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lucia y de los daños que habian causado por falta de prevision y de medios para resistirlos. Dejamos tambien por esta vez la palabra á Macanaz, que fué testigo de lo que refiere.

El Cardenal Portocarrero y D. Manuel Arias detuvieron las primeras noticias por excusar á la Reina el pesar; pero al fin, viendo que se repetian y el riesgo que amenazaba con esta nueva irrupcion, dieron cuenta de todo; y la Reina, después del sentimiento que le causó la noticia, vió con disgusto que la hubiesen detenido, sin discurrir entre tanto la menor providencia; y comenzando á tratar del socorro, se halló el embarazo de la falta de medios. Quiso la Reina informarse y encontró que cuando el Rey entró en la Corona todo estaba vendido, ó empeñado ó dado por merced; de modo que no producia el Real patrimonio para el sostenimiento de las Casas reales; y llegando á votar los del Gobierno, todos fueron de acuerdo de que se pidiese un donativo á los gremios, y se hiciese un repartimiento en toda España; pero la Reina, en sus pocos años, reparó que esto era muy dilatado y que pasarían años sin enviar socorro, y que, sobre todo, se quería comenzar por donde se debía acabar, y así, viéndoles embarazados, les dijo:—Yo no he de dar lugar á que se grave á los vasallos; el Rey, para las urgencias de Italia, no lo ha hecho; lo que conviene es que desde luego se saque cuanto se pueda del Real patrimonio, y que todas mis joyas, plata y oro se empleen en esta urgencia, y que se den las demás disposiciones necesarias sin pérdida de tiempo.—Y reparando que los del Consejo se quedaban absortos viendo su ardor, prosiguió:—Yo veo que no pensais en las providencias según la necesidad lo pide; el Rey, empeñado en combatir á sus enemigos en Italia, ha expuesto cada dia su persona á los mayores peligros, y no será justo que entre tanto yo esté con quietud viendo padecer á sus vasallos y peligrar la España; y así, tened entendido que desde esta tarde saldré yo á campaña é iré á exponer mi persona por mantener al Rey lo que es suyo.—Listo lo decía derramando algunas lágrimas de verse en tal situacion. Los del Gobierno, viéndola tan resuelta, y que no cedería si no se la daba seguridad del socorro, comenzaron á discurrir con más ardimiento, y el Cardenal Portocarrero ofreció enviar aquel mismo dia un socorro considerable en dinero de su propio caudal; el Arzobispo de Sevilla envió orden para que todos los frutos y rentas de su arzobispado se empleasen en la defensa, y se dieron providencias para remitir armas, municiones y algunas tropas. Con esto se sosiegó la Reina, y cundiendo, porque los del mismo Gobierno lo publicaron, la noticia de lo sucedido en el Consejo, al punto la villa y gremios de Madrid ofrecieron á la Reina un donativo muy considerable y que lo continuarían; la Santa iglesia de Toledo, la de Sevilla, y, en fin, todas las iglesias, ciudades y villas más considerables del reino, y aun
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muchos particulares, enviaron desde luego, sin que se les hubiese pedido, copiosos socorros de dinero.... Toda la Andalucía alta y baja se puso en armas, y cada cual pretendía ser el primero en sacrificarse por sus reyes y por su patria; y fueron tales los socorros que comenzaron á llegar y tan universal el movimiento, que los enemigos se hubieron de embarcar en desorden..... etc. (1)»

No hay que preguntar en qué se ocupaba la Princesa de los Ursinos durante estos sucesos. Hacer popular á la Reina, poner luego á Felipe en contacto con el pueblo, destruyendo la barrera de la etiqueta austriaca y combatiendo el sistema de aislamiento y voluntaria reclusión en que habían vivido la mayor parte de los monarcas de aquella dinastía, fué lo que pretendió en ese primer período de su influencia la de los Ursinos, y lo que logró, auxiliada por el talento admirable y gran corazón de María Luisa Gabriela de Saboya.

(1) Memorias para la historia, tomo I. pág. 119.

Joaquín Maldonado Macanáz.
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ESTROFAS.

I.

La generosa musa de Quevedo
desbordóse una vez como un torrente
y exclamó, llena de viril denuedo:
«No he de callar por más que con el dedo,
ya tocando los labios, ya la frente,
silencio avíses ó amenaces miedo.»

II.

Y al estampar sobre la herida abierta
el hierro de su cólera encendido,
tembló la conclusión que siempre alerta
incansable y voraz, labra su nido,
como gusano ruin en carne muerta,
en todo Estado exánime y podrido.

III.

Arranque de dolor, de ese profundo
dolor que se concentra en el misterio,
y huyé cansado del rumor del mundo,
fué su sangrienta sátira, cauterio,
que aplicó sollozando al patrio imperio
miseró, gangrenado y moribundo.
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IV.

Oh! Si hoy pudiera resonar la lira
que con Quevedo descendió á la tumba,
en medio de esta universal mentira,
de este viento de escándalo que zumba,
de este fétido hedor que se respira,
de esta España moral que se derrumba;

V.

De la viva y creciente incertidumbre
que nuestras fuerzas, sin luchar, agota,
del huracán de sangre que alborota
el mar de la revuelta muchedumbre,
de la insaciable y hounda podredumbre
que el rostro y la conciencia nos azota;

VI.

De este horror, de este inmenso desvarío
que cubre nuestras almas con un velo,
como la tumba impenetrable y frío;
de este insensato pensamiento impío
que destituye á Dios, despuebla el cielo
y precipita el mundo en el vacío;

VII.

Si en medio de esta borrascosa orgía
que infunde repugnancia al par que aterra
esa lira estallara, ¿qué sería?
Grito de maldición, canto de guerra
que en las entrañas mismas de la tierra
la muerta humanidad conmovería.

VIII.

Mas, por qué el gran satírico no aliente
debe haber quien consienta y autorice
tanta degradación, indiferente?
«No ha de haber un espíritu valiente?
Siempre se ha de sentir lo que se dice?
Nunca se ha decir lo que se siente?»
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una serie de preguntas tan sencillas como profundas; las preguntas que cualquiera hace en una noche hermosa al contemplar la inmensa magnificencia del cielo. Fray Luis de Leon, en su Noche serena, ante la morada de grandeza, templo de claridad y de hermosura, eleva el alma y espera ver en la otra vida los secretos allí escondidos detrás del manto de los astros. Pero la impresion que la bóveda celeste produce en el ánimo del pensador es méno ferroso que la de Fray Luis; la honda contemplacion del firmamento hace algo escéptico al creyente, y algo creyente al escéptico: mirando al cielo de noche, lo que surgen siempre son dudas, y la expresion de esas dudas es siempre la interrogacion.

Por eso las preguntas naturales y espontáneas del pastor de Leopardi contienen toda la filosofia; son aquella philosophia perennis de que habla Leibnitz, y que todos más ó menos llevamos en el fondo de la inteligencia. ¡Qué graciosa melancolia, qué candida sabiduría la del pastor asiático preguntando á la luna lo que en nuestras nocturnas horas de poetas ó de filósofos todos la hemos preguntado al ver tanto planeta: cuál es el fin de la vida universal! El silencio de los astros nos ha dejado en la misma duda que las respuestas de los sabios: ese silencio equivale á decir: lo ignoro, porque en efecto, el universo se ignora á sí mismo. La naturaleza es méno que mortal, es muerta: vivir es sentir y tener conciencia, y el universo es un inmenso autómata que se agita en los piélagos del vacío. ¿Cómo ha de responder ese vacío, cuando con el pastor le dirijamos estas sublimes preguntas que contienen el secreto de todas las ciencias?

Spesso quand'io ti miro
Star così muta in sul deserto piano,
Che, in suo giro lontano, al ciel confina;
Ovver con la mia greggia
Seguirmi viaggiando a mano a mano;
E quando miro in cielo arder le stelle;
Dico fra me pensando:
A che tante facelle?
Che fa l'aria infinita e quel profondo
Infinito seren? che vuel dir questa
Solitudine immensa? ed io che sono?
Così meco ragione: e della stanza
Smisurata e superba,
E delle innumerabile famiglia;
Poi di tanto adorar, di tanti moti
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IX.

¡Cuántos sueños de gloria evaporados como las leves gotas de rocío que apenas mojan los sedientos prados! ¡Cuánta ilusión perdida en el vacío, y cuántos corazones anegados en la amarga corriente del hastío!

X.

No es esto el hilo de bullente plata que fertiliza la extendida vega: es sorda inundación que se desata. No es viva luz que se difunde grata, sino confuso resplandor que ciega y tormentoso vértigo que mata.

XI.

Al menos en el siglo desdichado que aquel ilustre y vigoroso vate con el rayo marcó de su censura, podía el corazón atribulado salir ileso del mortal combate en alas de la fe radiante y pura;

XII.

Y apartando la vista de aquel cieno social, de aquellos pútridos despojos, de aquel lúbrico y torpe desentreno, fijar llorando sus ardientes ojos en ese cielo azul, limpio y sereno, de santa paz y de esperanzas lleno.

XIII.

Pero hoy ¿dónde mirar? Un golpe mismo hiere al César y á Dios. Sorda carcoma prepara el temeroso cataclismo, y como en tiempo de la antigua Roma, todo cruje y vacila y se desploma en la tierra, en el cielo, en el abismo.
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XIV.

Perdida en tanta confusion la calma,
de eterna noche el corazon cubierto,
la gloria muda, desolada el alma,
sobre este pavoroso desconcierto
se eleva la razón, como la palma,
que crece triste y sola en el desierto.

XV.

¡Triste y sola, es verdad! ¡Dónde hay miseria mayor, dónde más rudo desconsuelo?
¿De qué le vale desgarrar el velo
que envuelve y cubre la vivaz materia,
y con profundo, inextinguible anhelo
sondar la tierra, escudriñar el cielo,

XVI.

Entregarse á merced del torbellino,
y en la fiebre insensata que le aqueja,
el misterio inquirir de su destino,
si á cada paso que adelanta, deja
su fe inmortal; como el vellon la oveja,
enredada en las zarzas del camino?

XVII.

¿Si á su culpada indignidad se adhiere
con la constancia infame del beodo
que goza en su abyeccion y en ella muere:
si ciega y torpe y degradada en todo
desconoce su origen, y prefiere
á descender de Dios, surgir del lodo?

XVIII.

Libertad, Libertad! No eres aquella
virgen de blanca túnica ceñida
que vi en mis sueños pudibunda y bella,
No eres, no, la deidad esclarecida
que alumbra con su luz, como una estrella,
los oscuros abismos de la vida.
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XIX.

No eres la fuente de perenne gloria que dignifica el pensamiento humano y engrandece esta vida transitoria:
no el ángel vengador que con su mano imprime en las espaldas del tirano el hierro incandescente de la Historia.

XX.

No eres la vaga aparición que sigo con hondo afán desde mi edad primera sin poder alcanzarla.... ¿Mas qué digo?
No eres la Libertad! Disfraces fuera!
Licencia desgreñada, vil ramera del motín, te conozco y te maldigo.

XXI.

Ay! No es extraño que sin ley ni guía, los humanos instintos se desborden con el rugido del volcan que estalla, y en medio del tumulto y la anarquía, como corcel indómito el desorden no respete ni látigo ni valla.

XXII.

Quién podrá contenerle en su carrera?
¿Quién templar el impulso de la fiera y loca multitud enardecida que principia á dudar, y ya no espera hallar en otra luminosa esfera, bálsamo á los dolores de esta vida?

XXIII.

Como Cristo en la cúspide del monte, rotas ya sus morales ligaduras, mira doquier con ojos asombrados, por toda la extensión del horizonte dilatarse á sus pies vastas llanuras, ricas ciudades, fértiles collados.
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XXIV.

Y excitando su afán calenturiento,
tanta grandeza y tanto poderío,
de la codicia el ponzoñoso acento
grítale audaz:—¡El cielo está vacío!
¿Por qué temer?—Y ronca y sin aliento
la muchedumbre ruge:—¡Todo es mio!—

XXV.

Y en el tumulto su puñal afila,
y la enconada cólera que encierra
enturbia y enrojece su pupila,
y ensordeciendo el aire en són de guerra
hace temblar bajo sus pies la tierra
como las hordas bárbaras de Atila.

XXVI.

No espereis que esa turba alborotada
infunda nueva sangre generosa
en las venas de Europa desmayada;
ni que termine su fatal jornada,
sobre el ara desierta y polvorosa
otro Dios levantando con su espada.

XXVII.

No espereis, no, que la revuelta plebe
como santo depósito en su pecho
nobles instintos y virtudes lleve.
Hallará el mundo á su ambición estrecho,
que es la fuerza, es el número, es el hecho brutal. ¡Es la materia que se mueve!

XXVIII.

Y buscará la libertad en vano,
que no arraiga en los crímenes la idea
ni entre las olas fructifica el grano.
Ya el castigo en sus iras centellea
pronto á estallar, que el rayo y el tirano
hermanos son. ¡La tempestad los crea!

GASPAR NUÑEZ DE ARCE.
Abril de 1870.
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UNA TEMPORADA EN EL MAS BELLO DE LOS PLANETAS

V.

VISTA RÁPIDA DE JÚPITER.

Entre tanto, la rapidez del vehículo aumentaba, y por ella, y por lo que nos había sucedido al llegar á Marte, conocí que nos acercábamos á Júpiter.

De repente sentí un calor sofocante, y que se paraba el globo, no como en Marte, quedándose absolutamente inmóvil, sino oscillando y meciéndose en la atmósfera de Júpiter, cómo oscila y se mueve un buque en medio de una mar tempestuosa.

Miré á M. Leynoff, y estaba pálido; sus ojos se dirigían con ansiedad hacia el cuerpo del planeta, y mientras que con una mano sostenía el telescopio en disposición de servirse de él cuando llegase la ocasión, no dejaba de mirar ávidamente á un papel con números que tenía en la otra. Yo no apartaba mi vista de él. De repente veo dibujarse en su boca una sonrisa, que, por lo inesperada, me llenó de admiración.

—Qué tenéis?—le dije con ansiedad:
—Que nos hemos salvado, Mendoza; salvado sí, gracias á un milagro de la Divina Providencia.
—Salvado! ¿Cómo así, cuando el globo oscila de una manera tan violenta? No os comprendo, amigo mío.
—Tranquilizaos—me dijo M. Leynoff—en cuyo rostro brillaba la alegría más viva. Nos hemos salvado, os lo repito, pues, ade-
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más de que el calor de Júpiter es soportable en las últimas capas de su atmósfera, hemos tenido la fortuna de caer, casi pegados, á la corriente de comunicación con Saturno. Es verdad que el globo sufre ahora sacudidas muy violentas, pero también lo es que, ayudados de las paletas que tiene á sus lados, podremos abandonar este sitio así que el peligro sea inminente. No perdamos un segundo; mirad hácia abajo y observad un espectáculo el más grande é imponente que el ojo humano haya visto jamas.

Miré, en efecto, y... Oh Dios! ¿Dónde están las palabras, dónde las ideas, dónde la elocuencia que se necesita para describir lo que entonces se ofreció á mi vista?

Al ruido extraño que habíamos percibido en un principio, á aquel ruido amenazador que parecía estremecer el universo, se unía un calor fastidioso y sofocante. Numerosos torbellinos de humo se elevaban desde el cuerpo del planeta hasta la parte más alta de su atmósfera, y estos torbellinos, agitados por la violencia extremada del calor, se precipitaban silbando por entre los huecos y separaciones que las materias inflamadas dejaban al pasar de un punto á otro. En medio de estos torbellinos, y después de detonaciones, imposibles de describir por lo horrorosas, se elevaban con ímpetu furioso, y á la par de las columnas de humo, ráfagas anchísimas de una llama blanca en su centro y más oscura en su base y punta, que nos hacía ver la superficie del planeta como un océano de fuego, cuyo calor, de una intensidad imposible de calcular, mantenía en estado líquido las materias que lo fomentaban.

Mas á aquel ruido, á aquellos torbellinos de humo, á aquellas ráfagas de fuego y á aquellas detonaciones horrendas que las precedían, se unía una especie de quejidos lastimeros (efecto del silbido de los gases) semejantes á los que exhalarian seres humanos que se estuviesen abrasando en aquel incendio nunca visto. Al mismo tiempo resonaban á lo lejos, y hacían erizar nuestros cabellos, crujidos espantosos, prolongados y siniestros, que se oían en los intervalos de las detonaciones, y que parecían provenir del desplome ó hundimiento de colinas que se formaban y desaparecían, y de montañas que se derrumbaban. Tantos horrores á la vez produjeron en mi tal efecto, que no pude méños de exclamar:

—Oh, M. Leynoff! Si el infierno tiene un sitio en alguna parte, preciso es que sea aquí, y que á él vengan á parar todos los condenados de nuestro sistema planetario. ¿No es Júpiter, mayor
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que todos los planetas juntos? ¿Y no llama la atencion que él solo permanezca incandescente todavía? Qué decís?
—Que sólo Dios puede saberlo; pero alejémonos de este sitio cuanto antes, si no queremos abrasarnos.
Dijo, y poniendo en movimiento la máquina de las paletas, llegamos al instante á la corriente de comunicacion con Saturno, por la cual nos dejamos conducir ébrios de gozo.
—Hé aquí uno de los momentos más felices de mi vida—dijo M. Leynoff.
—Oh! sí, y muy feliz, amigo mio—le contesté con una especie de respeto que, involuntariamente me causaba el ver como iba realizando su proyecto.

CAPITULO VI.

LLEGADA Á SATURNO.

Caminábamos tranquilamente cuando me dijo M. Leynoff:
—¿Quereis, Mendoza, que comamos un bocado con la salsa de la satisfaccion y la esperanza tan fundada de vernos pronto en Saturno?
—Que me place—le contesté.
Trajo M. Leynoff una lata de salmon, que comimos con apetito, bebiendo en seguida una botella de Champagne que acabó de disipar hasta la última huella de las terribles emociones que habíamos sufrido en Júpiter.
Después de la comida, me dijo M. Leynoff:
—Ahora, Mendoza, reparad ese cielo tan oscuro y silencioso, tachonado de estrellas, y ese sol, cuyo volumen disminuye progresivamente á medida que nos vamos alejando. Marte, la Tierra, Venus y Mercurio han desaparecido ya para nosotros, aunque los busquemos con el telescopio, y desde Saturno no veremos más que al Sol y á Júpiter, de todo nuestro sistema planetario. Prodigiosas distancias hemos recorrido, amigo mio, y sin embargo estas mismas distancias vienen á hacerse inapreciables si las comparamos con las que hay desde Saturno á las estrellas. Un solo cabello que un hombre, colocado en Sirio, pusiese delante de los ojos, ocultaría todo nuestro sistema planetario, incluso á Urano, cuya órbita es, sin embargo, de 662.000.000 de leguas.
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—Parece increíble—dije yo.
—Y sin embargo, es la verdad. Oh, el cielo!... el cielo!...
Y diciendo esto bajó M. Leynoff la cabeza en ademan meditabundo, y permaneció en este estado largo rato.
Quince días después observamos que aumentaba la rapidez de nuestro globo.
—Nos acercamos á Saturno—me dijo M. Leynoff.
Y cogiendo el telescopio y dirigiéndolo hacia el cuerpo del planeta, lo estuvo contemplando mucho tiempo; luego se separó y dijo:
—Mirad, Mendoza.
Miré en efecto y.... Oh, qué astro tan magnífico!
Se me apareció como una luna enorme, meciéndose entre dos anillos concéntricos entre sí, y próximo uno á otro.
En torno de esta luna giraban siete cuerpos (los satélites) que, respecto del volumen del planeta, podían compararse á siete perlas. El brillo, sin embargo, tanto en los arcos como en los satélites y como [en el planeta], disminuía progresivamente á medida que nos acercábamos á éste, y en la misma proporcion iba aumentando el volumen de los objetos referidos, presentándose, al fin, Saturno como un mundo inmenso, sus arcos como dos fajas luminosas, y sus satélites con el aspecto de nuestra luna, si bien algunos eran todavía más hermosos. El más distante, sobre todo, era admirable y casi tan grande como la Tierra.
Es imposible—me dijo M. Leynoff—que lleguemos á Saturno sin tropezar con sus anillos, ya porque la corriente que nos conduce pasa muy cercana á ellos, y ya porque deseando ver cuanto antes este mundo, necesitamos ir á caer sobre su parte iluminada, es decir, sobre aquella parte que se halla de cara al sol; de lo contrario, nos expondríamos á envolvernos en una noche de quince años. Bien sé que desde este sitio podíamos pasar á otro donde fuese día; pero entonces perderíamos mucho tiempo, y para evitarlo, nos conviene, como he dicho, ir á caer sobre su parte iluminada.
—Ya lo creo,—dige yo,—y si es posible, debemos procurar que así suceda.
—Y sucederá, Mendoza, pues para conseguirlo, no tengo más que introducir en el lugar correspondiente algunos gases de ascensión, aumentar su fuerza, cuando nos acerquemos á los arcos, y vencida la atracción de estos, disminuir el poder de aquellos para descender sobre Saturno.
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Así lo hicimos, en efecto; pero fué tan rápido nuestro paso por delante de los anillos, que no pudimos observarlos con el telescopio: no nos quedó duda, sin embargo, de que había vida y vegetación en ellos, pues así debimos deducirlo del color variado de su superficie, y de los bosques y colinas que, á la simple vista, percibimos.

Por fin, llegamos á Saturno, y caímos sobre su parte iluminada. A Saturno! Y era cierto que estábamos en él?

Ah! lo veía, y apenas podía creerlo.

CAPITULO VII.

LA FAMILIA DEL SEÑOR NOMARA.

El sitio donde caímos era una especie de cuadro formado por árboles, tirados á cordel, de una altura y corpulencia colosales. Sus ramas eran tan espesas y tan largas, que casi venían á tocarse en el medio del cuadro, formando sobre éste una especie de cúpula achatada, en medio de la cual se veía un claro por donde únicamente penetraba el sol. Lo ancho de las hojas y lo dilatado de las ramas hacían una sombra deliciosa.

A un lado del cuadro, se veía una mesa grande, cubierta con un lienzo ó mantel finísimo, atestada de manjares diferentes.

Ocupaba un anciano la cabecera de esta mesa, y á sus lados estaban sentadas cuatro personas; dos mujeres, una ya de edad, y la otra muy joven; y dos hombres, uno en todo su vigor, y otro también joven. Varios criados, lujosamente vestidos, servían á estas personas.

El anciano era un hombre muy alto, y digo muy alto respecto de nuestra estatura, algo encorvado, de blanca y despoblada cabellera. Tenía un aire noble, y al paso que su frente denotaba una inteligencia poderosa, que sus maneras revelaban la más alta distinción, y que su rostro inspiraba cariño y respeto á la vez, su color sonrosado y la llenura de sus carnes, daban indicios de una constitución vigorosa todavía. Una túnica cuyos pliegues sujetaba un cordón de seda, un manto que sobre ella caía con cierta gravedad, una especie de botas de color azul, anchas y con encajes en sus bordes, y un sombrero grande rodeado de una blanca plu-