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última idea para disculpar su conducta, que á pesar suyo la escarbaba en la conciencia.

Momentos después de las diez, y de haber salido el aya para cumplir con su piadosa costumbre, la doncella de la Princesa anunció á Madlle. Guené.

María la recibió en su habitacion.

VII.

— Ciertamente, Madlle., — dijo la Princesa haciendo sentar á su lado á la modista — os habeis desmejorado en pocos días: se os conocen los malos ratos.

Madlle. Guené suspiró.
— ¿Cómo sigue el herido?
— Bien, señora Princesa, ha pasado una noche muy tranquila.
— Deseaba que hablásemos — repuso María bajando los ojos — porque me parece que conozco á ese jóven.
— ¿Le conocéis?
— Sí. Creo haberle visto algunas veces en Madrid.
— ¡En España! ¡Oh! Señora Princesa: entonces mis sospechas son fundadas: ese jóven se refiere á vos en su carta.
— ¿Creeis eso, Madlle.
— Ah sí, los indicios son claros: la persona á que M. Miguel alude, ha estado en Madrid: es jóven y hermosa como vos, y lleva vuestro mismo nombre.
— ¡Quién sabe! — dijo la Princesa con pudorosa hipocresía. — Hay coincidencias extrañas.
— Creo no equivocarme, señora Princesa — repuso la modista, exhalando un segundo suspiro. — En fin, vais á juzgar por vos misma.

Y sacando del bolsillo de su vestido, una cartera pequeña y de la cartera un papel, le desdobló, presentándosele luego á la Princesa.

— Esto es una copia de la carta de M. Miguel. La he hecho como una especie de antidoto contra el amor que comenzaba á sentir hácía ese jóven.

La Princesa tomó el papel con mano trémula.
— Como ya os he dicho — añadió la modista — la carta de Mr. Miguel está sin acabar, sin duda por causa de su malladado
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accidente. Más que carta parece el relato de un corazon que tiende á desahogarse.

—Es posible.

—Leed, señora Princesa, ó más bien, permitidme que yo lea: comprendereis hasta qué punto está enamorado M. Miguel. ¡Ah! Si sois vos el objeto de su amor, debeis estar orgullosa de la pasion que habeis inspirado. No os podeis figurar los obstáculos que ha tenido que vencer, y las contrariidades que ha sufrido ese pobre joven. Ultimamente, he sabido por su criado que para efectuar su viaje á Rusia, en pos de su amada, se ha visto precisado á deshacerse de prendas y recuerdos de familia muy preciosos para él.

La Princesa sintió asomarse las lágrimas á sus ojos.

Madlle. Guené, que había tomado el papel de manos de la Princesa, leyó:

VIII.

"San Petersburgo, 14 de Noviembre.

»Pablo, mi querido Pablo: Te escribo un poco más animado. No obstante la esperanza de verla más ó menos tarde; puesto que los periódicos habían anunciado su regreso, creo que á haberse prolongado su ausencia un mes más, mi muerte era segura. Juzga de mi desesperacion sin ella, en este clima triste y nebuloso, en esta ciudad, en donde estoy perdido como un átomo helado. Mas al aparecer ella brilla para mí el sol con un esplendor meridional, iluminado por el fiat lux de mi corazon.

No quiero hablarte de mis trabajos y pequeñas miserias en esta carta; sería profanarla. Sólo te diré que estoy estudiando el idioma ruso con encarnizamiento, pues de esto depende en gran parte el que yo pueda tomar pit aquí. Ahora me siento otro y ya no tengo frío sino cuando veo tiritar al pobre Damian. Comprendo la insensibilidad de los mártires enmedio de los tormentos, absorbos en el pensamiento del cielo; pues del mismo modo yo, cuando la veo me elevo á un ideal divino, sobreponiéndome á las sensaciones y necesidades materiales.

¡Si supieras cuanto he gozado la primera vez que la vi!

Sabía que había regresado á San Petersburgo. Incesante rondador de su palacio, porque vive en un palacio precioso. ¡Dónde había de vivir! espié la animacion de aquella morada, las idas y ve-
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nidas de los criados, las faenas de los jardineros que arrancaban las yerbas parásitas en la estufa del parque, y limpiaban las estátuas. ¡Aquí está! me dije con el corazón palpitante de alegría, y esperaba verla aparecer como una estrella después de un inmenso nublado.

Así esperé dos días: dos días de mortal impaciencia, hasta que por fin... Pero no quiero anticiparte mi felicidad, gozo al recordarla y al trasmitirtela. ¡Qué noche, querido Pablo, qué noche tan llena de vida y de emociones! En la pasión del juego debe haber cosas parecidas á las que yo sentí en aquella noche eterna en mi memoria.

Fuí por primera vez al teatro Imperial y quedé deslumbrado al aspecto de aquella sala magnífica. Pero en medio del arroboamiento que embriagaba mis sentidos, me asaltaron crueles ideas... Al ver reunidos en aquel sitio los favoritos del nacimiento y de la fortuna, sentí toda mi pequeña; comprendí la inmensa distancia que de ellos me separaba. Un profundo abatimiento se apoderó de mí; una sensación de envidia, de orgullo humillado, me atormentó en lo más íntimo del alma... ¡Ah! pensaba yo, ¿qué es la vida sin los gozos que ahora se me revelan? ¿Cómo podré romper la valla que me aparta de ese mundo del que me separa tan inmensa distancia? Y en medio de estas dolorosas reflexiones, la imagen de María, de María que vive entre esos privilegiados de la sociedad, se me representó para aumentar mi tristeza y desaliento... Si al menos la viese... ella debe venir aquí, ese mundo es el suyo... el suyo ¿y por qué? ¿Porque no ha nacido pobre como yo? Entonces... pero no; prefiero que no sea mía nunca. Ella debe vivir dichosa, elevada sobre los demás. No debe oír más que suaves y poéticas palabras, no debe pensar en los innobles cuidados de la vida. ¿Yo no puedo elevarme hasta ella? ¿Pues bien, la amaré desde lejos y en silencio. Seré feliz con su dicha, gozaré viéndola admirada por todos; reconcentraré en ella todos los amores que los demás sienten hacia su familia, y seré feliz si alguna vez recompensa mi pasión con una de sus miradas, de aquellas dulces miradas...

Mas ¡ah! el espectáculo comienza, las notas de la orquesta se elevan vibrantes y sonoras. Se alza el telón: cien voces unidas á otros tantos instrumentos inundan el teatro en torrentes de armonía... ¡Qué cosa tan hermosa! ¿Cómo podrá expresar el éxtasis que se apoderó de mí! ¡Aquellos sonidos, ora suaves como un lamento, ora bulliciosos como una exclamación de alegría, resonaron en mi
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alma... Luego aparece una mujer. ¡Dios mío! Es María, sí, aquel es su talle, su blanco seno, sus manos más blancas aún. ¡Mas ay! No, no es ella... María es más joven, más hermosa: en su semblante infantil no se marcan las huellas de los dolores y del cansancio como en el de esa mujer tan bella y tan pálida al mismo tiempo... y sin embargo, ¡se parece tanto á María! ¡Hay tanto atractivo, tanta elegancia en sus movimientos, que yo la amaría á haberla conocido antes... De sus labios se escapan dulces y melódicos cantos; sus ojos, lánguidos de ternura, expresan el ruego; su voz modula armoniosas palabras; llama á su amado con la arrebadora elocuencia de la pasion.

Esta mujer se llama la Frezzolini.

Pero ¡Dios mío! ¿Qué veo? ¿Qué objeto puede distraer mi atencion, y hacerme apartar los ojos de aquella mujer incomparable? ¡Ay! María aparece en un palco próximo á la escena; María, más bella, más encantadora que nunca. Sus cabellos caen divididos en uno y otro lado de su frente; sobre su seno, oculto bajo la blanca batista del vestido, se ostenta un ramo de flores méños fragantes que sus labios entreabiertos: la paz de la inocencia, la majestad del nacimiento y la hermosura brillan en su sereno rostro: sus ojos suaves como la vida dichosa, revelan inefables promesas de amor; sonríe primero, como aceptando el homenaje de admiracion, que la rinden todas las miradas fijas en ella, y luego, absorta en el espectáculo, oye aquellos cantos admirables, que ella solamente puede comprender.

¡Cómo podrá expresar lo que he gozado! Yo escuchaba con la mayor atencion aquella deliciosa armonía, aquel magnifico poema, grande y magnífico no obstante de ser obra del talento solamente, en el que para nada interviene el verdadero sentimiento. Hay en Hernani tanta grandeza, figuras tan colosales, tan incontenibles dolores, que arrebatan la mente á otra época, á otras ideas, á otros sentimientos, que el corazon comprende, pero que ningun lenguaje humano podría expresar. Allí hay un hijo que espera vengar á su padre, que lucha para conseguirlo con la sublime pertinacia del amor y de la honra ofendida; un anciano que sacrifica su venganza á la fuerza de un juramento; un Príncipe grande y magnánimo que se vence á si mismo; y en medio de estos admirables tipos del honor antiguo, una mujer doliente y apasionada sufre las más espantosas peripecias.
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Trémulo yo de dolor y de deleite, oía embebecido aquella epopeya del corazón humano, realizada por las más encantadoras armonías, pues en esta ópera, Verdi no es sólo el maestro de los estrépitos. La unión de las dos cosas más bellas que conozco, de María y de la música, me hizo gozar éxtasis divinos que me compensaron de todos mis pasados tormentos. Apacentando mis ojos en aquel semblante adorado, no perdía ni una sola nota, ni un solo movimiento, ni una sola queja de aquel drama sin igual. Lágrimas de entusiasmo y de ternura corrieron por mis mejillas al final del acto tercero, cuando un Emperador grande por su clemencia endir el tributo de su admiración á otro Príncipe encerrado en la tumba... Mas luego comienza el último acto, que resume todas las dichas, todos los dolores más inminentes que pueden aquejar á la humanidad. Primero, los alegres rumores de un baile; mágicos sonidos se pierden en el espacio; bulliciosas parejas vagan por todas partes: todo es júbilo, animación y amor... Luego aparecen dos amantes que aquel día han alcanzado el colmo de sus deseos, embebedos en su dicha, viviendo el uno en el otro, identificadas sus almas en un mismo sentimiento, gozando con las alegrías presentes y con las que esperan en el porvenir. ¡Qué fuego, qué arrebatadora ternura brillan en los ojos de él! ¡Qué púdica gracia, cuánto abandono hay en las caricias de ella! Los ángeles envidiarían su ventura, si toda felicidad no emanase del Cielo.

Mas súbito, un sonido lúgubre hiende el espacio: los dos esposos se estremecen, el uno de espanto, la otra de admiración, al oír aquel acento funeral que turba los rumores de la fiesta; la terrible llamada se repite; y por último, el genio de la venganza y del dolor aparece como un remordimiento en medio de agradables ideas: viene á reclamar el cumplimiento de una promesa, fulminando una sentencia más terrible que la del dedo divino en el festín de Baltasar.

¿Qué voz, qué palabras podrían expresar el horrible atractivo de aquella escena? ¿Qué dolor puede compararse al de aquellos amantes, tan dichosos un momento antes, que rodeados de cuanto embellece la existencia, hermosos, jóvenes, nobles, llenos de prestigios y de riqueza, separados por algunas horas solamente de los goces inefables que esperan hace tanto tiempo, tienen que renunciar á la esperanza, á la felicidad, y mueren cuando la vida comenzaba para ellos y en medio de los tormentos de la desesperación.
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Un vértigo indescriptible se apoderó de mí: el semblante conmovido de María, las luces, la escena, todo se confundió ante mis ojos... Las mil facetas de los diamantes de las señoritas se multiplicaron como otras tantas estrellas... y, yo no sé por qué fenómeno psicológico, recordé las caricias de mi madre y todos los más leves acontecimientos de mi niñez...

Al día siguiente volví á ver á María en el Muelle de los Ingleses, acompañada de su padre. Es imposible que no intervenga ella en la elección de sus carruajes y de sus caballos, porque nada he visto comparable á aquel elegante tren. La severa riqueza de las librea, lo bien casado de los colores, la belleza del tronco, que conducido por un hábil cochero, arrastraba pausada y aristocráticamente el landó, formaban un perfecto conjunto, en el que he creído adivinar el exquisito gusto de María. Al ver aquel carruaje atravesar elegante y deslumbrador entre tantos otros, eclipsándolos á todos y excitando la general admiración, sentí un movimiento de orgullo y felicidad y goce en el triunfo de la que quisiera ver elevada sobre todo el mundo.

María está hermosa en todas partes. No obstante, la encuentro aquí aún más bella que jugueteando en el Retiro de Madrid. En esta atmósfera oscura se destaca más la láctea blancura de su tez. Las pieles la sientan admirablemente: hay algo de soberano en su belleza.

No te burles de mí; estoy loco. Mi pobre alma vuelca en pos de ilusorios devaneos, de goces que sólo brinda el Cielo al triste corazón que nunca debe alcanzarlos! La felicidad humana tiene un límite; de otro modo el mundo no fuera un valle de lágrimas, y los amantes serían los privilegiados de la tierra. Al hacer estas dolorosas reflexiones, siento accesos de frenética desesperación contra esa potencia caprichosa y cruel que nos hace entrever la dicha, apartándola cada vez más de nosotros. Algunas veces me acuso de cobarde, me propongo acercarme á María, hacerla comprender y participar del amor que me devora; y si me rechaza, si desprecia los tesoros de ternura que encierro en mi corazón, y que ninguno de cuantos la rodean puede ofrecerla... Entonces... ¡Oh! Entonces, pienso en la muerte, único asilo del que pierde la esperanza: pero morir tan joven, abandonar el mundo, donde se pueden gozar tantas delicias, y en el que, por un contraste horrible, son más desgraciados aquellos que mejor comprenden su hermosura.
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Ama y serás amado, dice un poeta árabe: yo lo creo así, y esto es mi mayor tormento. Sí, yo creo que María no podria resistir á la trasmisión de mi amor; y sin embargo, no puede, no debe ser mía; média entre ambos un obstáculo superior á su mismo desden...»

IX.

La modista cesó de leer, y dijo:
—Aquí acaba la carta, ó, mejor dicho, no acaba; pues como veís, está interrumpida. Pero ¡Dios mio! ¿Qué es eso? Llorais, señora Princesa.
—Sí,— contestó ésta enjugándose los ojos con su pañuelo;—no he podido sobreponerme á mi emocion. A qué ocultárosllo: esa jóven se refiere á mí en su carta.
—¡Ah! No me engañaba.
—Le conocí en Madrid: no me ha hablado nunca, pero sé que me ama.
—¡Y con qué amor, señora Princesa! Ya no extraño su desden hacia mí.
La Princesa contó á Madlle. Guené los paseos del Retiro,el incidente de su caída el dia en que Miguel la llevó en brazos hasta su coche; la noche que le vió en el vestíbulo del teatro, y sus sospechas e inquietudes respecto al duelo.
—¿Y qué vais á hacer, señora Princesa?—preguntó la modista;—ese jóven os ama hasta el extremo de morir por causa vuestra.
—¿Lo sé yo acaso, puedo remediarlo?
—¿Mr. Miguel os interesa?
La Princesa no respondió.
—La pregunta es ociosa,—repuso Madlle. Guené;—esas lágrimas son la mejor respuesta.
—Y aun cuando me interesara, aunque le amase, ¿qué me es dado hacer por él?
—Lo que yo haría en vuestro lugar.
—¡Ah, Madlle!
—Mr. Miguel, aunque pobre, es de buena familia.
—¿Basta eso por ventura? ¡Oh! No comprendéis las preocupaciones de nuestra clase.
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—Perdonad, señora Princesa,—interrumpió la modista, sintiéndose ofendida en sus infulas nobiliarias;—creo que conocéis algunos antecedentes míos.

—Esto no es Francia, querida Madlle. Guené. En Francia se prescinde de ciertas cualidades, cuando las suplen la distinción ó el talento. Ese joven es un desconocido, y mi padre sólo piensa en enlazarme á un hombre de alta posición social.

—Ninguno vale tanto como Mr. Miguel.

—Es posible. Esa carta ha acabado de dármele á conocer. ¡Ah! Siento haberla oído.

Y nuevas lágrimas corrieron por las mejillas de María.

La modista iba á hablar; pero el ruido de un portier que se abría y la presencia del aya de la Princesa puso fin al diálogo de ambas jóvenes.

La Princesa se llevó el pañuelo á los ojos para enjugarse las lágrimas.

Afortunadamente el aya era muy corta de vista.

(Se continuará.)

F. Moreno Godino.

FIN DE LA PARTE SEGUNDA.
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EL CARDENAL CISNEROS.

XIX.

Tócanos hablar ya de un negocio en que, si habríamos de admirar la firmeza de ánimo, la constancia y entereza de carácter de Cisneros, no tendríamos ocasión de aplaudir su tolerancia, su bondad y su respeto á la fe de los tratados. Nos referimos á la conducta que observó con los Moros de la recién conquistada Granada.

Conocidas son las capitulaciones de la rendición de aquel, si delicioso oasis, último rincón de los Arabes españoles, en que se respetaron tan escrupulosamente su religión, bienes, hábitos y costumbres, de modo que no se quiso realizar la conquista á sangre y fuego. Los Reyes Católicos, en consecuencia, obrando con singular tacto y consumada prudencia, dejaron al frente de Granada á dos autoridades que, por sus dotes de mando, eran las más á proposito para cimentar pacíficamente su gran obra y atraerse la simpatía de los naturales, sin la cual, más que un bien, es un padrastro toda conquista. Estas autoridades fueron el Conde de Tendilla y el Arzobispo Talavera.

Era el Conde de Tendilla, hombre de prudencia en negocios graves, de ánimo firme, asegurado con luenga experiencia de reencuentros y batallas ganadas, según las palabras de su hijo el historiador de la Guerra de Granada, que juzga con harta severidad á otros deudos tuyos, para ser tachado de parcialidad en este caso, fuera de que su juicio está confirmado por el de todos los cronistas e historiadores de aquel tiempo, y á más por la propia conducta de su padre en los conflictos en que intervino durante
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aquel mando. No trató el Conde á los Moros como pueblo conquistado, no los vejó, no los exasperó con francas violencias y simulados latrocinios, antes bien con su bondad y su dulzura se imponía á los Moros, olvidándose por completo de sus hábitos militares, y de emplear el terror, que es el arma favorita y el triste acompañamiento del mando de un soldado.

Fray Fernando de Talavera, que había llegado, por la fuerza de sus virtudes y de su ciencia, á Confesor de los Reyes y á Arzobispo de Granada desde la cuna más humilde—exposito debía de ser, pues Oviedo en sus Quincuagenas dice que el fue del linaje de todos los humanos ó de aquel barro y subcesion de Adan—secundaba con no menos elevación los propósitos soberanos y la noble conducta del Conde. No se empeñaba en convertir á los Moros con la violencia, no apelaba á las amenazas, no recurría tampoco al terror, sino que se valía de medios más ilustrados y eficaces para llegar á la vez que á la fusión del pueblo vencido con el vencedor, á la conversion al Evangelio de todos aquellos infieles. Para catequizarlos con más fruto, aprendió á sus años el idioma de ellos, y lo hizo aprender á sus párrocos. Hizo más: mandó traducir al árabe los textos más apropiados de los Evangelios, hizo componer un vocabulario, una gramática y un catecismo en el propio idioma, y de esta manera hacia entre ellos grandemente fructuosa su predicacion. Así iluminaba el entendimiento de los infieles, y se atraía su corazón con la práctica constante de todas las virtudes, con el inefatigable ejercicio de su paciencia, de su dulzura y de su bondad. No era uno más de esos santos misioneros que andan por el mundo y parecen la triste realización del adagio vulgar: Haz lo que te digo y no lo que hago. Por el contrario, hacia lo que predicaba y predicó lo que hizo, e assí, dice con razón un cronista, fué mucho provechoso e útil en aquella ciudad para la conversion de los moros.

El Conde de Tendilla y el Arzobispo Talavera se completaban, y por decirlo así, se confundían para conseguir el propio resultado, el uno para cimentar la conquista, el otro para convertir á los Arabes, ambos para servir á los Reyes Católicos. La obra, como se ve, se levantaba sobre cimientos sólidos; pero pedía tiempo. La fusion entre dos pueblos, entre dos razas, mucho más si están separadas por la religion, es obra de años, de siglos tal vez, y hay que resignarse á la lentitud; pero si se quieren abreviar los términos y condensar el tiempo, hay un medio rápido, ejecutivo, ins-
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trado en otra ocasión largamente, la opinión de Carlos V, ni de Felipe II, aquellos campeones acérrimos del catolicismo; no era la de sus Ministros, seglares ó eclesiásticos, ni siquiera la de un Santo tal como San Francisco de Borja, si hemos de creer al más autorizado de sus biógrafos: no la hallo, en fin, sustentada hasta Alvia de Castro, por ninguno de los autores castellanos de Política, antes, por el contrario, se advierte, que muchos de los teólogos latinos que escribieron de Derecho público, como Domingo de Soto, apartándose de la antigua opinión de Juan de Torquemada, (muerto en 1468), habían ya procurado definir y concretar las facultades respectivas de Papas y Reyes, por manera, que cada cual conservase en la esfera de su propio poder, independiente y seguro ejercicio. Pero los tiempos de Felipe III consentían ya que corriesen sin tropiezo doctrinas de esta índole, aún en lengua castellana, así como abrieron puerta á que las menores personas eclesiásticas tomasen desusada y principalísima parte en el gobierno del Estado.

Nada más curioso que las páginas que dedica Bernabé de Vivanco á esto último, que tanto y tanto esclarece el estado político de España por aquel tiempo, en su Historia inédita de Felipe III (1). Da motivo á ello precisamente la activa parte que en tales negocios tomara el P. Juan de Santa María, autor del libro intitulado República y Policía Cristiana (1617), que es el que poco há me refería: uno de los más conocidos y estimables que se hayan escrito en romance, sin duda alguna. Introducido en palacio, según aquel historiador refiere, por la Reina Doña Margarita, que gustaba mucho de la conversación de los frailes, y no poco estimado también luego por su esposo, solía aprovechar Fray Juan, á lo que parece, cuantas ocasiones se le presentaban para criticar los defectos de los ministros contemporáneos, y señaladamente los del Duque de Lerma, ó D. Rodrigo Calderón. Y es que «en viéndose,» dice con textuales palabras Vivanco, «un hombre con un hábito de sayal, ó de jerga, ya le parece que es digno de gobernar y no otro.» «Estos tales,» añade en seguida, «á la primera plática de Dios luégo asian de los privados y los bajaban; y era el uno Fray Juan de Santa María, descalzo de la Orden de San Francisco.» Léese, por otro lado, en las Memoria de Yañez

(1) Estante 21, grada 1.a, Biblioteca de la Real Academia de la Historia.