Revista de España (1869-10-01 00:00:00), página 617

apoyados en una experiencia incompleta y hasta escasa, á las artes poéticas de Aristóteles, Horacio, Vida y Boileau, ha remplazado la estética, la filosofía misma de lo bello, cimentada en primeros principios, y corroborada además en completa experiencia y en conocimiento vastísimo de todas las literaturas.

A las antedichas razones, vienen á unirse los hechos en auxilio de mi opinión. En Italia, salvo el Dante y el Petrarca, jamás hubo tan egregios poetas líricos como Parini, Monti, Foscólo y Leopardi; ni en Alemania los hubo nunca tan grandes como Schiller, Goethe y Heine; ni en Inglaterra, como Byron, Moore, Shelley y tantos otros; ni en Portugal, como Garrett; ni en Francia como Chenier, Lamartine, Barbier, Musset Béranger y Hugo, á pesar de sus desplorables extravagancias; ni en España, si exceptuamos á Fr. Luis de Leon, los tuvimos nunca mayores que Quintana y Espinceda. Hasta las naciones heridas de muerte y encadenadas como Polonia, ó postradas y como desmayadas, desde hacia siglos, por el yugo de una servidumbre oprobiosa, como Grecia, unieron su canto lírico al concerto universal, suscitado por la nueva era de libertad y de progreso, y nos dieron á Miskiewitch, á Riga y á Coraí. La misma Rusia, muda hasta entonces ó desatendida por su insignificancia espiritual, logró alzarse para la vida del espíritu, y llamó la atención del resto de Europa hacía sus grandes cantores Puschkin y Lermontoff.

¿Cómo he de negar yo, sin embargo, que en el dia de hoy, en este momento, se nota un mal síntoma por donde quiera? ¿Cómo he de negar que ese concierto general se ha parado? ¡Será una pause, será un instante de reposo, ó será que el período poético, de que tanto me jactaba, ha tenido ya fin, y que empieza otro largo período de vil prosa, cuya duración es incalculable? Cuestión gravísima es esta que no me toca resolver aquí; pero confesaré que me infunden bastantes recelos algunas acusaciones de los enemigos de nuestra civilización y de la edad presente. La verdad es que, si por resultado de todas nuestras ciencias, de todos nuestros estudios, y de todas nuestras investigaciones, viniese á quedar puesto en claro qué el hombre es un mono, que el pensar no es más que hacer consumo de fósforo, y que el valor de las poesías y de las literaturas ha de calcularse y medirse por la clase de alimentación de los literatos y de los poetas; por las carnes y las legumbres que comen los diferentes pueblos, como pretenden Buckles, Taine y otros; creo que la poesía no tendría razón de ser y acabaría para siempre. ¡Qué sería al cabo una oda, una canción, un poema, más que un poco de foie-gras, de roast-beef, de suprême de volaille, ó de otro cualquier manjar menos delicado, transformado químicamente? ¿Quién sabe si del mismo modo que se ha descubierto el arte de engordar y desenvolver, por medio de los alimentos apropiados, aquellas partes de las reses que más se estiman, como por ejemplo, el solomillo en la vaca y los jamones en el cerdo, arte que si la memoria no nos es infiel, llaman algunos sarcoplástica, no se descubrirá un dia el arte de dar el conveniente cebo á los hombres que se destinan para poetas? Lo malo es, que la poesía, claro y despejado ya el indiguo misterio en que consiste, no podrá tener ni tendrá el menor encanto; sería la más insulsa de las necedades.

Con todo, los amantes de la poesía, los que á pies-juntillas creemos en su inmortalidad y en su constante imperio, no debemos amilanarnos, ni dar toda esperanza por perdida. Aún no está bien averiguada y probada,