mudanza
de sus torpes amigos
desabrido desde tan sólo alcanza:
sin alma alguna que en su apoyo acuda,
ve en la insolente faz del vulgo necio
la irónica sonrisa de la duda,
la irritante mirada del desprecio.
    Quizá en su solitario desamparo
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MAGDALENA.

á sí propia se dice Magdalena,
que es el dón de la vida dón bien caro,
si no hay placer sin mal, ni mal sin pena.

Infelice mujer arrepentida,
que quimérico juzgas el deseo
de verte nuevamente enaltecida,
alza la frente, que en tu afan sumida,
á tu lado no has visto
con lenta majestad pasar á Cristo.
Marcha, marcha en pos de él.—De un fariseo
penetra en la morada,
de un hijo de Satan, del vil engaño.
¡Recógrese el alma atribulada,
viendo que el buen pastor deja el rebaño
en busca de la oveja descarriada!
¿No recuerdas mujer, cuando decía,
que no bajaba al mundo
á fulminar castigos iracundo,
y que á salvar al réprobo venía?
Sí; ya tu pecho alienta,
ya ansiosa te levantas,
y, cual va al manantial corza sedienta,
corres tras él, te arrojas á sus plantas,
y besando sus pies viertes sobre ellos
balsámicas esencias orientales
y en larga vena lastimero llanto.
Los secan tus finísimos cabellos.
A las ánsias mortales
de tu rudo quebranto
dando trégua un momento,
al Hombre-Dios adoras
en estático y mudo arrobamiento,
y con callada voz perdón imploras.
Alza la frente mústia,
y contempla del sol la luz serena:
tras largas horas de ignorada angustia,
tu bienandanza labras,
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tiembla de gozo santo, Magdalena,
y oye de Jesu-Cristo las palabras:
—Mujer, há tiempo que tu mente sigo,
mujer, há tiempo que tu voz escucho,
cuando en tu pensamiento hablas conmigo:
yo te perdono, porque amaste mucho.
Del mal rompiste con vigor los lazos,
levántate del suelo,
que Dios te acoge en sus paternos brazos.
Quien su pecado llora, gana el cielo.

LARMIG.
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LA SOMBRA(1)

CAPÍTULO SEGUNDO.

La obsesion.

Por fin sofocamos el fuego con gran trabajo, impidiendo que se propagara la llama y nos consumiera á todos. La única víctima fué el infeliz animal, que, habiendo recibido en su piel el líquido hirviente, ardió como una mecha y pereció, según dijimos, con dolores espantosos. Igual suerte cupo á una buena parte del delantal de Doña Mónica, donde abrió la llama un boquete, después de haberle quemado los dedos al tratar de apagarlo. El sabio no tuvo más percance serio que la total pérdida de un mechón de cabellos, que con inveterada tenacidad, rebelde más á la accion del tiempo que á la de la pomada, se adelantaba sobre su sien derecha. Por fin, se apagó el fuego, y habiéndose marchado la vieja hecha un veneno á causa del percance, que atribuía á las brujerías del amo, y dolorida por el triste fin del gato, á quien apreciaba de corazon, el doctor continuó de esta manera:

—Yo no sé en qué fundaba mis sospechas; yo sé qué las tenía. Entraron en mí como entran las ideas innatas; mejor dicho, estaban en mí, según creo, desde el nacer, qué se yo? desde el principio, desde más alla. Yo no sé qué espíritu diabólico es el que viene á decirnos ciertas cosas al oído cuando estamos entregados á nuestra meditacion; yo no sé quien forja esos juicios y esos raciocinios que entran en nuestro cerebro ya hechos, exactos, completos, con su lógica infernal y su terrible evidencia. Un dia entraba yo,—es- cuche V. bien—entraba yo en mi casa, dominado por estos pensa-

(1) Véanse el núm. 70 de esta REVISTA.
TOMO XVIII.
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mientos: cuando me acerqué á la habitacion de Elena, creí sentir tir una voz de hombre que hablaba muy quedo allí dentro; la voz calló de pronto, como si advirtiera mi llegada; después me pareció sentir unos pasos precipitados, como quien huye, procurando hacer el menor ruido posible. No puedo dar idea, por la palabra, del repentino furor que se apoderó de mí; me cegué, corrí, me abalancé á la puerta, la empujé fuertemente, la abrí de un golpe con tanto estrépito, que las paredes se estremecieron con esa convulsion intensa de los edificios cuando los combate la tempestad ó tiembla la tierra en que están cimentados.

—Terribles fuerzas tiene V., —dije con ironía, reparando cuán poca semejanza había entre mi desdichado amigo y el tipo que de Sanson nos hemos figurado.

—Sí, la puerta se abrió y Elena se presentó ante mí despavorida, trémula, con tan marcadas señales de espanto, que me detuve sobrecogido yo á mi vez. Mi primera mirada midió, escudriñó la habitacion en un segundo. No había allí ningun hombre; la ventana no estaba abierta, la puerta interior estaba cerrada tambien, y era imposible que en el instante que medió entre el ruido de la voz y mi entrada, pudieran ser echadas las llaves y cerrojos, no habiendo tiempo material tampoco de que una persona saliera por la puerta ó saltara por la ventana. Registré todo, no había nada. Pero yo había oído aquella voz, estaba seguro de ello, y no era fácil que me convenciera de lo contrario, ni la evidencia de no encontrar allí hombre alguno, ni las dolorosas protestas de Elena, que en su dolor halló palabras bastante fuertes para increparme y me llamó visionario y loco. Ella me juró que estaba sola; que al entrar yo de aquella manera creyó morirse de miedo, y que no podía explicarse mi conducta sino por una completa pérdida de mis facultades intelectuales.

—Qué extrañas imaginaciones! —dije, considerando cuál debía ser el terror de aquella infeliz, cuando vió entrar repentinamente á D. Anselmo, furioso y extraviado, asegurando que había oído la voz de un hombre dentro de la habitacion.

—Extrañas, sí,—contestó el doctor;— pero cada vez más vivas y más claras. Yo no podía prescindir de aquello; la impresion que en mi oido había hecho la voz era tal que aún me dura, y entonces, sólo dudando de mi existencia, sólo creyendo que yo no era cosa alguna real, podía creer que aquello era ilusion. No lo era
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ciertamente, y mucho más me confirmé en ello, cuando á la noche siguiente....

—Pobre mujer! qué noche! sin duda volvió V. á hacer la noche siguiente otras atrocidades por el estilo—dije, temiendo relatase nuevos extravíos de su imaginación, que eran otros tantos martirios para aquella infeliz, por quien no puedo méños de confesar que me iba interesando.

—Sí,—continuó,—á la noche siguiente presencié un fenómeno que ya me quitó la esperanza de ver claro en aquel asunto. Lo que me pasó, amigo, excede ya los límites de lo natural, y aun hoy es para mí la confusión de las confusiones. Entré en mi casa, y vagué largo rato solo y abstraído por aquellos salones, donde todo me causaba pesadumbre y hastío; pasé por aquella sala, que os he descrito, donde estaba el cuadro de Páris y Elena, y me helé de asombro al ver.... es el fenómeno más estupendo que puede concebirse. La figura de Páris no estaba en el lienzo. Creí equivocarme, me acerqué, toqué la tela, encendí muchas luces, miré, remiré.... La figura de Páris había desaparecido; estaba sola Elena, y la expresión de su fisonomía había cambiado por completo, siendo triste y desconsolada la que antes aparecía satisfecha y feliz. ¿Qué infernal pintura era aquella, en que una figura se evaporaba, se borraba, se iba como si tuviera cuerpo y vida? No podía dejar de mirar aquello, y decía: «Pero dónde está este diablo de hombre?»

—Sí: dónde estaba ese diablo de hombre?—pregunté á mi vez, admirado de que la alucinación del doctor llegara á tal extremo.

—Dónde estaba ese diablo de hombre?

—Dónde estaba? Atraído por una fuerza irresistible, por mis pensamientos, por mis celos, corrí al cuarto de mi esposa. Al acercarme sentí la misma voz que la noche anterior, los mismos pasos. No puedo describiros mi furor. «Era cierto lo de anoche,» pensé, y me arrojé hácia la puerta. «Oh, han cerrado!»—exclamé, mientras golpeándola fuertemente, mejor dicho, arrojando sobre ella todo el peso de mi cuerpo, la abrí rompiéndola. Al entrar vi que la ventana que da al jardín estaba abierta, y que una sombra, un bulto, un hombre saltaba por ella. Esto fué tan rápido, que apenas le vi; no vi mas que su cabeza en el momento de desaparecer, sus manos en el momento de desasirse del antepecho. Corrí, me asomé y no vi nada: la noche era oscurísima. Sólo creí sentir
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hemos indicado, y además la pasión, cierta atrevida entereza, una virilidad que pasma, y otros muchos accidentes que, aun presentados en forma de truhanería y desvergüenza, revelan ciertas cualidades, sólo afeadas y oscurecidas por el vicio y lo miserable de la condición (1).

(1) Para que se comprenda toda la gracia y colorido del lenguaje de las majas copiaremos un poco del diálogo de la Maja majada, sañete que, como otros muchos de igual índole, yace en el olvido y alejado de los teatros, mientras imperan el género bufo y las insolentes piezas en un acto, arregladas del francés.

Blas. ¿Qué brava cesta de frutas!
Colasa. Para ti estaba aquí! Mira si la dejas ó te abro con el martillo en la frente una tronera para que salgan á misa del gallo las tres potencias.
Blas. En no estando D. Patricio aquí, no hay diablos que puedan aguantarte.
Colasa. Calla, Blas.
Blas. Digo bien. Sí.
Colasa. Cuánto apuestas que te sacudo?
Blas. Dale.
No callo ya?
Colasa. Blas.
Blas. Paciencia!
Pepa. Y Patricio?
Colasa. ¿Qué su yo?
Si en dando las seis y media no ha parecido, á las siete ya estoy yo de centinela en la puerta de la calle, y la pregunta primera no se la haré yo.
Pepa. Pues quién?
Colasa. Esta manita derecha con un sopapo tan limpio que antes que llegue, las muelas se le han de salir de miedo con el aire que he de hacerlas.
Si al instante no me cuentas lo que sabes, me encaramo encima de tu conciencia y te hago de cada brinco echar un pecado fuera.