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qué quedamos? Qué relacion existe entre Páris y Alejandro? Por una coincidencia que no creo casual, estos dos nombres son los que lleva el robador de Elena en la fábula heroica.

Ahora bien; V. dice que no conocía á ese Alejandro. Si V. le hubiera conocido, si antes de todas las apariciones V. hubiera tenido celos de ese hombre, se comprende que su imaginacion, dominada por esa idea, se apartara de su estado y su procedimiento normales y entrara en ese período patológico que origina tan grandes extravíos. Pero aquí lo primero ha sido la obsesion, y después ha venido la realidad á confirmarlo. ¿No sería más lógico que precediera la realidad, y que después, á consecuencia de un estado real de su ánimo, aparecieran las visiones que tanto le atormentaron?

—Precisamente lo que V. dice fué lo que yo pensé cuando, serenado algun tanto, quise explicarme lo que me pasaba, de regreso á mi casa. He de advertir que, desde muy antes de ocurrir lo que á V. le refiero, mi cabeza se hallaba en un estado deplorable. Además de haber perdido la memoria casi por completo, había tal extravío en mis juicios, que no acertaba á pensar con acierto ni á decir cosa alguna derechamente: todo esto lo he observado después, y he venido á descubrirlo cuando, sondeando atentamente en lo pasado, he podido descubrir algo de lo que existía en mi cabeza en aquel periodo. Después, mucho después de trascurrido aquello, yo, á fuerza de recapacitar, á fuerza de atar cabos, pude restablecer los hechos, aunque no con la claridad que requerian. Por último, pude recordar que efectivamente yo había conocido á aquel Alejandro de que hablaba mi suegra, mi suegro, mi amigo, y, por fin, todo el mundo.

—Pues entonces todo está explicado,—dije.—V. se preocupó con aquel hombre, tuvo celos, pensó en eso noche y dia, y ese pensamiento fué dominándole hasta el punto de ocupar todo su espíritu: la continua fijeza del pensamiento en una idea, dió un gran vuelo á su fantasía, debilitáronse sus fuerzas corporales con el predominio absoluto del espíritu, y de aquí ese estado mórboso que le mortificó tanto. Eso, aunque raro, no es nuevo. Los misticos que han hablado de sus visiones con tanta fé, creyendo que han conversado con Jesus y la Virgen, son una prueba de ese estado patológico que da una preponderancia inmensa á la imagi- nacion sobre todas las facultades, sobre todo el sér. Ellos ven todo
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aquello, y es indudable que tiene realidad dentro de sí mismos. Ahora bien; D. Anselmo, piénselo V. bien; y procure tener un poco de memoria: ¿ántes de la aparición de Páris, no ocurrió algun hecho que pudiera haber sido la primera causa determinante de esa serie de fenómenos que tanto le trastornaron á V.? La verdad es que aquello, más que trastorno, fué consecuencia de una perturbación anterior. Es preciso que V. diga lo que pasó antes de que viera desaparecer del lienzo la figura pintada, siendo engañado por una de las más raras alucinaciones.

—Antes de contar á V. el fin de la aventura,—respondió el doctor Anselmo,—referiré á V. lo que me dijo un cierto amigo antiguo de mi familia, un viejo de quien yo, pasada mi niñez, me había olvidado un poco. Según él, mi padre había sufrido iguales tormentos, siendo de notar entre ellos uno en que estuvo á punto de perder la vida, porque las obsesiones le quitaron hasta el hábito y las ganas de comer, sumergiéndole en un abismo de melancolías. Dijome que mi padre había estado perseguido también por una sombra, si bien aquella no era un perturbador del matrimonio, sino un acreedor fantástico, que venía á pedirle gruesas sumas, hablándole de un litigio que no terminaba nunca. Mi padre tenía desde antes de eso un horror extraordinario á los pleitos: era su manía, su tema, su locura, su preocupación.

—Veo que era mal de familia,—dije:—cuando se tiene propensión natural á la vida de fantasía, no seguir la carrera de santo es errar la vocación. Para el arte no os fecunda ni útil esa facultad desenfrenada, esa furia rebelde que no se sujetá á las leyes de la razón, que no se templá con la influencia del buen sentido. Sólo sirve para producir los deliquios de un arrebatado misticismo: hace del hombre un sér fuera de sí, que no está nunca en sí mismo, sino en otro mundo que él puebla á su antojo de seres, dándoles una vida incongruente é ilógica como la suya, poniéndoles en acción, atribuyéndoles hechos raros, disparatados, absurdos, como los tuyos.

—Pues otro amigo mio,—continuó el doctor,—un sabio ilustre á quien conocía también desde muy atrás, me dijo que no era otra cosa que una enfermedad, y me habló de dislocación cerebral, de cierta disposición que tomaban los ejes de las célulillas del cerebro, polarizadas de un modo especial? me dijo también que los arseniatos obraban con eficacia en este estado patológico; que los
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nervios ópticos sufrían una alteración sensible, y que producían entonces imágenes con un procedimiento á la inversa del ordinario, partiendo la primera sensación del cerebro, y verificándose después la impresión externa.

—Yo no entiendo de medicina,—dije,—pero que es un estado morboso, no puede dudarse. Yo he leído en el prólogo de un libro de terapéutica, que cayó al azar en mis manos, consideraciones muy peregrinas sobre los efectos de las ideas fijas en nuestra economía. Aquel autor disertaba sobre las aprensiones de los enfermos de un modo muy raro, pero á mi ver no destituido de fundamento. Decía que la atención, fija constantemente en una parte del cuerpo, producía en ella una alteración; y de este modo explicaba las célebres llagas de San Francisco, que no eran otra cosa, según él, que una lesión producida por la convergencia de todas las facultades, de todas las fuerzas del espíritu hacia el punto en que habían aparecido. Si estos efectos tan palpables producen las ideas fijas en la economía animal; si tienen poder bastante para alterar los tejidos, para trastornar lo que les es méns afín, la materia, ¿qué no harán en la vida espiritual, donde todas las facultades están en perpétuo y estrechísimo enlace? Yo me explico la obsesión de V., me explico sus diálogos con ese ser incomprendible; me explico el duelo, que es el último grado de la alucinación. Todo lo comprendo menos la falta de antecedentes reales, de hechos que favorecieran esa predisposición de V., determinando la serie de fenómenos psicológicos que ha referido.

—Hechos, sí; yo creo que los ha habido,—contestó:—lo último de que conservaba memoria es haber oído hablar á mi mujer de aquel joven. Yo pienso que también le vi y le hablé. Pero no recuerdo más. Después, lo que mi memoria conserva de un modo indeleble, es la noche en que oí la voz en su cuarto; la desaparición de la figura del cuadro, en fin, todo lo que he referido á V.

—Y no reparó V. si volvió Páris á su sitio?

—Seguiré contando á V. Cuando volví á mi casa, conocí desde que entré que algo pasaba en ella. Iban y venían los criados con agitación: oí la voz de mi suegra, penetrante y aguda; y alternando con ella la del Conde del Torbellino, bronca y sonora. Al punto me enteraron de que mi esposa estaba gravemente enferma, y así lo demostraba la presencia de dos afamados médicos y la consternación de cuantos la rodeaban. Su malestar se había
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ocuparon los de Noruega, los conocimientos de la ciencia europea, se hubiese extinguido tan de raíz, que ni residuos queden de su existencia, ni cosa que acredite que entre los esquimales y canadienses entrase jamás un sueco ó un dinamarqués.

Es un fenómeno incomprensible que los colonos de un país de ricas producciones, donde dichosos y bien hallados, después de correr los riesgos de tormentosas travesías, disfrutaban los Escandinavos las ventajas de una contratación exclusiva, y comodidades que no gozaban bajo el intenso frío y noches estacionales de su suelo nativo, se decidiesen á desampararlo sin más ni más; pero crece la dificultad de explicar cómo, al marcharse los pobladores foráneos, llevaron consigo los signos de permanencia que todo pueblo deja marcados allí donde habitó largo tiempo. Nunca este hecho misterioso logrará solución, acudiendo á hipótesis y á elásticas generalidades, antes con ellas demostrarán que faltan datos positivos y razones de más valía que sacar al frente de los infinitos que vendrían á la mano si esa colonización normanda no fuese un mito.

Asegúrase, con referencia á los códices del Norte, que los viajes al círculo polar y tierras adyacentes, duraron hasta el siglo XIV; es decir, hasta casi tocar la época de Colon, y es demasiado corto el espacio, á todo más de cien años, que hubo de intermedio para haberse barrido la tradición siquiera de aquellos descubrimientos, pues que al poner por obra el almirante genovés su primer viaje, no quedaba ni remota idea de que la región que iba á buscar era ya conocida. El objeto de la empresa consistía en descubrir las tierras de la especería por rumbo opuesto al que seguían los Portugueses; pero Colon, extranjero y pobre, no contando con otro auxilio que su inspiración, vióse precisado á mendigar favor de puerta en puerta. Llamó á las de Génova, Inglaterra y Portugal, y las halló cerradas; abrióselas España, pero no sin preceder consultas, sufrir dificultades y largas dilaciones, que estuvieron á punto de dejar en proyecto la gran obra, y dar al traste con el pensamiento más fecundo que criatura concibiera.

Desde que entabló Colon sus gestiones hasta verlas resueltas y ultimadas, corrieron años; y á no ser por el tesón y superioridad de alcances del guardian de la Rábida y de la elevación de sentimientos de la excelsa Isabel de Castilla, nunca hubiera conseguido el grande hombre surcar el golfo y traer de retorno la ventu-
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agradado repentinamente, determinándose una congestion cerebral, cuyas consecuencias, al decir de los médicos, no serian nada lisonjeras. Ella yacia en su lecho con muestras de una profunda alteracion, inquieta y delirante á veces, exánime y como muerta otras: su madre no cesaba de hablar, lamentando aquella desventura en el tono más destemplado y chillon. «¿Cual otra puede ser la causa de este funesto ataque, decia, sino las extravagancias de Anselmo, que la lleva al sepulcro con las mortificaciones incesantes á que la tiene sujeta? Es imposible que una naturaleza delicada resista á esta lenta inquisicion.» Y después lloraba, siendo muy sinceras sus lágrimas, porque á pesar de ser una vieja desenvuelta y coqueta, no dejaba de ser buena madre. Elena se ponía cada vez peor. Los auxilios de la ciencia parecian ineficaces, y por fin, despues que la vimos padecer horriblemente por mucho espacio de tiempo, todos comprendimos que se moria sin remedio, á no ser que un milagro la salvara.

—Y Páris?—pregunté, porque me parecia extraño que el endiablado burlador no se presentase en aquel cuadro final, donde le correspondia uno de los principales papeles.

—Páris? Ya verá V.—contestó.—Aquel demonio no debia tardar en aparecer para decir la última palabra. El espectáculo de la agonía de Elena me daba tanta pesadumbre, que no pude permanecer mucho tiempo en su cuarto. Me era imposible fijar los ojos en ella sin estremecerme, sintiendo un gran dolor, unido á cierto remordimiento intensísimo que mi razon no podia dominar. Al ver como espiraba tan hermosa, en la flor de su edad, en lo más risueño de la vida, pensaba si yo, como decia mi suegra entre sollozos, era el único autor de aquel triste fin, que ella seguramente no merecia. Yo consideraba que la muerte está sobre todos y nos elije, sin atender á las razones que contra ella podamos tener; pero aun así, yo creia que, no estando unida á mi, Elena no hubiera muerto tan pronto. No pudiendo resistir aquel espectáculo, como he dicho, me retire á mi cuarto, traspasado de dolor; allí estaba Páris sentado, fumando y golpeándose con el baston en la suela de la bota con un ademan distraido y algo descortés, impropio de la situacion en que se hallaba mi casa. Cuando entré, se volvió hacia mí y me dijo:

»Me voy: al fin lo has conseguido; pero á qué precio! Para librarte de mí has tenido que matarla!
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»Yo!—repuse sin poder contener mi ira.—Yo! Dices que yo la he matado!

»Sí, tú, que la has traído al estado en que se halla con tus violencias sin cuento, con tus atropellos, con esos bruscos allanamientos de morada que has hecho en su cuarto, con el horror que le has inspirado, con la turbación moral que has producido en ella. Yo he leído no sé en dónde que estos sacudimientos, causados por una fuerte impresión, si se repiten con alguna frecuencia, alteran de tal modo las funciones del cuerpo, le desquician y desequilibran de tal modo, que al fin el estado normal no puede restablecerse y la muerte es segura.

»No he sido yo, demonio aborrecido,—exclamé;—no he sido yo quien la ha matado; has sido tú, tú que has traído el desorden á esta casa, que me has vuelto loco. Tu misión es luto y vergüenza: tú me has deshonrado, me has perdido, me has lastimado en lo que para mí había de más caro, has pisoteado mi corazón, has hecho escarnio de mis sentimientos: me has hecho aborrecible lo que amaba más en el mundo; y de aquello que era para mí de más valor que la misma vida, mi honor, tú has hecho una burla, un epigrama, una gacetilla, puesta en boca de los ociosos y de los libertinos.

»Ese es mi destino,—dijo, sin alterarse por los improperios que yo le había dicho; y en verdad yo estaba furioso y elocuente: sin saber por qué iba desapareciendo el terror que aquel demonio me causaba. Después le dije:

»Tú eres la más grande aberración de la sociedad; tú eres una de esas monstruosidades que acompañan al hombre como un perpétuo castigo de no sé qué delito, que perennemente estamos cometiendo!

»Necio!—exclamó,—tú me has llamado, tú me has dado vida: yo soy tu obra. Te haré recordar, aunque la comparación sea desigual, la fábula antigua del nacimiento de Minerva. Pues bien: yo he salido de tu cerebro, como salió aquella buena señora del cerebro de Júpiter: yo soy tu idea hecha hombre. Mas no creas por eso que yo no tengo existencia real: yo ando por ahí como tú, me conoce todo el mundo, soy un fulano de tal, como cualquiera. Para el mundo hay un Alejandro, persona muy conocida y nombrada; para ti hay este Páris que te atormenta, esta sombra que te persigue, esta idea que te mortifica. Adiós: ya nada tengo que hacer aquí; tu esposa se muere. Adiós!»
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En aquel momento sentí gritos agudísimos en el interior de la casa. Elena había muerto, Páris desapareció: yo me sentí libre, respiré. Parecíame que no había respirado en tres días; de tal modo se complacía mi pecho en aquella expansión descansada y serena. Al mismo tiempo una pena profundísima me llenaba el alma, al considerar la existencia que había de méños en mi casa, al pensar en aquel espíritu que se había ido huyendo de mí. En aquel momento de supremo dolor, hasta me pareció que la ví pasar como una ráfaga, como una nube ligera, no tan ténue ni tan rápida que me impidiera ver sus facciones alteradas, por ese misterioso sello que pone la muerte á las caras más hermosas. Aquello pasó por delante de mis ojos, dejándolos deslumbrados un momento.

—Y Alejandro?—pregunté en el mismo tono y con la misma intención con que antes había preguntado: «Y Páris?»

—Aquel Alejandro fué inmediatamente á casa cuando supo la muerte de Elena, y, según oí decir, estaba el pobre muy consternado y algo lloroso. Fué al entierro, presenció la inhumación, y hasta me dijeron que había llevado luto algunos días.

—Ese caballerito,—dije,—era la verdadera expresión material de aquel Páris odioso que le martirizó á V. Ese es el verdadero Páris.

—Sí,—dijo él;—le he visto muchas veces después, aunque jamás he querido saludarle. Siempre que le encuentro me estremezco. Hoy es un viejo verde, lleno de lamparones, y algo cojo. En resumen: los celos que me inspiró ese hombre tomaron en mi cabeza aquella forma de visión que he referido á V. La cosa es rara: bien dije á V. que mi fantasía era una potencia frenética y salvaje, una enfermedad más bien que una facultad.

—El orden lógico del cuento,—dije,—es el siguiente: V. conoció que ese joven galanteaba á su esposa; V. pensó mucho en aquello, se reconcentró, se aisló: la idea, fija, le fué dominando, y por último se volvió loco, porque otro nombre no merece tan horrendo delirio.

—Así es,—contestó el doctor;—sólo que yo, para dar á mi aventura más verdad, la cuento como me pasó, es decir, al revés. En mi cabeza se verificó una desorganización completa, así es que cuando ocurrió la primera de mis alucinaciones, yo no recordaba los antecedentes de aquella dolorosa enfermedad moral.
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—Y Elena?...—dije con intencion de hacer una pregunta atrevida, pero me contuve por temor de herir la delicadeza del doctor.

—Ya sé lo que V. me quiere preguntar,—contestó:—V. quiere saber lo que creo acerca de su conducta; si fué infiel ó nó. Sobre este punto yo he echado un velo: no me lo haga V. levantar. Nada sé, ni he querido averiguarlo: prefiero la duda.

Después de decir esto, el doctor calló, sumergiéndose en sus ordinarias meditaciones. Yo no quise hacerle más preguntas, y, después de saludarle, me retiré; porque, á pesar del interes que él quería imprimir á su narracion, yo tenía un sueño que no podía vencer sin dificultad. Al bajar la escalera me acordé de que no le había preguntado una cosa importante y que merecía ser aclara da, esto es, si la figura de Páris había vuelto á aparecer en el lienzo, como parecía natural. Pensé subir á que me sacara de dudas satisfaciendo mi curiosidad; pero no había pasado dos escalones, cuando me ocurrió que el caso no merecía la pena, porque á mí no me importaba mucho saberlo, ni al lector tampoco.

Noviembre 1870.

B. PEREZ GALDOS.
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REVISTA POLÍTICA.

INTERIOR.

Aún no se han apagado las últimas vibraciones del golpe misterioso que ha abierto prematura tumba al ilustre Marqués de los Castillejos en el momento más glorioso de su vida, y ya otro nuevo atentado, por fortuna sin consecuencias, ha venido á acrecentar la mortal incertidumbre de esta sociedad conturbada. Atraído á una celada miserable el Sr. Ruiz Zorrilla, ha estado á punto de morir á manos de esos asesinos invisibles que están acusando con el elocuente espectáculo de su impunidad repetida la ineficacia de nuestras leyes ó la insuficiencia de nuestros medios de gobierno. Frustrado su infame intento, los autores de esta horrible trama buscaron abrigo, según todas las conjeturas, en una de las casas contiguas al lugar del suceso; los agentes de la autoridad cercaron la Manzana con inútil diligencia, y esperaron á que la noche inviolable, protectora constitucional de los malhechores, cediera su puesto al día. La luz vino, en efecto, pero no para la justicia que la esperaba inmóvil, encadenada por las sombras, cruzada de brazos, resignada y vencida; vino para alumbrar la casi incomprendible impotencia de la estupefacta policía y el sobresalto de la opinión pública profundamente alarmada. ¿Qué es esto? Muere el Gobernador de Burgos, vilmente asesinado en el átrio de un templo, y el crimen queda sin castigo; es atropellado y deshecho por las turbas brutales el representante de la autoridad en Tarragona, y el delito queda impune; el joven Azcárraga cae bajo el puñal asesino en una de las principales calles de Madrid, y el misterio envuelve este horrendo drama; se invade á mano armada un teatro público, se apalea á los actores, se altera el sostego del espectáculo, se escandaliza á Madrid entero, y no adelantan un paso las pesquisas de los tribunales; el desgraciado General Prim, Presidente del Consejo de Ministros, alma y brazo de la situación revolucionaria, es asaltado y mortalmente herido en uno de los sitios más céntricos de la corte, como hubiera podido serlo en las encrucijadas de un camino solitario ó en lo más intrincado
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de un monte, y la vindicata pública espera en vano su satisfacción; el señor Ruiz Zorrilla, víctima de un plan tenebroso, recibe un trabucoza á quema ropa, escapando ileso, así por milagro, del lazo que se le había tendido, y ampara á los perpetradores del hecho la oscuridad de la noche, no tan densa quizá como la oscuridad de la justicia humana. ¿Qué es esto? volvemos á preguntar. ¿Es que la sociedad está indefensa? ¡Es que vivimos en plena conspiración fenial! ¿Es que los legisladores de la Revolución de Setiembre no han tenido en cuenta nuestro enfermizo estado moral? ¡Es que hemos ido todos demasiado lejos en nuestras generosas aspiraciones? La verdad es que en presencia de tan atroces atentados, la duda se apodera á veces tan temblorosamente de nuestro ánimo abatido, y se levanta del fondo de nuestra conciencia, como la voz de un remordimiento confuso, aquel interrogatorio tan angustioso como terrible. Oh! Los que como nosotros rinden culto ferviente á la libertad, no es extraño que se detengan espantados, como Dante á la puerta del infierno, ante el abismo de este pavoroso problema, diariamente plantead por la violencia creciente de los hechos sociales, que demandan en vano para nuestra patria seguridad y justicia.

Es menester no ocultarnos la gravedad del mal, si es que deseamos sinceramente el remedio. Las democracias de Europa están agitadas y conmovidas por un viento de corrupción que alza en su seno formidables tormentas. Como en todas aquellas sociedades donde el principio de la igualdad se extrema, Europa se encuentra inundada de improviso por muchedumbres que no saben mandar ni obedecer, que no aciertan á salir de la opresión sino para caer en la anarquía, que viven siempre, según la exactísima frase de Montesquieu, en la cruel alternativa de darse un tirano ó de serlo ellas mismas. Son muchedumbres que tienen la cabeza trastornada. Entregadas á sus instintos, agrujoneadas por sus necesidades, ni saben dónde van, ni lo que quieren, ni tienen conciencia del deber, ni freno que las rija, ni exageración que las sacie, ni idea que las imponga. Abierta su alma ignorante ó estragada á los odios más feroces, incapaces de respeto, cada vez más apartadas del sentimiento religioso, empujan al mundo moderno con irresistible fuerza por la pendiente de una decadencia desastrosa, cuyos síntomas aparecen ya en las artes, en las letras y en las costumbres. En todas las naciones dominadas por esta democracia grosera y levantísca va haciéndose de día en día más sensible la oscuridad del espíritu humano. El arte, sin ideal, se envilece; la literatura, falta de sentido moral, se prostituye; las costumbres se pervierten y encenagan como el agua de un lago constantemente removido. Por todas partes asoman los signos de la licencia: en los escaparates de las tiendas ó en los puestos ambulantes de la calle, los cuadros obscenos y las fotografías inmundas; en el teatro, las obras bufas, estudios del natural, y los bailes lascivos; en la política, los puntos negros, que no son patrimonio de ningún partido, porque en todos palpitán; el ansia inmoderada de lucro