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tan conocido en los círculos aristocráticos de esta Corte, con la señorita Doña Irene Fernandez de Losada, ilustre y rica propietaria de Galicia.»

Cuanto dijéramos fuera poco para expresar la desesperacion de Luis de Silva; el cual, después de escribir y romper varias cartas, envió la siguiente á Madrid:

«Señora Condesa de Alhucemas:

«Tiene V. en su poder un manuscrito que, un tiempo, llaman- ban, V. y el que fué su amigo desde la infancia, Nuestra Novela. Si todavía conserva un resto de su antiguo corazon, supongo se apresurará á quemar el malaventurado manuscrito. Es lo menos que puede decir á V. su servidor

Luis de Silva.»

Pasaron años, como ya hemos dicho; y Luis, que al principio no había pensado sino en vengarse del Conde de Alhucemas, cuyo solo nombre le encendía la sangre, supo que Irene era sumamente desgraciada. Y esto llegó á ser tan público, que nadie lo ignoraba en Madrid. Tal ruindad suele albergarse en el corazon humano, que Luis se alegró de saberlo; mas, pasado el primer impulso, miró lleno de lástima á aquella á quien tanto había amado y amaba todavía. Desde entonces se olvido del aborrecimiento que al de Alhucemas tenía, para pensar únicamente en la desventura de Irene. Pronto se supo que el Conde, no satisfecho con vivir apartado de su esposa, á la cual abandonaba villana y ruinmente, la iba además arruinando. Luis de Silva se hizo más económico y ahorrativo que nunca, y dióse á adquirir y aumentar cuanto podía, llegando á ser motejado de avaro por todo el mundo.

A la sazon, recibió una carta de Irene Fernandez de Losada, Condesa de Alhucemas, y él, en respuesta, escribió la que hemos leído en el comienzo de esta cuarta parte. Luis, que no sabía más por menores sino los que la voz pública llevaba á sus oidos, no dejó de quedar maravillado con la carta de Irene. Contestó, cual ya sabemos, y habiendo sabido que en la Coruña se vendía una carretela y un tronco de caballos negros, mandó comprarlos al punto, dándole sin duda el corazon que Irene tornaba á Galicia, pobre, sola y desamparada.
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V.

Cuando al dia siguiente fué Luis á la casa de Fernandez de Lomada, no pudo mirar sin dolorosa inquietud el rostro de Irene, la cual, á pesar de haber tenido toda la noche para reponerse del cansancio del viaje, estaba más pálida que el dia anterior. Y no era sólo la palidez del rostro, sino que, aun para andar, apenas tenía fuerzas la joven viuda.

—He visto que ayer mandó V. se quedase su coche en casa,—dijo Irene,—sin duda porque prefería V. rembarcarse, pero hoy debe irse en él por el puente de Betanzos.

Luis se puso encendido como la grana, y apenas acertó á decir lo siguiente:

—El coche, ó le usa V., ó permanecerá en la cochera encerrado; porque yo no voy nunca sino á caballo ó á pie…..

—Desde que vendí los coches en Madrid, determiné conformarme con la escasa renta que me quedaba, la cual no es suficiente para usar coche,—respondió Irene.

—Tan pobre ha quedado V.!—dijo Luis.

—Me quedan, esta casa y unas pocas tierras... Lo bastante para mantener y educar á mi Luisa.

El señor de Silva no pudo menos de pensar, allá en sus adentros, que era, en verdad, extraño el que la niña de Irene y el Conde de Alhucemas se llamase Luisa; pero, volviendo á la conversacion, exclamó:

—El coche, aunque mio, á nadie puedeservir sino á V., porque yo no le uso. Si V. no le quiere, ya sabe que permanecerá en la cochera…

—Del Pazo de Silva!—interrumpió Irene sonriendo, pero con tal firmeza, que Luis, conteniendo el disgusto, dijo:

—Sea lo que Dios quiera….. y lo que V. quiera!

—Le parecerá á V. extraño,—dijo Irene,—que, después de haberle molestado para que me fuese á recibir á Betanzos, no acepte el coche que acaso tenía comprado para ofrecérmele….. mas era tal el desamparo en que me veía, que no tuve ánimo para presentarme sola, según V. me ha visto, en la casa de mis padres. ¿Querrá V. creer, que he vivido en tal estado de aislamiento, que nada sabía de la casa?…
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—Además,—prosiguió Irene, conteniendo á duras penas los sollozos,—no quiero callar mis temores y la verdadera razon que me movía á contar con V….. Me hallaba tan escusa de salud y de fuerzas, que temía no poder llegar á Galicia. ¡Qué fuera entonces de mi desventurada Luisa! Sólo el pensar en su desamparo, me volvía loca….. Entonces determiné, después de llorar indecisa no poco tiempo, acudir á Luis….. quiero decir… á V.

Luis de Silva veía, cada vez con mayor espanto, que en el be llísimo rostro de Irene habían dejado los padecimientos, y acaso alguna enfermedad incurable, espantosa huella.

Luis, lleno de dolor y sorpresa, tenía en la garganta un nudo que no le dejaba hablar. Al cabo, dijo, no sin esforzarse para contener las lágrimas que le enturbiaban la vista:

—No sé, Irene, si he padecido algo en este mundo….. ¡Lo ignoro, porque lo he olvidado ya! Y, además, viendo á V. en el estado en que se halla, ¿qué son mis padecimientos al lado de los tuyos? Pero, cuanto dolor y cuanta tristeza haya podido experimentar, no serían jamás comparables á la gratitud con que acabo de oír sus palabras de V….. Irene Fernandez de Losada y su hija no se verán nunca en el desamparo, mientras viva Luis de Silva.

En aquel momento, Irene, llorando y sollozando, cayó de hinojos ante Luis, cuyas manos besó, empapándoselas en lágrimas…..

—Irene,—exclamó éste,—¿qué hace V.?

Irene seguía de rodillas, llorando, y sin que Luis pudiese hacerla incorporarse.

—Por Dios, Irene!—añadió:—levántese, ó me pongo de rodillas á la par de V….. ¡Por el alma de nuestros padres, Irene!

Al oír estas últimas palabras, la misera viuda, secó las lágrimas, hizo violentísimo esfuerzo para contener los sollozos, y poniéndose en pie dijo:
—Qué manda V.?
—Yo no mando, respondió Luis, sino que ruego y suplico.
—¿No ha hablado V. en nombre de nuestros padres, á quien tanto he ofendido?
Enmudecieron ambos, quedando de esta suerte mirándose, hasta que Luis, abriendo los brazos, exclamó:
—Irene! Irene! Te amó como siempre… más que á mi vida!
Irene, permanecía inmóvil; mas de pronto y cediendo á irresistible impulso, cayó en brazos de Luis.
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VI.

Como el recental se abriga de la lluvia al amparo de la oveja, como la madre gime y llora de alegría en el seno del hijo recién llegado de la guerra; así yacía en brazos de Luis de Silva Irene Fernández de Losada.

De pronto, entró la niña Luisa en la habitación, y quedóse sorprendida y callada ante lo que veía. Llueve en Galicia por el invierno á mares; rayo fugaz de sol cruza las nubes, y éstas, al ocultarle, aumentan la oscuridad del triste cielo. Breve como relámpago, fué la aventura de Luis e Irene. Esta, desasiéndose de aquel y mirando á la niña, exclamó:

—Ahí tienes, Luis... ahí tiene V. mi castigo y mi esperanza!

Luis miró á la niña, después á la madre, y dijo:

Irene, confía en Dios que todavía nos puede conceder...

—El qué? Interrumpió Irene. No, Luis, yo no merezco la felicidad en este mundo.

La niña (cosa bien natural) viendo que nadie paraba mientes en ella, se volvió desde la habitación al jardín para seguir jugando. Entonces, Irene, con ronco acento y solemne ademan, dijo:

—Oye, Luis... sí, te hablaré tuteándote... Escucha! Tú me has compadecido, desde el funesto día de Santiago; me has mirado con más lástima que odio, y amándome como siempre, según acabas de decir, más que á tu vida... no has pensado un momento en despreciarme! Pues bien, Luis, tu generoso corazón te engañaba... Aquella Irene á quien tanto habías amado, aquella Irene, en cuya existencia cifraba tu ventura, aquella Irene, que sólo en este instante ha llegado á comprender toda la generosidad y grandeza de tu alma... aquella Irene, Luis, aunque me cueste lágrimas de sangre el confesarlo... amaba á otro hombre pocos días después de haberte perdido... ¡amaba á otro hombre, con el más ciego, insensato y delirante amor!

Irene bajó la cabeza, y sin aliento, llena de angustia, trataba de seguir hablando y no podía; mientras Luis con el corazón despedazado esperaba las últimas palabras de su antigua amada, como el reo espera de los labios del juez la sentencia de muerte. Irene, con acento cada vez más ronco y apagado, prosiguió:
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—A la fuerza me sacaron de la casa tapándome la boca, para que no gritara y me oyeras; á la fuerza me llevaron á una silla de posta que en la plaza de Betanzos esperaba; á la fuerza y llena de ira y desesperación me vi sola en el coche con el Conde de Alhucemas. En vano trató éste de calmarme, ni entonces, ni en los dos días y medio que tardamos en llegar á Madrid, pues no contesté una palabra á... mi compañero de viaje. Y con todo eso, pocos días después le amaba con delirio.

Irene, inmóvil, pálida, demacrada, con los ojos hundidos y siempre hermosa como la muerte al despertar del sepulcro, alzó el rostro, cuya palidez resaltaba aún más con el negro vestido; y cruzando las bellísimas y adelgazadas manos sobre el pecho, dijo:
—Luis, créemelo, el infierno fué en su ayuda! Hay un espacio en aquella época de mi vida, del cual no me acuerdo. Sólo sé que después, era yo Condesa de Alhucemas y vestía galas y ostentaba joyas, y amaba á mi marido con locura.....

Irene asíó del brazo á su antiguo amado, diciéndole:
—Créeme, Luis; cree en la palabra de una moribunda.

Luis fué á tomar la mano de Irene, y al percibirla helada, no pudo contener un grito de angustia y desesperación.

Irene cruzó de nuevo las manos sobre el pecho, y sin percibirse en ella más movimiento que el de su anhelosa respiración, se quedó puestos los ojos en Luis é inmóvil, semejando mármorea estatua de antigua catedral.

Hubo entonces para los dos, breve instante que resumía su vida entera. Fernando de Silva y Jacobo Fernandez de Losada, enemigos políticos, amigos de siempre, muriendo asidos de la manos y encerrados de igual manera en las alturas de Oriamendi; la infancia de Irene y Luis, emigrados ó viviendo alternativamente en Guipúzcoa y Galicia; su vida, serena como el cielo de Castilla y Andalucía, apacible como el manso correr de las aguas en nuestras regiones del Norte, hasta que,—aborto del infierno,—había el Conde de Alhucemas envenenado tamaña felicidad, todo de súbito traído á la memoria de ambos, trocó aquel instante en un siglo de horrorosa amargura.

Sólo sentía Luis que Alhucemas no viviese para vengar en él tanta infamia. Otra persona quedaba, en quien Luis resumía todo su aborrecimiento. Ya se comprenderá que hablamos de D. Blas Maside.
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Irene sollozaba á ratos, pero sin derramar una lágrima. Por ventura las había ya agotado, á fuerza de llorar..... Luis iba á rogarla que se sentase y no se afligiera más, pero ella esforzándose, añadió.

— Le amé con locura, Luis.... te miré primero con lástima, llegando luego á ofenderme tu memoria..... antes de morir, no se miente..... y yo no quiero engañarte.

— Irene, por Dios te suplico que te serenes! Aquí, en Galicia, recobrarás las fuerzas, te pondrás buena... y yo te amaré, como siempre te he amado.....

Luis no pudo contener una lágrima, pero ella le dijo con amarguísima sonrisa.

— Luis, pues no quiero engañarte, no trates de engañarme tú... En tus brazos me hallaba, soñando que todavía era posible fuésemos venturosos..... cuando entró la niña..... ¡Pobrecita! Un relámpago pasó por tus ojos; y aunque desapareció al punto, ¿cómo no comprender que en aquella inocente vejas tú mi infame deslealtad? Era mi castigo..... y al propio tiempo, mi esperanza. Sí, Luis, mi hija es mi retrato y se llama como tú..... A los dos meses de casada, aquel hombre, á quien yo adoré tan ciegamente, me abandonó. Pasé meses y meses llorando y al nacer mi hija, tu nombre, que como eterno remordimiento me perseguía, fué el único que mis labios acertaron á pronunciar. Con él fué bautizada Luisa. Ya por entonces, había desaparecido mi fiebre de insensato amor; y volvía los ojos á mi vida pasada y á tu recuerdo..... Ya el demonio había tenido que ceder el puesto al ángel de mi guarda. Bien sabía yo que estaba mancillada para siempre, pero entonces comprendí cuánto valías.

— Mira, Luis,— prosiguió diciendo la triste Irene, llorando al cabo y sentándose,— Luis, siéntate á mi lado.....

Luis la obedeció temblando, porque advertía en su rostro y ademan cierta cosa sobrenatural que le llenaba de pavor.

— Mira, Luis, Dios ha perdonado mi deslealtad al autor de mis días y á ti, pues me ha permitido venir á Galicia. Muerto mi corazón para toda alegría, y resecas mis entrañas con el polvo abrasador de Castilla, apenas he bajado las pendientes de los montes y he respirado el aire apacible de Galicia y solazado mi vista en sus prados y arboledas, imaginaba que todo aquello infundía vigor á mi enfermo espíritu y aniquilado cuerpo..... Vivía tu vida, Luis,
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alentaba en la tierra de nuestros padres. ¡Lloraba, pero vivía, cuá
hace ya largos años no he vivido en Madrid! Era también egoísta
mi cariño. Temiendo á mi muerte, que de seguro está próxima.....
—Irene, no hables de eso. Aquí vienes á vivir, ya que tan des-
venturada has sido hasta el presente. Luisa será nuestra hija. ...
—Eso te venía á pedir desde Madrid; pero será tuya tan sólo,
porque yo... Pero, en fin, Luis, como tú no hay otro hombre en
el mundo... Harto tarde lo he conocido! Mas qué podía esta in-
feliz contra todo el infierno conjurado en su daño! Cómo, sino,
pude llegar á olvidarte por el que osó mancillarme, dándome su
mano! Tú eras hermoso y sin mancha; él, corrompido y enfermo;
tú, honrado y leal; él, desleal y siempre infame. A qué punto me
arrebato mi ceguera, es cosa que no me explico sino acusando al
mismo infierno de nuestra desventura... Y la llamo nuestra, Luis,
porque bien sé cuán desgraciado eres por causa mía!
—Nada más tengo que decirte,—añadió Irene.—Allíncemas se
había casado meramente por interes, de modo que comenzó tan
desatinadamente, que, á poco, tuvo que tomar dinero á préstamo.
Mi tío Maside se le proporcionaba á muy subido interes, diciendo
no había podido sacarle de los usureros más barato. Con las locu-
ras de mi esposo aumentaron las deudas, préstamos e hipotecas. De
todo se aprovechaba por bajo de cuerda D. Blas Maside, que hoy,
después de romper con nosotros todo trato, es propietario de casi
todo lo que antes era mío. Mi esposo entonces, viéndose sin espe-
ranza, se suicidó. Los bienes de los Fernandez de Losada están
hoy en manos de mi antiguo tutor, que se valía de testaferrros
para adelantarnos dinero y quedarse con los bienes hipotecados...
No tengo fuerzas para más,—dijo Irene.—Voz del corazón me
dice que mis días están contados... Me perdonas, Luis?
Cuánto dolor, qué de pena y amargura padecían los corazones
de ambos! Quién les dijera que tal había de ser el fin de sus amo-
real Dios, sólo Dios, en su infinita misericordia, podía darles ánimo
para padecer y sufrir, fe y conformidad para esperar!

VII.

Irene iba decayendo de día en día. Gracias á la bondad de Luis,
su combatido espíritu hallaba de vez en cuando olvido y reposo.
Cierto que, á lo mejor, el recuerdo de la desventura pasada venía
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á despedazar el corazon de la desventurada; mas la vida, de todas maneras, se iba en ella apagando; y Luis, al ver aquel pálido rostro, más blanco que la almohada en que dormía, lloraba y se estremecía de horror.

Una vez se hallaba al lado de Irene, dormida, la cual, abriendo los ojos, se sonrió al verle, alargando su mano pálida, transparente y sin fuerzas, que Luis besó.

—Siempre caballero!—dijo ella.
—Siempre amante!—respondió Luis.
—Ciento; tú no eres como los demas hombres;... pero es imposible que me ames como antes de mi crimen.
—Tú eras dueña de tu voluntad... Y además ¿no sabes que hay, á veces, mayor cariño para la oveja descarriada que para la que, sin haber experimentado peligro alguno, ha permanecido siempre en el redil?

Irene apenas tenía ya fuerzas para moverse, pero alzando la cabeza y con los ojos clavados en Luis, exclamó:
—Luis, ¿de veras crees tú que puede haber perdón para la oveja descarriada?
—Y amor!—contestó Luis.
Irene enmudeció; y después de mirarle largo espacio, dijo:
—No! sus ojos no mienten.... Me perdoná y me ama.... Luis, pon tus labios en los míos, para que me recibas el alma, antes que vuelva al seno de Dios....
—No delires, Irene de mi alma;—respondió Luis, mientras le ahogaba el dolor.
—Pon tus labios en los míos.... Te lo ruego por Dios;—le dijo Irene.
Luis obedeció... y en aquel momento, mientras sus labios sellaban los de Irene, un soplo ardiente de hálito divino, pasó de la amada al amado... Luis besaba y abrazaba á Irene, más ésta había dejado de existir, con la sonrisa en los labios....

Un mes y un dia eran pasados desde la muerte de Irene, y las campanas de Andrade repicaban en honor del glorioso patron de España, Santiago; por ser el dia en que la Iglesia celebra su festividad. Ocho años mediatan entre el primer dia de Santiago y el presente; y en ocho años, de desventuras y dolores sin cuento para Luis á Irene, había nacido y madurado una niña.
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huérfana á la sazon de un suicida y de una madre desgraciada.

Aquella niña no tenía más amparo en el mundo que el de Luis de Silva, á quien desde luego comenzó á llamarle padre... porque éste se lo había mandado.

Era temprano, y aun había poca gente delante de la iglesia, la cual permanecía cerrada. Dentro estaban, de rodillas, y al lado de una sepultura en el presbiterio, Luis de Silva y la hija de Irene. Vestían luto, y la niña cruzaba sus manitas y repetía las oraciones que Luis iba diciendo. Ambos lloraban, inclinando la cabeza; él, como sáuce de tronco robusto, aunque flexible, que llora sobre antigua piedra sepulcral revestida de musgo; la niña, como la flor del campo guarecida del cierzo en la hondonada.

De pronto, bajo aquellas bóvedas, que siglos antes habían repetido los cánticos de los Caballeros del Templo, se oyó una voz varonil, que el dolor alteraba, y decía:

—Descansa en paz!

—¡Amen! —dijo la pobrecita niña Luisa contestando á su padre adoptivo, mientras éste la tomaba de la mano. Salieron ambos por una puerta lateral, y, á poco, abierta la de la fachada, comenzaron á entrar los fieles devotos del Apóstol Santiago, cuya antiquísima imagen se veía en el altar mayor rodeada de luces.

Don Blas Maside vive en Madrid, arrastra coche y oye con gusto á los que le cuentan que no hay Dios; si bien, y á pesar de que su conciencia tiene callo, no deja de soñar de vez en cuando con el Infierno. Es rico. ¿Será cosa de decir que es venturoso? No lo creemos.

Luisa vive con su padre Luis de Silva, en el Pazo de Andrade. Todos los días van por la mañana al templo, y de hinojos ante el sepulcro de la desventurada Irene, la encomiendan á Dios y piden tener la misma paz, conformidad y fuerza del arrepentimiento para la muerte, que tuvo Irene Fernandez de Losada.

FERNANDO FULGOSIO.
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¿Tiene ya el Sr. Figuerola proposiciones más ó menos precisas y formales, que le permitan fundar en serias probabilidades siquiera la confianza que ostenta en los beneficiosos resultados de este plan?—Si así fuese, esas proposiciones, para ser serias, tendrán que estar basadas en algunos cálculos; y no vemos razon alguna que impida hacer públicos los elementos esenciales de esos cálculos, para que se pueda apreciar el valor probable de sus resultados en las combinaciones del pensamiento ministerial. En esto nada se perjudicaría á los legítimos intereses de los autores de dichas proposiciones, ó de los que en ellas pudieran interesarse, y el Ministro tendría la ventaja de conseguir tal vez hacer á las Cortes y al público participes de su propia confianza.

No hay aun tales proposiciones? En ese caso el éxito del plan dependerá de multitud de contingencias, una sola de las cuales bastará para burlar todas las esperanzas, y deshacer todas las combinaciones del proyectado arreglo de la Cuestión de Hacienda. Los especuladores, cuya intervención en el asunto es condición esencial del éxito, no acudirán al llamamiento que se les hace, sin enterarse bien de todas las circunstancias del negocio, en cuanto á la materia de la especulación, que, como hemos visto, es hasta ahora cosa ignorada. Podrá suceder, que, cuando aquellas circunstancias sean conocidas, no se espontáneen las proposiciones, tales, á lo mémos, que puedan ser decorosamente admitidas; podrá suceder también que presentándose negociadores, con condiciones aceptables, para algunos de los recursos ofrecidos al mercado, tales como los Bonos, ó las minas, ó los tabacos de Filipinas, falten para los demás, y con mayor razon para el conjunto de la empresa, con relación al pago de los cupones de la Deuda, y en cualquiera de estos casos, cómo en otros muchos, la ley hoy proyectada, y el voto de confianza que con ella se hubiere obtenido, resultarian inútiles; peor que inútiles, porque traerían en pos de sí las terribles consecuencias de todo tardío desengaño, haciendo más gravosa nuestra situación económica, y doblemente difícil el remedio así aplazado al amor de unas esperanzas defraudadas.

Si de estas consideraciones generales desceudemos á algunos detalles, las dificultades aumentan, y la inseguridad de los resultados que el Ministro se promete obtener por medio de las autorizaciones que pide, se hace más patente. Entre los variados recursos que deberán ser objeto de las negociaciones anunciadas,
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EL BRASIL.

1869.

(Continuacion.)

II.

Pasemos á la parte rentistica del Imperio americano.
A mas de 2.000 contos de reis fuertes, ó sea unos 42 millones de reales vellon, subia lo que el erario del Brasil remesaba al de la metrópoli, después de cubiertos todos los gastos de la colonia, representando ese sobrante, casi la mitad de todas sus rentas.
A esa suma, añadiase la crecida que del monopolio de los brillantes obtenía el Gobierno de Lisboa, y que no ha sido posible averiguar con certeza.
Tales eran en globo los provechos que directamente le valía á Portugal su dominio en América. Los indirectos, ó sea los dinamados de su exclusivo comercio con la colonia, eran todavía más crecidos.
La apertura de los puertos brasileños á todas las marinas con cuyos países vivía en paz Portugal; el aumento en la cuota de los principales impuestos ya existentes, y la creación de otros nuevos, aumentaron los ingresos del Brasil al establecerse Juan VI en su