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campo,—que los Cristianos anduvisteis harto imprudentes. Por cierto, que no era sino tentar á Allah, emprender á ciegas tan desatinada correría….. Aún no habíais salido de Antequera, y ya estábamos avisados todos los guerreros para saliros al encuentro. Si antes no lo hicimos, fué por dejaros caer en la trampa, de suerte que no os pudiéseis escapar.

—Y bien lo hicisteis, á fe. Por cierto, que, ni aun puedo decir, si el Maestre es con vida.

—Sano y salvo está.

—Entonces….. sólo siento hallarme cautivo, y no tomar el desquite en su compañía.

Llegóse Yusef al Cristiano, y le enseñó una gaviota, que, en aquel momento, volaba, casi rozando la cumbre del cerro de San Cristóbal.

—¿Ves aquella gaviota?—dijo el Musulman; mirala bien….. Pues tan libre eres tú.

—Gracias, Yusef…—exclamó el Cristiano conmovido;—pero yo te debo rescate.

—¿Pagué yo alguno al Mariscal Pero Pardo de Cela, cuando me dió libertad?

—¿Tú has sido cautivo del Mariscal?

—Como tú, caí herido en sus manos; como á ti me asistieron en el castillo de la Frouseira, en Galicia, por órden de su señor. Como yo á ti… me pusieron en libertad… Ya sabes que el Mariscal es tan altanero con sus iguales, y aun con los reyes… como blando, en general, con los que toma bajo su amparo. Supo que yo tenía madre, y era hijo único; y al punto mandó curarme, para después ponerme en libertad sin rescate. En mi convalecencia, casi puede decirse me asistió ese hermoso alano, que ahí yace á tus pies. Viendo Pero Pardo, que á todas partes me seguía el noble animal, me le regaló diciendo:

—Te doy uno de los mejores alanos que hay en España.

—Y tenia razon,—añadió Yusef,—Síl es el mejor perro de su casta que he conocido.

—¿Y cómo no le llevas á la guerra?

—Porque no me le dieron, para que le enseñase á matar á los tuyos…

—Noble respuesta.

—No, sino la que me dicta mi sangre;—respondió Yusef,—que, según ya sabes, es tan española como la tuya…
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—Y si eres español, ¿cómo crees en el falso profeta?
—No hablamos de eso,—dijo el Musulman, con ceño, y sere-
nándose al cabo, añadió sonriendo;—bien sé que está escrito que
los Cristianos han de señorear de nuevo la costa de Málaga... Para
entonces, ahí enfrente nos queda la tierra de África. Durante
muchos años, fueron conocidos los Beni-Lope por renegados de su
antigua fé... Miéntras Yusef viva, no le ha de llamar nadie, rene-
do de la religión que heredó de su padre.
—Pero, ¡desdichado! —exclamó Juan de Silvela,—¡no ves que
gaste condenas de seguro!
Sonrióse amargamente Yusef, y añadió:
—El Mariscal Pardo de Cela me propuso lo que tú, pero al oirmela
propia respuesta que te acabó de dar, no trató de ofenderme de nuevo,
—¿Te ofendo?
—¡Mortalmente!
—Callo, pues.
Hubo breve momento de silencio. Fátima, que no entendía sino
palabras sueltas, hilaba, sin decir palabra. Moraima, sentada en
un cojin á los pies de su madre, tenía los ojos clavados en el sue-
lo, miéntras jugaba distraída con las puntas de sus rubias trenzas,
que por hombros y pecho la caían, viniendo de atrás adelante.
—Sólo siento,—dijo al fin Yusef,—no poder darte algo, que te
recuerde nuestra casa. De Galicia traje yo un fiel alano. De Má-
laga, ¿qué podrias tú llevar?...
Yusef entró en la casa, y Juan de Silvela puso los ojos en Mo-
raima; esta alzó los suyos tambien, y ambos permanecieron largo
rato mirándose, como, en noche de verano, devuelve el sereno es-
pejo de la bahía de Málaga sus rayos á la luna, que sin cesar
riela en el apacible ondéo de las aguas.

IX.

"Yo m'era mora Moraima,
Morilla de un bel catar;
Cristiano vino á mi puerta
Cuitada, por m'engañar..."

Aquí llegaba Juan de Silvela, cantando, miéntras bruñía el
capacete, cuando Moraima exclamó:
—No sigais... que teneis un modo de cantar, tan triste, que me
dan deseos de llorar, con sólo oiros.
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—Pues, vos siempre estais cantando lo mismo,—repuso el jóven.
—Así es la verdad, pero no me causa la tristeza, que cuando cantais vos.
—Eso quiere decir, que, de todas maneras, no os parece alegre.
—Cierto.
—La verdad es, que con la costumbre de oir á los soldados de Andalucía y Castilla, ni me habia detenido á pensar, en si era alegre ó triste la letra.
—La letra y la música son tristes, pero... cantadas por vos... me hacen llorar,—respondió la hermosa Moraima, llorando de véras.
—¡No llores, Moraima!... Habráse visto cosa más singular,—exclamó Juan de Silvela;—llorar por unas coplas, que no tienen significacion ninguna...
—¿Que no tienen?—repuso, con dolorido acento, Moraima,—para vos, no tendrán, para mi le tienen muy grande...—y se entró en la casa llorando.
Juan puso el capacete; que, por airon ó pluma, tenia una rama de helecho; en un escaño, y sentándose en el cojin,'como siempre, puesto á su disposicion sobre una pequeña alfombra, á la puerta de la casa, quedóse largo rato pensativo. Por primera vez, advirtió cuánto amaba á Moraima. Amor sin esperanza, pues la hermosa hija de los Beni-Lope no habia de tornarse cristiana, y él no podria amarla, sino como esposa. Que Moraima, inocente y pura, miraba con agrado al Cristiano, harto lo sabia este tambien; pero, de allí no podia pasar el amor de entrambos. La religion de la Mora y la honra de Juan de Silvela estaban de por medio.
Después de lo que acabamos de decir, pasaron dias y semanas, haciendo ya para tres meses que el Cristiano estaba en la casa. Su herida cerrada, la salud restablecida y las fuerzas casi repuestas del todo, le habian de obligar, en breve, á partir á su tierra. A decir verdad, por más que allá le esperara su madre, no experimentaba los deseos que, en cualquiera otra ocasion habría tenido de tornar á Galicia.
Las horas de forzado reposo, habíalas empleado Juan de Silvela en arreglar sus armas y bruñirlas, siendo, para él, noble razon de orgullo mostrar la abolladura, que á la derecha del peto y debajo del brazo, habia hecho la lanza mora, antes de abrirse paso, hiriendo entre aquel y el espaldar.
Conforme el jóven iba cobrando fuerzas, en proporcion se re-
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traía Moraima de permanecer con él á solas, pasando la mayor parte del día encerrada con su madre en las habitaciones interiores. Así, después de las primeras horas de la mañana, en que la hermosa joven tenía que acudir al arreglo interior de la casa, Juan de Silvela permanecía solo, sin más compañía que cuando tornaba Yusef del campo. Ya no le servían á la mesa Fátima y Moraima, como en las primeras semanas de convalecencia; y, salvo por las mañanas, y breve rato, al anochecer, en que madre é hija disponían la comida para los trabajadores; el Cristiano á nadie veía ni hablaba, doliéndose únicamente de no ver á Moraima.

En vano, después de quitar el polvo á sus sencillas armas de escudero, y de complacerse en mirarse en ellas, como en espejos, daba vueltas en derredor de la casa, deteniéndose siempre con algún pretexto delante de las pequeñísimas ventanas, con espesas celosías, de las habitaciones de Moraima. En vano aplicaba el oído, por ver de escuchar, á lo méños, su voz. Cansado, tornaba Juan de Silvela al sombrajo, donde siempre le recibía con leales caricias el fiel alano Síl.

Un día, sin duda ya cansado de tanta soledad, determinó probarse las armas, de que en breve había de necesitar para volver á su tierra, mas no podía hacerlo sin ayuda, y prevaliéndose de la confianza que en la casa tenía, iba á llamar á Moraima, para que, con la esclava negra, le pusiera las hebillas.

Como lo principal para Juan de Silvela, era ver á Moraima, las cosas se arreglaron de otro modo. El cielo ha concedido á la costa de Málaga sabrosos y riquísimos frutos, mas no agua en abundancia. Hálala, sin duda, en ciertos lugares; pero, en general, no abunda. En las inmediaciones de la casa de los Beni-Lope no había agua potable, sino hácía el mismo arroyo Jabonero, por el recodo de éste, frente al sitio en que vivía Moraima, y al pié del repecho donde yace, al presente, la casa de Tellez. Aguas de arroyo con adelfas, no son buenas para beber, y los arroyos de la costa del Mediterráneo producen multitud de aquellas plantas, agradables á la vista, en especial, cuando están floridas, por lo que las han llamado los Franceses y no pocos Españoles, que ignoran el castellano, laureles-rosa; pero las aguas corrientes lo pagan, adquiriendo perniciosas calidades.

En el recodo, inmediato al arroyo de que acabamos de hablar, había excelente venero, que hoy existe de la propia suerte que
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con una conformidad benéfica; y era el objeto mismo de mi viaje, el gran nombre, el gran pueblo, la grande historia que el hecho mismo de mi partida evocaba en mi inteligencia.—¿Adónde iba yo, en efecto, y por qué país, y por qué lugares cambiaba entonces los en que dejo todos los lazos de mi existencia?

Hubo un pueblo que supo reunir en sus anales todas las grandezas y todas las glorias humanas.—La más pequeña de las penínsulas del Sur de Europa fué su cuna, y el génio de ese pueblo obtuvo para ella, en los grandes días de su existencia, el dominio moral de los tres continentes que hace veinticinco siglos compunian el mundo conocido.—La naturaleza, previsora de los altos destinos de sus hijos, dió á aquella región especiales condiciones de vida y de hermosura. Sus montañas, que cubren las nueve décimas partes de su superficie, son por doquiera los altares inexpugnables de su independencia. Sus dilatadas costas, en el extremo oriental del histórico Mediterráneo, se ofrecen como vasto, grato asilo al caminante del mar. Su puro, bello cielo, en que brilla inmutable un sol risueño, es inspirador eterno de fecundas concepciones.—Las numerosas, fértiles islas que la cercan al Oriente, al Sur y al Occidente, la enlazan, como puentes de flores, al Asia, al Africa, á Italia.—Cuando aún dormía la vieja Europa el silencioso sueño de la barbarie, llegó á esa región la ley de la primitiva, misteriosa cultura asiática; y la inteligente raza que fué su pueblo, no sólo devolvió al Oriente más pura y brillante aquella luz (1), sino que disipó con ella las tinieblas del mundo social, erigiéndose en preciosa fuente de la occidental civilización, sirviendo de maestra á Roma, y trasmitiendo para siempre á la sociedad del porvenir sus ideales y sus creaciones, que hoy mismo brillan con perdurable fulgor á través de las ruinas de cerca de tres mil años.

Aquel pueblo, que todavía es saludado con reconocimiento por el género humano (2); aquel pueblo, en donde el hombre tomó verdaderamente posesión de sí mismo y de su génio (3); aquel pueblo, cuyas memorias nos hacen familiares los nombres ilustres y los hechos portentosos (4); aquel pueblo, que fué justo consigo

(1) Guillemin.—Hist. anc.
(2) Duruy.—Hist. grec.
(3) Guillemin.—Obr. cit.
(4) Chateaubriand.—Itiner.
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entonces; tiene puertecilla de madera, cerrada con llave. Va el cauce por profundo barranco, y los tajados peñascales de pizarra arcillosa de color rojizo, ostentan á trechos tal cual mata de pita, cuyo gallardo piton adornan graciosas flores amarillas alternadas, y espesas matas de pencas, que en verano dan sabrosísimos higos chumbos.

Nada altera el silencio de aquel desierto lugar, salvo el apagado murmullo del hilo de agua, que, en invierno y primavera, corre de poza en poza, después del torrente, que de las alturas de tierra adentro, cae cuando llueve. En verano, sólo se ve tal cual pocita ó pequeño remanso de agua, miéntras ésta se sume y corre bajo la arena.

La llave del venero ó Mina, que así se llama hoy dia, estaba en casa de los Beni-Lope, á quien pertenecía todo aquel terreno, como al presente se halla en poder de la familia de Tellez, por igual razon.

Ahora bien, cuando ya habia resuelto Juan de Silvela llamar á Moraima, para que le ayudara á ponerse las armas, llegó el esclavo de una casa inmediata, con un borriquillo moruno, que llevaba en las aguaderas cuatro cántaros, á pedir le permitiesen tomar agua de la Mina, que no sólo es excelente, como potable, pero tiene segun aseguran, muy buenas virtudes para remediar varios padecimientos.

X.

Generosos y amigos de servir á todo el mundo, han sido siempre los moradores de la costa de Málaga, y Moraima sabia que su hermano Yusef otorgaba de grado á todos la peticion del esclavo. Pero más de una vez había sucedido, que, por descuido y aun mala voluntad, llegaran los esclavos de otras casas á enturbiar el manantial, de suerte, que era necesario dejar después bastantes horas, para que el agua recobrase la limpieza que ántes tenia.

Juan de Silvela, viendo la perplejidad de Moraima, se ofreció á acompañar al esclavo, para que no hiciese más, sino llenar los cántaros y cerrar de nuevo; pero si la bajada, aunque por extremo pendiente, era fácil, no así la subida; y Moraima se negó desde luego á que el Cristiano fuese á la Mina, con el calor que hacia.
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EN LA COSTA DE MÁLAGA.

Quedaba el enviar á la esclava, mas era ya tarde, y habia que estar á la vista de la comida, para cuando volviese Yusef con los trabajadores.

Ciento que Moraima no queria quedarse, punto menos que sola, pues la anciana Fátima, ya hemos dicho apenas entendia algunas palabras en castellano; mas, por fin no hubo otro remedio, y mientras la negrita esclava iba á la Mina en companía del recien llegado, Moraima fué á llamar á su madre.

—Oidme, Moraima,—exclamó Juan de Silvela;—sereis capaz de no querer deteneros, un momento siquiera?

La hermosa joven permaneció sin saber qué hacer, llevándose ámbas manos al corazon, que, en verdad, latia como si se la fuese á saltar del pecho.

Apénas se oian los pasos de los esclavos y el borriquillo, que ya iban camino de la Mina, y Juan y Moraima estaban, mudos de temor, sin acertar á decir una palabra.

Hermosa, cual nunca, Moraima, y encendida como la grana, ponía de vez en cuando tímidamente los ojos en el Cristiano, que, por su apostura y gallardía, era, en verdad, el más apropiado companero que para la joven pudiera hallarse.-Pálido aún Juan de Silvela, era de alta estatura y cuerpo bien proporcionado; blanco de rostro, los ojos azules y castaño el cabello, que en larga melena le llegaba hasta los hombros, mostraba el Cristiano, aunque joven y casi imberbe, ser noble prototipo de su raza. Por último, dijo:

—De dia en dia os alejais de mí, Moraima. ¿Qué daño os he hecho? ¿En qué os he ofendido, para que, de esa manera, huyais de estar á solas conmigo, como en otro tiempo?

Desde el sitio en que ambos jóvenes estaban, se veian varios álamos, en lo hondo de la cañada, inmediato al arroyo. No temblaban más las hojas verdes y blancas de los gallardos árboles, á impulso de la brisa del Mediterráneo, que Moraima ante la presencia y palabras de Juan de Silvela.

—¡No me contestais, Moraima!—añadió éste, tratando de asir su mano.

Retiróla al punto la Mora, diciendo:
—¿Sois, por ventura mi esposo?
—Ojalá, Moraima de mi vida.
—Pero, ¿lo sois?
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—¡No!...
—¿Lo podeis ser?
—Por el Santo Apóstol, cuyo verdadero cuerpo yace en Compostela, ¡qué más podria yo desear que ser vuestro esposo!
—No se trata de vuestros deseos.... ni de los mios.... Se trata de que no pudiendo ser mi esposo, no podeis llegaros á mi sin respeto, ni teneis para ello ningun derecho.
—¿Ni siquiera el de amigo agradecido, Moraima de mi vida?
—Si lo fuerais, como decís, no habriais hecho lo que acabais de hacer.
—Apénas he hecho otra cosa, sino tocar vuestra mano con la mia.
—Pues, por eso, señor escudero. Soy dama.... aunque Mora y pobre.... y.... en fin se trata, repito, de que no pudiendo ser mi esposo, no podeis llegaros á mí sin respeto, ni teneis para ello derecho.
Y Moraima llamó á su madre.
Mientras tanto, Juan de Silvela puso las armas á un lado, y tomando el capacete, miró su único y por extremo singular adorno, que era, como ya hemos dicho, una rama de helecho, á guisa de pluma, la cual estaba harto marchita, pero no del todo seca. Quitó la graciosá rama de donde estaba, y entrando en la casa, llegóse á Moraima, que se hallaba sentada cabe el hogar, al lado de Fátima:
—Moraima,—dijo el Cristiano,—escudero pobre y honrado, no tuve para adornar mi capellina sino una rama de helecho, que al despedirse, llorando, arrancó mi madre del monte vecino á nuestra casa. Ella misma la puso lo suficiente sujetá para que sirviera de airon. Ni aun al caer yo herido y rodar mi capellina por el suelo, se desprendió el rústico adorno, que á un tiempo me recuerda lo que hasta el presente he amado más en el mundo, mi madre y mi tierra.... Hoy, la rama de helecho me acusa de que amo á otra cosa, mas que á mi tierra y á mi madre.... Hijo soy de caballero, y pienso serlo tambien, con lo que estoy obligado á decir verdad. Por mi Dios y por mi honra, juro sobre esta rama de helecho, sagrado emblema del cariño de mi madre adorada, para quien soy único bien, que Moraima Ben-Lope será siempre la dama de mis pensamientos, y si Dios lo permite, mi esposa. De lo contrario, juro de igual manera, no poner los ojos ni el corazon en mujer
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alguna, cualquiera sea su clase, hermosura, riqueza ó poderío.

Al oir esto Moraima, se puso en pié, cruzando los brazos, po-
niendo sobre el corazon la diestra, con gracioso y noble ademan, é
inclinando la cabeza, sin dejar de mirar al Cristiano, respondió:
—Señor, habéis hablado conforme al uso de vuestra tierra,
donde suele ser, no sé si buena ó mala costumbre, que las donce-
llas oigan requiebros y juramentos á hurtadillas de sus padres.
Mi madre no ha entendido sino la menor parte de cuanto acabais
de decir. Esperad, pues, á que Yusef venga, y él os dirá lo que
mejor le parezca, á propósito de lo que una doncella no entiende....
No prosigais, señor, ni me obligueís á ser descortés, cuando no
soy sino prudente!

XI.

Más enamorado que nunca el mancebo, y pareciéndole imposible
hallar tamaña discreción y modestia, á la par de tanta juventud
y hermosura, ciego de cariño y escaso de experiencia, acudió á
Yusef. Recibióle éste, como quien trata de curar á un enfermo de
aprensión; no llevándole desde luego la contraria, pero mostrán-
dole cuán imposible era que Moraima Ben-Lope y Juan de Silvela
fueran esposos.

—¿Y por qué ha de ser imposible?—exclamó éste, lleno de desesperación.—¿No puede hacerse cristiana Moraima?... ¡Perdona!—
añadió;—no te ofendas, Yusef. Veo el ceño con que me escuchas.
Antes que ofender á mi salvador y amigo, arrostraría la muerte,
por segura que fuese, Yusef. Serénate y óyeme....

—¿Y no valdría más—respondió el Moro—que me contestases á
una sola pregunta?
—Hazla, pues.
—¿Te harías Musulman, para casarte con Moraima? Porque, en-
tonces, tuya es.
—¿Y serías, capaz de dar tu hermana á un infame renegado?
—¿Te enojas?—exclamó Yusef.—Y Moraima, por ventura. ¿no
sería renegada, si se tornase cristiana?
—La mujer no es lo mismo.
—Esa mujer es mi hermana.
—Es un ángel.
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—¡Y la quieres tornadiza!
—La quiero para mi fe, que es la única verdadera. Quiero que se salve, y no que vaya al infierno, como la sucederá, siguiendo la maldita ley de Mahoma.

—Eres un niño,—exclamó Yusef, conteniendo á duras penas el enojo.—Vé á tu tierra, Juan, cobra fuerzas, deja pasar tiempo, y si, como, con harto dolor lo temo, Allah no estorba que la hueste de Castilla se extienda por los alrededores de Málaga, á modo de nube de langosta, ya sabes, entónces, adónde puedes llegarste, para tener una hermosa cautiva.... Yusef, el último Ben-Lope, habrá muerto defendiendo la ley del Profeta Mahoma, por quien jura morir, antes que merecer el nombre de renegado que llevaron sus abuelos.

—Véngate, Yusef. Créeme capaz de acudir, á la cabeza de una banda de foragidos, á saquear la casa de Ben-Lope y cautivar á Moraima.... Véngate.... Ya te has vengado, con sólodecirlo, Yusef.

En ciertas épocas solemnes, general presentimiento anuncia á los corazones la ruina inevitable de un pueblo. El Musulman, que á su entrada en España habia convertido en poco tiempo á su fe provincias enteras; acorralado luego en el hermoso reino de Granada, que iba cayendo á pedazos en poder de Castilla, más que de hacer prosélitos, tenia que cuidar de defenderse de enemigo superior y ya incontrastable. Lo contrario sucedia al Cristiano, cuyo empeño en convertir Musulmanes, Judios y cuantos profesaran agena religion, habia de ir cada vez aumentando, en proporcion del buen éxito de siete siglos de resistencia y lucha, no sólo contra los Moros españoles, cual hoy pretenden algunos enemigos de la gloria de nuestros abuelos, pero contra buena parte del poder musulman.

Conforme hablaban, iban bajando Moro y Cristiano, sin saber qué hacian, al arroyo. Molestaba el sol, y, como era ya mediada la tarde, siguieron hácia la Mina, en cuyo recodo, el tajo ofrecia grata sombra y fresco ambiente.

Juan de Silvela llevaba en su gorra la rama de helecho, airon de la capellina, de donde la habia quitado, á poco de jurar que Moraima seria la dama de sus pensamientos, y, si Dios lo permitia, su esposa. Juan queria llevar consigo á todas partes lo que, para él, era ya, no solo emblema del cariño de su madre, pero de fe en Dios y de honra.
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Al llegar á la Mina, no pudo méños de sorprenderse Yusef de ver poco más allá á su hermana, que acababa de tomar agua en una alcarraza para Fátima, á quien por la desigualdad y recodos del arroyo, no habian visto sentada en una peña Juan de Silvela ni su amigo. Bebió la anciana, y, dejando Moraima la alcarraza en la verde franja de yerba del arroyo, saludó á Yusef y al Cristiano. Nadie habló palabra, y era tal el silencio, que, sólo de vez en cuando, se oían las gotas que las húmedas peñas de la Mina envían al puro y limpio fondo del manantial.

Llegóse Moraima á cerrar la puertecilla, y cuando tornaba á sentarse al lado de su madre, Juan de Silvela, movido de irresistible impulso, exclamó:

—¿Será lícito á un pobre hidalgo dejar en manos de la hermosa á quien ama.... sin esperanza, el único joyel que posee?

Nadie contestó. Sólo Moraima dijo breves palabras en voz baja á Fátima, la cual replicó al punto negativamente, más aún con el gesto que con las palabras.

El Cristiano vió la accion y comprendió lo que significaba. Quitóse la gorra, y tomando la rama de helecho, dijo:

—¡Hé aquí mi único joyel!... ¿Nadie le quiere?

No halló más respuesta que la primera vez.

Había—y todavía existe—á la derecha de la Mina, un pequeño ribazo de tierra, donde la humedad del venero mantiene perpetuo verdor, aun en verano.

—Pedazo de tierra de Andalucía,—dijo Juan de Silvela,—que me recuerdas la tierra bendita y adorada de mis padres; montón de yerba, que tan á menudo has traído á mi mente el color de esmeralda de Galicia, recibe, más piadoso que ningun sér humano, recibe en tu seno, ampara y da vida á esta planta, criada en tan luengas tierras, que semanas de jornadas las separan de ti....

Y el Cristiano, sin acertar apenas á ver, porque le enturbiaban lágrimas los ojos, añadió, ahondando con su puñal la tierra, plantando la rama de helecho, y separándose luego, no sin piadoso temor:

—¡Dios lo quiere! Sé benigno, montón de tierra, que alguna maga trajo aqui desde Galicia, sé más benigno que el hombre, con el único joyel del triste Juan de Silvela. Cuando mi madre me abrace, quiera el cielo no pregunte por la rama de helecho, pues tendré que decirla dónde ha quedado su raíz enterrada, á la par de mi corazon.... ¡Dios lo quiere!