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Revista de España (1869-10-01 00:00:00), página 99

Como, por otra parte, es nuestra época fecunda en mudanzas exteriores, y como según la candorosa apreciación de muchos, no hay mudanza que no sea mejora, ha parecido que debía seguir igual curso la inspiración poética y que el arte había de progresar al compás de las invenciones científicas y de sus útiles engendros.

Al auxilio de tales ideas ha venido finalmente la teoría estética, que ha alcanzado sin duda grandes adelantos, pero que se ha interpretado con exagerada inflexibilidad y con mezquinas aplicaciones. La historia de las artes ha señalado períodos en que éstas se distinguieron por un sumo grado de originalidad y de belleza, y ha mostrado lo infructuoso de ciertos esfuerzos que después se han hecho para igualarlos. Así se ha reconocido cuán inferior á Homero quedó Virgilio como poeta heróico, y cuán distantes estuvieron los neo-clásicos del espíritu de sus modelos. Mas al pasar á la aplicación práctica, se ha olvidado frecuentemente el ne quid nimis, y no se ha considerado que hay épocas hermanas, y que, si en alguna de ellas el arte no llegó ni pudo llegar al colmo de la originalidad, fueron preferibles la menor perfección y riqueza á la esterilidad y al silencio. Así para valernos de uno de los casos aducidos, si la Encida no compite con la Iliada, atesora, no obstante, singulares bellezas, ya sugeridas por el estudio de su modelo, ya debidas á la influencia del siglo ó al temple de alma del poeta, el cual mereció mejor de sus contemporáneos y sucesores que si hubiese ahogado las dotes que le dispensó el cielo, ó bien, para mostrarse de cabo á cabo hombre de su época, se hubiese empeñado en dar forma estética, por ejemplo, á las leyes promulgadas por Octaviano Augusto. Tampoco se ha tenido en cuenta que los tiempos que ofrecen verdaderas e interesantes novedades artísticas, no las debieron á un plan establecido á priori, sino al curso natural de las cosas, y que si se llevarsen al extremo las consecuencias de una teoría sistemática, deberia deducirse, no sin aparente lógica, que se ha de despojar la poesía de la forma métrica, motivada en otros días por su asociación con el canto, y del lenguaje de la imaginación, propio tan sólo de las primitivas sociedades, ó bien, siguiendo á un famoso teórico, no sospechoso por cierto de tradicionalista, que habiéndose entrado ya en el período de la filosofía pura, ha desaparecido para siempre el del arte.
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REVISTA DE ESPAÑA.
Revista de España (1870-01-01 00:00:00), página 10

mente ó en conjunto con los particulares ó compañías, que existan ó se organicen, á fin de tomar por su cuenta los valores, ó explotar los productos, y encargarse por sí mismos del pago de los cuatro semestres de la Deuda, es para lo que pide el Ministro que las Córtes autoricen al Gobierno.

Tal es, en resumen, el pensamiento del Sr. Figuerola en esta parte de su plan financiero, si lo hemos comprendido bien. Para apreciarlo en sus resultados probables, sin salir (según nos hemos propuesto) del mismo terreno en que el Ministro se coloca, prescindiremos de algunas consideraciones generales, que no son, sin embargo, para desatendidas en la cuestión. La idea, por ejemplo, de contratar con una empresa particular el pago de los intereses de la Deuda, para asegurarla e inspirar á los acreedores del Estado la confianza consiguiente, aunque no sea sino por un plazo más ó menos limitado, parece desde luego tan extraña y tan humillante para el orgullo nacional, que, para vencer la instintiva repugnancia que un recurso de esta especie no puede menos de encontrar en el sentimiento público, sería preciso ver razonada la medida de tal suerte, que no pudiera caber en el ánimo duda alguna, ya que no con respecto á su conveniencia y dignidad, sobre la necesidad siquiera apremiante y dolorosa, que nos pusiera en el caso de no poder pasar por otro punto. En el preámbulo del proyecto no encontramos, sin embargo, explicación alguna sobre el particular, fuera de la indicacion de que por ese medio se verá el Ministro de Hacienda «libre de preocupaciones del momento, y de expedientes empíricos, para entregarse al trabajo fecundo de depurar las rentas, cobrar atrasos inmensos, descubrir inmensas ocultaciones, y lograr la debida igualdad en los repartimientos, porque tanto claman los contribuyentes.» Nosotros comprendiamos la misión del Ministro de Hacienda, no ya en circunstancias extraordinarias, y tan difíciles como las de nuestra actual situación económica, sino aun en las condiciones ordinarias de una situación normal, precisamente al revés de lo que el Sr. Figuerola la pinta en esa singular indicacion de lo que parece ser el bello ideal de sus aspiraciones ministeriales. ¿De qué sirven entonces los grandes centros directivos de todas las rentas públicas, si así tiene que volver la espalda el Ministro al Tesoro y al Crédito del Estado, como preocupaciones empíricas, para consagrarse en cuerpo y alma á todos los detalles más subalternos de una gestión pura-
Revista de España (1870-01-01 00:00:00), página 100

DOLORAS.

LAS DOS COPAS.

I.

Le dijo á Rosa un doctor:
—«Se curan de un modo igual
las dolencias en amor,
en higiene y en moral.
»Yo, aunque el método condene,
lo dulce en lo amargo esconde:
esta copa es la que tiene
dulce el borde, amargo el fondo.
»Y por si quiere esa boca
cumplir una vez mi encargo,
tiene esta segunda copa
dulce el fondo, el borde amargo.
»Dios, sin duda, así lo quiso;
y esto siempre ha sido y es:
tomar lo amargo es preciso,
bien antes ó bien después.»
Revista de España (1870-01-01 00:00:00), página 101

II.

Rosa luego, de ánsea llena,
dice en su amoroso afán:
—«Mezclados cual dicha y pena
lo dulce y lo amargo van.
»Merced á doctor tan sabio,
ve, aunque tarde, mi razón,
que aquello que es dulce al labio
es amargo al corazón.
»Yo, que hasta el postre retoño
agosté en mi edad primera,
brotar no veré en mi otoño
flores de mi primavera.
»Fuí dejando por mejor
lo amargo para el final,
y esto, según el doctor,
sabe bien, mas sienta mal.
»Cumpliré una vez su encargo:
tú, copa segunda, ven,
pues tomar antes lo amargo,
si sabe mal, sienta bien.
»¡Oh! ¡Cuán sabio es el doctor
que cura de un modo igual
las dolencias en amor,
en higiene y en moral!»
Revista de España (1870-01-01 00:00:00), página 102

MEMORIAS DE UN SACRISTAN.

I:

Dos de Abril.—Un bautizo.—¡Hermoso dia!
El nacido es mujer, sea en buen hora.
Le pusieron por nombre Rosalia.
La niña es, cual su madre, encantadora.
Ya el agua del Jordan su sién rocía,
Todos se rien y la niña llora.
Cruza un hombre embozado el presbiterio;
Mira, gime y se aleja: aquí hay misterio.

II.

A unirse vienen dos de amor perdidos.
El novio es muy galan, la novia es bella.
Serán en alma como en cuerpo-unidos?
Testigos, primas de él y primos de ella.
En nombre del Señor son bendecidos.
Vence el yugo al doncel y á la doncella.
Dejan el templo, y al salir se arrima
Un primo á la mujer, y él á una prima.

III.

Un entierro! Dicha criatura!
Fué muerto ó se murió? Todo es incierto:
Solos estamos sacristán y cura.
Cuán pocos cortesanos tiene un muerto!
Nacer para morir es gran locura.
Sueñan las diez. La iglesia es un desierto.
Dejo al muerto esta luz, y echo la llave.
Nacer, amar, morir: después... ¡quién sabe!
Revista de España (1870-01-01 00:00:00), página 103

Á REY MUERTO, REY PUESTO

Murió por ti: su entierro al otro día
Pasar desde el balcón juntos miramos;
Y espantados tal vez de tu falsía,
en tu alcoba los dos nos refugiamos.

Cerrabas con terror los ojos bellos.
El requiescat se oía. Al verte triste,
Yo la trenza besé de tus cabellos,
Y—«traición! sacrilegio!»—me dijiste.

Seguía el de profundis, y gemimos...
El muerto y el terror fueron pasando...
Y al ver llegó la luz, cuando salimos,
—«Qué vergüenza!»—exclamaste suspirando.

Decías la verdad. ¡Aquel entierro!...
Luego aquel beso en la dorada trenza!...
Después la oscuridad de aquel encierro!...
Sacrilegio! Traición! Miedo! Verguenza!

AMOR CONYUGAL.

Caer al río el viento un nido deja,
Y al verlo un ave en pos vuela piando,
Porque dentro, sus huevos empollando,
Flota embarcada su infeliz pareja.
Con el nido que, hundiéndose, se aleja,
Naufraga el ave fiel que va criando;
Y el esposo después, vaga, exhalando
De árbol en árbol queja tras de queja.
Creciendo sin cesar su pío, pío,
Donde el nido se hundió los ojos clava,
Como diciendo así: —«¡pobre amor mío!»—
Y un día, al fin, que su dolor se agrava,
Se esfuerza, vuela, muere, cae al río,
Se sumerge, suena algo... y todo acaba.

R. DE CAMPOAMOR.
Revista de España (1870-01-01 00:00:00), página 104

EL DIA DE SANTIAGO.

NOVELA.

CUARTA PARTE.

I.

Luis de Silva á Irene Fernandez de Losada, Condesa de Alhucemas.

«Nada me agravia, señora; nada me maravilla, hace tiempo. Nada me ofende ni me duele. Puede V. encargar cuanto la plaza, segura de ver llevado á cabo lo que mande. No tenía V. para ello necesidad de apelar á la memoria de nuestros padres, siempre fieles amigos y leales, hasta la muerte. Basta que una dama, una mujer, acuda á Luis de Silva, para que éste se tenga por obligado á complacerla.

»La vida que há tiempo llevo, no me deja ninguno para atender á los sucesos y vicisitudes de la vida de Madrid. De mi Pazo de Andrade, sé cuanto acaece cuatro leguas á la redonda: más allá, todo lo ignoro.

»No es, pues, maravilloso que nada sepa de la desgracia á que V. alude, y, que, según parece, la mueve á venirse á Galicia con su niña..... Yo mismo fui en seguida á su casa de V., la cual, se halla no poco abandonada; pero, en fin, se limpió y dispuso lo menos mal que se podía.

»Cierto; no hallará V. en su casa de Galicia la comodidad y bienestar que en la de Madrid; pero cada uno dá lo que tiene, y Galicia nada más posee. Si V. prefiere algunos muebles de su uso particu-
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lar, mejor será los envíe, pues aquí no será fácil adquirirlos. Con todo, se ha hecho cuanto se podía.

«Quisiera concluir la carta, y no puedo, porque no sé cómo decirla que me parece cruel con exceso. Que yo disponga la casa para cuando V. vuelva, no es sino el deseo de una dama, y quien me conoce, sabe no le he de poner en tela de juicio..... Pero me ruega V. salga á recibirla..... Irene..... quiero decir; la Condesa de Alhucemas quiere verme al llegar..... ¡Y no me dice, al menos, si viene en compañía del Conde!

«Desde luego, advierto á V., que si viene sola con su niña, hallará á Luis de Silva; pero si el Conde de Alhucemas viene, hallará tan sólo á los criados.

«Respeto las razones que V. haya podido tener para escribirme, y estoy seguro de que, cuando lo ha hecho, con razon ha sido. No tiene V., pues, necesidad de rogarme tan repetidas veces que no juzgue mal de V. ¡Yo no he juzgado nunca mal de Irene Fernandez de Losada!—

Años han pasado desde la noche en que Luis se despertó á tiempo, como vimos. Cualquiera creerá, que después del suceso en que dejamos la narración suspensa, pasaron tremendas aventuras á Luis de Silva; mas no fué así. Tampoco asegurarémos que todo cuanto acació fuese agradable.

Pocos días después de haber escrito Luis de Silva la carta que acabamos de ver, llegaban á Betanzos, en la diligencia de Madrid á la Coruña, una señora y una niña, ámbas de luto. No las acompañaba ningun sirviente, con lo que tuvieron que estar presenciando cómo iban poniendo su equipaje en el suelo de la plaza, miéntras mudaban el último tiro que había de llevar la diligencia á la ilustre ciudad de la Torre de Hércules.

Partió el carruaje, y todavía estaba la señora mirando en derredor, como indecisa, cuando se presentó un hombre en traje de la tierra, que, llegándose con la montera en la mano, preguntó:
—Puede decirme, señora, dónde está la Condesa de Alhucemas?
—Yo soy;—respondió ésta.
—Por muchos años;—repuso el aldeano con afectuosa cortesía.
—Y viene sola la señora?—añadió.
—Con mi hija.
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—Quede con Dios;—dijo entonces el buen hombre.

Extraña había sido la presentación del campesino; pero aún era más para sorprender su despedida; y aunque, probablemente, esta era también la opinión de la enlutada señora, no tuvo mucho tiempo para ocuparse en ella, porque un carruaje, del que tiraban dos briosos caballos negros, entró en aquel instante en la plaza, y, trayendo semicírculo, vino á detenerse delante de la señora y la niña.

En el carruaje, que era una carretela dispuesta y enjaezados los caballos de la misma suerte que para correr por las calles de Madrid, venía Luis de Silva. Como la señora y la niña, que ya hemos dicho estaban de luto, no se movían del lado de los equipajes, Luis no pudo menos de sorprenderse del modesto atavío de las recién llegadas. Permaneció breve espacio indeciso, pero viendo que el lacayo tenía la portezuela abierta y el estribo echado, bajó al punto, saludando á la señora, y diciendo:

—Buenos días, Condesa.... buenos días, Irene;—añadió como corrigiéndose.

—Muy buenos,—respondió ésta dándole la mano, y en seguida añadió:

—Mi hija!—y presentóle la niña á Luis de Silva.

Este se inclinó y besó á la enlutada niña, que tendría unos siete años. El movimiento de Luis fué tan espontáneo y generoso, que á la madre se la empañaron los ojos de lágrimas.

II.

En el rostro tenían pintada Luis é Irene la angustia que les consumía. Cuán mudados ambos! Irene, pálida, delgada y rodeada los ojos de cárdenas ojeras, todavía conservaba restos de su antigua hermosura, como la flor del azahar se muestra llena de belleza y fragancia, aún después de caída del árbol, y por ventura, hollada. A su lado la niña, verdadero retrato de la madre, y también de aspecto enfermizo, parecía la madreselva ceñida al tronco que el leñador ha comenzado á derribar á hachazos.

Luis las contemplaba sonriendo apaciblemente de vez en cuando, por más que allá, en lo íntimo de su alma, experimentase punzante dolor. Luis parecía de más años de los que, en realidad,
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tenía, pero no mostraba en el rostro el desaliento que Irene.

—Así no debemos permanecer más tiempo,—exclamó al cabo: suban ustedes al coche, que ya el equipaje vá camino de la casa.

—Subirémos,—dijo Irene, como haciendo un esfuerzo extraordinario.

Hicieronlo así, y mientras Luis decía al cochero por dónde había de tomar, la niña preguntó á su madre.

—¿Cómo se llama este señor tan guapo y amable; que no lo conozco, mamá?

—Don Luis de Silva,—respondió ésta.

—Nunca me habia V. hablado de él.

—Cierto.

—Y por qué?

—Cállate, hija mia, por Dios,—exclamó Irene.

El coche partía, en esto, á buen paso, y Luis vió que la niña le miraba sin pestañear. Irene lo advirtió y dijo:

—Pobre huérfana!

—Quién?—preguntó Luis.

—La pobre Luisa.

—Luisa se llama la niña?—dijo Silva, y en seguida, volviendo á la que acababa de oír, añadió:

—Pero ¿de veras está huérfana?

Bajó Irene la voz, y mientras la niña se distraía un momento, dijo:

—Su padre se ha suicidado hace ocho días.

Tristísimo silencio sucedió á las palabras de Irene. Rodaba el coche á buen paso, y la niña Luisa seguía mirando fijamente á Luis. En tanto éste miraba con lástima y cariño á un tiempo, á la hija del miserable suicida.

Llegó el coche á la casa de Fernandez de Losada, y Luis, bajándose primero, dió la mano á Irene, y después bajó á la niña, dándola al propio tiempo un beso, que, sin duda fué recibido con agradecimiento por la pobrecita Luisa, la cual exclamó:

—Mamá; que se quede con nosotras D. Luis de Silva....

—Qué pronto has aprendido mi nombre, hija mia;—dijo éste, no sin cierto dolor mezclado de cariño.

Luisa, tomando á su madre de la mano, insistió en sus ruegos; mas, Irene, procuraba desentenderse, hablando con Luis de cosas indiferentes. Ya en esto, se hallaban en el piso superior, y Luis dijo:
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—Por ahora, me despido. Mañana vendré á ver cómo han descansado ustedes.

—Mamá, que no se vaya!;—decía Luisa por lo bajo.

—Entonces, hasta mañana—dijo Irene.—Y muchas gracias, con todo mi corazón....

No era pequeña la dificultad que Luis e Irene experimentaban, teniendo que valerse para el diálogo del usted, y no atreviéndose á repetirle mucho.

—El asunto no es cosa para dar gracias por él,—dijo Luis.—Lo que importa es, que ustedes descansen.

—Que no se vaya, mamá!—exclamó Luisa alzando la voz.

—Hija mía, calla por Dios!—dijo la madre.

—Mañana vendré, Luisa. Sé buena, que yo te prometo venir mañana.

—No haga V. como papá, que me dijo que volvería al día siguiente, y todavía no ha vuelto hace ya tantos días... Pero V. es más bueno que papá....

—Luisa, eso no se dice—exclamó la madre.

—Como que V. lo decía tantas veces, cuando lloraba sola....

Después de brevísima pausa, exclamó Irene:

—Luisa, si callas y eres buena, mañana vendrá este señor á verte, si nó, no volverá. ¿Digo bien, Sr. D. Luis de Silva?—añadió Irene.

—Mañana volveré—dijo Luis.—Mañana volveré, porque estoy seguro de que Luisa será buena.

—Volverá V. mañana?—preguntó Luisa.

—Sí, hija mía

—Pues, entonces, hasta mañana.

Luis la dió un beso, y salió diciendo:

—Hasta mañana.

III.

No habrá dejado de maravillarse el lector de ver y oír á Luis de Silva e Irene Fernandez de Losada hablándose de usted. Mas, nosotros, fieles y puntuales narradores, nos vemos obligados á referir la verdad, sin poner nada de nuestra parte.

Años hacia que Irene y Luis habían pasado el día de Santiago
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acompañados del tutor Don Blas Maside y el Conde de Alhuce-mas. Lo que desde entonces había sucedido, no es fácil decirlo, ni acaso podían dar de ello cabal razon los hijos de los heroicos amigos enterrados en las alturas de Oriamendi.

El dia de Santiago era fecha tristísima para sus hijos. ¡Funesto el recuerdo de aquella noche!

Luis, que se encaminaba á tientas al cuarto de Irene, por ver si algo la había sucedido, nada pudo averiguar, porque la puerta estaba cerrada. En aquel trance, y sin saber qué hacer, dió la vuelta hácía su cuarto. Entró en él, y no hallando nada, estuvo por jurar que cuanto había visto, era soñado.

Con todo esto, se le figuró que hácía el piso bajo se oía ruido. Bajó la escalera á tientas, pues nada era posible ver; mas, al dirigirse á la puerta de la casa, que estaba entornada, Luis experimentó súbito dolor, tremendo en la cabeza, y cayó al suelo sin sentido.

Varias horas debió de pasar en semejante estado; pues cuando fué volviendo en sí, comenzaba el rayar de la aurora. Luis quiso ponerse en pié, pero aunque lo intentó varias veces, jamás pudo; tal tenía el cuerpo de magullado. A duras penas, fué, al cabo, moviéndose, y sólo después de increíbles esfuerzos, halló modo de sentarse en el suelo. La cabeza le pesaba tanto, y sentía en ella tales dolores, que más de una vez cayó de nuevo al suelo, falto de fuerzas para permanecer incorporado.

Al reir del alba no tardaron en acompañar los rayos del sol, y Luis de Silva, recobrándose poco á poco, pudo, no sin dolorosísimo esfuerzo, ponerse en pié. Entonces comprendió que debía de haber recibido algún fuerte golpe. Pero por más que trataba de recordar, no acudía á su memoria nada que le indicase en qué forma le había pasado semejante desgracia.

Bien, que su estado era tan triste, que apenas acertaba á ordenar sus pensamientos. Volvióse hácía la casa, y no percibiendo ruido dentro de ella, miró enderedor y á nadie vió. Como iba ya disponiendo de sí propio, aunque doliéndole y pesándole la cabeza por extremo, entró en la casa, y subiendo la escalera que en mal hora había bajado la noche anterior, advirtió, lleno de sorpresa, que no había nadie en las habitaciones, cuyas puertas estaban casi todas entornadas ó abiertas de par en par. Pero cuando Luis llegó á comprender gran parte de su desgracia, fué al hallar la habitación de Irene vacía.....
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mente administrativa, como son las de cobrar atrasos, igualar repartimientos; y descubrir ocultaciones?

En una persona de la inteligencia é ilustración, que nadie puede negar sin injusticia al Sr. Figuerola, es ciertamente extraña esta singular inversión de ideas con relación á las exigencias de su posición ministerial. Mas no deja de ofrecer con esto cierta armonía la manera como en el preámbulo se presenta la exposición de los motivos y fines de los proyectos de ley, que en él se recomiendan. Ese extenso documento abunda en recuerdos y apreciaciones históricas, sobre cosas pasadas, y en ámplios detalles con muy minuciosos estados demostrativos del sucesivo crecimiento de nuestra Deuda pública, y de los déficits acumulados en nuestros Presupuestos desde 1850 acá; datos todos, que podrán ser más ó menos curiosos para el que se proponga estudiar la triste historia de nuestros desaciertos económicos, pero cuya conexión con el objetivo directo del momento no es fácil adivinar: y en cambio se echan de menos en esa exposición todas las noticias más indispensables para aquel objeto, pues nada se dice en ella que pueda dar alguna luz sobre la eficacia y suficiencia de los recursos, que se enumeran, como base y materia de las negociaciones anunciadas, para obtener las cantidades requeridas por el fin culminante de todo el plan propuesto. ¿Qué datos hay para poder calcular aproximadamente el valor actual de las diversas clases de riqueza, sobre que han de fundarse aquellas negociaciones? El preámbulo del proyecto únicamente nos indica que los bienes del Patrimonio, que en un principio se habían calculado en unos 640 millones de reales, por resultado de una administración celosa y de inventarios más perfeccionados se ha visto después que ascienden á mil millones: en cuanto á los otros recursos, ni la más somera explicación; y solamente del primero, relativo á los Bonos del Tesoro, se puede formar alguna idea por las cotizaciones de la Bolsa. No solamente para ilustrar la conciencia de las Cortes, á quienes se pide una autorización tan delicada, sino también para estimular la concurrencia de las empresas á quienes se invita con el negocio, nos parece que era esta la ocasión oportuna de demostrar, con algunos guarismos, la importancia de los valores, con que, á la vez que se patentizaría la suficiencia de los recursos del Tesoro, se abriría también el apetito de la especulación particular, que para el éxito del plan conviene interesarse en la empresa.
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La casa estaba desierta; y cuanto acababa de suceder, habíanlo sin duda determinado Maside y Alhucemas. Luis de Silva salió como loco fuera de la casa, y no hallando á nadie, se puso á dar voces. A la sazon llegó el hortelano, el cual no pudo menos de mostrar extrañeza en ver y oir á Luis; añadiendo, que no sabía cómo éste permanecía en la casa, cuando los señores, todos, habían ido á Betanzos, donde habían entrado en un hermoso coche de camino, tomando en seguida el camino de Castilla. El hortelano era, sin duda, inocente, y estaba ageno á cuanto acababa de suceder.

Había tomado Luis por la huerta adelante escuchando al hortelano y sin saber qué hacía, cuando los dos se quedaron no poco sorprendidos de ver á la Chosca en el suelo y sin apariencias de vida. Acercáronse á ella, y vieron tenía la cabeza ensangrentada.

Poco á poco fué volviendo en sí la pobre mujer; y cuando, después de algun tiempo, pudo hablar, exclamó:

—¡Me han querido matar de un palo, como al Sr. de Silva..... pero todavía vivimos él y yo..... para vengarnos!

IV.

Herida de un garrotazo, punto menos que mortal, permaneció la Chosca entre la vida y la muerte varios días en el Pazo de Silva, adonde la había hecho llevar consigo Luis.

Este comprendió tambien, desde luego, que le habian querido matar como á la pobre mujer, y no pudo menos de recordar lo que ella se oponía á que pasasen la noche en aquella casa Luis e Irene.

Al pensar en su antigua amada, era cuando Luis se volvía loco; y fué tan grande su pena, que al cabo cayó gravemente enfermo. Ya repuesta la Chosca, le asistió como á un hijo, acompañada de Benito y José de Soutelo. La juventud y robustez de Luis vencieron al mal, y pasadas dos tristísimas semanas de calentura y delirio, vino al fin la convalecencia.

Entonces leyó, por acaso, en un periódico de Madrid los siguientes renglones:

«Ayer se celebró el casamiento del Sr. Conde de Alhucemas,