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raza de hombres de color, de vivir amancebados, costumbre propia de todas las razas incultas, sino que ya ascienden á 204 los casamientos contraídos civilmente por los negros emancipados; y todo inclina á creer que cuando el uso de la libertad de que ahora disfrutan los negros les haya iniciado por completo en los deberes que su calidad de hombres libres les impone para con ellos mismos, los resultados morales serán aún mucho más satisfactorios, puesto que se modificará por completo el carácter y tendencias de una raza que opiniones interesadas se han esforzado siempre en desnaturalizar y aun no pocas veces en calumniar.

Como prueba de estos progresos que dejo indicados á V., insistiendo algun tanto en demostrarlos, porque en ellos encuentro seguro indicio de la regeneración en que van entrando los emancipados á la sombra de la libertad de que disfrutan, debo también hacer mención de los adelantos que ha tenido en Surinam, durante los últimos cinco años, la enseñanza pública. No sólo aumenta considerablemente de dia en dia, en número de discípulos, sino que ya hoy empieza la instrucción primaria á cargo de los mismos negros, que con un celo é inteligencia admirables se han constituido en cooperadores de los hermanos Moravos, que son los que en Surinam se han ocupado siempre de esparcir las luces y los beneficios de la enseñanza, sin ocuparse de asunto alguno que no tenga relación con este elevado fin, base de la verdadera felicidad de los pueblos.

Aun cuando la falta de brazos, tan necesarios en países de la índole de la Colonia de Surinam, así como las demás causas que dejo á V. apuntadas, produjeron en un principio gran decadencia en el bienestar de la provincia, el efecto moral que la vigilancia á que por parte del Estado, quedaron sujetos los emancipados, empieza ya á producir buenos resultados y los siguientes datos:

    Cacao
    1.010.659 kilogramos.

    Algodón
    482.585 id.

    Melaza
    520.738 galones.

    Ron
    78.128 1/2 id.

Los propietarios de los ingenios, que, á pesar de estos resultados, no se acostumbran sin duda á la pérdida de sus antiguos esclavos ni á la diferencia de vida á que la emancipación de los mismos les
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obliga, continúan deshaciéndose de sus propiedades. A cuarenta y dos ascendieron los ingenios vendidos el año pasado; pero, afortunadamente para la Colonia, éstas pasaron casi en totalidad á manos holandesas, pues sólo tres fueron adquiridas por extranjeros, produciendo estas ventas un total de 539.926 florines, ó sean cuatro y pico millones de reales.

La adquisición hecha por la conocida y respetable Sociedad de Comercio de los Países-Bajos residente en Amsterdam, de un ingenio en estos últimos tiempos, parece haber contribuido á estimular el desarrollo de los negocios en la Colonia, pues todos ven en esto un indicio seguro de que los cuantiosos capitales de que dicha Sociedad dispone vendrán á aumentar y á desarrollar en la Colonia nuevas fuentes de riquezas y de transacciones comerciales.

Además, la celebración de contratos entre los dueños de los ingenios y los emancipados para mayores plazos de los que en un principio convenían contribuirá también, como ya he dicho á V., á mejorar la situación de la provincia. En los primeros meses que siguieron á la promulgación de la ley que emancipaba á los esclavos fué tal y tan incesante la mudanza de los negros de uno á otro ingenio, que los trabajos, como no podía menos de suceder; de continuo se interrumpían, con grave perjuicio y mayores pérdidas para los dueños y terrenos que cultivaban. Pero afortunadamente, mientras dure la vigilancia que el Estado ejerce sobre los emancipados, es de esperar, con justo motivo, que se les haga olvidar tan perniciosa costumbre.

Que la situación general de la Colonia ha mejorado y continúa en progreso me parece haberlo demostrado á V. perfectamente; pero á pesar de esto, aún queda un gran peligro que evitar y un gran inconveniente por vencer. Fuera de toda duda está que la variación que se viene observando en el carácter de los negros, en cuanto á sus hábitos de laboriosidad se refiere, únicamente se debe á la sola medida de precaución adoptada por el Gobierno Neerlandés con respecto á ellos, estableciendo la vigilancia que sobre los mismos se ha reservado, y á la cual he aludido varias veces. Hoy, pues, esta misma vigilancia, infuyendo sobre los antiguos esclavos, les obliga á trabajar; pero los hombres pensadores y que se interesan por el triunfo definitivo y glorioso de la idea que les impulsó á abogar por que se promulgue la libertad de estos hombres, empiezan á interrogar el porvenir y á preguntarse
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cuál será la actitud que los libertos asuman cuando en realidad sean dueños absolutos de sus acciones.

Quien conozca el carácter y tendencias de las razas de color, desde luego no titubeará en vaticinar que, una mitad de los emancipados se entregará por completo á la holganza, á que son muchos los predispuestos, sobre todo bajo un clima que con tanta facilidad les proporciona lo necesario para su subsistencia, mientras que los otros se dedicarán con afán á cultivar las tierras por cuenta propia, puesto que estas son diferentes, pero bien marcadas tendencias, en las razas africanas; pero aun suponiendo que la mayoría de los negros continuase los hábitos de laboriosidad que van adquiriendo, si en ellos no se perfeccionan, los cultivos en gran escala se perderán por completo.

Para conjurar de un modo eficaz este peligro y asegurar el porvenir de la Colonia, sólo queda un camino. Conmigo convendrá V., mi buen amigo, en que este remedio sólo puede encontrarse en el punto que desde un principio ha descuidado el Gobierno; esto es, en la inmigración á cargo del mismo, pero establecida bajo verdaderas ventajas para los que se decidan á trasladarse á Surinam, ó sea ofreciéndoles ventajas positivas, aun á costa de sacrificios, que más adelante compensaría de seguro la inmensa prosperidad que la Colonia adquiriría.

Tal es, amigo mío, el verdadero estado de cosas en aquella Colonia vecina de nuestra riquísima Antilla. Al decidirme á ocupar la atención de V. á este respecto, no he tenido la pretensión de interesarme en demasiás, haciéndole la relación que ésta mal pergeñada carta contiene. Mi único objeto ha sido ilustrar su opinión, relatándole hechos simplemente, y comunicarle datos que, desenvueltos y comentados por persona hábil y competente, cual yo no soy, puedan servir para indicar el camino adonde dirigirse, á fin de estudiar con provecho cuanto tiene relación con las importantesísimas cuestiones que hay que resolver, en no lejano día, allá en nuestras Provincias Ultramarinas.

Dudo, á pesar de mi buen deseo, el haber cumplido satisfactoriamente mi propósito; pero de todos modos crea V. que soy y seré siempre su más apasionado servidor y amigo q. s. m. b.,

C. A. DE ESPAÑA.
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LA BRUJA DEL IDEAL.

CUENTO SOÑADO.

Y had a dream which was not all a dream.
BYRON.

I.

El presente cuento no ha sido inspirado por ninguna de las nueve musas griegas, ni por esa otra y verdadera musa universal que se la llama la Imaginacion. Ni mi fantasía, ni mi entendimiento, ni mi razon, ni ninguna de las facultades de mi espíritu le ha concebido. Para eludir toda responsabilidad de autor, debo hacer una declaración franca y terminante:

Este cuento ha sido un sueño.

Y no un sueño de esos que el escritor suele inventar despierto y luego supone que ha soñado. Puedo jurar que tal como le soñé le refiero; siendo sólo de mi cosecha las palabras con que le describo y los juicios con que le interpreto. Sueño fantástico en su forma, profundo en su sentido, hámme parecido digno de consagrarse algunas líneas, pintándole, explicándole y ofreciéndole á la curiosidad del lector desocupado, como una muestra de esas caprichosas concepciones de un cerebro dormido. En una hipnografía, este sueño merecería consignarse como fenómeno de una elaboración perfecta, lógica y vigorosa de una idea desarrollada en un argumento dramático, simbólico, con condiciones literarias; y adornado con todas las bellezas de las más potentes visiones de la imaginación. Des-
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pierdo jamás hubiera concebido el asunto, ni vislumbrado las formas bajo las cuales se presentó á mi mente dormida el sueño que ahora apenas acertaré á expresar con una torpe pluma, á la que faltan los colores y la vida que animaron mi encantada vision.

Hasta dudo si tengo el derecho de firmar este escrito, de cuya inspiracion soy irresponsable. ¿Por qué no? Si la vida es un sueño que se efectúa, y el sueño una vida que se imagina; si las ideas son sueños de un despierto y el sueño ideas de un dormido; si sueño y verdad son cuasi sinónimos en una existencia en que lo real y lo ideal apenas tienen trazados sus linderos y determinada su esencia; si pensar y soñar tienen cierta identidad, son funciones de un mismo objeto, con distintos accidentes; en fin, si fué mi cerebro, mi yo, el que imaginó dormido lo que ahora expongo despierto, bien puedo reclamar la gloria ó censura como autor, sin necesitar justificar la legitimidad y procedencia de mis inspiraciones.

Suponían los Romanos que los sueños verdaderos salían por una puerta de cuerno, los falsos por una puerta de marfil, y que el laurel inspiraba los sueños de la inmortalidad. Mi sueño ha entrado por la puerta de una prosáica almohada, pero me ha ofrecido una cosa más grande que la inmortalidad: la felicidad de un momento, cuyo recuerdo indeleble e inefable vivirá en mi corazón con más fuerza que el recuerdo de las más bellas realidades de mi vida. Dicho esto, vamos al cuento soñado, ó al sueño contado, que ambas cosas puede ser.

II.

Hallábame yo sin saber cómo ni cuándo, ni por qué, en medio de un campo delicioso. Las admirables descripciones del inmortal poema de Milton apenas podrian dar una idea de aquel espléndido paraíso por donde yo vagaba, libre como el Adán bíblico, salvo el traje y la inocencia, y perdido como Dante en medio del camino de la vida.

Si Milton no podria pintar aquel Eden de mi sueño, méños lograría yo hacerlo amontonando esas consabidas frases de aves canoras, susurros del aura, besos del céfiro, tapiz de la pradera, murmullo del arroyuelo; frases que son las vulgares lantejuelas
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del estilo, y que por más que brillen, nunca igualarán al resplandor de la magnífica naturaleza.

Baste saber que iba yo andando por un bosque ameno y frondoso, á la orilla de un clarísimo rio. Iba ya meditabundo y sumergido en reflexiones, más profundas que el cauce de aquel rio y menos serenas que sus limpias y rizadas ondas.

Nada predisponé á la meditacion como el silencio y la soledad. Alfredo de Vigny ha dicho: Seul le silence est grand, tout le reste est faiblesse. Carlyle cree que debieran levantarse altares al silencio y á la soledad, porque el pensamiento trabaja en el silencio y la virtud en la soledad. La Bruyère opina que todo nuestro mal proviene de no poder estar solos.

Y en efecto, en la soledad nos entregamos á nosotros mismos, y en el silencio escuchamos nuestra propia voz. Entonces el mundo de los recuerdos, los fantasmas de las ilusiones y el panorama de las esperanzas se ofrecen á nuestra vista en confusion fantastica. El intimo apocalipsis de nuestro espíritu desarrolla sus mil visiones ánte nuestra conciencia, nos mecemos en regiones ultra-mundanas, y acaso entrevemos el símbolo de nuestros destinos y comprendemos los secretos de nuestra vida.

Una aspiracion indecible llenaba mi pecho en medio de aquella soledad. Aquella aspiracion, única divina entre todas las humanas, tiene un nombre sagrado para todo el que la comprende. Se llama amor.

Pero no penseis, lectores, que el amor que yo sentía era ese amor terreno, imperfecto, raquitico, en que el objeto amado tiene el vulgar nombre de esposa, el prosáico título de novia, ó de querida: ese amor que lo más bello que tiene son las alas para volar al capricho de su propia inconstancia.

El amor que yo sentía, sin estar enamorado, era uno de esos amores que, demasiado divinos para la pequeña y brevedad de la vida, aplaza el creyente para satisfacerle en el Cielo; ese amor de poeta que se contenta con una oda; ese amor de filósofo que se exhala en una página de psicología, en una disertación objetivo-subjetiva sobre el yo y el no-yo; amor de artista que se exterioriza en las cuatro líneas y cuatro colores de un cuadro. Era ese amor ideal que todos nos forjamos fuera del círculo de la realidad, y cuyo tipo nunca encontramos en el mundo. Sobre todo, era ese comodísimo y económico amor que le permite á uno vivir con su amada
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en paz y en gracia de los hombres, sin llorar ingratiitudes ni desengaños; sin encontrar rivales ni provocar desafíos; sin ser desventurado actor en esas diarias escenas caseras de la comedia humana, del drama de la vida y del sainete de las costumbres.

Tal vez tenía yo en aquel bosque una cita con la novia de mi espíritu, más abstracta que la Idea de Hegel, pues yo sentía, como he dicho, un amor abstracto, cuyo término concreto buscaba con afán.

¿Quién, al cruzar un hermoso jardín, no recuerda sus amores? ¿Quién no cree oír el crugido de flotante falda en cada susurro del viento? ¿Quién, al aspirar el aroma de las flores, no anhela absorber el perfume de esa viviente flor de deleites que se llama la boca de una mujer? ¿Quién no sueña en perderse por largas y sombrías alamedas, de esas que terminan en elegante escalinata, que á su vez termina ó conduce á marmóreo palacio; extraviarse dando el brazo á una bella, contándose mutuamente esas íntimas historias del corazón, tan pequeñas é insulsas para los indiferentes, tan grandes para los que aman; historias condensadas en un beso ó finalizadas en un tiernísimo abrazo?

Yo, que experimento con frecuencia este delicioso fenómeno psicológico, gracias á una cierta dosis de poeta que la naturaleza ha tenido á bien concederme, llamaba, como dejo dicho, á la soberana de mis amores, á la autocrata de mis deseos; pero aquella mujer no venía, y buscándola en todas direcciones, y con creciente afán, me fui internando hasta perderme en las revueltas de aquel bosque, cada vez más espeso é intrincado.

De súbito los árboles se despojaron de su verdura y sus troncos quedaron desnudos como esqueletos inmóviles. Diríase que la rigidez de aquellos troncos secos, calcinados y retorcidos, expresaba la agonía convulsiva, el estertor de aquel mundo vegetal.

Como en las transformaciones de una decoración de teatro, aquellos árboles empezaron á crecer y girar, á confundirse en grupos; las líneas curvas fueron estirándose hasta degenerar en rectas; las superficies se unieron y trabaron por medio de ángulos; las ramas adquirieron formas fantásticas y orgánicas; los troncos se tornaron en piedra, y en un rápido torbellino todas aquellas moles, embrionarias aún, informes, se distribuyeron, se atrajeron, se rechazaron, se encajaron unas en otras, y, como un caos que oye la voz de un flat ordenador, se fundieron por último, dando el ser á una inmensa, interminable, asombrosa catedral gótica.
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—Bien te dije ayer, que todo debíamos temerlo del carácter de tu tía; —exclamó al entrar.

El Conde de Marcilla arrojó con violencia al suelo el libro que tenía en la mano, y, saliéndole al encuentro, preguntó con agitación:

—¿Qué ha ocurrido á Ledia?
—Se ha marchado sin dejar dicho adónde, sin escribirnos siquiera una línea de despedida.
—¡Pero eso no es posible, amigo mío! ¡abandonarnos Ledia así! ¡dejarnos en la incertidumbre horrible de ignorar su paradero! Imposible, repito que eso es imposible.
—Será todo lo imposible que quieras, Enrique, pero es un hecho. Tu tía al marcharse lleva ya formada su resolución, y sea cual fuere, temo por ella y por ti.

El Conde de Marcilla no escuchó más; cogió su sombrero, y, sin atender á las razones del Duque de Ateca, se echó á la calle. Dos horas tardó en volver, sin haber podido en ellas recoger la menor luz sobre el paradero de la Marquesa, y al verle arrojarse en un sillón con todas las señales de la desesperación, el Duque de Ateca se acercó á él, y poniéndole una mano en el hombro:
—Ten ánimo, Enrique,—dijo,—pues si lo reflexionamos con más calma, verás que es casi inverosímil que Ledia no nos haga muy pronto conocer la razón que la ha obligado á separarse tan bruscamente de nosotros.
—Sí hará,—replicó él con amargura;—pero al abandonarme la cruel, me ha cerrado para siempre la felicidad en el porvenir.

Quince días habían transcurrido sin que ninguno de los dos hubiese tenido la menor noticia sobre el paradero de Ledia, cuando una mañana, encontrándose aún el Duque de Ateca en la cama, entró su ayuda de cámara á decirle que un criado de la Marquesa de Molina, encargado por ella de entregarle una carta, esperaba en la antecámara.
—Dile que entre,—contestó al punto, incorporándose en la almohada, y dos segundos después entraba el criado.
—¿Dónde se encuentra la Marquesa?—exclamó con viveza al verle el anciano caballero.
—En el Monasterio de Señoras Comendadoras de Santiago, en Toledo.
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Del bosque, ese gótico de la naturaleza, pasé á la catedral gótica, ese bosque del arte humano.

La pluma-cincel de Víctor Hugo, los versos de Zorrilla, el lápiz atrevido de Gustavo Doré, la fantasía de Hoffman, serían impotentes para describir con palabras ó representar con líneas la magnificencia, la inmensidad prodigiosa de aquella catedral soñada. Aunque de forma gótica, su arquitectura, heteroclita e indefinible, se apartaba de las leyes comunes y conocidas de la construcción. Su geometría era fantástica: las líneas brotaban por saltos, nacían no sé dónde, y perdíanse tan lejanas, que sólo el infinito podía limitar y contener sus enormes trazados. A pesar de su apariencia gótica, no había allí formas concretas ni estilos definidos. El artista, el crítico, hubieran allí encontrado tantas incorrecciones como magnificencias.

¡Pero qué conjunto! ¡Qué vertiginosa inmensidad! ¡Era aquello un edificio ó una montaña? Porque aquella era una arquitectura montañosa. Sólo los Titanes pudieran levantar y colocar aquellas moles. Sólo los brazos que pusieron el Osa sobre el Pelion para escalar el Olimpo, podrían mover el menor de sus sillares. Sólo los ángeles caídos del Pandemonium pudieran, confiados en sus alas, resistir aquellas alturas, trazar aquellos arcos, aquellas líneas sin términos.

Aquel edificio nefelóide era de aire y de granito. Por lo vaporeso era niebla que iba á disiparse al soplo más ligero; por lo sólido parecía diamante destinado á resistir á la lima de los siglos, á la pesadumbre de las eternidades. La inmensidad era su altura, el espacio su longitud, el vacío su asiento. Sobre estas tres indeterminaciones de la extensión, levantábase aquel monumento sin bases, aquella estática sin equilibrios, aquella dinámica sin fuerzas, aquella especie de orgía de líneas, desenfreno de formas, extravagancia de un ideal artístico que sólo en sueños se concibe y se imagina. Y sin embargo, todo aquello se armonizaba en un conjunto maravilloso, en una síntesis deslumbradora, causando admiración y miedo, porque hay admiraciones que asustan, magnificencias que aterran.

El edificio nadaba en luz, ó, mejor dicho, estaba saturado de luz y de aire, hasta el punto que se hubiera dicho que aire era su esencia y luz su forma.

¡Era aquello una heliópolis, una ciudad del sol desprendida de
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aquel astro y perdida en los espacios, ó era en realidad una catedral gótica levantada por hombres?

Aquella catedral no era, ciertamente, la morada de esos santos de piedra que reposan á la luz de moribundas lámparas; ni era el asilo de los creyentes, ni el puerto de los náufragos de la vida que buscan las playas de un ciclo. No debian allí resonar esos místicos acordes del órgano con que los hombres pretenden hablar con los dioses, ni las plegarias del afligido, ni el llanto de los arrepentidos, ni el coro de los sacerdotes. Aquella catedral tenía algo vivo, palpitante, sensual, que la hacía más bien mansion de los silfos que viven en un rayo de sol, de los asoras indios, de las hadas, de los amores, de esos seres fantásticos que ha creado la mitología diabólico–pagana de la Edad Media; de todos, méños de hombres que se componen de unos cuantos átomos de arcilla, viven unos cuantos instantes y mueren para siempre.

Si el placer fuera una deidad, aquel sería su palacio y su templo; allí la alegría sería el éxtasis, y la canción plegaria; la lira del poeta resonaría en lugar del órgano; la risa reemplazaría á las lágrimas; á la contemplacion, al ilapso del asceta, sucederían los brindis del libertino.

Las dos torres que en el templo gótico parecen misteriosas esca- las de Jacob, por donde lo humano sube al Cielo y lo divino baja á la tierra, en aquella catedral parecían dos pedestales, sobre los que debian colocarse las estatuas de la Vida y del Deleite.

Lleno de asombro penetré en aquel extraño edificio, y en vez de hallarme bajo las bóvedas de un templo, me encontré en medio de un patio cuadrado, en uno de cuyos frentes había una gran puerta.

Dirigíme hácia ella, pasé el umbral, y una inmensa é intermi- nable galería egipcia se ofreció á mi vista.

Extraño contraste ofrecian aquellas dos arquitecturas tan opues- tas. La gótica, la arquitectura del movimiento, de las curvas, de los colores, de los caprichos, de la animacion, es la arquitec- tura de la vida. La egipcia es la de la inmovilidad, la de la soli- dez, la arquitectura fúnebre, sepulcral, la arquitectura de la muerte. Uniforme como los planos de los horizontes egipcios, monótona como su cielo sin nubes, levanta pirámides inmóviles como montañas; en sus hipogeos construye palacios-tumbas, necró- polis, especies de momias de piedra, habitados de momias huma- nas. En sus colosales esfinges hasta petrifica la expresion de las