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¡on se han hecho varios tabucos infectos: vénse las columnas empotadas en tabiques de tapiería, arcos sin estuco, admirables trozos de almocárabe, cubiertos de todas las suciedades imaginables, frisos cañados de labor primorosa, que van demorónándose poco á poco para aumentar el polvo de los patios, donde yace hecho pedazos el Koran esculpido que se cae letra á letra de las paredes.

Pero si de este palacio no nos quedan más que girones, en cambio podemos examinar completo el famoso Cristo de la Luz, que encontrareis allí en la parte norte junto á la puerta del Sol; iglesia tan insignificante en su parte exterior, que apenas se distingue de las vulgares casas que le rodean. Su aspecto es el de una covacha; y como sitio de oracion y ceremonias religiosas, apenas basta para satisfacer la devoción de una familia numerosa. Ya recordareis la fábula del judío que dió la lanzada al Cristo, y la otra, más inverosímil aún, de cierta luz que ardió 370 años sin consumirse. Si esto no fuera un disparate físico, se refutaria diciendo que el edificio actual es enteramente sarraceno y construido durante la dominación, siendo por lo tanto cosa segura, que la antigua iglesia fué derribada por los invasores. Pero no intentemos destruir lo que por fuerzas humanas no puede ser destruido, una tradición legendaria que lleva ocho siglos de depósito en la mente del pueblo.

El Cristo de la Luz es muy pequeño, pero su disposición no tiene nada de sencillo, siendo un exacto testimonio de la influencia bizantina en las primeras construcciones árabes. Descartando el santuario, que es extraño al resto del edificio, tenemos en su planta un cuadrado perfecto. En el centro se elevan cuatro columnas con cuatro arcos, que en el corte horizontal del edificio determinan dos cuadrados concéntricos. Este arco y la pequeña bóveda á que dá origen, es el elemento generador del edificio, como en la grande aljama de Córdoba, en que el mismo arco multiplicado hasta una proporción enorme, engendra aquella maravillosa combinación, que recuerda las multiplicaciones de la óptica. En el Cristo de la Luz no existe el arco suplementario que vemos en la mezquita de Abderramen; pero sí una cosa que se asemeja mucho á aquella rarísima forma.

El edificio puede decirse que consta de dos pisos. Imaginaos cuatro paredes formando un prisma: en el interior poned cuatro columnas equidistantes de los ángulos, sobre estas columnas, cuatro arcos, sobre estos arcos cuatro paredes, y tendrémos dos pris-
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mas concéntricos unidos por dos arcos en cada ángulo. Resultan doce arcos, los cuatro torales y los ocho de los ángulos: estos arcos determinan, como es fácil comprender, seis naves que se cruzan, determinando á su vez nueve bóvedas. Pero las cuatro paredes del prisma interior tienen unas grandes ventanas, que hacen en la parte superior del prisma lo que los arcos torales en la parte inferior, es decir, comunicar entre sí los nueve recintos cubiertos con las nueve bóvedas de que hemos hablado. De éstas, la central se eleva más que las demás, y está trasparentada en todos sus lados por ajimeces de herradura. Las cúpulas están cruzadas por aristas y venas, que sirviendo de sosten, indican la poca confianza que en su arte de construir tenian los Arabes durante este primer periodo.

Como vemos, la forma del edificio es distinta de la de todos los templos que conocemos. Predomina aquí la forma cuadrangular y simétrica en sus dos cortes de latitud y longitud, á diferencia de todos los templos clásicos, góticos y latinos, en que la longitud y la latitud afectan disposiciones diferentes, aunque con gran acierto combinadas.

Cuando fué edificado este extraño recinto, que apenas tiene 22 pies en cuadro, la arquitectura arábiga hacia su primer ensayo, su primera tentativa, no de tanto éxito como la que creó en Córdoba la gran aljama de Occidente. Los Arabes mostraron allí los primeros indicios de su originalidad; pero también se echa de ver que no han olvidado las impresiones que trajeron de Oriente.

De la ornamentacion no queda nada. El yeso nivelador se ha encargado de tapar las profanidades musulmicas, cuya brillantez voluptuosa ofendía tal vez la recatada severidad de nuestro culto; pero conociendo el famoso mihráb de Córdoba, nos es fácil suponer lo que podía ser aquello, ornado con grecas y resaltos de oro y azul, con mosaicos orientales, y tal vez con jaspes romanos, hermanos de las cuatro columnas que sostienen la fábrica.

¡Qué bello debía ser aquel pequeño recinto, dividido en nueve espacios por arcos y ventanas, que transmitían la luz descompuesta y templada por la viveza y la variedad de tan vistosos ornamentos! Aquel interior es una jaula, donde la exactitud geométrica, unida á las combinaciones del decorado, formarian un espectáculo de encantadora confusion, semejante á la que nos causan esas figuras lineales con que han adornado sus admirables azulejos. Es un verdadero recinto de encantamiento, un pequeño laberinto des-
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arrollado en las tres dimensiones, algo de rompe-cabezas, un juguete ingenioso para dar tortura al entendimiento, una sencillísima forma que viene á ser, por la combinación de sus líneas, la más complicada y múltiple.

Sigamos examinando la ciudad secundaria, para lo cual es preciso reconstruir otro gran palacio. Busquémosle en el sitio en que vimos al principio la basílica pretoriense de San Pedro y San Pablo y el alcázar de Wamba. Las ruinas del edificio árabe, que allí existen todavía con el nombre de palacios de Galiana, son de una antigüedad problemática. La crítica de juiciosos arqueólogos le hace datar del tiempo de D. Alfonso XI; pero la tradición y la literatura popular, relacionando aquel sitio con una aventura caballeresca, nos obliga á no separar el edificio del cuento. Ambos se conservan en el nombre que llevan aquellos vestigios; y nosotros, seguros de que al separar de los que hoy se llaman palacios de Galiana la historia que les da nombre, perderá aquel sitio todo su interés, les conservamos juntos. Vamos al cuento.

Aún pertenecía Toledo al califato de Córdoba, cuando uno de sus gobernadores, llamado Alfahri, se rebeló contra Abderramen. Este hombre ha quedado en el Romancero con el nombre de Galafre, y de éste era hija la hermosa Galiana, de tan seductora y acabada hermosura, que no se le igualará ninguna otra mujer de la tierra.

Galafre era un moro petulante y vanidoso, aunque bien querido entre árabes y cristianos. Los romances y las crónicas le pintan con ese singular colorido que ha dado la caballería andante á sus figuras de moro, creando un sér híbrido y extraño, en quien se reúne el carácter oriental con algo de mitología, un moro de saínete y de figurón, un poco parecido á los Reyes Magos y al califa Haroun-Al-Raschid.

Galafre amaba tanto á su hija, que le construyó un palacio para que se deleitase, llevando allí todas las maravillas de su tiempo, y embelleciéndolo con los más amenos jardines, y con un artificio ingeniosísimo que llaman el oroloxio, ó reloj de agua, mediante el cual, unos estanques, llenándose y vaciándose convenientemente, marcaban el movimiento lunar. De todo esto disfrutaba Galiana, sin dar muestras de mucha alegría. En todas estas viejas historias, archivadas en la memoria de nuestras abuelas, aparece siempre utilizado ese elemento dramático de la princesa hermosa y rica que no está contenta y se muere de melancolía.
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Pero el moro quiere que se case á toda costa. Vienen pretendientes de todos los ángulos de la tierra, pero ninguno tiene la suerte de agradar á la princesa del oroloxio. Esto hace sospechar que no es Galafre el único moro que juega en el cuento. El padre, contrariado y ofendido porque su hija desprecia á tanto respetable morazo como ha venido de Trapisonda, del Gánges y de la insula Trapobana, está que no cierra el ojo, ocupado en vigilar las entradas y salidas del palacio, á ver si descubre algun amante, ó si siente ruido de laudes ó cuchicheo de voces enamoradas. Pero nada descubre. Va de la puerta de Perpiñán á la de Doce Cantos, se estaciona en la puente de Alcántara, ronda las tapias de la Huerta del Rey, y no encuentra nada. Galiana, evidentemente, no tiene amante conocido.

Entre los muchos moros que han venido á pretenderla, hay uno llamado Bradamante, Rey de Guadalajara, de quien dice un antiguo historiador toledano que era un moro feroz, agigantado y valiente. Bradamante está ciegamente enamorado de la hermosa Galiana; pero ésta no le puede ver ni pintado, por más que él, valiéndose de su amistad con Galafre, entra en la casa, la galantea, la persigue, y no le da punto de reposo con sus indiscretas y fastidiosas ternezas.

Pero hé aquí que un nuevo personaje se presenta en escena. Es el gran Carlo-Magno, el rey de carton que juega en todos los retablos de figurillas caballerescas. Carlo-Magno viene con sus Doce Pares y el Arzobispo Turpin á hacer una visita á Galafre el Magnífico, Soldan de Toledo, Emperador de la Carpetana, el cual les aloja en su palacio y les obsequia como quienes son y como quien es. Esta llegada de Carlo-Magno sería inoportuna en el cuento si ahora no se enamorara de Galiana, y Galiana le correspondiera, con gran desazon del emperante de Guadalajara, que no hace otra cosa que jurar y echar ternos, invocando á Alá, á Mahoma y otros falsos dioses.

El Frances está amostazado, y daria la mitad de su Imperio por poder hacer un picadillo á Bradamante. Un dia en la mesa se traban de palabras, vienen á las manos; Galafre tiene que interponerse, llevándose de pasada y sin querer, un furibundo pasa-gonzalo. Los dos rivales salen al jardín, riñen, y Carlo-Magno mata al otro, le corta la cabeza como si fuera un nabo, y se la presenta á su amante. Siempre dirimen así sus querellas los héroes
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de cartón en la literatura caballeresca. La historia dice que la hermosa Galiana recibió el presente muy gustosa, tanto por la valentía de su amante, como por verse libre del que aborrecía. Carlo-Magno pidió á Galafre la mano de su hija; ésta se convirtió, casó-los el Obispo Cixila, y los esposos se fueron á Francia.

Esta es la absurda leyenda que da á aquel sitio el nombre de Palacios de Galiana.

No afirmamos que tenga el mismo valor histórico el famoso oroloxio, construido en los jardines, de cuya amenidad y frescura dan testimonio los Toledanos. En una geografía arábiga del siglo XIV se cita á Toledo como poseedora de dos cosas raras y notables: una es que el trigo se conserva setenta y más años sin corromperse; otra es el prodigioso reló de agua.

Según esta geografía y otros libros, construyó el aparato un matemático llamado Azarquiel, imitándolo de otro que vió en Arin, ciudad de la India occidental. Oigamos la descripción del geógrafo, que es tan ingeniosa como sencilla.

«No bien se dejaba ver la luna nueva, cuando por medio de conductos invisibles empezaba á correr el agua en los estanques, de tal suerte, que al amanecer de aquel día estaban llenas sus cuatro séptimas partes, y que al anochecer había un séptimo justo de agua. De esta manera iba aumentando el agua en los estanques, así de día como de noche, á razón de un séptimo por cada veinticuatro horas, hasta que al fin de la semana se encontraban los estanques á mitad llenos, y en la semana siguiente se veían llenos del todo hasta el punto de rebosar el agua. Vienida la catorcena noche del mes, y cuando la luna empezaba á menguar, los estanques se iban vaciando del mismo modo y en la misma progresión que se habían llenado. Cumplidas las veintiuna noches y los veintiún días del mes, ya no quedaba en los estanques más que la mitad del agua, menguando cada día y cada noche hasta cumplirse los veintinueve días del mes, hora en que quedaban de todo punto vacíos.»

Este era el oroloxio, aparato que después llamó vivamente la atención de los Españoles, y con especialidad de Alfonso VII, que, queriendo conocer su misterioso mecanismo, mandó á un judío que lo examinará, y el judío se dió tal maña, que lo desbarató, no volviendo á funcionar hasta la fecha.

Por lo demás, de los palacios de la Galiana no restan sino al-
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gunos arcos, no suficientes para dar idea de su forma primitiva. En la cocina de una de las casas que, aprovechando sus paredes, se han formado, se ve un precioso arco, que no parece anterior al último período de la arquitectura sarracena. Dudoso es que Al-fahri ó Galafre edificara este palacio; porque en su efímero reinado apenas tuvo tiempo para defenderse de su legítimo dueño el Califa de Córdoba. Pero la imaginación se complace en colocar en aquellos recintos, hoy húmedos y destrozados, las sombras de Carlo-Magno y Bradamante, tan caballero y valeroso aquel, como éste impertinente y petulante.

La época más floreciente para la ciudad durante los trescientos setenta años que estuvo en poder de los Moros, es la de Alimaimon, llamado vulgarmente Almamum. A su corte vino, pidiendo hospitalidad, Alfonso VI, el que después había de conquistarla. Las disensiones á que dio lugar el imprudente testamento de Fernando I, encendió en Castilla y Leon una guerra que no terminó, como es sabido, sino con el asesinato de D. Sancho junto á los muros de Zamora. Alfonso, huyendo de su hermano, se acogió á la corte de Almamum, y allí le vemos, según el testimonio de todas las crónicas, enlazado con sincera amistad al Monarca musulman.

En Toledo estaba Alfonso,
hijo del Rey D. Fernando,
huido está por el miedo
del Rey D. Sancho su hermano.
Acogióle Almamimon,
que Toledo es su reinado.
Mucho quiere á D. Alfonso:
de moros es estimado.

La amistad del rey toledano, y del que después conquistó la ciudad, es cosa cierta. Además consta que Almamum le dió á Brihuega para que residiera con los que le habían acompañado.

La residencia del príncipe castellano en Toledo ha dado origen á otra leyenda que explica la causa de ser llamado D. Alfonso el de la mano horadada.

Almamum y su huésped visitaron un dia las murallas, las fortificaciones, las torres de aquella ciudad, justamente tenida entonces por inexpugnable. Al volver al palacio, Alfonso, rindiéndose á la fatiga, se acuesta. El Moro quedó departiendo con los suyos sobre la excursión que acababan de hacer.—Qué fuerte es Tole-
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do!—decía uno.—Todos los ejércitos de mundo no la tomarían,—decía otro.—De un modo se puede tomar,—exclamó un tercero;—y es cercándola por hambre; porque con siete meses sin trigo la ciudad se rinde.—En esto advierten que Alfonso duerme muy cerca de allí, y sospechan que, fingiendo el sueño, habrá escuchado toda la conversación y sabrá el modo de ganar á Toledo. En efecto, Alfonso no dormía. Para saber si el príncipe velaba fingiendo, uno de los moros concibe un ingenioso ardid, que consiste en echarle plomo derretido en la mano; y lo dicen muy alto para ver si el cristiano, al oír el martirio que le preparan, rompe el disimulo y manifiesta, protestando contra tal barbaridad, que no dormía. Pero Alfonso no chista, y sólo da un grito y finge un súbito despertar cuando el plomo hirviente taladra su mano. Así les hizo creer que dormía, y que no había escuchado la peligrosa conversación; pues los moros tenían resuelto matarle si adquirían la certidumbre de que había oído sus palabras.

Así lo cuenta un viejo romance. Pero ¿será preciso advertir que el calificativo de el de la mano horadada se dió á D. Alfonso para expresar sus larguezas y prodigalidad; para indicar que era lo que llamamos hoy un manirotó?

Retrocediendo un poco, hagamos en compañía del rey moro y su ilustre huésped la visita de esas estupendas murallas y fortísimas puertas.

La primera que hemos de ver es la Puerta del Sol, que hoy puede ser apreciada en toda su belleza, gracias á una inteligente restauración. Este monumento indica una tentativa de los artistas árabes para llegar al completo dominio del estilo que les es peculiar. En esta puerta aparecen, aunque tímidamente aún, y sin la soltura y belleza que después les dió el más brillante desarrollo, los arcos entrelazados, y los arcos quinquefoliados, que después aparecen con una profusión exuberante en las construcciones andaluzas. A pesar de que la puerta es bastante maciza, indicando una gran solidez, la ingeniosa aplicación de un arco simulado sobre el de la entrada, le da singular esbeltez y ligereza. Sus barbacanas, balcones y troneras son más propios de un palacio que de una fortaleza, lo cual hace creer que fué restaurada ó construida de nueva planta después de la conquista; pues sólo la puerta de Visagra, con su sencilla y ruda forma, con su aspecto de construcción puramente útil y de aplicación á la guerra, parece
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ser la única que se conserva intacta desde los tiempos del reino musulman.

Bajando á ella podremos recorrer la vasta línea de las murallas, que los Arabes encontraron, restaurándolas y haciéndolas más seguras. Partiendo de dicha puerta hacia Occidente, encontramos la de Almaguera, hoy tapiada. Entre ésta y la del Sol corre un trozo de muralla llamado Azor, que guarnece la parte más alta de la ciudad. Más allá de la Almaguera está el torreon de los Abades, junto al cual estuvo la puerta á que ha sustituido la actual del Cambron, más allá el puente de San Martin, y el torreon llamado los baños de la Cava. Siguiendo la orilla del rio, fortificada entonces también, hallamos la puerta de los Hierros, y más allá, por bajo el Alcázar, la puerta de Doce Cantos. No lejos de ésta la famosa puerta de Alcántara, construida entonces más hácia el Sur. Desde aquí se desvía del Tajo la línea de fortificaciones, y se dirige de Oriente á Occidente hasta debajo del Miradero, donde está la puerta de Perpiñán, y de aquí describe un ancho círculo para ir á unirse á la puerta de Visagra, de donde partimos.

Dentro de este vasto recinto encontrais las calles absurdas, las casas sombrías en que se ha querido, por una especie de hipocresía, disimular la suntuosidad y el lujo del interior con la sencillez y severidad de las fachadas. En esta aglomeración confusa de casas se destacan las altas paredes de algunos palacios, y las torres de muchas mezquitas, que no hay que confundir con estas torres muzárabes que hoy vemos, y son obra de otra generacion. Las iglesias latinas son aún de más humilde aspecto que las de los Arabes, y únicamente Santa Leocadia, sólo en la dilatada vega, en el centro de un melancólico paisaje que tiene por fondo los cigarrales, y por adorno el rio, menos lóbrego y terrible allí que en la parte oriental, ofrece algun encanto á la vista, produciendo en el espíritu una sensacion de agradable paz y dulce tristeza.

En el recinto de la ciudad, que entonces como hoy tiene la apariencia de una colmena, bulle y se agita un pueblo, que á su paso por esta tierra nos dejó muestras admirables de su elevado espíritu. Apénas le han permitido entregarse á las contemplaciones propias de su exaltado temperamento, las continuas luchas de sus reyezuelos y corrompidos walís. Parece, según se agita, que no se siente dueño de la tierra que pisa, ni de aquel laberinto de habitaciones y callejuelas que ha formado como para ocultarse á sus pro-
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cantidad, cuya insuficiencia resulta de los mismos datos y cálculos del proyecto, sin más que rectificar sus cifras, resultará al cabo de los dos años; que, después de agotados todos los recursos extraordinarios de las negociaciones, habrá todavía que buscar medio de cubrir los 300 millones de reales próximamente, que la rectificación produce de aumento al déficit calculado, y no se habrá conseguido el propósito de «librar al Ministro de Hacienda de preocupaciones del momento y de expedientes empíricos, para que pueda entregarse con desembarazo al trabajo fecundo» en que, como hemos visto, desea concentrar toda su atención el Sr. Figuerola durante ese período de transición.

Este resultado nos parece de todo punto infalible dentro de los mismos supuestos en que el Ministro estriba sus previsiones, y dentro también de la hipótesis de que las negociaciones, con que se propone vivir durante los dos años del plazo de su plan, le darán con seguridad todos los medios y recursos que de ellos se promete para este objeto. Porque una de dos: ó esos recursos están ya calculados para dar próximamente la cantidad total que el Ministro considera necesario, y no más, para saldar los dos inmediatos presupuestos, asegurando de ese modo en ellos el pago íntegro de las obligaciones de la Deuda, sin perjuicio de los demás servicios públicos, en cuyo caso, su insuficiencia es notoria por el error demostrado de aquel cálculo en una cantidad de cerca de 300 millones que deja en descubierto; ó se cuenta de antemano con que el producto de las negociaciones, por su propia elasticidad y sin necesidad de agregar otros recursos, podrá extenderse hasta donde lo requieran los verdaderos déficits que resultaren, aun cuando excedan mucho de los previstos, y entonces, aparte de lo extraño que sería un plan de condiciones tan vagas e indefinidas, resultaría que el Gobierno pedía al país un sacrificio (puesto que sacrificio y grande entrañan las autorizaciones) muy superior á las necesidades del objeto puramente transitorio y limitado de su aplicación, en las mismas previsiones del Ministro. Esto no podemos ni debemos suponerlo, sobre todo tratándose de un voto de confianza; y de consiguiente lo primero es lo cierto.

Mas no es todavía este el peor aspecto de la cuestión. De concesión en concesión queremos todavía llegar al caso de que, al finalizar el plazo de los dos años, no resulte déficit alguno acumulado en ellos, y que, por el contrario, conducidas las negociaciones con
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pias miradas. Desde que estuvo allí el de la mano horadada, un presentimiento terrible se ha apoderado de la mente del pueblo agarense, que oye siempre de boca de sus alfaquies los más siniestros augurios respecto á la hospitalidad de aquel joven fugitivo, que antes era príncipe perseguido y ahora es Rey de Castilla y de Leon, después del famoso juramento de Santa Gadea.

Los Arabes han oído contar maravillas de aquel pequeño reino de Astúrias, fundado por un visigodo. Saben que ese pequeño reino se ha ido ensanchando poco á poco en tres siglos de lucha; que ya abarca la tierra de Leon y la de Castilla; que ha pasado el Duero; que viene con sus ejércitos de héroes y sus cruces invasoras. Los Musulmanes sienten mermado cada dia el suelo que pisan; y á todas horas, en los corrillos del Zocodover y en las encrucijadas de la Alcana, oye contar las empresas fabulosas de un joven, á quien llaman el Cid, ya vencedor en Montes de Oca.

Allí vive tambien otro pueblo que oculta sus lágrimas en la oscuridad de Santa María de Alfiscen y en la modesta nave de Santa Justa. Este pueblo, llamado muzárabe, siente en el suelo las pisadas de los caballos castellanos, que ya rodean el Pisuegra, pasan el Guadarrama y se extienden por la gran cuenca del Tajo, hasta que en un dia de Mayo del año 1085, todos los habitantes de Toledo, cristianos y musulmes, están en la muralla de Occidente, en la muralla de Azor y en todo el espacio que media entre la puerta del Sol y en la puerta de los Abades. Están mudos de ansiedad y sobresalto: se entienden sólo con mirarse, y señalan la línea del horizonte, donde se vé algo que espanta. Es que allá, á lo lejos, brillan las armaduras de los Astures y Leoneses, y se eleva en el horizonte, formando la más siniestra nube, el polvo que levantan los caballos del gran Alfonso VI.

IV.

El 25 de aquel mes entró el rey cristiano en Toledo con todo su ejército por la puerta vieja de Visagra. Suben la cuesta que conduce á lo alto de la ciudad, y al llegar frente al Cristo de la Luz, el caballo del Cid, el famoso Babieca se pára y se arrodilla. No hay fuerzas humanas que le hagan pasar de allí. Todos se asombran, y advirtiendo que hay allí una iglesia, el rey manda que se deten-