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Revista de España (1869-12-01 00:00:00), página 72

El más alto es mellado, ó con el labio superior leporino; el más bajo es rubio como el pelo de una panoja; otro es gordinflon, con unos ojazos como los del buey más grande de su padre; el cuarto tiene un enorme lunar blanco en medio del cogote, y el quinto las cejas corridas y un ojo extraviado.

—¡Madre del divino Dios!—exclamó el rojillo,—¡qué grande es aquel que cuelga cáncia el suelo!

—No, pus el otro que está á la banda de acá,—objeta el del lunar,—puei que pese tres quarterones.

A todo esto el gordinflon, que está en la última fila, se pone de puntillas, y, relamiéndose los hocicos, dice con fruición:

—Y bien maduros que deben estar.... ¡Me valga, cómo negrean las uvas! Paicerán las puras mieles!...

—Puei que saban á pez,—observa el rojillo.

—Sí, á pez.... ¡como no saban á pez!...—replica el grandullon.

—Pus ello,—dice el del lunar,—yo no las comia.

—Tocante á eso, puei que yo tampoco, añade el rojillo,—pero puei que sí por otro lao, que á Andrés el de la Junquera bien le sabieron el otro dia que saltó el huerto y apandó un rucimo.

—Pero, contra, observa el mellado, ello tamien semos bien güéis, ¿por qué mos han de saber á pez esos rucimos?

—Porque es bruja el ama,—responde el gordinflon con cierta solemnidad.

—Y como que es bruja,—añade el rojillo,—tiene los mengues; y tuviendo los mengues, too lo que es suyo sabe á azufre, y su- piendo á azufre, toos los cristianos que lo comen revientan de contao.

—Y tambien paece ser que los que son miraos con enquina por las brujas,—dice el del lunar.

—De eso se murió el otro dia la hija de tío Juan Bardales,—re- plica el rojillo.—Y fué y la encontró allá abajo la bruja, ajunto casa delseñoreura, y jué y no dió á la brujalos güenos dias, y jué la bruja y la miró así, así, así... no, más arrevesao entovía... así, así, así; y jué y entráronle unas tercianas á la otra; con que, hijos de Dios, antayer la dieron tierra.

—Y tamien le entró solengua al güey de la viuda, porque la bruja la tocó con el palo;...

—Y dice que la otra noche apaició amontá encima del campanario, dimpués de haberse chumpao el aceite de la lámpara del altar
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mayor, y al dir el campanero á tocar al alba vióla allí agarrá al mango de la escoba, y quisiendo espantarla, hizo la señal de la cruz dijiendo al mismo tiempo «¡Jesus!» y la bruja se comirtió en un cárabo y tresponió los aires y se jué al monte. Dicen que en-estónces golvia de Cerneula de bailar con el enemigo malo.

—¿De modo y manera que en hiciendo la señal de la cruz se va?

—O tuviendo ajos y acobache al piscuezo; como tengo yo,—dice el rojillo,—y por eso no se ha metio conmigo como con mi madre, que toas las mañanas se levanta con el cuerpo amoratso, de pura dentellá que le ha dao la bruja por la noche.

—Pus á tu hermana,—repone el gordinfion dirijiéndose al roji- llo,—no le han valio los acobaches, que bien la ha chupao la bruja.

—Eso fué endenantes, cuando no sabíamos la melecina; pero desde enestónces acá no ha dio á más la ruinera.

—Y si no le ven á uno las brujas,—pregunta el vizco hasta ahora silencioso, aunque atento observador de todo lo que hacen y dicen sus camaradas,—¿no pueden hacerle mal?

—Creo que no,—responde el rubio.

—Pus enestónces, ahora que no está ella en casa, bien podíamos saltarle el huerto.

—Eso digo yo tamien.

—Pus sáltale tú, que en too caso tienes amenculo (1),—propone el grandullon.

—Cóntrales!... no me atrivo, con too y con eso.

—Devino Dios!—exclama al mismo tiempo el gordinfion metiendo los ojazos por el bardal,—si parece que los rucimos le están dijiendo á uno que los arranque.

—Anda, hombre, entra, por un ver....

—Cóntrales, no matenteis la cubicia....—dice el rubio á quien le bailan ya las piernas.

—Cudiao que aquel de allá lantron es manífico....

—Saberá ese á pez, tú?

—Tocante á eso—observa el rubio, con un pié ya en el seto,—podíamos cogerle, y dimpués pipiabas una uva, ¿eh? y dimpués escopias; dijiendo «Jesus;» y dimpués pipiabas otra uva, ¿eh? y escopias, y decias «Jesus;» y dimpués pimpiabas otra uva y decias

(1) Amuleto.
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¡Jesús, y escopetas; y si no sabían á pez las pipiabas toas, dijiendo ¡Jesús, ¡No verdad? Como se vio, el rubio necesitaba muy poco para decidirse á entrar al huerto; y como lo conocían también perfectamente sus camaradas, no le fue difícil arrancarle sus últimos escrúpulos.

—Pero, contra,—observó todavía el travieso rapaz mirando con gran avidez á la portalada de enfrente, y rascándose la cabeza á dos manos;—si me guipa mi madre, va á ser pior que si me cogiera la bruja misma.

También este recelo supieron desvanecerle sus amigos, prometiéndole una vigilancia escrupulosa. En seguida le ayudaron á elevarse sobre el seto, y desde aquella altura, no sin santiguarse antes y besar el amuleto de ajos y azabache que llevaba al cuello, se dejó caer al huerto.

—No me acelereis ahora, ¿eh?—dijo desde adentro.
—No tengas cuidao.
—¿Viene alguno?
—No vien delguno. No ta-celeres por eso.

Pasaron escasos cinco minutos de anhelosa emoción para los de afuera, al cabo de cuyo tiempo apareció en el aire y sobre el seto, un racimo como un lebrato que fué á caer á los pies de los cuatro muchachuelos.

—No pipiar, eh?—dijo el de adentro.
—No pipiamos, no,—respondieron los de afuera, recogiendo uno el racimo y los otros las uvas dispersas.

Tomabanlas entre los dedos, como si quemaran, y entre escupitinas y conjuros las llevaban á los labios probando apenas su provocativo licor.

—Pus no me sabe á pez,—se aventuró á decir uno, muy por lo bajo.
—Tampoco á mí,—añadió otro.
—No vos engoloseís mucho tovia, pusí-acaso,—advirtió el gordiflón que no se atrevía á chupar una mala uva.

Otro racimo cayó del huerto.
—No pipiar, eh?—volvió á decir el de adentro.
—Que no pipiamos, contra!... ¡Me valga qué hombre más escuñao!...

Y mientras el rojillo andaba bregando en la parra con el tercer racimo y sus camaradas probando y escupiendo las uvas de los
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otros dos, se abrió la puerta de la casuca y apareció en el hueco una viejecita encorvada sobre un palo, con una alcuza en la mano, cubierto el tronco con una raída saya de estameña parda; dejando asomar por la abertura superior una carilla macilenta, compuesta de una nariz y una barbilla que se juntaban sobre la boca, no permitiendo ver de ésta más que las dos extremidades; de dos agujeros en que apenas oscilaba un rayo de luz mortecina, y de una tacha escasa de arrugado pergamino para revestirla.

La vieja volvió a trancar con una llave rojosa la insegura puerta que acababa de abrir para salir por ella, y renqueando se dirigió á la parte de la plazoleta en que estaban los chicuelos, para buscar la calleja que desembocababa en un extremo de ella.

Verla los chicos, hacer la señal de la cruz, dejar los racimos en el suelo y desaparecer como una bandada de palomas á la vista del milán, fué todo uno.

Al mismo tiempo aparecía sobre el seto el rojillo con el tercer racimo entre manos. No sé si la vieja le vió, pero tan claro vió él á la vieja y tal horror se apoderó de su ánimo, que vacilando entre la idea de volverse al huerto ó de saltar á la otra parte, enredaronse los pies entre las zarzas, perdió el equilibrio y cayó de cabeza junto á los dos racimos abandonados y á los pies de la anciana, hiriéndose las narices contra un morrillo.

Detúvose sobrecogida la mujer al verle en tal estado, y tratando de incorporarle:

—Hijo mío, le dijo con cariño: te pudiste haber matado... Y todo ¿por qué?—añadió reparando en los racimos;—por coger de prisa y corriendo unas uvas que yo te hubiera dado por la puerta si me las hubieras pedido.

—Jesus! Jesus! Jesus!—Gritó tres veces el rojillo al reparar á un tiempo en la presencia de la vieja y en la sangre que le brotaba de las narices.

—Vaya, ángel de Dios, que esto no vale nada,—añadía la pobre mujer con el fin de tranquilizarle y después de convencerse de que la sangre procedía de un ligero rasguño.

—Madre, madre mía! Jesus de mis entrañas!—gritaba el chico con mayor desconsuelo.

—Pero, inocente, si no es nada lo que tienes....

—Si no es por eso..., es que... es que tengo miedo!...

Y el infeliz daba diente con diente.
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—Es verdad.... ya no me acordaba!—murmuró con pena la anciana.

Y requiriendo el báculo y la alcuza, continuó su camino á lentos, cortos e inseguros pasos, como los da la humana vida bajo el peso de los años y á media vara del sepulcro.

Iba á doblar el ángulo de la plazoleta para entrar en la calleja, cuando salió de la portalada una mujer desgreñada y mal ceñida de retajo; que acudía á los gritos del descalabrado muchacho.—Vió la sangre que le bañaba el rostro, reparó en la vieja, y sin más averiguaciones, rugiendo como una pantera, cogió un morrillo tan grande como su cabeza, y se le arrojó á la pobre mujer, que aunque le recibió de rebote y en la espalda, hubiera caído de pechos sobre las piedras á no recogerla en sus brazos el señor cura, que providencialmente iba á cruzarse allí con ella, siguiendo su diario y acostumbrado paseo.

El discreto sacerdote abarcó con una sola mirada todo el cuadro, y casi con lágrimas en los ojos, dijo con voz conmovida, pero solemne, á la mujer que había arrojado la piedra, y sin dejar de sostener á la anciana:

—Teresa, eso no lo manda Dios!

Mucho contuvo á Teresa la presencia del señor cura, sin la cual Dios sabe lo que hubiera hecho; pero no tanto que la impidiera responder con ira:

—Lo que no manda Dios es que ande el demonio por la tierra acabando con las familias honradas.

Y levantando del suelo al muchacho,

—Ven acá, hijo mio,—le dijo con voz cariñosa.

Pero no había llegado con él á la portalada, cuando cambiando de tono, y dándole media docena en cada nalga, comenzó á gritar:

—Si tú has de morir como las cabras, lambion! ¡A qué te metes en la hacienda de naide? ¿A qué juistes á tentar la paciencia de ese mal enemigo de mujer? No sabías lo que te esperaba de ella?

Estas últimas palabras se perdieron dentro de la portalada, que cerró Teresa con estrépito.

Entre tanto la pobre vieja perdía el conocimiento en brazos del señor cura, que la prodigaba las mayores atenciones; pero tan pronto como volvió en sí, se empeñó en continuar su camino, sin exhalar una queja siquiera contra el proceder de su vecina.
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El señor cura, después de verla caminar algún trecho, se dirigió presuroso á la portalada y entró en el corral de Teresa.

Hallábase ésta ya en el ancho soportal de su casa lavando la cara al rojillo, y junto á los dos una joven como de veinte años, pálida como la cera, envuelta en un refajo de bayeta amarilla y acurrucada en el suelo. Sus ojos yertos y desanimados parecían fijarse apenas en lo que delante tenían.

—¡Maldita sea ella por siempre jamás amen, que se empeñó en acabar con mi casa y ya lo va consiguiendo! —gritaba Teresa mientras restañaba la sangre de su hijo.

Y á cada exclamación de estas se santiguaba el chicuelo y la joven pálida bajaba la vista y escarvaba el suelo con un dedo trémulo y tan descolorido como la tierra que tocaba.

Así continuó la escena un corto rato, y ya parecía calmarse la furia de Teresa, cuando al ver que, por haberse arañado la herida, volvia á sangrar su hijo, gritó más iracunda que nunca, precisamente en el instante en que entraba el cura en el corral:

—Pero, señor, ¿y ya no hay justicia en la tierra?

—En la tierra no, Teresa,—respondió el cura:—en el cielo sí, y esa es la que has de temer, porque nunca falta ni se tuercé.

—Eso es: tras de cuernos, con perdón de Vd., penitencia.... ¡Ay, señor cura! no es lo mismo pedricar que ser enfeliz.

—No hay verdadera desgracia, Teresa, cuando se sabe llevarlas todas con resignación... Tú sabes lo que acabas de hacer?

—Sí, señor; y también lo que no hice, porque algun ángel le puso á Vd. delante.

—Tú lo has dicho, Teresa; algun ángel protegió á esa pobre anciana; luego tú no obrabas bien cuando la...

—Lo que yo sé, D. Prefeuto, es que estoy acabándome, y que está feneciendo toda mi familia por los malos amaneces de esa endina.

—Calla, calla, y no difames á quien ni siquiera conoces.

—Que no coriozco yo á la Miruella, señor cura!

—No, yo te lo aseguro.

—¿No vé Vd. á esta enfeliz de hija que tengo aquí, con un pié en la sepultura? ¿No vé Vd. á esta criatura de Dios medio atontecía de un golpe que le vino sin saber por onde ni por donde nó?... ¿No sabe Vd. que mi marido, el hombre más de bien de todo el mundo, y el labrador más atropao, es hoy un borracho que se vá
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bebiento el pan de sus hijos?... ¡No sabe Vd. que una cabaña de reses que yo tenía?...
—Oyeme, Teresa... Pero antes, tú, Juana, y tú, Andrés, entrad en casa un momento, que vamos á tratar nosotros un punto muy importante.
Los dos aludidos hijos de Teresa obedecieron dócilmente, y con trabajo la jóven, y lloriqueando Andrés, se metieron en casa, cerrando la puerta en seguida.
Solos en el soportal el señor cura y Teresa, tomó asiento el primero en el poyo, y comenzó así su diálogo con la segunda:
—Ya que eres la única persona razonable de tu casa, aunque no el jefe por la ley, contigo debo entenderme en el importante asunto que aquí me trae ahora, porque tu marido... ¿En dónde está tu marido, Teresa?
—En la taberna, señor.
—Como siempre... Con que, vamos á cuentas, y á cuentas claras. ¿En qué te fundas tú para creer que esa pobre mujer es capaz de ocasionarte todas las desdichas de que te quejas?
—En que es bruja... bruja! Créalo Vd. por...
—Corriente. Y ¿qué pruebas tienes de que es bruja?
—Otra si qué! Too el pueblo lo sabe, señor, como Vd. mismo.
—Poco á poco: yo no solamente no lo sé, sino que niego que tal sea; y en cuanto al pueblo, puede equivocarse como tú. Lo que yo quiero saber son los motivos particulares que tú tienes para tratar á esa mujer como la has tratado hace poco.
—María Santísima!... Si yo fuera á retaporcionarle á Vd. todos los itimenejes que esa endina trae contra mí... ¡Me valga el devino misterio!
—Pues mira, Teresa; para mi es hasta un deber de conciencia arrancarte esas preocupaciones funestas; con que así, no me ocultes ni una sola de tus razones.
—Espenando por lo más gordo, digame, Sr. D. Prefeuto, ¿qué tiene la mi Juana, que se me va consumiendo como un sospiro?
—Una enfermedad como otra cualquiera.
—Y estónces, ¿por qué en cuanto se le alcuenda la Miruella le entra un temblío que se pone á morir, y un lloriqueo que se vá en glárias?
—Mera casualidad; y cosa muy natural, si te empeñas tú
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en hacerla creer que de todos sus males es la causa esa mujer,
—Y si eso juera, ¿por qué el otro dia hablando la Miruella de la mi hija con la mi sobrina Anestasia, la decía: «se empeñan en sanar á Juana curándola de la palotilla, y no es esa la melecina que la conviene?» Es decir, Sr. D. Prefeuto, que la Miruella sabe la enfermedá de Juana, y conoce la melecina y tiene satisfacion en ver la morir, porque ni quiere descobrir la enfermedá, ni decir, éste es el remedio.
—Lo que eso quiere decir, Teresa, es que tía Bernarda tiene más sentido que tú y conoce que es una barbaridad descoyuntar los huesos á las jóvenes porque están pálidas y macilentas, y vé claro que así no pueden sanar.
—Segundamente, y perdone, Juana era una moza rebusta como un castaño siete meses hace, como Vd. se alcordará hasta el instante mismo de dir una tarde al molino, porque así lo quiso; que en verdad no hacia mucha falta aquel dia, porque harina teníamos tovia pa una semana. Pos señor, diéndose al molino, estuvimos en casa siete días y medio espera que espera, y mi Juana no golvía. Al cabo del tiempo voy yo mesma á preguntar por ella, y dicíme el molinero que por allí no se ha visto á Juana. Güelvome desaflegía como una Magalena á casa, y me la encuentro aquí mesmo gimoteando y tapujá en la saya. Digola que onde ha andao metía, y respóndeme que en el molino ha estado, y que se gtielve sin moler porque la presa está seca... Alviértole, D. Prefeuto, que yo misma vi el molino arreguñao (1), motivao á lo mucho que había llovido. A too esto le faltaba el saco de maíz, y no sabia decirme onde le había dejao, ni saberlo pude nunca. Con estas y otras, pregunto de acá y de allá, y alquiero que á la muchacha la vieron salir aquella mañana mesma de casa de la Miruella. Añida Vd. á too esto, y perdone, que dende aquel dia Juana no ha limpiao la ruinera, y digame si no es la cosa pa que yo reniegue de esa bruja, y crea como los Avangelios, que el enemigo malo le anda en el cuerpo, y que me destravió y atonteció á la hija al dir al molino pa acabar dimpués con ella.
Pensativo dejó por unos instantes este relato al bondadoso don Perfecto; pero como no era por las hechicertas de tía Bernarda, en

(1) Paradas las ruedas por haberse amegado en agua la parte de ellas en que cae lo de la presa para darles movimiento.
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diado para dividirlo en tres porciones, pasando á la Nacion lo que se encontrare corresponderle, quedando como libre propiedad del Rey lo que le perteneciese, y sirviendo el resto perpétuamente para el debido esplendor del Trono. Las Cortes, uniendo con repetición el adjetivo llamado á las palabras Patrimonio Real, lejos de negar por eso la existencia material y legal de éste, la hacían constar del modo más explícito.

Todas esas segregaciones y deslindes han ido realizándose, unos desde aquella época y sin dificultad, y otros á través de vicisitudes de diversa índole.

XV.

Antes que la de Cádiz, la Constitución política que para la Monarquía Española fué en Bayona redactada por la Junta llamada Nacional, y promulgada por José Bonaparte en 6 de Julio de 1808, había tratado de fijar el Patrimonio Real y la dotación de la familia reinante. Su título IV, bajo el epígrafe: De la dotación de la Corona, constaba de las siguientes disposiciones:

«Art. 21. El Patrimonio de la Corona se compondrá de los palacios de Madrid, del Escorial, de San Ildefonso, de Aranjuez, del Pardo, y de todos los demás que hasta ahora han pertenecido á la misma Corona, con los parques, bosques, cercados y propiedades dependientes de ellos, de cualquier naturaleza que sean.

»Las rentas de estos bienes entrarán en el Tesoro de la Corona, y si no llegan á la suma anual de un millón de pesos fuertes, se les agregarán otros bienes patrimoniales hasta que su producto ó renta total complete esta suma.

»Art. 22. El Tesoro público entregará al de la Corona una suma anual de dos millones de pesos fuertes, por duodécimas partes ó mesadas.

»Art. 23. Los Infantes de España, luego que lleguen á la edad de doce años, gozarán por alimentos una renta anual, á saber: El Príncipe heredero, de doscientos mil pesos fuertes; cada uno de los Infantes, de cien mil pesos fuertes; cada una de las Infantas, de cincuenta mil pesos fuertes. El Tesoro público entregará estas sumas al Tesoro de la Corona.

»Art. 24. La Reina tendrá de viudedad cuatrocientos mil pesos fuertes, que se pagarán del Tesoro de la Corona.»
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las cuales empezase á creer, ni mucho méños, disimuló discretamente su curiosidad, y se limitó á responder á Teresa:
—Todo eso no prueba sino que el dia en que tu hija se puso mala entró en casa de la Miruella, suponiendo que esa noticia sea cierta.
—¿Y la vaca que se me murió de solengua por tocarla con el palo esa mujer, cuando la encontró en la calleja?
—Esa mujer tocó con el palo á tu vaca para que no la atropellara en la calleja, precisamente el dia mismo en que tu vaca, por causas que no conocemos, se puso enferma y se murió.
—¿Y por qué cuando habla de las borracheras del mi hombre dice que yo me he de ver sin manta que echar en la cama, porque me la ha de sacar la josticia (1), si el diablo no la lleva antes, y too se vá cumpliendo, porque yo he visto salir de mi casa, hoy pa el tabernero y mañana pa la contribucion, hasta la caldera de la cocina, dempués de haber consumio el ropal de sabanas que yo tenía hilados y cosios por estas manos, á más de haber tenio que vender en dos años toa la propiedad terrentorial? ¿No ha estado dos veces la josticia esta semana á sacarme prenda porque no se pagó una contrebucion nueva, motivao á no tener un mal chavo en mi casa, ni de onde sacarle? ¿Y no es too esto una maldicion de esa bruja que me va caendo encima?
—Crees tú que yo soy brujo?
—Jesús, señor Cura!...
—Pues mira, yo te he pronosticado las mismas desgracias que tía Bernarda; y cualquiera que desee tu bien y tenga dos dedos de frente, te hará el mismo pronóstico; porque no puede dar otro resultado la conducta de tu marido.
—Si, sí; lo que es para Vd. too tiene güeua explicativa... ¿Y el golpe que acaba de llevar el mi Andrés, por haberle visto la bruja salir de su güerto?
—Si haciendo lo que manda Dios y la buena educacion, no se hubiera metido Andrés en el cercado ageno, no se habría descabrado al salir de él con el fruto robado.
—Y estos mordiscos (Teresa se descubrió un brazo lleno de cardenales) ¿de quién son sino de esa condena de bruja mientras que yo duermo?

(1) El Ayuntamiento ó el Concejo.
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—Esos que tú llamas mordiscos, son cardenales, Teresa, hijos legítimos de la paliza que te pegó tu marido antenyer.

—Y aunque too eso fuera verdad, ¿me negará Vd. que el domingo se le olvidó á Vd. cerrar el misal, al acabar la misa?

—Efectivamente, me sucedió eso; pero, ¿y qué?

—Que motivao á ello la bruja se quedó clavá de rodillas en la Iglesia, y que no hubiera salido de allí si á la megodia no va el campanero á tocar, y ve asina el misal y le cierra.

—Y ¿qué tiene que ver el misal abierto con toda esa monserga?

—Esta sí qué! ¡Pues Vd. no sabe que las brujas cuando entran á misa no pueden salir de la iglesia si se queda el misal abierto?!

El bendito sacerdote no pudo contener la risa al oir semejante desatino, y eso que no ignoraba que era versión aceptada en la Montaña como artículo de fe.

—En el presente caso, dijo formalizándose otra vez D. Perfecto, el acto de quedarse tía Bernarda en la iglesia cuando sus convecinos salen de ella, no significa si no que se queda á rezar mientras vosotros vais acaso á murmurar y á maldecir de ella; y si tú frecuentáras la iglesia tanto como esa bruja, la verías, como la he visto yo, permanecer allí muy á menudo las horas enteras sin que á mí se me haya olvidado cerrar el misal... Y ahora te digo que es ofender á Dios creer supercherías semejantes, y mucho más con relación á determinadas personas.

—Tamien la han visto encultar debajo del llar de la cocina el puchero del unto que se da para dir á Ceruelna....

—Lo que le habrán visto sin duda alguna ocultar, son hasta los mendrugos de horona que recoge de limosna, para que no se los roben los que, á título de bruja, se creen con derecho á atropellarle todos los días el pobre hogar...

Aqui llegaba el diálogo, cuando se abrió con estrépito la portada y cayó de hocicos en el corral un hombre.

—El Señor me dé paciencia! —exclamó Teresa juntado las manos al reconocer á su marido.

El primer impulso en D. Perfecto fué correr á levantar al caído; pero éste no tuvo necesidad de su auxilio, porque, apenas besó el suelo, volvió á incorporarse, aunque no sin perder más de dos veces el equilibrio. Puesto ya de pie, con las greñas encima de los ojos, tirado el sombrero sobre el cogote, negros los labios, mal sujetos á la cintura los pantalones, medio vestida la chaqueta, los