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Revista de España (1869-07-01 00:00:00), página 246

de una pasion enérgica, porque tiene un pensamiento racionalista, satánico, desbordando, ardiendo y manifestándose no en estériles aspiraciones íntimas, sino en actos y movimientos exteriores. Donde no hay accion, no hay vida, y donde no hay vida no hay poema.

Empero si el tipo del sacerdote no es el más adecuado para la expresion épica de la poesía moderna, es sí, el que más se adapta á la índole del pensamiento de Lamartine, y puede decirse que así como todo poeta, aún el más impersonal, se retrata siempre en algunos de sus personajes, así como Childe Harold es Byron, ó Hamlet es Shakspere, en el diario del cura de Valneige está pintada el alma del autor de las Armonías.

Jocelyn es el poema intimo de un espíritu consumido por el fuego de dos amores, el humano y el divino. Dios y Laurence, luchan dentro del corazon del jóven sacerdote y son los móviles del tierno poema, que se exhala en las sentidas páginas de su diario.

Jocelyn en los Alpes, en el Nido de las Aguilas, nos recuerda de nuevo, como contraste singular, á Manfredo sobre la helada cumbre de Jungfrau. El sacerdote y el brujo refugiándose en la soledad alpestre y allí exhalando libremente su atormentada conciencia, el uno en himnos á Dios, el otro en invocaciones á la naturaleza, ofrecen los dos aspectos más antitéticos del alma humana. Uno es la desesperacion y otro la esperanza, y sin embargo la resignacion de ambos casi probaria que la suprema desesperacion deja al fin tan serena el alma como la suprema esperanza. Sólo dos cosas dejan tranquilo nuestro espíritu, esperarlo todo ó no esperar ya nada.

Manfredo perseguido por el recuerdo de una sombra atormentadora, conversa con los génios de la naturaleza, evoca el hada de los torrentes, y con toda la energia de su espíritu rebelde, muere tranquilo desafiando á todos los poderes sobrenaturales.

Jocelyn, enmedio de los Alpes, tambien ve aparecer una criatura de mágica hermosura. Laurence es el hada de Jocelyn, es el hada de la fe y del amor: ella es el encanto del sacerdote en medio de las cumbres alpinas; ella será la sombra de sus tormentos en la tranquila aldea.

La figura de Laurence es demasiado etérea, impalpable, transparente para figura humana. Diriase que el poeta le ha formado de la
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vaporosa esencia de los ángeles á que consagró sus primeros cánticos.

El amor de Jocelyn es indeterminado; no parece sino que, colocado entre los dos mundos, de la carne y el espíritu, su corazón fluctúa sin atreverse á lanzarse al torbellino de la pasión humana, ni poder alcanzar la serenidad del arrobamiento místico. Sacerdote y amante en medio de la paz de su vida, hay en su alma esa poesía solitaria y atormentadora, esos poemas de la conciencia que lucha, esa fiebre, esa levadura de los Saint-Préux, René, Ortis, Fausto, Werther, Childe Harold, Oberman, y toda esa gran dinastía de melancólicos ó desesperados de la escuela romántica. El suplicio de Prometeo, soportado con la resignación de Job; hé aquí la historia de muchos corazones; hé aquí algo de lo que pasa en el corazón de Jocelyn.

Jocelyn viene á ser la alianza del amor y el dolor compartiendo el dominio de un espíritu. Ambos sentimientos se anulan y lo mismo que dos fuerzas iguales se destruyen, vienen á dejar el alma del sacerdote en cierta inacción y la arrancan el sello de la verdadera personalidad humana.

El grandioso panorama de los Alpes presta al poeta ocasión de trazar magníficos cuadros, aunque no tan exactos ni pintorescos como los de Byron, que es quien mejor comprendió la verdadera magnificencia y poesía de la gigante naturaleza alpina.

Abunda Jocelyn en escenas admirables y bellísimas descripciones. La parábola del águila y el sol, la de los labradores y otras, son trozos de grandísimo mérito literario; pero ya lo hemos indicado, Lamartine es antidramático y su poema demuestra que está fuera, de su elemento al concretar la expresión eminentemente abstracta de su fantasía. Además la forma difusa y el estilo descuidado revelan decadencia en el arte y en el manejo de la rima.

Ese descuido y esa decadencia, aparecen más de relieve en los Recogimientos poéticos, donde se rompe la unidad de sus inspiraciones y la musa fatigada desciende de las etéreas alturas y se empequeñece y aun degrada en las regiones de la realidad mundana.

La caída de un Angel marca, como se ha dicho, la caída del génio de Lamartine. Este poema, fuera de la naturaleza mortal, anterior á los tiempos humanos, viene á ser un ensueño panteísta donde lo gigantesco ocupa el lugar de lo verdadero. La negligencia del fondo y la forma, unido á lo extraño del asunto, demues-
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tran que, como Cedar enamorado de Daidha, el poeta enamorado de las cosas terrenales, cayó también desterrado de la patria celeste en que su pensamiento había nacido.

Hemos recorrido el círculo de las producciones poéticas de Lamartine. Poeta abstracto, como hemos indicado, no ha legado ninguna creación, ninguna figura viva de esas que se perpetuan y viven en esos mundos fantásticos que han creado los poetas; mundos á veces casi más reales que los mismos mundos de la historia. Pero si la epopeya ni el arte dramático le deben nada á este armonioso cantor, siempre sus Meditaciones y sus Armonías serán dos impecables monumentos, dos tesoros de bellezas poéticas y sus dos verdaderos títulos á la inmortalidad y á la admiración de los siglos venideros.

Nadie le disputará el puesto privilegiado que ocupa en la poesía francesa.

Su genio no pertenece á ninguna escuela literaria. Dueño absoluto de su pensamiento y de su rima, busca en sí propio los acentos y las inspiraciones, modela, esculpe sus ideas en la brillante sonoridad de su rima, y entona con asombrosa y natural espontaneidad el himno de su corazón enamorado y ferviente. Ni se empequeñece con la imitación servil de pasados modelos, ni acepta tiránicas tradiciones literarias, ni tiene la audacia, á veces frenética, de los innovadores; por eso va por un camino solitario, exclusivo, y su figura se destaca aislada, porque ni tiene precursores que le arrastren, ni séquito que le empuje.

La novedad de sus cantos no estriba ni en sus ideas, ni en sus sentimientos, sino en la expresión natural y en el tono apasionado con que los traduce el lenguaje ritmico. Diríase que, lejos de buscar nuevos elementos para sus creaciones, el vate cristiano ha cogido el barro de los más vulgares elementos de la vida; pero con mano de artista ha torneado ese barro, ha formado la magnífica estatua del hombre, y la ha animado con el rayo de su fe, con el aliento de su amor, con la aureola de sus esperanzas.

La filosofía y la poesía se armonizan en sus cantares, que hablan al corazón del creyente y á la inteligencia del pensador.

Una observación antes de terminar.

En nuestro concepto, con Lamartine ha muerto la alta poesía cristiana.

El movimiento filosófico transforma hoy el sentimiento poético.
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Vivimos en un siglo racionalista, y no materialista, lo cual es muy diferente, y la razón, más que la fe, es el rayo que alumbra al entendimiento en las investigaciones de la ciencia y en las creaciones del arte.

La poesía hoy busca la esfera de la realidad, y de religiosa ó amatoria se transforma en filosófica.

El espíritu humano, abandonado á su propio peso, gravita hacia el panteísmo, y se manifiesta en su tendencia hacia la universalidad de las ideas. Los viejos dogmas están rotos, y las ideas necesitan nuevos horizontes y nuevas fórmulas.

Las nueve musas clásicas han dejado la tierra. Las musas del porvenir son tres.

Se llaman Filosofía, Ciencia, Verdad.

Los que imaginan que estas tres musas severas esterilizan la imaginación, marchitan el arte y secan las fuentes de la poesía, recuerden los nombres y las tendencias de los grandes poetas modernos.

En Alemania el panteísta Goethe y el humorista Heine elevan la poesía á su mayor altura. En Inglaterra el incrédulo Byron y el spinozista Shelley no tienen rivales en la poesía lírica. En Francia Victor Hugo, Alfredo Musset, Beranger, Vigny, Teófilo Gautier, no buscan ciertamente en la fe sus admirables inspiraciones. En Italia Leopardi canta con maravillosa dulzura sus desesperaciones de ateo. En España, Espronceda es el poeta del escepticismo, y Quintana ni siquiera nombra á Dios en sus magníficos cantares. Los que saben lo que éstos, y otros nombres que pudiéramos citar, representan; digan si la razón mata á la poesía.

El poeta moderno, como Euforion, lleva en su frente el pensamiento profundo de su padre Fausto, y busca con la vista la esplendente hermosura de su madre la divina Elena.

La fe ha tenido sus inmortales cantores y artistas. Hoy mismo la fe tiene un Manzoni en Italia, un Zorrilla en España y un Lamartine en Francia; pero Manzoni calla; Zorrilla (cuyos títulos bajo este concepto son dudosos), enmudece, y Lamartine ha muerto.

La musa de la poesía cristiana debe, pues, vestir un eterno luto.

Ahora bien; en medio de las luchas de la inteligencia que devoran á esta generación; en medio de esta Ilíada de los espíritus en que la fe, aunque perdiendo terreno, defiende las fortalezas de
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DE ALORNA.

e quando a noite estende humido manto
a asegurar o sonho en vão m'empenho.
Não toco a flauta, versos já não canto:
cercada do pezar mais bem não tenho
que um triste desafogo em terno pranto.

Sobre as margens de um rio que fugindo
o seu centro procura velozmente,
estou gozando o prazer mais inocente
a vida mais feliz 'stou possuindo.
Imagino que os echos 'stão sentindo
armila nomear, finjo contente
que cedendo uns aos outros brandamente
seu nome me vam sempre repetindo,
que os cephios s'escutam susurrando
que as aves desafiam com ternura
com suspiros que a selva estão magroando.
Depois não sei que afecto ou que doçura
se me vai dentro d'alma (1) derramando
que adormego forzada da brandura.

Hay algunas canciones suyas, cuya lectura hacen amena la fluidez del verso y la belleza de los conceptos:

Claras aguas de que ouço o murmurio,
calado bosque, ermo, que sombrío
abrigas em teu centro o escuro medo,
    o mais terno segredo
vem Alceipe fiar-vos no seu canto.

Casas, jardines, Césares murieron

Hoi cenizas, hoi vastas soledades

Tal genio, ó religión fuerça la mente.

Poesías de D. Francisco de Rioja, corregidas con presencia de sus originales, por D. Cayetano Alberto de la Barrera y Levrado. Publicadas la Sociedad de Bibliófilos españoles.—Madrid, 1867, pág. 336.

(1) D'alma.—Entre nuestros antiguos poetas se encuentran repetidos ejemplos de estas contracciones, tan frecuentes y tan admitidas en la lengua portuguesa. Copiaremos como muestra algunos versos de D. Francisco de Rioja. Poesías de D. Francisco de Rioja, etc.

Quando entre luz y púrpura aparece
L'alba, y despertio ¡ay triste! y miro el dia (pág. 102)

Que es nueva admiracion l'alma belleza (pág. 220)

Y miro l'agua de piedad alegre (pág. 231).
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sus creencias contra los ataques de la ciencia y de la razon, hay todavía una cosa que establece la paz, la concordia, la armonía: es el arte. El arte, que como el Serapeum, es el templo donde caben todas las religiones para el culto universal de lo bello.

La poesía es un arte: es el arte del sentimiento humano, y por eso, mientras los creyentes ensalzan al incrédulo Byron, los incrédulos admirán al ferviente Lamartine.

Así como la muerte impone respeto hacia los muertos, la belleza inspira admiración hacia los grandes génios.

Por eso, al recordar al sublime poeta que ha cantado el amor, la fe y la esperanza, tanto los que no aman, creen ni esperan, como los que todo lo aman, en todo creen y todo lo esperan, confundidos en una sola admiración, en un mismo entusiasmo, tributan un aplauso unánime al escuchar el nombre imperecedero del tribuno de 1848, del historiador de Los Girondinos, del cantor de Las Meditaciones y de Las Armonías.

José Alcalá Galiano.
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GALAS DE MADRID.

LOS PADRES DE LA MERCED.(1)

Leyenda del siglo XVI.

No haya mas, hijos; ca, desechad la tristeza,
que Dios que lo ve lo remediará.
FRANCISCO SANTOS.
(Día y noche de Madrid, = Discurso II.)

I.

En la antigua Morería,
barrio en Madrid conocido,
hay una calle llamada
la calle del Alamillo.
Tuvo origen este nombre,
hará cosa de tres siglos,
en un árbol medio enteco,
que á la ventura nacido,

(1) Es muy posible que los espíritus fuertes consideren esta leyenda como una aspiración neo-católica, quizá como un deseo de que se restablezcan las comunidades religiosas.—¿Quién sabe lo que podrán decir los espíritus fuertes?—Para anticiparme á sus juicios equivocados ó arbitrarios, creo oportuno exponer cuatro palabras.—Al escribir este cuadro, no he procurado darme cuenta de la razón ó de la sinrazón, de la conveniencia ó inconveniencia, de la peor ó mejor manera con que fueron suprimidas las órdenes monásticas entre nosotros.—No teniendo en cuenta para nada los errores que pudieran
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en el confín de la calle
brillaba ufano y altivo,
con presunciones de grande
y realidades de chico.
Columpio eterno del aire,
columpio eterno de nidos,
murmurador de gorjeos
y fingidor de suspiros,
era el álamo el encanto,
el rico vergel florido
en que se estaban mirando
de la calle los vecinos.—
Más cuidadoso que todos,
quizás por más entendido,
era un honrado labriego
llamado Pascual Rodrigo,
arrendador de unas tierras
en la parte allá del río.—
Trabajador como nadie,
y cómo ninguno activo,
madrugaba con el alba,
iba á misa á San Francisco,
tornaba alegre á su casa,
tomaba un torrezno frito;
y encomendando á su esposa
el cuidado de sus hijos,
por la puente Segoviana
bajaba al campo tranquilo,
ensordeciendo los aires
con su canto peregrino.
Era su gloria el trabajo,
su delicia el ejercicio,

cometer en el orden político, he tenido presente sólo el vacío que su desaparición ha venido á producir en el orden social.—Bajo este punto de vista, considero funesta su desaparición absoluta. Ni la caridad oficial, ni la caridad artificiosa, dan iguales resultados á los que da la caridad que se ejerce en el nombre de Dios.—Rota esa barrera, y no sustituida por una institución análoga, el pobre y el rico se hallan hoy frente á frente, y creo que estamos en vísperas de una funestísima batalla.

(Nota del Autor.)
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sembrar y coger sus mieses
todo su encanto y hechizo.
Así en perpétua fatiga
tras el arado ó el trillo,
sin miedo alguno al invierno,
sin miedo alguno al estío,
iba Pascual acopiando
tantas cosechas de trigo,
que llenas, al fin, sus trojes,
y repletos sus bolsillos,
logró adquirir en su calle
fama y honores de rico. —
Ver su casa daba gozo;
que era su mayor aliño,
en la despensa perniles,
y en las techumbres racimos.
Su bodega era un asombro;
sus vinos.... ¡vaya unos vinos!....
¡Mil lenguas de ellos se hacian
los amantes de lo tinto!—
¿De aceites?—¡Nada se diga!
¿Y frutas secas?—¡Sin tino!
¿Quesos?—¡Una maravilla!
¿Orzas de miel?—¡Un prodigio!
En fin, era la tal casa,
por su rústico atavío,
una bucólica en ciernes,
ó el resumen de un idilio.
Pues era tal su fragancia,
tal su olor, que, en paz sea dicho,
antes de llegar á ella
se aspiraban con ahínco
los penetrantes aromas
que exhalaban confundidos,
el clavo, el ajo, el poléo,
el romero y el tomillo.
En esta dulce vivienda
que aun envidiara Virgilio,
pasaba alegre sus horas
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el buen Pascual los domingos.
Vestíase muy temprano
un traje modesto y limpio:
almorzaba, iba á la Iglesia,
rezaba en ella contrito,
y tornando al mediodía
á su apacible recinto,
rodeado de su prole,
ante una mesa de pino
sobre la cual campeaba
un mantel como el armiño,
apuraba esos placeres
inefables e infinitos
que sólo aprecian los buenos
cuando se dan al retiro.
Iba al sermon por la tarde,
tornaba á casa á las cinco;
limpiaba el álamo un poco
para purgarlo de vicios,
y tomando luego parte
en la danza y regocijo
con que al són de un panderete
bailaban chicas y chicos,
daba rienda al alborozo
de su espíritu sencillo,
hasta que el bronce en las torres
con religioso tañido
señalaba el fin del dia
y de la noche el principio.
Que entonces Pascual, su esposa,
su familia, los vecinos,
después de rezar la Salve,
un Credo ó dos, y el Bendito,
acogiéndose á sus casas
como las aves al nido,
iban dejando desiertos
callejones y escondrijos,
hasta que cesando á poco
toda luz, todo ruido,
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silencio y sombras llenaban
la inmensidad del vacío,
borrándose entre lo vago,
lo impalpable y lo infinito,
con toda la Morería
la calle del Alamillo.

II.

Y en esta dicha ideal
corrió el tiempo siempre igual
años tras años en pos,
Dios ayudando á Pascual,
Pascual bendiciendo á Dios.
Alma tierna y cariñosa
libre de afanes prolijos,
no pensaba en otra cosa
que en adorar á su esposa
y en adorar á sus hijos.
Mas como yo no sé quien
ha dicho, en son de desden,
que en esta vida de engaños,
no hay mal tan largo, ni bien
que llegue á durar cien años;
el caso fué que Pascual
que en paz y feliz vivía
en este mundo mortal,
sintió del dolor un dia
el aguijón infernal.
Y causa de este dolor
fué que el muchacho mayor,
ganoso de empresas grandes,
tomó un dia con valor
plaza en los Tercios de Flándes.
Pascual ahogó su disgusto;
que viendo el materno susto,
con asomos de valiente,
dijo entre grave y riente:
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—¡Que vaya á la guerra es justo!
«No todos los que allí van
» pierden la vida en campaña,
» pues dó las toman, las dan:
» ¿Quién sabe si un dia á España
» tornará de capitán?»—
Con santa resignacion
su esposa oyó esta razon:
mas harto bien comprendía,
que el pobre Pascual tenia
destrozado el corazon.
Y no queriendo aumentar
tan vivo y rudo pesar
con su intenso padecer,
hizo cuanto pudo hacer
por no romper á llorar.
Y así muda y pensativa
entre dos penas cautiva,
la triste á la par temblaba
por el hijo que se iba,
por el padre que quedaba.
Mas fué inútil su rebozo,
que al dar un abrazo al mozo
cuando partió á sus campañas,
vendióla al fin un sollozo
que arrancó de sus entrañas.
Que sin poder resistir
ni poderse contener,
gritó al mirarle salir:
«¡Ojos que te ven partir!
¿Cuándo te verán volver?—
A tan tierna exclamacion,
Pascual, que se reprimia,
lloró con honda aficion;
¿Qué hacer? ¡si el pobre tenia
destrozado el corazon!
Con ánsla ruda y cruel
gritó al infantil tropel
que le acariciaba en vano;
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—¡Hijos, se fué vuestro hermano,
rogad al cielo por él!
«Vá á la guerra y sólo vá,
mirad si es justa mi queja:
»¡Dios sabe si volverá!...
»Ave que su nido deja,
»¿cuándo al nido tornará?...»
Oyó al paso este clamor
y aquesta afliccion sin tasa
un padre predicador,
y entróse al punto en la casa
en el nombre del Señor.
—¿Qué causa aqui duelo tal?
el buen Mercenario dijo:
y contestóle Pascual;
— ¡Ay, padre! causa mi mal
el haber perdido un hijo.
—¿Murió?
    —Como si muriera,
en voz triste y lastimera
repuso Pascual con saña:
¡Maldiga Dios la bandera
que me lo lleva de España!...—
—¿Vá por fuerza ó vocacion?
—Por fuerza no, padre mio,
gritó Pascual con pasion;
lo empuja su corazon
que es indomable su brio.—
—Pues siendo así, buen hermano,
repuso humilde el anciano;
¿por qué su marcha repreuba?
¿No vé que Dios así prueba
su firmeza de cristiano?
Dé tregua á tal sentimiento,
y tome su ley por guia:
¿Quién de Dios sabe el intento?
No tendrá en su gloria asiento
aquel que en Dios no confía.
—¡Ay Padre mio!... ¿no vé
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mi amargura y desconsuelo?
Si muere en Flándes,—¿qué haré?...
—Resignarse, orar con fé,
¡no hay otra vida en el cielo!—
Al cielo los justos van;
ese es el término fijo
de aquellos que á Dios se dan,
con la misma fé que Abraham
cuando le ofreció su hijo.
Si pues con igual anhelo
de sus promesas en pos,
á Dios ofrece su duelo,
asiento tendrá en el cielo
en la presencia de Dios.»—
Cedió en su pena tirana
Pascual á tales consejos;
mas viendo una forma humana
perderse léjos, muy léjos,
por la puente Segoviana;
ensanchando el corazon
y dando un suspiro, dijo,
con santa resignacion:—
—Ay padre, allá va mi hijo,
dadle vuestra bendicion.—
Y siguiendo el buen anciano
la direccion de la mano
que le trazaba Rodrigo,
hizo el signo del cristiano
y dijo: «¡Yo te bendigo!»—
Con lo cual el buen Pascual
creyó ya libre de mal
al que ansiendo empresas grandes,
iba en alarde marcial
á las campañas de Flándes.

III.

Y así pasaron los días,
y así pasaron los meses,
Revista de España (1869-07-01 00:00:00), página 259

Pascual, su esposa y los chicos rezando por el ausente.
Muchas noches, cuando á solas,
y en meditacion solemne,
marido y mujer se hallaban
cara á cara y frente á frente,
oyendo el ronco bramido
de los aires de Diciembre,
á una voz se preguntaban
mirándose mutuamente:
—¿Qué hará el rapaz esta noche?
—¿Qué rincon le dará albergue?
—¿Se acordará de nosotros?
—¿Cuándo pensaré en volverse?
Pascual callaba: su esposa
lanzaba un suspiro ténue,
y atizando los tizones
dejaba escapar á veces
dos lágrimas fugitivas,
aun más que la lumbre ardientes.
Ya en el lecho, procuraban
los dos engañarse siempre;
pues callados y en vigilia,
sin respirar ni moverse,
pensando en la dura guerra
y en sus sangrientos reveses,
pasaban horas tras horas
en agitacion perenne,
hasta que al cabo un sollozo,
vago, comprimido y débil,
daba ocasion y motivo
á que los dos se dijesen:
—Mujer ¿aún no te has dormido?
—Pascual ¿qué es eso? ¿No duermes?
Y así pasaban los días,
y así pasaban los meses,
y así pasaron los años
uno, dos, tres, hasta siete.
Revista de España (1869-07-01 00:00:00), página 26

LA MARQUESA

Doei-vos selvas tristes,
das magoas que me ouvistes,
desde que a voz queixosa aos ceos levanto.

Não são as minhas magoas, não vulgares:
inventou para mim novos pezares
no seu furor a sorte mais adversa.
¡Aguas! ¡Quanto diversa
junto das vossas margens 'stive um dia!
Um dia so contente,
que o fado cruelmente
alonga a dor e encruta uma alegria.

Alli na fresca area destas praias
repousando-me a sombra d'altas faias
via passar a placida corrente:
versos alegremente
dictava amor ao brando som da lyra:
os genios namorados
me contavam cuidados
que escutam da Cythera a quem suspira

Nas verduras meus olhos alongando,
pasava o tempo leda, um gesto brando
enleava meus ternos pensamentos;
jamais os sonnolentos
filhos do Erebo, males deshumanos,
o seu negro vapor
espalharam ao redor
do asylo em que passei meus largos annos

Quantas vezes a musa me guiava
ao lugar em que terno suspirava
Petrarca Saudoso! que em Vaucluso
suave fez o uso
da citara cadente, repetindo
aquella branda historia
que lhe poz na memoria,
com as farpas do Amor um gesto lindo.

Aonde os pensamentos me levaban!
par ciâme que as musas enlaçavam
con fios d'ouro as ramas do loureiro;
depois que o deus flecheiro
verdes mirtos colhendo os ia unindo
à famosa capella
de que a musa mais bella
c'roou Petrarca—Laura—repetindo.
Revista de España (1869-07-01 00:00:00), página 260

Y en este tiempo, mudóse
del pobre Pascual la suerte;
secáronse sus olivas
con los hielos y las nieves:
el calor y las sequías
dieron en matar sus meses;
vendió con pena y con daño
el trigo, el vino, el aceite;
perdió cuatro ó cinco mulas
en poco más de dos meses;
y de tal modo arreciaron
contratiempos y accidentes,
que las holguras de antaño
fueron al cabo estrecheces.—
Con tanta y tanta desdicha,
¿qué rectitud no se tuerce?
¡qué esperanza no se cansa?
¡qué entereza no se vence?
Trocóse Pascual de afable
en uraño y casi agreste;
bajaba al campo en silencio,
subía de él tristemente,
iba al templo, oraba mucho
con el afán del que pierde;
mas viendo siempre fallidas
sus esperanzas y preces,
tornaba á su hogar sombrío
pasando angustias de muerte,
hasta que al cabo irritado
como aquel que nada tiene,
murmuraba en son blasfemo
estas frases entre dientes:
«¡Existe Dios, ó no existe!»
»¡Cuentan que es justo y clemente!»
»Si me ve, ¿no ve mis penas?»
»¿Por qué en mi ayuda no viene?»
»Dicen que está en todas partes;»
»yo le llamo y no me atiende:»
»si no existe, ¿qué es la vida?»