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PRINCESA DE ZABULISTAN.

del Rey Tihur de la santa ciudad de Bactra ó Zoriaspa. Véase, pues, si tenía sobrada razón el Rey Tihur para hacer tamaños preparativos.

Amrafel, que era listo y eficacísimo, dió las órdenes oportunas y todo se hallaba dispuesto para la partida á las pocas horas de haberla decidido el rey.

Su hermano Arioc y algunos de sus grandes vasallos trataron de disuadirle de que emprendiese aquella expedición; pero todo fué en balde.

Los negocios se arreglaron como era justo, y Arioc quedó nombrado lo que llamariamos ahora Regente del Reino.

Cuando se esparció la noticia de que el rey se iba, todos los habitantes de Vesila-Tefeh, entre quienes el rey era idolatrado, dieron muestras del más vivo y doloroso sentimiento.

Las esclavas del gineceo se afligieron también; pero se resignaron pronto con la ausencia de su señor, quien, por lo general, les hacía poquisimo caso. Solo una, á quien apellidaban Peridot, como si dijéramos hija de una Peri, amaba al rey con entrañable cariño, y no podía conformarse con su ausencia. El rey también la amaba, como parece que sólo podía amar á una criatura terrena aquel corazón herido y aquella alma que ardía en sed de lo sobrehumano.

La noche, víspera de la partida del rey, cuando ya las tinieblas habían encapotado el cielo y todo el alcázar estaba en calma y reposo, Peridot se envolvió en un manto oscuro y tomando en la mano una lámpara, cuya luz estaba alimentada con oloroso aceite, se dirigió á la estancia de su dueño, que sin duda la aguardaba.

Hallábese distraído el Rey Tihur en sus meditaciones, y como Peridot andaba con pasos ligeros, que apenas se oían á pesar del silencio nocturno, el rey no la sintió llegar. Dió Peridot un leve golpe en la puerta cerrada de la estancia, y el rey, como quien despierta de un sueño, dijo maquinalmente:

—Quién es?—aunque bien sabía que era ella.

—Soy yo; tu sierva Peridot,—respondió una voz argentina.

Abrió Tihur la puerta y volvió á cerrarla. Lo bien entró la esclava. Esta colocó en seguida la lámpara sobre un pié ó candelabro que había en un ángulo; dejó caer el manto que la cubría y se echó en los brazos del rey.

Peridot era una preciosa criatura, y bien se podía dudar de que
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entre los seres sobrenaturales con quienes Tihur buscaba trato, entre los izeds, anses, amschaspands, apsaras, peris y génios, hubiera nada más lindo y gracioso, ni más vivo y al parecer más inteligente. Cualquier otro hombre que no fuese el Rey Tihur juzgaría que no era deseable más íntima comunicación con las cosas divinas que la que podía tener por medio de aquella muchacha; que en sus labios podía beber la bebida de los dioses; y que la luz de sus ojos podía iluminarle con la luz y el fuego del cielo.

Una estola de finísimo y blanco lino velaba apenas las delicadas formas de Peridot. Sus cabellos eran rubios como el oro. Una cinta azul los sujetaba en parte sobre la frente pequeña y recta, desprendiéndose airosamente algunos leves rizos sobre las sienes y el cuello. La gran masa de la abundante mata de pelo estaba levantada por todos lados y recogida en la cima de la cabeza, donde, entrelazada con hojas de hiedra, formaba un corymbo elegante. Las mangas, anchas y cortas, dejaban ver los bien torneados brazos, ornados de brazaletes de oro. Calzaba Peridot finas sandalias, que descubrían los menudos pies. En el ambiente que la circundaba y en el aire que agitaba y rompía al pasar, no se sentía perfume artificial ni esencia de flores, sino un aroma tenué y deleitoso de juventud, de salud y de limpieza; una frescura beatífica; algo de magnético, luminoso y risueño.

Tendría Peridot de 18 á 20 primaveras, y todo su cuerpo era de una corrección admirable de dibujo. Si de la cara no se podía decir lo mismo, sus facciones ganaban en gracia, animación y hechizo, lo que en regularidad perdían. La nariz, algo recortada y levantada por abajo, prestaba á toda su fisonomía cierto carácter de infantil petulancia; sus grandes ojos azules estaban llenos de pasión y desenfado; sus labios, un poco gruesos, tenían el lustre sano y el color rojo de las cerezas en sazon, cuando aún están en el árbol, húmedas con el rocío de la aurora; y su boca, en verdad, no muy chica, entreabierta casi siempre por una sonrisa franca, dejaba ver dos hileras de dientes blanquísimos, iguales y apretados, bien puestos sobre las frescas y coloradas encías, adonde no se acertaba á comprender que hubiesen tocado jamás alimentos terrenales, sino el néctar y los elixires de que viven las Péris y las Apsaras.

En el primer abrazo y en la efusión de cariño que hubo de sucederle, tal vez olvidó el Rey Tihur su aspiración á lo sobrehumano
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y su ansia de penetrar los grandes misterios; tal vez desechó su enfermedad sublime; su hastío del mundo visible y su amor del invisible. La verdad es que nada de esto habló; ni nada se habló de ninguna otra casa. En ciertos momentos no hay palabra de ningún idioma conocido, por suave y regalada que sea, que baste á expresar lo que se siente; que no lo profane al querer expresarlo. Por esto el Rey Tihur y Peridot se callaban. Tal vez pensó entonces el Rey Tihur que aquello sólo podía expresarse en vocablos monosílabicos: con algo como rudimentos e interjecciones, que han de pertenecer, sin duda, al lenguaje de los espíritus, y han de ser como el a, b, c del habla celestial.

Una hora después, reclinada Peridot sobre mullidos almohadones, y teniendo junto á sí al Rey Tihur, le hablaba de esta suerte:
—Ingrato! Cruel! No eres aquí dichoso? Por qué te vas y me abandonas?
—Así lo quiere mi destino,—respondió el Rey Tihur.
—¿Y por qué, ya que es inevitable tu partida, no me llevas contigo? ¿Crees tú que no tendré valor para arrostrar á tu lado todos los peligros, para exponerme á todos los azares, y para sufrir y resistir todas las fatigas? Semiramis, la reina de Asiria, he oído contar, que inventó un traje elegantísimo, un traje guerrero y viril, que le sentaba lindamente, y en este traje acompañaba siempre á su marido en todas sus campañas, peregrinaciones y conquistas. ¿Por qué no me dejas imitar en esto á Semiramis? Me siento muy capaz de imitarla.
—No puede ser, mi querida Peridot; replicó el rey. Tú ignoras lo expuesto, lo difícil, lo terrible que es el viaje que voy á emprender. El cansancio te rendiría: el sol y el viento ajarian y marchitarían tu hermosura. Consérvame tu hermosura y consérvame tu amor para cuando yo vuelva. Mi vuelta será pronto, y no puedes darme mayor prueba de afecto que esperarme tranquila.
—¿Y cómo he de estar tranquila, si me consumirá el deseo de tu amor y los celos me abrasarán el alma?
—¿Y de quién has de tener celos, oh amabilísima entre las mortales? Todos aquellos senos de mi corazón, donde cabe aún el amor de los seres visibles, están henchidos de tu nombre, están sellados con tu imagen, y están encendidos en el fuego de tu mirada. No te niego, ni nunca te negaré que en lo más noble de mi
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ser, en lo más elevado de mi alma, hay otro amor superior al que me inspiras: pero este amor, lo mismo aquí, que muy lejos de aquí, te será siempre contrario. Por este amor no te pertenezco. Por este amor no soy tuyo. Pero acaso, ¿puedes tú tener celos del objeto vago e inexplicable de este amor?

—Y ¿por qué no he de tenerlos? Contigo soy muy humilde, como tu esclava debe ser; pero soy soberbia con los otros. No hay peri, no hay ninfa, no hay génio, no hay espíritu que juzgue yo más noble y más bello que el espíritu que anima mi ser, cuando en tu amor se diviniza y hermosea. Si quieres entenderme con el espíritu sólo, si quieres ahondar en los misterios que nos circundan y donde no penetran nuestros groseros sentidos, toma un puñal y mátame. Libre mi espíritu de esta ciega prisión, no será sordo á tus evocaciones ni rebelde á tu mandato. Mi voluntad amorosa tendrá fuerza bastante para quebrantar las leyes de naturaleza; para traspasar los límites del reino de las sombras; para llegar hasta ti; para acariciarte y besarte en el mismo centro del alma; para decirte lo inefable; para narrarte lo inenarrable, y para traer á tu conocimiento las ocultas verdades, rompiendo el sello que las encubre. Mátame, y ya verás como el lazo con que el amor me liga á ti, no se rompe, y cómo se abre para ti el reino de las sombras, en el que tendrás una esclava.

Ciertamente que á tan enamoradas frases era difícil contestar. No había otra contestación que cortarlas con un beso; que cerrar con los labios los labios de que salían. Así lo hizo el Rey Tihur, exclamando después de una breve pausa.

—La culpa es mia; indudablemente la culpa es mia. Fué un egoísmo feroz el que me incitó á hacerme amar de ti, que eres una niña. Yo soy un viejo de corazón gastado, y apenas si puedo darte nada á trueque de los inagotables tesoros de amor que tu alma guardaba, y que tomé para mí. Los robé miserablemente, pues nada puedo darte en cambio. No, Peridot, yo no te amo como tú me amas, ni lograré amarte nunca. Esta sola consideración me induciría á partir, aun cuando no hubiese otra. Tal vez la ausencia te curará del amor inmerecido que he llegado á inspirarte. Olvidame; haz cuenta de que no existo, y consagra á otro hombre ese amor, que yo sé estimar, pero no pagar. Las puertas del griego están abiertas para ti. Eres libre; valte de tu libertad.

Ál oír esto Peridot, rompió en desconsolado llanto y en ternís-
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mos sollozos; tibias y claras lágrimas se deslizaron por sus mejillas de rosa; y su cabeza, como flor que agosta el sol de estío, se inclinó languida sobre el pecho del Rey Tihur.

—Yo soy tu esclava,—prorumpió;—yo quiero ser y seré siempre tu esclava. La cadena con que me has atado es más dura que el diamante, más poderosa que la muerte. Ames ó nó á Peridot, Peridot te amará con inmortal cariño.

Al decir esto, desató la cinta que sostenía los cabellos sobre su frente, y suspendió en ella dos pequeños discos de oro que antes estaban ligados á sus brazaletes por unas argollitas. Los discos podían unirse por medio de resortes. Arrancando luego de su peinado varias hojas de hiedra, las puso y encerró entre los discos, y ató la cinta de que pendían al cuello del Rey Tihur.

—La hiedra,—dijo,—es símbolo de mi amor, de la fuerza que á ti me liga. Sea esta joya un talismán que te traiga venturas, que te preserve de males, y que te recuerde mi afecto.

El rey prometió á Peridot llevar siempre sobre el pecho aquel talismán; y, si bien era poco aficionado á jurar, juró amarla con fidelidad, juró no amar á otra mujer más que á ella.

En estas y otras finezas y pláticas dulces se pasó toda la noche y sobrevino el alba.

Aún no hemos dicho en qué estación del año nos hallábamos. Bueno será decirlo ahora.

Era la primavera alegre: los pájaros gorjeaban y celebraban en sus no aprendidos cantos la luz del nuevo dia, el cual anunciaba ser despejado y sereno: un airecillo fresco y suave movía las blandas y recién nacidas hojas de los árboles: un sutil aroma de flores y de búcaro ó de tierra mojada por el rocío subía hasta la estancia del rey.

El momento de despedirse de Peridot era llegado. La despedida fué tierna y dolorosa. Peridot lloró de nuevo, y saltó poco, muy poco, para que no se desprendiesen dos lágrimas de los ojos del Rey Tihur.

Envuelta Peridot otra vez en su manto negro, volvió á estrechar al rey en un apretado y prolongado abrazo. Haciendo luego un esfuerzo, más bien como quien huye que como quien se retira, se fué por la misma puerta por donde había entrado.

Solo ya el Rey Tihur, dió fuertemente con el pie en el suelo, y se hirió la frente con la palma de la mano, como quien anhela cobrar ánimo y desechar vacilaciones y pensamientos que le embargan.
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hasta Firmico, desde Cipriano hasta Orosio, hicieron todos los más generosos y plausibles esfuerzos para combatir y extirpar aquellos vergonzosos errores, que exacerbando la gangrena que corroía al gentilismo, amenazaban hacer presa en la congregación cristiana. Extravió, ó detuvo al menos en esta, como en todas las vías de la cultura que iluminaba la luz del Evangelio, la invasión de los Bárbaros del Norte la meritoria obra acometida por los sucesores de los Apóstoles; y á despecho de los grandes triunfos alcanzados por su arrebatabora y viril elocuencia, mientras caía en Ostrogodos y Visigodos la semilla del cristianismo, contaminada ya con la cizaña de la herejía de Arrio, perpetuábanse en los occidentales todos los agüeros, vanidades y dolorosas creencias, fomentadas ó engendradas por las artes goéticas, propagándose muy en breve á sus nuevos dominadores, no exentos en verdad de otras vituperables supersticiones, traídas de sus primitivos bosques.

Tal sucedió, en efecto, al pueblo visigodo, que penetra en la Península ibérica guiado por la espada de Ataulfo, y fija al cabo en ella su morada y su imperio, bajo la enseña del afortunado Eurico, y no otra cosa acontece á la raza hispano-latina, sometida á su yugo. Hay en la historia de España un largo periodo, poco estudiado en verdad, bien que muy digno de serlo, que abrazando desde la invasión del pueblo visigodo hasta el tercer concilio toledano, presenta á una y otra raza separada, no ya sólo por el hecho de la dominación y el influjo de la sangre, personificado en la terrible ley que vedaba el matrimonio (connubium), entre los hijos de ambos pueblos, sino también por el espíritu religioso. Más tolerante unas veces de lo que fuera acaso de esperar de su juventud y de su estado de cultura, habiase otras significado el odio de las creencias arrianas en el pueblo visigodo hasta ensangrentarse con el martirio de los católicos; y á favor de esta lucha creciente, exasperada bajo el cetro de Leovigildo por el interés de una política, que aspiraba á lograr la unidad de la monarquía sobre la base del arrianismo, arraigaban también y extendían la esfera de su acción en una y otra prole las mencionadas artes mágicas.

Dolor causa, en efecto, al fijar las miradas en el monumento más grandioso de aquella edad, levantado por el génio de San Isidoro, á la ciencia de la antigüedad dentro de la cultura española, el contemplar el terrible cuadro que á su vista ofrecían dichas artes, aun consumada ya la memorable conversión de Recaredo. Aquellos ma-
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V.

Me parece conveniente, á fin de no fatigar á los lectores, contar en brevísimo sumario, y sin entrar en pormenores inútiles, que el Rey Tihur salió aquella misma mañana de Vesila-Tefeh con toda su comitiva. Cinco días caminó por medio de fértiles campos y atravesando populosas aldeas, donde sus vasallos le mostraban amor y sentimiento porque los dejaba. Al día sexto, ya el camino y los campos circunstantes empezaban á ser solitarios y estériles. Hubo, sin embargo, una pequeña población donde reposar aquella noche.

En todo este tiempo nada ocurrió que importe ó interese á nuestra historia.

Al séptimo dia, volvieron el rey y su séquito á emprender el viaje muy de mañana. Y ya declinaba el sol hácía el ocaso, tiñendo de topacio y de púrpura el horizonte y rielando en las ondas del mar Caspio, no lejos de cuya orilla caminaban, cuando acertaron á divisar el rio Djan-Deria, que como un ancho listón de plata, cortaba la extensa llanura.

Por más que picaron á las caballerías y á las reses, no llegaron á la orilla del río hasta bien entrada la noche. Acamparon, pues, en la orilla, y esperaron el alba para pasar el río.

A fin de que los más pudiesen dormir seguros, vigilaban alternativamente de cuatro en cuatro los guerreros del Rey Tihur, evitando toda sorpresa de fieras ó de bandidos.

Al amanecer, al toque de una trompeta, los guerreros se pusieron de pie y empuñaron las armas; y los siervos y los pastores acudieron á prepararlo todo para el paso del río.

Pronto, con bien afiladas segures, cortaron multitud de álamos, chopos, mimbrones y sáucea, de los cuales, entrelazados con cuerdas, que traían preparadas al efecto, formaron seis grandes balsas y las pusieron á flote. En una colocaron el carro del Rey Tihur y sobre el carro subió el rey. Amrafel y doce de sus más bravos guerreros iban acompañándole en la misma balsa. En las cinco restantes, se pusieron todas las vituallas y riquezas que habían traído á lomo las mulas. Para mover las balsas y hacerlas llegar á la otra orilla, aunque cediendo algo á la corriente, iban en cada una ocho ó diez vigorosos esclavos que rompian el agua con largos
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remos. Además, las mulas más fuertes, atadas á las balsas, tiraban de ellas nadando.

El caballo del Rey Tihur pasó también á nado, llevado del diestro por el escudero Samec. De la misma suerte se aventuraron á pasar otros seis guerreros, con las armas y las ropas, de que se habían desnudado, puestas sobre sendas odres atadas á las colas de los caballos. Otros tantos esclavos, hábiles nadadores, iban asidos á las odres é impedían que se volcasen.

El río era por allí muy ancho, y la corriente rápida. Más de una hora tardaron en pasarle, llevados hácía el mar por el ímpetu del agua á más de media legua de distancia del punto de que habían salido. El mar distaba aún otra media legua del punto del desembarque.

Mientras pasaban, dijo Amrafel al Rey Tihur:

—Bueno es, señor, que te apercibas. Presiento que nos aguarda un gran peligro al llegar á la otra orilla de este río. Tú no ignores cuán perspicaz y penetrante es mi vista. Pues bien; entre aquellas enormes jaras, malezas y zarzales que el violento curso del río nos hace dejar á la izquierda, me ha parecido advertir un movimiento como de muchos hombres emboscados. Tal vez sean ladrones ó piratas iberos y albaneses, que desde las opuestas riberas del mar Caspio, á la falda del Cáucaso gigantesco, aportan á veces hasta nuestras playas en sus ligeras embarcaciones.

No pareció verosímil al Rey Tihur esta suposición, ni fundado el recelo de Amrafel. Sin embargo, se preparó para cualquier evento, y fué el primero que saltó en tierra armado. Siguieronle Amrafel y los doce guerreros que en la misma balsa venían.

Pronto estuvieron también desembarcadas las vituallas y las riquezas de las otras balsas, como también el caballo del rey y los seis guerreros que habían venido nadando.

El resto de las fuerzas del Rey Tihur, las reses, los pastores y las acémilas, habían quedado en la opuesta orilla; pero lo más codiciable y precioso estaba con el Rey Tihur.

Las malezas donde Amrafel había creído advertir el movimiento sospechoso, habían quedado muy distantes. Nada se notaba que confirmase la sospecha.

El Rey Tihur mandó á parte de su gente que volviese con las balsas á la opuesta orilla para traer á los que allí quedaban.

(Se continuará.)

J. V.
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EL CATOLICISMO Y LA FILOSOFÍA ALEMANA.

III.

Según indicamos en el anterior artículo, el materialismo francés y el racionalismo alemán han tenido el mismo fin, hacer caer á los pueblos en el escepticismo.

Y este escepticismo va dando sus frutos en las dos naciones, orgullecidas con su decantado saber y sus adelantos. El siglo de las luces, como ayer le llamaban todos, será denominado mañana el siglo de las ametralladoras; y entre las ametralladoras y el escepticismo hay secretas conexiones, bien percibidas por el que dijo: homo, hominis lupus.

Los hijos de Voltaire y los de Krause están demostrando lo que puede esperarse de doctrinas que no pueden refrenar ni al individuo ni á los pueblos en sus ambiciones y vanidades. Si el Catolicismo imperara, no habría acaso un diplomático tan hábil como un Bismark, pero habría un Emperador tan reflexivo como un Teodosio. Una ciudad de Oriente, por ejemplo, derribó un dia la estatua del Emperador. Teodosio pretende degollar á todos sus habitantes, pero amonestado por los consejos evangélicos, dice con las lágrimas en los ojos: «¿Puedo yo rehusar el perdón á mis semejantes, cuando Jesús pidió perdón para los autores de su suplicio?» Otra vez hizo castigar horriblemente á una ciudad sediciosa, y un ministro del Evangelio le detiene haciéndole conocer los efectos de la venganza. Esa terrible majestad pide perdón y llora y ora con el mismo pueblo. Testigo Milan de su penitencia públi-
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ca, grita conmovido: «Cristo ha derribado á los poderosos y ha protegido á los débiles.»

Si el Catolicismo tuviera hoy el imperio que tuvo en otras épocas sobre las almas, hubiera sido escuchada la voz de un obispo ilustre, el de Orleans, que há pocos días que decía, citando al Rey Guillermo las palabras de su ilustre madre: «Creo en Dios, y no creo en la fuerza.»

Pero el escepticismo no tiene más ídolo que la fuerza, y la mejor obra social es por lo tanto combatirle y defender al Catolicismo. Que se nos disimulen estos artículos, que permitido es á cualquiera escribir un poco para su convento, y volvamos á Strauss.

Este erudito escritor muestra su superficialidad al decir que considera más milagroso al reloj marino y á los buques de vapor que la curacion de algunos enfermos de Galilea. Ah! el gran milagro del Cristianismo no consiste en tales curas solamente, sino en el prodigio de la humanidad tendida en el lecho del dolor, y curada de la esclavitud, de la lepra de las castas, de la ceguera de la sensualidad pagana. «El prodigio, decía Quinet, no consiste en el agua cambiada en vino en las bodas de Caná, sino en el cambio del mundo por un solo pensamiento, en la trasfiguración repentina de la antigua ley, en la trasformacion del viejo hombre, en el imperio de los Césares herido de estupor como los soldados del Sepulcro, en los Bárbaros dominados por el dogma, en la reforma que le discute, en la filosofia que le niega, en la revolucion francesa que pensó matarle. Hé aquí los milagros que hay que comparar á los del astrolabio y á la aguja imantada.»

«Pues qué, la incomparable originalidad de Cristo ¿no sería más que una imitacion del pasado, y el personaje más nuevo y flamante de la historia, no habría pensado más que en ponerse, como hoy se dice, como las figuras de los antiguos profetas? Por más que se objeté que los Evangelios se contradicen frecuentemente, es preciso confesar que tales contradicciones no versan más que sobre circunstancias accesorias, y que están conformes sobre el mismo carácter de Jesus. Yo conozco un medio sin réplica de probar que esta figura no es más que una invencion del hombre. Consiste este medio en mostrar que el que es casto y humilde de corazon según San Juan, es impúdico y colérico según San Lúcas; que sus promesas, que son espirituales según San Mateo, son temporales según San Márcos. Esto es lo que no se ha tentado de hacer, y la unidad de